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crônicas
Cezar Dias
Tubarão com a faca nas costas
traz uma coleção de crônicas basea-
das em histórias vividas por Cezar
Dias ou contadas por seus amigos
e conhecidos. Recheadas de fatos e
pessoas reais, como a mãe, o pai ou
a namorada, as histórias abordam
diversos temas, mas um é sempre
freqüente: o livro, uma das grandes
paixões do autor.
As crônicas selecionadas para o
livro foram escritas, na maioria, uma
por semana, durante vários meses,
como forma do autor se exercitar no
gênero. O resultado é tão bom que
mereceu elogios do imortal Moacyr
Scliar, um dos maiores escritores
brasileiros da atualidade. Além, é
claro, do primeiro lugar da categoria
no I Concurso Literatura para Todos.
Da primeira à última crônica, a
leitura é voraz, surpreendente, do
tipo que agrada tanto aos novos
leitores quanto aos mais experien-
tes, um convite para uma viagem da
qual não se sente nenhuma vontade
de retornar.
Do meu pé torto, só os dedos pisavam o chão; o calca-
nhar, jamais. Meus passos tinham um som parecido com
os passos de um personagem do Manoel de Barros (um
poeta que mora lá para as bandas do Pantanal) e eram re-
conhecidos de longe: potoc, toc, potoc, toc – o potoc era
o passo que dava meu pé correto. E a mão – a torta –, essa
parecia não pertencer a mim, parecia de outra criança,
bem mais nova que eu.
As pessoas muito me olhavam nessa época. E eu jul-
gava que era por serem simpáticas. Mas minha mãe dis-
cordava, dizia ser outro o motivo, eu entenderia quando
crescesse.
Tubarão com a faca nas costas Cezar Dias crônicas
COLEÇÃO LITERATURA PARA TODOS
Cezar Dias nasceu em 1970 em
Santa Cruz do Sul – RS. Em 1974,
mudou-se para Caxias do Sul, onde
morou até 1991, quando foi para Por-
to Alegre estudar Letras. Foi profes-
sor da rede pública e hoje trabalha
no Conselho Estadual de Educação
de seu estado.
Começou escrevendo poemas,
depois também contos e crônicas.
Tubarão com a faca nas costas é seu
primeiro livro, mas o autor já tem vá-
rios textos publicados. Foi seleciona-
do cinco vezes para o Poemas no ôni-
bus, projeto da prefeitura de Porto
Alegre. Também teve um conto sele-
cionado para o livro 101 que contam,
publicado pela editora Nova Prova.
Foto: Glaciara Martins Dias
com a faca
Tubarão
nas costas
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Tubarão com
a faca nas costas
Ministério
da Educação
Esplanada dos Ministérios
Bloco L – 7º andar – Sala 710
www.mec.gov.br
I Concurso Literatura para Todos
Consultora Pedagógica
Ira Maciel
Comissão de Pré-seleção das Obras
Cristiane Costa
Heitor Ferraz Mello
Júlio César Valladão Diniz
Maria da Luz Pinheiro de Cristo
Comissão Julgadora
Antônio Torres
Heloisa Jahn
Jane Paiva
Lígia Cademartori
Magda Soares
Marcelino Freire
Milton Hatoum
Moacyr Scliar
Rubens Figueiredo
Tubarão com
a faca nas costas
Cezar Dias
crônicas
1
a
Edição
Brasília – 2006
Ano 2006
Todos os direitos reservados e protegidos pela Lei 9.610
de 19/02/1998. Nenhuma parte deste livro poderá ser re-
produzida ou transmitida sejam quais forem os meios em-
pregados: eletrônicos, mecânicos, fotográficos, gravação
ou quaisquer outros sem autorização prévia por escrito do
Ministério da Educação ou do autor.
Título original: Tubarão com a faca nas costas
Autor: Cezar Dias
Dados Internacionais de Catalogação na Publicação (CIP)
(Câmara Brasileira do Livro, SP, Brasil)
Dias, Cezar.
Tubarão com a faca nas costas / Cezar Dias. –
Brasília : Ministério da Educação, 2006.
88 p. : il. ; 18 cm. -- (Coleção literatura para todos ; v. 3)
ISBN: 85-296-0045-2
1. Crônica brasileira. 2. Literatura brasileira. I. Título.
CDD B869.8
CDU 821.134.3(81)-94
D541
Índice
Apresentação 8
Prefácio 10
Tubarão com a faca nas costas 15
Na fila, um velhinho 18
O uruguaiozinho 22
Jesus e o feriado 25
Gauche na vida 29
Os nossos amigos 33
Pâncreas & literatura 36
Lembranças 39
Peguei uma criança 41
Quando o gosto pela leitura 45
Ganhei o Drummond 48
Dona Santa Eduvirgens 50
Sobre memória & talento 52
Crônica de domingo 55
Texto para uma saudade 59
Alguns paradoxos 62
Gestos 64
As vidas de Fred 67
Crônica (quase) policial 70
Olhos de escritor 73
O enforcado 77
Entrevista com o autor 80
8
Carta ao leitor
Caras leitoras e caros leitores,
É com enorme satisfação que apresento a
Coleção Literatura para Todos, pensada e es-
crita especificamente para vocês, alunos e alu-
nas do Programa Brasil Alfabetizado e alunos
e alunas que estão dando continuidade a seus
estudos nas salas de aula de educação de jo-
vens e adultos.
Esta coleção, composta por dez livros – po-
esia, conto, novela, crônica, tradição oral, bio-
grafia e peça teatral –, é fruto de um concurso
nacional lançado em 2005 pelo Ministério da
Educação. As obras foram escolhidas entre os
mais de dois mil textos submetidos à comissão
julgadora. Muitas pessoas foram envolvidas
no processo de criação, o que representou um
verdadeiro mutirão, um esforço coletivo. Mas
quais os motivos que levaram o Ministério a re-
alizar o Concurso Literatura para Todos e ago-
ra lançar a Coleção Literatura para Todos?
A primeira resposta é dada pelo próprio tí-
tulo do concurso e da coleção – Literatura para
Todos. O Ministério acredita que o acesso ao
livro e à leitura é um direito de todos. Nós to-
dos temos o direito de ler e ter acesso a livros
9
da mesma forma que a Constituição Federal
nos garante o direito à educação. Por isso, em
2003, o governo criou o Programa Brasil Al-
fabetizado, para garantir, aos jovens e adultos
que nunca tiveram esse direito, a oportunida-
de de aprender a ler, escrever e fazer as opera-
ções matemáticas básicas.
Acima de tudo, o Ministério foi motivado
por acreditar que o acesso ao livro e a criação
do hábito de leitura são essenciais para fortale-
cer a nossa cidadania e também como alicerce
para outras aprendizagens. A leitura nos per-
mite entender melhor o mundo a nossa volta
e conhecer melhor também quem somos nós.
Por meio da leitura, ganhamos acesso a outras
informações e novos conhecimentos.
A Coleção Literatura para Todos visa, as-
sim, oferecer um conjunto de livros, produzido
com muito carinho e zelo, que proporcionará a
vocês leitores um grande prazer – o prazer de
ler, de viajar, de criar e de fazer parte de uma
nova comunidade: a de leitores. Pelo menos,
é assim que esperamos. Brasil, país de todos
– Brasil, comunidade de leitores!
Secretaria de Educação Continuada, Alfabetização e Diversidade
Ministério da Educação
10
Prefácio
Se há gênero que pode ser classificado
como eminentemente brasileiro é a crônica.
Deixando de lado a erudição do ensaio ou a
objetividade do artigo jornalístico, a crônica
nos fala do cotidiano das pessoas; é a con-
tinuação, no texto, da conversa de mesa de
bar, tão característica de nosso país como
o carnaval e o futebol. Não é de admirar,
portanto, que no Brasil tenhamos cronistas
ilustres, a começar por Machado de Assis,
que foi, sim, um infatigável colaborador de
jornais, e continuando com Rubem Braga,
Fernando Sabino, Paulo Mendes Campos,
Luís Fernando Verissimo.
Às vezes intimista – uma lírica, poética,
meditação sobre o cotidiano das pessoas –,
às vezes bem-humorada, irônica ou satíri-
ca, a crônica afirmou-se no Brasil, ainda
que o jornal, o espaço ao qual sempre es-
teve ligada, tenha mudado, tornando-se
mais objetivo, privilegiando a notícia, a aná-
lise e o comentário sob forma de coluna.
Apesar disso, os grandes veículos conti-
11
nuam recorrendo à crônica como um res-
piradouro, uma brecha na massa não raro
sufocante de notícias. A crônica, com seu
característico de mensagem pessoal, hu-
maniza o veículo.
Essas reflexões são suscitadas pela lei-
tura de Tubarão com a faca nas costas. Uma
leitura que de imediato nos dá uma certe-
za: o gaúcho Cezar Dias tem a vocação do
cronista. Seus curtos e sintéticos textos têm
tudo aquilo que se espera encontrar numa
crônica. Ali está o retrato sensível e arguto
do cotidiano. Ali está a empatia para com
as pessoas, mesmo humildes, mesmo des-
conhecidas (ou exatamente por serem hu-
mildes, desconhecidas).
A crônica que dá título à obra fala de
duas situações na qual o autor faz agressi-
vo uso de uma faca, uma vez enfrentando
um assaltante, em outra se defendendo de
um cão chamado Shark (o tubarão do títu-
lo). O que acaba resultando em sentimento
de culpa: “...o dia, esse ficou capenga, es-
quisito”. Já a crônica Peguei uma criança
reflete uma situação bem diferente. Co-
meça assim: “Peguei uma criança no colo.
