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Universidade da Amazônia

O Seminarista

de Bernardo Guimarãesde Bernardo Guimarães

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O SEMINARISTA

de Bernardo Guimarães

CAPÍTULO I

A uma légua, pouco mais ou menos, da antiga vila de Tamanduá, na

província de Minas Gerais, e a pouca distância da estrada que vai para a vizinha vila

da Formiga, via-se, há de haver quarenta anos, uma pequena e pobre casa, mas

alva, risonha e nova. Uma porta e duas janelinhas formavam toda a sua frente.

Um estreito caminho, partindo da porta da casa, cortava o vargedo e ia

atravessar o capão e o córrego, por uma pontezinha de madeira, fechada do outro

lado por uma tronqueira de varas. Junto à ponte, de um lado e outro do caminho,

viam-se duas corpulentas paineiras, cujos galhos, entrelaçando-se no ar, formavam

uma arcada de verdura, à entrada do campo onde pastava o gado.

Era uma bela tarde de janeiro. Dois meninos brincavam à sombra das

paineiras: um rapazinho de doze a treze anos e uma menina, que parecia ser pouco

mais nova do que ele.

A menina era morena; de olhos grandes, negros e cheios de vivacidade, de

corpo esbelto e flexível como o pendão da embaúba.

O rapaz era alvo, de cabelos castanhos, de olhar meigo e plácido e em sua

fisionomia como em todo o seu ser transluziam indícios de uma índole pacata, doce

e branda.

A menina, sentada sobre a relva, despencava um molho de flores silvestres

de que estava fabricando um ramalhete, enquanto seu companheiro, atracando-se

como um macaco aos galhos das paineiras, balouçava-se no ar, fazia mil passes e

piruetas para diverti-la.

Perto deles, espalhados no vargedo, umas três ou quatro vacas e mais

algumas reses estavam tosando tranqüilamente o fresco e viçoso capim.

O sol, que já não se via no céu, tocava com uma luz de ouro os topes

abaulados dos altos espigões; uma aragem quase imperceptível mal rumorejava

pelas abas do capão e esvoaçava por aquelas baixadas cheias de sombra.

— Vamos, Eugênio. São horas... vamos apartar os bezerros e tocar as

vacas para a outra banda.

Dizendo isto, a menina levanta-se da relva, e, atirando para trás dos ombros

os negros e compridos cabelos, sacudiu do regaço uma nuvem de flores

despencadas.

— Pois vamos lá com isso, Margarida, exclamou Eugênio, vindo ao chão de

um salto, e ambos foram ajuntar as poucas vacas que ali andavam pastando.

— Arre! com mil diabos!... que bezerrada mofina! — exclamou o rapaz

tangendo os bezerros. — Por que é que estes bezerros da tia Umbelina andam

sempre assim tão magros?

Ora! pois, que é que você quer? mamãe tira quase todo o leite das vacas, e

deixa um pinguinho só para os pobres bezerros. Por isso mesmo quase nenhuma

cria pode vingar, e algum que escapa mamãe vende logo.

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— E por que é que ela não te dá uma bezerrinha? aquela vermelhinha

estava bem bonita para você...

— Qual!... não vê que ela me dá!... e eu que tenho tanta vontade de ter a

minha vaquinha. Há que tempo Dindinha prometeu de me dar uma bezerra e até

hoje estou esperando...

— Mamãe?... ora!... é porque ela se esqueceu... deixa estar, que eu hei de

falar com ela... mas não, eu mesmo é que hei de te dar uma novilha pintada muito

bonitinha que eu tenho. Assim como assim, eu tenho de me ir embora mesmo, que

quero eu fazer com a criação?

— Como é isso?... — exclamou Margarida com surpresa. — Pois você vai-

se embora?...

— Vou, Margarida; pois você ainda não sabia?...

— Eu não; quem me havia de contar? para onde é que você vai, então?

— Vou para o estudo, Margarida; papai mais mamãe querem que eu vá

estudar para padre.

— Deveras, Eugênio!... ah! meu Deus!... que idéia!... e é muito longe esse

estudo?

— Eu sei lá; eles estão falando que eu vou para Congonhas...

— Congonhas?... ah! já ouvi falar nessa terra; não é onde moram os padres

santos?... ah! meu Deus! isso é muito longe!

— Qual longe!... tanta gente já tem ido lá e vem outra vez. Mamãe já

mandou fazer batina, sobrepeliz, barrete e tudo. Quando tudo ficar pronto, eu hei de

vir cá vestido de padre para você ver que tal fico.

— Tomara eu ver já!... você há de ficar um padrinho bem bonitinho!

— E quando eu for padre, você há de ir por força ouvir a minha primeira

missa, não há de, Margarida?...

— Se hei de!... e também mais uma coisa, que hei de fazer... adivinha o que

é?...

— O que é?... fala.

— Mamãe costuma dizer, que eu já estou ficando grande, e que daqui a um

ano bem posso me confessar, e para isso anda me ensinando doutrina; mas eu não

tenho ânimo de me confessar a padre nenhum... Deus me livre! tenho um medo...

uma vergonha! mas com você é outro caso estou pronta, e por isso não quero me

confessar enquanto você não for padre...

— Está dito, Margarida; prometo que há de ser você a primeira pessoa que

hei de confessar; antes disso, não confesso pessoa nenhuma, nenhuma desta vida;

eu te juro, Margarida.

— Muito bem! muito bem! está dito. Agora me conta, Eugênio; quando é que

você vai-se embora?

— É para o mês que vem...

— Ah! meu Deus! pois já tão depressa! e você não há de ficar com saudade

de mim!...

— Se fico!... muita, muita saudade, Margarida: — quando penso nisso fico

tão triste, que me dá vontade de chorar.

— E eu, pobre de mim!... como vou ficar tão sozinha! com quem é que eu

hei de brincar daqui em diante?... não sei como há de ser, meu Deus!...

Eram quase ave-marias. A sombra do crepúsculo ia de manso derramando-

se pelas devesas silenciosas. A favor daquela funda e solene mudez, ouvia-se o

débil marulho das águas do ribeiro, escorregando sob a úmida e sombria abóbada

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do vergel; um sabiá, pousado na mais alta grimpa da paineira, mandava ao longe os

ecos do seu hino preguiçosamente cadenciado, com que parece estar acalentando a

natureza prestes a adormecer debaixo das asas próprias da noite.

Os meninos quedos e taciturnos olhavam em derredor de si com tristeza.

Pela primeira vez, cismas saudosas, anuviadas de um leve toque de melancolia,

pairavam sobre aquelas frontes infantis. Dir-se-ia que, nos vagos rumores do fim do

dia, estavam ouvindo o derradeiro adeus do gênio prazenteiro da meninice, e que,

no dúbio clarão róseo que afogueava ainda a orla extrema do ocidente, entreviam o

último sorriso da aurora da existência.

Foi Margarida quem interrompeu aquele triste silêncio.

— Meu Deus! — exclamou ela — o que estamos aqui fazendo

embasbacados? há que tempo o sol já entrou, Eugênio! está ficando muito tarde.

Vamos! vamos... toca as vacas.

— Eia! Dourada!... eia!... Minerva!... Duquesa!... eia!... eia!...

Eugênio correu a abrir a pequena tronqueira das vacas, que ficava além da

ponte. Apartados os bezerros e passadas as vacas, Eugênio tornou a fechá-la e

passando um braço sobre o ombro de Margarida, e esta enlaçando com o seu a

cintura do companheiro, foram voltando calados e ainda sob a mesma impressão de

tristeza, tangendo diante de si os bezerros até a casa de Umbelina, que ficava a uns

quinhentos passos de distância.

Margarida recolheu-se a casa, e Eugênio, enfiando o caminho por onde

viera, ganhou de novo a ponte e a tronqueira, deitou-se a correr pelo rincão afora

dirigindo-se para a fazenda que ficava a meia légua de distância.

CAPÍTULO II

Eugênio era filho do capitão Francisco Antunes, fazendeiro de medianas

posses. Trabalhador, bom e extremoso pai de família, liso e sincero em seus

negócios, partidista firme, e cidadão sempre pronto para os ônus públicos, nada lhe

faltava para gozar da maior consideração e respeito entre os seus conterrâneos.

Antunes tinha terras de sobejo para a pouca escravatura que possuía, e

portanto dava morada em sua fazenda a diversos agregados, sem lhes exigir

contribuição alguma, nem em serviço nem em dinheiro.

Entre esses agregados

contava-se d. Umbelina, que, com sua filha

Margarida e uma velha escrava, ocupava a casinha que descrevemos no capítulo

antecedente. Umbelina vivia de sua pequena bitácula à beira da estrada, vendendo

aguardente e quitandas aos viandantes, cultivando seu quintal, pensando suas

vaquinhas, e da venda de frutas, hortaliças e leite sabia com sua diligência e

economia tirar um sofrível rendimento.

Era uma matrona gorda e corada, de rosto sempre afável e prazenteiro; sua

asseada e garrida casinha, alvejando entre o verdor das balsas e campinas que a

circundavam, era uma confirmação palpitante do rifão, que diz — "não há traste que

não se pareça com seu dono". — Eram, portanto, uma e outra mui próprias para

atrair os viandantes, que não deixavam de apear-se à porta da bitácula da tia

Umbelina, a fim de tomarem alguns refrescos ou provarem de suas excelentes

quitandas.

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Umbelina fora casada com um alferes de cavalaria, que havia morrido nas

guerras do Rio Grande do Sul, deixando sua mulher e Margarida, sua única filhinha,

ainda no berço, no estado da mais completa indigência. Antunes e sua mulher, que

tinham antigas relações de amizade com o falecido alferes, e que eram padrinhos da

menina, deram a mão à pobre e desvalida viúva, e a estabeleceram em suas terras.

Margarida teria pouco mais de ano, quando sua mãe foi morar na fazenda

do capitão Francisco Antunes. Como Eugênio, filho deste, ainda em tenra idade, não

tinha senão um irmão e uma irmã muito mais velhos que ele, e que de há muito se

tinham casado, e abandonando o ninho paterno tinha cada qual tomado o seu rumo,

Margarida foi como um presente, que o céu lhe enviava para companheira dos

brincos de sua infância. Por isso mesmo, os velhos donos da casa muito a

estimavam, e a tratavam com todo o mimo, como se fora sua própria filha. Margarida

bem o merecia: era uma encantadora menina, de muito bom natural e muito viva e

engraçadinha.

Os dois meninos queriam-se como se fossem irmãos, andavam sempre

juntos, e não se separavam senão à noite.

Um dia aconteceu-lhes um estupendo e singular incidente, que não posso

deixar de referir.

A pequena Margarida, apenas na idade de dois anos, estando a brincar no

quintal, desgarrou-se por um momento da companhia da rapariga que a vigiava, e

da de seu camarada de infância. Quando este deu pela falta e foi procurá-la,

encontrou-a assentada na relva junto de uma fonte a brincar... com que, Santo

Deus!... a brincar com uma formidável e truculenta jararaca. A cobra enrolava-se em

anéis em volta da criança, lambia-lhe os pés e as mãos com a rubra e farpada

língua, e dava-lhe beijos nas faces. A menina a afagava sorrindo, e dava-lhe

pequenas pancadas com um pauzinho que tinha na mão, sem que o hediondo

animal se irritasse e lhe fizesse a mínima ofensa. Se o Gênesis

não nos

apresentasse esse terrível réptil como cheio de astúcia e malícia seduzindo a

primeira mãe da humanidade e fazendo-a perder para si e para toda a sua

descendência as delícias do paraíso terreal, dir-se-ia que até a serpente tem seus

impulsos generosos e também sabe respeitar a fraqueza e a inocência da infância.

Mal o menino deu com os olhos naquele estranho e arrepiador espetáculo,

rompeu logo em gritos.

— Mamãe!... mamãe!... bradava ele com quanta força tinha — olha cobra!

uma cobra está comendo Galida!...

A mãe dele e Umbelina, que não andavam longe, ouvindo os gritos do

menino acudiram logo pressurosas, pálidas e transidas de susto, armada cada uma

de um comprido pau.

Ao avistarem a cobra enroscando-se nos braços e no pescoço da pobre

menina estacaram horrorizadas, a testa se lhes inundou de suor frio, as pernas lhes

tremeram, e pouco faltou para que rolassem no chão sem sentidos. Umbelina

principalmente estava no mais angustioso transe; foi-lhe mister agarrar-se à estaca

de um varal para não cair por terra. As duas mulheres não atinavam com o que

deveriam fazer; atacando a cobra receavam assanhá-la e fazer com que mordesse a

menina, ao mesmo tempo não podiam deixar; em tamanho perigo aquela pobre

criança, que continuava a rir-se e a brincar com a cobra como se fosse uma boneca.

Passaram alguns instantes da mais cruel ansiedade, ao fim dos quais a

serpente desenroscou-se e foi-se retirando tranqüilamente, e sumiu-se nas moitas.

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Livres daquele primeiro susto, mas não de todo tranqüilas as duas senhoras

correram apressadamente a revistar todo o corpo da criança, e tendo reconhecido

que o terrível bicho não lhe havia feito nem a mais leve ofensa, levantaram as mãos

ao céu derramando lágrimas de gratidão por tão singular benefício que tomaram por

um milagre da Providência.

A senhora Antunes chamou logo em altos gritos os escravos, e ordenou-lhes

que perseguissem e matassem a cobra. Umbelina, porém, não queria consentir que

se fizesse mal ao animal que havia respeitado e afagado sua querida filha.

— É bicho mau, bem sei — dizia ela — mas esta... coitada!... parece não ser

da laia das outras; a menina brincava com ela como se fosse um cão de fralda, e a

bicha não lhe fez mal nenhum.

— Nada!... nada! — exclamava a outra. — Quem seu inimigo Poupa, nas

mãos lhe morre. Sempre é um bicho que Deus excomungou. A comadre deve

lembrar-se que foi uma serpente, que tentou Eva.

— Mas uma cobra, que em vez de morder lambe e afaga...

— Também a serpente do paraíso não mordeu Eva; arrastou-se a seu pés e

afagou-a para melhor enganá-la.

— Ora, comadre, também a minha Eva ainda está muito pequenina para

poder ser tentada pela serpente.

— É que já o bicho maldito a está pondo de olho para mais tarde fazer-lhe

mal.

— Qual, comadre!... é porque até as cobras têm respeito à inocência...

— Fie-se nisso!... por sim por não, esta não me há de escapar.

Dizendo isto, a senhora Antunes, com todo o cuidado e precaução sondava

com os olhos a moita em que a cobra se tinha sumido. Tendo-a enfim descoberto,

encarou-a fixamente, e sem despregar dela os olhos, levou as mãos aos atilhos da

cintura da saia, que começou a arrochar cada vez com mais força, murmurando

certas orações e esconjuros cabalísticos.

É esta uma simpatia de que usam as nossas roceiras para tornarem as

cobras imóveis e pregá-las por assim dizer em um lugar, e dizem que é de um efeito

imediato e infalível.

Talvez o leitor não creia nessas coisas que chamam abusões do povo; mas

o certo é, que desde o momento em que a senhora Antunes pregou os olhos na

cobra e começou a arrochar a saia da cintura, a bicha parou imediatamente e não se

mexeu uma linha do lugar em que estava, até que um escravo, chegando com um

varapau, veio dar cabo dela.

O rapaz, depois de ter-lhe machucado bem a cabeça, suspendendo a custo

o enorme bicho na ponta da vara, arremessou-o no gramal.

A cobra veio cair aos pés de Umbelina, que soltou um grito agudo e deu um

salto para trás.

— O que é isso, comadre? está com medo? — exclamou a senhora Antunes

com uma gargalhada. Pois não quer ver o lindo e inocente bichinho, que ainda agora

estava-lhe beijando a filha?

— Jesus!... santo nome de Jesus! — bradou Umbelina persignando-se e

olhando de través o hediondo animal, que se estorcia no chão. — Que bicho

medonho!... de que escapou minha pobre filhinha!...

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— Ah!... já está vendo?... a comadre deve um favorzão a Deus por ter

permitido que a cobra não mordesse a menina.

— Anda cá Josefa! — continuou ela, dirigindo-se à escrava. — Daqui em

diante mais cautela com estas crianças, ouviste? não te arredes de perto delas... se

as deixares outra vez por aí sozinhas, lavro-te de relho, pasmada, e ponho-te na

roça com uma enxada na mão... olha a cara desta desmazelada!... está sonsa, que

nem para tomar conta de umas crianças tem préstimo!...

O extraordinário incidente foi por muitos dias o assunto da conversação

naquela casa.

Umbelina via nele um milagre, pelo qual dava infinitas graças ao céu

apertando nos braços a filhinha que, como ela dizia, tinha nascido naquele dia. A

mulher de Antunes porém, que tinha o espírito propenso a acreditar em superstições

e agouros, teimava em ver naquilo um sinistro prenúncio, que ela mesma não sabia

explicar.

CAPÍTULO III

Margarida, pois, não saí a quase de casa do capitão Francisco Antunes

onde, conduzida por sua mãe entrava pela manhã, e não saía senão à tardinha.

Muitas vezes mesmo acontecia-lhe dormir lá, quand

fazia mau tempo, ou quando os

afazeres de Umbelina não lhe permitiam ir buscá-la.

À medida que a menina ia crescendo, a senhora Antunes como boa

madrinha que era, ia-lhe ensinando o que a sua tenra idade comportava, e desde e

os cinco anos lhe pôs nas mãos a agulha e o dedal.

Margarida, por sua graça e gentileza, extrema docilidade e precoce

vivacidade, era mui querida de todos, e inseparável de Eugênio.

Assim foi-se criando e fortalecendo desde o berço entre aquelas duas almas

infantis uma viva e profunda afeição, que dia a dia mais afundava as raízes naqueles

dois tenros corações, como em uma terra fresca e cheia de seiva. Eram como duas

flores silvestres em botão, nascidas da mesma haste, nutrindo-se da mesma seiva,

acariciadas pela mesma aragem, que ao abrirem-se cheias de viço e louçania

encontravam-se sorrindo-se e namorando-se em face uma da outra, e balanceando-

se às auras da solidão procuravam beijar-se trocando entre si eflúvios de amor. De

dia em dia crescia essa mútua amizade entre as duas crianças, como um cipó, que

nascendo entre dois tenros arbustos vizinhos se enleia em torno deles e confunde

seus galhos tornando-os

como um só.

Não

eram ainda Romeu e Julieta; mas eram inseparáveis como Paulo e

Virgínia

vagueando pelas sombras dos pitorescos bosques da Ilha de França.

Entretanto Eugênio tocava já aos seus nove anos, e um dia foi preciso

mandá-lo morar na Vila em casa de um parente, a fim de freqüentar a escola de

primeiras letras.

Ah! foi esse um dia de prantos e desolação naquela pequena família.

Parecia que ela havia sido fulminada por alguma grande desgraça. Umbelina e a

dona da casa ralhavam e afagavam, sorriam e choravam ao mesmo tempo; os

meninos resmungavam queixas e soluçavam pelos cantos da casa. O pai gritava,

enternecia-se e exasperava-se alternativamente à vista de tanta choradeira. E tudo

isso por causa de um menino que ia para a escola dali a légua e meia!...

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No momento de partir foi a muito custo que conseguiram arrancar os dois

meninos dos braços um do outro.

Foi necessário que Umbelina agarrasse à força sua filha, que se atirava pelo

chão, estorcendo-se e rasgando as roupas em desespero, e queria a todo o transe ir

correndo pela estrada afora atrás de seu companheiro, que lá se ia em lágrimas e

soluços.

Por alguns dias Margarida ficou metida em sua casa, triste e amuada. Uma

dor de alguns dias já é para assombrar em um coração de oito anos. Mas o tempo é

o melhor, senão o único consolador das mágoas passageiras da vida. Sobretudo no

coração das crianças, o seu bálsamo é de uma eficácia e prontidão espantosa.

Assim pois com o tempo e também porque quase todos os domingos Eugênio vinha

passar o dia na fazenda, Margarida foi-se consolando e acomodando com a sua

sorte.

Eugênio esteve dois anos na escola, e quando voltou definitivamente para a

casa paterna, Margarida, que estava entre os nove e dez anos, já não era tão

assídua em casa do fazendeiro. A menina já podia ajudar a sua mãe; sabia coser,

bordar, e era muito diligente em toda a espécie de serviço caseiro compatível com a

sua idade. Portanto somente aos domingos e dias santos, ou por acaso em alguma

tarde costumava aparecer em casa de seus padrinhos em companhia de sua mãe.

Desde então trocaram-se os papéis, e era Eugênio quem não deixava a

pequena casa da tia Umbelina, onde passava os dias quase inteiros junto a

Margarida, ajudando-a em seus pequenos serviços, ou pelos campos e capões

vizinhos, armando arapucas e esparrelas para apanhar pombas, sabiás, inambus,

saracuras e outros pássaros com que obsequiava a sua linda amiguinha, a qual com

isto mostrava-se infinitamente satisfeita.

Os pais de Eugênio não deixavam de ralhar com ele em razão de não parar

em casa.

— Meu filho — dizia a mãe em tom de branda repreensão -, eu desejava

bem saber o motivo por que não me paras em casa!... parece que não queres mais

bem a tua mãe?...

— Quero, mamãe...

— Não queres... isto já é muito travessear... é preciso sossegar um pouco...

não paras um instante ao pé de mim. Não gostas de teu pai, nem de tua mãe?...

— Gosto, mamãe...

— Qual!... não gostas. De manhã apareces apenas para tomar a bênção,

tomas à pressa o teu café com leite, e depois... adeus, Sr. Eugênio, passe por lá

muito bem até à hora de jantar, ou até à noite!... Isto não vai bem!.. estou zangada

contigo.

— E se eu contar a mamãe por que é que eu fico lá tanto tempo, mamãe fica

zangada comigo?

— Eu sei!?... conforme... fala; que é, então?...

— Pois mamãe sabia que a tia Umbelina me pediu para ensinar a ler à

Margarida...

— Deveras, meu filho?... — interrompeu a mãe rindo-se muito. — Que

galante mestrinho tem a minha afilhada! por Deus que não sei qual dos dois mais

precisará de bolos, o mestre ou a discípula.

— Mamãe está caçoando!... pois é deveras, estou ensinando a ler à

Margarida.

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— Está bom, meu filho; mas para isso será preciso gastar todo o dia!... o teu

mestre porventura te estava ensinando o dia inteiro?...

— Mas, mamãe, a tia Umbelina quer que ela aprenda depressa; e é preciso

eu dar a ela duas, três e quatro lições por dia. Daqui lá é bem longe, eu não posso

estar de lá para cá, e de cá para lá a toda a hora.

— Arre, nem com tanta sede ao pote!... mas, meu filho, isso não pode

continuar; eu quero ver-te mais vezes perto de mim.

— Só se mamãe pedisse à tia Umbelina, que Margarida viesse para cá...

A mãe sorriu-se.

— Isso não é mais possível, Eugênio — tornou ela. — Bem vês que

Margarida já está ficando grande; já ajuda sua mãe, que precisa muito dela...

— Qual, mamãe!... o que Margarida faz em casa, eu e ela indo para lá de

tarde fazemos num instante... é recolher os bezerros, dar milho às galinhas... ora

bolas!... isso custa nada?... a costura ela pode trazer para cá...

— Para tudo achas remédio... mas isso não pode ser assim...

— Então mamãe não quer que eu vá mais lá? — disse o menino quase a

chorar.

— Não é isso, filho. Não te digo que não vás; mas é preciso voltar mais

cedo, e não ficar lá o dia inteiro. A tua casa é aqui e não lá.

As coisas não passavam destas brandas repreensões, antes queixas da

mãe de Eugênio. Este continuava sempre com a mesma assiduidade ao pé de

Margarida; todavia o mais que fazia em atenção às ordens ou antes ao pedido de

sua mãe, era voltar — às vezes — mais cedo para casa, com grande sacrifício de

seu coração. Os pais sorriam-se cheios de satisfação da ingenuidade do

"mestrinho", como daí em diante o chamavam, e não lhe levavam a mal as suas

longas e quotidianas ausências.

Eugênio não mentia, quando disse a sua mãe que ensinava a ler a sua

companheira de infância. O viandante, que por ali transitasse naquela época, teria

por vezes ocasião de contemplar à sombra das paineiras junto à pontezinha de que

já falamos, um curioso e interessante grupo: um esbelto rapazote de cerca de doze

anos assentado na grama, e com um braço passado sobre o ombro de uma gentil

menina um pouco mais nova, apontando-lhe as letras do alfabeto.

Eugênio era dotado de índole calma e pacata, e revelava ainda na infância

juízo e sisudez superior à sua idade; tinha inteligência fácil e boa memória. Além

disso mostrava grande pendor para as coisas religiosas. Seu principal entretimento,

depois de Margarida, cuja companhia preferia a tudo, era um pequeno oratório, que

zelava com extremo cuidado e trazia sempre enfeitado de flores, pequenas

quinquilharias e ouropéis. Diante deste oratório, o menino se extasiava fazendo o

papel de capelão, rezando terços e ladainhas e celebrando novenas com a

regularidade e com uma gravidade verdadeiramente cômica. Seus assistentes eram

os crioulinhos da casa, e às vezes ele tinha por sacristão a Margarida, que com isto

muito se encantava.

Em vista de tudo isto os pais entenderam que o menino tinha nascido para

padre, e que não deviam desprezar tão bela vocação. Assentaram, pois, de mandá-

lo estudar e destiná-lo ao estado clerical.

Naquelas épocas de crença viva e piedade religiosa, ter um filho padre era

um prazer, uma glória, de que muito se ufanavam os pais e as mães de família, e

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mesmo hoje, principalmente entre os nossos morigerados e religiosos fazendeiros,

não falta quem pense que não pode haver carreira mais bonita, mais santa, nem

mais honrosa. Assim pensamos também, quando aqueles que a abraçam a exercem

nobre e dignamente.

Na véspera do dia, em que tinha de partir para o seminário de Congonhas

do Campo, Eugênio que tinha ido à casa de Umbelina despedir-se dela e de sua

filha, demorou-se mais do que de costume. Foi preciso mandar buscá-lo. Foram

achá-lo no sítio, em que já o vimos por vezes, debaixo das paineiras, abraçado com

Margarida, e ambos a chorar.

Embebidos em sua profunda mágoa, nem pressentiam a noite que vinha

descendo, e ali ficariam chorando até o romper d'alva, se não os viessem despertar

daquele doloroso letargo.

Que belo prelúdio para quem se destinava ao estado clerical!...

CAPÍTULO IV

Eis o nosso herói transportado das livres e risonhas campinas da fazenda

paterna, para a monótona e austera prisão de um seminário no arraial de

Congonhas do Campo, de barrete e sotaina preta, no meio de uma turba de

companheiros desconhecidos; como um bando de anus pretos encerrados em um

vasto viveiro.

Que mudança radical de vida!... que meio tão diferente daquele em que até

então tinha vivido!... Essa transplantação devia modificar profundamente a

existência do arbusto tão violentamente arrancado do solo natal.

Antes porém de prosseguirmos, repousemos um pouco nossas vistas sobre

o pitoresco edifício do seminário e especialmente sobre a alva e formosa Capela do

Senhor Bom Jesus de Matosinho, que em frente dele se ergue no alto da colina,

como a branca pomba, da aliança pousada sobre os montes.

Ali ela refulge como um fanal de esperanças ao triste caminheiro estafado e

perdido pelas escabrosas sendas da vida como um refúgio de paz aos aflitos

peregrinos do vale das lágrimas, como um cofre das graças e perdões da

misericórdia divina, oferecendo alívio e cura a todos os sofrimentos do corpo,

consolação e refrigério a todas as atribuições do espírito.

O fato é o que aí vão procurar, e quase sempre encontram, milhares de

peregrinos e romeiros, que, partindo dos pontos mais afastados, vêm ajoelhar-se ao

pé do altar do Bom Jesus, suplicando-lhe a cura, de suas enfermidades, e alívio a

suas dores.

Sobe-se ao adro da capela por uma escadaria de dois lances flanqueados

de um e outro lado pelos vultos majestosos dos profetas da antiga lei, talhados em

gesso, e de tamanho um pouco maior que o natural.

É sabido que estas estátuas são obra de um escultor maneta ou aleijado da

mão direita, o qual, para trabalhar, era mister que lhe atassem ao punho os

instrumentos.

Por isso sem dúvida a execução artística está muito longe da perfeição. Não

é preciso ser profissional para reconhecer nelas a incorreção do desenho, a pouca

harmonia e falta de proporção de certas formas. Cabeças mal contornadas,

proporções mal guardadas, corpos por demais espessos e curtos e outros muitos

defeitos capitais e de detalhes estão revelando que esses profetas são filhos de um

cinzel tosco e ignorante... Todavia as atitudes em geral são características,

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imponentes e majestosas, as roupagens dispostas com arte, e por vezes o cinzel do

rude escultor soube imprimir às fisionomias uma expressão digna dos profetas.

O sublime Isaías, o terrível e sombrio Habacuc, o melancólico Jeremias são

especialmente notáveis pela beleza e solenidade de expressão e da atitude. A não

encará-los com as vistas minuciosas e escrutadoras do artista, esses vultos ao

primeiro aspecto não deixam de causar uma forte impressão de respeito e mesmo

de assombro. Parece que essas estátuas são cópias toscas e incorretas de belos

modelos da arte, que o escultor tinha diante dos olhos ou impressos na imaginação.

Mesmo assim quanto não são superiores às quatro disformes e gigantescas

caricaturas de pedra, que ornam... quero dizer, que desfiguram os quatro ângulos da

cadeia de Ouro Preto!

O seminário, que nada tem de muito notável, é um grande edifício de

sobrado, cuja frente se atravessa a pouca distância por detrás da igreja, tendo nos

fundos mais um extenso lance, um pátio e uma vasta quinta. Das janelas do edifício

se descortina o arraial, e a vista se derrama por um não muito largo, porém formoso

horizonte.

