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Alma Española, 10 enero 1904
«Egi alde guztietan
Toki onak badira
Bañan biyotzak diyo
Zoaz Euskalerrirá.»
Iparraguirre
No se conoce a uno sino por lo que dice y hace, y el alma de un pueblo sólo
en su literatura y su historia cabe conocerla -tal es el común sentir. Es
hacedero, sin embargo, conocer a un pueblo por debajo de la historia, en su
obscura vida diaria, y por debajo de toda literatura, en sus conversaciones.
«Si los pueblos sin historia son felices, felicísimos han sido los vascos
durante siglos y siglos», dijo de nosotros Cánovas del Castillo. De esta felicidad
secular arranca nuestra juventud, una juventud amasada durante siglos. Pero
¿es que no hemos tenido historia? ¿Nos han faltado Aquiles u Homeros que
los hayan cantado? «El pueblo inglés es un pueblo mudo; pueden cumplir
grandes hazañas, pero no describirlas», dijo de su pueblo Carlyle, y con más
razón que él del suyo puedo yo decirlo del mío. Y así como Carlyle añadía que
su poema épico, el de los ingleses, está escrito en la superficie de la tierra, así
añado yo que, más modestamente y más en silencio aún, ha escrito en la
superficie de la tierra y en los caminos del mar su poema mi raza, un poema de
trabajo paciente, en la América latina más que en otra parte alguna.
Durante siglos vivió mi raza en silencio histórico, en las profundidades de la
vida, hablando su lengua milenaria, su eusquera; vivió en sus montañas de
robles, hayas, olmos, fresnos y nogales, tapizadas de helecho, argoma y brezo,
oyendo bramar al océano que contra ellas rompe, y viendo sonreír al sol tras de
la lluvia terca y lenta, entre jirones de nubes. Las montañas verdes y el
encrespado Cantábrico son los que nos han hecho.
Entramos tarde en la cultura, y entramos en ella con todo el vigor de la
juventud y toda la cautela de una juventud elaborada tan lentamente, con
timidez bajo la audacia misma. Porque el vasco, por arriesgado que sea ante la
naturaleza, suele ser tímido ante los hombres, vergonzoso. El más valeroso
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marino vasco que haya afrontado el peligro supremo con serena calma, el más
fuerte luchador contra los elementos que salga de mi raza, la de Elcano, el
primero que dió vuelta al mundo, encuéntrase en sociedad cohibido. Mi paisano
y entrañable amigo Juan Arzadun, en el hermosísimo relato la «Nochebuena
del expósito», que figura en su precioso libro Poesía (tomo II de la «Biblioteca
bascongada de Fermín Herrán», Bilbao 1897), habla del «tipo hermoso y
tranquilizador del aldeano vasco» que «daba vueltas entre sus manos de
gigante a la boina, lleno de insuperable timidez, y sonreía con vaguedad, fuerte
y bonachón como un Hércules adolescente». La pintura es admirable; sobre
todo lo de la timidez. Quien haya conocido en Universidades grupos de
estudiantes vascongados, recordará dónde y cómo suelen reunirse, y cómo
huyen de cierta sociedad. A ello ha contribuido no poco la natural torpeza para
expresarse en lengua castellana, porque donde ha llegado a ser ésta, como en
Bilbao, la nativa, las cosas varían.
Vizcaino es el hierro que os encargo;
corto en palabras, pero en obras largo.
concluye diciendo Don Diego de Haro en aquel magnífico final de la escena
primera del primer acto de La prudencia en la mujer, en que Tirso de Molina
dijo de nosotros en cuarenta versos lo que en cuarenta volúmenes no se ha
dicho después. «Cortos en palabras, pero en obras largos.» Hasta nuestras
palabras suelen ser acción -que lo diga, recientemente, el vasco
Grandmontagne- y confío en Dios en que cuando se nos rompan por completo
los labios y hagamos oír nuestra voz en la literatura española, será nuestro
pensamiento corto en palabras y en obras largo.