Foi em Capão da Canoa, por volta das dez
12
da noite de uma quinta-feira. Uma mulher
chegou com os dois filhos pequenos na
parada onde me encontrava”. Entram no
precário veículo a mulher, as crianças, o
autor e a namorada. O ônibus, de praia, é
aberto dos lados. “Por isso, porque senti
medo de que a criança caísse no meio da
rua, e porque também me deu uma bru-
ta vontade, puxei o menino para mim e o
coloquei no meu colo”. Chegam ao desti-
no, a mulher se vai, com as crianças. Mas
o incidente marcou o autor. “Já em casa e
durante algumas horas daquela noite, con-
versamos sobre aquele colo e sobre um fi-
lho”. E conclui: “Acho que também sou um
necessitado”.
O que temos aí é uma análise, em mi-
niatura, da própria condição humana, que
constantemente retorna à infância. Peguei
uma criança, nos mostra o texto, equivale
a um reencontro com a criança que um dia
todos fomos, e que persiste em nós como
uma lembrança e como uma promessa, a
promessa da paternidade ou da materni-
dade a garantir a nossa continuidade. Mas
vejam: tudo isso descrito de forma sim-
ples, ainda que lírica, poética. Ou seja: é
13
a crônica na sua melhor expressão. O que
nos faz recomendar, com o maior entu-
siasmo, a leitura deste Tubarão com a faca
nas costas.
Moacyr Scliar
Comissão Julgadora
I Concurso Literatura para Todos
14
15
Tubarão com a faca nas costas
Duas vezes apontei uma faca para al-
guém. A primeira, lembro-me nítido, foi na
madrugada em que o Brasil jogou contra a
Inglaterra, pelas quartas-de-finais da Copa
do Mundo de 2002. Quando abri a porta de
casa, embriagado de cuba-libre e cerveja,
meu pai, com uma cara que não consigo
descrever, disse: “estamos sendo assalta-
dos”. O ladrão, sujeito grande, mas vesgo
de drogado, ao me ver decidiu pegar o que
já estava à mão e sair por onde entrei. De-
pressa fui à cozinha, apanhei da gaveta uma
faca e corri escada abaixo atrás dele. Não foi
difícil alcançar: ele estava atrapalhado com
a bolsa de viagem numa das mãos e o apa-
relho de som na outra. Apontei-lhe a faca
sei lá com que intenção; para não ser pego,
ele jogou em cima de mim o que pretendia
roubar e saiu correndo rumo à escuridão de
uma ruazinha próxima.
Mesmo voltando para casa com todas as
coisas que o ladrão quisera levar quase in-
tactas (o aparelho de som estava um pouco
16
avariado), fiquei assustado com a possibili-
dade de esfaqueá-lo. Lembro que pensei em
como teria me sentido se tivesse, realmente,
furado aquele sujeito. “Mal”, foi a resposta
que me dei. Porque não faz parte da minha
índole tal gesto.
Porém, esses dias apontei de novo uma
faca para alguém. Na verdade, para um ca-
chorro. Mas chamo-o “alguém” porque aju-
dei a criá-lo. Trata-se do
Shark, o bull terrier
da filha da minha namorada. Ele, que sem-
pre foi dócil enquanto filhote, de uns me-
ses para cá, mesmo me vendo com bastante
freqüência, vinha se mostrando agressivo,
rosnava e até tencionou me morder algu-
mas vezes.
Foi por um descuido – ele deveria estar
sempre preso – que o bicho entrou na co-
zinha, onde me encontrava tomando café,
e se pôs a rosnar do meu lado e a investir
contra mim, quase me mordendo o rosto
e arranhando-me nos braços e costas. De-
pois, quando finalmente consegui ficar de
pé, ele parou na minha frente, latindo com
ferocidade e querendo me morder. Então, vi
em cima da mesa uma faca, pequena, dessas
que usamos para empurrar a comida para
Tubarão em
inglês.
17
cima do garfo. E para a minha tristeza, a dele
e a da minha namorada, não só apontei-lhe
a dita. Como ele veio para cima de mim com
patas e dentes, cravei-a em seu cangote.
Não gostei nada de ter feito isso, mas na
hora não consegui pensar noutra coisa. Po-
bre bicho. Com a lâmina inteira cravada em
sua carne, acalmou-se e foi choramingando
para baixo da mesa. Logo depois voltou para
o quintal, de onde não deveria ter saído.
Agora ele está bem. A lâmina, retirada
pelas mãos bondosas da minha namorada,
não perfurou nenhum órgão vital nem lhe
rompeu qualquer importante veia. Mas o dia,
esse ficou capenga, esquisito. E tínhamos
acordado com o espírito preparado para a
comilança, para a música e para as boas ri-
sadas que um sábado agradável pede.
18
Na fila, um velhinho
Eram 5 da manhã quando o relógio
despertou. Pulamos do pequeno colchonete
que há na precária casa emprestada de um
amigo, nos vestimos e, sem café nem nada,
saímos para tentar uma ficha para o derma-
tologista, no posto de saúde da Avenida João
Pessoa. É que, já faz um tempo, apareceu
uma alergia no rosto da Maira. Uma alergia
que a deixa com cara de não-Maira. Que in-
comoda, talvez, mais a mim do que a ela.
Mas não. Acho mesmo que incomoda
mais a ela, porque na rua, indo para onde tí-
nhamos de ir, ela parecia com tanta vontade
de chegar e entrar na fila que, num deter-
minado momento da caminhada, olhou um
pouco brava para mim e disse: “parece que
tu estás passeando. Se eu te acompanhar,
vou dormir em pé ou acabar perdendo lu-
gar na fila”. E era verdade: minhas pernas,
àquela hora, nem que eu quisesse iam con-
seguir andar mais rápido.
Quando vi, ela já estava a uns bons me-
tros à minha frente. Mas fui, meio que a cui-
19
dando de longe, seguindo no meu passo, às
cinco e meia da manhã.
Fila de posto de saúde, como qualquer
um pode imaginar, é uma tristeza. Aquela
não estava diferente. Os primeiros a chegar
encontravam-se deitados no chão,
dormi-
tando
desconfortáveis; outros tinham ajei-
tado com um caixote de madeira uma mesa
para descansar seus copos e a térmica do
café; outros mais, sentados junto à grade
do prédio, esperavam, inexpressivos, a dis-
tante hora da distribuição das fichas.
Mas um velhinho que entrou na fila
atrás de nós se destacava. Parecia ter vindo
do interior, e estava tão acordado que con-
trastava com todos ali. Enquanto a maioria
se preocupava com o “será que vou con-
seguir uma ficha?”, ele chamou a atenção
comentando o tamanho de um pé de ma-
mão que nascera no pátio da casa vizinha
ao posto.
“Nunca vi um desse tamanho”, disse
mais para si mesmo. Uma boa parte da fila
virou-se. Ele continuou, falando agora tam-
bém para nós: “e tem um mamãozinho lá em
cima”. Não sei como ele conseguia ver a fru-
ta – parecia ter uns 70 anos, e a luz daquela
Dormir
levemente;
cochilar; estar
ou fi car meio
adormecido.
20
hora ainda não era propícia. Depois nos dis-
se outras frases bonitas de se ouvir naque-
la fila horrível de se estar: “como é que vão
fazer para tirar ele dali? Eu gosto desse tipo
de mamão”. Ou: “é, esse pé não teve medo
de crescer. Não se encabulou”.
Ainda contou que viu a famosa enchente
de 1941, em Porto Alegre. “Foi um horror.
Mas até que não morreram muitos. Ainda
sei de cor quantos foram: só 3.200 pesso-
as”, brincou. Na época tinha 16 anos: “Nas-
ci em 1925”, disse, “vou fazer 81”. Também
falou de Getúlio e outros presidentes, das
vilas onde morou e que hoje não existem
mais. Mas em nenhum momento foi chato,
pedante, como podem ser tantos outros da
mesma idade.
Só deu uma reclamadinha – afinal falo de
um ser humano – quando já estava perto de
receber sua ficha. “Ah, gente na minha ida-
de devia entrar direto!”. Por fim, recebeu o
papel que lhe dava direito a uma consulta
após as 13 horas.
Comentei mais tarde com a Maira que,
seja lá o especialista que esse senhor tinha
ido consultar, o médico só poderia dizer:
“vá para casa, seu Antônio. Não tem mais
21
nada lhe incomodando. Volte para o seu sí-
tio lá em Viamão e cuide bem do seu ma-
moeiro”. Tomara!
22
O uruguaiozinho
Quando guri, a bola era um ímã. Basta-
va entrar com ela num campinho para a gu-
rizada aparecer. Por causa dela, arrebanhei
muitos amigos. E lá no prédio onde cres-
ci, na cidade de Caxias do Sul, fiz minhas
melhores amizades é claro que me utilizan-
do da bola. Era só pegá-la e sair correndo
escada abaixo que todos aqueles meninos
entre nove e onze anos que moravam no
prédio vinham também.
Depois do par-ou-ímpar para escolher
os times, jogávamos até que uma de nossas
mães gritasse lá de cima para subirmos já –
a que horas íamos fazer nossos
temas?! Mas
enquanto ninguém aparecia na janela para
nos interromper, era drible para cá e para
lá,
chapeletas, meias-luas e janelinhas. Um
era Zico, outro, Falcão, e assim por diante.
E quando uma falta era marcada, quem a
cobrasse tinha de se chamar Éder, nem que
precisasse trocar de nome.
Então, numa tarde, à porta do pátio onde
jogávamos, ele apareceu. Tinha as meias
Exercícios
escolares; deveres
de casa.
Tipos de dribles
no futebol.
23
quase nos joelhos, uns tênis de marca dife-
rente, era louro e trazia, debaixo do braço,
uma bola. Tratava-se de Álvaro Alejandro
Perez Gabito, um uruguaiozinho de nove
anos que tinha vindo morar no prédio por
aqueles dias. E a bola que ele trazia... que
bonita era! Amarela, com uns gomos pre-
tos. Fomos até ele e perguntamos se queria
jogar. “Sí”, respondeu em espanhol.