Colinas bastantemente acidentadas, cobertas de sempre verdes pastagens

e marchetadas aqui e acolá de alguns capões verdes-escuros formam o aspecto

geral do país. Por entre elas estendem-se profundos vales, e deslizam torrentes de

águas puras e frescas à sombra de moitas de verdura e bosquetes matizados de

uma infinidade de lindas flores silvestres.

Em torno e mais ao longo um cinto de montanhas verdes, ante colinas mais

elevadas, cobertas de selvas e pastagens, parecem envolver com amoroso abraço

aquele solo santo em que, segundo a lenda, o Bom Jesus revelou por evidentes e

repetidos milagres queria que ali se erguessem seu templo e seus altares.

Da frente da capela por uma extensa e íngreme ladeira, desce uma rua

extremamente irregular e tortuosa, que vai terminar à margem do pequeno rio

Maranhão, que divide o arraial em dois, comunicando-se por uma ponte de madeira.

Na parte superior dessa rua, que forma um espaçoso largo vêem-se

algumas cúpulas ou pequenas rotundas de pedra, dentro das quais se acham

figurados os passos da paixão de Cristo em imagens de tamanho natural, e são

especial objeto da veneração e curiosidade de quantos visitam aquela localidade.

O arraial derramado em ruas irregulares pelo pendor das colinas em uma e

outra margem do rio, tem um aspecto alegre e pitoresco, e seus arredores

monticulosos apresentam às vezes risonhas paisagens e aprazíveis perspectivas.

Eis o novo cenário,

a que havemos transportado o nosso herói. O espetáculo

não podia, deixar de ser curioso e interessante, e nem a nova fase de vida em que ia

entrar deixaria de ter encantos para um menino que tanto gostava das práticas de

devoção religiosa, e tão forte tendência mostrava para o misticismo. Contudo,

aquele filho do sertão, acostumado a percorrer os campos e bosques da fazenda

paterna, não pôde a princípio deixar de estranhar a severa reclusão e imprescritível

regularidade daquela vida monótona e compassada do seminário. Mas, o gênio

pacato e a extrema docilidade de Eugênio, ajudados pela bossa da beatividade ou

veneratividade, que a tinha muito desenvolvida, fizeram com que em menos tempo

do que qualquer outro se habituasse e tomasse gosto mesmo pelo seu novo gênero

de vida, como se fosse o elemento em que nascera.

Só uma coisa perturbava o seu bem-estar, e lançava uma sombra na

limpidez e serenidade do seu horizonte. Era a saudade imensa, que tinha, do lar

paterno e especialmente de Margarida, saudade que nem o tempo, nem os seus

novos hábitos e ocupações puderam jamais arrancar-lhe do coração.

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Nas orações, na igreja, no recreio, nas horas de estudo e de repouso,

Eugênio encontrava sempre mil motivos que lhe avivavam na idéia a imagem de

Margarida.

Na missa, ao entrar na igreja na fila de seus companheiros, se perpassando

um olhar rápido e furtivo pelo grupo das mulheres ajoelhadas abaixo das grades

divisava entre elas alguma linda e graciosa menina, se lhe afigurava ver Margarida,

e se não fora o regente, que postado por detrás dos estudantes passeava sobre eles

olhares severos e vigilantes,

Eugênio não resistiria à tentação de olhar para trás algumas vezes, a fim de

iludir as saudades de Margarida contemplando uma criatura que com ela se

parecesse.

De madrugada aos domingos, Eugênio acordava em sua cama ao som dos

hinos sagrados, que o povo assistindo à missa matinal entoava na capela. No meio

daquela multidão de vozes de todos os timbres e volumes, que faziam restrugir o

santuário e ecoavam por fora em acentos melancólicos e solenes, ele distinguia uma

voz argentina, fresca e suave, Margarida lhe acudia ao pensamento. Margarida,

quando defronte do pequeno oratório entoava esses cânticos singelos e tocantes,

repassados de mística piedade, que ambos sabiam de cor desde a mais tenra

infância. Era assim que Margarida cantava! Eugênio abandonava-se a uma espécie

de êxtase cheio de voluptuosidade; sua alma subia ao céu nas asas do amor e da

devoção, porém envolta em uma sombra de melancolia.

Depois do meio-dia e à tardinha, a sineta do seminário tangia alegre a hora

do recreio.

Então, a turba dos seminaristas com suas batinas e barretes negros,

divididos em quatro turmas segundo as idades — grandes, médios, submédios e

meninos — despenhava-se fora das portas como uma nuvem de melros pretos a

quem se abriu a entrada do viveiro, e se derramava pelo pátio, pelo quintal, pelo

adro da capela e pelas colinas vizinhas, uns tagarelando, outros assobiando ou

cantando, outros tocando variados instrumentos de sopro, fazendo uma algazarra

confusa, imensa, atroadora.

O regente dos submédios, entre os quais se achava Eugênio, costumava

dirigir sua turma para o lado do quintal a uma extensa esplanada ou terraço formado

por um muro, que serve de cerco à quinta, cujo terreno mais elevado fica, a

cavaleiro sobre uma rua erma e quase sem casas, que corre ao lado do seminário.

Há nessa esplanada um belo grupo de magníficas castanheiras silvestres, e

viam-se também ali naquele tempo frescos e sombrios caramanchões de maracujá,

e lindas latadas de flores trepadeiras. Gozava-se um ambiente fresco e perfumado,

e a vista, se expandia ao longe por alegres e formosos horizontes.

Enquanto seus companheiros brincavam, corriam, saltavam, balouçando-se

em gangorras ou trepando pelas árvores, Eugênio se isolava, e sentado no paredão

olhava para os outeiros e espigões que se desdobravam diante de seus olhos.

Se via um grupo de mulheres passeando ao longo das colinas verdes, e

entre elas alguma menina, seu coração suspirava. Margarida! murmurava ele, e

aquele nome tão doce, que lhe escapava como um soluço do fundo do coração, ia

morrer nas asas da brisa perfumada, abafado pela algazarra de seus alegres

companheiros. Era um arrulho de juritis perdido no meio da atroadora garrulice dos

melros.

Outras vezes ficava olhando para o ocidente. Era desse lado que ficava a

sua terra natal. Por largo tempo ficava com os olhos pregados nas nuvens

brilhantes, que como franjas de ouro pairavam sobre os cumes das últimas colinas,

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e lá iam boiando a atufar-se no vapor esbraseado do ocidente. Ele se transportava

em espírito para o seio daquelas nuvens de ouro, donde pensava poder-se enxergar

as colinas e vargedos da fazenda paterna, e dali conversava com a saudosa

companheira de sua infância. Tinha inveja da andorinha e do corvo, que talhando os

ares lá se iam perder nas douradas brumas do ocaso demandando os sítios

venturosos onde morava a bem querida do seu coração, e pesaroso por não poder

acompanhá-los dizia-lhes do íntimo d'alma: — dai saudades a Margarida!

O sino da capela badalando ave-marias o vinha despertar daquelas doces e

saudosas cismas.

— Anda, sorumbático!... vamos, meu sonso!... que estás aí banzando?

bradavam-lhe seus galhofeiros e alegres companheiros.

Então os meninos, descobrindo-se com as mãos postas dentro de seus

barretes, os olhos baixos, e a fronte venerabunda postavam-se em semicírculo em

face do regente, e murmuravam em voz baixa a prece das Ave-Marias.

Eugênio, posto que com o espírito preocupado pelas inquietações e

saudades de um afeto terreno, rezava com mais fervor e recolhimento do que seus

frívolos e descuidosos companheiros. Seu espírito apurado ao fogo de um amor

infantil e casto, como o sutil e rosado vapor da manhã, despegava-se da terra com

facilidade remontando ao firmamento.

As puras e santas afeições da alma, longe de a desviarem do caminho do

céu, são asas com que mais depressa se eleva ao trono de Deus.

CAPÍTULO V

No seminário o menino Eugênio era um exemplo de boa conduta e

aplicação. Cordato, dócil e obediente, depressa granjeou a benevolência e estima

dos padres, e a simpatia de seus companheiros. No estudo, porém, não deu a

princípio muito boas contas de si, nem apresentou os progressos que eram de

esperar de sua boa memória e inteligência.

A imagem de Margarida e a saudade do lar paterno enchiam-lhe de sombra

o espírito e o coração para deixarem lugar às fastidiosas lições de gramática latina.

O compêndio de Antônio Pereira foi para ele um pesadelo, diante do qual teve de

gemer e suar por alguns meses. Lia e relia as páginas da lição a ponto de as

esfarelar para conseguir gravar na memória algumas palavras. É que eram seus

olhos somente que passeavam por sobre aquelas letras mortas, que nada diziam ao

seu espírito.

Aquelas definições e classificações tão frias e áridas, aquelas enfiadas

enfadonhas de declinações e conjugações, como um bando de morcegos e corujas,

recusavam-se obstinadamente a penetrar no cérebro inflamado do adolescente,

onde como em um santuário ardente e luminoso fulgurava incessantemente a

imagem de Margarida. Se desde o começo lhe tivessem posto nas mãos o livro dos

Testes de Ovídio

ou as Éclogas de Virgílio,

talvez aquela calma impressionável e

apaixonada se tivesse mais depressa congraçado com o latim.

Foi pois com muita lentidão e um insano trabalho, que só a muita

perseverança e força de vontade tornara suportável, que Eugênio conseguiu ir

gravando na memória os seus rudimentos de latim.

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Entretanto, era preciso saber para ser padre, e portanto Eugênio entregava-

se ao estudo com um ardor inexcedível, e fazia esforços inauditos para banir do

espírito a sedutora visão que o perturbava. Neste empenho a sua tendência ao

misticismo e à vida religiosa vieram eficazmente auxiliá-lo, e mesclando-se às suas

afeições terrenas contribuíram para extingui-las até certo ponto, tirando-lhes o

caráter ardente e inquieto, e confundindo-as com aquele culto respeitoso e sereno,

com aquela adoração calma e extática, que o menino consagrava à Virgem Mãe de

Deus.

Amor e devoção se confundiam na alma ingênua e cândida do educando,

que ainda não compreendia a incompatibilidade que os homens têm pretendido

estabelecer entre o amor do criador e o amor de uma das suas mais belas e

perfeitas criaturas — a mulher; a mulher, que Deus criou para amar e ser amada, a

mulher que sem o amor é como a caçoula de perfumes, a que o ministro do templo

esqueceu-se de comunicar o fogo santo, que os faz arder e subir em nuvens

recendentes a beijar os pés de Deus.

Assim, o coração naturalmente afetuoso e terno de Eugênio, não podendo

dar ampla expansão a seus afetos mundanos, se refugiava no ascetismo da

devoção religiosa, e derramava-se com efusão aos pés do altar, sem que esse culto

da divindade excluísse dele o terno sentimento que experimentava por Margarida,

sentimento de que ele ainda ignorava a natureza, e nem lhe sabia o verdadeiro

nome.

Volvendo ao céu o pensamento nas asas da oração, nessas horas de êxtase

e de místico recolhimento, por entre os coros de anjos que rodeavam o sólio

estrelado da Rainha de todos os santos, ele entrevia o faceiro e mimoso rosto de

Margarida, e adorava-a também.

Assim essa afeição pura e casta, a qual se ainda não era o amor, era a sua

fecunda e brilhante crisálida, amenizava e como que embalsamava com seu tépido

bafejo os atos de devoção e a austeridade da vida claustral, enquanto a devoção,

por seu lado, mitigando os ardores e impaciências daquele sentimento, impedia que

se tornasse uma paixão imperiosa e fatal.

Tinham os padres em muito apreço e estima as belas qualidades de

Eugênio, e principalmente a decidida vocação que revelava para o estado clerical.

Ignorando o que se passava no íntimo do seu coração, assentaram de animá-lo

naquele santo propósito com exortações e leituras adequadas a esse fim.

Naqueles tempos os dignos e veneráveis sacerdotes da Congregação da

Missão de S. Vicente de Paulo, aos quais tantos benefícios deve a província de

Minas, não se descuidavam de empregar meios para atrair neófitos ao seio daquela

respeitável corporação. Como os jesuítas, porém com mais escrúpulo e menos

violência, procuravam dirigir a educação moral e intelectual dos meninos, de modo a

inspirar-lhes o gosto pela vida ascética dos claustros e a resolvê-los a tomar a loba e

o barrete de congregados.

Não ficaram totalmente sem frutos os seus esforços, e viram-se muitos

moços de famílias distintas alistarem-se nas fileiras dos filhos de S. Vicente.

Notando as felizes disposições de Eugênio, os padres não podiam deixar de

nutrir a esperança de vê-lo no seu grêmio, e para esse fim empregavam desde já

habilmente os meios convenientes.

Passaram-se assim doze anos, em que a vida correu para Eugênio, senão

descuidosa e prazenteira como na fazenda paterna, ao menos serena e sem

dissabores. Cada vez mais estimado dos padres e benquisto de seus companheiros,

à medida que seu coração se ia acalmando, sua inteligência se desobumbrava, e

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fazendo rápidos progressos compensava largamente o tempo perdido com a

dificuldade dos primeiros esforços.

É verdade que a imagem de Margarida nunca lhe saía do coração mas já

não o incomodava tanto, nem lhe agitava espírito como outrora.

Ela lhe aparecia como a figura de um anjo, desenhando-se ao longe e

sorrindo-lhe tristemente por entre as brumas melancólicas do horizonte pavoroso. A

lembrança de Margarida era já em sua alma essa saudade meiga e maviosa, que

nos espreme o coração, e dele faz borbotar lágrimas de fel e de sangue.

Passados dois anos, porém, um incidente veio perturbar a uniformidade

suave e serena, se bem que um pouco melancólica, da vida de Eugênio. Um dia, a

íntima confiança que merecia de seus mestres e diretores, ia-se abalando

profundamente.

Eugênio já tinha entrado para a terceira classe de latim, e começando a

traduzir o livro dos Tristes de Ovídio e as Éclogas de Virgílio sentiu-se tomado de um

vivo gosto pela poesia. Para isso o predispunham sua terna sensibilidade e ardente

imaginação. Só esperava a mão que viesse correr aos olhos de sua inteligência

inesperta o véu que encobre esses desconhecidos e encantados horizontes, essas

paisagens fantásticas e deslumbrantes, tão cheias de magia, de luz e de harmonia

em que os espíritos elevados encontram tão grato abrigo contra a insipidez e as

asperezas da vida real.

Virgílio, de um lado, e Ovídio, do outro, deram-lhe as mãos e o introduziram

no templo da harmonia.

Era mais um precioso achado para aquela imaginação esta viva e brilhante,

para aquele coração tão rico de afetos. Mais uma corda virgem acabava de ser

vibrada naquela feliz e delicada organização. À devoção e ao amor vinha juntar-se

mais um novo encanto na vida do adolescente; mais um eco acordava melodioso no

seio dessa alma tão cheia de harmonias íntimas e misteriosas.

Religião, amor, poesia, eis os elementos, que bastavam para encher aquela

existência e torná-la a mais feliz do mundo. Eram como três anjos de asas de azul e

ouro, que esvoaçavam de contínuo em torno dessa alma infantil e cândida, e a

arrebatavam aos céus em gozos inefáveis.

Eugênio, pois, ao ler os primeiros versos de Virgílio, sentiu na fronte o bafejo

do anjo da poesia que lhe dava, à alma como um sentido mais, abrindo nela uma

nova fonte de suaves e inefáveis emoções. As Éclogas do imortal Mantuano o

encantavam. As cenas do amor bucólico o arrebatavam, retraçando-lhe na fantasia

em cadentes e melodiosos versos os singelos e aprazíveis painéis da vida

campesina, em que tantas vezes ele figurava como ator, e fazendo-lhe lembrar com

a mais viva saudade o ditoso tempo em que, junto com Margarida errante pelos

vargedos e colinas da fazenda paterna, lidava com o pequeno rebanho de Umbelina.

A não ser padre santo — que era até então a sua mais forte aspiração -, a vida que

mais lhe sorria à imaginação era a de pastor, contanto que fosse em companhia de

Margarida.

Não contente com admirar e sentir as belezas desses grandes poetas,

Eugênio, que tinha em si um grande fundo de sentimento e calor poético, ensaiava-

se às vezes procurando traduzir em estrofes as emoções de seu coração, e as

imagens que lhe pululavam no espírito. E quem senão Margarida, aquela beleza em

botão poderia inspirar os cantos daquela musa ainda no berço?...

Mas, um dia, Eugênio esteve a ponto de perder todo o bom conceito e

estima, que até então tinha merecido de seus preceptores.

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Eugênio se ocupava às vezes em escrever algumas coisas, que não eram

os seus temas de latim, e escondia cuidadosamente esses manuscritos, em que

cismava longamente. Como os meninos estudavam e dormiam em um vasto salão

aberto, esta circunstância não pôde escapar aos olhos escrutadores e perspicazes

do regente. Picado de curiosidade, este entendeu que devia saber o que continham

aqueles papéis. Portanto, na hora do recreio, incumbindo a outro o cuidado de levar

os meninos a passeio, deixou-se ficar no salão, e foi dar busca aos papéis de

Eugênio, esperando não encontrar entre eles afora as listas de significados e os

temas de latim, senão algum esboço de sermão ou talvez algum ensaio de hinos

religiosos, com cuja leitura já de antemão se regalava sua ávida curiosidade.

De fato, encontrou alguns esboços informes nesse gênero, mas qual não foi

a sua surpresa, quando entre esses papéis encontrou também uma longa carta

escrita no tom mais sentimental e uma porção de versinhos amorosos dirigidos a

uma rapariga de nome Margarida!? Que terrível auto de corpo de delito! Que

sentença esmagadora, que anátema tremendo pairava então sobre a cabeça de

Eugênio, que a essa hora sentado como de costume no paredão da esplanada do

quintal, tranqüilo e descuidoso cismava saudades da sua Margarida!...

CAPÍTULO VI

Os versos de Eugênio eram apenas alguns ensaios incompletos e de forma

tosca e imperfeita, e estrofes sem nexo esparsas aqui e acolá em pequenas tiras de

papel. Eram as primeiras tentativas de um estro infantil que ensaiava os vôos, como

o passarinho novo que não podendo ainda lançar-se pelo espaço, contenta-se com

esvoaçar em torno do ninho.

O regente, que era também o seu professor de latim e muito curioso de

espécimes desse gênero, conservou alguns desses versos, que lhe pareceram

menos toscos e mais bem acabados, como as duas seguintes coplas:

Longe de teus lindos olhos,

Ó Margarida,

Passo a noite, passo o dia

Em cruel melancolia;

Ai! triste vida!

.................................................

Que importa estejas ausente

Ó bem querida;

O teu formoso semblante

Estou vendo a cada instante,

Ó Margarida.

No gênero bucólico o que havia de mais completo e inteligível, era o

seguinte:

Enquanto o nosso gado vai pastando

A verde relva ao longo da ribeira,

Vamos, Menalca, repousar um pouco

A sombra da paineira.

Ali tu ressoando a doce avena

A Clore cantarás que é tua vida;

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E eu te escutando chorarei saudades

Da minha Margarida.

.......................................................

Mas basta; a sombra desce dos outeiros,

E o sol se esconde atrás daquela ermida,

É tempo de ir buscar o manso gado

Da minha Margarida.

O padre regente, conquanto admirasse o precoce talento poético do menino,

foi às nuvens com semelhante descoberta, e tratou logo de seqüestrar e ir meter nas

mãos do padre-mestre diretor aqueles execrandos papéis, à exceção de alguns

poucos que como apreciador do talento de seu aluno quis conservar consigo.

O diretor, cheio de assombro e altamente escandalizado, resolveu chamar à

sua presença e interrogar com todo o rigor o autor daquelas libertinagens, disposto a

castigá-lo severamente.

— Que hipócrita! — exclamava o padre, cheio de santa indignação. — Em

tão tenra idade e já com o coração tão corrompido!... ah! velhaquete!... e andava-me

aqui com carinha de santo!... que castigo merece uma hipocrisia tal!...

Pobre menino!... aquela ingênua expansão de uma alma pura e afetuosa,

que sabia ainda conciliar o culto do criador com o de criança, que se expandia como

uma flor aos primeiros raios da aurora exalando perfumes de poesia, era pelo

contrário aos olhos do fanático preceptor um pecado abominável, uma revoltante

hipocrisia.

Portanto, depois que os seminaristas se recolheram do recreio e que a

sineta deu sinal da hora do repouso, Eugênio foi intimado pelo seu regente para

comparecer no quarto do padre-mestre diretor.

Este chamado era terrível. De ordinário só tinha lugar quando o estudante

tinha incorrido em alguma grave falta, e era, quase sempre seguido de severas

repreensões e por vezes de exemplares e rigorosos castigos. Transido de terror,

posto que a consciência nada lhe argüisse, pálido e trêmulo como um réu, que vai

ouvir a sentença de sua condenação, o pobre menino atravessou os longos

corredores, e encaminhou-se para o cubículo do diretor, que ficava na extremidade

do edifício.

— Então, senhor Eugênio, que papéis são estes? — foi-lhe logo

perguntando sem mais preâmbulos o padre-mestre, com voz áspera e sobrolho

carregado, e mostrando os papéis que tinham sido subtraídos da pasta do menino.

Eugênio reconheceu logo os seus papéis; ficou fulminado e lívido como um

defunto. Quis responder, mas não atinava com o que havia de dizer. Tremendo e

confuso abaixou a cabeça e calou-se.

— Que papéis são estes, senhor Eugênio? não me responderá?... continuou

o padre com voz cada vez mais áspera.

Eugênio não respondia. Em pé, imóvel e de braços cruzados em frente do

padre, que se achava sentado junto a uma mesa, dir-se-ia que a vergonha e o terror

o tinham petrificado, se não fora um leve tremor que lhe agitava o corpo desde a

cabeça até os pés.

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— Com efeito, senhor estudante! — prosseguiu o padre com a voz grave e

solene — quando nós todos aqui o tínhamos no conceito do melhor e mais bem

comportado dos estudantes; quando eu o apontava como um exemplo a seus

companheiros, cai-lhe enfim a máscara, e o senhor mostra que não é senão o tipo

da mais rematada hipocrisia!... é incrível... entretanto é a pura verdade?... Que quer

dizer esta carta?... estes versinhos? que abominação é esta? explique-me isto,

senhor Eugênio. Então toda essa sua devoção, que tanto nos edificava, essa

carinha de santo, esses seus modos humildes não eram mais do que uma máscara

para nos enganar, e que encobria um libertino? é assim que corresponde aos

louváveis desejos de seu pai, que tanta vontade tem de vê-lo padre? diga-me, não

se peja dentro da consciência do triste papel que está fazendo?...

Que sermão para um menino de quinze anos e para uma alma tímida, boa e

sensível como a de Eugênio.

Eugênio ficou aterrado. Tanto a sua língua como a sua inteligência ficaram

como que paralisadas ao choque daquela furibunda apóstrofe. Sua surpresa e

estupefação eram completas. Nunca lhe passara pela cabeça, que querer bem a

uma criança como ele, e fazer-lhe versos fosse uma abominação, um horroroso

pecado, e se procurava ocultar esses produtos do seu estro infantil era mais por

acanhamento e por uma espécie de pudor instintivo, e não porque tivesse

consciência de cometer um ato repreensível.

O menino estava em torturas, mas enfim era preciso responder alguma

cousa.

— Senhor padre!... me perdoe... — pôde ele enfim responder balbuciando e

tremendo. — Eu não sabia... que isso era proibido...

— Isso o quê?

— Fazer versos...

— Mas que qualidade de versos, senhor estudante?... fazer versos a Deus,

aos santos, aos anjos, isso também os santos padres da igreja já os faziam, Vm.

também lá os tinha no seu calhamaço de envolta com estas abominações... mas

este sacrilégio!... E não me fará o favor de dizer quem é esta Margarida?

— É uma pobre criança, senhor padre, uma menina minha vizinha, e que foi

criada junto comigo.

— Ah!... mais essa!... tão criança, e já tinha lá em sua terra dessas relações

pecaminosas!... e o senhor seu pai porventura não sabia disso, quando o mandou

para cá a fim de o educarmos para padre? é essa a bela vocação, que ele tanto

exaltava? que guapo padre, que em vez de estudar e rezar ocupa-se em fazer

cartas e versinhos de amores?...

— Mas, senhor padre... eu não mandei a carta nem os versos para a

Margarida...

— Porque não pôde... e que importa isso?... bastava pensar em tais coisas

para cometer um grande pecado, e Vm. não só pensou, como escreveu. Essas

paixões pecaminosas e torpes não se devem aninhar no coração de ninguém, e

muito menos no de um menino, que se destina ao estado eclesiástico. Meu

amiguinho, se pretende continuar com essas abominações, arranque já do corpo

essa batina, deite fora esse barrete que está profanando e vá-se com Deus para

casa de seus pais. Não consentiremos que esteja aqui pervertendo os outros com

seu pernicioso exemplo. Pode estar certo, que puniremos mais severamente a

hipocrisia do que o escândalo. Este não é tão perigoso.

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— Oh! senhor padre!... senhor padre! perdoe-me pelo amor de Deus! —

exclamou Eugênio caindo de joelhos aos pés do padre, e não podendo continuar,

levou ao rosto as mãos, e desatou numa torrente de lágrimas e soluços.

Um pouco comovido com aquela cena o padre pegou-lhe no braço, fê-lo

levantar-se e disse-lhe em tom mais brando:

— Está bem!... está bem!... não esteja aí a chorar. Quero acreditar que tudo

isto não foi senão efeito da ignorância e simplicidade; mas fique advertido de uma

vez para sempre... Levante-se, filho de Deus, enxugue essas lágrimas e faça firme

protesto de não cair mais nessas libertinagens. Aqui estão os seus papéis; quero

que os queime com as suas próprias mãos, e não pense mais nessa Margarida, que

o ia lançando no caminho da perdição.

O padre fez acender uma veia, e o estudante com a mão trêmula nela

queimou, como se fossem sacrílegos, aqueles inocentes produtos da sua musa

infantil.

— Muito bem! — disse o padre vendo caírem no chão uma após outra as

folhas denegridas dos papéis queimados. — Muito bem! agora é preciso também

queimar nesse coraçãozinho inexperiente o lixo das paixões mundanas e

pecaminosas no fogo do amor divino, redobrando de devoção, rezando com muito

fervor, impondo-se jejuns e penitências, e suplicando do fundo da alma ao divino

Espírito Santo, que lhe ilumine o entendimento e lhe vigore o coração, dando-lhe

forças para poder combater vitoriosamente contra a tentação do pecado. Para esse

fim há de Vm. jejuar uma semana inteira e preparar-se para no fim dela fazer

confissão geral e receber a comunhão. Tenha paciência, e só por este meio que

poderá combater a tentação, que assim o anda desviando da senda de seus

deveres, e o pretende arredar de sua santa e verdadeira vocação. Vá; vá para o

salão estudar. Por esta vez está relevada a sua falta e se arrepender deveras, e

emendar-se, continuará a merecer a nossa estima e nossos desvelos. Do contrário o

reenviaremos a seus pais; mas espero que o menino não quererá dar-lhes tão

grande desgosto.

CAPÍTULO VII

Eugênio entrou para o salão mergulhado num pego de dor, de vergonha, de

terror, e sofrendo o embate de mil diversas e violentas impressões. Seus

companheiros de salão olhavam para ele cheios de pasmo.

Em que grave falta teria incorrido aquele bom menino tão dócil, tão

sossegado e estudioso?

— Se aquele, que é um santinho, e nunca falta às suas obrigações, está

sujeito a estas, que será de mim, que nem por isso dou muito boas contas de mim, e

não sou lá das melhores fazendas! — Assim cada um deles transido de medo

pensava em sua consciência.

Eugênio vendo a atenção de que era objeto da parte deles, quereria afundar-

se cem braças pela terra abaixo.

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Aquele estranho acontecimento vinha despertar em seu espírito uma

multidão de idéias e reflexões novas, que lhe tumultuavam no cérebro, e o punham

na maior tortura e confusão. Não compreendia que mal pudesse haver em querer

bem a uma menina e em fazer-lhe versos. Bem sabia que tinha de ser padre, e esse

era o seu mais ardente desejo, sabia igualmente que o padre não pode casar-se, e

muito menos amar uma mulher qualquer; mas nunca lhe passou pelo espírito a idéia

de casamento com Margarida, nem com quem quer que fosse, nem tampouco que

aquela afeição que consagrava à menina fosse o que se chama amor. Ficou

portanto confuso e aterrado, quando aquele sentimento, que lhe parecia tão inocente

e sem conseqüência, lhe foi exprobrado como um crime hediondo, um sacrilégio,

uma ofensa enorme feita à divindade.

Repugnava-lhe semelhante idéia, mas entretanto sentia que era forçoso

curvar-se a ela e submeter-se aos ditames do seu diretor. Mas esquecer-se de

Margarida, renunciar para sempre àquela afeição tão pura e suave, que até então

lhe havia embalsamado, a existência com os seus eflúvios celestes, e que constituía

por assim dizer a seiva de seu coração, o perfume de sua alma, era um empenho

diante do qual o seu espírito recuava espavorido, e a sua inteligência, posto que

inexperiente, bem entrevia que isso não lhe seria possível.

Todavia Eugênio, como submisso e dócil que era por natureza, não podia

deixar de compreender que o padre diretor devia ter toda a razão, e pressentia que a

afeição que votava a Margarida era um estorvo temível, um escolho, em que iria

naufragar irremediavelmente a sua vocação religiosa. E como desejava sincera e

ardentemente abraçar o estado sacerdotal, começou a ter um horror, não à pessoa

de Margarida — que mal lhe havia feito ou poderia fazer a pobre menina? — mas à

idéia de amá-la.

Não podia desprezar e muito menos odiar a sua boa e gentil companheira de

infância, mas era forçoso... esquecê-la de todo! não; não o queria, e nem isso era

possível, mas era preciso não trazê-la tão de contínuo presente ao pensamento.

