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Emile Zola
Germinal
− Collection Romans / Nouvelles −
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Table des matières
Germinal......................................................................................................1
I............................................................................................................2
II.........................................................................................................11
III.......................................................................................................32
IV.......................................................................................................43
V........................................................................................................53
DEUXIEME PARTIE.......................................................................62
I..........................................................................................................63
II.........................................................................................................73
III.......................................................................................................84
IV.......................................................................................................96
V......................................................................................................105
TROISIEME PARTIE.....................................................................117
I........................................................................................................118
II.......................................................................................................129
III.....................................................................................................142
IV.....................................................................................................152
V......................................................................................................162
QUATRIEME PARTIE...................................................................172
I........................................................................................................173
II.......................................................................................................187
III.....................................................................................................196
IV.....................................................................................................206
V......................................................................................................221
VI.....................................................................................................233
VII....................................................................................................246
CINQUIEME PARTIE....................................................................257
I........................................................................................................258
II.......................................................................................................267
III.....................................................................................................278
IV.....................................................................................................287
V......................................................................................................298
i
Table des matières
Germinal
VI.....................................................................................................312
SIXIEME PARTIE..........................................................................326
I........................................................................................................327
II.......................................................................................................338
III.....................................................................................................350
IV.....................................................................................................359
V......................................................................................................370
SEPTIEME PARTIE.......................................................................382
I........................................................................................................383
II.......................................................................................................394
III.....................................................................................................405
IV.....................................................................................................419
V......................................................................................................433
VI.....................................................................................................451
ii
Germinal
Auteur : Emile Zola
Catégorie : Romans / Nouvelles
Dans la plaine rase, sous la nuit sans étoiles, d'une obscurité et d'une
épaisseur d'encre, un homme suivait seul la grande route de Marchiennes à
Montsou, dix kilomètres de pavé coupant tout droit, à travers les champs
de betteraves.
Devant lui, il ne voyait même pas le sol noir, et il n'avait la sensation de
l'immense horizon plat que par les souffles du vent de mars, des rafales
larges comme sur une mer, glacées d'avoir balayé des lieues de marais et
de terres nues.
Licence : Domaine public
1
I
Dans la plaine rase, sous la nuit sans étoiles, d'une obscurité et d'une
épaisseur d'encre, un homme suivait seul la grande route de Marchiennes à
Montsou, dix kilomètres de pavé coupant tout droit, à travers les champs
de betteraves.
Devant lui, il ne voyait même pas le sol noir, et il n'avait la sensation de
l'immense horizon plat que par les souffles du vent de mars, des rafales
larges comme sur une mer, glacées d'avoir balayé des lieues de marais et
de terres nues.
Aucune ombre d'arbre ne tachait le ciel, le pavé se déroulait avec la
rectitude d'une jetée, au milieu de l'embrun aveuglant des ténèbres.
L'homme était parti de Marchiennes vers deux heures. Il marchait d'un pas
allongé, grelottant sous le coton aminci de sa veste et de son pantalon de
velours. Un petit paquet, noué dans un mouchoir à carreaux, le gênait
beaucoup ; et il le serrait contre ses flancs, tantôt d'un coude, tantôt de
l'autre, pour glisser au fond de ses poches les deux mains à la fois, des
mains gourdes que les lanières du vent d'est faisaient saigner. Une seule
idée occupait sa tête vide d'ouvrier sans travail et sans gîte, l'espoir que le
froid serait moins vif après le lever du jour. Depuis une heure, il avançait
ainsi, lorsque sur la gauche, à deux kilomètres de Montsou, il aperçut des
feux rouges, trois brasiers brûlant au plein air, et comme suspendus.
D'abord, il hésita, pris de crainte ; puis, il ne put résister au besoin
douloureux de se chauffer un instant les mains. Un chemin creux
s'enfonçait. Tout disparut. L'homme avait à droite une palissade, quelque
mur de grosses planches fermant une voie ferrée ; tandis qu'un talus
d'herbe s'élevait à gauche, surmonté de pignons confus, d'une vision de
village aux toitures basses et uniformes. Il fit environ deux cents pas.
Brusquement, à un coude du chemin, les feux reparurent près de lui, sans
qu'il comprît davantage comment ils brûlaient si haut dans le ciel mort,
pareils à des lunes fumeuses. Mais, au ras du sol, un autre spectacle venait
de l'arrêter. C'était une masse lourde, un tas écrasé de constructions, d'où se
I 2
dressait la silhouette d'une cheminée d'usine ; de rares lueurs sortaient des
fenêtres encrassées, cinq ou six lanternes tristes étaient pendues dehors, à
des charpentes dont les bois noircis alignaient vaguement des profils de
tréteaux gigantesques, et, de cette apparition fantastique, noyée de nuit et
de fumée, une seule voix montait, la respiration grosse et longue d'un
échappement de vapeur, qu'on ne voyait point.
Alors, l'homme reconnut une fosse. Il fut repris de honte :
à quoi bon ? il n'y aurait pas de travail. Au lieu de se diriger vers les
bâtiments, il se risqua enfin à gravir le terri sur lequel brûlaient les trois
feux de houille, dans des corbeilles de fonte, pour éclairer et réchauffer la
besogne. Les ouvriers de la coupe à terre avaient dû travailler tard, on
sortait encore les déblais inutiles. Maintenant, il entendait les moulineurs
pousser les trains sur les tréteaux, il distinguait des ombres vivantes
culbutant les berlines, près de chaque feu.
− Bonjour, dit−il en s'approchant d'une des corbeilles.
Tournant le dos au brasier, le charretier était debout, un vieillard vêtu d'un
tricot de laine violette, coiffé d'une casquette en poil de lapin ; pendant que
son cheval, un gros cheval jaune, attendait, dans une immobilité de pierre,
qu'on eût vidé les six berlines montées par lui. Le manoeuvre employé au
culbuteur, un gaillard roux et efflanqué, ne se pressait guère, pesait sur le
levier d'une main endormie. Et, là−haut, le vent redoublait, une bise
glaciale, dont les grandes haleines régulières passaient comme des coups
de faux.
− Bonjour, répondit le vieux.
Un silence se fit. L'homme, qui se sentait regardé d'un oeil méfiant, dit son
nom tout de suite.
− Je me nomme Etienne Lantier, je suis machineur... Il n'y a pas de travail
ici ?
Les flammes l'éclairaient, il devait avoir vingt et un ans, très brun, joli
homme, l'air fort malgré ses membres menus.
Rassuré, le charretier hochait la tête.
− Du travail pour un machineur, non, non... Il s'en est encore présenté deux
hier. Il n'y a rien. Une rafale leur coupa la parole. Puis, Etienne demanda,
en montrant le tas sombre des constructions, au pied du terri :
− C'est une fosse, n'est−ce pas ?
Germinal
I 3
Le vieux, cette fois, ne put répondre. Un violent accès de toux l'étranglait.
Enfin, il cracha, et son crachat, sur le sol empourpré, laissa une tache noire.
− Oui, une fosse, le Voreux... Tenez ! le coron est tout près.
A son tour, de son bras tendu, il désignait dans la nuit le village dont le
jeune homme avait deviné les toitures.
Mais les six berlines étaient vides, il les suivit sans un claquement de
fouet, les jambes raidies par des rhumatismes ; tandis que le gros cheval
jaune repartait tout seul, tirait pesamment entre les rails, sous une nouvelle
bourrasque, qui lui hérissait le poil. Le Voreux, à présent, sortait du rêve.
Etienne, qui s'oubliait devant le brasier à chauffer ses pauvres mains
saignantes, regardait, retrouvait chaque partie de la fosse, le hangar
goudronné du criblage, le beffroi du puits, la vaste chambre de la machine
d'extraction, la tourelle carrée de la pompe d'épuisement. Cette fosse,
tassée au fond d'un creux, avec ses constructions trapues de briques,
dressant sa cheminée comme une corne menaçante, lui semblait avoir un
air mauvais de bête goulue, accroupie là pour manger le monde.
Tout en l'examinant, il songeait à lui, à son existence de vagabond, depuis
huit jours qu'il cherchait une place ; il se revoyait dans son atelier du
chemin de fer, giflant son chef, chassé de Lille, chassé de partout ; le
samedi, il était arrivé à Marchiennes, où l'on disait qu'il y avait du travail,
aux Forges ; et rien, ni aux Forges, ni chez Sonneville, il avait dû passer le
dimanche caché sous les bois d'un chantier de charronnage, dont le
surveillant venait de l'expulser, à deux heures de la nuit. Rien, plus un sou,
pas même une croûte :
qu'allait−il faire ainsi par les chemins, sans but, ne sachant seulement où
s'abriter contre la bise ? Oui, c'était bien une fosse, les rares lanternes
éclairaient le carreau, une porte brusquement ouverte lui avait permis
d'entrevoir les foyers des générateurs, dans une clarté vive. Il s'expliquait
jusqu'à l'échappement de la pompe, cette respiration grosse et longue,
soufflant sans relâche, qui était comme l'haleine engorgée du monstre.
Le manoeuvre du culbuteur, gonflant le dos, n'avait pas même levé les
yeux sur Étienne, et celui−ci allait ramasser son petit paquet tombé à terre,
lorsqu'un accès de toux annonça le retour du charretier. lentement, on le vit
sortir de l'ombre, suivi du cheval jaune, qui montait six nouvelles berlines
pleines.
Germinal
I 4
− Il y a des fabriques à Montsou ? demanda le jeune homme.
Le vieux cracha noir, puis répondit dans le vent :
− Oh ! ce ne sont pas les fabriques qui manquent. Fallait voir ça, il y a trois
ou quatre ans ! Tout ronflait, on ne pouvait trouver des hommes, jamais on
n'avait tant gagné...
Et voilà qu'on se remet à se serrer le ventre.
Une vraie pitié dans le pays, on renvoie le monde, les ateliers ferment les
uns après les autres... Ce n'est peut−être pas la faute de l'empereur ; mais
pourquoi va−t−il se battre en Amérique ?
Sans compter que les bêtes meurent du choléra, comme les gens.
Alors, en courtes phrases, l'haleine coupée, tous deux continuèrent à se
plaindre. Étienne racontait ses courses inutiles depuis une semaine ; il
fallait donc crever de faim ?
bientôt les routes seraient pleines de mendiants. Oui, disait le vieillard, ça
finirait par mal tourner, car il n'était pas Dieu permis de jeter tant de
chrétiens à la rue.
− On n'a pas de la viande tous les jours.
− Encore si l'on avait du pain !
− C'est vrai, si l'on avait du pain seulement ! Leurs voix se perdaient, des
bourrasques emportaient les mots dans un hurlement mélancolique.
− Tenez ! reprit très haut le charretier en se Tournant vers le midi,
Montsou est là...
Et, de sa main tendue de nouveau, il désigna dans les ténèbres des points
invisibles, à mesure qu'il les nommait.
Là−bas, à Montsou, la sucrerie Fauvelle marchait encore, mais la sucrerie
Hoton venait de réduire son personnel, il n'y avait guère que la minoterie
Dutilleul et la corderie Bleuze pour les câbles de mine, qui tinssent le
coup. Puis, d'un geste large, il indiqua, au nord, toute une moitié de
l'horizon : les ateliers de construction Sonneville n'avaient pas reçu les
deux tiers de leurs commandes habituelles ; sur les trois hauts fourneaux
des Forges de Marchiennes, deux seulement étaient allumés ; enfin, à la
verrerie Gagebois, une grève menaçait, car on parlait d'une réduction de
salaire.
− Je sais, je sais, répétait le jeune homme à chaque indication. J'en viens.
− Nous autres, ça va jusqu'à présent, ajouta le charretier.
Germinal
I 5
Les fosses ont pourtant diminué leur extraction. Et regardez, en face, à la
Victoire, il n'y a aussi que deux batteries de fours à coke qui flambent.
Il cracha, il repartit derrière son cheval somnolent, après l'avoir attelé aux
berlines vides.
Maintenant, Étienne dominait le pays entier. Les ténèbres demeuraient
profondes, mais la main du vieillard les avait comme emplies de grandes
misères, que le jeune homme, inconsciemment, sentait à cette heure autour
de lui, partout, dans l'étendue sans bornes. N'était−ce pas un cri de famine
que roulait le vent de mars, au travers de cette campagne nue ? Les rafales
s'étaient enragées, elles semblaient apporter la mort du travail, une disette
qui tuerait beaucoup d'hommes. Et, les yeux errants, il s'efforçait de percer
les ombres, tourmenté du désir et de la peur de voir.
Tout s'anéantissait au fond de l'inconnu des nuits obscures, il n'apercevait,
très loin, que les hauts fourneaux et les fours à coke. Ceux−ci, des batteries
de cent cheminées plantées obliquement, alignaient des rampes de flammes
rouges ; tandis que les deux tours, plus à gauche, brûlaient toutes bleues en
plein ciel, comme des torches géantes. C'était d'une tristesse d'incendie, il
n'y avait d'autres levers d'astres, à l'horizon menaçant, que ces feux
nocturnes des pays de la houille et du fer.
− Vous êtes peut−être de la Belgique ? reprit derrière Étienne le charretier,
qui était revenu.
Cette fois, il n'amenait que trois berlines. On pouvait toujours culbuter
celles−là : un accident arrivé à la cage d'extraction, un écrou cassé, allait
arrêter le travail pendant un grand quart d'heure. En bas du terri, un silence
s'était fait, les moulineurs n'ébranlaient plus les tréteaux d'un roulement
prolongé. On entendait seulement sortir de la fosse le bruit lointain d'un
marteau, tapant sur de la tôle.
− Non, je suis du Midi, répondit le jeune homme.
Le manoeuvre, après avoir vidé les berlines, s'était assis à terre, heureux de
l'accident ; et il gardait sa sauvagerie muette, il avait simplement levé de
gros yeux éteints sur le charretier, comme gêné par tant de paroles. Ce
dernier, en effet, n'en disait pas si long d'habitude. Il fallait que le visage de
l'inconnu lui convînt et qu'il fût pris d'une de ces démangeaisons de
confidences, qui font parfois causer les vieilles gens tout seuls, à haute
voix.
Germinal
I 6
− Moi, dit−il, je suis de Montsou, je m'appelle Bonnemort, pour rire.
− C'est un surnom ? demanda Etienne étonné.
Le vieux eut un ricanement d'aise, et montrant le Voreux :
− Oui, oui... On m'a retiré trois fois de là−dedans en morceaux, une fois
avec tout le poil roussi, une autre avec de la terre jusque dans le gésier, la
troisième avec le ventre gonflé d'eau comme une grenouille... Alors, quand
ils ont vu que je ne voulais pas crever, ils m'ont appelé Bonnemort pour
rire.
Sa gaieté redoubla, un grincement de poulie mal graissée, qui finit par
dégénérer en un accès terrible de toux. La corbeille de feu, maintenant,
éclairait en plein sa grosse tête, aux cheveux blancs et rares, à la face plate,
d'une pâleur livide, maculée de taches bleuâtres. Il était petit, le cou
énorme, les mollets et les talons en dehors, avec de longs bras dont les
mains carrées tombaient à ses genoux. Du reste, comme son cheval qui
demeurait immobile sur les pieds, sans paraître souffrir du vent, il semblât
en pierre, il n'avait l'air de se douter ni du froid ni des bourrasques sifflant
à ses oreilles. Quand il eut toussé, la gorge arrachée par un raclement
profond, il cracha au pied de la corbeille, et la terre noircit.
Étienne le regardait, regardait le sol qu'il tachait de la sorte.
− Il y a longtemps, reprit−il, que vous travaillez à la mine ?
Bonnemort ouvrit tout grands les deux bras.
− Longtemps, ah ! oui !... Je n'avais pas huit ans, lorsque je suis descendu,
tenez ! juste dans le Voreux, et j'en ai cinquante−huit, à cette heure.
Calculez un peu... J'ai tout fait là−dedans, galibot d'abord, puis herscheur,
quand j'ai eu la force de rouler, puis haveur pendant dix−huit ans. Ensuite,
à cause de mes sacrées jambes, ils m'ont mis de la coupe à terre,
remblayeur, raccommodeur, jusqu'au moment où il leur a fallu me sortir du
fond, parce que le médecin disait que j'allais y rester. Alors, il y a cinq
années de cela, ils m'ont fait charretier... Hein ? c'est joli, cinquante ans de
mine dont quarante−cinq au fond ! Tandis qu'il parlait, des morceaux de
houille enflammés, qui, par moments, tombaient de la corbeille, allumaient
sa face blême d'un reflet sanglant.
− Ils me disent de me reposer, continua−t−il. Moi, je ne veux pas, ils me
croient trop bête !... J'irai bien deux années, jusqu'à ma soixantaine, pour
Germinal
I 7
avoir la pension de cent quatre−vingts francs. Si je leur souhaitais le
bonsoir aujourd'hui, ils m'accorderaient tout de suite celle de cent
cinquante. Ils sont malins, les bougres !... D'ailleurs, je suis solide, à part
les jambes. C'est, voyez−vous, l'eau qui m'est entrée sous la peau à force
d'être arrosé dans les tailles. Il y a des jours où je ne peux pas remuer une
patte sans crier.
Une crise de toux l'interrompit encore.
− Et ça vous fait tousser aussi ? dit Etienne.
Mais il répondit non de la tête, violemment. Puis, quand il put parler :
− Non, non, je me suis enrhumé, l'autre mois. Jamais je ne toussais, à
présent je ne peux plus me débarrasser... Et le drôle, c'est que je crache,
c'est que je crache...
Un raclement monta de sa gorge, il cracha noir.
− Est−ce que c'est du sang ? demanda Étienne, osant enfin le questionner.
lentement, Bonnemort s'essuyait la bouche d'un revers de main.