Não sei se porque ele quis ou se foi nos-
sa habitual falta de tato, mas o Álvaro (ele
pronunciava Álbaro) acabou indo para o
gol. Enquanto Zico tabelava com Sócrates,
que passava de calcanhar para Batista, que
de primeira lançava Falcão, o arqueiro da
seleção uruguaia, Rodolfo Rodríguez, nos
mirava cheio de pose embaixo das traves da
única goleira existente no pátio.
Nosso novo amigo não tinha o menor
jeito nem para defender, nem – descobri-
mos depois – para ficar na linha. Ainda as-
sim gostamos dele e da bola amarela e preta
– cores do Peñarol, time pelo qual torcia lá
no Uruguai.
Hoje, não sei que fim levou o Álvaro. Nem
que fim, aliás, levaram os outros. Sei que
vim para Porto Alegre e fui estudar Letras.
24
E na faculdade acabei fazendo mais amigos.
O ímã de agora é um objeto que, embora
bem menos popular que a bola, sempre cha-
ma a atenção: o livro.
Volta e meia nos reunimos num bar ou
na casa de sei lá quem para festejar a litera-
tura. Lemos algo que julgamos interessan-
te, comentamos sobre uma edição diferente
que chegou ao sebo de nossa preferência ou
pegamos emprestado aquele título que ain-
da não tivemos condição de comprar, mas
que está dando sopa na estante do amigo.
E, mesmo sem muito tempo, embora já
com bastante tempo no corpo, batemos,
bem de vez em quando, uma bolinha. Quan-
do isso acontece, constato que ainda há en-
tre mim e a bola algo de ímã. Sabe como é:
ela vem, bate na minha canela e corre para
longe. Somos ímãs com pólos invertidos.
25
Jesus e o feriado
Vou falar sobre assuntos que têm a ver
com a Páscoa. Jesus Cristo, por exemplo, é
um desses assuntos.
Há muitos anos, assisti a um filme cha-
mado A última tentação de Cristo. Numa
das primeiras cenas – se não me engano
era ainda no início – Jesus diz a um peque-
no grupo de pessoas que o amor é o que
deve reger o mundo; que nós, seres hu-
manos, devemos amar ao próximo; que o
amor isso, o amor aquilo. Em suma: o amor
deve estar incrustado em tudo e em todos.
Os ouvintes concordam, balançando a ca-
beça. Lá pelas tantas, Ele, não sei bem por
que razão, fala de um sujeito que mora ali
por perto e que tem várias posses e nem
de longe passa fome, ao contrário da maio-
ria. É o que basta para inflamar a todos,
que logo se esquecem das palavras recém-
ouvidas e saem, furiosos, com intenção de
matar o próspero sujeito.
Lembrei dessa cena não por acaso. É que
uma vez, no sábado entre a Sexta-feira San-
26
ta e o Domingo de Páscoa, li no jornal uma
notícia que tinha na manchete a palavra tra-
gédia. Um grupo de motoqueiros saiu antes
do sol em procissão pela estrada de Morun-
gava, Gravataí, para a tradicional colheita
da macela, esse chá que, dizem, traz bons
fluidos. Porém, antes de chegarem ao desti-
no, surgiu uma van, na contramão ou não,
em alta velocidade ou não, e atingiu um dos
motoqueiros, causando-lhe a morte.
Para resumir a história, o motorista da
van teve de ser escoltado pela polícia até
uma delegacia para que não fosse linchado
pelos colegas do motoqueiro morto.
Sei muito bem que nesse acidente pes-
soas perderam um amigo, um parente, tal-
vez um marido, e que a revolta é quem mais
rápido chega nesses casos de violência no
trânsito, antes que qualquer carro com sire-
ne. Mas me pergunto: como pode um grupo
que vai participar de algo tão religioso em
plena Sexta-feira Santa pensar em linchar
alguém? Não é contraditório? Não deve-
riam todos estar imbuídos de pelo menos
algum espírito de comunhão, em vez de es-
tarem participando de tal festejo só porque
ele é tradicional?
27
Para encerrar: há uns quinze anos, no
dia do feriado de Tiradentes, vi uma charge
num jornal de Caxias do Sul, onde se via um
menino perguntando à mãe por que esse
mártir mineiro – que, aliás, sempre nos foi
pintado como sendo fisicamente parecido
com Jesus – tinha morrido. A mãe, depois
de pensar um pouco e chegar à conclusão
de que não sabia a resposta, querendo se
ver livre da curiosidade do filho, diz: “para
que tivéssemos feriado no dia 21 de abril”.
E se também não foi pelo mesmo motivo
que Jesus morreu e ressuscitou, ao menos
se tem a impressão de que o foi. Às vezes
rezo por Ele.
28
29
Gauche na vida
Quando nasci, um anjo torto que se re-
festelava numa sombra me disse:
– Vai, Cezar, ser
gauche na vida!
E não coloco aspas nessas tão conheci-
das palavras, porque me foi dito exatamente
assim, por esse personagem. Não é, portan-
to, ficção, como o é no poema de
Carlos.
Por isso tomei a revelação como verdade
e tornei o revelado minha profissão.
Nos primeiros anos de vida, exerci mi-
nha função com bastante esmero e cheguei,
na comunidade onde vivia, a ser deveras
conhecido. Algo similar ao que acontece a
um bom médico, a uma boa doceira, a um
bom jogador de futebol, enfim. “Lá vai o
torto”, diziam. Ou: “ô, torto!”, cumprimen-
tavam-me.
Pode-se dizer que eu era um torto efi-
ciente. Mas minha tortura dava-se apenas
do lado direito, o que hoje me parece um
paradoxo imenso, muito mais raro que “é
nunca contentar-se de contente”, do famo-
so soneto de
Luís.
Esquerdo; torto.
em francês.
Carlos
Drummond de
Andrade, poeta e
escritor brasileiro
(1902-1987). O
poema a que o
texto se refere
chama-se Poema
de Sete Faces.
Luís Vaz
de Camões
(1524-1580),
poeta português,
considerado
um dos maiores
poetas de todos
os tempos.
30
Do meu pé torto, só os dedos pisavam o
chão; o calcanhar, jamais. Meus passos ti-
nham um som parecido com os passos de
um personagem do
Manoel, (um poeta que
mora lá para as bandas do Pantanal) e eram
reconhecidos de longe: potoc, toc, potoc,
toc – o potoc era o passo que dava meu pé
correto. E a mão – a torta –, essa parecia não
per tencer a mim, parecia de outra criança,
bem mais nova que eu.
As pessoas muito me olhavam nessa épo-
ca. E eu julgava que era por serem simpáticas.
Mas minha mãe discordava, dizia ser outro o
motivo, eu entenderia quando crescesse.
Do lar, a profissão da minha mãe. Ela
limpava nossa casa como nunca fizera uma
faxineira; costurava nossas roupas ou ajus-
tava bainhas de um jeito que dona Aurora,
a responsável por esse trabalho lá no bair-
ro, jamais conseguira; e os almoços que ela
preparava eram melhores que os da cantina
aonde íamos aos domingos, ou seja, mais
que deliciosos. Hoje, aqui em casa, todo
mundo sabe direitinho – precisou dona Jan-
da morrer – o valor da profissão dela.
Mas continuando. Como disse, minha
mãe discordava. E passou a insistir para eu
Manoel de Barros
(1916), poeta
mato-grossense.
31
trocar de ofício, deixar de ser torto. Queria
algo melhor para mim, algo de futuro.
Por isso, não foi à toa que comecei a
freqüentar um lugar muito estranho, onde
os que lá trabalhavam vestiam-se de bran-
co. Tinha uma gorda simpática, uma negra
bem pequenina e simpática, uma senhora
idosa que eu chamava de vó e que também
era simpática e um rapaz bem alto que es-
tava sempre assinando uns papéis, atrás
de uma mesa – ele não me causava espécie
alguma. Os adultos os chamavam de “fi-
sioterapeutas”.
Nesse lugar, as pessoas a quem me refe-
ri pegavam minha mão e a massageavam.
Depois, colocavam meus dedos num apare-
lho e pediam para eu fazer força: “primeiro
o mindinho, depois o seu vizinho e assim
por diante, tá, querido?”. Eram uns amores,
mas mal davam as costas – porque eu não
era o único ali precisando de atenção – e eu
parava com os exercícios.
Passei alguns anos freqüentando esse
lu gar, três vezes por semana. O resultado:
hoje, a onomatopéia dos meus passos é po-
toc, potoc; mas a mão não melhorou muito,
parece ainda pertencer a outro.
32
A vontade da minha mãe para comigo,
como se vê, não deu em muita coisa. Con-
tinuo sendo um torto por profissão, sendo
um torto inclusive na profissão que me paga
salário e que nem vem ao caso dizer qual é.
Azar. Além do mais, quando um anjo, que é
um ser tão celestial, te diz algo como o meu
disse, a única coisa a fazer é dizer “amém!”.
33
Os nossos amigos
Pai, vejo que estás sem amigos. Dia
desses, quando fomos a Rio Grande, cidade
onde nasceste, enquanto me esperavas en-
graxar os sapatos para a formatura à qual
havíamos sido convidados, o engraxate, um
senhor que regulava em idade contigo, nos
colocou a par do que acontecera a um sem-
número de pessoas, todas conhecidas tuas.
Mariozinho faleceu há dois anos. Nunca
soube parar de beber, e a mulher dele, de-
sesperada, vendeu um terreno e a casa do
Cassino para aquilo que no fim deu em fa-
lecimento. Seu Carlos foi outro: “qualquer
coisa no fígado”, disse o engraxate. Prova-
velmente a causa também tenha sido o ál-
cool – o filho dele agora é quem atende na
loja. O Jaime, embora não tenha tido ain-
da tão categórico fim como os outros dois
acima, encontra-se numa situação bastan-
te irreversível:
Alzheimer. Nem conhece a
netinha, uma graça que há pouco mais de
Doença
caracterizada
por demência;
perda progressiva
de memória, da
capacidade de
aprendizado,
de realizar
atos motores
e mentais;
difi culdades na
linguagem, no
reconhecimento
de objetos e
pessoas e de
organização e
planejamento.