Nesse intuito Eugênio tentou embalde esforços sobre-humanos.

À tarde, no recreio, em vez de ir assentar-se como dantes no paredão da

esplanada a contemplar as colinas vizinhas e as nuvens douradas do ocidente

afogueado pelos últimos clarões do dia, envolvia-se na turba folgazã dos

companheiros, e procurava abafar no turbilhão e algazarra de seus trêfegos

divertimentos as cismas saudosas que nessas horas, como vapores de rosa nas

asas de uma brisa perfumada, costumavam pairar-lhe pelo espírito.

Quando à hora de missa entrava na igreja, desviava os olhos do grupo das

mulheres, e quando acordava de madrugada aos sons dos hinos sagrados, ao ouvir

aquela voz suave e argentina que fazia lembrar Margarida, cobria bem a cabeça, e

tapava os ouvidos com ambas as mãos.

De noite, quando sonhava com ela — e isto sempre lhe acontecia -,

despertava benzendo-se, punha-se de joelhos e rezava longamente pedindo a Deus

que lhe arredasse do espírito aquela tentação, que até dormindo tanto o perturbava.

Mas debalde Eugênio cerrava os olhos e os ouvidos, debalde procurava

furtar-se à influência dessas impressões externas, que lhe falavam de Margarida. De

que lhe servia isso, se ele a tinha dentro de si, e não lhe era possível estender um

véu que a ocultasse aos olhos da alma, dentro da qual encontrava sempre a sorrir,

refulgente de formosura, a imagem de Margarida, como lâmpada sempre acesa

dentro de um santuário, e ouvia-lhe constantemente a voz como um eco mavioso,

que a viração que passa acorda de contínuo no seio de uma gruta misteriosa.

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Era tempo perdido querer riscá-la da lembrança. A encantadora menina

cada vez mais louçã e risonha, cada vez mais tentadora, estava sempre a lhe

aparecer em sonhos, como um anjo de luz procurando à porfia desvanecer e

afugentar as sombras tristonhas que os escrúpulos de uma consciência fanatizada

começavam a acumular no espírito do adolescente.

Eugênio cumpriu à risca os jejuns e penitências que lhe foram prescritos

durante uma semana, no fim da qual devia prosternar-se no tribunal da penitência

aos pés do confessor, e aliviar sua consciência do peso daquele hediondo pecado, o

qual entretanto fazia as delícias de sua vida. E quem escolheria ele para seu

confessor senão o próprio padre-mestre diretor, que já estava ao fato das fraquezas

de seu coração, e das alucinações de sua imaginação?

O menino confessou-se com verdadeira contrição e sinceros desejos de

emendar-se, revelando toda a luta íntima que sustentava sem resultado para banir

do espírito a imagem da sua querida Margarida.

O padre deu-lhe animações e conselhos salutares, exortando-o a que

persistisse naquela luta agradável aos olhos de Deus, e que tivesse fé e esperança

na misericórdia divina, que alcançaria segura e completa vitória. Entre outras muitas

coisas santas e salutares que disse ao menino, fez-lhe ver que decerto Margarida,

como criança que era, já há muito dele se teria esquecido, e que não era senão o

demônio que tomava a figura dessa menina para perturbar-lhe o espírito, arredá-lo

de uma santa vocação, e arrastá-lo ao caminho da condenação eterna; que se

lembrasse que o espírito das trevas, querendo perder nossos primeiros pais

transformou-se em uma serpente, que enleando-se submissa e dolosa aos pés de

Eva, lançou-lhe n'alma o germe da desobediência e da cobiça, o que fez perderem

para sempre, ela e o seu companheiro, as delícias do paraíso terreal.

Como remédio prático para combater a tentação, recomendou-lhe que se

desse a trabalhos incessantes do corpo e do espírito; exercício ativo e violento

mesmo nas horas de recreio, lição dobrada a estudar na ocasião do repouso, e

sobretudo orações, penitências e mortificações durante a noite.

O estudante ouvia com a maior atenção, e recolhia no fundo da alma todos

os conselhos e exortações do padre, dispondo a pô-los em prática imediatamente.

De todas as coisas, porém, que disse o padre, a que mais profunda mossa deixou

em seu espírito foi a alusão da serpente no paraíso. Lembrou-se da cobra que se

tinha enleado ao corpo de Margarida, quando era pequenina, das palavras que

então sua mãe proferiu com respeito à serpente que tentou Eva no paraíso, e

estremeceu.

Havia ali uma terrível analogia de situações, que ele sentia confusamente;

as sinistras apreensões da mãe pareciam tender a realizar-se; um terror vago se

apoderou da alma de Eugênio.

O estudante seguiu à risca todas as exortações e conselhos do padre. Na

ocasião do recreio corria, saltava, lutava, jogava a bola e a peteca, sem dar um

instante de repouso ao corpo.

Nas horas de repouso estudava a morrer, e quando já não tinha lição a

estudar pegava em qualquer livro pio, e lia, lia incessantemente. Quando vinha a

noite, achava-se fatigadíssimo, mas em vez de entregar-se ao descanso que a

natureza reclamava, conservava acesa a sua lâmpada até horas mortas da noite,

rezando ou estudando, e quando a apagava ficava ainda ajoelhado e de braços

abertos sobre o leito, até que um sono irresistível o viesse prostrar.

No fim de algum tempo, Eugênio estava magro, pálido, alquebrado, que

mais parecia uma múmia ambulante. Tinha-se de todo amortecido o brilho de seus

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grandes olhos azuis, e profunda palidez cobria-lhe o rosto magro. O adolescente de

dezesseis anos parecia um ancião às bordas da sepultura.

Estes estragos físicos não deixavam também de repercutir de um modo

deplorável no moral e na inteligência. O espírito de Eugênio, a princípio exaltado

pela forte tensão em que o mantinha aquela luta travada consigo mesmo, por fim

extenuado de cansaço, acabou por tornar-se moroso e pesado. Sua terna e delicada

sensibilidade embotou-se, ou antes apagou-se no gelo de um beatismo frio, austero

e sem arroubos. Essa imaginação tão viva e risonha, que como travessa borboleta

esvoaçava entre o céu e a terra, entre as flores da colina, e as nuvens matizadas

dos brilhantes horizontes, queimou as asas de ouro na luz da candeia fumacenta do

estudo e da oração.

Seu caráter mesmo modificou-se profundamente, esse menino outrora tão

benigno, tão complacente e comunicativo, posto que algum tanto retraído e

melancólico, foi-se tornando de mais em mais seco e frio, desconfiado e

sorumbático. Andava como um fantasma, de cabeça baixa e movimentos

compassados e vagarosos. O olhar frouxo e estatelado tinha perdido essa travessa

mobilidade, esse fulgor transparente próprios dos verdes anos.

Fatal e deplorável poderio do fanatismo sobre um espírito novel e exaltado,

acessível a todas as alucinações!

Para esquecer Margarida era preciso quebrantar o corpo a ponto de o

reduzir quase a cadáver, embrutecer o espírito e mirrar o coração e Eugênio não

trepidou diante de tão horrível alternativa. À força de trabalhos e insônias, de

orações, jejuns e mortificações continuadas, caiu em tal estado de prostração, de

atonia física e moral, que embotando-se-lhe de todo a sensibilidade e quase extinto

o lume da inteligência, o rapaz ficou como que reduzido a um autômato.

Naquele descalabro geral de todas as impressões vivas, de todas as

emoções afetuosas, de toda a crença no amor e na felicidade neste inundo,

naturalmente também a imagem de Margarida, arrebatada no comum naufrágio,

devia ter-se apagado naquele coração, que lançava a perturbação em sua alma. Era

verdade: o anjo luminoso desaparecera de seu espírito, como de um santuário

deserto onde a lâmpada se havia apagado, ficando reduzido a uma espelunca

tristonha, gélida e sombria, e apenas de longe em longe pairava sobre ele, e

lançava-lhe no seio um reflexo pálido como luz de uma estrela afogada entre

nuvens.

Eis como uma educação fanática e falseada, abusando de certas

predisposições do espírito, lança naquela alma o germe de uma luta íntima e cruel,

que fará o tormento de toda, a sua vida e o arrastará talvez à última desgraça, se a

misericórdia divina dele não se amercear.

CAPÍTULO VIII

Havia já quatro anos, que Eugênio se achava no Seminário sem visitar sua

família. Seu pai já por vezes tinha escrito aos padres pedindo-lhes que permitissem

que o menino viesse passar as férias em casa. Estes porém já de posse dos

segredos da consciência de Eugênio, receando que as seduções do mundo o

arredassem do santo propósito em que ia tão bem encaminhado, opuseram-se

formalmente, e responderam-lhe, fazendo ver que aquela interrupção na idade em

que se achava o menino, era extremamente perigosa, e podia ter péssimas

conseqüências, desviando-o para sempre de sua natural vocação.

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Uma ausência porém de quatro anos já era excessiva para um coração de

mãe, e a de Eugênio, principalmente depois que seu filho andava mofino e

adoentado, não pôde mais por modo nenhum conformar-se com a vontade dos

padres. Estes portanto, muito de seu mau grado, não tiveram remédio senão deixá-

lo partir.

A viagem, o movimento, as distrações, o ar livre restituíram em breve tempo

à feliz organização do mancebo o viço e o vigor natural, que a longa enclausuração

e a vida ascética lhe iam apagando tanto no físico como no moral. À medida que

viajava e ia-se avizinhando do lar paterno, ia-se de novo acendendo o brilho dos

seus olhos, voltavam-lhe as cores ao rosto pálido, e com elas voltavam também a

enxamear no espírito as fagueiras recordações dos brincos da infância em

companhia de sua bem querida companheira, como um bando de passarinhos, que

depois de uma longa invernada saem das moitas a esvoaçar, espanejar-se e cantar

pelos ramos floridos do vergel aos raios de uma formosa manhã de agosto.

Eugênio ardia de impaciência por tornar a ver a casa paterna, os sítios

amados onde passara a infância com Margarida. Em sua inexperiente confiança já

não receava perigo algum em rever em carne e osso aquela encantadora menina da

qual somente a lembrança outrora o assustava, pois julgava-se bastante premunido

pelos conselhos e exortações do padre contra qualquer sedução do mundo, e

abandonava-se sem reserva às suaves emoções e ao alegre alvoroço que lhe

ofegava no coração o dia da chegada de Eugênio foi um dia de festa em casa do

capitão Antunes. Pai e mãe se extasiavam diante do filho, e não se fartavam de

contemplá-lo, admirando-lhe o porte e o crescimento, as maneiras e o rosto já tão

graves e sisudos, e enfim aquele todo verdadeiramente sacerdotal.

Como Eugênio chegara à casa quase à noite, somente na manhã do dia

seguinte Umbelina e sua filha puderam ir cumprimentar e visitar o recém-chegado, o

pequeno padre, como já chamavam a Eugênio. Apenas este deu com os olhos em

Margarida, sentiu um abalo estranho, uma perturbação extraordinária; corou e

empalideceu no mesmo instante, ficou trêmulo, confuso e tolhido, como se tivesse

diante de seus olhos um espectro ameaçador, e apenas pôde balbuciar um

cumprimento embaraçado.

Quanto a Umbelina, essa saltou logo com sofreguidão ao colo do rapaz,

apertou-o nos braços, beijou-o na testa dirigindo-lhe os mais bizarros cumprimentos.

— Santo Deus como está grande e bem parecido!... está um homem feito...

e já está com o caráter de padre santo!...

Enquanto Umbelina se desabafava nestes e outros cumprimentos, Eugênio

confuso e embaraçado olhava de esguelha para Margarida não ousando fitá-la,

pasmo com a mudança que quatro anos puderam operar no desenvolvimento da

menina, e cuidava vir ainda encontrar pouco mais ou menos a mesma inocente e

linda criança que deixara pequena como ele. Eugênio, com ser mais velho dois

anos, não havia feito mudança notável, e ainda se considerava menino. Não sabia

que o desenvolvimento nas mulheres se opera com muito maior rapidez, e ficou

assombrado quando em vez de uma menina, que esperava pôr sobre os joelhos, viu

apresentar-se diante dos seus olhos uma linda mocetona, alta, garbosa, bem feita e

em toda a plenitude de seu desenvolvimento.

De fato, a interessante menina em quatro anos tinha-se transformado na

mais encantadora moça.

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A tez era de um moreno delicado e polido, como resvalando uns reflexos de

matiz de ouro. Os olhos grandes e escuros tinham essa luz suave e aveludada, que

não se irradia, mas parece querer recolher dentro da alma todos os seus fulgores à

sombra das negras e compridas pestanas, como tímidas rolas, que se encolhem

escondendo a cabeça debaixo da asa acetinada; as sobrancelhas pretas e

compactas davam ainda mais realce ao mavioso da luz que os inundava, como

lâmpadas misteriosas de um santuário. Os cabelos, uma porção dos quais trazia

soltos por trás da cabeça, lhe rolavam negros e luzidios sobre os ombros como as

catadupas enoveladas de uma cachoeira. Ao mais leve sorriso, que lhe entreabria os

lábios, cavavam-se-lhe nas duas mimosas faces com uma graça indefinível essas

feiticeiras covinhas, que o vulgo chama com tanta propriedade — grutas de Vênus.

A boca, onde o lábio inferior cheio e voluptuoso dobrava-se graciosamente sobre um

queixo redondo e divinamente esculturado, a boca era vermelha, fresca e úmida

como uma rosa orvalhada. O colo, os ombros, os braços, eram de uma morbidez e

lavor admiráveis.

Sua fala era uma vibração de amor, que alvoroçava os corações, o olhar

como luz de lâmpada encantada, que fascina e desvaira; o sorriso era um lampejo

de volúpia, que fazia sonhar com as delícias do Éden.

Era, enfim, o tipo o mais esmerado da beleza sensual, mas habitado por

uma alma virgem, cândida e sensível. Era uma estátua de Vênus animada por um

espírito angélico.

Ainda que Eugênio não conhecesse e amasse Margarida desde a infância,

ainda que a visse então pela primeira vez, era impossível, que toda a virtude e

austeridade daquele cenobita em botão não se prostrasse vencido diante daquela

deslumbrante visão.

Margarida estava vestida de cor-de-rosa com muita graça e simplicidade;

tinha por único enfeite na cabeça um simples botão de rosa. Eugênio esteve por

muito tempo mudo e entregue a um indizível acanhamento diante da companheira

de sua infância, como se achasse em presença de uma alta e poderosa princesa.

Foi a tia Umbelina quem primeiro rompeu o silêncio:

— Está com efeito um mocetão o Sr. Eugeninho!... há de dar um bonito

padre.

O estudante olhou para Margarida como quem dizia — nunca! corou e

abaixou os olhos sorrindo tristemente, como o faria a mais pudica donzela. Aquele

cumprimento de bonito padre, que lhe era lançado em face ali, em presença de

Margarida, causou-lhe uma estranha e desagradável impressão.

— É isso mesmo — continuou Umbelina em ar de gracejo —, já não

conhece os seus amigos velhos ou daqui a pouco é senhor padre, senhor vigário, e

nem há de querer mais olhar para a gente, não é assim, senhor Eugeninho?

— Não diga isso nem brincando, tia Umbelina — replicou Eugênio cada vez

mais enfiado. — Deus me livre de fazer pouco caso de ninguém, quanto mais da

gente de casa de quem eu tinha tanta saudade. O que me admira é ver a dona

Margarida como cresceu tanto e ficou moça tão depressa.

— Toma lá, menina! — exclamou Umbelina dando uma risada; — está-te

dando de dona!... que dizia eu?... para ele já somos como gente estranha. Já se

esqueceu que ainda o outro dia brincavam juntos?... deixemo-nos de donas aqui,

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senhor Eugênio; esta menina é para Vm. o mesmo que uma irmãzinha. Quero vê-lo

tal qual era dantes.

— Mas ela... já está tão... já está moça... — ia gaguejando Eugênio no maior

enleio — e eu achava que...

— Tem razão, meu filho — atalhou a mãe acudindo ao embaraço do filho; —

nem sempre a gente é criança; Margarida já está ficando uma senhora, e você não

pode tratar "a ela" agora, como no tempo em que brincavam juntos o "esconde-

esconde".

— Assim deve ser mesmo, retorquiu Margarida com um sorriso cheio de

encanto, mas um tanto malicioso; — minha madrinha tem razão; também ele já está

ficando um homem sério, e eu daqui em diante não o devo tratar senão por —

senhor Eugênio, não é assim, mamãe?

— Sem dúvida, minha filha. Agora vou caindo em mim, e vejo que todos têm

razão. Nem todo o tempo é um. Algum dia ainda pode acontecer, que te ajoelhes

aos pés ali do senhor Eugênio no confessionário, e é bom desde já ir-te

acostumando a tratá-lo com o respeito que lhe é devido.

Margarida e Eugênio olharam um para o outro. Lembraram-se do juramento

mútuo, que se haviam feito havia quatro anos a respeito de confissão, no vargedo

junto às paineiras da ponte, e uma abaixou os olhos e corou; o outro que já estava

rubro a não poder mais, empalideceu.

Com aqueles gracejos, Eugênio tornava-se cada vez mais tolhido e

desconcertado, coçava a cabeça, mordia os beiços, e estava quase a chorar de

desapontamento. O título de padre, que até então lhe parecia tão bonito, naquela

ocasião não sei por que lhe causava arrepios e lhe parecia horrivelmente áspero e

desentoado.

Margarida principalmente, que havia herdado um pouco do espírito cáustico

e zombeteiro de sua mãe, trazendo à conversa também a sua pilhéria, tinha

acabado de desconcertar e desorientar completamente o pobre rapaz. Vendo,

porém, quanto o afligia e incomodava aquela conversação arrependeu-se no íntimo

da alma, e como corrida de seu próprio procedimento procurou repará-lo do melhor

modo que pôde.

— Queira perdoar-me, se o agravei, senhor Eugênio — disse-lhe com

meiguice — Nós estamos brincando, e não temos a menor intenção de incomodá-lo.

Eu não me lembrava que não estamos mais naquele nosso bom tempo em que eu

lhe dizia quanta asneira me vinha à boca, sem que o senhor desse o cavaco...

— Eu dar o cavaco?! está enganada!... disse o rapaz levantando-se e

forcejando por mostrar-se lesto e desembaraçado. — Podem caçoar, quanto

quiserem, que eu nem dou fé.

Entretanto não teve remédio senão ir colocar-se a uma janela a fim de

ocultar a perturbação e desapontamento, que lhe transtornava a fisionomia.

— Aqui ninguém é capaz de caçoar com Vm., senhor Eugênio, acudiu

Umbelina; — Deus nos livre de tal! Estamos gracejando; a gente também não há de

estar sempre séria como uma abadessa: de vez em quando é preciso rir um bocado.

— Diz muito bem, comadre — atalhou a senhora Antunes; a gente deve

divertir-se. Isso do Eugênio, é acanhamento que trouxe do seminário; logo há de se

ir desembaraçando... arre!... como faz calor! vamos nós passear à horta, heim,

comadre?

— Pronta!... vamos: vamos todos.

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CAPÍTULO IX

A educação claustral é triste em si e em suas conseqüências: o regime

monacal, que se observa nos seminários, é mais próprio para formar ursos do que

homens sociais. Dir-se-ia que o devotismo austero, a que vivem sujeitos os

educandos, abafa e comprime com suas asas lôbregas e geladas naquelas almas

tenras todas as manifestações espontâneas do espírito, todos os vôos da

imaginação, todas as expansões afetuosas do coração.

O rapaz que sai de um seminário depois de ter estado ali alguns anos, faz

na sociedade a figura de um idiota. Desazado, tolhido e desconfiado, por mais

inteligente e instruído que seja, não sabe dizer duas palavras com acerto e discrição,

e muito menos com graça e afabilidade. E se acaso o moço é tímido e acanhado por

natureza, acontece muitas vezes ficar perdido para sempre.

Eis a razão por que Eugênio, que todos desejavam e esperavam ver brilhar

na conversação como um pequeno sábio, representou o papel tristíssimo que vimos,

diante de pessoas que desde a infância lhe eram familiares. Não era por certo, que

ele não sentisse no cérebro um turbilhão de idéias, e mil sentimentos estuarem-lhe

no coração; mas é que o espírito está sujeito As mesmas leis do corpo a certos

respeitos. Como aquele, que esteve longos anos encarcerado, ao sair da prisão não

pode mover mais os membros entorpecidos, assim o espírito recluso largo tempo

entre as paredes de um claustro, atado continuamente ao poste do estudo forçado e

da oração, sente-se paralisado, quando lhe é mister desenvolver-se em uma esfera

mais ampla e mais livre.

Verdade é que a situação de Eugênio era naquela ocasião sobremaneira

melindrosa. Seu coração passava por uma crise violenta e profunda, como o leitor

pode imaginar. Se a imagem da simples e travessa menina de doze anos não se

tinha apagado do espírito durante uma ausência de quatro anos, a presença real

dela agora transformada em mulher, antes em anjo radiante de mocidade e

formosura, o havia deslumbrado e subjugado completamente, ameaçando deitar por

terra toda a sua vocação clerical, e anular de todo o resultado dos esforços

empregados pelos padres durante quatro anos de noviciado.

O mancebo já se envergonhava de querer ser padre, e todas as vezes que

olhava para Margarida, não podia conformar-se com semelhante idéia.

A visita de Umbelina e sua filha, como é de costume na roça, durou quase

todo o dia. As vizinhas, em companhia da dona da casa e de Eugênio, correram a

casa toda, foram ao moinho, ao paiol, passearam pelo quintal, comeram frutas,

colheram flores, jantaram e tomaram café três ou quatro vezes. Eugênio as

acompanhava mas quase sempre um pouco afastado, taciturno e sorumbático e

apenas dizendo uma ou outra palavra, quando sua mãe ou Umbelina o

interpelavam. Estava como que espantado, com os olhos fitos em Margarida,

querendo falar, e não achando nada que dizer. As grandes emoções lançam uma

nuvem no espírito e paralisam a língua.

Margarida, porém, que ainda não tinha sido iniciada nos rigores e escrúpulos

da vida claustral, e por cujo espírito nunca passara a idéia de ser freira,

abandonava-se com efusão à alegria de tornar a ver o seu companheiro de infância,

e sorria, cantava, brincava como uma borboleta por entre os canteiros florescidos do

jardim, ou pelas sombras do pomar, apanhando flores e frutas que vinha oferecer a

Eugênio, e com suas alegres conversas e encantadoras travessuras o provocava a

sair daquele estado constrangido e acanhado em que o via.

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De repente, Margarida, dando uma volta pelo jardim, apanhou duas flores e

correu a apresentá-las a Eugênio.

— Aqui estão duas flores — disse ela —, um cravo e uma rosa. O cravo é

você, a rosa sou eu. Fique com a rosa, que eu guardarei o meu cravo. Aquele que

deitar fora a sua flor, é porque não sabe querer bem.

Eugênio tomando a flor, pela primeira vez ousou fitar em Margarida olhos

ardentes de ternura e paixão; mas para logo os abaixou, e cobriu-se de rubor, como

faria a mais pudica e tímida virgem.

— Oh!... Margarida!... eu — ia dizendo o moço, porém Margarida voltando-

se ligeira sem o escutar foi correndo para junto de sua mãe, que se achava a

alguma distância com a senhora Antunes.

— Eu te adoro!... — era por certo o que Eugênio ia dizer; essa palavra,

porém, Margarida já a tinha lido nos olhos do mancebo.

Em sua ingênua candura, Margarida, não enxergava inconveniente algum

em reatar e mesmo, se fosse possível, estreitar os laços da sua antiga, familiaridade

e afeição para com o amigo da sua infância. Como a flor, que entrega sem

resistência o perfume do seu cálix ao sopro das virações, ela dava livre expansão

aos inocentes afetos do seu coração.

Quando as visitas se foram embora, Eugênio pôs-se a refletir e ficou muito

descontente de si mesmo. A lembrança do papel nulo e quase ridículo que fizera

diante de Margarida mortificava-o, e protestou de si para si que quando fosse à casa

da Umbelina, havia de tirar completa desforra.

Portanto, no dia seguinte pela manhã Eugênio apressou-se em ir pagar a

visita às suas boas vizinhas. Era em princípio de outubro; a manhã estava risonha e

brilhante, as primeiras chuvas já tinham lavado os horizontes desse vapor fumacento

que os abafa nos meses de agosto e setembro, e que, desbotando-lhes as cores e

confundindo-lhes as formas, os envolve como em um véu místico de saudade e

melancolia. O ar estava tão transparente, o céu era de um azul tão puro e límpido,

que permitiam ver distintamente em toda, a sua nitidez as formas e ondulações das

últimas colinas nos mais remotos longes. O sol cintilava sobre o tapete orvalhado

dos espigões, e a fresca aragem da manhã sacudia da coma das árvores as

lágrimas da noite.

À medida que se ia aproximando da casa de Umbelina, à vista daqueles

sítios, onde não havia uma, árvore, uma restinga, que não tivesse recebido os

vestígios de seus passos, uma fonte ou arroio que não lhe tivesse lambido os pés ou

umedecido os lábios sequiosos, ia-se cada vez mais exaltando na imaginação de

Eugênio a viva e profunda impressão que na véspera nele deixara a presença de

Margarida. Era a encantadora e pitoresca moldura que circundava, a imagem de um

anjo.

Aquela, alva casinha atufada entre as ramagens da grande figueira,

silvestre, aquele vargedo coberto de fresca e macia grama, a ponte, a tronqueira, as

paineiras vizinhas, o caminho da vila, que ia serpeando entre os capões e galgando

de colina em colina, todo esse panorama o enlevava, e lhe afogava o coração num

pego de mil suaves emoções.

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O rumorejo daquelas folhagens, o murmúrio daquele córrego, o canto

dessas aves, o eco dessas brenhas, como que lhe sussurravam ao ouvido um hino

de amor, de felicidade e de esperança.

Todos aqueles seres eram também seus conhecidos, seus amigos de

infância, que festejavam sua volta, e com ela exultavam de prazer.

Como respirava à larga o peito do mancebo através dos campos e colinas

da terra natal! que bálsamo salutar e vivificante lhe entornavam na alma aquelas

auras impregnadas de aromas silvestres, que lhe bafejavam a fronte e brincavam

com seus cabelos!

Quão tristonhos e acanhados lhe pareceram então os horizontes e os

outeiros de Congonhas do Campo à vista das risonhas campinas e largas

perspectivas da fazenda paterna! como lúgubre e sombria se lhe afigurava a

fachada do seminário em comparação do aspecto faceiro e festival da casinha da tia

Umbelina!

Adeus, seminário!... adeus, místicas e devotas veleidades! adeus, rezas e

penitências!... adeus, projetos eclesiásticos e sacerdotais! tudo isso fugiu-lhe de

roldão da fantasia, como um bando de corujas, fugindo espavoridas da lôbrega

caverna, onde o sol enfiou de chofre uma réstia de luz viva.

Eugênio sentia reverdecer em seu seio a flor da pura e inocente afeição da

sua infância e aspirava-lhe os últimos e inebriantes perfumes.

Margarida, que já esperando Eugênio o tinha avistado de longe, foi ao seu

encontro na ponte das paineiras. Ali, à vista daquelas mudas testemunhas de todos

os seus brinquedos de infância, todo o seu medo e acanhamento esvaeceu-se como

a névoa da montanha ao sopro da brisa matinal. Quando chegaram à casa de

Umbelina com semblante risonho e as mãos entrelaçadas, já toda a afeição e

intimidade entre eles estavam restabelecidas no antigo pé.

Eugênio soube retribuir com usura as visitas que lhe fizeram as vizinhas;

ficou o dia inteiro em casa delas.

À tarde, depois de ter Eugênio desenferrujado a língua em plena liberdade,

contando-lhes todas as particularidades da sua vida de seminarista, e de ter

Margarida esgotado os capítulos da crônica de casa durante a ausência do seu

amigo, esta convidou Eugênio a passear.

Sem que tivesse precedido ajuste algum, os passos dos dois adolescentes

se encaminharam instintivamente para o sitio favorito de seus brinquedos de outrora

e dirigiram-se através do vargedo para a ponte das paineiras. Chegados ali, Eugênio

encostou-se ao tronco de uma das paineiras, e de braços cruzados ali ficou por

alguns instantes silencioso e pensativo. A lembrança das horas de puro e inocente

prazer, que ali outrora havia fruído em companhia de Margarida, se elevava como

um perfume do íntimo do coração, e remontando ao espírito o envolvia como em um

ambiente de odor e suavidade.

— Que está aí a cismar? — disse Margarida, sacudindo-lhe o braço. —

Volte-se e veja o que é que está aí na casca dessa paineira e daquela também.

Eugênio reparou para o tronco das duas paineiras, e viu neles entalhados

em um a letra E, e no outro a letra M.

— Eugênio e Margarida! — exclamou ele. — Aposto que é isto que querem

dizer estas letras.

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— É isso mesmo; adivinhou. Fui eu que fiz essas letras aí com a ponta de

um canivete.

— Que bonita lembrança você teve! eu também no seminário às vezes tive

essa idéia, quando estava traduzindo Virgílio... se você soubesse latim, eu havia, de

jurar, que já leu aquele autor...

"Crescent illae, et vos crescetis, amores."

— Não entendo nada desses latinórios; o que sei é que esta árvore sou eu,

e essa lá é você. Assim como elas nasceram aqui juntas e juntas hão de morrer,

assim desejo que aconteça a nós dois, que também nascemos perto um do outro e

fomos criados juntos. Nós também havemos de viver juntos como estas duas

árvores, entrançando no ar os ramos uns nos outros, não é assim, Eugênio!

— Quem dera, Margarida!... se Deus permitisse isso era tão bom!... mas...

eu sei?...

— Há de permitir; por que não? que necessidade temos nós de nos apartar

um do outro?

— Mas eu não sou senhor de mim, Margarida; hei de fazer o que o meu pai

mandar.