− C'est du charbon... J'en ai dans la carcasse de quoi me chauffer jusqu'à la
fin de mes jours. Et voilà cinq ans que je ne remets pas les pieds au fond.
J'avais ça en magasin, paraît−il, sans même m'en douter. Bah ! ça
conserve ! Il y eut un silence, le marteau lointain battait à coups réguliers
dans la fosse, le vent passait avec sa plainte, comme un cri de faim et de
lassitude venu des profondeurs de la nuit. Devant les flammes qui
s'effaraient, le vieux continuait plus bas, remâchant des souvenirs. Ah !
bien sûr, ce n'était pas d'hier que lui et les siens tapaient à la veine ! La
famille travaillait pour la Compagnie des mines de Montsou, depuis la
création ; et cela datait de loin, il y avait déjà cent six ans. Son aïeul,
Guillaume Maheu, un gamin de quinze ans alors, avait trouvé le charbon
gras à Réquillart, la première fosse de la Compagnie, une vieille fosse
aujourd'hui abandonnée, là−bas, près de la sucrerie Fauvelle. Tout le pays
le savait, à preuve que la veine découverte s'appelait la veine Guillaume,
du prénom de son grand−père. Il ne l'avait pas connu, un gros à ce qu'on
racontait, très fort, mort de vieillesse à soixante ans. Puis, son père,
Nicolas Maheu dit le Rouge, âgé de quarante ans à peine, était resté dans le
Voreux, que l'on fonçait en ce temps−là : un éboulement, un aplatissement
complet, le sang bu et les os avalés par les roches. Deux de ses oncles et
ses trois frères, plus tard, y avaient aussi laissé leur peau. Lui, Vincent
Germinal
I 8
Maheu, qui en était sorti à peu près entier, les jambes mal d'aplomb
seulement, passait pour un malin. Quoi faire, d'ailleurs ? Il fallait travailler.
On faisait ça de père en fils, comme on aurait fait autre chose. Son fils,
Toussaint Maheu, y crevait maintenant, et ses petits−fils, et tout son
monde, qui logeait en face, dans le coron. Cent six ans d'abattage, les
mioches après les vieux, pour le même patron : hein ? beaucoup de
bourgeois n'auraient pas su dire si bien leur histoire !
− Encore, lorsqu'on mange ! murmura de nouveau Étienne.
− C'est ce que je dis, tant qu'on a du pain à manger, on peut vivre.
Bonnemort se tut, les yeux tournés vers le coron, où des lueurs s'allumaient
une à une.
Quatre heures sonnaient au clocher de Montsou, le froid devenait plus vif.
− Et elle est riche, votre Compagnie ? reprit Etienne.
Le vieux haussa les épaules, puis les laissa retomber, comme accablé sous
un écroulement d'écus.
− Ah ! oui, ah ! oui... Pas aussi riche peut−être que sa voisine, la
Compagnie d'Anzin. Mais des millions et des millions tout de même. On
ne compte plus... Dix−neuf fosses, dont treize pour l'exploitation, le
Voreux, la Victoire, Crève−coeur, Mirou, Saint−Thomas, Madeleine,
Feutry−Cantel, d'autres encore, et six pour l'épuisement ou l'aérage,
comme Réquillart... Dix mille ouvriers, des concessions qui s'étendent sur
soixante−sept communes, une extraction de cinq mille tonnes par jour, un
chemin de fer reliant toutes les fosses, et des ateliers, et des fabriques !...
Ah ! oui, ah ! oui, il y en a, de l'argent ! Un roulement de berlines, sur les
tréteaux, fit dresser les oreilles du gros cheval jaune. En bas, la cage devait
être réparée, les moulineurs avaient repris leur besogne. Pendant qu'il
attelait sa bête, pour redescendre, le charretier ajouta doucement, en
s'adressant à elle :
− Faut pas t'habituer à bavarder, fichu paresseux !... Si M. Hennebeau
savait à quoi tu perds le temps ! Étienne, songeur, regardait la nuit. Il
demanda :
− Alors, c'est à M. Hennebeau, la mine ?
− Non, expliqua le vieux, M. Hennebeau n'est que le directeur général. Il
est payé comme nous. D'un geste, le jeune homme montra l'immensité des
ténèbres.
Germinal
I 9
− A qui est−ce donc, tout ça ?
Mais Bonnemort resta un instant suffoqué par une nouvelle crise, d'une
telle violence, qu'il ne pouvait reprendre haleine. Enfin, quand il eut craché
et essuyé l'écume noire de ses lèvres, il dit, dans le vent qui redoublait :
− Hein ? à qui tout ça ?.., On n'en sait rien. A des gens.
Et, de la main, il désignait dans l'ombre un point vague, un lieu ignoré et
reculé, peuplé de ces gens, pour qui les Maheu tapaient à la veine depuis
plus d'un siècle.
Sa voix avait pris une sorte de peur religieuse, c'était comme s'il eût parlé
d'un tabernacle inaccessible, où se cachait le dieu repu et accroupi, auquel
ils donnaient tous leur chair, et qu'ils n'avaient jamais vu.
− Au moins si l'on mangeait du pain à sa suffisance ! répéta pour la
troisième fois Étienne, sans transition apparente.
− Dame, oui ! si l'on mangeait toujours du pain, ça serait trop beau ! Le
cheval était parti, le charretier disparut à son tour, d'un pas traînard
d'invalide. Près du culbuteur, le manoeuvre n'avait point bougé, ramassé en
boule, enfonçant le menton entre ses genoux, fixant sur le vide ses gros
yeux éteints.
Quand il eut repris son paquet, Étienne ne s'éloigna pas encore. Il sentait
les rafales lui glacer le dos, pendant que sa poitrine brûlait, devant le grand
feu. Peut−être, tout de même, ferait−il bien de s'adresser à la fosse : le
vieux pouvait ne pas savoir ; puis, il se résignait, il accepterait n'importe
quelle besogne. Où aller et que devenir, à travers ce pays affamé par le
chômage ? laisser derrière un mur sa carcasse de chien perdu ? Cependant,
une hésitation le troublait, une peur du Voreux, au milieu de cette plaine
rase, noyée sous une nuit si épaisse. A chaque bourrasque, le vent
paraissait grandir, comme s'il eût soufflé d'un horizon sans cesse élargi.
Aucune aube ne blanchissait dans le ciel mort, les hauts fourneaux seuls
flambaient, ainsi que les fours à coke, ensanglantant les ténèbres, sans en
éclairer l'inconnu.
Et le Voreux, au fond de son trou, avec son tassement de bête méchante,
s'écrasait davantage, respirait d'une haleine plus grosse et plus longue, l'air
gêné par sa digestion pénible de chair humaine.
Germinal
I 10
II
Au milieu des champs de blé et de betteraves, le coron des
Deux−Cent−Quarante dormait sous la nuit noire. On distinguait vaguement
les quatre immenses corps de petites maisons adossées, des corps de
caserne ou d'hôpital, géométriques, parallèles, que séparaient les trois
larges avenues, divisées en jardins égaux. Et, sur le plateau désert, on
entendait la seule plainte des rafales, dans les treillages arrachés des
clôtures.
Chez les Maheu, au numéro 16 du deuxième corps, rien ne bougeait. Des
ténèbres épaisses noyaient l'unique chambre du premier étage, comme
écrasant de leur poids le sommeil des êtres que l'on sentait là, en tas, la
bouche ouverte, assommés de fatigue. Malgré le froid vif du dehors, l'air
alourdi avait une chaleur vivante, cet étouffement chaud des chambrées les
mieux tenues, qui sentent le bétail humain.
Quatre heures sonnèrent au coucou de la salle du rez−de−chaussée, rien
encore ne remua, des haleines grêles sifflaient, accompagnées de deux
ronflements sonores. Et, brusquement, ce fut Catherine qui se leva. Dans
sa fatigue, elle avait, par habitude, compté les quatre coups du timbre, à
travers le plancher, sans trouver la force de s'éveiller complètement.
Puis, les jambes jetées hors des couvertures, elle tâtonna, frotta enfin une
allumette et alluma la chandelle. Mais elle restait assise, la tête si pesante,
qu'elle se renversait entre les deux épaules, cédant au besoin invincible de
retomber sur le traversin. Maintenant, la chandelle éclairait la chambre,
carrée, à deux fenêtres, que trois lits emplissaient. Il y avait une armoire,
une table, deux chaises de vieux noyer, dont le ton fumeux tachait
durement les murs, peints en jaune clair. Et rien autre, des hardes pendues
à des clous, une cruche posée sur le carreau, près d'une terrine rouge
servant de cuvette.
Dans le lit de gauche, Zacharie, l'aîné, un garçon de vingt et un ans, était
couché avec son frère Jeanlin, qui achevait sa onzième année ; dans celui
de droite, deux mioches, Lénore et Henri, la première de six ans, le second
II 11
de quatre, dormaient aux bras l'un de l'autre ; tandis que Catherine
partageait le troisième lit avec sa soeur Alzire, si chétive pour ses neuf ans,
qu'elle ne l'aurait même pas sentie près d'elle, sans la bosse de la petite
infirme qui lui enfonçait les côtes. La porte vitrée était ouverte, on
apercevait le couloir du palier, l'espèce de boyau où le père et la mère
occupaient un quatrième lit, contre lequel ils avaient dû installer le berceau
de la dernière venue, Estelle, âgée de trois mois à peine.
Cependant, Catherine fit un effort désespéré. Elle s'étirait, elle crispait ses
deux mains dans ses cheveux roux, qui lui embroussaillaient le front et la
nuque. Fluette pour ses quinze ans, elle ne montrait de ses membres, hors
du fourreau étroit de sa chemise, que des pieds bleuis, comme tatoués de
charbon, et des bras délicats, dont la blancheur de lait tranchait sur le teint
blême du visage, déjà gâté par les continuels lavages au savon noir. Un
dernier bâillement ouvrit sa bouche un peu grande, aux dents superbes
dans la pâleur chlorotique des gencives ; pendant que ses yeux gris
pleuraient de sommeil combattu, avec une expression douloureuse et
brisée, qui semblait enfler de fatigue sa nudité entière.
Mais un grognement arriva du palier, la voix de Maheu bégayait, empâtée :
− Sacré nom ! il est l'heure... C'est toi qui allumes, Catherine ?
− Oui, père... Ça vient de sonner, en bas.
− Dépêche−toi donc, fainéante ! Si tu avais moins dansé hier dimanche, tu
nous aurais réveillés plus tôt... En voilà une vie de paresse ! Et il continua
de gronder, mais le sommeil le reprit à son tour, ses reproches
s'embarrassèrent, s'éteignirent dans un nouveau ronflement.
La jeune fille, en chemise, pieds nus sur le carreau, allait et venait par la
chambre. Comme elle passait devant le lit d'Henri et de Lénore, elle rejeta
sur eux la couverture, qui avait glissé ; et ils ne s'éveillaient pas, anéantis
dans le gros sommeil de l'enfance. Alzire, les yeux ouverts, s'était
retournée pour prendre la place chaude de sa grande soeur, sans prononcer
un mot.
− Dis donc, Zacharie ! et toi, Jeanlin, dis donc ! répétait Catherine, debout
devant les deux frères, qui restaient vautrés, le nez dans le traversin.
Elle dut saisir le grand par l'épaule et le secouer ; puis, tandis qu'il mâchait
des injures, elle prit le parti de les découvrir, en arrachant le drap. Cela lui
parut drôle, elle se mit à rire, lorsqu'elle vit les deux garçons se débattre,
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II 12
les jambes nues.
− C'est bête, lâche−moi ! grogna Zacharie de méchante humeur, quand il
se fut assis. Je n'aime pas les farces... Dire, nom de Dieu ! qu'il faut se
lever ! Il était maigre, dégingandé, la figure longue, salie de quelques rares
poils de barbe, avec les cheveux jaunes et la pâleur anémique de toute la
famille. Sa chemise lui remontait au ventre, et il la baissa, non par pudeur,
mais parce qu'il n'avait pas chaud.
− C'est sonné en bas, répétait Catherine. Allons, houp ! le père se fâche.
Jeanlin, qui s'était pelotonné, referma les yeux, en disant :
− Va te faire fiche, je dors ! Elle eut un nouveau rire de bonne fille. Il était
si petit, les membres grêles, avec des articulations énormes, grossies par
des scrofules, qu'elle le prit, à pleins bras. Mais il gigotait, son masque de
singe blafard et crépu, troué de ses yeux verts, élargi par ses grandes
oreilles, pâlissait de la rage d'être faible. Il ne dit rien il la mordit au sein
droit.
− Méchant bougre ! murmura−t−elle en retenant un cri et en le posant par
terre.
Alzire, silencieuse, le drap au menton, ne s'était pas rendormie. Elle suivait
de ses yeux intelligents d'infirme sa soeur et ses deux frères, qui
maintenant s'habillaient. Une autre querelle éclata autour de la terrine, les
garçons bousculèrent la jeune fille, parce qu'elle se lavait trop longtemps.
Les chemises volaient, pendant que, gonflés encore de sommeil, ils se
soulageaient sans honte avec l'aisance tranquille d'une portée de jeunes
chiens, grandis ensemble. Du reste, Catherine fut prête la première. Elle
enfila sa culotte de mineur, passa la veste de toile, noua le béguin bleu
autour de son chignon ; et, dans ces vêtements propres du lundi, elle avait
l'air d'un petit homme, rien ne lui restait de son sexe, que le dandinement
léger des hanches.
− Quand le vieux rentrera, dit méchamment Zacharie, il sera content de
trouver le lit défait... Tu sais, je lui raconterai que c'est toi.
Le vieux, c'était le grand−père, Bonnemort, qui, travaillant la nuit, se
couchait au jour ; de sorte que le lit ne refroidissait pas, il y avait toujours
dedans quelqu'un à ronfler.
Sans répondre, Catherine s'était mise à tirer la couverture et à la border.
Mais, depuis un instant, des bruits s'entendaient derrière le mur, dans la
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II 13
maison voisine. Ces constructions de briques, installées économiquement
par la Compagnie, étaient si minces que les moindres souffles les
traversaient. On vivait coude à coude, d'un bout à l'autre ; et rien de la vie
intime n'y restait caché, même aux gamins.
Un pas lourd avait ébranlé un escalier, puis il y eut comme une chute
molle, suivie d'un soupir d'aise.
− Bon ! dit Catherine, Levaque descend, et voilà Bouteloup qui va
retrouver la Levaque.
Jeanlin ricana, les yeux d'Alzire eux−mêmes brillèrent.
Chaque matin, ils s'égayaient ainsi du ménage à trois des voisins, un
haveur qui logeait un ouvrier de la coupe à terre, ce qui donnait à la femme
deux hommes, l'un de nuit, l'autre de jour.
− Philomène tousse, reprit Catherine, après avoir tendu l'oreille.
Elle parlait de l'aînée des Levaque, une grande fille de dix−neuf ans, la
maîtresse de Zacharie, dont elle avait deux enfants déjà, si délicate de
poitrine d'ailleurs, qu'elle était cribleuse à la fosse, n'ayant jamais pu
travailler au fond.
− Ah, ouiche ! Philomène ! répondit Zacharie, elle s'en moque, elle dort !...
C'est cochon de dormir jusqu'à six heures ! Il passait sa culotte, lorsqu'il
ouvrit une fenêtre, préoccupé d'une idée brusque. Au−dehors, dans les
ténèbres, le coron s'éveillait, des lumières pointaient une à une, entre les
lames des persiennes. Et ce fut encore une dispute : il se penchait pour
guetter s'il ne verrait pas sortir de chez les Pierron en face, le
maître−porion du Voreux, qu'on accusait de coucher avec la Pierronne ;
tandis que sa soeur lui criait que le mari avait, depuis la veille, pris son
service de jour à l'accrochage, et que bien sûr Dansaert n'avait pu coucher,
cette nuit−là. L'air entrait par bouffées glaciales, tous deux s'emportaient,
en soutenant chacun l'exactitude de ses renseignements, lorsque des cris et
des larmes éclatèrent.
C'était, dans son berceau, Estelle que le froid contrariait.
Du coup, Maheu se réveilla. Qu'avait−il donc dans les os ? Voilà qu'il se
rendormait comme un propre à rien. Et il jurait si fort, que les enfants, à
côté, ne soufflaient plus.
Zacharie et Jeanlin achevèrent de se laver, avec une lenteur déjà lasse.
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II 14
Alzire, les yeux grands ouverts, regardait toujours.
Les deux mioches, Lénore et Henri, aux bras l'un de l'autre, n'avaient pas
remué, respirant du même petit souffle, malgré le vacarme.
− Catherine, donne−moi la chandelle ! cria Maheu.
Elle finissait de boutonner sa veste, elle porta la chandelle dans le cabinet,
laissant ses frères chercher leurs vêtements, au peu de clarté qui venait de
la porte. Son père sautait du lit. Mais elle ne s'arrêta point, elle descendit
en gros bas de laine, à tâtons, et alluma dans la salle une autre chandelle,
pour préparer le café. Tous les sabots de la famille étaient sous le buffet.
− Te tairas−tu, vermine ! reprit Maheu, exaspéré des cris d'Estelle, qui
continuaient.
Il était petit comme le vieux Bonnemort, et il lui ressemblait en gras, la tête
forte, la face plate et livide, sous les cheveux jaunes, coupés très court.
L'enfant hurlait davantage, effrayée par ces grands bras noueux qui se
balançaient au−dessus d'elle.
− Laisse−la, tu sais bien qu'elle ne veut pas se taire, dit la Maheude, en
s'allongeant au milieu du lit.
Elle aussi venait de s'éveiller, et elle se plaignait, c'était bête de ne jamais
faire sa nuit complète. Ils ne pouvaient donc partir doucement ? Enfouie
dans la couverture, elle ne montrait que sa figure longue, aux grands traits,
d'une beauté lourde, déjà déformée à trente−neuf ans par sa vie de misère
et les sept enfants qu'elle avait eus. Les yeux au plafond, elle parla avec
lenteur, pendant que son homme s'habillait.