34
um ano vem pondo sorriso no rosto sofri-
do da avó.
Muitos outros casos ouvimos naquele
átimo de tempo em que meus sapatos esta-
vam sendo disfarçados para a cerimônia de
formatura de uma nossa parente. Tanto que
perdeste o jeito fácil de rir que sempre te
acompanhou.
Sei que isto não te serve de consolo, mas
este teu filho aqui também vem perdendo os
amigos que tem. Não para a morte ou para
a loucura, é verdade, mas para o casamen-
to. Os meus amigos, pai, estão se casando,
todos! Só eu continuo sendo filho, te dando
ainda despesa e preocupação.
Para tu teres uma idéia, na mesma época
em que o Mariozinho morreu, o Élcio, um
grande camarada que tu não chegaste a co-
nhecer, foi morar em Florianópolis com a
mulher. Ele pouquíssimas vezes vem para
cá e muito economicamente manda um
“oi!” por e-mail. Depois foi a vez do Jorge
(lembra dele?). Viajou para a Bahia de férias
com a namorada e, quando voltou, não foi
para onde estava acostumado a encontrá-
lo. Voltou e foi morar com a (desde então)
esposa. Às vezes vejo um sujeito parecido
35
com ele no meio dessa multidão que há no
centro de Porto Alegre e corro para cum-
primentá-lo, convidá-lo para uma meia hora
de prosa. Mas que nada, nunca é ele! Ago-
ra, há poucas semanas, perdi outro amigo.
Está morando por aí com uma moça, sei lá
onde (acho que nem a mãe dele sabe). E lá
se foi o Paulo...
É por isso que tu tens me visto ir dormir
mais cedo, com essa cara
macambúzia de
ultimamente. Pouco sobrou para fazer. Eu,
que sempre fui solicitado para acompanhar
qualquer um deles, ou os três, numa cerveja
bem gelada.
Teve gente que até me aconselhou a ar-
ranjar um cão, vê se pode! Mas tenho cá
minhas dúvidas sobre esse negócio de o
melhor amigo do homem. Antes um livro,
que não faz cocô em lugar nenhum nem nos
passa pulgas, e nem ladra no meio da noite
só porque ouviu um barulhinho qualquer.
Dá-se de comer ao cão; a nós, dá-nos de co-
mer o livro. Um cão, para tarefa tão nobre,
só no mato. Não concordas comigo?
Por outro lado, o pior inimigo do homem
é o tempo. Mas sobre isso, pai, tu sabes bem
mais que eu.
Triste; taciturno;
mal-humorado.
36
Pâncreas & literatura
Quando pequeno, lá por volta de 1980,
quase morri. Nessa época posso dizer que
eu era mais ou menos assim: um bom filho
e ao mesmo tempo uma peste; tirava boas e
más notas na escola, além de outras contra-
dições. Minha mãe, que nunca fez questão
de colocar na balança o que de ruim eu fa-
zia, decidiu presentear-me com um bocado
de brigadeiros sem que fosse meu aniver-
sário. E comê-los foi o que bastou para eu
passar algumas semanas no hospital, com o
pâncreas quase que destruído, vendo meus
pais diariamente ao pé da cama, ajoelhados,
rezando contra o pior.
Mas se engana quem pensa que era o
pâncreas o que mais me doía. Em 1980, eu
estava na terceira série, e minha profes-
sora, toda quarta-feira, lia para nós um li-
vro chamado O menino do dedo verde, de
Maurice Druon.
Doía mesmo era estar privado de ouvi-
la contar uma história com a qual me iden-
tificava: a história de um menino, como
37
eu, diferente; como eu, recatado; como eu,
alheio à maioria das atividades propostas
em aula; um menino que, onde encostasse
o dedo, fazia nascer uma planta. Pela pri-
meira vez me interessava pelo objeto livro
– não era mais uma bola o que esperava ga-
nhar no Natal.
Por isso que numa manhã de quarta-fei-
ra, deitado naquele leito de hospital, acor-
dei e me pus a chorar. Chorei a manhã intei-
ra, deixando com dó todos os que me viam.
Chorava porque sabia que a história se
aproximava do final e eu ficaria sem saber.
Daí, achei que Deus (com nove anos eu
ainda possuía esse tipo de fé) tinha decidi-
do interferir no meu caso. Lá pelas duas da
tarde, minha professora e quase todos os
meus colegas adentraram no quarto 415 do
Hospital Fátima, de Caxias do Sul. Traziam,
cada um, uma cartinha desejando a minha
volta o mais breve possível; estavam com
saudades, beijos e abraços. É claro que o
livro pelo qual tanto ansiava também tinha
ido. Minha professora tirou-o da bolsa e, ao
fim de um tempo que não sei precisar, já es-
tava sabendo o final da história pela mesma
voz que a tinha começado.
38
Desnecessário dizer que ganhei meu dia.
Só chorei de novo, mais tarde, por causa de
uma injeção, que nunca fui afeito a agulhas.
Tempos depois, já longe do hospital, fui
presenteado com o livro Fábulas, de Montei-
ro Lobato, e comecei, dele, a ler com meus
próprios olhos. Outros livros de outros auto-
res vieram, mais tarde, fazer parte de mim.
Ler, desde então, é algo que faço com
prazer maior que comer brigadeiros, e sem
o perigo de uma doença. E, porque sou
professor, também leio para meus alunos. É
que essa gurizada de agora, mais do que no
meu tempo, anda precisando de leitura.
39
Lembranças
Se tem um prato de que não gosto e
nem em viradas de ano experimento é lenti-
lha. Tenho isso como uma regra. Não comi
nem a que minha mãe preparava, ela que
era tão conhecedora da arte de cozinhar.
Santiago, parceiro do xadrez e das pala-
vras, e que durante toda a vida não demons-
trara habilidade nem para passar manteiga
no pão, aprendeu a cozinhar. Aprendeu por
conta própria. E gostou.
É para a lentilha que ele prepara, com
uns temperos que nunca me lembro dos no-
mes, que abro aquela exceção tão comum
em todas as regras.
Santiago não tem pai nem mãe. Perdeu
os dois na mesmíssima semana. A mãe, que
teve câncer e há muito estava no hospital,
faleceu – vejam só – dois dias após o pai.
Enquanto todos esperavam que um fatídico
telefonema anunciasse a morte de dona Be-
atriz, o inesperado ligou a cobrar:
“Santiago, teu pai morreu!”, disse uma
voz chorosa.
40
“O quê? Como assim, Luísa?”
“Ataque do coração. Só deu tempo de
ele parar o ônibus.”
Não cheguei a conhecer os pais de San-
tiago, mas toda vez que lhe faço uma visita,
seja para jogarmos xadrez ou para discutir-
mos um novo texto, ele dá um jeito de falar
em ambos, principalmente na mãe, que era
com quem ele mais se identificava. E tão se-
guidamente fala que é como se eu a conhe-
cesse, eu, que só a vi no velório, dentro do
esquife.
Então, numa dessas noites em que jogá-
vamos xadrez, descobri o que deveria ser o
seu grande segredo, aquele que todo gran-
de cozinheiro deve ter. Depois de algumas
partidas, ele decidiu fazer algo para comer-
mos. E porque na cozinha viu algo que o fez
lembrar da mãe, começou a falar nela; falava
sem nenhuma tristeza, sem nenhuma dor:
simplesmente celebrava-lhe a memória.
E a mãe, de tão agradecida, enquanto
ele lavava um legume, sussurrava segredos
culinários que só ele ouvia.
41
Peguei uma criança
Peguei uma criança no colo. Foi em Ca-
pão da Canoa, por volta das dez da noite de
uma quinta-feira. Uma mulher chegou com
os dois filhos pequenos na parada onde
me encontrava querendo voltar para casa.
Na verdade não era uma mulher, era uma
moça, talvez nem vinte anos.
Mostrava no rosto necessidades, e me
perguntou, com voz de quem precisava ser
salva, se o ônibus demoraria a chegar e se
passava em tal rua de Capão Novo. Respon-
di, com voz de quem lhe estendia segura
mão, que sim, passava por lá e logo embar-
caríamos nele.
Mas minha voz firme não deu conta, a
moça precisava de mais. Por isso, olhou
bem nos meus olhos (o que me deu a im-
pressão de que ela ignorava as outras pes-
soas que também se encontravam ali, in-
clusive a Maira) e me contou que haviam
roubado sua bicicleta. “Eu tava com eles na
pracinha”, disse apontando para as crian-
ças. “Quando uma senhora me perguntou
42
como eu iria para casa, respondi que de
bicicleta. Olhei em volta e cadê a dita!? Ti-
nham levado”. “Puxa, que coisa!”, lamentei,
sem ter muito mais o que dizer.
Daí, uma das crianças começou a cho-
rar. Era uma menina. Tinha três anos. A
mãe, automática, deu-lhe colo. O menor,
de dois, nem se abalou: parecia um adul-
to que também esperava a condução para
voltar para casa.
Quando o ônibus chegou, ela pediu (ain-
da ignorando Maira e demais pessoas) que
a ajudasse com o pequeno. Peguei-o pela
mãozinha e o fiz vencer os degraus altos do
veículo. Ao entrar, perguntei ao cobrador o
valor da passagem. Outra vez a necessidade
apareceu no rosto da moça, e nele consegui
ler isto: “olha, eu ando realmente necessi-
tada de que alguém me pague a passagem.
Juro!”. Mas ela foi metendo a mão no bol-
so, pagou o bilhete e sentou-se no primeiro
banco em que pôs os olhos.
Sentou-se com a menina, já adormecida,
e deixou o menino de pé, no corredor. Nes-
te momento, devo dizer uma coisa: não era
bem um ônibus onde estávamos, era o tal
dindinho (um vagão com as laterais aber-
43
tas puxado por um caminhão barulhento).
Por isso, porque senti medo de que a crian-
ça caísse no meio da rua, e porque também
me deu uma bruta vontade, puxei o menino
para mim e coloquei-o no meu colo.