— Isso é agora; mas depois que ficar homem...

— Ah! isso sim; depois que eu for homem, hei de fazer o que eu entender, e

Deus nos há de ajudar, que acabados os meus estudos nunca mais nos havemos de

separar, sou eu que to juro Margarida.

Depois os dois, continuando a passear pela vargem, a cada passo

evocavam uma lembrança de seus brincos e travessuras infantis.

— Lembra-se do juramento que aqui me fez?... perguntou Margarida

parando subitamente em certo lugar.

— Eu? qual... juramento?...

— Bem que se lembra; está se fazendo esquecido.

— Palavra, que não me lembro...

— Não creio... Pois não me jurou aqui que havia de ser eu a primeira pessoa

que havia de confessar quando fosse padre?...

Padre!... a esta palavra fatal Eugênio sentiu um arrepio e estremeceu,

quereria nunca mais ouvi-la em dias de sua vida, principalmente dos lábios de

Margarida.

— Ora! ora! que lembrança essa agora!... replicou o moço com um sorriso

desapontado e procurando disfarçar a sua perturbação — como é que eu hei de me

lembrar mais dessas tolices de criança!

— Tolice! por quê?... pois não é tão bonito ser padre?...

— E é mesmo, e eu na verdade tinha muita vontade de o ser.

— Como é isso, Eugênio?... tinha? então já não tem mais?...

— A falar a verdade, Margarida... — respondeu Eugênio com hesitação —

não sei o que te diga... hoje em dia não me acho com muito jeito para padre, não.

— Por quê?...

— Ora por quê?... por quê? pois você não adivinha?

— Nunca fui adivinhadeira...

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— Pois está bem claro. Para ser padre é preciso que eu não olhe mais para

você, que não te queira mais bem, e que nem me lembre de você... e isso é coisa

que eu não posso, é teimar à toa, não posso fazer.

— E o mais é que é verdade, Eugênio; você tem razão. Eu também — para

que hei de mentir?... —, eu também, cá comigo, não tinha lá grande vontade que

você fosse padre, não; para sempre é uma coisa que mete respeito, e até faz medo.

Oh! meu Deus! e como é que eu havia de me acostumar a ter respeito a você?...

Para isso era preciso deixar de te querer bem, e isso eu não posso mesmo, e de

mais a mais não quero ser mula-sem-cabeça, não... cruz! Deus me defenda!

— Ah! ah! ah! — como é isso, Margarida; mula-sem-cabeça?... exclamou o

rapaz soltando uma risada.

— Você ri-se?... pois não sabe que toda a mulher que quer bem a um padre,

vira mula-sem-cabeça?...

— E você ainda acredita nessas bruxarias?...

— Sim senhor!... minha mãe já viu, e diz que na vila há uma que ela

conhece bem. Diz que é um bicho muito feio, do feitio de uma besta, que só tem três

pés, dois atrás e um adiante, e não tem cabeça. Todas as noites de sexta-feira para

sábado anda rondando os becos, correndo o seu fadário e assombrando a gente.

Mamãe tem visto ela muitas vezes batendo a ferragem e abanando as orelhas pelos

cemitérios.

— Ah! ah! ah! bravo! essa ainda é melhor! Continuou Eugênio sempre a

galhofar. — Pois se ela não tem cabeça como pode ter orelhas?...

— Ora!... eu sei lá?... é que terá as orelhas no pescoço.

— Pois bem, Margarida; não tenha susto, só para que você não seja mula-

sem-cabeça, eu te protesto que não hei de ser padre: e não hei de, e não hei de:

está decidido!

— Mas seu pai e sua mãe, que querem por força...

— Meu pai e minha mãe, acho que não me hão de querer obrigar, se eu

disser que não quero ser padre.

— Mas eles fazem tanto gosto nisso! coitados! hão de ficar tão aborrecidos,

se você não quiser se ordenar.

— Paciência! eles se hão de consolar.

— Pois está dito — disse Margarida depois de um breve instante de silêncio

e reflexão. — O nosso antigo juramento está desmanchado. Agora em lugar dele

havemos de fazer outro...

— Qual é?...

— É que você sempre, sempre me há de querer bem...

— Isso nem precisa jurar...

— Ande lá!... e que acabados os seus estudos nunca mais há de se apartar

de mim.

— Juro!... Juro por esta cruz! — disse com emoção o moço cruzando os

dedos sobre a boca.

— E eu juro a mesma coisa — repetiu Margarida fazendo o mesmo sinal.

O anjo dos puros e santos amores sorriu-se àquelas juras, e depois de ter

bafejado com os leques de suas asas de ouro e seda aquelas duas frontes juvenis e

cândidas, remontou seu vôo para o empíreo, enquanto o austero e sombrio gênio da

beatice, que procurava disputar-lhe o coração do mancebo, pesaroso, bateu as

fuscas asas, e foi-se esconder entre as ruínas de algum mosteiro abandonado.

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Naquele momento vinha chegando Umbelina; os dois jovens mudaram de

conversa.

Já entre eles havia um segredo.

CAPÍTULO X

Assim passou-se mais de um mês, durante o qual a assiduidade de Eugênio

em casa de Umbelina não se interrompeu. A antiga amizade se reatou, senão com a

mesma familiaridade e abandono da quadra infantil, todavia com mais ardor, com

mais energia e paixão.

O anjo da inocência, que desatando-lhes de manso a venda dos olhos já

lhes ia dizendo adeus, deixava-lhes em compensação o diáfano e misterioso véu do

pudor, esse encantador privilégio da puberdade, que envolve a alma virginal, e não

deixa exalar-se do coração que o contém o suave aroma das emoções do amor, que

apenas se revelam no rubor das faces e na meiga timidez do olhar, como os fulgores

e as purpúreas faixas do oriente anunciam a presença do sol ainda escondido atrás

dos horizontes.

Mas Eugênio já era um guapo mocetão de dezesseis a dezessete anos, e

Margarida, com os seus quatorze, já era uma moça feita em toda a plenitude e

esplendor de seu rápido desenvolvimento. Umbelina bem via que já não ficava bem

deixar a sós por muito tempo e entregues a si mesmos como no tempo da meninice

aquelas duas criaturas que se queriam tanto, e portanto não lhes permitia mais que

vagassem sozinhos pelos campos como outrora, longe de suas vistas. Fazia muito

bem; mas, não obstante, a tia Umbelina, toda atarefada como sempre andava, não

podia deixar de proporcionar-lhes muitas ocasiões de se acharem a sós em

ocasiões de que sabiam aproveitar-se muito bem para se afagarem. Esses afagos

porém não passavam de uns prolongados apertos de mão, de algum abraço dado

assim em ar de brinquedo e sem intenção amorosa, ou de um desses olhares

mudos, longos e repassados de ternura, que em si resumem todo um poema de

amor. Bem vontade tinham eles de se beijarem, mas tolhia-os um acanhamento

virginal, esse pudor nativo, que é como o orvalho, que só na aurora esmalta o cálix

das flores, e os desejos morreram-lhes dentro da alma, e os beijos apenas lhes

estremeciam na ponta dos lábios, como tenros passarinhos batendo as asas

implumes à beira do ninho, ansiando, mas nunca ousando desprender o vôo pelo

espaço.

Quanto mais viva se tornava a afeição de Eugênio por Margarida, maior era

a repugnância, que ia tomando pelo estado eclesiástico.

Não se pode imaginar com que desgosto todos os domingos envergava a

roupeta colegial e a sobrepeliz para ir ajudar na vila a missa conventual ao vigário.

Mas esse era o gosto, essa era a ordem de seus pais, que sentiam indizível prazer

em apresentar ao público o seu lindo padrezinho em botão, e não cabiam na pele de

contentes, quando o viam funcionando no altar com aquela sisudez e gravidade de

um verdadeiro sacerdote.

Quando, ao fazer algumas das evoluções do seu mister, Eugênio voltava-se

para o público, e encontrava entre a turba das mulheres os grandes e luzentes olhos

de Margarida fitos sobre ele, perturbava-se, ficava enfiado e corava como uma

papoula; vinha-lhe à idéia a história da mula-sem-cabeça, e esta lembrança lhe

causava a mais desagradável e horripilante impressão.

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A assídua freqüência de Eugênio em casa de Margarida já ia dando muito

nos olhos, e tornando-se por demais comprometedora não deixava de causar

desgostos e inquietação a seus pais.

— Menino — dizia a senhora Antunes a seu filho, talvez já pela trigésima vez

-, isto não vai bem. Não paras um momento perto de tua mãe e de teu pai, e não

sais da casa da comadre Umbelina!... olha que tens de ser padre e um padre, que

não quer senão estar perto das moças... não sei o que lhe diga... isso não te fica

bem.

— Ora, mamãe!... pois que tem lá isso?... desde criança que estou

acostumado a brincar com a Margarida! pois se eu tivesse uma irmã mais moça, não

podia brincar com ela?...

— Ora faça-se de tolo!... como está inocente o meu filho!... então porque

brincaste com ela em criança, podes brincar agora, e mesmo depois de padre

poderás brincar ainda, como no tempo em que andavas em fraldas de camisa; não e

assim?...

— Ah! minha mãe?... também eu... a falar a verdade...

Eugênio suspirou e não teve ânimo de prosseguir.

— Também eu o quê, meu filho?... acaba.

— Não tenho vontade nenhuma...

Eugênio empacou outra vez.

— Vontade nenhuma de quê?... desemperra essa língua; fala; não tenhas

susto.

— Minha mãe não fica zangada?

— Eu, não, meu filho; fala o que tens no coração; se for alguma asneira, me

entrará por um ouvido e sairá pelo outro. De que é que não tem vontade

nenhuma?...

— De ser padre, minha mãe...

Há muito tempo que Eugênio desejava, mas não tinha ânimo de fazer aquela

confissão, que lhe dava um nó na garganta, e lhe pesava como um rochedo sobre o

coração, sentiu-se aliviado alijando-o sobre sua mãe.

— Deveras, meu filho?... exclamou a mãe com surpresa — que me dizes?

isso é de agora, pois sempre te percebi muita inclinação para padre... Que, te dizia

eu?... a tal minha afilhada está te virando a cabecinha... logo vi... não são senão

elas, que te andam metendo essas caraminholas na cabeça...

— Elas nunca me disseram nada, minha mãe, por Deus!... elas até gostam

tanto de me ver de batina ajudando à missa na vila!... a tia Umbelina até já me

prometeu uma sobrepeliz e uma volta bordada para quando eu disser missa nova.

Eu mesmo é que não tenho inclinação nenhuma...

— Não digas tal, menino!... interrompeu a mãe com azedume. Seja como

for, é preciso que não vás mais tão a miúdo àquela casa. Isso não te fica bem. A

Margarida está ficando moça, e tu não és nenhum criançola; as tuas repetidas

visitas podem dar que falar da pobre da menina.

— Mas, mamãe; nós nunca saímos de perto da tia Umbelina.

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— Não importa. Demais depois que a Margarida está ficando moça, ali é

casa de muito ajuntamento, e eu não te quero ver metido no meio de gentalha...

— Mas, minha mãe, quando lá há gente demais, eu sempre me venho

embora.

— Nada! nada!... isto não pode continuar assim, pode-te acontecer alguma.

Se teimas em continuar a não sair lá da casa da comadre Umbelina, falo com teu pai

para te mandar já para o seminário, mesmo antes de se acabarem as férias, e não

voltas de lá senão depois de ordenado.

Com esta tremenda cominação Eugênio ficou acabrunhado. As últimas

palavras de sua mãe caíram como rochedos sobre o seu coração, e o esmagaram.

A idéia de voltar ao seminário e de separar-se de Margarida era a nuvem sinistra e

carregada, que há muito ensombrava um canto do seu risonho e límpido céu de

amor, e que ameaçava envolve-lo todo em lúgubre e eterna escuridão.

Triste, mudo e amuado, Eugênio retirou-se, e foi encerrar-se em seu quarto

donde não saiu mais todo esse dia.

Como os conselhos e exprobrações do padre diretor no seminário, as

repreensões e ameaças maternas vieram dar maior vulto à paixão do moço,

tornando ainda mais desejado o objeto amado. É essa a inalterável e eterna lei do

coração humano.

Se o padre diretor ao chamar o estudante ao seu quarto lhe tivesse dito

simplesmente: — menino, tens no coração uma afeição mundana, que não pode

compadecer-se com o estado a que te destinas, e que é preciso que combatas. Mas

se acaso não puderes banir do teu coração esse afeto, que pode ser puro e legitimo,

podes continuar a estudar, porém não para o estado eclesiástico — se tivesse

procedido assim, o padre teria talvez conseguido melhor o seu intento. Deixando

ampla liberdade de expansão aos sentimentos do menino, teria talvez facilitado ao

seu neófito a vitória sobre si mesmo.

A torrente represada acaba por despedaçar diques e arrojar-se mais furiosa

no seu leito natural. Desde que Eugênio viu interpor-se entre ele e Margarida um

anátema tremendo, que como um abismo os separava, perturbou-se para sempre a

severidade da sua alma, e esse afeto que votava à companheira de sua infância,

posto que a princípio abafado temporariamente pelo manto de gelo de um factício e

austero ascetismo, e agora, de fresco rudemente contrariado por sua mãe, ia

fatalmente transformar-se na mais ardente, profunda e impetuosa paixão.

Se por seu lado também a senhora Antunes, que devia conhecer melhor do

que ninguém o coração de seu filho, sem deixar-lhe a rédea solta a todos os

caprichos e desvarios da imaginação, procurasse com mais brandura encaminhá-lo

ao fim que desejava, sem contrariar de frente as mais caras afeições de seu

coração, talvez o tivesse conseguido, ou pelo menos evitaria a longa e dolorosa luta

que iria dilacerar o coração de seu filho sem outro resultado mais do que um

infortúnio certo e irremediável.

A mãe de Eugênio era fanática e supersticiosa. A aventura da cobra

enleando-se no corpo de Margarida, que nunca lhe saía da lembrança, lhe

incomodara sempre o espírito. Agora refletindo sobre a cega e ardente afeição que a

menina ia inspirando cada vez mais a seu filho, entrou a nutrir as mais tristes e

sombrias apreensões, e acabou por convencer-se que não era senão o demônio,

que em figura de cobra viera lançar no seio da menina o germe da tentação para

seduzir seu filho, desviá-lo de sua santa vocação, e arrastá-lo ao caminho da

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perdição. Daí aquela severidade e rigor que lhe não eram usuais, e que só por um

tão poderoso motivo podia ser impelida.

A boa senhora não considerava que o germe da tentação já Margarida,

como toda moça bonita, o tinha nos olhos, e por mais tremendos que fossem os

anátemas que fulminasse para preservar o novo Adão das seduções da serpente,

mais lhe acenderia o desejo de provar do pomo vedado.

O que, portanto, não lhe era permitido fazer francamente e à luz do sol,

procurou Eugênio fazê-lo furtivamente e à sombra do manto silencioso e discreto da

noite, cujos véus propícios ocultaram mais de uma entrevista, em que os ardentes

afetos dos dois amantes se expandiram muito mais à vontade sem testemunhas

nem constrangimento de espécie alguma. Romeu, iludindo a vigilância materna, nas

horas mortas da noite, quando o julgavam tranqüilamente adormecido, abria de

mansinho a janela do seu quarto, saltava ao terreiro, e veloz e sutil como um silfo

noturno, atravessando os vales silenciosos corria pressuroso para junto da sua

Julieta.

Os dois amantes, pondo de parte toda a reserva e timidez, deram livre

expansão aos seus afetos, e pela primeira vez falaram sem rebuço de amor, de

casamento, de felicidade futura nos braços um do outro, e os beijos, aqueles beijos,

que ã luz do sol apenas esvoaçavam tímidos à flor dos lábios e morriam no limbo

dos desejos, soltaram o vôo, encontraram-se através das grades, e imprimiram-se

férvidos e trementes nos lábios de um e outro amante.

As meigas falas que ali se ciciaram em segredo, os arrulhos estremecidos,

os suspiros abafados, que ali se exalaram, a noite e a solidão os receberam em seu

seio segredoso, e os dispersaram nos ares de envolta com o sussurro da folhagem.

CAPÍTULO XI

Alguns dias depois da proibição imposta a Eugênio, a casa de Umbelina

amanhecia em grande animação e alvo roço. Via-se lá entrando e saindo mais gente

do que de ordinário; matavam-se frangos, o forno trabalhava, o fogão deitava

fumaça mais do que de costume, e reinava atividade e movimento que faria crer que

naquele dia ali se festejava algum batizado ou casamento.

Não havia porém nada disso. O que havia em casa de Umbelina era apenas

um mutirão.

Mutirão! só esta palavra nos faz ressoar aos ouvidos os alegres rumores dos

descantos e folguedos da roça, o estrépito dos sapateados da dança camponesa por

entre a zoada dos adufes e violas, e nos transporta ao meio das rústicas e singelas

cenas de prazer da vida do sertanejo.

Mutirão! mas eu não sei se todos os meus leitores saberão a significação

desta palavra, que talvez não poderão encontrar em dicionário algum. Portanto é

necessário defini-la.

É o mutirão um costume dos pequenos lavradores, ou da gente pobre dos

campos, que vivem como agregados dos grandes fazendeiros e que não possuindo

terra, e menos ainda braços para cultivá-la, nem por isso deixam de plantar boas

roças, ou de exercer sua pequena indústria, de que tiram a subsistência. Quando

chega o tempo de qualquer dos serviços de roça, que consistem nestas quatro

operações principais — roçar, plantar, capinar e colher — o pequeno roceiro convida

seus parentes, amigos e conhecidos da vizinhança para vir ajudá-lo, e todos pelo

direito costumeiro são obrigados a vir dar-lhe u'a mão — é a frase usada -, ficando o

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que assim se aproveita dos serviços dos vizinhos na obrigação de acudir também ao

chamado destes para o mesmo fim.

Já se vê que a calhandra de La Fontaine

erraria seus cálculos, e perderia

inevitavelmente os seus filhotes, se tivesse de haver-se com os bons lavradores

desta nossa abençoada terra.

O mutirão constitui pois como uma espécie de sociedade de auxílios mútuos,

baseada unicamente nos costumes e usanças dessa boa gente, que não dispondo

muitas vezes senão do seu único braço para o serviço, planta todavia roças

consideráveis, e obtém a colheita necessária para a sua subsistência.

Este uso não é somente dos roceiros, e é também posto em prática pelas

mulheres que vivem de fiar e tecer, das quais antigamente havia grande número na

província de Minas, alimentando com o seu trabalho esse ramo de indústria outrora

mui importante e florescente.

Mas o mutirão não consiste simplesmente no desempenho de uma tarefa de

trabalho. O dono ou a dona da casa tem por obrigação regalar os seus

trabalhadores do melhor modo possível, e a reunião e a boa mesa trazem sempre

como conseqüência natural os divertimentos e folguedos. Assim trabalha-se de dia,

e à noite toca a comer e beber, a dançar, cantar e folgar.

Umbelina convidou para a festa as comadres e amigas mais chegadas da

vila e das vizinhanças a virem passar alguns dias em sua casa, a fim de ajudarem-

na a desmanchar algumas arrobas de lã e algodão, que queria pôr no tear, e para as

regalar punha em atividade toda a sua perícia de quitandeira.

À noite, como de costume, havia toques, cantigas e folguedos, e então

apareciam também lá alguns rapazes da vila e dos arredores.

Enquanto o prazer e a festança reinavam ruidosos em casa das vizinhas, o

pobre Eugênio, aferrolhado na casa paterna, mordia-se de impaciência, e devorava

lágrimas de despeito e desesperação. Triste dele!... naqueles dias nem lhe era

permitido ir à costumada entrevista noturna; a casa estava abarrotada de gente, por

todos os cantos dela havia ouvidos afiados e olhos vigilantes, e para cúmulo de

males, como a casa de Umbelina era extremamente acanhada e fazia então

excessivo calor, os serões do folguedo, que duravam até alta noite, se faziam no

terreiro, embaixo da grande figueira. Pobre Eugênio, até essas horas caladas da

noite e esse solitário e propício abrigo, que lhe proporcionavam os únicos momentos

de prazer e ventura que lhe era dado gozar, lhe eram disputados pelo destino!

De noite pregado na cama, onde se revolvia inquieto como se estivesse em

um leito de brasas, ouvia os ecos das tocatas e descantos ressoando ao longe pelos

vales silenciosos, e quase rebentava de frenesi, de mágoa e de despeito por não

poder lá se achar também. Em vão dava tratos à imaginação para descobrir algum

jeito de ir tomar parte no folguedo, porém nenhum meio natural confessável se lhe

oferecia ao espírito. Tinha cabal certeza de que por modo algum conseguiria licença

de seus pais para lá ir.

Pungido por tantas contrariedades cada vez se irritava mais a impaciência, e

mais se assanhava o desejo de se achar no mutirão, ainda que fosse um só

momento.

Por certo algum vislumbre de zelos também se mesclava a essa

impaciência;. o moço sentia infinito desejo e curiosidade de ver como Margarida se

comportaria em uma reunião.

Certo de não poder obter o consentimento de seus pais, Eugênio tomou o

partido de enganá-los. Como estava em vésperas de partir para o seminário,

mostrou-se com grande desejo de ir passar um dia e uma noite com um primo seu,

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que morava na vila e a que de fato era sumamente afeiçoado, e para esse fim pediu

permissão a seus pais. Estes, vendo o estado de tristeza e abatimento em que ia

caindo seu filho, e considerando que aquele passeio poderia ser uma salutar

distração para fazê-lo esquecer-se de Margarida, não ousaram negar a permissão

pedida; antes a concederam com sumo gosto, e até o autorizaram a ficar na vila os

dias que quisesse.

À tardinha desse mesmo dia, o rapaz montou a cavalo, e tomou o caminho

da vila, mas lá não chegou. O caminho, que se dirigia da fazenda de Antunes para a

vila Tamanduá, ia ganhar a estrada real meia légua além da casa de Umbelina, pela

frente da qual, como já sabemos, passava essa mesma estrada. Apenas Eugênio

nela entrou, colheu as rédeas ao animal, retardando-lhe o passo o mais que podia.

Quando porém a noite de todo se fechou, voltou de súbito as rédeas, e voltando a

galope pela estrada real voou direito à casa de Umbelina.

Pretendia ali passar a noite, enquanto durassem os divertimentos, findos os

quais montaria de novo a cavalo e viria amanhecer na vila.

Ressoavam as violas e adufes; o folguedo já tinha começado à sombra da

figueira do terreiro.

Além do luar, que estava soberbo, duas grandes fogueiras acesas no terreiro

a alguma distância, iluminavam de modo original e pitoresco o âmbito, dentro do

qual se desenhavam destacando-se vivamente as figuras daquela curiosa e

interessante reunião, uns no centro, dançando, outros em derredor, sentados pelo

chão ou em tamboretes e cepos de pau. O clarão das fogueiras avermelhava a

cúpula gigantesca da figueira, que com sua espessa folhagem abrigava os convivas

do orvalho frio da noite.

Eugênio chegou-se à roda tolhido e ressabiado. Porém Margarida, que

apenas o avistou, soltou um grito de alegre surpresa, e veio imediatamente colocar-

se ao pé dele, fez com que logo cobrasse ânimo e presença de espírito, e tomasse

assento na roda com todo o desembaraço.

Atraídos pela beleza de Margarida, como dissemos, alguns rapazes

freqüentavam a casa de Umbelina, e lhe requestavam a filha. Esta, porém, não lhes

dava a mínima atenção, e em sua cândida inocência nem mesmo suspeitava o

verdadeiro motivo, por que tanto a festejavam.

Entre esses aspirantes ao amor da rapariga, o que mais padecia era um

certo rapaz por nome Luciano. Era um moço que teria a rigor os seus vinte e cinco

anos, de bonita e agradável presença, tropeiro bem principiado, que já tinha alguns

lotes de burros no caminho do Rio, e que além de tudo se tinha em grande conta de

bonito, de rico e de bem nascido, pelo que não deixava de ser sumamente ridículo,

quando não era insolente.

Cheio de si olhava os demais pretendentes por cima dos ombros, e sorria-se

deles no intimo da alma com desdém e compaixão, porque estava profundamente

convencido que ninguém mais do que ele estava no caso de merecer a preferência

da encantadora menina e as boas graças da senhora Umbelina. No meio de todos

aqueles pés-rapados que ali andavam, quase todos gente de cor e sem eira nem

beira, ele, o único que possuía alguma coisa, e que se trajava com decência, ele, o

único branco legítimo que ali pisava, não tinha o menor receio de ser preterido por

quem quer que fosse; pelo menos esta era a sua firme convicção.

Luciano não conhecia a Eugênio, a quem nunca em sua vida tinha visto, e

estava muito longe de suspeitar que Margarida tivesse um amante, cujo amor

corresponde-se. Quando viu pois a não disfarçada e especial predileção de que

Margarida o rodeava, o tom de íntima familiaridade com que conversavam, e mais

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certos sinais inequívocos de uma mútua e ardente afeição entre os dois, Luciano foi

aos ares; sentiu ferver-lhe no coração o veneno do ciúme, e a muito custo pôde

abafar no peito um bramido de cólera e despeito.

CAPÍTULO XII

A quatragem é a dança pitoresca dos nossos camponeses, dança favorita do

roceiro em seus dias de festa, e que faz as delicias do tropeiro nos serões do rancho

após as fadigas da jornada.

Dança vistosa e variegada, entremeada de cantares e tangeres, cantiga

maviosa, já freneticamente sapateada ao ruído de palmas, adufes e tambores.

Sem ter o desgarre e desenvoltura do batuque brutal, não é também

arrastada e enfadonha como a quadrilha de salão; ora salta e brinca estrepitosa e

alegre, ora se requebra em mórbidas e compassadas evoluções.

Como o próprio nome indica, forma-se de um grupo de quatro pessoas. A

música é desempenhada pelos dançantes que além de uma garganta bem limpa e

afinada, devem ter nas mãos ao menos uma viola e um adufe. Há uma quantidade

incalculável de coplas para acompanhar esta dança, e a musa popular cada dia

engendra novas. São pela maior parte toscas e mesmo burlescas e extravagantes;

todavia algumas há impregnadas dessa maviosa e singela poesia, que só a natureza

sabe inspirar.

Dançava-se a quatragem no mutirão da tia Umbelina.

Margarida estava sentada junto de Eugênio, de cujo lado não se arredara,

desde que este havia chegado.

Ia-se formar nova roda de dançadores; Luciano, que tinha a viola em punho,

dirigiu-se a Margarida, e convidou-a para a dança. Ela recusou-se protestando já ter

dançado muito e achar-se fatigada.

— Então venha esse mocinho, que aí está com a senhora — disse Luciano.

Com este convite o rapaz procurava mesmo ocasião de travar-se de razões

com o estudante, a fim de desabafar o ciúme e o despeito que por dentro o

corroíam.

— Eu não sei dançar — respondeu Eugênio com timidez.

— Deveras!... não me diga isso, moço; isso é desculpa; falta-nos uma

pessoa; venha... não se faça de rogado.

— É deveras; não sei dançar, nunca dancei em dias de minha vida.

— Então para que vem a estas funções?...

— Ora essa é boa!... para ver...

— Como quem vem aqui ver... mas ah! já o estou conhecendo; o senhor não

é aquele coroinha, que ultimamente tem ajudado à missa ao vigário lá na vila?

— É ele mesmo — acudiu Margarida, que já se impacientava com as

grosserias, — é o filho do sr. capitão Antunes.

— Do capitão Antunes?... ah!... e o que vem ele aqui fazer?... decerto aqui

veio fugido de casa, e há de ser bem feito que o pai lhe passe uma dúzia de bolos,

quando souber que já anda metido em súcias...

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Eugênio, por efeito da sua índole e mais ainda de sua educação de

seminário, era uma tímida criança para responder às insolências de seu interlocutor.

Margarida, porém, que com ser mulher e mais moça tinha o sangue mais quente, e

mais altivez e resolução, tomou as dores por ele, e não pôde deixar de repelir tão

grosseira chocarrice.

— Súcias não senhor!... veja como fala... bradou ela pondo-se em pé e

alçando-se crespa e altaneira como seriema enraivecida. — Este moço foi criado

junto comigo, e sempre vem à nossa casa. O pai dele não se importa com isso, e o

senhor quem é para lhe vir tomar contas?...

— Bravo, minha rica!... não pensei que o maganão era tanto do seu peito!...

por isso!... por isso é que a senhora anda tão soberba com os outros!...

— Senhor Luciano!... gritou a moça indignada, e ia responder; o moço,

porém, satisfeito com o remoque que acabava de atirar, voltou-lhe rapidamente as

costas, e foi para o meio do terreiro acender o cigarro na fogueira.

Luciano estava cruelmente ferido em sua fatuidade e amor-próprio, mordia-

se de raiva e de ciúme, e só procurava uma ocasião de vingar-se do desdém de

Margarida sobre o pobre e inofensivo estudante.

Eugênio por sua parte achava-se muito mal satisfeito de si mesmo e

envergonhado do papel covarde que fizera perante sua amada, tornando necessário

que esta acudisse em sua defesa. Estava agora resolvido a responder com quatro

pedras na mão, se Luciano outra vez tivesse a audácia de o provocar.

Ia-se organizar nova quatragem, e de novo o terrível competidor de Eugênio

dirigiu-se a Margarida. Esta, já sumamente agastada com ele, desta vez sem

desculpas nem satisfações respondeu-lhe secamente:

— Não quero!

— Não quero?... retorquiu o rapaz com um sorriso forçado e gutural; — em

má hora entrou aqui este fedelho, esse chupa-galhetas, que veio pôr a senhora

assim tão altanada e tão cheia de fidúcias!

— O senhor é bem atrevido!... foi a frase mais enérgica, o doesto mais

furibundo, que Eugênio levantando-se trêmulo e vermelho encontrou no vocabulário

dos impropérios para atirar ao seu insolente rival.