Ni l'un ni l'autre n'entendait plus la petite qui s'étranglait à crier.
− Hein ? tu sais, je suis sans le sou, et nous voici à lundi seulement :
encore six jours à attendre la quinzaine... Il n'y a pas moyen que ça dure. A
vous tous, vous apportez neuf francs. Comment veux−tu que j'arrive ? nous
sommes dix à la maison.
− Oh ! neuf francs ! se récria Maheu. Moi et Zacharie, trois : ça fait six...
Catherine et le père, deux : ça fait quatre ; quatre et six, dix... Et Jeanlin,
un, ça fait onze.
− Oui, onze, mais il y a les dimanches et les jours de chômage... Jamais
plus de neuf entends−tu ?
Il ne répondit pas, occupé à chercher par terre sa ceinture de cuir. Puis, il
dit en se relevant :
Germinal
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− Faut pas se plaindre, je suis tout de même solide. Il y en a plus d'un, à
quarante−deux ans, qui passe au raccommodage.
− Possible, mon vieux, mais ça ne nous donne pas du pain... Qu'est−ce que
je vais fiche, dis ? Tu n'as rien, toi ?
− J'ai deux sous.
− Garde−les pour boire une chope... Mon Dieu ! qu'est−ce que je vais
fiche ? Six jours, ça n'en finit plus. Nous devons soixante francs à Maigrat,
qui m'a mise à la porte avant−hier.
Ça ne m'empêchera pas de retourner le voir. Mais, s'il s'entête à refuser...
Et la Maheude continua d'une voix morne, la tête immobile, fermant par
instants les yeux sous la clarté triste de la chandelle. Elle disait le buffet
vide, les petits demandant des tartines, le café même manquant, et l'eau qui
donnait des coliques, et les longues journées passées à tromper la faim
avec des feuilles de choux bouillies. Peu à peu, elle avait dû hausser le ton,
car le hurlement d'Estelle couvrait ses paroles. Ces cris devenaient
insoutenables. Maheu parut tout d'un coup les entendre, hors de lui, et il
saisit la petite dans le berceau, il la jeta sur le lit de la mère, en balbutiant
de fureur :
− Tiens ! prends−la, je l'écraserais... Nom de Dieu d'enfant ! ça ne manque
de rien, ça tète, et ça se plaint plus haut que les autres ! Estelle s'était mise
à téter, en effet. Disparue sous la couverture, calmée par la tiédeur du lit,
elle n'avait plus qu'un petit bruit goulu des lèvres.
− Est−ce que les bourgeois de la Piolaine ne t'ont pas dit d'aller les voir ?
reprit le père au bout d'un silence.
La mère pinça la bouche, d'un air de doute découragé.
− Oui, ils m'ont rencontrée, ils portent des vêtements aux enfants pauvres...
Enfin, je mènerai ce matin chez eux Lénore et Henri. S'ils me donnaient
cent sous seulement.
Le silence recommença. Maheu était prêt. Il demeura un moment
immobile, puis il conclut de sa voix sourde :
− Qu'est−ce que tu veux ? c'est comme ça, arrange−toi pour la soupe... Ça
n'avance à rien d'en causer, vaut mieux être là−bas au travail.
− Bien sûr, répondit la Maheude. Souffle la chandelle, je n'ai pas besoin de
voir la couleur de mes idées.
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II 16
Il souffla la chandelle. Déjà, Zacharie et Jeanlin descendaient ; il les
suivit ; et l'escalier de bois craquait sous leurs pieds lourds, chaussés de
laine. Derrière eux, le cabinet et la chambre étaient retombés aux ténèbres.
Les enfants dormaient, les paupières d'Alzire elle−même s'étaient closes.
Mais la mère restait maintenant les yeux ouverts dans l'obscurité, tandis
que, tirant sur sa mamelle pendante de femme épuisée, Estelle ronronnait
comme un petit chat.
En bas, Catherine s'était d'abord occupée du fer, la cheminée de fonte, à
grille centrale, flanquée de deux fours, et où brûlait constamment un feu de
houille. La Compagnie distribuait par mois, à chaque famille, huit
hectolitres d'escaillage, charbon dur ramassé dans les voies. Il s'allumait
difficilement, et la jeune fille qui couvrait le feu chaque soir, n'avait qu'à le
secouer le matin, en ajoutant des petits morceaux de charbon tendre, triés
avec soin. Puis, après avoir posé une bouillotte sur la grille, elle s'accroupit
devant le buffet.
C'était une salle assez vaste, tenant tout le rez−de−chaussée, peinte en vert
pomme, d'une propreté flamande, avec ses dalles lavées à grande eau et
semées de sable blanc.
Outre le buffet de sapin verni, l'ameublement consistait en une table et des
chaises du même bois. Collées sur les murs, des enluminures violentes, les
portraits de l'Empereur et de l'Impératrice donnés par la Compagnie, des
soldats et des saints, bariolés d'or, tranchaient crûment dans la nudité claire
de la pièce ; et il n'y avait d'autres ornements qu'une boîte de carton rose
sur le buffet, et que le coucou à cadran peinturluré, dont le gros tic−tac
semblait emplir le vide du plafond. Près de la porte de l'escalier, une autre
porte conduisait à la cave. Malgré la propreté, une odeur d'oignon cuit,
enfermée depuis la veille, empoisonnait l'air chaud, cet air alourdi, toujours
chargé d'une âcreté de houille.
Devant le buffet ouvert, Catherine réfléchissait. Il ne restait qu'un bout de
pain, du fromage blanc en suffisance, mais à peine une lichette de beurre ;
et il s'agissait de faire les tartines pour eux quatre. Enfin, elle se décida,
coupa les tranches, en prit une qu'elle couvrit de fromage, en frotta une
autre de beurre, puis les colla ensemble : c'était “ le briquet”, la double
tartine emportée chaque matin à la fosse.
Bientôt, les quatre briquets furent en rang sur la table, répartis avec une
Germinal
II 17
sévère justice, depuis le gros du père jusqu'au petit de Jeanlin.
Catherine, qui paraissait toute à son ménage, devait pourtant rêvasser aux
histoires que Zacharie racontait sur le maître−porion et la Pierronne, car
elle entrebâilla la porte d'entrée et jeta un coup d'oeil dehors. Le vent
soufflait toujours, des clartés plus nombreuses couraient sur les façades
basses du coron, d'où montait une vague trépidation de réveil. Déjà des
portes se refermaient, des files noires d'ouvriers s'éloignaient dans la nuit.
Était−elle bête, de se refroidir, puisque le chargeur à l'accrochage dormait
bien sûr, en attendant d'aller prendre son service, à six heures ! Et elle
restait, elle regardait la maison, de l'autre côté des jardins. La porte
s'ouvrit, sa curiosité s'alluma. Mais ce ne pouvait être que la petite des
Pierron, Lydie, qui partait pour la fosse. Un bruit sifflant de vapeur la fit se
tourner. Elle ferma, se hâta de courir : l'eau bouillait et se répandait,
éteignant le feu. Il ne restait plus de café, elle dut se contenter de passer
l'eau sur le marc de la veille ; puis, elle sucra dans la cafetière, avec de la
cassonade. Justement, son père et ses deux frères descendaient.
− Fichtre ! déclara Zacharie, quand il eut mis le nez dans son bol, en voilà
un qui ne nous cassera pas la tête ! Maheu haussa les épaules d'un air
résigné.
− Bah ! c'est chaud, c'est bon tout de même.
Jeanlin avait ramassé les miettes des tartines et trempait une soupe, Après
avoir bu, Catherine acheva de vider la cafetière dans les gourdes de
fer−blanc. Tous quatre, debout, mal éclairés par la chandelle fumeuse,
avalaient en hâte, − Y sommes−nous à la fin ! dit le père. On croirait qu'on
a des rentes ! Mais une voix vint de l'escalier, dont ils avaient laissé la
porte ouverte. C'était la Maheude qui criait :
− Prenez tout le pain, j'ai un peu de vermicelle pour les enfants !
− Oui, oui ! répondit Catherine.
Elle avait recouvert le feu, en calant, sur un coin de la grille, un restant de
soupe, que le grand−père trouverait chaude, lorsqu'il rentrerait à six heures.
Chacun prit sa paire de sabots sous le buffet, se passa la ficelle de sa
gourde à l'épaule, et fourra son briquet dans son dos, entre la chemise et la
veste. Et ils sortirent, les hommes devant, la fille derrière, soufflant la
chandelle, donnant un tour de clef. La maison redevint noire.
− Tiens ! nous filons ensemble, dit un homme qui refermait la porte de la
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II 18
maison voisine.
C'était Levaque, avec son fils Bébert, un gamin de douze ans, grand ami de
Jeanlin. Catherine, étonnée, étouffa un rire, à l'oreille de Zacharie : quoi
donc ? Bouteloup n'attendait même plus que le mari fût parti ! Maintenant,
dans le coron, les lumières s'éteignaient. Une dernière porte claqua, tout
dormait de nouveau, les femmes et les petits reprenaient leur somme, au
fond des lits plus larges. Et, du village éteint au Voreux qui soufflait, c'était
sous les rafales un lent défilé d'ombres, le départ des charbonniers pour le
travail, roulant des épaules, embarrassés de leurs bras, qu'ils croisaient sur
la poitrine ; tandis que, derrière, le briquet faisait à chacun une bosse.
Vêtus de toile mince, ils grelottaient de froid, sans se hâter davantage,
débandés le long de la route, avec un piétinement de troupeau.
Étienne, descendu enfin du terri, venait d'entrer au Voreux ; et les hommes
auxquels il s'adressait, demandant s'il y avait du travail, hochaient la tête,
lui disaient tous d'attendre le maître−porion. On le laissait libre, au milieu
des bâtiments mal éclairés, pleins de trous noirs, inquiétants avec la
complication de leurs salles et de leurs étages. Après avoir monté un
escalier obscur à moitié détruit, il s'était trouvé sur une passerelle
branlante, puis avait traversé le hangar du criblage, plongé dans une nuit si
profonde, qu'il marchait les mains en avant, pour ne pas se heurter. Devant
lui, brusquement, deux yeux jaunes, énormes, trouèrent les ténèbres. Il
était sous le beffroi, dans la salle de recette à la bouche même du puits.
Un porion, le père Richomme, un gros à figure de bon gendarme, barrée de
moustaches grises, se dirigeait Justement vers le bureau du receveur.
− On n'a pas besoin d'un ouvrier ici, pour n'importe quel travail ? demanda
de nouveau Étienne.
Richomme allait dire non ; mais il se reprit et répondit comme les autres,
en s'éloignant :
− Attendez M. Dansaert, le maître−porion.
Quatre lanternes étaient plantées là, et les réflecteurs, qui jetaient toute la
lumière sur le puits, éclairaient vivement les rampes de fer, les leviers des
signaux et des verrous, les madriers des guides, où glissaient les deux
cages. Le reste, la vaste salle, pareille à une nef d'église, se noyait, peuplée
de grandes ombres flottantes. Seule, la lampisterie flambait au fond, tandis
que, dans le bureau du receveur, une maigre lampe mettait comme une
Germinal
II 19
étoile près de s'éteindre. L'extraction venait d'être reprise ; et, sur les dalles
de fonte, c'était un tonnerre continu, les berlines de charbon roulées sans
cesse, les courses des moulineurs, dont on distinguait les longues échines
penchées, dans le remuement de toutes ces choses noires et bruyantes qui
s'agitaient.
Un instant, Étienne resta immobile, assourdi, aveuglé. Il était glacé, des
courants d'air entraient de partout. Alors, il fit quelques pas, attiré par la
machine, dont il voyait maintenant luire les aciers et les cuivres. Elle se
trouvait en arrière du puits, à vingt−cinq mètres, dans une salle plus haute,
et assise si carrément sur son massif de briques, qu'elle marchait à toute
vapeur, de toute sa force de quatre cents chevaux, sans que le mouvement
de sa bielle énorme, émergeant et plongeant avec une douceur huilée,
donnât un frisson aux murs. Le machineur, debout à la barre de mise en
train, écoutait les sonneries des signaux, ne quittait pas des yeux le tableau
indicateur, où le puits était figuré, avec ses étages différents, par une
rainure verticale, que parcouraient des plombs pendus à des ficelles,
représentant les cages. Et, à chaque départ, quand la machine se remettait
en branle, les bobines, les deux immenses roues de cinq mètres de rayon,
aux moyeux desquels les deux câbles d'acier s'enroulaient et se déroulaient
en sens contraire, tournaient d'une telle vitesse, qu'elles n'étaient plus
qu'une poussière grise.
− Attention donc ! crièrent trois moulineurs, qui traînaient une échelle
gigantesque. Étienne avait manqué d'être écrasé. Ses yeux s'habituaient, il
regardait en l'air filer les câbles, plus de trente mètres de ruban d'acier, qui
montaient d'une volée dans le beffroi, où ils passaient sur les molettes,
pour descendre à pic dans le puits s'attacher aux cages d'extraction. Une
charpente de fer, pareille à la haute charpente d'un clocher, portait les
molettes. C'était un glissement d'oiseau, sans un bruit, sans un heurt, la
fuite rapide, le continuel va−et−vient d'un fil de poids énorme, qui pouvait
enlever jusqu'à douze mille kilogrammes, avec une vitesse de dix mètres à
la seconde.
− Attention donc, nom de Dieu ! crièrent de nouveau les moulineurs, qui
poussaient l'échelle de l'autre côté, pour visiter la molette de gauche.
lentement, Étienne revint à la recette. Ce vol géant sur sa tête l'ahurissait.
Et, grelottant dans les courants d'air, il regarda la manoeuvre des cages, les
Germinal
II 20
oreilles cassées par le roulement des berlines. Près du puits, le signal
fonctionnait, un lourd marteau à levier, qu'une corde tirée du fond laissait
tomber sur un billot. Un coup pour arrêter, deux pour descendre, trois pour
monter : c'était sans relâche comme des coups de massue dominant le
tumulte, accompagnés d'une claire sonnerie de timbre ; pendant que le
moulineur, dirigeant la manoeuvre, augmentait encore le tapage, en criant
des ordres au machineur, dans un porte−voix. Les cages, au milieu de ce
branle−bas, apparaissaient et s'enfonçaient, se vidaient et se remplissaient,
sans qu'Etienne comprit rien à ces besognes compliquées. Il ne comprenait
bien qu'une chose : le puits avalait des hommes par bouchées de vingt et de
trente, et d'un coup de gosier si facile, qu'il semblait ne pas les sentir
passer. Dès quatre heures, la descente des ouvriers commençait. Ils
arrivaient de la baraque, pieds nus, la lampe à la main, attendant par petits
groupes d'être en nombre suffisant. Sans un bruit, d'un jaillissement doux
de bête nocturne, la cage de fer montait du noir, se calait sur les verrous,
avec ses quatre étages contenant chacun deux berlines pleines de charbon.
Des moulineurs, aux différents paliers, sortaient les berlines, les
remplaçaient par d'autres, vides ou chargées à l'avance des bois de taille. Et
c'était dans les berlines vides que s'empilaient les ouvriers, cinq par cinq,
jusqu'à quarante d'un coup, lorsqu'ils tenaient toutes les cases. Un ordre
partait du porte−voix, un beuglement sourd et indistinct, pendant qu'on
tirait quatre fois la corde du signal d'en bas, “sonnant à la viande”, pour
prévenir de ce chargement de chair humaine. Puis, après un léger sursaut,
la cage plongeait silencieuse, tombait comme une pierre, ne laissait
derrière elle que la fuite vibrante du câble. ,− C'est profond ? demanda
Etienne à un mineur, qui attendait près de lui, l'air somnolent.
− Cinq cent cinquante−quatre mètres, répondit l'homme.
Mais il y a quatre accrochages au−dessus, le premier à trois cent vingt.
Tous deux se turent, les yeux sur le câble qui remontait.
Étienne reprit :
− Et quand ça casse ?
− Ah ! quand ça casse...
Le mineur acheva d'un geste. Son tour était arrivé, la cage avait reparu, de
son mouvement aisé et sans fatigue. Il s'y accroupit avec des camarades,
elle replongea, puis jaillit de nouveau au bout de quatre minutes à peine,
Germinal
II 21
pour engloutir une autre charge d'hommes. Pendant une demi−heure, le
puits en dévora de la sorte, d'une gueule plus ou moins gloutonne, selon la
profondeur de l'accrochage où ils descendaient, mais sans un arrêt, toujours
affamé, de boyaux géants capables de digérer un peuple. Cela s'emplissait,
s'emplissait encore, et les ténèbres restaient mortes, la cage montait du vide
dans le même silence vorace.
Étienne, à la longue, fut repris du malaise qu'il avait éprouvé déjà sur le
terri. Pourquoi s'entêter ? ce maître porion le congédierait comme les
autres. Une peur vague le décida brusquement : il s'en alla, il ne s'arrêta
dehors que devant le bâtiment des générateurs. La porte, grande ouverte,
laissait voir sept chaudières à deux foyers. Au milieu de la buée blanche,
dans le sifflement des fuites, un chauffeur était occupé à charger un des
foyers, dont l'ardente fournaise se faisait sentir jusque sur le seuil ; et le
jeune homme, heureux d'avoir chaud, s'approchait, lorsqu'il rencontra une
nouvelle bande de charbonniers, qui arrivait à la fosse. C'étaient les Maheu
et les Levaque. Quand il aperçut, en tête, Catherine avec son air doux de
garçon, l'idée superstitieuse lui vint de risquer une dernière demande.
− Dites donc, camarade, on n'a pas besoin d'un ouvrier ici, pour n'importe
quel travail ?