A moça, Maira (que se incluíra pergun-
tando coisas sobre as crianças à moça) e eu
nos olhávamos e sorríamos com a situação.
O menino nem bola dava, parecia já estar
bem acostumado com o colo alheio. E as-
sim fui, feliz, por um pedaço do percurso,
com aquela criança pequena me confortan-
do mais do que eu a ela, até que – surpresa
– a mãe decidiu descer bem antes de onde
disse que desceria. Por que, não sei.
Então, entreguei-lhe a criança, nos de-
mos tchau e ficamos, eu e a Maira, quase
quietos pelo resto do caminho. Por fim, já
em casa e durante algumas horas daque-
la noite, conversamos sobre aquele colo e
sobre um filho. Acho que também sou um
necessitado.
44
45
Quando o gosto pela leitura
Só no terceiro ano em que visitara a Fei-
ra é que Bruno parou para olhar os livros.
Antes, não. No primeiro ano, quando tinha
doze recém-feitos, ele, John Robert, Ismael e
Luís Fernando reuniram-se uma tarde ape-
nas com a má intenção de bagunçar por lá.
Iriam passar correndo por entre as pessoas,
derrubar-lhes as pipocas, furar os balões
das crianças e mexer com as meninas que
achassem – digamos assim – bonitas.
Mas a verdade é que, no meio de toda
aquela multidão, Bruno perdeu-se dos guris
e não quis, sozinho, pôr em prática as estri-
pulias a que tinha se proposto. E como já
estava ali e não pensava em voltar tão cedo
para casa, decidiu andar assim sem rumo
pelas alamedas da Praça da Alfândega. De
repente podia achar qualquer coisa de inte-
ressante para fazer. E achou: viu dois mala-
baristas em cima de pernas de pau que, em-
bora com os rostos pintados, reconheceu
como sendo uns vizinhos de rua, irmãos
mais velhos de um colega de aula. Ficou ali,
46
vendo-os entreter uns piazinhos. Quando
dava, batia um papo tímido com eles. Ao
fim de um tempo, resolveu ir para casa.
No segundo ano, a Feira e ele estavam
maiores, e lhe pareceu que havia mais coi-
sas para fazer. Porque, logo que chegou, foi
assistir a uma peça que encenavam num pe-
queno palco, perto de um relógio. Gostou
que até bateu palmas. Depois, vendo os vi-
zinhos e seus malabares outra vez ali, con-
tou-lhes o que assistira. Trocaram com ele
algumas impressões sobre o movimento e o
calor. Também disseram que uma gurizada
tinha aparecido por ali só para incomodar.
Quando ele decidiu ir embora, deram-se
um “até logo!” bem mais simpático que o do
ano anterior. Em casa, contou sobre a peça
e os vizinhos. A mãe ouviu com atenção; o
pai, não.
Em seu terceiro ano na Feira, não viu
vizinho nem peça nenhuma. Viu uma fila
imensa para entrar no
MARGS. Teve curio-
sidade, mas não quis ficar esperando na-
quele sol. Daí, como da primeira vez, pôs-se
a perambular pelas alamedas.
Quando viu, estava parado em frente a
um balaio, estendendo a mão para pegar
Crianças;
meninos; guris.
Museu de Arte
do Rio Grande
do Sul.
47
um livro. Abriu-o e leu algo assim: “pensa
que eu gosto de você?/ Pensa que você me
faz falta?/ Oh, meu Deus!/ Ela pensa direi-
tinho”. “De quem é o poema?”, perguntei
logo que ele me contou isso. “Sei lá, não
lembro”, respondeu. Mas disse que pegou
papel e lápis da mochila e o copiou para dá-
lo a uma colega de quem estava a fim.
Quando chegou em casa, contou o que
pretendia com o poema. O pai o ouviu com
atenção; a mãe também. No colégio, ganhou
um beijo e uns
arretos, uns passeios de mão
e boa fama entre os colegas. Mas tenho cá
minhas dúvidas se isso tudo é verdade. O
Bruno, depois que pegou o gosto pela leitu-
ra, anda é inventando muita história.
Amassos;
carícias.
48
Ganhei o Drummond
O tempo anda se escabelando por mi-
nha causa. Aliás, o tempo e a supervisora
da escola, que me pede sem sucesso aquilo
que não faço idéia nem questão. Que posso
fazer se na Feira do Livro ganhei a poesia
completa de Carlos Drummond de Andra-
de? Rabiscar de novo cadernos de chamada
de um primeiro trimestre que não me lem-
bro? Tenham dó!
Vocês notaram que eu falei ganhei a po-
esia completa de Carlos Drummond de An-
drade, não notaram? Pois é só sobre isso
que falo desde então.
Na sexta-feira, telefonei a um amigo para
dar a barbada que já me haviam dado: o li-
vro comemorativo dos 135 anos do jornal
argentino La Nación a cinco pilas. Meu ami-
go espantou-se com o preço. Teve o livro
nas mãos, mas sabendo que era importado
colocou-o de volta no lugar e saiu, confor-
mado com não tê-lo. Por isso gostou muito
que eu lhe tivesse telefonado. Iria sem falta
pegá-lo no sábado.
49
No sábado ele me ligou para dizer do La
Nación dele e perguntar se eu queria a po-
esia completa do Drummond. “Claro!”, res-
pondi feliz da vida. “O que tenho de fazer?”.
Disse que bastava ir à banca do MEC, entre
o Santander e o Memorial, e me identificar
como professor.
O livro, agora, encontra-se aqui em casa.
Gosta de estar comigo. Pede-me que o abra,
leia-o. Então faço as vontades dele. Ele re-
tribui com seus versos. Ponho-o na pasta,
mostro aos alunos, deixo folhearem. “Mas
com cuidado! As páginas são de papel-seda.
É uma edição da Nova Aguilar”, digo-lhes,
orgulhoso.
E a Dona Maristela, pessoa ausente de
sensibilidade, de tato, querendo que eu faça
revisão num papel feio, sem graça. Vai ver
se eu tô lá na esquina, Maristela!
50
Dona Santa Eduvirgens
Minha namorada, cujos olhos têm pro-
priedade para ver o que é do mundo (flor,
estrela, muro), também sabe – e muito bem
– contar histórias. E, contando, ela ensina.
Outro dia, à hora do almoço, aprendi que às
vezes ignorar é melhor que saber, e que, ao
contrário do ditado, há benefícios que vêm
para o mal.
A avó dela, que teve quinze filhos, en-
quanto pariu, nunca visitou um consultório
médico. Um tio-avô que ela tinha como pai
era quem trazia à luz os pequenos Mancini.
Contrariando as estatísticas é que seus re-
bentos nasceram e cresceram saudáveis. E
assim ela também ia se mantendo.
Um dia, o útero, sempre tão solícito, can-
sou. Aproveitando-se desse descuido, um
pequeno tumor começou a trabalhar no seu
ardiloso intento. Primeiro, uma dorzinha
surgiu aqui, depois ali, até que a matrona,
preocupada, decidiu ir consultar.
Dona Santa Eduvirgens, cujo nome nada
tinha a ver com o número de filhos que tive-
51
ra, foi, pela primeira vez, à ginecologista. A
doutora, formada na capital e especializada
no exterior, depois de alguns exames e da
melhor maneira possível, deu-lhe a notícia:
“a senhora tem um câncer em estágio avan-
çado, Dona Santa”, falou com uma voz trê-
mula. Depois continuou: “Sinto muito, não
há o que fazer”.
“Em casa, minha avó viveu mais duas se-
manas”, disse minha namorada, “e, de acor-
do com ela mesma, tudo porque tinha ido
ao médico”.
52
Sobre memória & talento
Ia começar a crônica perguntando se
vocês ouviram falar desse pianista desme-
moriado que os jornais noticiaram. Mas,
afinal, quem não ouviu falar? O homem, en-
contrado numa ilha da Inglaterra em abril
de 2005, não sabe quem é nem pronuncia
uma palavra sequer.
A fim de descobrir qualquer coisa sobre
o misterioso sujeito, os médicos deram-lhe
um pedaço de papel e um lápis. O paciente
não escreveu um “ai”. Para a surpresa de
Deus e todo mundo, desenhou um piano. E
assim, colocando-o frente ao instrumento,
soube-se que ele era um excelente pianista.
Fiquei um tanto embasbacado com essa
história. Na verdade, posso dizer que inve-
jei esse indeterminado indivíduo. Porque
mesmo sem saber que nome tem, não paira
sobre sua avariada cabeça a mínima dúvida
do que melhor ele sabe fazer. Eu, no lugar
dele, também não me preocuparia em sa-
ber de nome nenhum; acho até que ficaria
53
com raiva de quem insistisse nesse porme-
nor. Mas eu sou outra história.
Então resolvi perguntar a mim mesmo o
que, em caso de perda de memória, coloca-
ria no papel para dizer “este sou eu”. É bem
provável que desenhasse um livro. Imagine-
mos tal situação: os médicos veriam o dese-
nho de um livro e pensariam: “ele quer ler”.
Dariam para mim, quem sabe, um livro que
estivesse por cima de uma mesa – digamos,
um livro de Paulo Coelho.
Antes de perder a memória, se me fosse
perguntado se gosto de
Paulo Coelho, di-
ria: “não, já tentei lê-lo, mas não consegui ir
adiante”. Mas vá que, desmemoriado, lesse
avidamente o autor de Brida e, tchã-nã!, gos-
tasse. Eu, que sempre fui leitor de
Heming-
way
, Sartre, Machado de Assis, Fernando
Pessoa
, Drummond, estaria condenado a
não mais me reconhecer.
Já pensaram? Depois de Paulo Coelho,
poderiam me dar outro livro do mesmo gê-
nero. E lá ia eu, me perdendo cada vez mais,
sendo cada vez menos eu, sem um nome e
com um gosto que não queria para aquilo
que sempre prezei.