Es, ante todo, un pueblo ágil y ágil más que maciza su activa y silenciosa
inteligencia. Il saute comme un basque, se dice proverbialmente en Francia, y
cuando nos metemos a escribir damos también saltos y cabriolas. Y la agilidad
es la expansión más pura de la fuerza espontánea. Ved que nuestro juego
típico es el de la pelota. De las ideas mismas hacemos pelotas en que adiestrar
y robustecer nuestro espíritu. En los últimos disturbios de Bilbao, las ideas que
unos y otros empendonaron eran, créanlo o no ellos, un pretexto para luchar.
La inteligencia de mi raza es activa, práctica y enérgica, con la energía de la
taciturnidad. No ha dado hasta hoy grandes pensadores, que yo sepa, pero si
grandes obradores, y obrar es un modo, el más completo, acaso, de pensar. El
sentimiento del vasco es un sentimiento difuso que no se deja encerrar en
imágenes definidas, savia que resiste la prisión de la célula, sentimiento, por
decirlo así, protoplasmático. Estalla en la música, que es lo menos ligado a
empobrecedoras concreciones. Coged las letras de Iparraguirre sin música,
hacedlas traducir, y os resultará lo más vulgar y pedestre. Y, sin embargo, oíd
cantar aquel «extiende y propaga tu fruto por el mundo mientras te adoramos,
árbol santo», y como en un mar se brizará en sus notas robustas vuestro
corazón, acordando a ellas sus latidos. Y es que letra y música se concibieron
juntas, como formas de una misma substancia.
Un carácter rudo y pacientemente impetuoso, por lo común autoritario. De la
rudeza dan buena muestra las atrocidades que de los turbulentos banderizos
de fines de nuestra Edad Media nos cuenta Lope García de Salazar en su Libro
de las buenas andanzas e fortunas, aquellas sombrías luchas entre los de
Butrón y Tamudio, los de Tamudio y los Leguizamón, los Leguizamón y los
Tariaga y Maztiartu, narradas con fúnebre monotonía por el viejo cronista
mientras estaba preso por sus hijos en la torre de Sant Martín de Mesñatones.
Y autoritarios, sí, autoritarios, a la vez que de espíritu independiente. Para
mandar salvajes o para regir frailes, para colonizadores o para priores que ni
hechos de encargo, pintiparados allí donde haga falta una energía un poco
ruda y procedimientos rectilíneos, pero torpes para gobernar pueblos ya
hechos, donde haya que concertar voluntades y templar gaitas, donde se
requiera flexibilidad ante todo. Y cuando le toca ser subordinado el vasco,
según la frase consagrada, obedece, pero no cumple; no dice que no, pero
hace la suya.
Porque a tercos sí que no nos gana nadie. «Vizcaíno, burro», suele decirse
aludiendo a nuestra testarudez, que acaso llegue a ser muchas veces en
nosotros un vicio, pero que es, sin duda, de ordinario nuestra virtud capital. Si
no entra de otro modo el clavo, lo meteremos a cabezadas. Pero nuestra
terquedad es menos violenta que la del aragonés. Toda la afabilidad que se
quiera, pero a hacer la suya el vasco. «Los vascongados -suele decirme un
amigo- no atienden ustedes a más razones que a las suyas propias; si se
arruinan, será solos, sin empacharse de consejos ajenos, pero sin culpar
tampoco al prójimo por ello.» Por tercos, más que por otra cosa, hemos
sostenido dos guerras civiles en el siglo pasado, porque nos parecía que
marcha demasiado de prisa el progreso político, sin acomodarse al social; para
ponerle a paso de buey, lento, sí, pero seguro.
Si hay algún hombre representativo de mi raza, es Iñigo de Loyola, el hidalgo
guipuzcoano que fundó la Compañía de Jesús, el caballero andante de la
Iglesia: el hijo de la tenacidad paciente. La Compañía, me decía una vez un
famoso exjesuíta, no es castellana, como se ha dicho, ni española; es
vascongada. Y vascongada hasta en sus defectos. Es vascongada en su
terquedad pacienzuda, en su espíritu a la vez autoritario e independiente, en su
horror a la ociosidad, en su pobreza de imaginación artística, en la fuerza para
acomodarse a los más distintos ambientes, sin perder su individualidad propia.