Elle le regarda, surprise, un peu effrayée de cette voix brusque qui sortait
de l'ombre. Mais, derrière elle, Maheu avait entendu, et il répondit, il causa
un instant. Non, on n'avait besoin de personne. Ce pauvre diable d'ouvrier,
perdu sur les routes, l'intéressait. Lorsqu'il le quitta, il dit aux autres :
− Hein ! on pourrait être comme ça... Faut pas se plaindre, tous n'ont pas
du travail à crever.
La bande entra et alla droit à la baraque, vaste salle grossièrement crépie,
entourée d'armoires que fermaient des cadenas. Au centre, une cheminée
de fer, une sorte de poêle sans porte, était rouge, si bourrée de houille
incandescente, que des morceaux craquaient et déboulaient sur la terre
battue du sol. La salle ne se trouvait éclairée que par ce brasier, dont les
reflets sanglants dansaient le long des boiseries crasseuses, jusqu'au
plafond sali d'une poussière noire.
Comme les Maheu arrivaient, des rires éclataient dans la grosse chaleur.
Une trentaine d'ouvriers étaient debout, le dos tourné à la flamme, se
rôtissant d'un air de jouissance.
Germinal
II 22
Avant la descente, tous venaient ainsi prendre et emporter dans la peau un
bon coup de feu, pour braver l'humidité du puits. Mais, ce matin−là, on
s'égayait davantage, on plaisantait la Mouquette, une herscheuse de
dix−huit ans, bonne fille dont la gorge et le derrière énormes crevaient la
veste et la culotte. Elle habitait Réquillart avec son père, le vieux Mouque,
palefrenier, et Mouquet son frère, moulineur ; seulement, les heures de
travail n'étant pas les mêmes, elle se rendait seule à la fosse ; et, au milieu
des blés en été, contre un mur en hiver, elle se donnait du plaisir, en
compagnie de son amoureux de la semaine. Toute la mine y passait, une
vraie tournée de camarades, sans autre conséquence. Un jour qu'on lui
reprochait un doutier de Marchiennes, elle avait failli crever de colère,
criant qu'elle se respectait trop, qu'elle se couperait un bras, si quelqu'un
pouvait se flatter de l'avoir vue avec un autre qu'un charbonnier.
− Ce n'est donc plus le grand Chaval ? disait un mineur en ricanant. T'as
pris ce petiot−là ? Mais lui faudrait une échelle !... Je vous ai aperçus
derrière Réquillart. A preuve qu'il est monté sur une borne.
− Après ? répondait la Mouquette en belle humeur.
Qu'est−ce que ça te fiche ? On ne t'a pas appelé pour que tu pousses.
Et cette grossièreté bon enfant redoublait les éclats des hommes, qui
enflaient leurs épaules, à demi cuites par le poêle ; tandis que, secouée
elle−même de rires, elle promenait au milieu d'eux l'indécence de son
costume, d'un comique troublant, avec ses bosses de chair, exagérées
jusqu'à l'infirmité.
Mais la gaieté tomba, Mouquette racontait à Maheu que Fleurance, la
grande Fleurance, ne viendrait plus : on l'avait trouvée, la veille, raide sur
son lit, les uns disaient d'un décrochement du coeur, les autres d'un litre de
genièvre bu trop vite. Et Maheu se désespérait : encore de la malchance,
voilà qu'il perdait une de ses herscheuses, sans pouvoir la remplacer
immédiatement ! Il travaillait au marchandage, ils étaient quatre haveurs
associés dans sa taille, lui, Zacharie, Levaque et Chaval. S'ils n'avaient plus
que Catherine pour rouler, la besogne allait souffrir. Tout d'un coup, il
cria :
− Tiens ! et cet homme qui cherchait de l'ouvrage ! Justement, Dansaert
passait devant la baraque. Maheu lui conta l'histoire, demanda
l'autorisation d'embaucher l'homme ; et il insistait sur le désir que
Germinal
II 23
témoignait la Compagnie de substituer aux herscheuses des garçons,
comme à Anzin. Le maître−porion eut d'abord un sourire, car le projet
d'exclure les femmes du fond répugnait d'ordinaire aux mineurs, qui
s'inquiétaient du placement de leurs filles, peu touchés de la question de
moralité et d'hygiène. Enfin, après avoir hésité, il permit, mais en se
réservant de faire ratifier sa décision par M. Négrel, l'ingénieur.
− Ah bien ! déclara Zacharie, il est loin, l'homme, s'il court toujours !
− Non, dit Catherine, je l'ai vu s'arrêter aux chaudières.
− Va donc, fainéante ! cria Maheu.
La jeune fille s'élança, pendant qu'un flot de mineurs montaient au puits,
cédant le feu à d'autres. Jeanlin, sans attendre son père, alla lui aussi
prendre sa lampe, avec Bébert, gros garçon naïf, et Lydie, chétive fillette
de dix ans.
Partie devant eux, la Mouquette s'exclamait dans l'escalier noir, en les
traitant de sales mioches et en menaçant de les gifler, s'ils la pinçaient.
Étienne, dans le bâtiment aux chaudières, causait en effet avec le
chauffeur, qui chargeait les foyers de charbon. Il éprouvait un grand froid,
à l'idée de la nuit où il lui fallait rentrer. Pourtant, il se décidait à partir,
lorsqu'il sentit une main se poser sur son épaule, − Venez, dit Catherine, il
y a quelque chose pour vous.
D'abord, il ne comprit pas. Puis, il eut un élan de joie, il serra
énergiquement les mains de la jeune fille.
− Merci, camarade... Ah ! vous êtes un bon bougre, par exemple ! Elle se
mit à rire, en le regardant dans la rouge lueur des foyers, qui les éclairaient.
Cela l'amusait, qu'il la prît pour un garçon, fluette encore, son chignon
caché sous le béguin.
Lui, riait aussi de contentement ; et ils restèrent un instant tous deux à se
rire à la face, les joues allumées.
Maheu, dans la baraque, accroupi devant sa graisse, retirait ses sabots et
ses gros bas de laine. Lorsque Etienne fut là, on régla tout en quatre
paroles : trente sous par jour, un travail fatigant, mais qu'il apprendrait vite,
Le haveur lui conseilla de garder ses souliers, et il lui prêta une vieille
barrette, un chapeau de cuir destiné à garantir le crâne, précaution que le
père et les enfants dédaignaient. Les outils furent sortis de la caisse, où se
trouvait Justement la pelle de Fleurance. Puis, quand Maheu y eut enfermé
Germinal
II 24
leurs sabots, leurs bas, ainsi que le paquet d'Étienne, il s'impatienta
brusquement.
− Que fait−il donc, cette rosse de Chaval ? Encore quelque fille culbutée
sur un tas de pierres !... Nous sommes en retard d'une demi−heure,
aujourd'hui.
Zacharie et Levaque se rôtissaient tranquillement les épaules. Le premier
finit par dire :
− C'est Chaval que tu attends ?... Il est arrivé avant nous, il est descendu
tout de suite.
− Comment ! tu sais ça et tu ne m'en dis rien !... Allons ! allons !
dépêchons.
Catherine, qui chauffait ses mains, dut suivre la bande.
Etienne la laissa passer, monta derrière elle. De nouveau, il voyageait dans
un dédale d'escaliers et de couloirs obscurs, où les pieds nus faisaient un
bruit mou de vieux chaussons.
Mais la lampisterie flamboya, une pièce vitrée, emplie de râteliers qui
alignaient par étages des centaines de lampes Davy, visitées, lavées de la
veille, allumées comme des cierges au fond d'une chapelle ardente. Au
guichet, chaque ouvrier prenait la sienne, poinçonnée à son chiffre ; puis, il
l'examinait, la fermait lui−même ; pendant que le marqueur, assis à une
table, inscrivait sur le registre l'heure de la descente.
Il fallut que Maheu intervînt pour la lampe de son nouveau herscheur. Et il
y avait encore une précaution, les ouvriers défilaient devant un
vérificateur, qui s'assurait si toutes les lampes étaient bien fermées.
− Fichtre ! il ne fait pas chaud ici, murmura Catherine grelottante.
Etienne se contenta de hocher la tête. Il se trouvait devant le puits, au
milieu de la vaste salle, balayée de courants d'air. Certes, il se croyait
brave, et pourtant une émotion désagréable le serrait à la gorge, dans le
tonnerre des berlines, les coups sourds des signaux, le beuglement étouffé
du porte−voix, en face du vol continu de ces câbles, déroulés et enroulés à
toute vapeur par les bobines de la machine. Les cages montaient,
descendaient avec leur glissement de bête de nuit, engouffraient toujours
des hommes, que la gueule du trou semblait boire. C'était son tour
maintenant, il avait très froid, il gardait un silence nerveux, qui faisait
ricaner Zacharie et Levaque ; car tous deux désapprouvaient l'embauchage
Germinal
II 25
de cet inconnu, Levaque surtout, blessé de n'avoir pas été consulté. Aussi
Catherine fut−elle heureuse d'entendre son père expliquer les choses au
jeune homme.
− Regardez, au−dessus de la cage, il y a un parachute, des crampons de fer
qui s'enfoncent dans les guides, en cas de rupture. Ça fonctionne, oh ! pas
toujours... Oui, le puits est divisé en trois compartiments, fermés par des
planches, du haut en bas : au milieu les cages, à gauche le goyot des
échelles...
Mais il s'interrompit pour gronder, sans se permettre de trop hausser la
voix :
− Qu'est−ce que nous fichons là, nom de Dieu ! Est−il permis de nous faire
geler de la sorte ! Le porion Richomme, qui allait descendre lui aussi, sa
lampe à feu libre fixée par un clou dans le cuir de sa barrette, l'entendit se
plaindre.
− Méfie−toi, gare aux oreilles ! murmura−t−il paternellement, en vieux
mineur resté bon pour les camarades. Faut bien que les manoeuvres se
fassent... Tiens ! nous y sommes, embarque avec ton monde.
La cage, en effet, garnie de bandes de tôle et d'un grillage à petites mailles,
les attendait, d'aplomb sur les verrous.
Maheu, Zacharie, Levaque, Catherine se glissèrent dans une berline du
fond ; et, comme ils devaient y tenir cinq, Étienne y entra à son tour ; mais
les bonnes places étaient prises, il lui fallut se tasser près de la jeune fille,
dont un coude lui labourait le ventre. Sa lampe l'embarrassait, on lui
conseilla de l'accrocher à une boutonnière de sa veste. Il n'entendit pas, la
garda maladroitement à la main. L'embarquement continuait, dessus et
dessous, un enfournement confus de bétail. On ne pouvait donc partir, que
se passait−il ? Il lui semblait s'impatienter depuis de longues minutes.
Enfin, une secousse l'ébranla, et tout sombra ; les objets autour de lui
s'envolèrent, tandis qu'il éprouvait un vertige anxieux de chute, qui lui
tirait les entrailles. Cela dura tant qu'il fut au jour, franchissant les deux
étages des recettes, au milieu de la fuite tournoyante des charpentes. Puis,
tombé dans le noir de la fosse, il resta étourdi, n'ayant plus la perception
nette de ses sensations.
− Nous voilà partis, dit paisiblement Maheu.
Germinal
II 26
Tous étaient à l'aise. Lui, par moments, se demandait s'il descendait ou s'il
montait. Il y avait comme des immobilités, quand la cage filait droit, sans
toucher aux guides ; et de brusques trépidations se produisaient ensuite,
une sorte de dansement dans les madriers, qui lui donnait la peur d'une
catastrophe. Du reste, il ne pouvait distinguer les parois du puits, derrière
le grillage où il collait sa face. Les lampes éclairaient mal le tassement des
corps, à ses pieds. Seule, la lampe à feu libre du porion, dans la berline
voisine, brillait comme un phare.
− Celui−ci a quatre mètres de diamètre, continuait Maheu, pour l'instruire.
Le cuvelage aurait bon besoin d'être refait, car l'eau filtre de tous côtés...
Tenez ! nous arrivons au niveau, entendez−vous ?
Etienne se demandait Justement quel était ce bruit d'averse. Quelques
grosses gouttes avaient d'abord sonné sur le toit de la cage, comme au
début d'une ondée ; et, maintenant, la pluie augmentait, ruisselait, se
changeait en un véritable déluge. Sans doute, la toiture était trouée, car un
filet d'eau, coulant sur son épaule, le trempait jusqu'à la chair. Le froid
devenait glacial, on enfonçait dans une humidité noire, lorsqu'on traversa
un rapide éblouissement, la vision d'une caverne où des hommes
s'agitaient, à la lueur d'un éclair. Déjà, on retombait au néant.
Maheu disait :
− C'est le premier accrochage. Nous sommes à trois cent vingt mètres...
Regardez la vitesse.
Levant sa lampe, il éclaira un madrier des guides, qui filait ainsi qu'un rail
sous un train lancé à toute vapeur ; et, au−delà, on ne voyait toujours rien.
Trois autres accrochages passèrent, dans un envolement de clartés. La
pluie assourdissante battait les ténèbres.
− Comme c'est profond ! murmura Etienne.
Cette chute devait durer depuis des heures. Il souffrait de la fausse position
qu'il avait prise, n'osant bouger, torturé surtout par le coude de Catherine.
Elle ne prononçait pas un mot, il la sentait seulement contre lui, qui le
réchauffait.
Lorsque la cage, enfin, s'arrêta au fond, à cinq cent cinquante−quatre
mètres, il s'étonna d'apprendre que la descente avait duré juste une minute.
Mais le bruit des verrous qui se fixaient, la sensation sous lui de cette
solidité, l'égaya brusquement ; et ce fut en plaisantant qu'il tutoya
Germinal
II 27
Catherine.
− Qu'as−tu sous la peau, à être chaud comme ça ?... J'ai ton coude dans le
ventre, bien sûr.
Alors, elle éclata aussi. Était−il bête, de la prendre encore pour un garçon !
Il avait donc les yeux bouchés ?
− C'est dans l'oeil que tu l'as, mon coude, répondit−elle, au milieu d'une
tempête de rires, que le jeune homme, surpris, ne s'expliqua point.
La cage se vidait, les ouvriers traversèrent la salle de l'accrochage, une
salle taillée dans le roc, voûtée en maçonnerie, et que trois grosses lampes
à feu libre éclairaient. Sur les dalles de fonte, les chargeurs roulaient
violemment des berlines pleines. Une odeur de cave suintait des murs, une
fraîcheur salpêtrée où passaient des souffles chauds, venus de l'écurie
voisine. Quatre galeries s'ouvraient là, béantes.
− Par ici, dit Maheu à Étienne. Vous n'y êtes pas. Nous avons à faire deux
bons kilomètres.
Les ouvriers se séparaient, se perdaient par groupes, au fond de ces trous
noirs. Une quinzaine venaient de s'engager dans celui de gauche ; et
Étienne marchait le dernier, derrière Maheu, que précédaient Catherine,
Zacharie et Levaque. C'était une belle galerie de roulage, à travers banc, et
d'un roc si solide, qu'elle avait eu besoin seulement d'être muraillée en
partie. Un par un, ils allaient, ils allaient toujours, sans une parole, avec les
petites flammes des lampes.
Le jeune homme butait à chaque pas, s'embarrassait les pieds dans les rails.
Depuis un instant, un bruit sourd l'inquiétait, le bruit lointain d'un orage
dont la violence semblait croître et venir des entrailles de la terre. Etait−ce
le tonnerre d'un éboulement, écrasant sur leurs têtes la masse énorme qui
les séparait du jour ? Une clarté perça la nuit, il sentit trembler le roc ; et,
lorsqu'il se fut rangé le long du mur, comme les camarades, il vit passer
contre sa face un gros cheval blanc, attelé à un train de berlines. Sur la
première, tenant les guides, Bébert était assis ; tandis que Jeanlin, les
poings appuyés au bord de la dernière, courait pieds nus.
On se remit en marche. Plus loin, un carrefour se présenta, deux nouvelles
galeries s'ouvraient, et la bande s'y divisa encore, les ouvriers se
répartissaient peu à peu dans tous les chantiers de la mine. Maintenant, la
galerie de roulage était boisée, des étais de chêne soutenaient le toit,
Germinal
II 28
faisaient à la roche ébouleuse une chemise de charpente, derrière laquelle
on apercevait les lames des schistes, étincelants de mica, et la masse
grossière des grès, ternes et rugueux. Des trains de berlines pleines ou
vides passaient continuellement, se croisaient, avec leur tonnerre emporté
dans l'ombre par des bêtes vagues, au trot de fantôme. Sur la double voie
d'un garage, un long serpent noir dormait, un train arrêté, dont le cheval
s'ébroua, si noyé de nuit, que sa croupe confuse était comme un bloc tombé
de la voûte. Des portes d'aérage battaient, se refermaient lentement. Et, à
mesure qu'on avançait, la galerie devenait plus étroite, plus basse, inégale
de toit, forçant les échines à se plier sans cesse.
Etienne, rudement, se heurta la tête. Sans la barrette de cuir, il avait le
crâne fendu. Pourtant, il suivait avec attention, devant lui, les moindres
gestes de Maheu, dont la silhouette sombre se détachait sur la lueur des
lampes. Pas un des ouvriers ne se cognait, ils devaient connaître chaque
bosse, noeud des bois ou renflement de la roche. Le jeune homme souffrait
aussi du sol glissant, qui se trempait de plus en plus. Par moments, il
traversait de véritables mares, que le gâchis boueux des pieds révélait seul.
Mais ce qui l'étonnait surtout, c'étaient les brusques changements de
température. En bas du puits, il faisait très frais, et dans la galerie de
roulage, par où passait tout l'air de la mine, soufflait un vent glacé, dont la
violence tournait à la tempête, entre les muraillements étroits. Ensuite, à
mesure qu'on s'enfonçait dans les autres voies, qui recevaient seulement
leur part disputée d'aérage, le vent tombait, la chaleur croissait, une chaleur
suffocante d'une pesanteur de plomb.