Paulo Coelho,
brasileiro
(1947); Ernest
Hemingway,
norte-americano
(1899-1961);
Jean-Paul Sartre,
francês
(1930-1980);
Machado de
Assis, brasileiro
(1839-1908);
Fernando Pessoa,
português
(1888-1935).
54
Minha namorada com certeza teria mais
sucesso. Não tenho dúvida de que ela, assim
como o pianista, saberia desenhar algo que
a definisse bem. Imagino que ela desenharia
mãos dando forma a um pão e, junto, alguns
ingredientes: farinha, ovos etc. Dariam tudo
isso a ela, e ela se mostraria tão à vontade
com a mão na massa quanto o músico sen-
tiu-se com o piano.
É preciso não ser medíocre para poder
se dar ao luxo de perder a memória tranqüi-
lamente. Eu, como já disse, estaria perdido.
55
Crônica de domingo
Domingo. Talvez o melhor dia para
ser transformado em crônica. Muitos des-
conhecem que dia da semana é domingo. É
o primeiro? O último? Para essas pessoas é
dia nenhum. É um branco, um buraco, hiato
entre o sábado e a segunda.
Não há dia mais controverso que o do-
mingo. As crianças, dá para ver, o adoram;
os adultos, na sua maioria, o detestam. E
também não existe dia mais a favor do ver-
so. Quantos poemas e quantas canções ce-
lebram esse dia!
Em inglês, domingo suscita a idéia de
um dia de sol – sunday. Em português não
sei o que significa. Talvez seja possível en-
contrar alguma explicação num dicionário
etimológico. Sei que em italiano é uma pa-
lavra feminina – domenica.
Mas fato mesmo é que muitos reclamam
desse dia. Não sabem o que fazer. Dizem,
entre outras coisas, que não passa nada que
preste na tevê. Como se o domingo fosse
feito apenas para assistirmos à televisão.
56
Pode-se fazer muitas coisas num domin-
go, inclusive o que não se pode fazer de se-
gunda a sábado. O domingo é, por exemplo,
o melhor dia para mostrarmos que também
somos gente, temos vida e conseguimos es-
quecer, pelo menos até a hora de dormir,
daquelas obrigações chatas que começam
cedinho na segunda.
E não é preciso de muito para tanto.
Comigo funciona assim: lá pelas dez ho-
ras pulo da cama e entro no chuveiro. Em
seguida, tomo um café, volto para o quarto
e leio o que me der vontade. Ultimamente
tenho lido o cronista Rubem Braga e a poeta
Célia Maria Maciel. E porque a inveja bate,
vou até meus poemas e tento consertá-los.
Não sendo possível, recorro ao Fernando
Pessoa, que tem obra irretocável. Ou escuto
Zé Ramalho, ou Beatles, ou Chico Buarque,
ou todos eles. E canto junto. Ou coloco um
disco de tango, que aí meu pai aprova.
Mais tarde, se houver sol, ando ao sol, e
se for época de
bergamotas, eu como ber-
gamotas. Almoço, tomo o café-da-tarde e
janto como em qualquer dia útil, porque o
domingo também é um dia útil. E se a tevê
continuar não passando nada, assisto a um
Tangerinas;
mexericas.
57
vídeo, tranqüilo, com os pés em cima da
poltrona.
Enfim, as possibilidades são tantas que
poderia seguir escrevendo por horas, mas
tenho que acabar o texto. Minha namora-
da ligou confirmando o compromisso. Vou
tomar banho, vestir minha melhor roupa e
sair para dançar. Porque hoje é sábado.
58
59
Texto para uma saudade
Não sei bem qual foi o dia. A Maira me
disse, num tom de novidade, que tinha guar-
dado um livro de culinária que pertencera a
minha mãe. E dirigiu-se, sorrisão no rosto,
até a gaveta onde o livro se encontrava. Mas
mal o mirou, começou a chorar. Tinha visto
a letra bonita da minha mãe, que escrevera
o nome – Janda – na capa. E me disse, ainda
soluçando: “ela gostava tanto de ti”. Balan-
cei a cabeça, concordando. E, com uma ima-
gem clara da minha mãe na saudade, contei
uma história de como (quase) me perdi.
Eu tinha três anos no máximo e não sei
se já morava em Caxias ou ainda em Santa
Cruz, onde nasci. Sei que tinha vindo a Por-
to Alegre com meus pais para visitar uma
tia que morava no bairro Cristal. Aquele era
um lugar muito diferente para mim. Os pré-
dios, muitos, eram todos iguais e possuíam
pracinhas bem coloridas. Essas pracinhas,
porém, não me chamaram a atenção; cha-
mou-me a atenção o movimento da calçada,
e para lá fui.
60
Estava por acaso bem embaixo de uma
parada quando um ônibus encostou. O mo-
torista abriu a porta, perguntou se eu que-
ria dar a volta e, vendo que eu tinha gostado
da idéia, estendeu-me a mão. Teria pensado
que eu era um guri de rua? Duvido. Enfim,
entrei – camiseta listrada, bermuda e sandá-
lias – no Menino Deus-Icaraí. De parada em
parada, fui até o centro; e, de parada em pa-
rada, pouco mais de uma hora após ter em-
barcado, voltei para a frente do prédio onde
minha tia morava. “Lembro de ter gostado
do passeio”, disse à Maira, que me ouvia já
sem lágrimas.
Anos depois, fiquei sabendo o que tinha
acontecido durante o tempo em que estive a
passear de ônibus. Mãe e tia saíram para me
procurar. Não me encontrando, preocupa-
ram-se e dirigiram-se a sei lá quem pergun-
tando por mim e me descrevendo. “Um casal
entrou no coletivo com um menino assim”,
disse alguém. Minha tia chorava. Chama-
ram um PM e disseram o que tinha havido.
Minha mãe dava as informações que sabia
numa aparente calma, enquanto tia Shirlei
não conseguia se lembrar nem do número
de telefone da sua própria casa, para o caso
61
de me encontrarem. Quem as via achava
que minha tia era minha mãe, de tão barati-
nada, e minha mãe, uma amiga e só.
Mas ela me confidenciou que mantinha a
calma porque tinha certeza de que ia voltar
logo a me ver, que casal nenhum me levara,
quem disse aquilo se enganara. Rezava e re-
zava, e enquanto pedia não se permitia cho-
rar. Até que ela me viu descer do ônibus. Aí
todos entenderam quem era a mãe ali. In-
clusive eu, que ganhei um abraço com uns
beijos molhados do choro de dona Janda.
62
Alguns paradoxos
Assim como encontramos em cada
mentira um pouco de verdade e em cada
pecado um resquício de pureza, não é raro
encontrarmos na feiúra algo que nos pare-
ça belo. E dentro de um ônibus flagrei um
punhado de alegria onde ela poderia sen-
tir-se acanhada.
A linha que serve o bairro onde moro
passa, para o agrado de meus olhos, na rua
mais bonita do Jardim do Salso. A rua, que
tem casas de todas as cores e flores de toda
sorte, tem a sorte como moradora mais que-
rida. Mais nem ali tudo são flores. Em meio
ao colorido das casas, existe uma casa sem
cor, habitada por quem já poderia não ter
mais expectativas.
Ontem, indo para o trabalho e tentando
colocar uma meia dúzia de pensamentos
em ordem, notei que uma dessas pessoas
embarcara no ônibus trazendo um sorriso
largo no rosto. Tal pessoa, uma senhora, de
corpo não tinha menos de sessenta, embo-
ra de cabeça talvez nem oito. Para subir no
63
veículo, ela usava o pescoço de cabide para
a bengala e, de bengala, o corrimão que há
na porta.
Dos pés à cabeça, nenhum movimento
tinha sincronia. Mas não faltava beleza na-
quela feiúra, alegria naquela tristeza nem
verdade naquilo que só poderia ser men-
tira. Era ainda cedo quando senti que meu
dia estava salvo: eu, que me acreditava pes-
simista de carteirinha, melancólico de nas-
cença e
niilista até a morte.
O niilismo é uma
corrente fi losófi ca
que considera
a existência
humana
desprovida de
sentido.
64
Gestos
O menor gesto que fazemos pode in-
fluenciar no andamento do universo. E não
falo somente de gestos humanitários, como
dar carinho a uma criança, comida a um
faminto ou teto a um desabrigado. Falo de
qualquer gesto, o mais banal. Quem afasta,
por exemplo, uma mecha de cabelos caída
sobre os olhos pode arrebatar um coração,
deixar quem está indo a rumo certo sem
norte e sem sul.
Pensei nisso depois que um amigo me
contou uma história. Andava ele pela Rua
da Praia, numa tarde de folga. Dava alguns
passos e entrava numa livraria, avançava
mais um pouco e parava em frente a uma
vitrine. Estando assim, sem muito que fazer,
olhou para o corpo de uma mulher, mais es-
pecificamente para o decote de um vestido
primaveril. A mulher, que não estava só, no-
tou; o companheiro, que não era bobo, tam-
bém; e meu camarada, que sabe não se im-
portar, seguiu adiante, parando em frente a
vitrines, entrando em livrarias, até chegar
65
ao bar onde nos encontramos e me deixar a
par do assunto.
Passadas duas ou três cervejas e umas
boas risadas, começamos a imaginar o que
teria acontecido à moça, dona do decote.
O namorado pode ter largado a mão dela
e dito que todo mundo a estava olhando,
que ele não gostava que ela usasse aquele
vestido, parecia uma vagabunda. Ela pode
tê-lo chamado de idiota, o que ele estava
pensando, vagabunda não! Cada um pode
ter seguido seu caminho. Eles, que iam para
o mesmo, para a casa dele, fazer amor. Ago-
ra, talvez, nunca mais.
Outro desfecho é possível. O rapaz se-
gurou firme a mão da namorada e a trouxe
para mais perto de si; ela deu um olhar mali-
cioso – ou lânguido – para ele, dobraram na
Borges, entraram num táxi e foram à casa
dele; tiraram a roupa, beijaram-se na boca e
deram ao flerte de meu amigo uma utilidade
melhor: fizeram amor como nunca.