Y esto me lleva como de la mano a decir algo de lo que se ha llamado nuestro
fanatismo.
Fue el pueblo vasco de los últimos en abrazar el cristianismo, pero lo abrazó
con tanto ahínco como retardo. No es para nosotros la religión una especie de
arte supremo en que busquemos tan sólo satisfacción a anhelos estéticos, sino
que es algo muy hondo y muy serio. No es extraño encontrar en nuestras
montañas quienes vivan hondamente preocupados del gran negocio de su
salvación, en un estado de espíritu genuinamente puritánico. Nuestro
sentimiento religioso, hondamente individualista, no se satisface con pompas
litúrgicas en que resuenan ecos paganos. Es por dentro un espíritu nada
romano; la de un alma que quiere relacionarse a solas y virilmente con su Dios,
un Dios viril y austero. El calvinismo hugonote empezó a arraigar en el país
vasco-francés; uno de los primeros libros impresos en vascuence -si no el
primero, el segundo-, fue la traducción del Nuevo Testamento hecha en 1571
por Juan de Lizarraga, un hugonote vasco-francés, bajo los auspicios de Juana
de Albret. En el fondo de la más rígida e incuestionable ortodoxia, se descubre
pronto en la religiosidad de mi raza un germen antilatino, germen que espero
dará frutos. La misma Compañía de Jesús que fundó mi paisano Loyola para
atajar la marcha del protestantismo, ¿no nació, acaso, como todo movimiento
que pretende oponerse a otro, en el seno mismo en que éste se agita, en
relación de unidad profunda bajo su oposición superficial? Los Ejercicios
espirituales, de Loyola, ¿no son acaso uno de los libros más gustados entre
protestantes? Si persiste o no hoy el primitivo espíritu ignaciano en la
Compañía, es ya otra cosa.
Se habla de nuestro espíritu reaccionario, cuando debía llamársele más bien
conservador, en el mejor sentido. Queremos progresar al paso de la naturaleza,
con calma, acomodando lo político a lo social. En el fondo del carlismo
vascongado hubo siempre un soplo socialista; vislumbraba que se ha ahogado
la libertad social bajo la política. Me decía una vez Pablo Iglesias que a nadie
era más difícil de ganar al socialismo que al vascongado, pero que una vez
dentro de él, era de los convencidos y de los sólidos, sin impaciencia ni
desmayos.
Sobre esa base de austera y seria religiosidad, de activo recogimiento, se
levanta la familia vasca, bajo la autoridad del eche co jauna, del amo de la casa.
Y junto a él su mujer, que con él laya en la heredad, una mujer robusta. De
soltera, con las trenzas tendidas sobre la espalda, lleva a la cabeza la herrada,
suelta, ágil y fuerte, con la gracia reposada del vigor, «asentándose en el suelo
como un roble, aunque ágil además como una cabra; con la elegancia del
fresno, la solidez de la encina y la plenitud del castaño..., amasada con leche
de robusta vaca y jugo de maíz soleado»..., permitidme que reproduzca estas
palabras de mi Paz en la guerra. Y es ésta luego una mujer que la maternidad
priva sobre la sexualidad. Me han confirmado sacerdotes de mi país, que por el
confesionario lo saben, que los rarísimos casos de adulterio que en nuestras
montañas ocurren, se deben en gran parte al ansia de las mujeres por tener
hijos, cuando el marido no se los da. Los desea y los necesita.
Si su aspereza tosca no cultiva
aranzadas a Baco, hazas a Céres,
es porque Venus huya, que, lasciva,
hipoteca en sus frutos sus placeres.
Aquí observo bien dos hechos el travieso mercenario, aunque no acertó a
relacionarlos. En el país vasco ni la extrema pobreza y desolada aridez que
sume a los pueblos en incurable tristeza, ni la exuberancia y facilidad que los
hunde en modorra e indolencia. Ahora que con las minas y las industrias ha
empezado a acumularse una gran riqueza, ahora es cuando empieza a notarse
algún cambio en el espíritu. Emprendedor y activo, sí, pero se ha hecho
insoportable el bilbaíno por lo pagado de si mismo y de su riqueza y su
convencimiento de pertenecer a cierta raza superior. Mira con cierta petulancia
al resto de los españoles, a los no vascongados, si son pobres, llamándolos
despreciativamente maquetos.