Maheu n'avait plus ouvert la bouche. Il prit à droite une nouvelle galerie,
en disant simplement à Etienne, sans se tourner :
− La veine Guillaume.
C'était la veine où se trouvait leur taille. Dés les premières enjambées,
Étienne se meurtrit de la tête et des coudes.
Le toit en pente descendait si bas, que sur des longueurs de vingt et trente
mètres, il devait marcher cassé en deux. L'eau arrivait aux chevilles. On fit
ainsi deux cents mètres ; et, tout d'un coup, il vit disparaître Levaque,
Zacharie et Catherine, qui semblaient s'être envolés par une fissure mince,
ouverte devant lui.
− Il faut monter, reprit Maheu. Pendez votre lampe à une boutonnière, et
Germinal
II 29
accrochez−vous aux bois.
Lui−même disparut. Etienne dut le suivre. Cette cheminée, laissée dans la
veine, était réservée aux mineurs et desservait toutes les voies secondaires.
Elle avait l'épaisseur de la couche de charbon, à peine soixante
centimètres. Heureusement le jeune homme était mince, car, maladroit
encore, il s'y hissait avec une dépense inutile de muscles, aplatissant les
épaules et les hanches, avançant à la force des poignets, cramponné aux
bois. Quinze mètres plus haut, on rencontra la première voie secondaire ;
mais il fallut continuer, la taille de Maheu et consorts était la sixième voie,
dans l'enfer, ainsi qu'ils disaient ; et, de quinze mètres en quinze mètres, les
voies se superposaient, la montée n'en finissait plus, à travers cette fente
qui raclait le dos et la poitrine. Etienne râlait, comme si le poids des roches
lui eût broyé les membres, les mains arrachées, les jambes meurtries,
manquant d'air surtout, au point de sentir le sang lui crever la peau.
Vaguement, dans une voie, il aperçut deux bêtes accroupies, une petite,
une grosse, qui poussaient des berlines : c'étaient Lydie et la Mouquette,
déjà au travail. Et il lui restait à grimper la hauteur de deux tailles ! La
sueur l'aveuglait, il désespérait de rattraper les autres, dont il entendait les
membres agiles frôler le roc d'un long glissement.
− Courage, ça y est ! dit la voix de Catherine.
Mais, comme il arrivait en effet, une autre voix cria du fond de la taille :
− Eh bien, quoi donc ? est−ce qu'on se fout du monde... ?
J'ai deux kilomètres à faire de Montsou, et je suis là le premier ! C'était
Chaval, un grand maigre de vingt−cinq ans, osseux, les traits forts, qui se
fâchait d'avoir attendu. Lorsqu'il aperçut Etienne, il demanda, avec une
surprise de mépris :
− Qu'est−ce que c'est que ça ?
Et, Maheu lui ayant conté l'histoire, il ajouta entre les dents :
− Alors, les garçons mangent le pain des filles ! Les deux hommes
échangèrent un regard, allumé d'une de ces haines d'instinct qui flambent
subitement. Étienne avait senti l'injure, sans comprendre encore. Un
silence régna, tous se mettaient au travail. C'étaient enfin les veines peu à
peu emplies, les tailles en activité, à chaque étage, au bout de chaque voie.
Le puits dévorateur avait avalé sa ration quotidienne d'hommes, près de
sept cents ouvriers, qui besognaient à cette heure dans cette fourmilière
Germinal
II 30
géante, trouant la terre de toutes parts, la criblant ainsi qu'un vieux bois
piqué des vers. Et, au milieu du silence lourd, de l'écrasement des couches
profondes, on aurait pu, l'oreille collée à la roche, entendre le branle de ces
insectes humains en marche, depuis le vol du câble qui montait et
descendait la cage d'extraction, jusqu'à la morsure des outils entamant la
houille, au fond des chantiers d'abattage.
Étienne, en se Tournant, se trouva de nouveau serré contre Catherine.
Mais, cette fois, il devina les rondeurs naissantes de la gorge, il comprit
tout d'un coup cette tiédeur qui l'avait pénétré.
− Tu es donc une fille ? murmura−t−il, stupéfait.
Elle répondit de son air gai, sans rougeur :
− Mais oui... Vrai ! tu y as mis le temps !
Germinal
II 31
III
Les quatre haveurs venaient de s'allonger les uns au−dessus des autres, sur
toute la montée du front de taille. Séparés par les planches à crochets qui
retenaient le charbon abattu, ils occupaient chacun quatre mètres environ
de la veine ; et cette veine était si mince, épaisse à peine en cet endroit de
cinquante centimètres, qu'ils se trouvaient là comme aplatis entre le toit et
le mur, se traînant des genoux et des coudes, ne pouvant se retourner sans
se meurtrir les épaules. Ils devaient, pour attaquer la houille, rester couchés
sur le flanc, le cou tordu, les bras levés et brandissant de biais la rivelaine,
le pic à manche court.
En bas, il y avait d'abord Zacharie ; Levaque et Chaval s'étageaient
au−dessus ; et, tout en haut enfin, était Maheu.
Chacun havait le lit de schiste, qu'il creusait à coups de rivelaine ; puis, il
pratiquait deux entailles verticales dans la couche, et il détachait le bloc, en
enfonçant un coin de fer, à la partie supérieure. La houille était grasse, le
bloc se brisait, roulait en morceaux le long du ventre et des cuisses.
Quand ces morceaux, retenus par la planche, s'étaient amassés sous eux,
les haveurs disparaissaient, murés dans l'étroite fente.
C'était Maheu qui souffrait le plus. En haut, la température montait jusqu'à
trente−cinq degrés, l'air ne circulait pas, l'étouffement à la longue devenait
mortel. Il avait dû, pour voir clair, fixer sa lampe à un clou, près de sa tête ;
et cette lampe, qui chauffait son crâne, achevait de lui brûler le sang.
Mais son supplice s'aggravait surtout de l'humidité. La roche, au−dessus de
lui, à quelques centimètres de son visage, ruisselait d'eau, de grosses
gouttes continues et rapides, tombant sur une sorte de rythme entêté,
toujours à la même place. Il avait beau tordre le cou, renverser la nuque :
elles battaient sa face, s'écrasaient, claquaient sans relâche. Au bout d'un
quart d'heure, il était trempé, couvert de sueur lui−même, fumant d'une
chaude buée de lessive. Ce matin−là, une goutte, s'acharnant dans son oeil,
le faisait jurer. Il ne voulait pas lâcher son havage, il donnait de grands
coups, qui le secouaient violemment entre les deux roches, ainsi qu'un
III 32
puceron pris entre deux feuillets d'un livre, sous la menace d'un
aplatissement complet.
Pas une parole n'était échangée. Ils tapaient tous, on n'entendait que ces
coups irréguliers, voilés et comme lointains. Les bruits prenaient une
sonorité rauque, sans un écho dans l'air mort. Et il semblait que les
ténèbres fussent d'un noir inconnu, épaissi par les poussières volantes du
charbon, alourdi par des gaz qui pesaient sur les yeux. Les mèches des
lampes, sous leurs chapeaux de toile métallique, n'y mettaient que des
points rougeâtres. On ne distinguait rien, la taille s'ouvrait, montait ainsi
qu'une large cheminée, plate et oblique, où la suie de dix hivers aurait
amassé une nuit profonde. Des formes spectrales s'y agitaient, les lueurs
perdues laissaient entrevoir une rondeur de hanche, un bras noueux, une
tête violente, barbouillée comme pour un crime.
Parfois, en se détachant, luisaient des blocs de houille, des pans et des
arêtes, brusquement allumés d'un reflet de cristal.
Puis, tout retombait au noir, les rivelaines tapaient à grands coups sourds,
il n'y avait plus que le halètement des poitrines, le grognement de gêne et
de fatigue, sous la pesanteur de l'air et la pluie des sources.
Zacharie, les bras mous d'une noce de la veille, lâcha vite la besogne en
prétextant la nécessité de boiser, ce qui lui permettait de s'oublier à siffler
doucement, les yeux vagues dans l'ombre. Derrière les haveurs, près de
trois mètres de la veine restaient vides, sans qu'ils eussent encore pris la
précaution de soutenir la roche, insoucieux du danger et avares de leur
temps.
− Eh I l'aristo ! cria le jeune homme à Etienne, passe−moi des bois.
Étienne, qui apprenait de Catherine à manoeuvrer sa pelle, dut monter des
bois dans la taille. Il y en avait de la veille une petite provision. Chaque
matin, d'habitude, on les descendait tout coupés sur la mesure de la couche.
− Dépêche−toi donc, sacrée flemme ! reprit Zacharie, en voyant le
nouveau herscheur se hisser gauchement au milieu du charbon, les bras
embarrassés de quatre morceaux de chêne.
Il faisait, avec son pic, une entaille dans le toit, puis une autre dans le mur ;
et il y calait les deux bouts du bois, qui étayaient ainsi la roche.
L'après−midi, les ouvriers de la coupe à terre prenaient les déblais laissés
au fond de la galerie par les haveurs, et remblayaient les tranchées
Germinal
III 33
exploitées de la veine, où ils noyaient les bois, en ne ménageant que la voie
inférieure et la voie supérieure, pour le roulage.
Maheu cessa de geindre. Enfin, il avait détaché son bloc.
Il essuya sur sa manche son visage ruisselant, il s'inquiéta de ce que
Zacharie était monté faire derrière lui.
− Laisse donc ça, dit−il. Nous verrons après déjeuner...
Vaut mieux abattre, si nous voulons avoir notre compte de berlines.
− C'est que, répondit le jeune homme, ça baisse. Regarde, il y a une
gerçure. J'ai peur que ça n'éboule.
Mais le père haussa les épaules. Ah ! ouiche ! ébouler ! Et puis, ce ne serait
pas la première fois, on s'en tirerait tout de même. Il finit par se fâcher, il
renvoya son fils au front de taille.
Tous, du reste, se détiraient. Levaque, resté sur le dos, jurait en examinant
son pouce gauche, que la chute d'un grès venait d'écorcher au sang.
Chaval, furieusement, enlevait sa chemise, se mettait le torse nu, pour
avoir moins chaud. Ils étaient déjà noirs de charbon, enduits d'une
poussière fine que la sueur délayait, faisait couler en ruisseaux et en mares.
Et Maheu recommença le premier à taper, plus bas, la tête au ras de la
roche. Maintenant, la goutte lui tombait sur le front, si obstinée, qu'il
croyait la sentir lui percer d'un trou les os du crâne.
− Il ne faut pas faire attention, expliquait Catherine à Etienne. Ils gueulent
toujours.
Et elle reprit sa leçon, en fille obligeante.
Chaque berline chargée arrivait au jour telle qu'elle partait de la taille,
marquée d'un jeton spécial pour que le receveur pût la mettre au compte du
chantier. Aussi devait−on avoir grand soin de l'emplir et de ne prendre que
le charbon propre : autrement, elle était refusée à la recette.
Le jeune homme, dont les yeux s'habituaient à l'obscurité, la regardait,
blanche encore, avec son teint de chlorose ; et il n'aurait pu dire son âge, il
lui donnait douze ans, tellement elle lui semblait frêle. Pourtant, il la
sentait plus vieille, d'une liberté de garçon, d'une effronterie naïve, qui le
gênait un peu : elle ne lui plaisait pas, il trouvait trop gamine sa tête
blafarde de Pierrot, serrée aux tempes par le béguin.
Mais ce qui l'étonnait, c'était la force de cette enfant, une force nerveuse où
il entrait beaucoup d'adresse. Elle emplissait sa berline plus vite que lui, à
Germinal
III 34
petits coups de pelle réguliers et rapides ; elle la poussait ensuite jusqu'au
plan incliné, d'une seule poussée lente, sans accrocs, passant à l'aise sous
les roches basses. Lui, se massacrait, déraillait, restait en détresse.
A la vérité, ce n'était point un chemin commode. Il y avait une soixantaine
de mètres, de la taille au plan incliné ; et la voie, que les mineurs de la
coupe à terre n'avaient pas encore élargie, était un véritable boyau, de toit
très inégal, renflé de continuelles bosses : à certaines places, la berline
chargée passait tout juste, le herscheur devait s'aplatir, pousser sur les
genoux, pour ne pas se fendre la tête. D'ailleurs, les bois pliaient et
cassaient déjà. On les voyait, rompus au milieu, en longues déchirures
pâles, ainsi que des béquilles trop faibles. Il fallait prendre garde de
s'écorcher à ces cassures et, sous le lent écrasement qui faisait éclater des
rondins de chêne gros comme la cuisse, on se coulait à plat ventre, avec la
sourde inquiétude d'entendre brusquement craquer son dos.
− Encore ! dit, Catherine en riant.
La berline d'Etienne venait de dérailler, au passage le plus difficile. Il
n'arrivait point à rouler droit, sur ces rails qui se faussaient dans la terre
humide ; et il jurait, il s'emportait, se battait rageusement avec les roues,
qu'il ne pouvait, malgré des efforts exagérés, remettre en place.
− Attends donc, reprit la jeune fille. Si tu te fâches, jamais ça ne marchera.
Adroitement, elle s'était glissée, avait enfoncé à reculons le derrière sous la
berline ; et, d'une pesée des reins, elle la soulevait et la replaçait. Le poids
était de sept cents kilogrammes. Lui, surpris, honteux, bégayait des
excuses.
Il fallut qu'elle lui montrât à écarter les jambes, à s'arcbouter les pieds
contre les bois, des deux côtés de la galerie, pour se donner des points
d'appui solides. Le corps devait être penché, les bras raidis, de façon à
pousser de tous les muscles, des épaules et des hanches. Pendant un
voyage, il la suivit, la regarda filer, la croupe tendue, les poings si bas,
qu'elle semblait trotter à quatre pattes, ainsi qu'une de ces bêtes naines qui
travaillent dans les cirques. Elle suait, haletait, craquait des jointures, mais
sans une plainte, avec l'indifférence de l'habitude, comme si la commune
misère était pour tous de vivre ainsi ployé. Et il ne parvenait pas à en faire
autant, ses souliers le gênaient, son corps se brisait, à marcher de la sorte,
la tête basse. Au bout de quelques minutes, cette position devenait un
Germinal
III 35
supplice, une angoisse intolérable, si pénible, qu'il se mettait un instant à
genoux, pour se redresser et respirer.
Puis, au plan incliné, c'était une corvée nouvelle. Elle lui apprit à emballer
vivement sa berline. En haut et en bas de ce plan, qui desservait toutes les
tailles, d'un accrochage à un autre, se trouvait un galibot, le freineur en
haut, le receveur en bas. Ces vauriens de douze à quinze ans se criaient des
mots abominables ; et, pour les avertir, il fallait en hurler de plus violents.
Alors, dès qu'il y avait une berline vide à remonter, le receveur donnait le
signal, la herscheuse emballait sa berline pleine, dont le poids faisait
monter l'autre, quand le freineur desserrait son frein. En bas, dans la
galerie du fond, se formaient les trains que les chevaux roulaient jusqu'au
puits.
− Ohé ! sacrées rosses ! criait Catherine dans le plan, entièrement boisé,
long d'une centaine de mètres, qui résonnait comme un porte−voix
gigantesque.
Les galibots devaient se reposer, car ils ne répondaient ni l'un ni l'autre. A
tous les étages, le roulage s'arrêta. Une voix grêle de fillette finit par dire :
− Y en a un sur la Mouquette, bien sûr ! Des rires énormes grondèrent, les
herscheuses de toute la veine se tenaient le ventre.
− Qui est−ce ? demanda Etienne à Catherine.
Cette dernière lui nomma la petite Lydie, une galopine qui en savait plus
long et qui poussait sa berline aussi raide qu'une femme, malgré ses bras de
poupée. Quant à la Mouquette, elle était bien capable d'être avec les deux
galibots à la fois.
Mais la voix du receveur monta, criant d'emballer. Sans doute, un porion
passait en bas. Le roulage reprit aux neuf étages, on n'entendit plus que les
appels réguliers des galibots et que l'ébrouement des herscheuses arrivant
au plan, fumantes comme des juments trop chargées. C'était le coup de
bestialité qui soufflait dans la fosse, le désir subit du mâle, lorsqu'un
mineur rencontrait une de ces filles à quatre pattes, les reins en l'air,
crevant de ses hanches sa culotte de garçon. , Et, à chaque voyage, Etienne
retrouvait au fond l'étouffement de la taille, la cadence sourde et brisée des
rivelaines, les grands soupirs douloureux des haveurs s'obstinant à leur
besogne. Tous les quatre s'étaient mis nus, confondus dans la houille,
trempés d'une boue noire jusqu'au béguin. Un moment, il avait fallu
Germinal
III 36
dégager Maheu qui râlait, ôter les planches pour faire glisser le charbon sur
la voie. Zacharie et Levaque s'emportaient contre la veine, qui devenait
dure, disaient−ils, ce qui allait rendre les conditions de leur marchandage
désastreuses. Chaval se tournait, restait un instant sur le dos, à injurier
Étienne, dont la présence, décidément, l'exaspérait.
− Espèce de couleuvre ! ça n'a pas la force d'une fille !...
Et veux−tu remplir ta berline ! Hein ? c'est pour ménager tes bras... Nom
de Dieu ! je te retiens les dix sous, si tu nous en fais refuser une ! Le jeune
homme évitait de répondre, trop heureux jusque−là d'avoir trouvé ce
travail de bagne, acceptant la brutale hiérarchie du manoeuvre et du maître
ouvrier. Mais il n'allait plus, les pieds en sang, les membres tordus de
crampes atroces, le tronc serré dans une ceinture de fer. Heureusement, il
était dix heures, le chantier se décida à déjeuner.