Mas considere-se que Luciano era um homem no vigor da idade, alto e de

compleição atlética, de barbas negras e cerradas, e que Eugênio era um menino

imberbe e delicado. O epíteto de atrevido que lhe atirou à cara, foi portanto um rasgo

de coragem admirável e Deus sabe quanto custou ao pobre estudante!

— Como é isso?... faça o favor de repetir se é capaz.. replicou Luciano

pondo-se diante de Eugênio de mãos nas cadeiras e com ar ameaçador... — Olhem

a figura de quem quer se empertigar diante de mim!... este fedelho.... este rato de

sacristia!... se me diz mais uma palavra, escovo-lhe aqui mesmo as orelhas...

— Alto lá, senhor — bradou uma voz, ao mesmo tempo que uma mão

vigorosa agarrava o braço de Luciano... — Que lucro tira o senhor de estar

desfeiteando uma criança?... se lhe puser as mãos é comigo que tem de se haver.

— Pronto!... respondeu voltando-se rapidamente para o seu interruptor. —

Mas quem o chamou cá?... porventura o senhor é pai da criança?...

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Daqui originou-se uma pendência, que durou alguns minutos sem passar de

doestos, provocações e fanfarronadas em que todos tomaram parte, fazendo as

mulheres uma pavorosa algazarra.

— Ora! ora! com efeito, senhor Luciano! — dizia a tia Umbelina altamente

escandalizada com o negócio. — Nunca pensei que fosse o senhor o primeiro a vir

armar barulhos e desordens nesta casa, onde até o dia de hoje — louvado seja

Deus — não se sabia o que era a mais pequena rusga. E com quem vem mostrar-se

valente? com a coitada de uma criança, que ainda ontem deixou os cueiros!

— Fie-se nisso... não está ele nos cueiros para lhe andar namorando a

filha...

— Senhor Luciano, isso não são coisas que se digam! Estes meninos foram

criados juntos, querem-se muito e...

— Bravo!... atalhou o rapaz com um riso de galhofa... Ainda mais essa!

muito bem! pois deixe-os andarem juntos... que mal faz isso?... deixe-os e espere

pelo resultado.

— Cale-se, senhor Luciano! — bradou Umbelina roxa de cólera e batendo

com o pé. — Pensa o senhor que por ter na algibeira uma pataca mais do que os

outros pode dizer o que lhe vem à boca, e chegar a ponto de querer governar as

filhas alheias?

Luciano quis responder, mas uma multidão de vozes aplaudindo Umbelina

abafaram-lhe as palavras.

— Muito bem! muito bem, tia Umbelina!

— Tem carradas de razão, e aqui estamos para punir pela senhora.

— Saia! saia o desmancha-prazeres!

— Fora o rusguento!

A filáucia e o tolo orgulho do rapaz arredavam dele todas as simpatias, e

portanto, achou-se só no meio da tormenta que ele mesmo suscitara.

Fulo de raiva, Luciano pegou no chapéu.

— Vou-me embora! — disse bufando — a culpa tenho eu de me meter no

meio de gente baixa e sem educação. Adeus, senhora Umbelina!... pode estar certa

que Luciano Gaspar de Oliveira Faria e Andrade nunca mais há de cruzar a soleira

da porta de sua casa.

— Oh! oh! oh! senhor Luciano! replicou Umbelina com riso de mofa. — É

pena que não tivesse essa lembrança há mais tempo.

Um coro de aplausos a Umbelina e de apupadas a Luciano acolheu estas

palavras.

Enquanto rugia toda esta trovoada, Eugênio e Margarida, trêmulos e

espavoridos, tinham-se retirado para um canto, cosendo-se à parede da casa

postaram-se bem junto à janelinha de balaústres, que tantas vezes tinha ouvido

seus suspiros e amorosas falas no mistério da solidão.

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CAPÍTULO XIII

Esta pendência, que teria passado a vias de fato, se as mulheres, que

formavam a grande maioria daquela reunião, não interviessem com os seus gritos e

choradeiras, esfriou completamente o folguedo, que daí em diante perdeu toda a

animação e pouco durou.

Dissolvida a reunião, Eugênio partiu para a vila, em companhia do amigo,

que havia tão generosamente tomado a sua defesa contra Luciano. Receando

algum desacato da parte deste, não quis que o filho de Antunes partisse só, e

acompanhou-o até a vila, onde também morava.

Eugênio repousou o resto da noite em casa de seu protetor, e apenas

rompeu o dia foi para a casa do primo, que servira de pretexto à sua escapula da

fazenda paterna. Utilizando-se da autorização que o pai lhe dera, aí ficou dois dias.

Um negro fugido não tem mais medo de comparecer perante o seu senhor,

como Eugênio se arreceava da presença, de seu pai depois do desaguisado do

mutirão. Estava certo que aquele fato tarde ou cedo lhe chegaria aos ouvidos.

Se Umbelina e os outros convivas eram capazes de guardar silêncio e

abafar aquela desagradável ocorrência, outro tanto não se podia esperar de

Luciano, que por vingança seria o primeiro a tocar a caixa do pregão

e até seria

capaz de ir pessoalmente denunciar a Antunes todo o acontecido.

Passados dois dias o próprio Antunes foi à vila buscar seu filho.

Quando o algoz munido de baraço e cutelo se apresenta na masmorra do

condenado, não produz mais horrível impressão do que a presença de Antunes

produziu no ânimo do filho.

Levou-o todavia para casa sem dar mostras de que sabia alguma do negócio

do mutirão. Eugênio resfolegava; mas a tormenta estava reservada para quando

chegassem em casa.

— Agora, senhor Eugênio, assente-se aí, e vamos conversar um pouco —

disse Antunes fazendo sentar seu filho diante de si. — Creio que já é tempo de parar

um pouco em casa e ir-se arranjando para voltar ao seminário; ou ainda não estará

farto de súcias?

Este tom de severa ironia aterrou Eugênio.

— Eu não estive em nenhuma súcia — respondeu timidamente. — Meu pai

não me deu licença, para, ficar na vila, os dias que eu quisesse?

— Mas porventura dei-lhe licença para ir em mutirão algum?

— Eu!... "em" mutirão?... quem lhe disse isso?

— Ora quem me disse!,.. quer acaso negar?...

O filho viu que estava perdido; calou-se, e de cabeça baixa esperou o

desabar da tempestade.

— Com efeito

senhor Eugênio! — continuou o pai sempre no mesmo tom;

— vm.cê., pela maneira que vai, vem a dar um excelente padre! Enganar-me a mim

para sair de casa e ir-se meter em suciadas e bebedeiras no meio de uma corja de

peraltas e vadios! nunca tal esperei.... isto vai às mil maravilhas! E a tal senhora

Umbelina com o chamarisco da sua boa filha, que anda-me aqui a desinquietar os

filhos alheios, dando funçanatas e descantes! não cuida ela em rezar e dar

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educação à menina!... Deixe-a estar, que se não mudar de vida, terá de arrepender-

se; não estou mais para aturá-la em minhas terras. Se continuar assim, ponha a

trouxa às costas, e procure seu rumo, ou case a filha e mande-a tratar da vida.

Vm.cê., senhor criançola, com essa carinha de santo, já metido em tafularias altas,

fazendo volta às raparigas, e metendo-se em rusgas por amor delas... se lhe

tivessem moído os ossos a pau não era bem feito?... e eu e tua mãe com que cara

havíamos de ficar?... ah! velhaquete!... que lindo padre se não está preparando

aqui!....

Eugênio, trêmulo, confuso e de olhos no chão deixou cair sobre sua cabeça

toda esta tremenda trovoada.

— Mas, meu pai.... — balbuciou ele — eu não subi com ninguém: havia lá

um homem muito malcriado que...

— Cala-te tolo; a culpa é tua. Que foste lá fazer?... e o que esperavas mais,

misturando-te com semelhante canalha?... Viste lã algum homem de bem? aposto

que não.

Eugênio, acabrunhado de dor e de vergonha, sofria as mais violentas e

pungentes torturas; as lágrimas cintilantes lhe dançavam à borda das pálpebras, e

os soluços abafados o sufocavam e embargavam-lhe a fala. Uma vez porém que se

achava naquela cruel situação, inteiramente perdido no conceito de seu pai, visto

que não era possível encolerizá-lo mais do que estava, Eugênio entendeu que não

podia achar melhor ocasião de abrir-lhe sua alma e fazer-lhe a mesma confissão

que já havia feito a sua mãe.

Mas faltava-lhe o ânimo; fez um violento esforço e balbuciou.

— Mas, meu pai... eu...

Não pôde continuar; as lágrimas e soluços até ali a custo contidos fizeram

explosão tempestuosa. As primeiras palavras do menino abriram-lhes franca saída.

— Mas o quê?...

— Mas... eu não...

Nova explosão de soluços afogou-lhe a palavra.

— Eu não, o quê?... acabemos com isto, meu filho.

— Eu não... tenho vontade de...

Aqui ainda os soluços abafavam-lhe a voz; a palavra fatal agarrava-se

teimosa na garganta, donde um nó de soluços não a deixava escapar-se.

— Mau! acabe com isso — exclamou o pai impacientado; — não tem

vontade de quê?... fale... pois um moço, um rapagão, que já anda em tafularias, não

tem vergonha de estar aí a chorar como uma criança! vamos com isso; de que é que

não tem vontade!

— De ser padre, meu pai.

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Estas palavras o estudante as despejou da boca rapidamente, como se

fossem brasas que lhe queimavam os lábios.

— Deveras!.. viva isso! muito bem, senhor meu filho! exclamou Antunes com

sardônico sorriso. — Então com que não quer ser padre?... e isto sem dúvida porque

quer se casar com a Margarida, não é assim, meu filho?

— Meu pai, exclamou o filho com um olhar e um tom de quem pedia

compaixão ao desapiedado pai.

— És um tolo ainda, meu pobre filho; não sabes o que é o mundo ainda, e

aquela rapariga te anda revirando os miolos.

— Meu pai, não é ela...

— Não me repliques. Estou bem certo que, se não fosse ela, não terias

semelhantes caprichos. E pensas tu, que eu hei de consentir que deixes de seguir

uma carreira tão bela e tão honrosa, para o que não tenho poupado dinheiro nem

cuidados, por amor de uma... miserável?

— Oh, meu pai, não é assim; ela não tem culpa...

— Anda lá!... não cuides que podes enganar-me; bem te conheço e a ela

também... mas deixemo-nos disto. Avia-te quanto antes para voltar ao seminário.

Bem mal fiz em te mandar buscar contra o conselho dos padres. Basta de férias.

Vai-te, e não me voltarás aqui senão ordenado. Depois de amanhã sem falta quero

vê-lo pelas costas. Basta de tafularias.

Oh! miserando Eugênio! aquelas palavras esmagaram-lhe o coração. Partir,

deixar Margarida, para não voltar senão dai a seis ou sete anos, talvez nunca, quem

sabe? Esta idéia lhe gelara o coração como um prenúncio de morte.

Depois de amanhã sem falta! Estas palavras foram horríveis aos ouvidos do

mancebo como os clangores da trombeta do arcanjo anunciando o fim do mundo; o

presente, o passado, o futuro, o mundo, o espaço, tudo se esvaecia e parecia-lhe

que sua alma se ia abismando aniquilada no seio das sombras eternas.

Não era porém mais do que uma vertigem que lhe escurecia os olhos e

turbava os sentimentos e que o fez tombar sobre uma cadeira, banhado de suores

frios. Seus olhos se cerravam e no meio de um disco de cores inflamadas se lhe

apresentou a imagem de Margarida pálida e chorosa, acenando-lhe ao longe um

derradeiro e triste adeus.

Antunes, que ao despedir os últimos raios de sua cólera havia voltado

bruscamente as costas e se retirara, nada disto havia presenciado.

O delíquio foi passageiro; durou apenas alguns instantes. Com o coração

ralado de angústia o mancebo foi procurar sua mãe, a ver se debaixo da asa

maternal poderia encontrar abrigo contra os rigores inexoráveis da autoridade

paterna, e algum alívio e conforto às amarguras de sua alma.

Achou de feito palavras de consolação e conforto nos lábios maternos; mas

se a, mãe o tratou com menos rigor e aspereza, todavia a sua resolução de fazer

Eugênio tomar ordens sacras não era menos inabalável que a do pai. A cena fatídica

da cobra enleada na Margarida estava altamente gravada em seu espírito, e a

senhora Antunes estava intimamente persuadida de que aquela serpente era o

demônio, que viera insuflar no seio de Margarida o espírito maléfico para tentar seu

filho, e que somente o hábito sacerdotal podia preservá-lo do caminho da perdição.

As doces palavras, as afetuosas exortações e conselhos da mãe trouxeram

momentâneo lenitivo às amarguras do filho, mas não conseguiram desvanecer a

nuvem sombria, que lhe envolvia o espírito e lhe pesava sobre o coração.

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O sopro da brisa matinal pode varrer a névoa ligeira que touca o cabeço da

montanha, mas não o vulcão carregado que traz no seio a tempestade.

CAPÍTULO XIV

Eugênio passou uma noite febril entre cruéis insônias e ansiados pesadelos.

Mal despontou a primeira alva do dia levantou-se e pôs-se à janela.

O dia levantou-se cheio de serenidade e esplendor. O sol que surgia por

detrás das colinas do levante coroadas de arvoredos, brilhando através da

ramagem, orlava o horizonte como de uma rede de ouro. Do lado fronteiro, em uma

encosta longínqua, os troncos vetustos, que o machado respeitou aqui e acolá no

meio de um vasto roçado, verberados pelos primeiros raios do sol pareciam colunas

de bronze, que ficaram em pé no meio dos escombros de um templo derruído.

Vapores diáfanos coloridos pelos fogos da aurora, erguendo-se da valada e

despregando-se das colinas, dispersavam-se nos ares como pétalas de rosa que

uma virgem desfolhasse às brisas da manhã. Os arbustos da vargem recamados de

flores balanceavam-se brandamente ao sopro das aragens, e sacudindo da copa

orvalhada uma chuva de pérolas abandonavam às auroras matinais as primícias de

seus perfumes. Bandos de papagaios e periquitos garrulando alegremente

atravessavam o espaço azul como nuvens de folhas verdes levadas pelo vento. Em

derredor da casa também tudo era vida, prazer e animação. Tudo acordava pulando

de alegria e de amor ao primeiro beijo do sol esplêndido do céu americano. Cada

árvore era uma orquestra de pios, trinados e gorjeios, onde o sabiá, o gaturamo, o

pintassilgo e outros mil passarinhos pareciam disputar entre si a palma da harmonia.

A viração trazia dos pomares aromas inebriantes de flores de laranjeira, de

maracujá, de jambo e de jasmim, e do mato os suaves eflúvios que destilam uma

multidão de plantas balsâmicas e flores sem nome, que vegetam à sombra de

nossos bosques.

Entretanto, nessa hora de magia, de prazer e de esplendores, em que a

terra parecia sorrir-se para o céu, que a envolvia em ondas de luz tépida e serena,

só Eugênio estava triste, sombrio e abatido, só ele pendia para o chão a fronte

esmorecida, como a planta mimosa que a geada crestou, e a quem o calor

vivificante do sol, nem o beijo da brisa matinal pode mais reerguer o colo

desfalecido.

O olhar do moço enfiava-se imóvel pelo longo do vale, que acompanhando o

córrego entre dois espigões ia-se perder no pitoresco vargedo, em que se achava a

casa de Umbelina. Um boleado da colina lhe encobria a casa desta, e apenas lhe

acordavam n'alma tão suaves recordações, agora amarguradas pelo fel do presente.

Seu olhar estava fito sobre esses topes, sua alma conversava com eles, e

lhes murmurava um doloroso adeus.

Largo tempo esteve ali Eugênio na mesma posição, mergulhado nas mais

acerbas e pungentes reflexões. A energia dos sentimentos havia despertado com

extraordinária precocidade na alma do mancebo, que apenas púbere já sentia

fundamente todos os violentos transportes da paixão, todos os seus inefáveis gozos,

e raladoras angústias.

Ao sair dali, Eugênio foi direito procurar sua mãe.

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— Minha mãe, não poderei ao menos hoje ir à casa da tia Umbelina

despedir-me dela e de Margarida? Sabe Deus se não será a última vez que tenho de

vê-las!...

— Não fales assim, meu filho; Deus há de permitir que as veja ainda por

muitos e muitos anos

— Não sei, minha mãe, mas...

— Mas o que queres lá fazer? temos muito que arrumar para a tua viagem,

que é amanhã sem falta. Eu te desculparei para com elas...

— Oh! minha mãe! temos muito tempo para isso. Eu não me demorarei mais

de uma hora, meia hora mesmo, se Vm. quiser. Tenho de me ir embora por seis ou

sete anos, ou mais... talvez para sempre, e me ficará um grande prazer se lhes

puder dizer adeus.

— Queres que te diga a verdade, meu filho?... desde o outro dia fiquei muito

mal satisfeita com aquela gente, e a minha vontade é que nunca mais lá ponhas os

pés. Se souberes o susto que raspei, quando soube que lá andaste metido em folias

e batuques no meio de gente malvada!...

— Mas, minha mãe, a culpa foi minha.

— Bem sei, bem sei, mas se aquela comadre de uma figa tivesse mais juízo

na cachola, e menos malícia no coração, não consentiria que parasses lá um só

instante...

— Eu enganei-a, minha mãe, e ela acreditou que meu pai me tinha dado

licença...

— Não creias tal; tão tola não é ela. Bem viu que foste fugido; acreditou-te

porque lhe fez conta. É ela mesma que te anda seduzindo e te pondo a perder, ela e

a minha boa afilhada que também — Deus me perdoe! — está ficando uma fresca

jóia.

Eugênio compreendeu que era tempo perdido instar mais com sua mãe.

Resignou-se e conformou-se com sua sorte. Para despedir-se de Margarida restava-

lhe ainda uma última esperança; essa abrigava-se debaixo do manto propício da

noite, pela qual esperou com ansiedade.

Um luar escasso e melancólico esbatia-se frouxamente pelas campinas

adormecidas no mais profundo silêncio. Sua luz baça mal disfarçava a escuridão da

noite no pequeno vale, em que se achava situada a casa de Umbelina, a qual

apenas se distinguia na sombra, escondida embaixo da frondosa copa da figueira

como o filhote da ema abrigado à sombra das asas maternas. Como dois gigantes

negros abraçando-se no ar, as duas altas paineiras alçavam-se projetando pelo

vargedo as sombras colossais. Indolente aragem mal bulia nos ramos dos

arvoredos, e somente os pios intercedentes do curiango resvalando pelo chão no

vôo rasteiro quebravam o silêncio daquela solidão.

De entre as sombras das paineiras surgiu um vulto esguio e lesto à

semelhança de um silfo aéreo que, parecendo nem tocar a terra com os pés,

atravessou rapidamente o vargedo, penetrou no terreiro, e sumindo-se por baixo da

grande figueira foi colocar-se bem junto à janelinha de balaústres.

A favor daquela mudez profunda quem de ouvido afiado estivesse encostado

à cerca do terreiro, ouviria um ciciar de vozes abafadas segredando ternuras e

entreveladas de beijos, suspiros e soluços a confundirem-se com o frêmito da

folhagem, que de quando em quando estremecia a uma frouxa lufada de viração

espreguiçando-se nos ramos da figueira.

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— Adeus, Margarida!... adeus!

— Pois já?... um momento! um instantezinho ainda.

— Pois sim... mas se meu pai der por minha falta... não deve tardar a

amanhecer... mais um beijo, Margarida!...

— Toma... tu hás de me querer bem sempre, não é assim, Eugênio?

— Sempre! eu te juro, torno a jurar; padre, nunca hei de ser. Adeus!...

— Adeus, Eugênio...

— Ah, não chores assim, que me cortas o coração. Enxuga essas lágrimas,

para que eu possa ter ânimo de ir-me embora.

— Deixa-me chorar, Eugênio. Que hei de eu fazer?... hei de orar sempre até

que voltes.

— E hei de voltar, Margarida; tanto hei de pedir, instar, rogar a minha mãe,

que ela há de mandar buscar-me, e um dia, Margarida, um dia hei de ser homem, e

havemos de viver juntos, e não haverá poder na terra que nos possa separar.

— Mas... meu Deus! até lá eu morro de saudades.

— Não, Margarida; hei de fazer tudo para sair do seminário, e voltar o mais

breve possível... ah! não chores mais assim... já não te pedi?...

— Pois bem... olha, já não estou mais chorando... mas... não fiques lá muito

tempo, não; ouviste?... volta, volta depressa, Eugênio.

— Fica sossegada, meu amor, eu hei de voltar. Adeus... um último beijo

ainda...

Este diálogo era suspirado com voz trêmula e abafada entre lágrimas, e

ninguém poderia adivinhar que fundas tristezas, que ansiosas e cruéis inquietações

se exalavam naqueles tímidos e sentidos arrulhos, que mais pareciam vagos

murmúrios da solidão perdendo-se nas asas da brisa, confundidos com o ramalhar

da folhagem e o burburinho da fonte vizinha.

Um momento depois, o mesmo vulto, que vimos atravessar o vale rápido e

leve como um silfo noturno, lá se ia vagaroso e como que se arrastando a custo a se

esgueirar pelas sombras do vargedo. De quando em quando parava, voltava-se para

trás, apertava as mãos convulsivamente contra o peito; um estremeção como de um

soluço agitava o corpo, e com a voz que mais era um gemido murmurava Margarida!

Dir-se-ia alma penada

ou duende da noite, que com a aproximação do dia se

recolhia ululando aos fúnebres lugares donde havia saído.

CAPÍTULO XV

Os seminaristas de Congonhas do Campo viam com certa surpresa e

assombro ao anoitecer, depois que a sineta havia vibrado a hora do recolhimento,

um de seus companheiros, pálido e abatido atravessar de braços cruzados e olhos

baixos a longa fila de dormitórios, e encaminhar-se para o quarto do padre diretor e

ali ficar largo tempo em íntima e misteriosa prática. Isto tinha lugar duas ou três

vezes por semana.

Esse estudante, que antes de partir para as férias, tímido e acanhado ao

princípio era por fim um menino travesso e brincalhão como os outros, ia-se

tornando um moço cada vez mais tristonho e misantropo.

No passeio e recreação acompanhava os outros como um autômato, com os

olhos ou pregados no chão ou alongados além pelos horizontes e parecendo

estranho a tudo que em derredor dele se passava. Grave e pausado como um velho

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ermitão formava um vivo contraste com a turba jovial de seus gárrulos e travessos

companheiros; dir-se-ia o triste e moroso noitibó perdido entre um bando de

inquietos e chilreadores melros.

Nas horas de estudo e recolhimento vivia debruçado sobre os livros, mas

tinham observado que cismava muito e lia bem pouco. Os seminaristas novos, que

ainda não o conheciam, tê-lo-iam tomado por um idiota, se na aula o rapaz não

desenvolvesse prodígios de memória e de inteligência dando de si melhores contas

do que nenhum outro. Isto mesmo era mais um motivo de pasmo da parte dos

seminaristas, que olhavam para aquele excêntrico e misterioso colega com certa

curiosidade cheia de respeito e admiração.

Que ia, porém, fazer aquele estudante duas vezes por semana ao quarto do

padre-mestre diretor?...

O pai de Eugênio, reenviando-o para o seminário, tinha escrito aos padres

comunicando-lhes os desvios e desregramentos de seu filho, e pedindo-lhes muito

encarecidamente que tomassem debaixo de seu particular cuidado dirigir-lhe a

consciência e procurar desarraigar-lhe do espírito certa paixãozinha — assim se

expressava ele — que o ia tornando um pouco avesso à sua natural vocação e

louvável propósito de ordenar-se.

Isto para o padre diretor não era nenhuma novidade. Estava ele bem

lembrado, e o leitor também não se terá esquecido, dos versos feitos a Margarida,

seqüestrados pelo reitor à pasta do estudante. Era prevendo aquela descaída do

seu neófito, que o padre se havia oposto com tanta energia a que Eugênio saísse do

seminário durante as férias.

Também de sua parte os padres tinham grande interesse e vivo desejo de

atrair ao grêmio da classe clerical aquele mancebo, que por sua bela inteligência,

seu espírito de devoção e excelentes dotes morais parecia talhado pelo céu para ser

um digno ministro da religião do Crucificado.

Concebe-se pois o esforço, com que aqueles zelosos missionários se

empenhariam em fazer tão bela aquisição para o clero brasileiro, e mesmo, se fosse

possível, para a congregação a que pertenciam.

Muito satisfeitos se mostraram quando viram voltar ao seminário o

esperançoso estudante. Vendo seu ar melancólico e abatido adivinharam-lhe a

causa, mas não se inquietaram com isso, esperando que o tempo e a ausência

seriam suficientes para desvanecer a tal paixãozinha, que se extinguiria por si

mesma, como a luz da lâmpada, a que falece o óleo.

Mal pensavam eles, que o amor que abrasava o coração do mancebo era

como a chama do amianto, que arde perenemente sem nunca consumir-se.

Em viagem para o seminário, Eugênio, com o coração cortado de angústia e

de saudade e cheio de despeito contra a tirania paterna, formava em seu espírito o

projeto de mostrar-se inteiramente rebelde à disciplina claustral, embora atraísse

sobre si as mais severas reprimendas e castigos; pretendia comportar-se com tal

desídia e relaxamento, tais desatinos e desregramentos praticar, que os padres se

veriam obrigados a expeli-lo do seminário.

Firme nesse propósito chegou a Congonhas, mas apenas cruzou os umbrais

do piedoso edifício, sentiu desfalecer toda a sua energia reacionária, sua fronte

altanada curvou-se a um profundo sentimento de respeito e submissão; todas essas

veleidades de revolta se encolheram nos seios da alma, como se calam medrosos

escondendo-se nas moitas do vergel os gárrulos passarinhos, quando percebem a

sombra da asa do gavião, que atravessa os ares esvoaçando por cima deles.

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Tímido, cordato e dócil por natureza, Eugênio não tinha coragem para

praticar o mal, nem era capaz de proceder contra os ditames da sua consciência. O

espírito religioso que constituía, um dos traços mais proeminentes do seu caráter,

lhe fazia, olhar com veneração aquele edifício, morada dos padres santos, e

consideraria o mais abominável dos pecados profaná-lo com atos de

desregramentos e rebeldia.

Debalde pois tentaria impor à sua vontade atos que a consciência repelia, e

fazer calar as nobres e virtuosas tendências, que a natureza lhe tinha plantado no

coração. Resignou-se, e contentou-se em chorar sobre a sua sorte.

Ferida pelo infortúnio a alma bem formada não blasfema contra Deus, nem

se revolta contra os homens.

Longe de expelir transformado em veneno o fel do coração, converte-o em

lágrimas de resignação e expande mais suave e puro o perfume da virtude, como o

sassafrás golpeado pelo ferro do derrubador destila mais ativo e redolente o aroma,

que lhe embalsama o âmago.

Todavia Eugênio não podia expelir de seu coração a imagem de Margarida,

e nem ele o tentava, pois reputava isso um projeto impossível, absurdo, louco. Essa

imagem agora lhe estava gravada na alma em traços muito mais vivos e profundos

do que nos anos da primeira ausência. A meiga e plácida afeição da infância havia

tomado as proporções de uma paixão enérgica e fogosa, e se assenhoreara de seu

coração, como esse truculento e rijo cipó que se atraca ao madeiro da floresta, o

enleia e aperta, e com ele se identifica, destinado a viver e perecer com ele.

A saudade, que o devorava, já não era essa tristeza lânguida e melancólica,

que se entorna do coração com certa suavidade como o perfume de uma flor

mirrada, e se espairece nos ares nas asas do devaneio como uma nuvem dourada

pelos fulgores da aurora. Era o negrume carregado de uma noite pesada, muda e

funérea; de uma noite toldada, sem luz de estrelas nem lampejos de harmonia, nem

fragores de tempestades.

Era a paixão com todas as suas cruéis inquietações e anelos febris, com

todas as suas sombrias apreensões no futuro, e suas doces e pungentes

recordações no passado.

A tudo isto vinha-se juntar um sentimento de dolorosa compaixão pela sorte

de sua querida companheira. Ah! quão sozinha, quão desamparada a havia deixado

na solidão do lar quase deserto, entregue às angústias da saudade, como flor

mimosa exposta a todos os rigores do sol canicular! Pobrezinha! a injusta prevenção

dos pais de Eugênio, retirando-lhe sua estima e amizade, a privavam da única

consolação que lhe restava, tirando-lhe até os meios de saber notícias do amigo

ausente! Com que amargura não exprobrava a sua mãe no íntimo da alma aquele

iníquo e desalmado procedimento! Como não o teria profligado, amaldiçoado

mesmo, se não partisse de uma mãe, a quem respeitava e amava!...

Pelas suas Eugênio aquilatava as angústias de Margarida. Ele a via todas as

tardes — e seu coração adivinhava — encaminhar-se para as paineiras do vargedo

pálida e chorosa, com as madeixas revoltas e dispersas pelos ombros, como

palmeiras a que o sopro violento da tormenta vergara o colo, derriçara os galhos e

emaranhara os leques emurchecidos. Ali a via sentada largo tempo com os olhos

fitos nos campos da fazenda paterna, triste como Eva exilada do paraíso, regando

com as lágrimas as raízes daquelas árvores queridas, companheiras e confidentes

fiéis das alegrias do passado e das amarguras do presente.

Entranhando-se nestas tristes imaginações Eugênio estoreia

convulsivamente as mãos e o sofrimento lhe espremia do coração duas lágrimas,

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que o fogo do desespero lhe queimava nas pálpebras sem dar-lhes tempo a rolarem

pelas faces, e a muito custo podia conter no peito um brado de blasfêmia e um

ímpeto de revolta.

Cedendo, porém, ao peso de seu infortúnio o moço não ousava, nem

tentava combater a paixão, que fazia a tortura da sua vida.

