sempre, mas ei-los que acabam e vou morrer com eles. Velha natureza, adeus! Céu

azul, imenso céu for aberto para que desçam os espíritos da vida nova, terra inimiga,

que me não comeste os ossos, adeus! O errante não errará mais. Deus me

então o último? Ei-lo que se aproxima... Quem és tu? Há em teus grandes olhos

abrirão. És o último da tua espécie? Virá outra espécie melhor, não feita do mesmo

barro, mas da mesma luz. Sim, homem derradeiro, toda a plebe dos espíritos

perecerá para sempre; a flor deles é que voltará à terra para reger as coisas. Os

como eu, todas as gerações e todas as ruínas, para experimentar esse profundo

fastio da existência.

continuamente, até o fim dos tempos. Tal é a minha culpa; não tive piedade para

outro capítulo? Nada; mas o que os leu a todos, liga-os e conclui. Há páginas

melancólicas? Há outras joviais e felizes. À convulsão trágica precede a do riso, a

vida brota da morte, cegonhas e andorinhas trocam de clima, sem jamais abandoná-

lo inteiramente; é assim que tudo se concerta e restitui. Tu viste isso, não dez vezes,

não mil vezes, mas todas as vezes; viste a magnificência da terra curando a aflição

da alma, e a alegria da alma suprindo à desolação das cousas; dança alternada da

e outro dia, um ano e outro ano, e todos os anos, e todos os séculos. A eterna

justiça soube o que fez: somou a eternidade com a ociosidade. As gerações

legavam-me umas às outras. As línguas que morriam ficavam com o meu nome

dissipavam-se em mitos, na penumbra, ao longe; e a história ia caindo aos pedaços,

não lhe ficando mais que duas ou três feições vagas e remotas. E eu via-as de um

modo e de outro modo. Falaste em capítulo? Os que se foram, à nascença dos

impérios, levaram a impressão da perpetuidade deles; os que expiraram quando eles

decaíam, enterraram-se com a esperança da recomposição; mas sabes tu o que é

noite me fez perder o gosto ao dia, e acabo não distinguindo as flores das urzes.

Tudo se me confunde na retina enfarada.

inúmeros o efeito da cólera divina?

depois, compadecido, roubei para eles o fogo do céu. Tal foi o meu crime. Júpiter,

vieram atar-me ao rochedo, e uma águia, como aquela que lá corta o horizonte,

comia-me o fígado, sem consumi-lo nunca. Durou isto tempos que não contei. Não,

não podes imaginar este suplício...

imaginação antiga?

perversa. Aqui estão as cadeias. Vê como as levanto nas mãos; ouve o tinir dos

ferros... Quem te desagrilhoou outrora?

novamente agrilhoado.

acaba.