Maheu avait une montre qu'il ne regarda même pas. Au fond de cette nuit
sans astres, jamais il ne se trompait de cinq minutes. Tous remirent leur
chemise et leur veste. Puis, descendus de la taille, ils s'accroupirent, les
coudes aux flancs, les fesses sur leurs talons, dans cette posture si
habituelle aux mineurs, qu'ils la gardent même hors de la mine, sans
éprouver le besoin d'un pavé ou d'une poutre pour s'asseoir. Et chacun,
ayant sorti son briquet, mordait gravement à l'épaisse tranche, en lâchant
de rares paroles sur le travail de la matinée. Catherine, demeurée debout,
finit par rejoindre Étienne, qui s'était allongé plus loin, en travers des rails,
le dos contre les bois. Il y avait là une place à peu près sèche.
− Tu ne manges pas ? demanda−t−elle, la bouche pleine, son briquet à la
main.
Puis, elle se rappela ce garçon errant dans la nuit, sans un sou, sans un
morceau de pain peut−être.
− Veux−tu partager avec moi ?
Et, comme il refusait, en jurant qu'il n'avait pas faim, la voix tremblante du
déchirement de son estomac, elle continua gaiement :
− Ah ! si tu es dégoûté !... Mais, tiens ! je n'ai mordu que de ce côté−ci, je
vais te donner celui−là.
Déjà, elle avait rompu les tartines en deux. Le jeune homme, prenant sa
moitié, se retint pour ne pas la dévorer d'un coup ; et il posait les bras sur
ses cuisses, afin qu'elle n'en vît point le frémissement. De son air tranquille
Germinal
III 37
de bon camarade, elle venait de se coucher près de lui, à plat ventre, le
menton dans une main, mangeant de l'autre avec lenteur. Leurs lampes,
entre eux, les éclairaient.
Catherine le regarda un moment en silence. Elle devait le trouver joli, avec
son visage fin et ses moustaches noires.
Vaguement, elle souriait de plaisir.
− Alors, tu es machineur, et on t'a renvoyé de ton chemin de fer...
Pourquoi ?
− Parce que j'avais giflé mon chef.
Elle demeura stupéfaite, bouleversée dans ses idées héréditaires de
subordination, d'obéissance passive.
− Je dois dire que j'avais bu, continua−t−il, et quand je bois, cela me rend
fou, je me mangerais et je mangerais les autres... Oui, je ne peux pas avaler
deux petits verres, sans avoir le besoin de manger un homme... Ensuite, je
suis malade pendant deux jours.
− Il ne faut pas boire, dit−elle sérieusement.
− Ah ! n'aie pas peur, je me connais ! Et il hochait la tête, il avait une haine
de l'eau−de−vie, la haine du dernier enfant d'une race d'ivrognes, qui
souffrait dans sa chair de toute cette ascendance trempée et détraquée
d'alcool, au point que la moindre goutte en était devenue pour lui un
poison.
− C'est à cause de maman que ça m'ennuie d'avoir été mis à la rue, dit−il
après avoir avalé une bouchée. Maman n'est pas heureuse, et je lui
envoyais de temps à autre une pièce de cent sous.
− Où est−elle donc, ta mère ?
− A Paris... Blanchisseuse, rue de la Goutte−d'or.
Il y eut un silence. Quand il pensait à ces choses, un vacillement pâlissait
ses yeux noirs, la courte angoisse de la lésion dont il couvait l'inconnu,
dans sa belle santé de jeunesse. Un instant, il resta les regards noyés au
fond des ténèbres de la mine ; et, à cette profondeur, sous le poids et
l'étouffement de la terre, il revoyait son enfance, sa mère jolie encore et
vaillante, lâchée par son père, puis reprise après s'être mariée à un autre,
vivant entre les deux hommes qui la mangeaient, roulant avec eux au
ruisseau, dans le vin, dans l'ordure. C'était là−bas, il se rappelait la rue, des
détails lui revenaient : le linge sale au milieu de la boutique, et des ivresses
Germinal
III 38
qui empuantissaient la maison, et des gifles à casser les mâchoires.
− Maintenant, reprit−il d'une voix lente, ce n'est pas avec trente sous que je
pourrai lui faire des cadeaux... Elle va crever de misère, c'est sûr.
Il eut un haussement d'épaules désespéré, il mordit de nouveau dans sa
tartine.
− Veux−tu boire ? demanda Catherine qui débouchait sa gourde. Oh ! c'est
du café, ça ne te fera pas de mal... On étouffe, quand on avale comme ça.
Mais il refusa : c'était bien assez de lui avoir pris la moitié de son pain.
Pourtant, elle insistait d'un air de bon coeur, elle finit par dire :
− Eh bien, je bois avant toi, puisque tu es si poli... Seulement, tu ne peux
plus refuser à présent, ce serait vilain.
Et elle lui tendit sa gourde. Elle s'était relevée sur les genoux, il la voyait
tout près de lui, éclairée par les deux lampes. Pourquoi donc l'avait−il
trouvée laide ? Maintenant qu'elle était noire, la face poudrée de charbon
fin, elle lui semblait d'un charme singulier. Dans ce visage envahi d'ombre,
les dents de la bouche trop grande éclataient de blancheur, les yeux
s'élargissaient, luisaient avec un reflet verdâtre, pareils à des yeux de
chatte. Une mèche des cheveux roux, qui s'était échappée du béguin, lui
chatouillait l'oreille et la faisait rire. Elle ne paraissait plus si jeune, elle
pouvait bien avoir quatorze ans tout de même.
− Pour te faire plaisir, dit−il, en buvant et en lui rendant la gourde.
Elle avala une seconde gorgée, le força à en prendre une aussi, voulant
partager, disait−elle ; et ce goulot mince, qui allait d'une bouche à l'autre,
les amusait. Lui, brusquement, s'était demandé s'il ne devait pas la saisir
dans ses bras, pour la baiser sur les lèvres. Elle avait de grosses lèvres d'un
rose pâle, avivées par le charbon, qui le tourmentaient d'une envie
croissante. Mais il n'osait pas, intimidé devant elle, n'ayant eu à Lille que
des filles, et de l'espèce la plus basse, ignorant comment on devait s'y
prendre avec une ouvrière encore dans sa famille. − Tu dois avoir quatorze
ans alors ? demanda−t−il, après s'être remis à son pain.
Elle s'étonna, se fâcha presque.
− Comment ! quatorze ! mais j'en ai quinze !... C'est vrai, je ne suis pas
grosse. Les filles, chez nous, ne poussent guère vite.
Il continua à la questionner, elle disait tout, sans effronterie ni honte. Du
reste, elle n'ignorait rien de l'homme ni de la femme, bien qu'il la sentît
Germinal
III 39
vierge de corps, et vierge enfant, retardée dans la maturité de son sexe par
le milieu de mauvais air et de fatigue où elle vivait. Quand il revint sur la
Mouquette, pour l'embarrasser, elle conta des histoires épouvantables, la
voix paisible, très égayée. Ah ! celle−là en faisait de belles ! Et, comme il
désirait savoir si elle même n'avait pas d'amoureux, elle répondit en
plaisantant qu'elle ne voulait pas contrarier sa mère, mais que cela
arriverait forcément un jour. Ses épaules s'étaient courbées, elle grelottait
un peu dans le froid de ses vêtements trempés de sueur, la mine résignée et
douce, prête à subir les choses et les hommes.
− C'est qu'on en trouve, des amoureux, quand on vit tous ensemble,
n'est−ce pas ?
− Bien sûr.
− Et puis, ça ne fait du mal à personne... On ne dit rien au curé.
− Oh ! le curé, je m'en fiche !... Mais il y a l'Homme noir.
− Comment, l'Homme noir ?
− Le vieux mineur qui revient dans la fosse et qui tord le cou aux vilaines
filles.
Il la regardait, craignant qu'elle ne se moquât de lui.
− Tu crois à ces bêtises, tu ne sais donc rien ?
− Si fait, moi, je sais lire et écrire... Ça rend service chez nous, car du
temps de papa et de maman, on n'apprenait pas.
Elle était décidément très gentille. Quand elle aurait fini sa tartine, il la
prendrait et la baiserait sur ses grosses lèvres roses. C'était une résolution
de timide, une pensée de violence qui étranglait sa voix. Ces vêtements de
garçon, cette veste et cette culotte sur cette chair de fille, l'excitaient et le
gênaient. Lui, avait avalé sa dernière bouchée. Il but à la gourde, la lui
rendit pour qu'elle la vidât. Maintenant, le moment d'agir était venu, et il
jetait un coup d'oeil inquiet vers les mineurs, au fond, lorsqu'une ombre
boucha la galerie.
Depuis un instant, Chaval, debout, les regardait de loin.
Il s'avança, s'assura que Maheu ne pouvait le voir ; et, comme Catherine
était restée à terre, sur son séant, il l'empoigna par les épaules, lui renversa
la tête, lui écrasa la bouche sous un baiser brutal, tranquillement, en
affectant de ne pas se préoccuper d'Étienne. Il y avait, dans ce baiser, une
prise de possession, une sorte de décision jalouse. Cependant, la jeune fille
Germinal
III 40
s'était révoltée.
− Laisse−moi, entends−tu ! Il lui maintenait la tête, il la regardait au fond
des yeux.
Ses moustaches et sa barbiche rouges flambaient dans son visage noir, au
grand nez en bec d'aigle. Et il la lâcha enfin, et il s'en alla, sans dire un
mot.
Un frisson avait glacé Étienne. C'était stupide d'avoir attendu. Certes, non,
à présent, il ne l'embrasserait pas, car elle croirait peut−être qu'il voulait
faire comme l'autre. Dans sa vanité blessée, il éprouvait un véritable
désespoir.
− Pourquoi as−tu menti ? dit−il à voix basse. C'est ton amoureux.
− Mais non, je te jure ! cria−t−elle. Il n'y a pas ça entre nous. Des fois, il
veut rire... Même qu'il n'est pas d'ici, voilà six mois qu'il est arrivé du
Pas−de−Calais.
Tous deux s'étaient levés, on allait se remettre au travail.
Quand elle le vit si froid, elle parut chagrine. Sans doute, elle le trouvait
plus joli que l'autre, elle l'aurait préféré peut−être. L'idée d'une amabilité,
d'une consolation la tracassait ; et, comme le jeune homme, étonné,
examinait sa lampe qui brûlait bleue, avec une large collerette pâle, elle
tenta au moins de le distraire.
− Viens, que je te montre quelque chose, murmura−t−elle d'un air de
bonne amitié. Lorsqu'elle l'eut mené au fond de la taille, elle lui fit
remarquer une crevasse, dans la houille. Un léger bouillonnement s'en
échappait, un petit bruit, pareil à un sifflement d'oiseau.
− Mets ta main, tu sens le vent... C'est du grisou.
Il resta surpris. Ce n'était que ça, cette terrible chose qui faisait tout
sauter ? Elle riait, elle disait qu'il y en avait beaucoup ce jour−là, pour que
la flamme des lampes fût si bleue !
− Quand vous aurez fini de bavarder, fainéants ! cria la rude voix de
Maheu.
Catherine et Étienne se hâtèrent de remplir leurs berlines et les poussèrent
au plan incliné, l'échine raidie, rampant sous le toit bossué de la voie. Dès
le second voyage, la sueur les inondait et leurs os craquaient de nouveau.
Dans la taille, le travail des haveurs avait repris. Souvent, ils abrégeaient le
déjeuner, pour ne pas se refroidir ; et leurs briquets, mangés ainsi loin du
Germinal
III 41
soleil, avec une voracité muette, leur chargeaient de plomb l'estomac.
Allongés sur le flanc, ils tapaient plus fort, ils n'avaient que l'idée fixe de
compléter un gros nombre de berlines. Tout disparaissait dans cette rage du
gain disputé si rudement. Ils cessaient de sentir l'eau qui ruisselait et enflait
leurs membres, les crampes des attitudes forcées, l'étouffement des
ténèbres, où ils blêmissaient ainsi que des plantes mises en cave. Pourtant,
à mesure que la journée s'avançait, l'air s'empoisonnait davantage, se
chauffait de la fumée des lampes, de la pestilence des haleines, de
l'asphyxie du grisou, gênant sur les yeux comme des toiles d'araignée, et
que devait seul balayer l'aérage de la nuit. Eux, au fond de leur trou de
taupe, sous le poids de la terre, n'ayant plus de souffle dans leurs poitrines
embrasées, tapaient toujours.
Germinal
III 42
IV
Maheu, sans regarder à sa montre laissée dans sa veste, s'arrêta et dit :
− Bientôt une heure... Zacharie, est−ce fait ?
Le jeune homme boisait depuis un instant. Au milieu de sa besogne, il était
resté sur le dos, les yeux vagues, rêvassant aux parties de crosse qu'il avait
faites la veille. Il s'éveilla, il répondit :
− Oui, ça suffira, on verra demain.
Et il retourna prendre sa place à la taille. Levaque et Chaval, eux aussi,
lâchaient la rivelaine. Il y eut un repos.
Tous s'essuyaient le visage sur leurs bras nus, en regardant la roche du toit,
dont les masses schisteuses se fendillaient.
Ils ne causaient guère que de leur travail.
− Encore une chance, murmura Chaval, d'être tombé sur des terres qui
déboulent !... Ils n'ont pas tenu compte de ça, dans le marchandage.
− Des filous ! grogna Levaque. Ils ne cherchent qu'à nous foutre dedans.
Zacharie se mit à rire. Il se fichait du travail et du reste, mais ça l'amusait
d'entendre empoigner la Compagnie. De son air placide, Maheu expliqua
que la nature des terrains changeait tous les vingt mètres. Il fallait être
juste, on ne pouvait rien prévoir. Puis, les deux autres continuant à
déblatérer contre les chefs, il devint inquiet, il regarda autour de lui.
− Chut ! en voilà assez !
− Tu as raison, dit Levaque, qui baissa également la voix.
C'est malsain.
Une obsession des mouchards les hantait, même à cette profondeur,
comme si la houille des actionnaires, encore dans la veine, avait eu des
oreilles.
− N'empêche, ajouta très haut Chaval d'un air de défi, que si ce cochon de
Dansaert me parle sur le ton de l'autre jour, je lui colle une brique dans le
ventre... Je ne l'empêche pas, moi, de se payer les blondes qui ont la peau
fine.
IV 43
Cette fois, Zacharie éclata. Les amours du maître−porion et de la Pierronne
étaient la continuelle plaisanterie de la fosse. Catherine elle−même,
appuyée sur sa pelle, en bas de la taille, se tint les côtes et mit d'une phrase
Étienne au courant ; tandis que Maheu se fâchait, pris d'une peur qu'il ne
cachait plus.
− Hein ? tu vas te taire !... Attends d'être tout seul, si tu veux qu'il t'arrive
du mal.
Il parlait encore, lorsqu'un bruit de pas vint de la galerie supérieure.
Presque aussitôt, l'ingénieur de la fosse, le petit Négrel, comme les
ouvriers le nommaient entre eux, parut en haut de la taille, accompagné de
Dansaert, le maître−porion.
− Quand je le disais ! murmura Maheu. Il y en a toujours là, qui sortent de
la terre.
Paul Négrel, neveu de M. Hennebeau, était un garçon de vingt−six ans,
mince et joli, avec des cheveux frisés et des moustaches brunes. Son nez
pointu, ses yeux vifs, lui donnaient un air de furet aimable, d'une
intelligence sceptique, qui se changeait en une autorité cassante, dans ses
rapports avec les ouvriers. Il était vêtu comme eux, barbouillé comme eux
de charbon ; et, pour les réduire au respect, il montrait un courage à se
casser les os, passant par les endroits les plus difficiles, toujours le premier
sous les éboulements et dans les coups de grisou.
− Nous y sommes, n'est−ce pas, Dansaert ? demanda−t−il.
Le maître−porion, un Belge à face épaisse, au gros nez sensuel, répondit
avec une politesse exagérée :
− Oui, monsieur Négrel... Voici l'homme qu'on a embauché ce matin.
Tous deux s'étaient laissés glisser au milieu de la taille.
On fit monter Étienne. L'ingénieur leva sa lampe, le regarda, sans le
questionner.
− C'est bon, dit−il enfin. Je n'aime guère qu'on ramasse des inconnus sur
les routes... Surtout, ne recommencez pas.
Et il n'écouta point les explications qu'on lui donnait, les nécessités du
travail, le désir de remplacer les femmes par des garçons, pour le roulage.
Il s'était mis à étudier le toit, pendant que les haveurs reprenaient leurs
rivelaines. Tout d'un coup, il s'écria :
− Dites donc, Maheu, est−ce que vous vous fichez du monde !... Vous allez
Germinal
IV 44
tous y rester, nom d'un chien !
− Oh ! c'est solide, répondit tranquillement l'ouvrier.
− Comment solide !... Mais la roche tasse déjà, et vous plantez des bois à
plus de deux mètres, d'un air de regret ! Ah ! vous êtes bien tous les
mêmes, vous vous laisseriez aplatir le crâne, plutôt que de lâcher la veine,
pour mettre au boisage le temps voulu !... Je vous prie de m'étayer ça
sur−le−champ. Doublez les bois, entendez−vous ! Et, devant le mauvais
vouloir des mineurs qui discutaient, en disant qu'ils étaient bons juges de
leur sécurité, il s'emporta.
− Allons donc ! quand vous aurez la tête broyée, est−ce que c'est vous qui
en supporterez les conséquences ? Pas du tout ! ce sera la Compagnie, qui
devra vous faire des pensions, à vous ou à vos femmes... Je vous répète
qu'on vous connaît : pour avoir deux berlines de plus le soir, vous
donneriez vos peaux.