Sabia isso impossível; mas o seu espírito crente e religioso só julgava

realizável a sua redenção por um favor especial do céu, pelo influxo da graça divina,

favor que não esperava, nem ousava implorar, porque dele se julgava indigno; ou

quem sabe? — tinha medo de ser atendido, e parecia-lhe que faltando-lhe aquele

amor não poderia mais viver, faltar-lhe-ia o ar e a luz, e a terra e o céu se

aniquilariam para ele.

Assim o infeliz moço agarrava-se à sua saudade e ao seu infortúnio, como o

escorpião que rodeado de chamas se atraca à própria cauda, que o morde e que o

lacera.

O abatimento e melancolia de Eugênio longe de desvanecer-se pareciam ir-

se agravando com o tempo, fenômeno singular naquela idade, em que as dores da

alma parecem dissipar-se com a mesma facilidade com que se evaporam as ligeiras

névoas ao primeiro sopro das brisas travessas da manhã.

Entretanto, já quase um ano havia decorrido, e os padres começando a

inquietar-se à vista do estado deplorável a que se ia reduzindo o pobre moço,

entenderam que deviam lançar mão de meios mais enérgicos e positivos para

debelar a paixão que não só o desviava do sacerdócio, como mesmo ameaçava

levá-lo ao túmulo. Foi então que começaram as práticas e confidências íntimas com

o padre diretor. A princípio e por muito tempo nenhum resultado tiveram, e o padre

já desalentado quase desistiu da empresa. Suas palavras, conselhos e exortações

não conseguiam produzir a menor mossa no espírito do mancebo, o qual revelando-

lhe sem rebuço o estado de sua alma, confessava sua fraqueza ou antes impotência

para combater o mal que o assoberbava e às mais calorosas e eloqüentes

objurgações do padre opunha um desanimado e glacial — não posso.

— Não posso! — dizia ele. — Bem vejo que tudo quanto V. Rma. me propõe

é justo, razoável e salutar; quero fazer tudo quanto me aconselha; mas há uma força

superior à minha vontade, um poder contra o qual vão quebrar-se todos os meus

esforços. Não posso.

CAPÍTULO XVI

Mais um ano se passou empregado naquele inútil porfiar do padre diretor,

que empenhara em vão todo o esforço e perseverança para arrancar o mancebo

àquele estado de desânimo e abatimento. Este, não vendo outra solução senão a

morte à sua cruel situação, abandonava indefeso o coração ao abutre da angústia,

que o devorava.

Desalentados por fim os reverendos preceptores, deliberaram entre si e

convieram em um expediente do qual esperavam pronto e seguro resultado.

Escreveram ao pai do estudante fazendo-lhe ver o estado de melancolia e

prostração em que vivia, e como apesar de todos os esforços por eles empregados

a sua constante preocupação não o abandonava, continuando a mostrar-se

inteiramente avesso ao estado sacerdotal.

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Aconselhavam portanto ao pai, que procurasse casar a rapariga, que assim

trazia desgarrada do bom caminho aquela ovelha predestinada, que Deus parecia

ter criado para santas e sublimes coisas. Era este o único recurso eficaz com que

contavam, pois era natural que o moço, sabendo que a menina estava casada,

tratasse de banir do espírito aquela teimosa tentação de que Satanás se prevalecia

para arredá-lo de sua natural e santa vocação. Que era pena perder-se por tão fútil e

baixo motivo um digno sacerdote, que viria a ser um dia um dos mais belos

ornamentos do clero brasileiro.

Lisonjeado com os elogios feitos ao filho, Antunes aplaudiu e aceitou o

conselho e deu-se pressa a pô-lo em execução. Sabendo que Luciano, aquele que

tivera a pendência com seu filho, conservava ainda a mais viva inclinação por

Margarida, e que, pondo de parte a sua fatuidade e arrogância, era um excelente

rapaz, morigerado e trabalhador, tanto ele como a senhora Antunes começaram a

dar passos com grande empenho e diligência no intuito de efetuar aquele

casamento. Baldados porém, ficaram todos esses esforços. Margarida resistiu

inabalável a todos os conselhos, exortações, repreensões, desenganos, promessas

e até às ameaças de maldição por parte de seus padrinhos e recusou-se

obstinadamente a aceitar marido fosse ele qual fosse.

Outrora Umbelina tinha afagado no espírito a esperança e acreditava na

possibilidade do futuro enlace dos dois meninos, Eugênio e Margarida. Não via na

pobreza desta embaraço sério para isso, e quanto à linhagem, ela a viúva de um

alferes dessa brilhante cavalaria mineira, a nata do exército, onde não se alistava

senão gente de sangue limpo e de família honrada, e da qual o simples soldado era

tão respeitado e respeitável como hoje um capitão, ela em nada se julgava inferior

aos Antunes.

Mas Umbelina não era mulher de têmpera a seguir com tenacidade uma

idéia, nem lutar com dificuldades. Logo que viu o vivo desejo, que mostravam os

pais de Eugênio para fazê-lo padre, desvaneceram-se suas esperanças, e nem

pensou mais no desejado enlace.

Contudo, não deixou de aconselhar à filha que acedesse à vontade de seus

padrinhos, mas com tão pouca insistência, que parecia inteiramente neutral naquele

negócio. O comportamento de seus compadres para com ela, desde a desagradável

ocorrência do mutirão tinha revoltado o seu orgulho, e era com maus olhos que via a

interferência, que queriam exercer nos negócios de sua casa.

Margarida, a pobre Margarida, via eclipsar-se para sempre e sem remédio a

estrela de suas esperanças no seio de um fúnebre e sinistro negrume, que de mais

em mais se condensava sobre sua cabeça. A alegria e o sossego fugiram daquela

alma, onde a saudade e o pesar se aninharam para sempre. Ela via que os

elementos revoltos só preparavam tempestades no horizonte de sua vida, e

conspiravam de modo assustador para desunir dois destinos, que o céu parecia ter

criado para se desenvolverem e se extinguirem ao lado um do outro, e não podia

encarar sem horror esse futuro, onde a estrela de sua felicidade pálida, e incerta

vacilava à borda de um horizonte tenebroso. Tinha crença firme no amor e nas

promessas do seu querido; mas não tinha fé no destino, nesse poder implacável, e

tirânico, que zomba dos mais firmes protestos e das juras mais leais.

Sofrendo cruelmente, Margarida procurava esconder aos olhos de sua mãe

a violência e amargura de seus martírios.

Se não fosse a sua feliz e robusta organização e a têmpera forte do seu

espírito, teria sucumbido ao peso de tantos pesares e aflições.

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Eugênio e Margarida eram como dois lindos arbustos de viçosa e opulenta

folhagem, que nasceram bem junto um do outro; as raízes se entrelaçaram no

mesmo alvéolo, nutrindo-se da mesma seiva, e os ramos balançados pela mesma

vibração se abraçaram e confundiram no ar. Um imprudente e desalmado cultor,

pensando que lhes era nociva aquela vizinhança entendeu que devia separá-los, e

arrancando um deles o transplantou para longe. Para isso foi mister lacerar

desapiedadamente as raízes de ambos, e um e outro largaram pelo chão as folhas

murchas, penderam para a terra os nus e ressequidos galhos, e não houve bafejo da

primavera, orvalho benfazejo nem sopro de brisa vivificante, que pudesse restituir-

lhes o perdido viço e louçania.

Vendo a invencível relutância da filha e a fria indiferença da mãe, Antunes,

cheio de indignação, tomou de acordo com sua mulher a resolução de expulsá-las

da fazenda.

— Desaforo! — exclamava o velho inchando as bochechas e bufando de

cólera ao que parece, a tal comadre pensa que estou gastando dinheiro e apurando

a paciência com a educação do menino para dá-lo em dote à sua pequena!.. ora não

falta mais nada! é isso!... outro não é o motivo, por que embirram em não querer

nem que se fale em casamento; que malucas!...

— Que dúvida! — acrescentava a mulher — rua com elas e quanto antes!...

a tal comadre de uma figa, se não quer casar a filha é porque não quer-se desfazer

daquele engodo, que lhe chama à casa os fregueses. Saindo a Margarida, adeus

súcias e bebedeiras! adeus jogos e pandeiradas, em que os filhos-famílias vão atirar

fora o dinheiro de seus pais... e é isso o que a ela não lhe faz conta.

— Lã isso também pode ser; mas o fito principal da patusca era filar-me o

rapaz; isto ninguém me tira do sentido... até consta-me que o menino, depois que

expressamente lhe proibimos pôr lá os pés, quando já todos aqui dormiam, fugia

sorrateiramente da casa e lá ia passar quase todas as noites!... e que me diz a esta,

heim, senhora?...

— Deveras, senhor Antunes!... o que me está dizendo?... homem!... veja que

víbora traiçoeira admitíamos dentro de casa! Nada! nada! nem mais um momento

quero ver essa mulher perto de nó.... é a serpente! é o diabo em pessoa!...

Assim, pois, ficou irrevogavelmente proferida a sentença de banimento das

duas infelizes mulheres, sentença dura e injusta em todo o ponto, e que não tinha

outra base mais do que a infundada prevenção dos dois fanáticos esposos. É

verdade que Umbelina, como dona de uma pequena bodega à beira da estrada,

tinha de tolerar sem remédio a reunião em sua casa de muita rapaziada vadia e

turbulenta, que lá se agrupava por vezes aos domingos, e armava algazarras e rara

vez algum pequeno distúrbio.

Um belo dia, pois, Umbelina e sua filha tiveram de arrumar a sua trouxa, e

de dizer eterno adeus à sua linda casinha, ao risonho e pitoresco vale, ao córrego e

às paineiras que por tantos anos tinham sido o abrigo e a companhia de sua feliz e

pacífica existência.

Umbelina, por sua parte, de há muito desgostosa e disposta a abandonar

aqueles lugares, não sentiu grande pesar em deixá-los; mas a pobre Margarida...

essa aí deixava o coração feito em pedaços entre as garras da dor e da saudade.

Triste sina era a sua! a sorte desapiedada lhe arrancava até a companhia daqueles

sítios queridos, daqueles seres inanimados, que para os outros não tinham valor

nem significação alguma, mas que para Margarida tinham uma alma com quem se

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entendia, uma voz consoladora que com ela conversava mistérios de amor e de

saudade.

Quando viu sumirem-se por detrás das colinas a alva casinha, o vargedo, e

os últimos topes das figueiras e das duas paineiras, pareceu-lhe que um véu de

eterno luto se estendia sobre seu coração, e uma voz lúgubre lhe murmurava dentro

da alma: — tudo está acabado!

Assim devia retirar-se Eva, expulsa do paraíso pela espada de fogo do

arcanjo vingador, chorosa e a passos lentos, volvendo de quando em quando para o

jardim de delícias, que acabava de perder, olhos empanados de lágrimas de

indizível angústia. Assim devia retirar-se Eva, sim; porém talvez menos infeliz porque

sentia na sua a destra do esposo, que a afagava, e lhe sustinha os passos

vacilantes pelas tristonhas e escabrosas sendas do exílio.

Margarida porém, ai dela!... despedindo-se daquele éden saudoso da sua

infância, dizia também eterno adeus ao bem querido de seu coração.

CAPÍTULO XVII

Grande é o poder do tempo.

O próprio braço da dor, quando não consegue esmagar a sua vítima, por fim

de contas esmorece fatigado, e o seu estilete, por mais buído que seja, acaba de

embotar-se.

O físico de Eugênio, graças à mocidade e a uma feliz e sadia organização,

tendo resistido aos rudes e continuados golpes de uma dor íntima, e intensa e

corrosiva, o espírito como que fatigou-se de sofrer, ou antes habituou-se ao

sofrimento.

Uma influência talvez ainda mais forte que o tempo, se bem que por ele

auxiliada, contribuiu também grandemente para a salutar modificação que se operou

na vida do mancebo. Sua natural tendência à devoção e ao misticismo, que nele

constituía também uma paixão, há muito tempo abafada pelos pesares e

inquietações de um amor infeliz, acordou finalmente no seio daquela alma ulcerada,

e se não pôde acalmar de todo seus sofrimentos e tumultuosas agitações, veio pelo

menos dar-lhes um caráter menos sombrio e desesperado.

Eugênio não pôde suportar por mais tempo a triste solidão em que gemia

abraçado com a cruz de seu sofrimento. Não sabendo onde achar socorro e

consolação para o mal que o flagelava, correu a prostrar-se aos pés do Crucificado,

regou-os com suas lágrimas, e beijou-os cheio de contrição e de amor, implorando-

lhe que lhe acalmasse aquela febril agitação, que lhe queimava o cérebro, e lhe

restituísse a paz do coração.

Desde então começou a sentir de novo aqueles celestes enlevos, que as

solenidades religiosas outrora lhe despertavam na alma. No templo, aos sons do

órgão sagrado e dos hinos religiosos, seu espírito se arrebatava entre as nuvens de

incenso sobre as asas do êxtase e pairava pelo empíreo no meio de coros

angélicos. O altar inundado de esplendores e de nuvens aromáticas lhe parecia o

escabelo do trono de Deus, o único degrau seguro, por onde se pode subir ao

conspecto do Altíssimo.

Eugênio, então entrado nos dezenove anos, já não tinha o seu dormitório no

salão dos meninos; pertencia à turma dos grandes, e dos que propriamente se

chamam "seminaristas" ou candidatos ao sacerdócio: Como tal, tinha portanto o seu

cubículo ou cela particular. Ali também entregava-se com fervor a contínuas práticas

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de devoção e ascetismo, e ajoelhado aos pés da imagem da Mãe de Deus, rezava

longamente e deixava o seu espírito perder-se engolfado em santas e beatíficas

contemplações, ou lia as páginas ardentes e sublimes de S. Jerônimo ou de S.

Agostinho, e os seráficos escritos de S. Francisco de Sales e de S. Teresa de Jesus,

tão perfumados de mística unção e de angélica piedade.

A estas práticas de devoção e piedosas leituras vinham se juntar estudos

severos das matemáticas, de filosofia e teologia, que lhe iluminavam e robusteciam

a inteligência; ao passo que a leitura assídua do Eclesiastes; do livro da sabedoria e

dos provérbios de Salomão lhe confortava o coração, e o protegia contra os ataques

das seduções e vaidades do mundo.

Mas não se pense que Eugênio enlevado em seus atos de devoção e

absorvido em seus estudos havia conseguido esquecer-se de Margarida.

Somente o seu amor, purificando-se ao contato da religião de tudo que nele

havia de carnal e terreno, tinha tomado as cândidas roupagens de uma afeição

angélica e ideal, e o fel amargo da saudade, que lhe afogava o coração, se havia

transformado em uma torrente de lágrimas silenciosas e resignadas, que vertia aos

pés da Virgem consoladora dos aflitos.

Entre as nuvens do incenso, que embalsamavam o templo, no meio dos

anjos de suas visões pairava também a imagem de Margarida, e por entre as

piedosas e místicas harmonias, que enchiam as abóbadas sagradas, ouvia-lhe a voz

suave e argentina. No retiro solitário de sua cela, quando prostrava-se em oração

ante a imagem da Virgem, Margarida estava também ajoelhada ao lado dele como

nos tempos de seus brincos de criança, e era ela o anjo, que nas asas de neve e

ouro levava as suas preces ao trono do Onipotente.

Essas duas tendências naturais de seu coração terno e entusiasta, pode-se

dizer essas duas paixões, que lhe eram inatas, o amor e a devoção, congraçavam-

se admiravelmente em seu espírito. O arroubo místico, contínua aspiração para

Deus e para as coisas celestes, não excluía nele o amor por essa criatura, que é

sobre a terra um dos mais belos reflexos do infinito poder — a mulher. É que de fato

esses dois sentimentos tão puros, tão celestes ambos, nada têm de inconciliáveis

em si mesmos, e somente uma lei meramente convencional, impondo o celibato

como um preceito, imperativo, podia, levantar entre eles esse odioso antagonismo,

contra o qual a razão protesta e revolta-se o coração.

Eugênio pois não deixava de sentir em si a mais pronunciada vocação para

o sagrado ministério do altar; se não fora o amor, que nele ainda prevalecia sobre as

tendências teocráticas, sua resolução estaria definitivamente firmada e decidida. O

seu espírito oscilava perplexo entre essas duas belas e santas aspirações, as quais,

se não fossem canonicamente incompatíveis, teriam entretecido para a fronte do

mancebo a mais brilhante coroa de glória, de amor e de felicidade, e que no entanto

por sua incompatibilidade estavam fadadas a cavar-lhe um abismo de angústias e

desgraças.

Dois anjos a um tempo tomavam Eugênio pela mão, e o convidavam para o

céu.

Um era a piedade, que lhe mostrava os degraus do altar, e lhe corria diante

dos olhos maravilhados os véus sacrossantos, que encobrem o trono de Deus.

O outro era o amor, que lhe entreabria a porta misteriosa da alcova nupcial,

e lhe apresentava a imagem de Margarida.

O despertar do espírito religioso na alma do mancebo, alimentado e

auxiliado por contínuas exortações e conselhos dos padres, já era um grande passo

para a consecução do fim que tinha em vista. A paixão ascética ia pouco a pouco

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ganhando sua alma, e em breve os afetos profanos não encontrariam nela nem mais

um cantinho onde aninhar-se.

Aplaudiam-se entre si deste resultado, e já não duvidavam de que mais

tarde ou mais cedo o triunfo seria completo, e o moço abjurando de uma vez todas

as paixões terrenas se entregaria sem resistência nos braços de sua natural

vocação — o sacerdócio.

Escreveram ao pai de Eugênio:

"Graças ao Todo-poderoso e aos nossos perseverantes esforços, a ovelha

desgarrada vai se encaminhando para o aprisco da religião... O bálsamo salutar da

devoção vai dissipando os efeitos do veneno, que a paixão pecaminosa lhe filtrara

no coração. Mais um passo, e poderemos cantar assinalada vitória sobre o espírito

das trevas, ganhando um digno ministro para o altar, e uma bela alma para o céu.

Resta, que V. Sa. nos comunique o casamento da rapariga e tudo estará concluído."

A despeito de toda a força da sua vocação eclesiástica, de todo o fervor do

seu ascetismo religioso, Eugênio mantinha-se firme na resolução de não tomar

ordens. Assim o havia jurado a Margarida. Firmada pela religião do juramento, essa

afeição terna e profunda que votava à companheira de sua infância, afeição que

com ele nascera, que era a luz de seus olhos, a seiva de seu coração, o perfume de

sua alma, via cerrarem-se os áditos do santuário do Senhor, para o qual volvia olhos

invejosos como para um Éden vedado, de que suas fraquezas o tornavam indigno.

Mas Margarida era um anjo de Deus exilado na terra, e se ele não podia com suas

mãos profanas tocar nos vasos sagrados e na hóstia sacrossanta poderia ao menos

ajoelhado ao lado dela inclinar a fronte venerabunda ante os altares, e entoar com

ela hinos de louvor ao Todo-poderoso. O culto e adoração oferecidos ao Senhor por

um de seus anjos não podiam deixar de ser-lhe tão gratos como aqueles que lhe são

endereçados pelas mãos de seus ungidos.

Destes devaneios, em verdade bem suaves, o vinham arrancar

considerações de outra ordem, que o lançavam num pego de amarguras e

inquietações. Via diante de si a incerteza do futuro, o inabalável emperramento de

seus pais, que a todo o transe o queriam fazer padre, a sorte precária de Margarida,

mal vista e repudiada por eles, pobre e frágil criatura exposta a todos os embates de

um destino cruel e a todas as seduções e azares de um mundo corrupto e libertino.

Já não era só o amor, era um dever mais santo e porventura mais forte que

o amor, que o forçava a jamais abandonar ao seu destino aquela infeliz criatura, que

o céu como que havia confiado à sua guarda e proteção, fazendo-a nascer junto

dele, e colocando-a à sombra do mesmo lar, como a tenra trepadeira, que nasce

enleada ao viçoso e copado arbusto, amparando-se com sua sombra e nutrindo-se

de sua seiva. Margarida, mesmo não podendo ser sua esposa, era sua irmã; embora

o não fosse pelo sangue, o destino, colocando junto ao seu o berço dela, os tinha

feito irmãos pela alma. Agora que seus pais com tanta desumanidade a repudiavam,

e que não lhe restava senão sua velha e mísera mãe, ele que era seu único amparo

sobre a terra devia viver só por ela e para ela.

O espírito do mancebo bem queria nas asas da religião e da piedade

desprender-se da terra, e consagrar-se exclusivamente ao culto da divindade; mas

um laço poderoso lhe tolhia os vôos e o tinha atado aos interesses e afeições

mundanas.

Depois de ter volvido na alma todas essas tristes e anfargas reflexões,

Eugênio exclamava: — Não, não posso, não devo ser padre! — e passava a

excogitar os meios de despedir-se do seminário o mais breve que fosse possível.

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CAPÍTULO XVIII

Eugênio, que já então tocando os vinte anos, conservava na alma toda

candura e singeleza da infância, confiava ao seu diretor espiritual por miúdo e sem

disfarce todas essas lutas íntimas, todas as irresoluções, fraquezas, inquietações do

seu espírito. Expondo-lhe a obrigação sagrada, em que se considerava, de amparar

e proteger na vida a companheira da sua infância o padre lhe fez ver que nada

obstava a que ele satisfizesse aquele nobre e louvável impulso do coração, e que

nisso não havia estorvo a que se ordenasse, uma vez que banindo do coração todo

o sentimento amoroso, considerasse Margarida como sua irmã.

Para esse efeito porém era forçoso que evitasse o mais que pudesse a sua

presença, fugisse de toda e qualquer relação com ela, e fosse como a Providência,

que esconde a mão que derrama tantos benefícios sobre a terra, aliás recairia

inevitavelmente em suas antigas fraquezas e desvarios. Ponderava-lhe demais, uma

vez ordenado, que seu pai não duvidaria em restituir a Margarida as suas boas

graças, e tomaria decerto a seu cargo ampará-la, prover à sua sorte futura,

procurando-lhe um bom marido.

A estas palavras Eugênio estremeceu; mas contendo aquele movimento.

— Estou certo — respondeu — de tudo quanto me diz!... mas... é

impossível!... estou inteiramente convencido que toda e qualquer tentativa que eu

faça para banir de meu coração esta paixão, será sem resultado. Não está em mim,

nem há poder nenhum sobre a terra que me possa tirar do sentido aquela mulher.

— Não o há sobre a terra, mas há no céu. Implore com fervor a graça divina,

e ela não lhe faltará; e o seu triunfo, que considera impossível, será facílimo, e

completo. A oração, a penitência, os exercícios piedosos, são armas poderosas para

combater a tentação, filho; e Vm. mesmo já fez delas a mais brilhante prova, quando

sendo muito mais criança conseguiu debelar completamente o inimigo que o tinha

em contínua obsessão. Se não fosse a imprudência, de deixar o seminário, e ir

colar-se de novo entre as goelas da serpente que o seduzia, teria evitado esta nova

luta, talvez mais renhida e encarniçada que a primeira. Hoje, porém, que já com

vinte anos deve ter outra energia e força de vontade, e sabe melhor ponderar as

coisas, é que assim desanima como um covarde, e recua espavorido diante do

inimigo?

— Mas, senhor padre, eu jurei a Margarida... Perjurar, esquece-la,

abandoná-la a seu cruel destino não é uma traição, uma infâmia?

— O juramento inspirado pelas sugestões do demônio não é juramento,

filho. Deus não o aceita, nem o confirma no céu. Jurou o nome de Deus em vão; fez

mais, profanou como um ímpio o seu santo nome envolvendo-o em atos

desregrados de libertinagem. Cometeu um grande pecado, de que cumpre lavar-se

com lágrimas sinceras de compunção e arrependimento; mas não é um juramento,

nem o constitui em obrigação alguma.

— Não sei, senhor padre, não sei o que lhe possa objetar... mas o coração

se revolta, e diz-me a consciência que eu cometeria uma indignidade, um crime

mesmo, arrojando em um abismo de infortúnio e desespero a uma criatura de quem

sou mais do que o amparo, de quem sou a única esperança.

— Filho, olhe que toma por vozes da consciência o que não é senão

murmúrio da paixão, embuste do demônio que porfia em obumbrar-lhe o espírito e

amolecer o coração. Ânimo, filho!... nada o embaraça para esse nobre e santo

cometimento, senão a sua própria vontade. Essa paixão que o atormenta é um cálix

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de provação que Deus lhe preparou para acrisolá-lo na luta e no sofrimento, e torná-

lo mais digno do sagrado ministério a que o chama o céu. O inimigo com quem tem

de travar-se, foi-lhe enviado por Deus, como o anjo de Jacó. Faça como aquele

santo patriarca que combateu com o anjo a noite inteira; não se recuse a essa luta

agradável aos olhos de Deus; combata noite e dia, que vencerá como Jacó.

Eugênio saiu de junto do padre com o espírito um tanto abalado; pelo menos

achava-se resolvido a implorar o auxílio do céu para extinguir aquela paixão, que era

ao mesmo tempo o encanto e o tormento de sua existência. Ainda que sem fé a

princípio, e sem esperança alguma de resultado — e talvez por isso mesmo —

entregou-se como outrora às práticas do mais austero ascetismo, e na solidão de

sua cela deu-se à vida de penitência e contemplação com uma exaltação e fervor

dignos dos antigos anacoretas dos desertos da Calcida, da Nitria e da Tebaida.

À força de orações e jejuns, vigílias e macerações, de novo conseguiu

reduzir o seu corpo a múmia ambulante, e o espírito a um foco de visões beatificas e

fanáticas alucinações. Desta vez porém o áspero e pesado manto do ascetismo não

logrou abafar a chama teimosa que abrasava o peito do mancebo. A fibra do seu

coração tinha-se fortalecido com os anos. O vaso frágil das afeições infantis se

convertera em urna diamantina, que conservava inteiro e inalterável o filtro fatal que

os lábios de Margarida nele haviam vazado entre os beijos de mel e lágrimas de

fogo.

Embora, procurava o anjo de devoção, com a sombra mística, de suas asas,

acalmar os tumultuosos transportes daquela alma apaixonada. Na maior exaltação

de seus êxtases beatíficos, no rigor de suas austeras mortificações, lá mesmo lhe

aparecia a imagem de Margarida, formosa como visão celeste, e com um sorriso

melancólico dizia-lhe com acento de triste e amarga exprobração:

— Louco, que pretendes esquecer-me e pedes ao céu forças para ser

perjuro e desapiedado! Lutas em vão; eu sou o anjo que leva ao céu teus

pensamentos e tuas orações, e jamais consentirei que cheguem ao trono de Deus

tuas mentirosas preces. Esquece-me se puderes, mas não peças auxílio ao céu

para caíres no inferno!

Então Eugênio, alucinado e quase em delírio, batia com a fronte na terra,

estorcendo-se e bradando com voz sufocada entre soluços:

— Perdão, Margarida, perdão!

Assim continuou por longo tempo a luta travada no espírito do mancebo

entre o amor e a religião, entre duas paixões que com ele nasceram e com ele

poderiam viver e fazer a sua felicidade, se as instituições humanas não houvessem

erguido entre elas uma barreira insuperável.

Entretanto, a ausência, o decurso dos anos, a falta absoluta de relações e

mesmo de notícias da mulher amada eram circunstâncias que não podiam deixar de

influir poderosamente em desvantagem da paixão profana, que insensivelmente se

ia arrefecendo como lâmpada velada, que se consome a si mesma e fenece à

míngua de alimento. Outro tanto não acontecia ao misticismo, que alimentado por

contínuas práticas de devoção, exaltado por eloqüentes e calorosas exortações e

conselhos, cada dia ia ganhando terreno, e contava com todos os elementos da

vitória.

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Duas circunstâncias vieram contribuir poderosamente para acelerar o triunfo

das idéias teocráticas e fazer paliar a estrela do amor no horizonte da vida do

mancebo.

Era um domingo. Celebrava-se missa solene por ocasião de uma festividade

da igreja.

Por esse tempo o padre missionário Jerônimo Gonçalves de Macedo, o

digno e venerável companheiro de Viçosa e de Leandro, achava-se em Congonhas

do Campo de passagem para o sertão da Farinha Podre, onde por sua grande

ilustração e virtudes apostólicas era chamado para lançar as bases de um novo

colégio na extremidade ocidental da província de Minas — o seminário de Campo

Belo.

Jerônimo foi convidado a pregar o sermão desse dia.

Possuía ele em alto grau os mais eminentes predicados de orador sagrado.

A uma bela e imponente figura, a um acionado largo e majestoso, a uma voz cheia,

vibrante e sonora reunia a palavra ardente e repassada de unção, a eloqüência que

se inspira em sua verdadeira fonte, na abundância do coração. O rico e formoso

templo do Bom Jesus regurgitava de povo que acudira ansioso para ouvir a palavra

do santo e eloqüente missionário.

Quando assomou no púlpito aquela nobre e veneranda figura, aquele busto,

cujas linhas corretas e harmoniosas podiam servir de modelo ao escultor de gosto o

mais severo para a imagem de um santo, possuído de respeito e admiração,

cuidaríeis ver surgir do interior do templo o vulto do santo seu homônimo, do austero

cenobita dos desertos da Calcida.

Era uma santa virgem e mártir que a igreja comemorava nesse dia. O elogio

da castidade formou naturalmente o tema principal do sermão.

O orador depois de ter feito um brilhante panegírico da vida da santa,

passou no epílogo a fulminar com os raios de sua eloqüência a moleza, o apetite

sensual e os desvarios das paixões mundanas, e divinizou a castidade — a mais

excelsa entre todas as virtudes, esse lírio puro e peregrino, cuja fragrância é mais

grata ao Senhor do que os cânticos dos anjos, e do que todo o incenso que se

queima em seus altares.

Para dar maior realce ao painel, traçou com mão de mestre uma viva pintura

da sedução de Eva tentada pela serpente no paraíso.