Tudo hipóteses. De qualquer maneira
ninguém fica indiferente a um gesto. E as-
sim o mundo segue a dar voltas, sem que
isso tenha nada a ver com os movimentos
de rotação e translação.
66
67
As vidas de Fred
Quantas vidas têm os gatos? Há quem
diga que eles têm nove, há os que dizem que
são sete. Eu, como não sei, não me arrisco a
dar um palpite. Depois que este negócio for-
mado por pai, mãe e irmãos, e que costuma-
mos chamar família, se dissipou, nunca mais
me interessei por bichos de estimação, prin-
cipalmente gatos. Posso até lhes fazer uma
festinha, desde que não me pertençam.
Mas houve um tempo em que tive, junto
com minha irmã, um gato. Um gato cinza,
bonito; uma mistura de angorá com outra
raça de nome estranho. É graças a esse bi-
chano que tenho para mim que nenhum
animal de estimação é demasiadamente es-
perto, senão não aceitariam viver numa fa-
mília como a nossa.
Eu e minha irmã não o poupávamos. Nós
o tínhamos como se fosse, para ela, uma
boneca preferida ou, para mim, um inimigo
prestes a invadir o forte, o que muitas vezes
o obrigava a interpretar personagens por
quem ele não demonstrava muito apreço.
68
Às vezes ele preferia não atuar. Quando
isso acontecia, não desanimávamos, fazía-
mos dele uma cobaia. E como ele se presta-
va para tudo! Depois que cansamos de fritar
formigas ao sol com uma lupa, passamos a
fritar o infeliz felino. Não era difícil conven-
cê-lo. Sob o pretexto de fazer carinho, man-
tínhamos o Fred no colo, enquanto um de
nós mirava um fiapo de raio de sol na almo-
fadinha de uma das patas, na
cola ou numa
das orelhas do coitado. Só quando quería-
mos é que ele conseguia se ver livre.
Um dia fomos flagrados pelo pai. Daí
começamos a pegar mais leve. Acho que
aquele gato pensou que viveria em com-
pleto sossego. Enganou-se. Tempos depois,
depois que o pai aliviou na vigilância, con-
venci minha irmã de que deveríamos averi-
guar a história de que gatos caem sempre
de pé. Para sorte não do gato, morávamos
numa casa de dois andares. Bom, todos sa-
bem que experiências, para terem crédito,
devem ser testadas
amiúde. E é batata, ga-
tos caem de pé, sempre.
Vocês devem estar pensando que éra-
mos maus. Talvez. Mas acho que éramos
apenas crianças levadas demais. E nunca
Cauda dos
animais; rabo.
Freqüentemente;
repetidas vezes.
69
pensamos que nosso bichinho não gostasse
da gente. Ao contrário, porque sempre que
o chamávamos (psh, psh, psh), ele vinha.
Numa noite, no entanto, não adiantou
nem bater o talher no pires (sinal de comi-
da) para ele vir. Àquela hora, todos aposta-
vam que, se ele ainda não tinha voltado, não
mais voltaria. Antes de ir para cama, porém,
resolvi dar uma última chance ao Fred. Abri
a porta que dava para a rua e ouvi, um tanto
ao longe, os gritos desesperados de nosso
gato. Peguei o pai e a lanterna e fomos em
direção a um bueiro. Mas quando chega-
mos, já não se podia fazer mais nada: ele
tinha se afogado.
E porque nos outros dias ele não apare-
ceu lá em casa, concluímos que aquele bi-
chano havia perdido a única vida que nós
não lhe tiramos: a última.
70
Crônica (quase) policial
Passa uma mulher por mim. Vem sor-
rindo pela rua, com os filhos a sua volta, um
bando. Acho a cena bonita, mesmo assim
me faz lembrar – ô, memória! – de uma coi-
sa feia: um crime ocorrido em Viamão, al-
guns anos atrás.
Um rapaz de 18 anos, depois de rejei-
tado pela companheira de 36, matou, por
vingança, cinco filhos dela – dois meninos
e três meninas – e feriu gravemente a mais
velha.
As crianças, com idades entre 2 e 9 anos,
foram atacadas a faca, enquanto a mãe tra-
balhava; isso é, o assassino confesso apro-
veitou-se da ausência da mãe e da confiança
ingênua de suas vítimas para pôr em práti-
ca o que tem de menos humano. O alega-
do motivo – o que de mais humano temos:
o amor. Esse rapaz não soube lidar com o
amor. Ou talvez eu esteja enganado, talvez
ele não tenha sabido lidar com o que, em
muitas pessoas, o amor provoca: um senti-
mento exagerado de posse.
71
Acho as proibições perigosas, mas penso
que não deveria ser permitido a quem ama
– na verdade, não deveria ser permitido a
ninguém, mas sobretudo a quem ama – ter
acesso a tão grave crime. O coração deve-
ria possuir um dispositivo automático que,
ao menor sinal de perigo, bombeasse para
todas as veias tino suficiente para expulsar,
via poros, tal sandice; ou, quem sabe, algu-
ma válvula que fizesse o corpo paralisar-se
para que, durante o tempo necessário, a
voz interior que todos nós deveríamos ter
para este fim recitasse poemas de amor de
Drummond e de Vinícius de Moraes ou can-
tasse as canções de Tom Jobim e de Chico
Buarque. Coisas que não existem!
Agora, fico me perguntando: terá aquela
mãe se salvado da vida que lhe foi legada?
Como ela faz para sobreviver com decência
à perda não de um filho, o que já seria uma
tragédia, mas à de cinco, e tão pequenos?
E qual punição daria conta de tamanha
violência cometida pelo ex-companheiro? A
vida passada numa cadeia, onde a cada dia
só se piora? A morte, que descarta de modo
definitivo qualquer chance de redenção,
além de não trazer de volta nenhuma das
72
crianças? A degradação moral do assassi-
no a ponto de ele mesmo não se reconhecer
mais gente e a mãe ter consciência do que
sofre o algoz dos seus filhos? Acho que ne-
nhuma, acho que nem todas juntas.
Mas o sábio poeta Fernando Pessoa, sob
a pena do seu
heterônimo Alberto Caeiro,
escreveu: “haver injustiça é como haver
morte”. E parece que sempre será assim.
Nome imaginário
que um autor
utiliza para
escrever obras
com qualidades
e tendências
literárias
diferentes
das suas.
73
Olhos de escritor
Luiz Filipe Varela, um contista daqui
do Sul, disse, num programa de tevê, que é
preciso sempre andar por aí com olhar de
escritor, para que qualquer imagem possa
transformar-se em texto. Um bom amigo
que tenho foi quem me contou isso.
Foi assim: eu estava em casa, metido
numa de minhas tarefas domésticas e ten-
tando pensar num ditado para uma outra
boa amiga agregar a sua recente coleção,
quando o telefone tocou. Era o Jorge, con-
tando o que acabo de escrever no primeiro
parágrafo. Ao ouvi-lo, lembrei de – pois uma
coisa leva à outra – “o pior cego é aquele
que não quer ver”, que anotei num pedaço
de papel.
Depois, nos perguntamos se saíamos de
casa sempre com nosso olhar de escritor.
Ele disse que sim, “não há como ser diferen-
te”. “É mesmo”, concordei um pouco enver-
gonhado; e, enquanto o escutava, fiquei me
penalizando em silêncio por fazer tão pouco
uso dos meus olhos para esse fim.
74
Olhos de escritor em desuso perdem o
foco, atrofiam; e aí sabe-se lá se têm jeito.
Por isso, decidi resgatar da memória
algo que presenciei poucos dias antes. Sem
nenhuma edição, a cena é esta: um meni-
no de rua está numa esquina, à espera de
um sinal vermelho. Em uma das mãos, tem
uma calota de carro, que usa como um ma-
labarista; na outra mão, que também sabe
prestidigitar, tem dedos que pescam troca-
dos. Parado na sinaleira perpendicular, o
ônibus em que estou espera o sinal verde.
Olhando para o menino, pergunto-me que
idade terá – é difícil adivinhar a idade des-
sas crianças. Chega para o ônibus o sinal
verde; para o menino, chega o vermelho.
Antes de perdê-lo de vista, vejo-o inteira-
mente só, no meio da rua. Equilibra a calota
num dedo, como pandeiro. Olha para fren-
te: nenhum carro vem. Meu ônibus vai.
A cena do menino me acompanhou até
em casa e mais um pouco, como se ele ainda
estivesse esperando. Como se um ator, de-
pois de abertas as cortinas, já pronto para
encenar a peça, visse que a platéia não apa-
receu e, por isso, distrai-se com uma ceno-
gráfica bengala.
Técnica de iludir
o espectador
com truques
que dependem
especialmente
da rapidez
e agilidade
das mãos;
ilusionismo,
mágica.
75
Vou tentar uma coisa. Sei bem que o que
vi dá uma boa história. Vou tentar conciliar
o que vi com meus presumíveis olhos de es-
critor com minha presumível habilidade de
escrever. Mas como não acho maneira de
começar, vou lavar a louça, pôr em ordem
meu armário e esperar surgir uma idéia.
Quem espera sempre alcança?
76
77
O enforcado
Estava lendo no ônibus O Continen-
te 1, primeira parte da trilogia O tempo e
o vento, de Érico Verissimo. Lá pela pá-
gina 194, o narrador fala de uma figueira
na qual Bibiana brincava quando criança
e onde encontrou enforcado, num dos ga-
lhos da árvore, um tal de Inocêncio Carijó.
A cena foi descrita desta maneira: “fora
ela a primeira a ver o corpo, de manhã-
zinha. A princípio pensou que o homem
estava brincando de se balançar. Aproxi-
mou-se dele e quando lhe viu a cara soltou
um grito. Inocêncio estava completamen-
te roxo, de língua de fora e olhos saltados
das órbitas”.