Es antigua en el pueblo vasco la pretensión de nobleza, originada del
aislamiento en que vivió. Para el aldeano vasco no hay más que una distinción
entre las gentes; euscaldunac los que hablan euscara o eusquera como él, y
erdaldunac los demás, los bárbaros, los que hablan cualquier erdara o erdera,
nombre en que se incluyen todas las hablas que no sean vascuence. Y
respecto a pretensiones de hidalguía, basta leer lo que a Don Quijote dijo
Sancho de Aspeitia. Cuéntase también que diciendo un Montmorency, creo,
delante de un vasco, que ellos, los Montmorency databan no sé si del siglo VIII
o IX, contestó el otro: pues nosotros, los vascos, no datamos. Y Tirso de Molina
hizo decir a don Diego de Haro que
Un nieto de Noé les dió nobleza
que su hidalguía no es de ejecutoria.
Estos humos han producido ahora, a favor de la riqueza, una atmósfera
irrespirable, pero es de esperar que digieran mis paisanos su riqueza y surja
allí la cultura que canta sobre las chimeneas de las fábricas, como diría otro
vasco, Maeztu, la que brota de expansión de vida.
Se ha dicho alguna vez que el vasco es triste, y triste habría que creerle, a
juzgar por los relatos de Baroja. Yo no lo siento así, sino que aspiro en mi país,
y entre los míos, una alegría casera y recogida, y no pocas veces el estallido
de gozo de la vida que desborda.
Para alegría, la de mi país; una alegría como la del sol que sonríe entre
jirones de nubes, sobre las montañas verdes, al través de la lluvia no pocas
veces; una alegría agridulce, como la del chacolí o la sidra. Suele ser la alegría
de dentro, no la que el sol os impone, sino la que brota del estómago saciado;
no del cielo, sino del suelo. Suele ser la alegría a la holandesa que irradia de
los cuadros de Teniers, la de sobremesa, tras pantagruélicas comilonas, no la
que se nutre de manzanilla, aceitunas y cantos morunos. Hay que ver en la
romería de la Albóniga, sobre Bermeo, cómo los intrépidos pescadores se
desentumecen los miembros dando saltos y cabriolas, con una encantadora
tosquedad, con la torpeza de gaviotas o alabancos que se pusieran a bailar.
¡Y si viérais una vuelta de romería, allá, al derretirse de la tarde, en los
repliegues del sendero, entre las fuertes hayas cuyo follaje susurra extraños
rezos! Vuelven cantando y saltando, cogida la moza no pocas veces por el
robusto brazo de layador del mozo, riendo cualquier bobada, porque es la risa
la que busca el chiste y no éste el que la provoca, abriendo la espita al chorro
de vitalidad que desborda como de henchida cuba. De cuando en cuando
arranca de un gaznate fresco un sanso o irrintzi, un relinchido, y sube como
alondra, esparciéndose por el valle mezclado al rumor del follaje de los robles,
y callan los pájaros, y vibra el cielo y se derriba al fin en el ámbito saturado de
la santa alegría que del descanso del trabajo brota, aquel latido de un alma
sencilla, que vive sin segunda intención y que sólo sabe expresarse así,
inarticuladamente, en robusta oración al dios de la alegría y del trabajo, de la
alegría seria y del trabajo serio.
No; mi pueblo no es triste; y no lo es, porque no toma el mundo no más que
en espectáculo, sino que lo toma en serio; no lo es, porque estará a punto de
caer en cualquier dolencia colectiva, menos en esteticismo. El día en que
pierda la timidez, cobre entera conciencia de sí y aprenda a hablar en un
idioma de cultura, os aseguro que tendréis que oírle, sobre todo si descubre su
hondo sentimiento de la vida: su religión propia.
Miguel de Unamuno
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