— A concupiscência — dizia ele — é a serpente, que destila dos lábios

enganosos o veneno que nos dá morte à alma e nos faz perder para sempre as

delicias da celeste Jerusalém. Feliz aquele que? como a virgem mártir cujas virtudes

hoje a igreja comemora, pode esmagar aos pés a cabeça da serpente maldita, e

exclamar triunfante, enquanto ela se estorce moribunda no chão — "Afasta-te,

Satanás!..."

Inspirando-se nas páginas ardentes e sublimes do santo de seu nome,

exclamava com ele:

"Soldado efeminado, que fazes tu sentado à sombra do lar paterno? tu

repousas, e a trombeta divina enche o espaço dos seus clangores! O divino

combatente aparece sobre as nuvens; uma espada de dois gumes sai de sua boca.

Ele corre, derriba e despedaça; e tu não queres deixar o teu leito pelo campo de

batalha, a escuridão em que jazes pelo esplendor do sol! levanta-te! a coragem te

dará força."

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"Visses embora teu pai, tua mãe ou tua amante atravessada à soleira de tua

porta para impedir-te a passagem, passa sem derramar lágrimas; passa, tu és

soldado; lá está o teu estandarte; é a cruz!

"Deserto esmaltado de flores de Cristo!... solidão, onde se engendram as

pedras de que é construída a Sion celestial! santos eremitérios, em que se conversa

familiarmente com Deus, infeliz daquele que vos desconhece, e mais infeliz ainda

aquele que, vos conhecendo, vos foge e vos evita!"

Fazendo aquela, viva e eloqüente apologia da vida casta e solitária,

Jerônimo procedia por pedido especial e recomendação de seus colegas de

Congonhas, que o tinham inteirado da situação de Eugênio, e assim todas aquelas

calorosas e veementes apóstrofes iam com direção calculada ao espírito do

mancebo, o qual sem nada suspeitar as escutava absorto, e sentia a palavra santa

penetrar-lhe como lâmina ardente até o âmago do coração.

A pintura da serpente rastejando aos pés de Eva no paraíso para seduzi-la e

arrastá-la à perdição, fez a mais viva impressão, e trouxe-lhe à memória a aventura

da infância de Margarida, enleada e afagada por uma cobra, aventura que tão

funesta apreensão deixara no espírito de sua mãe. Encontrando a mais exata e

palpitante analogia entre o episódio do Gênesis, e aquele incidente de sua infância,

Eugênio estremeceu.

Já para ele não havia dúvida: aquele acontecimento era um aviso do céu;

aquela serpente fatídica era o demônio; e Margarida, nova Eva por ele seduzida, lhe

oferecia o pomo fatal, e o levava ao caminho do exílio e da perdição eterna.

Ajoelhado em oração e debruçado à beira do leito, Eugênio adormeceu, e

viu-se em sonho transportado ao meio de um templo magnífico, inundado de

esplendores, de perfumes e harmonias. Súbito abriu-se a abóbada do templo, e um

coro de anjos, que descia do céu, baixou sobre ele. O anjo que vinha à frente de

todos tinha a figura de Margarida, e trazia na mão uma palma. Postando-se diante

dele entregou-lhe a palma, e disse-lhe apontando para o altar: — Eis ali o caminho

do céu!

Eugênio olhou para o altar e viu que a Virgem, que se achava sobre o trono

lhe sorria e acenava chamando-o a si.

Este sonho impressionou-o vivamente. Era uma revelação; a vontade do céu

se achava manifestada do modo mais patente e irrefragável. Entendeu que

Margarida era morta, e transformada em anjo de Deus no céu como já o fora sobre a

terra, viera-lhe anunciar que era só ordenando-se que se encontraria com ela na

bem-aventurança. Seu destino estava decretado no céu, e a sua vocação

irrevogavelmente firmada sobre a terra.

Pobre Margarida, entre ti e o teu amante uma sombra espessa se

interpunha, e a estrela de luz pura e suave, que luziu sobre vossos berços, e sorriu à

vossa infância, obumbrada pelas fuscas asas do gênio austero do ascetismo se

eclipsava totalmente na alma do teu Eugênio.

Nessa alma agora entregue a mil beatificas alucinações, a tua imagem ia-se

de todo apagando, e apenas de quando em quando lhe aparecia como visão

longínqua, envolta em brumas melancólicas em um ponto obscuro do horizonte.

Pobre Margarida!

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CAPÍTULO XIX

Eugênio, com o pé alçado sobre a cabeça da serpente fascinadora, achava-

se em véspera de cantar triunfo.

Ainda a paixão não se havia extinguido de todo; o cancro pecaminoso ainda

lhe atracava ao coração seus enredados filamentos; mas o moço, premunido de

ascético heroísmo, com a mão firme e resoluta havia empunhado buído escalpelo

para extirpá-lo de uma vez, embora lhe custasse gritos de agonia e lágrimas de

sangue.

Dispunha-se Eugênio a ir dar conta ao seu diretor das grandes vitórias que

ia alcançando sobre si mesmo, e manifestar-lhe a firme e inabalável resolução em

que se achava de tomar ordens sacras e até de entrar para as fileiras dos filhos de

S. Vicente de Paulo, quando recebeu um recado do mesmo diretor chamando-o ao

seu cubículo.

— Senhor Eugênio — disse o padre, apenas o seminarista compareceu -,

acabo de receber uma carta do senhor seu pai, em que me comunica uma

importante notícia. Se fosse em outros tempos eu hesitaria em dar-lhe semelhante

nova, mas hoje creio posso dar-lhe sem receio de consterná-lo, certo de que a

receberá com toda a sobranceria e serenidade de ânimo de um homem superior às

paixões do século.

A esta linguagem Eugênio sobressaltou-se.

— Diz respeito a meus pais? — perguntou com ansiosa inquietação.

— Não, não; a esse respeito esteja tranqüilo. Estão vivos e com saúde,

louvado seja Deus... É outra coisa...

— Margarida?... exclamou o moço, mas logo atalhou-se envergonhado.

— Sim, sim; essa menina, que foi criada em casa de seus pais, e sua

companheira de infância, essa menina, conforme me escreve seu pai...

O padre fez uma breve reticência, como hesitando sobre o modo por que

havia de exprimir-se.

— Morreu?... perguntou Eugênio tornando-se pálido como um cadáver.

— Não, senhor; casou-se.

A esta revelação Eugênio estava lívido, convulso, atordoado; como se um

raio houvesse estalado junto dele, apenas pôde murmurar com lábios trêmulos:

— Casou-se!... ah!... muito bem!

Como quem arranca subitamente as ataduras a uma ferida profunda, que

apenas começa a cicatrizar e a faz de novo abrir-se entre dores cruéis, golfando o

sangue aos borbotões, assim o padre com aquela fatal e inesperada nova veio

despertar em um momento todo o ardor e frenesi da paixão que começava a

adormecer no coração do moço. Turvou-lhe os olhos a sombra trêmula de uma

vertigem, as pernas lhe esmoreceram, e foi-lhe mister encostar-se a uma mesa para

não cair redondamente em terra.

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Em vão esforçou-se por afetar tranqüilidade e resignação; forçoso lhe foi

retirar-se para ocultar aos olhos do diretor a agitação do seu espírito.

Este porém, a quem não podia escapar aquela tão visível e extraordinária

perturbação, não se inquietou muito com isso. Proveito conhecedor das paixões e

fraquezas do coração humano, bem previa que outro não podia ser o resultado

imediato daquela revelação; mas estava também certo que ela seria o golpe de

morte desfechado sobre a paixão do mancebo. Passada aquela primeira irritação,

um salutar desengano convencendo-o da inconstância e fragilidade das afeições

mundanas, lhe serviria de escarmento eterno contra todas as seduções do espírito

das trevas.

— Margarida infiel!... Margarida casada!... — exclamava Eugênio ao entrar

no seu quarto, delirante, a arquejar e apertando a cabeça entre as mãos convulsas.

— Quem o diria .... pôde tão facilmente esquecer-se de mim para entregar-se a

outro.... e eu tantos anos luto em vão para arrancar daqui a imagem dela e entregar-

me nos braços de meu Deus!... que vergonha!... que miséria!... À força de jejuns, de

penitências, de mortificações tenho quebrantado meu corpo, acabrunhado meu

espírito e flagelado meu coração rebelde, e nem assim consegui apagar este fogo

que me devora... sim, não consegui nada; era engano meu... agora o vejo... e ela

tranqüila e risonha, sem escrúpulo e sem constrangimento algum voa aos braços de

outro, e dá-lhe a gozar estas delícias, que eu... louco que eu fui!... estava trocando

por um inferno de amarguras e martírios!... Oh, Margarida! Margarida! que fizeste!...

ah!... tu eras mesmo a serpente; teus lábios destilavam veneno de morte... era o

fogo do inferno que te incendiava os olhos... Com teu amor mostravas-me o paraíso,

que era a porta do inferno!... com tua traição e falsidade me abres também o inferno

nesta e na outra vida! Por toda parte tu és o anjo mau destinado a precipitar-me no

abismo das torturas!... mas... que importa!... ah!... se continuasse a querer-me

quem... sabe?... que valem sem ti o paraíso e todas as suas delicias?... eu te

acompanharia de bom grado pelos ásperos e tenebrosos caminhos do desterro,

como Adão acompanhou a sua Eva; suportaria alegre todos os trabalhos e

tribulações da vida, se sentisse tua mão enlaçada com a minha, e o teu coração

palpitando junto ao meu!... — Mas ah!... meu Deus! eis em que deram tantos anos

de luta e sacrifício!... Desprezei um tesouro que possuía, para correr após um bem

quimérico, uma sombra vã... e agora aperto os braços, e não encontro nem um nem

outro... e acho-me abraçado... com quê? com as chamas do inferno!... Ai de mim!...

meu Deus! como eu blasfemo! eu sou um réprobo!...

Eugênio debatia-se em acessos febris entre as garras do ciúme que lhe

atassalhava o coração, e o cauterizava com o fogo de sua letal peçonha. Era o

último trago amargo e corrosivo da taça das paixões. Seu amor, que até então

envolto no casto véu dos devaneios sentimentais se havia mantido em uma esfera

ideal e pura, tornou-se material e libidinoso. Os gozos de outrem lhe chamaram a

atenção para os sedutores atrativos físicos da sua amante, e lhe atearam nas veias

a febre da volúpia. O demônio do ciúme, empunhando o facho infernal, abrasava o

sangue do infeliz mancebo no fogo da concupiscência. Volvia e revolvia na

lembrança com amarga complacência todos os encantos do corpo de Margarida — a

boca úmida e vermelha, ninho voluptuoso de beijos e sorrisos — os seios túrgidos

ofegando alterosos em ânsias amorosas — os olhos quebrados nadando em

eflúvios de ternura — o bafejo suave e perfumado como as emanações de um rosal

— e todos estes misteriosos tesouros, que o pudor recata, e ante os quais a própria

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fantasia do mancebo se detinha tímida e respeitosa, receando profaná-los, tudo isso

se lhe apresentava à imaginação com as mais vivas cores e o abrasava em sede de

sensualismo, infligindo-lhe o suplício de Tântalo

. Tudo isso, que havia perdido, era

agora pasto franco aos desejos libidinosos, à concupiscência brutal desse Luciano,

que o havia ultrajado, ou de algum ente talvez mais desprezível.

Com estas idéias a escaldarem-lhe o cérebro, a torturarem-lhe o coração, o

pobre moço pensava morrer de despeito, de vergonha e desesperação.

Estranho e deplorável egoísmo do amor! Eugênio teria sofrido menos, se

soubesse que Margarida, fiel ao seu amor, houvera sucumbido vítima da mágoa e

da saudade. Mais depressa se teria resignado, e daria por bem empregados todos

os penosos esforços, todos os sacrifícios a que se devotou durante anos para

desterrar do coração a imagem dela. Quando considerava em sua infidelidade,

envergonhava-se de ter mirrado a flor de sua mocidade em uma luta improfícua

contra um inimigo indigno dele, contra uma mulher, que o fascinara com as

aparências de um anjo, e que não era mais que larva imunda, que há mais tempo

devera ter esmagado debaixo dos pés!

Estranha alucinação! Julgava-se com o direito, e até com o restrito dever de

bani-la para sempre da lembrança, e quisera que ela o amasse a todo o transe, que

se deixasse finar por ele de amor e de saudade!

Morta de amor por ele, seria um anjo, que chamava para o céu. Viva nos

braços de outro, é a serpente que o arrasta para o inferno.

Pura e fiel, era uma vítima imaculada digna de ser imolada ao seu espírito

ascético nas aras da religião. Perjura e desleal é um monstro, que o fascina, e o

precipita no abismo das eternas chamas!

Alguns dias cruéis e noites de agonia passou Eugênio nesta tempestuosa

agitação, que quase tocava ao delírio. Às vezes lhe fervia o coração em desejos de

vingança e idéias de sangue e suicídio lhe pairavam lôbregas pelo espírito. Outras

vezes, inculpando-se a si mesmo da deslealdade de Margarida, e tendo-a como um

merecido castigo de sua atroz ingratidão, corria após ela, e ia cair-lhe aos pés

suplicante e debulhado em lágrimas, pedindo-lhe perdão do seu monstruoso

perjúrio, e maldizia a loucura e covardia que lhe havia feito desprezar um tesouro

real, que o destino lhe havia colocado entre os braços, para correr após a sombra de

um bem, que o céu lhe recusava.

Esta extrema e violenta superexcitação não podia durar muito tempo sem

produzir a morte ou a loucura. Sucedeu-lhe porém felizmente a prostração profunda,

o desalento glacial do desengano.

A alma do mancebo, que era até então como um foco de chamas açoitadas

por ventos tempestuosos, converteu-se em um limbo silencioso, gélido e sombrio,

onde não havia um eco nem para a dor, nem para o prazer, onde não se exalava o

perfume de uma saudade, nem luzia o reflexo de uma esperança.

Seu espírito parecia adormecido em pesado torpor, sobre as ruínas de todas

as suas afeições mundanas, de todas as suas aspirações de ideal e celeste

misticismo.

— É mais uma provação, que Deus vos reservava, filho — dizia-lhe o padre

diretor, procurando consolá-lo -; mais um cálix de amargura, para vos acrisolar nas

atribulações da vida, e vos servir de escarmento eterno contra as ilusões do mundo.

Era necessária ainda esta última gota de fel, para tornar o sacrifício mais perfeito e

agradável aos olhos de Deus. Bem-aventurados os que choram.

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CAPÍTULO XX

Banidas da fazenda do capitão Antunes, Umbelina e Margarida, tristes,

como outrora Agar e Ismael despedidos da tenda de Abraão, e internando-se pelo

deserto, tomaram o caminho da vila de Tamanduá, onde Umbelina possuía ainda

uma pequena casa habitada por uma velha parenta, ainda mais pobre do que ela.

Umbelina, já bastante entrada em anos, e cheia de achaques, quase nada

mais podia fazer. Sua velha companheira, essa coitada!... vivia quase às esmolas.

Aquela pequena e desvalida família teria caído na mais extrema miséria, se não

fosse Margarida que, cheia de mocidade, robustez e boa-vontade, se entregava a

um contínuo trabalho, cosendo, lavando, engomando, e assim provia à parca

subsistência de todos, e lhes proporcionava mesmo um pouco de abastança.

Mesmo naquela humilde condição, a formosura de Margarida, que havia

atingido a todo o opulento viço, a todo o esplendor da juventude atraía a atenção

geral, e fascinava todos os olhos.

Lavando roupa, com os lindos braços nus, como as asas de uma ânfora de

alabastro, os cabelos entornados pelos ombros, como a ramagem do salgueiro, com

os pés embebidos na água, e as roupas arregaçadas deixando ver as extremidades

de duas colunas do mais perfeito lavor era a náiade da fonte.

No templo, vestida pobremente mas com esmerado asseio e elegante

singeleza, com os tímidos e pudibundos olhos velados pelos longos cílios, em sua

cândida e modesta atitude tomá-la-íeis por uma estátua da Virgem, produção genial

de inspirado cinzel.

Em casa, fiando ou entregue aos trabalhos de agulha, vendo aquele busto

angélico pendido sobre a almofada, vos lembraríeis da casta Lucrécia, ou da pudica

Susana.

Desprotegida como se via, sua pureza navegava entre mil riscos em um mar

semeado de cachopos e sirtes traiçoeiras, e como lâmpada exposta a todos os

ventos, mantinha-se como por um milagre. Não faltaram libertinos e sedutores, que

dispondo dos favores da fortuna, da posição e da mocidade, empregassem inúteis

esforços para arrastá-la ao lodo da prostituição; nem também amantes, que

possuídos de sincero e verdadeiro amor, cobiçassem com ardor a posse do coração

e da mão de Margarida.

Não era porém somente o inimigo externo, que ela tinha a temer. De

temperamento ardente, de compleição sangüínea vigorosa, Margarida não era muito

própria para manter por largo tempo a sua afeição na esfera de uma aspiração ideal

de um celeste devaneio. Feita para os prazeres do amor e para as expansões ternas

do coração, os instintos sensuais achavam em sua natureza estímulos de indomável

energia; sua pudicícia teria infalivelmente naufragado no meio dos perigos que a

rodeavam, se uma paixão casta e santa, que desde a infância lhe enchia o coração,

lhe não servisse de broquel contra todas as seduções do mundo.

O anjo do amor puro velava desde o berço sobre a encantadora menina, e

com suas asas cândidas afugentava para longe dela as larvas do gênio da

devassidão.

Graças a este celeste talismã, Margarida, como um lírio de alvura

deslumbrante, balanceava incólume e orgulhosa o cálix imaculado no meio da

torrente turva e impetuosa, que lhe rugia em derredor.

Já perto de sete anos eram volvidos, desde que se partira o querido

companheiro de sua infância.

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Entregue à melancolia e ao desalento, Margarida, ainda que aparentemente

robusta e sadia, sofria, um mal de coração, que lhe contaminava as fontes da

existência. Uma organização de vigorosa têmpera, e sobretudo uma alma paciente e

resignada, davam-lhe força apenas para não sucumbir e resistir tranqüila e quase

risonha ao peso esmagador do seu infortúnio.

Ao seu aspecto, ninguém à primeira vista adivinharia que um germe de

morte lhe ia solapando a existência. Era como um desses pomos, que ostentam na

superfície a mais fresca e viçosa cor, e que entretanto trazem no âmago já bem

adiantado o germe da destruição.

Uma esperança e um dever lhe alentavam o ânimo, lhe vigoravam o corpo, e

davam-lhe força e vontade para viver. Era a esperança de ver ainda um dia o seu

querido Eugênio, e o dever de viver para sua pobre e desamparada mãe.

A sorte despiedosa em breve a livrou de um desses cuidados, tornando

ainda mais triste e precária a sua situação. Umbelina afrontada de desgosto, velhice

e enfermidades faleceu deixando a pobre órfã mais desvalida e angustiada que

nunca. Um feroz destino como que se comprazia em recalcá-la cada vez mais na

voragem do infortúnio.

Ela porém resistia ainda alentada por uma última esperança — a mais doce

de toda a sua vida -, a volta de Eugênio -, de Eugênio, que, solto de seu ergástulo

monástico e livre do jugo da autoridade paterna lhe vinha ofertar o braço, e conduzi-

la ao altar para receberem a santificação daquele amor, que com eles havia nascido,

e com eles devia morrer. Esta última esperança, tímida e vacilante como luz de

estrela moribunda, prestes a afogar-se no seio de um vulcão, era o único e débil fio

que ainda a prendia à existência.

Desditosa Margarida! ainda não havia esgotado todo o fel do cálix da

amargura que a fatalidade lhe havia destinado. Faltava-lhe ainda a última gota, a

mais amarga de todas.

Poucos meses depois da morte de Umbelina, chegou aos ouvidos de

Margarida a notícia, de que Eugênio havia tomado ordens. Dai em diante a

desgraçada moça não contou mais com a vida.

O mal que a afligia tomou subitamente proporções assustadoras.

O sangue rico, juvenil e ardente da moça, agitado pelas violentas

inquietações e padecimentos da alma, precipitava-se tempestuoso pelas artérias, e

solapando os vasos centrais da, circulação, ameaçava rompê-los. O histerismo

também de quando em quando lhe enrijava os músculos, e lhe excitava no cérebro

abrasado terríveis e deploráveis alucinações.

Era sol posto. Margarida debruçada à janelinha do seu quarto de dormir,

olhava para os campos, que se estendiam por detrás de sua casa, entregue a uma

tristeza mortal.

O sino da matriz badalou Ave-Marias.

Margarida levantou-se e começou a rezar o ângelus. Uma súbita ansiedade

afrontando-lhe o coração sufocou-a e quase a lançou por terra sem sentidos.

Margarida teve um triste pressentimento.

— Minha tia — disse ela à sua velha parenta, que nesse momento ia

entrando no quarto -, estou muito doente; de um momento para outro posso expirar;

parece-me que tenho gangrena no coração. Mande-me chamar o vigário; quero-me

confessar.

— Não fales assim, menina!... chamar o vigário para quê?... o que é que

estás sofrendo então, minha filha?

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— Tenho umas ânsias que me apertam o coração, e quase me sufocam.

Ainda agora escapei por pouco de cair em terra.

— Isso são vertigens, menina, não é caso para já pedir confissão; bem

mostras que nunca tiveste moléstia nenhuma; por isso te assustas com tão pouco...

ah! que diria se sofresses os meus achaques!... eu vou fazer um chá de melindre,

que para aflições de coração é um prodígio; verás como hás de te dar bem com

ele... sossega; que isso não há de ser nada.

— Não é nada!... eu cá é que sinto, minha tia. Deus a livre de sofrer o que

eu sofro... eu não posso durar muitos dias...

— Ora valha-te a Virgem Maria!... que cisma é essa que te entrou pela

cabeça, minha filha!... ora vejam, quem fala aqui em morrer! ainda se fosse eu, que

já estou com um pé na sepultura... mas tu, menina, criança do outro dia, tão

fresquinha e corada como uma maçã madura...

— Que engano!... quer minha tia creia, quer não creia, eu não ando nada

boa... mande chamar o padre...

— Nesse caso é melhor chamar o cirurgião primeiro, não achas?...

— Para quê?... remédio para isso só a terra, minha tia. Mande, mande

chamar o padre...

— Hoje?

— Agora mesmo, se for possível. Quem sabe se amanhecerei?...

— Arre lá, menina!... não tirarás da cabeça semelhante idéia?...

— Seja cisma embora, minha tia, eu quero me confessar.

— Que mania, meu Deus!... mas enfim vá feito; como isto afinal de contas

nenhum mal te pode fazer, vou fazer-te a vontade. Estou vendo que o padre vai ter

mais trabalho em desencasquetar-te da cabeça esta mania de morrer, do que

mesmo em ouvir-te os pecados... estás tão nervosa... Valha-me S. Francisco das

Chagas...

— Nervosa não, minha tia, estou mesmo muito mal...

— Está bom!... não teimo mais contigo; vou pedir ao vizinho para chamar o

pobre vigário... mas, meu Deus!... se ele não estiver em casa!... não há outro padre

na terra.

CAPÍTULO XXI

Na tarde desse mesmo dia, na sala de visita de uma casa de sobrado das

melhores da antiga Vila de Tamanduá, achava-se uma reunião de várias pessoas

gradas e notáveis do lugar. Eram visitas que vinham cumprimentar a um jovem

sacerdote, recentemente ordenado, que nesse dia havia chegado ao seu país natal

depois de uma larga ausência.

Era um padre alto, de tez clara, de fisionomia a um tempo grave e serena,

de um tipo nobre e regular. Todavia na fronte larga e pálida via-se como a sombra

de um sofrimento intimo, e uma ligeira nuvem melancólica toldava um pouco a

limpidez de seus grandes olhos azuis. Estes indícios reunidos a duas rugas

prematuras, uma vertical e outra horizontal, que se cortavam formando uma cruz

bem no meio da testa, pareciam revelar, que dentro daquele crânio se haviam

agitado lutas e tormentas apenas serenadas.

Estava em hábitos talvez de sua profissão, apertados com um cinto à

maneira dos missionários de S. Vicente de Paulo; tinha também como eles no alto

da cabeça uma tonsura maior do que a dos outros padres, e trazia pendente sobre o

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peito um grande crucifixo de metal. Faltavam-lhe apenas mais alguns meses de

noviciado para ser definitivamente admitido no seio da Congregação.

Era o padre Eugênio, filho do capitão Antunes, que acabava de chegar a

Tamanduá investido de todas as ordens e precedido de uma grande reputação de

sabedoria e santidade. Era isto um acontecimento, que punha em grande

expectação e alvoroço a vila inteira.

— É chegado o padre Eugênio — ecoava de boca em boca, e cada um se

apressava em ir ver e saudar o novo padre, que, instalado na casa que seu pai

possuía na vila, levou o resto do dia a receber as visitas e cumprimentos dos

numerosos amigos da família e de quase toda a população do lugar.

Apesar de toda a cortesia e afabilidade com que acolhia os visitantes, via-se

que o padre estava entregue a uma penosa preocupação, que mal podia dissimular.

Havia ele chegado na véspera à fazenda de seu pai, onde pernoitara. Apesar de

sete anos de ausência, e de uma vida passada entre místicas contemplações e

práticas de austero ascetismo, a vista daqueles sítios acordou-lhe na alma todas as

lembranças de sua infância, frescas e vivazes, como se foram da véspera, à

semelhança de um bando de pintassilgos, que desperta chilrando debaixo do

folhado laranjal aos primeiros raios da manhã.

Oh! essas emoções suaves da primeira quadra da vida têm um filtro sutil, um

aroma inextinguível, que se entranha no coração para nunca mais desapegar-se

dele. Volvem-se anos e anos, e quando já na meta extrema da existência a fronte

encanecida nos pende para a sepultura, por entre os gelos da velhice a flor virginal

do primeiro amor exala um doce perfume, e perto do túmulo nos embala ainda com

as lembranças do berço.

Eugênio, pois, que via ainda na última, ourela do horizonte uns restos do

clarão róseo da aurora da existência, devia então sentir em toda a sua força e

suavidade a magia dessas recordações.

Cuidava que a flor delicada do amor, cujo perfume aspirava desde o berço,

tinha morrido de uma vez para sempre abafada debaixo do manto gélido do

ascetismo claustral. Mas ela era como a "sempre-viva" que, exposta ao orvalho frio

da noite, esconde o seio fechando sobre ele as pétalas de ouro, para expandi-las de

novo, nítidas e formosas, aos beijos do primeiro raio do sol. Ela havia apenas

cerrado o seu cálix na sombria e silenciosa solidão da cela do cenobita, e agora ao

contato do ar, à vista do solo onde nascera, procurava abrir-se ao novo exalando

mais ativo o aroma há tanto tempo enclausurado, e rodeava o coração do moço

como de um tépido e delicioso eflúvio de recordações.

Sentindo esse inesperado despertar de emoções, que julgava para sempre

extintas, o padre estremeceu de sustos, e se esforçou por conjurá-las do melhor

modo possível por meio de orações e penitências. Viera ao seu país natal, somente

para visitar seus pais, que há tantos anos não via, e dar-lhes o gosto, por que tão

ardentemente suspiravam, de vê-lo ordenado e ouvir-lhe uma missa; e no fim de uns

quinze dias ao mais tardar pretendia voltar ao seminário a continuar a sua vida

austera de cenobita e entrar para a Congregação da Missão de S. Vicente de Paulo.

Mas tomado de susto e de sinistros pressentimentos, já se arrependia do passo que

havia dado. A noite que passou na fazenda paterna foi para ele uma noite de

horríveis inquietações e tribulações de espírito. Se não fosse a estranheza, que tal

fato iria produzir em sua família e mesmo em toda a povoação, nessa mesma

madrugada teria desaparecido sem dar parte a ninguém, e a toda a pressa voltado

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ao seminário a fim de pôr-se ao abrigo do espírito tentador que de novo buscava

atravessar-se em seu caminho, e preparar-lhe novas lutas e dissabores.

No outro dia o padre Eugênio levantou-se com o espírito cheio de terrores e

de vagas apreensões. Em companhia de seus pais, pôs-se a caminho para a vila

triste e inquieto, como quem ia para um Getsêmani de provações, ou como quem

marcha por um caminho estreito e escabroso flanqueado de abismos vertiginosos.

Avistando em distância a casinha de Umbelina, já tombando em ruínas e

abafada entre o matagal, que lhe crescia em roda, sentiu uma nuvem de tristeza

afogar-lhe o coração, e procurando afetar indiferença, não pôde deixar de perguntar

pelos antigos habitantes daquela casinha.

— Eu sei! — respondeu friamente o pai. — A Umbelina, essa morreu... a

filha, como talvez já saibas, casou-se, e creio que anda por aí mesmo.

Antes nada perguntasse!... bem quisera que Margarida se achasse a

milhares de léguas. Esta informação veio ainda mais alarmar a consciência já tão

aterrada do jovem sacerdote. Cheio de terrores e apreensões sinistras, estremecia

só com a idéia de encontrar-se com Margarida, e implorava a Deus do fundo da

alma, que lhe poupasse aquela dura provação, que lhe arredasse dos lábios aquele

cálix de amargura.

Mas por fim envergonhou-se de seus próprios terrores, e procurou revestir-

se de coragem.

— De que estou eu a tremer? — perguntava a si mesmo. — Margarida é

casada... está morta para mim, e não pode senão recordar-me um passado, que foi

de paixão e fogo na verdade, mas que há muito se acha sepultado debaixo de uma

lápide de gelo... E mesmo que assim não fosse, serei eu tão fraco, tão indigno e vil,

que ainda consinta aninhar-se debaixo destas vestes sagradas um sentimento ímpio

e profano! Não é fugindo do inimigo, mas travando com ele, que o soldado se torna

digno de cingir os louros da vitória. Se por fraco e pusilânime sou incapaz de

combater, deveria nunca ter deixado a sombra do lar paterno, deveria nunca ter

tomado estas sagradas insígnias de soldado da Cruz! Ânimo pois... — a coragem te

dará força!... estas palavras de um grande santo, que muito mais do que eu sofreu e

combateu por amor de Cristo sejam o meu talismã através dos perigos e tentações

do século.