Nessa parte fechei o livro e comecei a
lembrar de um rapaz que conhecia e tam-
bém se enforcou numa árvore. Não nos ví-
amos há tempo; ele, como eu, tinha nascido
em Santa Cruz, e seu pai era amigo do meu.
Se não me falha a memória, parece que che-
gamos a brincar juntos algumas vezes.
78
Nicolau era um guri quieto, cheio de
manias. Minha mãe disse que ele era
esqui-
zofrênico
. Também contou que ele só usa-
va camisas com todos os botões fechados e
que não parava de arrumar a cama até que
as cobertas estivessem bem esticadas.
Um dia meus pais foram num churrasco
no sítio onde o Nicolau morava. Era na pri-
mavera de 1988. Quando voltaram, disseram
que ele havia se matado. Quem o encontrou
foi meu pai, que, após comerem, tinha saí-
do para caminhar e conhecer a proprieda-
de que o amigo comprara a fim de dar um
pouco de paz à família. “O guri, meu filho,
tava pendurado e com a língua de fora”, dis-
se meu pai. “Saí correndo, mas queria não
chegar onde os pais dele estavam. Foi uma
tristeza tirar o Nico dali”, concluiu.
Quando essa lembrança deu uma folga
no meu pensamento, olhei pela janela e vi
que a parada onde deveria descer ia fican-
do para trás. Dei sinal e desembarquei na
outra. Vim para casa com a idéia de trans-
formar o que lembrara nesta crônica, para,
depois, abrir novamente o livro e continuar
a leitura da história que consagrou
Érico
Verissimo.
Pessoa que sofre
de esquizofrenia,
grave doença
mental que se
caracteriza por
alterações do
pensamento,
alucinações,
delírios e perda
de contato com a
realidade.
Escritor gaúcho
(1905-1986).
79
80
Entrevista com o autor
Quando você começou a gostar de ler?
C
EZAR – Comecei mesmo só depois de adul-
to, na faculdade, cursando Letras. Um dia vi
que se não procurasse ler teria que desistir do
curso. Então pedi a um amigo que me indicas-
se uns livros. Ele me mostrou Ernest Hemin-
gway, Jean Paul Sartre, J.D. Salinger e outros
mais. E me falou tão bem dos livros que li um
atrás do outro, com vontade. Hoje, felizmen-
te, leio todos os dias, sem preguiça. Quando
criança até gostava que lessem para mim. Mi-
nha mãe, antes de eu ser alfabetizado, lia os
gibis, e eu adorava.
Como você começou a escrever?
C
EZAR – Comecei a escrever porque comecei a
ler. Quando conheci a obra de Fernando Pes-
soa, fiquei impressionado e comecei a escrever
poemas exageradamente influenciados por
ele. No início, ficava orgulhoso. Só um tempo
depois que achei minha própria voz e conse-
gui deixar o Pessoa em paz.
Como nascem suas histórias e seus
per sonagens?
81
CEZAR – Minhas histórias e personagens nas-
cem de várias maneiras: de uma frase que
leio e que me dá uma idéia; de uma conversa
que ouço em qualquer lugar; de alguém que
me pede “escreve sobre tal coisa”. Muitas das
histórias, porém, saem de situações bem re-
ais que vivi, eu só as “distorço” para que não
se tornem simples relatos. E é meio que uma
regra eu só começar a escrever se souber –
ou pelo menos imaginar – como vou acabar
a história.
Que lugar a leitura ocupa em sua vida?
C
EZAR – Leitura para mim significa prazer, la-
zer, diversão, mas também significa conheci-
mento, bagagem, não ser tão limitado. Posso
dizer que a leitura ocupa minha vida inteira.
Trabalho com leitura, passo meu tempo livre
lendo ou pensando em algo para ler e estou
sempre conversando com minha namorada
e amigos sobre livros.
Além de escrever, o que você também
gosta de fazer?
C
EZAR – Gosto de ouvir música, prestando
atenção à letra e à melodia. Pegar um ônibus e
ir até uma outra cidade também me deixa feliz.
E também gosto de ter tempo para conversar
com os amigos, ir ao cinema, a um bar.
82
Leitura e cidadania
A leitura torna mais vasto o mundo de
quem lê. Também desperta a sua imaginação
e você ganha condições de aprender e de-
senvolver seu senso crítico e cultural. Quanto
mais livros você ler, mais aumenta o prazer de
ler, mais alegrias você terá com a leitura. Com
isso, todos ganham, você, a sua família, a sua
comunidade e a sociedade em que você vive.
Pelo Brasil afora, muita gente tem traba-
lhado para estimular a prática e o acesso ao
livro e à leitura. Projetos, programas e ações
que envolvem todos: governos, universida-
des, escolas, empresas, ONGs e os cidadãos.
Todas as propostas fazem parte do Plano Na-
cional do Livro e Leitura – PNLL, do Ministé-
rio da Cultura. Um dos objetivos desse em-
preendimento é fazer funcionar bibliotecas
públicas em todos os municípios brasileiros.
É na biblioteca que você vai encontrar
apoio para seu desenvolvimento pessoal e
educação formal. Além disso, nesse espaço
você vai poder conhecer sobre a herança cul-
tural do seu povo, vai ter a oportunidade de
83
tomar apreço pelas artes e pelas realizações
da humanidade.
Visite uma biblioteca, pergunte ao biblio-
tecário como é que ela funciona e como você
pode ter livros emprestados. A biblioteca pú-
blica é de todos e para todos.
84
Mais informações sobre esta obra
As crônicas de Tubarão com a faca nas
costas são subjetivas, falam de sentimentos
e sensações e proporcionam uma análise da
própria condição humana. Para transmitir a
sutileza desta narrativa, a artista plástica Tati
Rivoire recorreu a um tracejado de linhas
finas, paralelas e muito próximas umas das
outras, que produz um efeito sombreado.
A técnica utilizada para compor as ilustra-
ções foi totalmente inovadora. Os desenhos
foram feitos diretamente no computador. A
proposta da artista foi obter o efeito do lá-
pis de grafite e de lápis de cor sobre o papel
branco, com riscos coordenados e delicados.
O resultado são seis imagens que condu-
zem o leitor a uma viagem íntima, pessoal e
intransferível. A dramaticidade da lâmina do
título, a exatidão do anjo torto, o lirismo da
saudade de mãe e das travessuras da infância
e a paixão pela leitura ilustram estas crônicas.
85
Outros livros desta coleção
Poesias Tradição oral
Contos Poesias
Teatro
Biografia Novela
Contos
Poesias
86
Produção gráfica e editorial
SUPERNOVA PROJETOS EDITORIAIS
Coordenação de produção
Cristina Guimarães
Projeto gráfico e capa
Ribamar Fonseca
ribamar@supernovadesign.com.br
Projeto editorial, edição e revisão do texto
Alessandro Mendes e Iara Vidal
Ilustrações
Tati Rivoire
Editoração eletrônica
Fernando Alves
Auxiliar de produção
Adriana Mattos
O papel da capa é o Duo Design 240g/m
2
e o papel do miolo
é o Pólen bold 90 g/m
2
. A fonte de texto é a Versailles, corpo
11,5 pt, projetada por Adrian Frutiger em 1984, serifada,
baseada nos tipos franceses desenhados no século 19. As notas
explicativas laterais foram retiradas dos dicionários da língua
portuguesa Houaiss e Aurélio e informações dos autores.
Impresso pela Gráfica e Editora Brasil para o Ministério da Edu-
cação em novembro de 2006.
crônicas
Cezar Dias
Tubarão com a faca nas costas
traz uma coleção de crônicas basea-
das em histórias vividas por Cezar
Dias ou contadas por seus amigos
e conhecidos. Recheadas de fatos e
pessoas reais, como a mãe, o pai ou
a namorada, as histórias abordam
diversos temas, mas um é sempre
freqüente: o livro, uma das grandes
paixões do autor.
As crônicas selecionadas para o
livro foram escritas, na maioria, uma
por semana, durante vários meses,
como forma do autor se exercitar no
gênero. O resultado é tão bom que
mereceu elogios do imortal Moacyr
Scliar, um dos maiores escritores
brasileiros da atualidade. Além, é
claro, do primeiro lugar da categoria
no I Concurso Literatura para Todos.
Da primeira à última crônica, a
leitura é voraz, surpreendente, do
tipo que agrada tanto aos novos
leitores quanto aos mais experien-
tes, um convite para uma viagem da
qual não se sente nenhuma vontade
de retornar.
Do meu pé torto, só os dedos pisavam o chão; o calca-
nhar, jamais. Meus passos tinham um som parecido com
os passos de um personagem do Manoel de Barros (um
poeta que mora lá para as bandas do Pantanal) e eram re-
conhecidos de longe: potoc, toc, potoc, toc – o potoc era
o passo que dava meu pé correto. E a mão – a torta –, essa
parecia não pertencer a mim, parecia de outra criança,
bem mais nova que eu.
As pessoas muito me olhavam nessa época. E eu jul-
gava que era por serem simpáticas. Mas minha mãe dis-
cordava, dizia ser outro o motivo, eu entenderia quando
crescesse.
Tubarão com a faca nas costas Cezar Dias crônicas
COLEÇÃO LITERATURA PARA TODOS
Cezar Dias nasceu em 1970 em
Santa Cruz do Sul – RS. Em 1974,
mudou-se para Caxias do Sul, onde
morou até 1991, quando foi para Por-
to Alegre estudar Letras. Foi profes-
sor da rede pública e hoje trabalha
no Conselho Estadual de Educação
de seu estado.
Começou escrevendo poemas,
depois também contos e crônicas.
Tubarão com a faca nas costas é seu
primeiro livro, mas o autor já tem vá-
rios textos publicados. Foi seleciona-
do cinco vezes para o Poemas no ôni-
bus, projeto da prefeitura de Porto
Alegre. Também teve um conto sele-
cionado para o livro 101 que contam,
publicado pela editora Nova Prova.
Foto: Glaciara Martins Dias
com a faca
Tubarão
nas costas
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