Maheu, malgré la colère dont il était peu à peu gagné, dit encore
posément :
− Si l'on nous payait assez, nous buiserions mieux.
L'ingénieur haussa les épaules, sans répondre. Il avait achevé de descendre
le long de la taille, il conclut seulement d'en bas :
− Il vous reste une heure, mettez−vous tous à la besogne ; et je vous avertis
que le chantier a trois francs d'amende. Un sourd grognement des haveurs
accueillit ces paroles.
La force de la hiérarchie les retenait seule, cette hiérarchie militaire qui, du
galibot au maître−porion, les courbait les uns sous les autres. Chaval et
Levaque pourtant eurent un geste furieux, tandis que Maheu les modérait
du regard et que Zacharie haussait gouailleusement les épaules. Mais
Etienne était peut−être le plus frémissant. Depuis qu'il se trouvait au fond
de cet enfer, une révolte lente le soulevait.
Il regarda Catherine résignée, l'échine basse. Etait−ce possible qu'on se
tuât à une si dure besogne, dans ces ténèbres mortelles, et qu'on n'y gagnât
même pas les quelques sous du pain quotidien ?
Cependant, Négrel s'en allait avec Dansaert, qui s'était contenté
d'approuver d'un mouvement continu de la tête. Et leurs voix, de nouveau,
s'élevèrent : ils venaient de s'arrêter encore, ils examinaient le boisage de la
Germinal
IV 45
galerie, dont les haveurs avaient l'entretien sur une longueur de dix mètres,
en arrière de la taille.
− Quand je vous dis qu'ils se fichent du monde ! criait l'ingénieur. Et vous,
nom d'un chien ! vous ne surveillez donc pas ?
− Mais si, mais si, balbutiait le maître−porion. On est las de leur répéter les
choses.
Négrel appela violemment .
− Maheu ! Maheu ! Tous descendirent. Il continuait :
− Voyez ça, est−ce que ça tient ?... C'est bâti comme quatre sous. Voilà un
chapeau que les moutons ne portent déjà plus, tellement on l'a posé à la
hâte... Pardi ! je comprends que le raccommodage nous coûte si cher.
N'est−ce pas ? pourvu que ça dure tant que vous en avez la responsabilité !
Et puis tout casse, et la Compagnie est forcée d'avoir une armée de
raccommodeurs... Regardez un peu là−bas, c'est un vrai massacre.
Chaval voulut parler, mais il le fit taire.
− Non, je sais ce que vous allez dire encore. Qu'on vous paie davantage,
hein ? Eh bien, je vous préviens que vous forcerez la Direction à faire une
chose : oui, on vous paiera le boisage à part, et l'on réduira
proportionnellement le prix de la berline. Nous verrons si vous y
gagnerez... En attendant, reboisez−moi ça tout de suite. Je passerai demain.
Et, dans le saisissement causé par sa menace, il s'éloigna.
Dansaert, si humble devant lui, resta en arrière quelques secondes, pour
dire brutalement aux ouvriers :
− Vous me faites empoigner, vous autres... Ce n'est pas trois francs
d'amende que je vous flanquerai, moi ! Prenez garde ! Alors, quand il fut
parti, Maheu éclata à son tour.
− Nom de Dieu ! ce qui n'est pas juste n'est pas juste.
Moi, j'aime qu'on soit calme, parce que c'est la seule façon de s'entendre ;
mais, à la fin, ils vous rendraient enragés...
Avez−vous entendu ? la berline baissée, et le boisage à part ! encore une
façon de nous payer moins !... Nom de Dieu de nom de Dieu ! Il cherchait
quelqu'un sur qui tomber, lorsqu'il aperçut Catherine et Étienne, les bras
ballants.
− Voulez−vous bien me donner des bois ! Est−ce que ça vous regarde ?...
Je vas vous allonger mon pied quelque part.
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Étienne alla se charger, sans rancune de cette rudesse, si furieux lui−même
contre les chefs, qu'il trouvait les mineurs trop bons enfants.
Du reste, Levaque et Chaval s'étaient soulagés en gros mots. Tous, même
Zacharie, boisaient rageusement. Pendant près d'une demi−heure, on
n'entendit que le craquement des bois, calés à coups de masse. Ils
n'ouvraient plus la bouche, ils soufflaient, s'exaspéraient contre la roche,
qu'ils auraient bousculée et remontée d'un renfoncement d'épaules, s'ils
l'avaient pu.
− En voilà assez ! dit enfin Maheu, brisé de colère et de fatigue. Une heure
et demie... Ah ! une propre journée, nous n'aurons pas cinquante sous !... Je
m'en vais, ça me dégoûte.
Bien qu'il y eût encore une demi−heure de travail, il se rhabilla. Les autres
l'imitèrent. La vue seule de la taille les jetait hors d'eux. Comme la
herscheuse s'était remise au roulage, ils l'appelèrent en s'irritant de son
zèle : si le charbon avait des pieds, il sortirait tout seul. Et les six, leurs
outils sous le bras, partirent, ayant à refaire les deux kilomètres, retournant
au puits par la joute du matin.
Dans la cheminée, Catherine et Etienne s'attardèrent, tandis que les haveurs
glissaient jusqu'en bas. C'était une rencontre, la petite Lydie, arrêtée au
milieu d'une voie pour les laisser passer, et qui leur racontait une
disparition de la Mouquette, prise d'un tel saignement de nez, que depuis
une heure elle était allée se tremper la figure quelque part, on ne savait pas
où. Puis, quand ils la quittèrent, l'enfant poussa de nouveau sa berline,
éreintée, boueuse, raidissant ses bras et ses jambes d'insecte, pareille à une
maigre fourmi noire en lutte contre un fardeau trop lourd. Eux, dévalaient
sur le dos, aplatissaient leurs épaules, de peur de s'arracher la peau du
front ; et ils filaient si raide, le long de la roche polie par tous les derrières
des chantiers, qu'ils devaient, de temps à autre, se retenir aux bois, pour
que leurs fesses ne prissent pas feu, disaient−ils en plaisantant.
En bas, ils se trouvèrent seuls. Des étoiles rouges disparaissaient au loin, à
un coude de la galerie. Leur gaieté tomba, ils se mirent en marche d'un pas
lourd de fatigue, elle devant, lui derrière. Les lampes charbonnaient, il la
voyait à peine, noyée d'une sorte de brouillard fumeux ; et l'idée qu'elle
était une fille lui causait un malaise, parce qu'il se sentait bête de ne pas
l'embrasser, et que le souvenir de l'autre l'en empêchait. Assurément, elle
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lui avait menti :
l'autre était son amant, ils couchaient ensemble sur tous les tas d'escaillage,
car elle avait déjà le déhanchement d'une gueuse. Sans raison, il la boudait,
comme si elle l'eût trompé.
Elle pourtant, à chaque minute, se tournait, l'avertissait d'un obstacle,
semblait l'inviter à être aimable. On était si perdu, on aurait si bien pu rire
en bons amis ! Enfin, ils débouchèrent dans la galerie de roulage, ce fut
pour lui un soulagement à l'indécision dont il souffrait ; tandis qu'elle, une
dernière fois, eut un regard attristé, le regret d'un bonheur qu'ils ne
retrouveraient plus.
Maintenant, autour d'eux, la vie souterraine grondait, avec le continuel
passage des porions, le va−et−vient des trains, emportés au trot des
chevaux. Sans cesse, des lampes étoilaient la nuit. Ils devaient s'effacer
contre la roche, laisser la voie à des ombres d'hommes et de bêtes, dont ils
recevaient l'haleine au visage. Jeanlin, courant pieds nus derrière son train,
leur cria une méchanceté qu'ils n'entendirent pas, dans le tonnerre des
roues. Ils allaient toujours, elle silencieuse à présent, lui ne reconnaissant
pas les carrefours ni les rues du matin, s'imaginant qu'elle le perdait de plus
en plus sous la terre ; et ce dont il souffrait surtout, c'était du froid, un froid
grandissant qui l'avait pris au sortir de la taille, et qui le faisait grelotter
davantage, à mesure qu'il se rapprochait du puits. Entre les muraillements
étroits, la colonne d'air soufflait de nouveau en tempête. Il désespérait
d'arriver jamais, lorsque, brusquement, ils se trouvèrent dans la salle de
l'accrochage.
Chaval leur jeta un regard oblique, la bouche froncée de méfiance. Les
autres étaient là, en sueur, dans le courant glacé, muets comme lui, ravalant
des grondements de colère.
Ils arrivaient trop tôt, on refusait de les remonter avant une demi−heure,
d'autant plus qu'on faisait des manoeuvres compliquées, pour la descente
d'un cheval. Les chargeurs emballaient encore des berlines, avec un bruit
assourdissant de ferrailles remuées, et les cages s'envolaient,
disparaissaient dans la pluie battante qui tombait du trou noir. En bas, le
bougnou, un puisard de dix mètres, empli de ce ruissellement, exhalait lui
aussi son humidité vaseuse. Des hommes tournaient sans cesse autour du
puits, tiraient les cordes des signaux, pesaient sur les bras des leviers, au
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milieu de cette poussière d'eau dont leurs vêtements se trempaient. La
clarté rougeâtre des trois lampes à feu libre, découpant de grandes ombres
mouvantes, donnait à cette salle souterraine un air de caverne scélérate,
quelque forge de bandits, voisine d'un torrent.
Maheu tenta un dernier effort. Il s'approcha de Pierron, qui avait pris son
service à six heures.
− Voyons, tu peux bien nous laisser monter.
Mais le chargeur, un beau garçon, aux membres forts et au visage doux,
refusa d'un geste effrayé.
− Impossible, demande au porion... On me mettrait à l'amende.
De nouveaux grondements furent étouffés. Catherine se pencha, dit à
l'oreille d'Etienne :
− Viens donc voir l'écurie. C'est là qu'il fait bon ! Et ils durent s'échapper
sans être vus, car il était défendu d'y aller. Elle se trouvait à gauche, au
bout d'une courte galerie. Longue de vingt−cinq mètres, haute de quatre,
taillée dans le roc et voûtée en briques, elle pouvait contenir vingt chevaux.
Il y faisait bon en effet, une bonne chaleur de bêtes vivantes, une bonne
odeur de litière fraîche, tenue proprement. L'unique lampe avait une lueur
calme de veilleuse.
Des chevaux au repos tournaient la tête, avec leurs gros yeux d'enfants,
puis se remettaient à leur avoine, sans hâte, en travailleurs gras et bien
portants, aimés de tout le monde.
Mais, comme Catherine lisait à voix haute les noms, sur les plaques de
zinc, au−dessus des mangeoires, elle eut un léger cri, en voyant un corps se
dresser brusquement devant elle. C'était la Mouquette, effarée, qui sortait
d'un tas de paille, où elle dormait. Le lundi, lorsqu'elle était trop lasse des
farces du dimanche, elle se donnait un violent coup de poing sur le nez,
quittait sa taille sous le prétexte d'aller chercher de l'eau, et venait s'enfouir
là, avec les bêtes, dans la litière chaude. Son père, d'une grande faiblesse
pour elle, la tolérait, au risque d'avoir des ennuis.
Justement, le père Mouque entra, court, chauve, ravagé, mais resté gros
quand même, ce qui était rare chez un ancien mineur de cinquante ans.
Depuis qu'on en avait fait un palefrenier, il chiquait à un tel point que ses
gencives saignaient dans sa bouche noire. En apercevant les deux autres
Germinal
IV 49
avec sa fille, il se fâcha.
− Qu'est−ce que vous fichez là, tous ? Allons houp ! bougresses qui
m'amenez un homme ici !... C'est propre de venir faire vos saletés dans ma
paille.
Mouquette trouvait ça drôle, se tenait le ventre. Mais Étienne, gêné, s'en
alla, tandis que Catherine lui souriait.
Comme tous trois retournaient à l'accrochage, Bébert et Jeanlin y arrivaient
aussi, avec un train de berlines. Il y eut un arrêt pour la manoeuvre des
cages, et la jeune fille s'approcha de leur cheval, le caressa de la main, en
parlant de lui à son compagnon. C'était Bataille, le doyen de la mine, un
cheval blanc qui avait dix ans de fond. Depuis dix ans, il vivait dans ce
trou, occupant le même coin de l'écurie, faisant la même tâche le long des
galeries noires, sans avoir jamais revu le jour. Très gras, le poil luisant,
l'air bonhomme, il semblait y couler une existence de sage, à l'abri des
malheurs de là−haut. Du reste, dans les ténèbres, il était devenu d'une
grande malignité. La voie où il travaillait avait fini par lui être si familière,
qu'il poussait de la tête les portes d'aérage, et qu'il se baissait, afin de ne
pas se cogner, aux endroits trop bas. Sans doute aussi il comptait ses tours,
car lorsqu'il avait fait le nombre réglementaire de voyages, il refusait d'en
recommencer un autre, on devait le reconduire à sa mangeoire. Maintenant,
l'âge venait, ses yeux de chat se voilaient parfois d'une mélancolie.
Peut−être revoyait−il vaguement, au fond de ses rêvasseries obscures, le
moulin où il était né, près de Marchiennes, un moulin planté sur le bord de
la Scarpe, entouré de larges verdures, toujours éventé par le vent. Quelque
chose brûlait en l'air, une lampe énorme, dont le souvenir exact échappait à
sa mémoire de bête. Et il restait la tête basse, tremblant sur ses vieux pieds,
faisant d'inutiles efforts pour se rappeler le soleil.
Cependant, les manoeuvres continuaient dans le puits, le marteau des
signaux avait tapé quatre coups, on descendait le cheval ; et c'était toujours
une émotion, car il arrivait parfois que la bête, saisie d'une telle épouvante,
débarquait morte. En haut, lié dans un filet, il se débattait éperdument ;
puis, dès qu'il sentait le sol manquer sous lui, il restait comme pétrifié, il
disparaissait sans un frémissement de la peau, l'oeil agrandi et fixe.
Celui−ci étant trop gros pour passer entre les guides, on avait dû, en
l'accrochant au−dessous de la cage, lui rabattre et lui attacher la tête sur le
Germinal
IV 50
flanc.
La descente dura près de trois minutes, on ralentissait la machine par
précaution. Aussi, en bas, l'émotion grandissait−elle. Quoi donc ? Est−ce
qu'on allait le laisser en route, pendu dans le noir ? Enfin, il parut, avec son
immobilité de pierre, son oeil fixe, dilaté de terreur. C'était un cheval bai,
de trois ans à peine, nommé Trompette.
− Attention I criait le père Mouque, chargé de le recevoir.
Amenez−le, ne le détachez pas encore.
Bientôt, Trompette fut couché sur les dalles de fonte, comme une masse. Il
ne bougeait toujours pas, il semblait dans le cauchemar de ce trou obscur,
infini, de cette salle profonde, retentissante de vacarme. On commençait à
le délier, lorsque Bataille, dételé depuis un instant, s'approcha, allongea le
cou pour flairer ce compagnon, qui tombait ainsi de la terre. Les ouvriers
élargirent le cercle en plaisantant.
Eh bien, quelle bonne odeur lui trouvait−il ? Mais Bataille s'animait, sourd
aux moqueries. Il lui trouvait sans doute la bonne odeur du grand air,
l'odeur oubliée du soleil dans les herbes. Et il éclata tout à coup d'un
hennissement sonore, d'une musique d'allégresse, où il semblait y avoir
l'attendrissement d'un sanglot. C'était la bienvenue, la joie de ces choses
anciennes dont une bouffée lui arrivait, la mélancolie de ce prisonnier de
plus qui ne remonterait que mort.
− Ah ! cet animal de Bataille ! criaient les ouvriers, égayés par ces farces
de leur favori. Le voilà qui cause avec le camarade.
Trompette, délié, ne bougeait toujours pas. Il demeurait sur le flanc,
comme s'il eût continué à sentir le filet l'étreindre, garrotté par la peur.
Enfin, on le mit debout d'un coup de fouet, étourdi, les membres secoués
d'un grand frisson.
Et le père Mouque emmena les deux bêtes qui fraternisaient.
− Voyons, y sommes−nous, à présent ? demanda Maheu.
Il fallait débarrasser les cages, et du reste dix minutes manquaient encore
pour l'heure de la remonte. Peu à peu, les chantiers se vidaient, des mineurs
revenaient de toutes les galeries. Il y avait déjà là une cinquantaine
d'hommes, mouillés et grelottants, sous les fluxions de poitrine qui
soufflaient de partout. Pierron, malgré son visage doucereux, gifla sa fille
Lydie, parce qu'elle avait quitté la taille avant l'heure. Zacharie pinçait
Germinal
IV 51
sournoisement la Mouquette, histoire de se réchauffer. Mais le
mécontentement grandissait, Chaval et Levaque racontaient la menace de
l'ingénieur, la berline baissée de prix, le boisage payé à part ; et des
exclamations accueillaient ce projet, une rébellion germait dans ce coin
étroit, à près de six cents mètres sous la terre. Bientôt, les voix ne se
continrent plus, ces hommes souillés de charbon, glacés par l'attente,
accusèrent la Compagnie de tuer au fond une moitié de ses ouvriers, et de
faire crever l'autre moitié de faim. Étienne écoutait, frémissant.
− Dépêchons ! dépêchons ! répétait aux chargeurs le porion Richomme. Il
hâtait la manoeuvre pour la remonte, ne voulant point sévir, faisant
semblant de ne pas entendre. Cependant, les murmures devenaient tels,
qu'il fut forcé de s'en mêler. Derrière lui, on criait que ça ne durerait pas
toujours et qu'un beau matin la boutique sauterait.
− Toi qui es raisonnable, dit−il à Maheu, fais−les donc taire. Quand on
n'est pas les plus forts, on doit être les plus sages.