Era já noite cerrada, o concurso das visitas ia se diminuindo, e na sala do

padre apenas se contaria meia dúzia de pessoas. Bateram à porta; alguém

procurava o Sr. padre Eugênio.

— Pode subir — disse ele cuidando ser mais alguma visita.

— É um rapazinho, que quer falar a V.Rma. — lhe disseram.

O padre levantou-se e dirigiu-se para o topo da escada.

— Que me queres, filho?

— Eu venho da parte de uma pobre mulher — respondeu o rapaz — pedir

ao senhor padre pelo amor de Deus, para ir confessar uma pessoa que se acha à

morte.

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O padre estremeceu; um confuso e sinistro pressentimento lhe atravessou o

espírito.

— Pois não há aí o senhor vigário, ou outro qualquer sacerdote, filho? eu

acabo de chegar de viagem, e acho-me bastante fatigado...

— Já fui à casa do senhor vigário, e disseram-me que foi fazer um batizado

fora daqui a cinco léguas, e que não volta senão depois de amanhã.

— E a pessoa para quem me chamam está em grande risco de vida?...

— Está, sim senhor, se não fosse isso, eu não viria incomodar o senhor

padre...

— Nesse caso... não há remédio senão acudir-lhe... Mora muito longe a

pessoa, a quem tenho de confessar?...

— Não senhor; é mesmo na povoação; o senhor padre pode ir a pé; é lá no

fim da vila, mas não é muito longe.

— Visto isso, filho, espera aí um momento para ires comigo, e me guiares

até lá.

O padre depois de desculpar-se para com suas visitas, informando-as do

motivo urgente e indeclinável, que o obrigava a retirar-se, tomou o seu bastão e o

seu chapéu triangular, desceu a escada, e saiu em companhia do rapazinho que o

viera chamar.

Este o foi conduzindo silenciosamente através das ruas quase desertas até

uma viela quase sem habitações na extremidade da vila. Ali parou à entrada de uma

casinha.

Surgiu à porta uma velhinha, tendo na mão uma candeia de ferro, de luz

frouxa e vacilante.

CAPÍTULO XXII

No quarto da enferma, apesar da sua pobre simplicidade, reinava uma

ordem e asseio, que contrastava com o aspecto miserável do resto da casa. O leito

bem composto era guarnecido de um transparente cortinado cor-de-rosa, e em

frente dele sobre uma pequena mesa de jacarandá de pés torneados, via-se um

lindo oratório dourado, diante do qual ardia uma vela de cera entre duas jarras

cheias de viçosas e fragrantes flores. Parecia mais uma gruta mística e perfumada,

um voluptuoso ninho de amor, do que o quarto de uma moribunda.

Margarida estava sobre a cama, meio deitada, meio assentada, com as

costas apoiadas na cabeceira, os braços cruzados e a cabeça pendida sobre o

peito.

À primeira vista não parecia uma pessoa que estava precisada, dos últimos

socorros da religião. O rosto nada tinha de desfigurado, e estava fresco e corado, e

a moça parecia estar no gozo da melhor saúde, e de todas suas forças.

Examinando-a porém mais atentamente, notava-se o arquejo ansiado e violento de

seu peito, o coração pulsar-lhe forte e descompassado de modo assustador, e na luz

dos olhos um não sei quê de sombrio e desvairado. Via-se que aquelas duas rosas

excessivamente vivas, que lhe tingiam as faces, não podiam denotar um estado

normal, e eram resultado de profunda perturbação na circulação arterial.

A velha apenas introduziu o padre, retirou-se com a sua candeia.

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Mal deu com os olhos na moça, o padre estacou de repente, fez um gesto

de espanto, e olhando inquieto ora para a porta, ora para o leito, dava mostra de

querer sair precipitadamente. Seu rosto cobriu-se de medonha palidez e suas

feições se transtornaram de modo horrível.

Seu primeiro impulso foi de fugir depressa e sem dizer palavra; mas hesitou;

não podia negar os auxílios de seu sagrado ministério, a quem os implorava em

artigo de morte. Foi-lhe mister um esforço sobre-humano para dominar a sua

perturbação.

Desde o primeiro momento, Eugênio e Margarida se haviam reconhecido, e

por alguns instantes se olharam mudos e atônitos sem ousarem proferir palavra.

Margarida estava deslumbrante de formosura. As madeixas opulentas de

seus compridos cabelos, rolando-lhe em torno dos ombros em um denso e escuro

nevoeiro, davam o mais esplêndido realce ao busto encantador; os grandes olhos

negros, cheios de uma luz sombria e melancólica, fixos sobre o padre eram como

brandões ardentes e sinistros, que lhe queimavam a alma.

O padre esforçou-se em compor a fisionomia, procurando dar-lhe uma

expressão calma e severa. Assentou-se gravemente à beira do leito, e cruzando as

mãos sobre o peito:

— Não é a Sra. Margarida, que estou vendo, e com quem estou falando?

perguntou com voz surda.

— Bendito seja Deus! exclamou a moça com vivacidade, e levantando as

mãos ao céu. — Há quanto tempo não ouço esta voz!... É ela mesmo; é Margarida,

senhor padre!...

— E quer se confessar?...

— Sim! sim!... que boa sina o trouxe aqui!... graças a Deus... morro

consolada... Eugênio!...

Falando assim Margarida delirante de prazer estendia os braços para o

padre.

— Senhora! — retorquiu o padre levantando-se em sobressalto, e dando à

voz uma inflexão severa — lembre-se que sou um padre, que venho confessá-la...

mas... que é isto?... — continuou olhando atentamente para Margarida — vejo-a tão

sadia e corada!... por Deus, que não se acha em estado de pedir confissão!... é um

laço diabólico, que me estão armando! A senhora não precisa de meu ministério; eu

me retiro. Adeus, senhora!

— Senhor padre, eu não sabia que o senhor estava na terra. Foram chamar

o vigário... veio o senhor; foi Deus que o mandou. Por piedade, não se vá; não me

deixe morrer sem confissão... eu me acho muito mal...

— Muito mal! não parece... que está sofrendo então?

— Sofro muito, muito!... parece que a cada momento se me rebenta o

coração — mas agora... como o senhor veio, sinto-me feliz; já não morro tão

sozinha... tão desamparada.

— Desamparada!... pois onde está seu marido?

— Meu marido!... exclamou a moça atônita. — Tenho eu algum marido?...

— Pois a senhora não casou-se!?

— Eu? quem lhe disse isso?...

— Disseram-me; então não é verdade?...

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— Não; nunca!... quiseram casar-me, isso sim; mas eu nunca quis... Meu

Deus! por que haviam de enganá-lo assim?...

— Ah! meu pai! meu pai! — murmurou consigo o padre agora compreendo

tudo... para que semelhante mentira?... Pobre Margarida! — continuou dirigindo-se à

moça — como zombaram cruelmente de ti, e de mim!...

— Isso pouco importa; estou agora bem satisfeita. O que me afligia era

pensar que ia morrer sem nunca mais torná-lo a ver.

— Mas, Margarida, eu sou agora um sacerdote...

— Que tem isso? assim mesmo quero-lhe bem... que mal lhe pode fazer o

amor de uma moribunda? é padre?... fez muito bem; quem sou eu, pobre

desgraçada, para o impedir de seguir uma carreira tão bonita... veja... eu estou bem

contente, e dou louvores a Deus...

— Ah! Margarida, não me fales assim.

— Por que não, senhor padre? sinto-me tão feliz! lembra-se, quando nós

éramos pequeninos?... não me jurou que a primeira pessoa, que havia de confessar,

seria eu? veja como Deus nos ouviu...

— Que cruel recordação, senhora! que fatalidade! sim, esse primeiro

juramento Deus o guardou escrito no livro do destino, e agora recebe o seu

tremendo complemento!

— Era a vontade de Deus, devia cumprir-se...

— Mas em que transe, justo céu!... também eu havia jurado depois que

nunca me havia de ordenar... fui perjuro... ordenei-me, perjurei-me de novo... ai...

Deus!... tudo isto é o justo castigo de meus repetidos perjúrios.

— Perjúrio não, senhor padre, aquilo foi um juramento louco, que Deus não

aceitou. Esta mão foi feita para o altar e não para mim, pobre desvalida; está muito

bem empregada no serviço de Deus... deixa-me beijá-la.

Falando assim a moça tomava a destra de Eugênio, e a beijava inundando-a

de lágrimas.

— Não chores assim, Margarida! disse com acento comovido e tornando a

assentar-se à beira do leito. — Dizes que estás feliz e satisfeita, e me despedaças o

coração com tuas lágrimas!

— Deixa-me chorar, Eugênio! — disse a moça abandonando-se

insensivelmente à doce familiaridade de tempos mais felizes. — Deixa-me chorar,

não fazes idéia de quanto estas lágrimas me fazem bem. Desde que te foste

embora, nunca pude chorar assim... isto me alivia tanto...

Eugênio também deixando-se arrebatar pelo perfume das suaves

recordações, que se lhe evaporavam do coração, esqueceu um momento que era

padre, chegou-se mais para junto de Margarida, retirou a mão que ela apertava com

ternura entre as suas, colocou-a sobre o ombro dela, e encarando-a com doçura:

— Margarida, não chores!... disse, e encostando instintivamente seu rosto

ao dela, os lábios de ambos roçaram de leve.

O padre estremeceu e recuou assustado, como se houvesse tocado em uma

áspide venenosa. Por alguns instantes ficaram ambos silenciosos.

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— Ah! meu Deus! — prosseguiu o padre — eu vinha confessá-la, e sou eu o

penitente, que de joelhos a seus pés devo suplicar-lhe perdão...

— Perdão de quê, Eugênio?...

— Ainda me perguntas, Margarida? pois não te faltei à palavra jurada?... não

sou a causa do teu sofrimento?

— Não, não és tu, que me matas... eu é que era uma ímpia, uma libertina,

querendo roubar-te ao altar, querendo valer mais que Deus. Mas sossego... creio

que não morro ainda... depois que te vi, sinto-me tão melhor...

Margarida falava assim tanto para não consternar o padre, como porque

realmente a alegria de vê-lo a fazia esquecer os seus sofrimentos.

— Acha-se melhor?... — retorquiu o padre — ainda bem!... não precisa mais

dos socorros do meu ministério, nem sou eu o padre mais próprio para ouvi-la de

confissão. Adeus, senhora!... não devo voltar mais à sua casa...

— Ah! por piedade!... não deixes de voltar, meu padre, volta, se não queres

que eu morra impenitente e desesperada... que perigo há em ouvir de confissão uma

pobre moribunda?

— Mas achas-te melhor, Margarida; poderás esperar o vigário.

— Não quero-me confessar com nenhum outro... já agora hei de cumprir o

juramento, que fiz quando menina... se o não cumprir creio que a minha alma não se

salvará... acho-me muito mal... esta melhora é passageira, a cada momento posso

expirar. Mas eu me esforçarei em reter o alento da vida, se me prometeres voltar

amanhã...

O padre ficou por um momento pensativo.

— Pois bem, Margarida, voltarei — disse, afinal, e com um movimento

rápido e brusco, alongando a mão que tinha pousado sobre o ombro da moça, a

estreitou no coração.

— Até amanhã — murmurou com voz breve o padre, e tomando o chapéu

retirou-se precipitadamente, hirto e convulso, como se acabasse de ter uma

pavorosa visão.

— Até amanhã! — suspirou Margarida, como um eco mavioso, que a voz de

Eugênio acabava de acordar no seio de uma gruta misteriosa.

CAPÍTULO XXIII

O padre Eugênio entrou em casa com o cérebro a arder, e com o coração

açoitado das mais violentas agitações. De coração mole e extremamente

impressionável, não tinha força para lutar contra a tempestade medonha, que dentro

dele se suscitava. Como piloto fraco e inexperiente, que se perturba e desorienta em

presença do perigo, arrependia-se mil vezes de ter tomado o timão, tão superior às

suas forças, de uma nau pujante destinada a afrontar mares tão tormentosos. A

tonsura sacerdotal era uma coroa de espinhos, que se lhe enterravam no crânio, e

lhe arrancavam bramidos de desespero.

Exasperava-se contra a mentira de que seu pai, decerto de conivência com

os padres de Congonhas, se havia prevalecido para determiná-lo a tomar ordens.

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— Para que semelhante embuste, meu Deus! — murmurava consigo. —

Que idéia infernal de sacrificar o destino de duas pessoas por meio de uma

mentira!... Se não fosse tal mentira, se me constasse — como era verdade — que

Margarida fiel ao seu amor se finava de saudades por mim, decerto eu nunca teria

tomado esta veste sagrada, que hoje me queima as carnes como a túnica de Nesso.

A impressão de um sonho, de um sermão, se teria esvaecido como fumaça, como

tantas outras que não puderam desarraigar de meu coração uma paixão, que com

ele nasceu, e que com ele... desgraçado de mim!... sim, mil vezes desgraçado ....

que com ele terá de morrer... Margarida!... pobre Margarida!... tens tanto de boa,

pura e leal, como de formosa... e tanto de formosa, como de infeliz!... nem nos mais

exaltados sonhos de fantasia, eu fazia idéia justa do tesouro que eu louco troquei

por uma coroa de martírio, que não tenho força para suportar!...

Eugênio estorcia-se em febril agitação, e quase delirava. A paixão, que

julgava já não ser mais que uma triste recordação, uma dolorosa desilusão do

passado, não se tinha extinguido debaixo das vestes sagradas do sacerdote. Era

essa paixão como o arbusto, que a geada despojou das folhas, e mirrou-lhe os

galhos, e parece estar morto para sempre, entanto, que o tronco e a raiz, cheios de

seiva e vitalidade estão prontos a germinar com novo viço e galhardia ao primeiro

bafejo da primavera.

Ou antes era como a fogueira, cujas chamas uma chuva glacial havia

apagado, ficando intactos todos os materiais, que já secos e quase calcinados,

esperam apenas o contato de uma centelha para de novo se inflamarem com fúria

irresistível. A vista de Margarida resplandecente de beleza e dos mais voluptuosos

encantos do corpo, a certeza de sua fidelidade, aquele ligeiro roçar de lábios, filtro

fatal, que lhe coou nas veias o delicioso veneno da voluptuosidade, foram centelhas

vivas, que em um momento puseram em horrível conflagração a paixão ardente, há

tanto adormecida. Uma nova tormenta mais pavorosa que as precedentes

ameaçava fazer soçobrar a virtude do jovem cenobita, levando de rojo o frágil dique

a tanto custo erguido pelo ascetismo na solidão do claustro.

Não era já um reflexo da pura afeição da infância, desse sereno amanhecer

do amor envolto nos véus cândidos da inocência. Não era também a paixão juvenil

com suas recordações saudosas, com seus sonhos dourados e ardentes aspirações

de felicidade. Era tudo isso, e mais alguma coisa ainda. Eram os instintos sensuais

longo tempo sopitados, que em uma organização vivaz e vigorosa despertavam com

império irresistível. Era uma sede voraz de gozos e volúpias, era uma febre, era um

delírio. O demônio da luxúria acendera nas chamas do inferno seu facho furibundo e

com ele se aprazia em requeimar o sangue do mísero sacerdote.

Entrando em casa, Eugênio não quis ver pessoa alguma a fim de esconder a

perturbação que o agitava, e como a noite já ia avançada, recolheu-se sozinho ao

seu aposento.

A noite passou-a entregue às mais horríveis tribulações. Ora rezando com

fervor, pedia aos céus forças para afrontar o embate da terrível tentação, que o

assaltava, ora desalentado entregando-se ao delírio da paixão, chorava, rugia,

blasfemava.

No dia seguinte perguntando-lhe seu pai quem era, e como ia a pessoa a

quem tinha ido confessar, respondeu laconicamente:

— É uma rapariga que não conheço... não está em perigo. A moléstia dela

parece-me mais cisma que outra coisa.

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Como seus pais reparassem e começassem a se inquietar com a palidez e

extrema excitação nervosa em que o viam, para subtrair-se a seus olhares e

perguntas, apenas acabou de almoçar mal e rapidamente saiu a pretexto de dar um

passeio e ver algumas pessoas conhecidas.

— O padre está muito incomodado — disse a senhora Antunes a seu

marido, logo que Eugênio se retirou. — Ele sofre alguma coisa que não nos quer

dizer... queira Deus!...

— Queira Deus o quê, senhora!

— A serpente, senhor!... a serpente!...

— Ora, senhora!... deixe-se dessas alusões... pois um homem, um padre...

um missionário.... nem sempre a gente é criança.

— Queira Deus!... queira Deus!... — murmurou a mãe levantando-se da

mesa e rezando.

O padre durante a noite tinha feito firme propósito de não voltar mais à casa

de Margarida apesar da promessa, que havia feito. Antes faltar a uma simples

promessa, do que expor-se ao perigo de quebrar um voto, e perder sua alma.

Portanto ao sair de casa dirigiu-se para o lado oposto ao bairro, em que ela morava.

No fim de contas porém, depois de ter percorrido muitas ruas e parado em muitas

casas, fosse por uma fatal casualidade, ou porque o coração, mesmo sem que ele o

sentisse, o ia arrastando, achou-se nas vizinhanças da habitação, de que fugia.

Ao avistá-la o coração bateu-lhe uma fatal pancada.

— Ah, Margarida!... pobrezinha! quem te há de valer!... sabe Deus, se estás

agonizando e vais morrer sem confissão!... é meu dever lá ir... que posso recear de

uma moribunda?... é uma desumanidade, uma pusilanimidade abominável deixá-la

morrer ao desamparo... o vigário não está... que remédio tenho senão socorrê-la?...

ah! e quem sabe, se já não será tarde!

Pensando assim o padre se encaminhava ora vagaroso e irresoluto, ora a

passos precipitados, para a casa de Margarida.

E assim, que o passarinho pousado na grimpa da árvore fascinado pela

serpente, que enroscada no tronco fita nele os olhos peçonhentos, hirto de pavor e

soltando pios lastimosos vem descendo do ramo em ramo até meter-se na garganta

escancarada do hediondo réptil.

Margarida, depois que Eugênio saíra na véspera, havia adormecido

embalada em um delírio de felicidade, e graças a esse sono reparador amanhecera

melhor, se bem que um tanto descorada e abatida. Isto mesmo denotava, que o

sangue lhe corria mais calmo e regular pelas artérias. Sentia-se tão aliviada, que

parecia-lhe ter voltado ao gozo de perfeita saúde.

Levantou-se alegre e tranqüila, penteou seus negros e compridos cabelos,

plantou entre eles um botão de rosa, seu enfeite favorito, e vestiu-se com certo

esmero e faceirice, como noiva, que se prepara para ser conduzida ao altar... não,

como vítima, que se adorna para o sacrifício. Mesmo abatida como se achava,

estava fascinante de beleza. Tinha nos olhos uma luz tão lânguida e quebrada, na

boca uma expressão tão voluptuosa, as faces um tanto desbotadas tinham um matiz

de jambo tão suave e delicado, e o colo e os braços acetinados eram de tão fresca e

mimosa morbidez, que a custo se acreditaria, que aquela moça estava precisada

dos socorros extremos da religião.

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Quando Eugênio entrou, Margarida estava recostada ao travesseiro. O

padre sobressaltou-se vendo-a tão fresca e tranqüila, e tão faceiramente vestida.

— Que é isto, santo Deus!... — exclamou com voz severa — esperava

encontrar uma enferma no leito da agonia, e que é que estou vendo!... estará

zombando de mim?

— Eu zombar do senhor padre! julga-me capaz disso? — murmurou a moça

em tom de queixa tão meigo e mavioso, que diríeis arrulho de pomba, que dentro do

ninho afaga o companheiro.

— Então que quer dizer esta mudança, esses enfeites, essa cor e esse

rosto, que parece tão animado e cheio de saúde?...

À chegada do padre a palidez da moça se havia trocado por um vivo

encarnado, que lhe incendia as faces, e seus olhos lampejavam com estranho brilho.

— Acho-me melhor, é verdade — respondeu -, não estou sofrendo agora

grande incômodo, mas não sei por que, me diz o coração, que meus dias estão

contados.

— Não creia tal, minha filha, isso é pura cisma, é um capricho da sua

imaginação. Mas enfim... seja como for, não me é permitido demorar-me por mais

tempo a sós no quarto de uma moça, que parece estar no gozo de perfeita saúde.

Adeus, senhora Margarida.

— Ah! não, pelo amor de Deus! não se vá ainda! Tenha paciência com esta

pobre infeliz.

A moça proferiu estas palavras com acento tão terno e suplicante, e fitando

no padre um olhar tão repassado de angústia que este sentiu-se comovido e

abalado até os seios da alma.

Fitou nela um olhar terno e compungido e a contemplou por alguns instantes

silencioso.

— Margarida! — exclamou por fim -, não sabes quanta pena tenho de ti...

mas...

— Mas não se vá embora ainda; tenha piedade de mim.., eu não estou tão

boa, como pareço. Dizem que a morte quando está a chegar faz a gente melhorar

de repente e depois mata. E a última visita da saúde, que se despede para sempre...

Há de ser isso; não me deixe morrer desamparada... A morte há de me ser tão doce,

se eu morrer junto de ti, Eugênio!...

— Margarida!... murmurou o padre suspirando e sentando-se junto dela.

— Eugênio!... como eu sou feliz em poder recordar contigo, antes de morrer,

aqueles bons tempos de nossa meninice...

— Margarida, para que recordar agora uma felicidade, que não pode mais

voltar!

— Pode... porventura não estamos juntos?... eu era tua irmãzinha naquele

tempo; agora tu és padre, e eu ainda sou tua irmã, e quero morrer nos teus braços...

— Cala-te, Margarida!... Ai de mim! é agora que avalio a felicidade, que

perdi. Ah! perdão, perdão, meu Deus!... eu blasfemo! — interrompeu-se o padre

batendo com a mão nas faces.

— Não perdeu nada — replicou Margarida com meiguice -, ganhou muito;

estas mãos foram feitas para o altar... como são alvas e bem feitas!

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Falando assim a moça tomava entre as suas as mãos de Eugênio, e as

beijava não com o respeito devido a um padre, mas com toda a ternura e ardor febril

da paixão. Ao contato daqueles lábios mórbidos e frementes, Eugênio sentiu uma

estranha vibração agitar-lhe todo o corpo, e o filtro delicioso da volúpia coar-lhe até o

âmago do coração. Assustado, levantou-se bruscamente, e ia a sair de carreira pela

porta afora. Margarida o deteve pelo braço.

— Por quem é não vá embora — disse-lhe com súplice ternura.

O padre não insistiu; cedendo a uma fatal fascinação tornou a sentar-se

junto de Margarida. O corpo lhe tremia todo, a fronte gotejava suor em bagas, e os

olhos lhe desmaiavam frouxos em langor voluptuoso.

— Margarida!... aqui estou — murmurou com desalento. — Mas... anjo

meu!... tem piedade de mim... lembra-te, que sou padre!...

— Que importa!... eu sou tua irmã... quero abraçar meu irmão antes de

morrer...

A moça pôs as mãos ambas sobre o ombro do padre, e fitou-lhe o rosto com

um olhar e um sorriso, que resumiam um longo poema de amor. Os olhos

alucinados nadavam-lhe em eflúvios de ternura, e o bafejo tépido e suave escoando-

se por entre a rosa dos lábios entreabertos afagava as faces do mancebo. O xale

em que se envolvia, tinha-lhe escapado dos ombros, e os dois pomos mal cobertos

pulavam-lhe no seio inquietos e ansiosos, como duas rolinhas implumes, que

forcejam por saltar do ninho.

No quarto de Margarida reinava uma luz frouxa, que entrava por uma janela

de empanada; o ar estava impregnado do aroma inebriante das flores, que ornavam

a mesa. A velha tinha saído, e naquela casa só se achavam os dois...

Margarida encostou a cabeça ao ombro de Eugênio e este envolveu-a em

um abraço.

— Um momento de suprema felicidade!... depois o inferno! que importa!...

CAPÍTULO XXIV

No dia seguinte, que era um domingo, o padre Eugênio tinha de dizer a sua

primeira missa na vila de Tamanduá.

O pai fazia uma grande festa, a que havia convidado a melhor gente do

lugar. Era um dia de regozijo e prazer para a família, e de grande expectação para

os demais habitantes. Depois da missa um lauto jantar esperava os convidados.

Muitos parentes e amigos da família de Antunes, que tinham batizados e

casamentos a fazer, estavam esperando pela vinda do padre Eugênio, querendo ter

o gosto de ver esses sacramentos ministrados por suas mãos.

Portanto o padre teve de apresentar-se na igreja muito antes da hora da

missa, a fim de ter tempo de celebrar esses batizados e casamentos.

Quando o sacrílego padre entrou no templo, dizem que os sinos, sem que

ninguém os tocasse, deram badaladas fúnebres, e que um tufão escancarando a

porta interior do frontispício entrara pela nave e apagara a lâmpada do santuário.

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O padre estava de palidez cadavérica, e seus olhos desvairados despediam

de quando em quando lampejos torvos e sombrios.

Sinistros pensamentos lhe ondeavam desencontrados pela mente agitada,

como nuvens que se despedaçam por um céu tempestuoso ao sopro rijo das

refegas.

Precipitado do alto do seu puro e austero ascetismo no abismo da fraqueza,

o espírito do padre tombou em outro abismo mais fundo e talvez mais degradante.

Atassalhado de remorsos, de vergonha e desesperação, julgando-se perdido sem

remédio e para sempre, entregou-se de corpo e alma à torrente da fatalidade que o

arrastava.

— Já que assim o quiseram os homens — murmurava consigo -, já que

assim o ordena a sanha irresistível do destino, assim seja; serei um padre sacrílego,

um padre infame, como tantos outros, que todos os dias profanam com mãos

impuras os vasos do altar e a hóstia sacrossanta. Era essa a sina fatal que desde o

berço me estava fadada... Margarida não morre... o que a atormenta não é mais do

que uma deplorável apreensão... O céu não quis que eu fosse seu esposo, o inferno

me fez seu... que horror, meu Deus! que abominável sacrilégio!... mas... já agora

que hei de eu fazer... caí até o fundo do abismo, donde nunca mais poderei levantar-

me. Ah, celibato!... terrível celibato!... ninguém espere afrontar impunemente as leis

da natureza! tarde ou cedo elas têm seu complemento indeclinável, e vingam-se

cruelmente dos que pretendem subtrair-se ao seu império fatal!...

Apenas o padre tinha acabado de fazer uma breve oração no altar do

consistório, quando a ele se dirigiu uma pobre velha e lhe pediu pelo amor de Deus

para fazer a encomendação a um cadáver que ia dar à sepultura, e que se achava

no corpo da igreja.

O padre ficou transido de horror. Afeito a esse triste espetáculo, Eugênio não

era medroso; mas desta vez sem saber por que, sentia um pavor irresistível. Um

suor gelado inundava-lhe a testa, e as artérias lhe titilavam nas fontes com dolorosa

vibração; mas não podia deixar de cumprir esse piedoso dever para com um morto.

Vestiu a sobrepeliz, tomou o ritual e acompanhado do sacristão, que levava na não o

hissope, dirigiu-se para o corpo da igreja.

Num pobre caixão sem tampo, pobremente amortalhado, inteiriçava-se um

corpo de mulher. Dois tocheiros ardiam de um lado e outro da cabeceira do caixão.

Um lenço branco cobria o rosto da finada, e sobre o seu peito via-se uma capela de

alvas flores, símbolo da virgindade.

O templo estava quase deserto; apenas aqui e ali algumas velhas

ajoelhadas murmuravam em voz baixa suas orações.

O sacristão para se dar começo à encomendação, tirou o lenço ao rosto da

finada; o padre soltou um grito rouco e sufocado, cambaleou, e teria baqueado em

terra, se não deparasse o braço que o sacristão lhe apresentava para escorar-se. A

finada era Margarida!

— Que tem, senhor padre? está incomodado? perguntou-lhe o sacristão.

— Não há de ser nada... passei mal a noite, e... não estou ainda

acostumado a estas coisas... ia tendo uma vertigem.

O padre limpou o suor gelado, que lhe inundava a fronte, e desempenhou

atabalhoadamente, sem saber o que fazia, a sua cruel e fúnebre tarefa.

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Chegando ao consistório, depois de ter dito ao sacristão, que os batizados e

casamentos se faziam depois da missa, debruçou-se sobre a credência e

escondendo o rosto entre as mãos ali ficou imóvel por largo tempo orando,

chorando, delirando.

A turba das pessoas, que em companhia de seu pai com o rosto prazenteiro

e conversando alegremente iam invadindo a sacristia, o despertou daquele

angustioso letargo. A fim de evitar conversas e olhares curiosos tratou

imediatamente de revestir-se. Todavia um amigo que estando ao pé dele havia

notado sua extrema palidez e o transtorno das feições:

— O senhor padre — disse-lhe — parece estar incomodado; se sofre

alguma coisa melhor será não dizer missa hoje...

O padre olhou para ele espantado e sem dizer palavra continuou a

paramentar-se.

A missa do padre novo, que gozava de uma grande nomeada de sabedoria

e santidade, tinha atraído à igreja um numeroso e brilhante concurso. O pai e a mãe

de Eugênio estavam no auge do contentamento.

Chegando à escada que sobe para o altar-mor o padre parou, e quando já

todos de joelhos esperavam que rezasse o "intróito", viram-no com assombro

arrancar do corpo um por um todos os paramentos sacerdotais, arrojá-los com fúria

aos pés do altar, e com os olhos desvairados, os cabelos hirtos, os passos

cambaleantes, atravessar a multidão pasmada, e sair correndo pela porta principal.

Estava louco... louco furioso.

FIM

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