Mais Maheu, qui se calmait et finissait par s'inquiéter, n'eut point à
intervenir. Soudain, les voix tombèrent : Négrel et Dansaert, revenant de
leur inspection, débouchaient d'une galerie, en sueur aussi tous les deux.
L'habitude de la discipline fit ranger les hommes, tandis que l'ingénieur
traversait le groupe, sans une parole. Il se mit dans une berline, le
maître−porion dans une autre ; on tira cinq fois le signal, sonnant à la
grosse viande, comme on disait pour les chefs ; et la cage fila en l'air, au
milieu d'un silence morne.
Germinal
IV 52
V
Dans la cage qui le remontait, tassé avec quatre autres, Étienne résolut de
reprendre sa course affamée, le long des routes. Autant valait−il crever tout
de suite que de redescendre au fond de cet enfer, pour n'y pas même
gagner son pain. Catherine, enfournée au−dessus de lui, n'était plus là,
contre son flanc, d'une bonne chaleur engourdissante. Et il aimait mieux ne
pas songer à des bêtises, et s'éloigner ; car avec son instruction plus large,
il ne se sentait point la résignation de ce troupeau, il finirait par étrangler
quelque chef.
Brusquement, il fut aveuglé. La remonte venait d'être si rapide, qu'il restait
ahuri du grand jour, les paupières battantes dans cette clarté dont il s'était
déshabitué déjà. Ce n'en fut pas moins un soulagement pour lui, de sentir la
cage retomber sur les verrous. Un moulineur ouvrait la porte, le flot des
ouvriers sautait des berlines.
− Dis donc, Mouquet, murmura Zacharie à l'oreille du moulineur,
filons−nous au Volcan, ce soir ?
Le Volcan était un café−concert de Montsou. Mouquet cligna l'oeil gauche,
avec un rire silencieux qui lui fendait les mâchoires. Petit et gros comme
son père, il avait le nez effronté d'un gaillard qui mangeait tout, sans nul
souci du lendemain. Justement, la Mouquette sortait à son tour, et il lui
allongea une claque formidable sur les reins, par tendresse fraternelle.
Étienne reconnaissait à peine la haute nef de la recette, qu'il avait vue
inquiétante, dans les lueurs louches des lanternes. Ce n'était que nu et sale.
Un jour terreux entrait par les fenêtres poussiéreuses. Seule, la machine
luisait, là−bas, avec ses cuivres ; les câbles d'acier, enduits de graisse,
filaient comme des rubans trempés d'encre ; et les molettes en haut,
l'énorme charpente qui les supportait, les cages, les berlines, tout ce métal
prodigué assombrissait la salle de leur gris dur de vieilles ferrailles. Sans
relâche, le grondement des roues ébranlait les dalles de fonte ; tandis que,
de la houille ainsi promenée, montait une fine poudre de charbon, qui
poudrait à noir le sol, les murs, jusqu'aux solives du beffroi.
V 53
Mais Chaval, ayant donné un coup d'oeil au tableau des jetons, dans le
petit bureau vitré du receveur, revint furieux.
Il avait constaté qu'on leur refusait deux berlines, l'une parce qu'elle ne
contenait pas la quantité réglementaire, l'autre parce que la houille en était
malpropre.
− La journée est complète, cria−t−il. Encore vingt sous de moins !... Aussi
est−ce qu'on devrait prendre des fainéants, qui se servent de leurs bras
comme un cochon de sa queue ! Et son regard oblique, dirigé sur Étienne,
complétait sa pensée. Celui−ci fut tenté de répondre à coups de poing.
Puis, il se demanda à quoi bon, puisqu'il partait. Cela le décidait
absolument.
− On ne peut pas bien faire le premier jour, dit Maheu pour mettre la paix.
Demain, il fera mieux. Tous n'en restaient pas moins aigris, agités d'un
besoin de querelle. Comme ils passaient à la lampisterie rendre leurs
lampes, Levaque s'empoigna avec le lampiste, qu'il accusait de mal
nettoyer la sienne. Ils ne se détendirent un peu que dans la baraque, où le
feu brûlait toujours. Même on avait dû trop le charger, car le poêle était
rouge, la vaste pièce sans fenêtre semblait en flammes, tellement les reflets
du brasier saignaient sur les murs. Et ce furent des grognements de joie,
tous les dos se rôtissaient à distance, fumaient ainsi que des soupes. Quand
les reins brûlaient, on se cuisait le ventre. La Mouquette, tranquillement,
avait rabattu sa culotte pour sécher sa chemise. Des garçons blaguaient, on
éclata de rire, parce qu'elle leur montra tout à coup son derrière, ce qui était
chez elle l'extrême expression du dédain.
− Je m'en vais, dit Chaval qui avait serré ses outils dans sa caisse.
Personne ne bougea. Seule, Mouquette se hâta, s'échappa derrière lui, sous
le prétexte qu'ils rentraient l'un et l'autre à Montsou. Mais on continuait de
plaisanter, on savait qu'il ne voulait plus d'elle.
Catherine, cependant, préoccupée, venait de parler bas à son père. Celui−ci
s'étonna, puis il approuva d'un hochement de tête ; et, appelant Étienne
pour lui rendre son paquet :
− Écoutez donc, murmura−t−il, si vous n'avez pas le sou, vous aurez le
temps de crever avant la quinzaine...
Voulez−vous que je tâche de vous trouver du crédit quelque part ? Le
jeune homme resta un instant embarrassé. Justement, il allait réclamer ses
Germinal
V 54
trente sous et partir. Mais une honte le retint devant la jeune fille. Elle le
regardait fixement, peut−être croirait−elle qu'il boudait le travail.
− Vous savez, je ne vous promets rien, continua Maheu.
Nous en serons quittes pour un refus.
Alors, Étienne ne dit pas non. On refuserait. Du reste, ça ne l'engageait
point, il pourrait toujours s'éloigner, après avoir mangé un morceau. Puis,
il fut mécontent de n'avoir pas dit non, en voyant la joie de Catherine, un
joli rire, un regard d'amitié, heureuse de lui être venue en aide. A quoi bon
tout cela ?
Quand ils eurent repris leurs sabots et fermé leurs cases, les Maheu
quittèrent la baraque, à la queue des camarades qui s'en allaient un à un,
dès qu'ils s'étaient réchauffés.
Etienne les suivit, Levaque et son gamin se mirent de la bande. Mais,
comme ils traversaient le criblage, une scène violente les arrêta.
C'était dans un vaste hangar, aux poutres noires de poussière envolée, aux
grandes persiennes d'où soufflait un continuel courant d'air. Les berlines de
houille arrivaient directement de la recette, étaient versées ensuite par des
culbuteurs sur les trémies, de longues glissières de tôle ; et à droite et à
gauche de ces dernières, les cribleuses, montées sur des gradins, armées de
la pelle et du râteau, ramassaient les pierres, poussaient le charbon propre,
qui tombait ensuite par des entonnoirs dans les wagons de la voie ferrée,
établie sous le hangar. Philomène Levaque se trouvait là, mince et pâle,
d'une figure moutonnière de fille crachant le sang. La tête protégée d'un
lambeau de laine bleue, les mains et les bras noirs jusqu'aux coudes, elle
triait au−dessous d'une vieille sorcière, la mère de la Pierronne, la Brûlé
ainsi qu'on la nommait, terrible avec ses yeux de chat−huant et sa bouche
serrée comme la bourse d'un avare. Elles s'empoignaient toutes les deux, la
jeune accusant la vieille de lui ratisser ses pierres, à ce point qu'elle n'en
faisait pas un panier en dix minutes.
On les payait au panier, c'étaient des querelles sans cesse renaissantes. Les
chignons volaient, les mains restaient marquées en noir sur les faces
rouges.
− Fous−lui donc un renfoncement ! cria d'en haut Zacharie à sa maîtresse.
Toutes les cribleuses éclatèrent. Mais la Brûlé se jeta hargneusement sur le
jeune homme.
Germinal
V 55
− Dis donc, saleté ! tu ferais mieux de reconnaître les deux gosses dont tu
l'as emplie !... S'il est permis, une bringue de dix−huit ans, qui ne tient pas
debout ! Maheu dut empêcher son fils de descendre, pour voir un peu,
disait−il, la couleur de sa peau, à cette carcasse. Un surveillant accourait,
les râteaux se remirent à fouiller le charbon. On n'apercevait plus, du haut
en bas des trémies, que les dos ronds des femmes, acharnées à se disputer
les pierres.
Dehors, le vent s'était brusquement calmé, un froid humide tombait du ciel
gris. Les charbonniers gonflèrent les épaules, croisèrent les bras et
partirent, débandés, avec un roulis des reins qui faisait saillir leurs gros os,
sous la toile mince des vêtements. Au grand jour, ils passaient comme une
bande de nègres culbutés dans de la vase. Quelques−uns n'avaient pas fini
leur briquet ; et ce reste de pain, rapporté entre la chemise et la veste, les
rendait bossus.
− Tiens ! voilà Bouteloup, dit Zacharie en ricanant.
Levaque, sans s'arrêter, échangea deux phrases avec son logeur, gros
garçon brun de trente−cinq ans, l'air placide et honnête.
− Ça y est, la soupe, Louis ?
− Je crois.
− Alors, la femme est gentille, aujourd'hui ?
− Oui, gentille, je crois.
D'autres mineurs de la coupe à terre arrivaient, des bandes nouvelles qui,
une à une, s'engouffraient dans la fosse.
C'était la descente de trois heures, encore des hommes que le puit
mangeait, et dont les équipes allaient remplacer les marchandages des
haveurs, au fond des voies. Jamais la mine ne chômait, il y avait nuit et
jour des insectes humains fouissant la roche, à six cents mètres sous les
champs de betteraves.
Cependant, les gamins marchaient les premiers. Jeanlin confiait à Bébert
un plan compliqué, pour avoir à crédit quatre sous de tabac ; tandis que
Lydie, respectueusement, venait à distance. Catherine suivait avec
Zacharie et Étienne.
Aucun ne parlait. Et ce fut seulement devant le cabaret de l'Avantage, que
Maheu et Levaque les rejoignirent.
− Nous y sommes, dit le premier à Étienne. Voulez−vous entrer ?
Germinal
V 56
On se sépara. Catherine était restée un instant immobile, regardant une
dernière fois le jeune homme de ses grands yeux, d'une limpidité verdâtre
d'eau de source, et dont le visage noir creusait encore le cristal. Elle sourit,
elle disparut avec les autres, sur le chemin montant qui conduisait au canin.
Le cabaret se trouvait entre le village et la fosse, au croisement des deux
routes. C'était une maison de briques à deux étages, blanchie du haut en
bas à la chaux, égayée autour des fenêtres d'une large bordure bleu ciel.
Sur une enseigne carrée, clouée au−dessus de la porte, on lisait en lettres
jaunes : A l'Avantage, débit tenu par Rasseneur. Derrière, s'allongeait un
jeu de quilles, clos d'une haie vive. Et la Compagnie, qui avait tout fait
pour acheter ce lopin, enclavé dans ses vastes terres, était désolée de ce
cabaret, poussé en plein champ, ouvert à la sortie même du Voreux.
− Entrez, répéta Maheu à Étienne.
La salle, petite, avait une nudité claire, avec ses murs blancs, ses trois
tables et sa douzaine de chaises, son comptoir de sapin, grand comme un
buffet de cuisine. Une dizaine de chopes au plus étaient là, trois bouteilles
de liqueur, une carafe, une petite caisse de zinc à robinet d'étain, pour la
bière ; et rien autre, pas une image, pas une tablette, pas un jeu. Dans la
cheminée de fonte, vernie et luisante, brûlait doucement une pâtée de
houille. Sur les dalles, une fine couche de sable blanc buvait l'humidité
continuelle de ce pays trempé d'eau.
− Une chope, commanda Maheu à une grosse fille blonde, la fille d'une
voisine qui parfois gardait la salle.
Rasseneur est là ?
La fille tourna le robinet, en répondant que le patron allait revenir.
lentement, d'un seul trait, le mineur vida la moitié de la chope, pour
balayer les poussières qui lui obstruaient la gorge. Il n'offrit rien à son
compagnon. Un seul consommateur, un autre mineur mouillé et barbouillé,
était assis devant une table et buvait sa bière en silence, d'un air de
profonde méditation. Un troisième entra, fut servi sur un geste, paya et s'en
alla, sans avoir dit un mot.
Mais un gros homme de trente−huit ans, rasé, la figure ronde, parut avec
un sourire débonnaire. C'était Rasseneur, un ancien haveur que la
Compagnie avait congédié depuis trois ans, à la suite d'une grève. Très bon
Germinal
V 57
ouvrier, il parlait bien, se mettait à la tête de toutes les réclamations, avait
fini par être le chef des mécontents. Sa femme tenait déjà un débit, ainsi
que beaucoup de femmes de mineurs ; et, quand il fut jeté sur le pavé, il
resta cabaretier lui−même, trouva de l'argent, planta son cabaret en face du
Voreux, comme une provocation à la Compagnie. Maintenant, sa maison
prospérait, il devenait un centre, il s'enrichissait des colères qu'il avait peu
à peu soufflées au coeur de ses anciens camarades.
− C'est ce garçon que j'ai embauché ce matin, expliqua Maheu tout de
suite. As−tu une de tes deux chambres libre, et veux−tu lui faire crédit
d'une quinzaine ?
La face large de Rasseneur exprima subitement une grande défiance. Il
examina d'un coup d'oeil Étienne et répondit, sans se donner la peine de
témoigner un regret :
− Mes deux chambres sont prises. Pas possible.
Le jeune homme s'attendait à ce refus ; et il en souffrit pourtant, il s'étonna
du brusque ennui qu'il éprouvait à s'éloigner. N'importe, il s'en irait, quand
il aurait ses trente sous. Le mineur qui buvait à une table était parti.
D'autres, un à un, entraient toujours se décrasser la gorge, puis se
remettaient en marche du même pas déhanché. C'était un simple lavage,
sans joie ni passion, le muet contentement d'un besoin.
− Alors, il n'y a rien ? demanda d'un ton particulier Rasseneur à Maheu,
qui achevait sa bière à petits coups.
Celui−ci tourna la tête et vit qu'Étienne seul était là.
− Il y a qu'on s'est chamaillé encore... Oui, pour le boisage.
Il conta l'affaire. La face du cabaretier avait rougi, une émotion sanguine la
gonflait, lui sortait en flammes de la peau et des yeux. Enfin, il éclata.
− Ah bien ! s'ils s'avisent de baisser les prix, ils sont fichus.
Étienne le gênait. Cependant, il continua, en lui lançant des regards
obliques. Et il avait des réticences, des sous−entendus, il parlait du
directeur, M. Hennebeau, de sa femme, de son neveu le petit Négrel, sans
les nommer, répétant que ça ne pouvait pas continuer ainsi, que ça devait
casser un de ces quatre matins. La misère était trop grande, il cita les
usines qui fermaient, les ouvriers qui s'en allaient. Depuis un mois, il
donnait plus de six livres de pain par jour. On lui avait dit, la veille, que M.
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V 58
Deneulin, le propriétaire d'une fosse voisine, ne savait comment tenir le
coup. Du reste, il venait de recevoir une lettre de Lille, pleine de détails
inquiétants.
− Tu sais, murmura−t−il, ça vient de cette personne que tu as vue ici un
soir.
Mais il fut interrompu. Sa femme entrait à son tour, une grande femme
maigre et ardente, le nez long, les pommettes violacées. Elle était en
politique beaucoup plus radicale que son mari.
− La lettre de Pluchart, dit−elle. Ah ! s'il était le maître, celui−là, ça ne
tarderait pas à mieux aller ! Étienne écoutait depuis un instant, comprenait,
se passionnait, à ces idées de misère et de revanche.
Ce nom, jeté brusquement, le fit tressaillir. Il dit tout haut, comme malgré
lui :
− Je le connais Pluchart.
On le regardait, il dut ajouter :
− Oui, je suis machineur, il a été mon contremaître, à Lille... Un homme
capable, j'ai causé souvent avec lui.
Rasseneur l'examinait de nouveau ; et il y eut, sur son visage, un
changement rapide, une sympathie soudaine.
Enfin, il dit à sa femme :
− C'est Maheu qui m'amène Monsieur, un herscheur à lui, pour voir s'il n'y
a pas une chambre en haut, et si nous ne pourrions pas faire crédit d'une
quinzaine.
Alors, l'affaire fut conclue en quatre paroles. Il y avait une chambre, le
locataire était parti le matin. Et le cabaretier, très excité, se livra davantage,
tout en répétant qu'il demandait seulement le possible aux patrons, sans
exiger, comme tant d'autres, des choses trop dures à obtenir. Sa femme
haussait les épaules, voulait son droit, absolument.
− Bonsoir, interrompit Maheu. Tout ça n'empêchera pas qu'on descende, et
tant qu'on descendra, il y aura du monde qui en crèvera... Regarde, te voilà
gaillard, depuis trois ans que tu en es sorti.
− Oui, je me suis beaucoup refait, déclara Rasseneur complaisamment.
Étienne alla jusqu'à la porte, remerciant le mineur qui partait ; mais
celui−ci hochait la tête, sans ajouter un mot, et le jeune homme le regarda
Germinal
V 59
monter péniblement le chemin du coron. Mme Rasseneur, en train de
servir des clients, venait de le prier d'attendre une minute, pour qu'elle le
conduisît à sa chambre, où il se débarbouillerait. Devait−il rester ? Une
hésitation l'avait repris, un malaise qui lui faisait regretter la liberté des
grandes routes, la faim au soleil, soufferte avec la joie d'être son maître. Il
lui semblait qu'il avait vécu là des années, depuis son arrivée sur le terri, au
milieu des bourrasques, jusqu'aux heures passées sous la terre, à plat ventre
dans les galeries noires. Et il lui répugnait de recommencer, c'était injuste
et trop dur, son orgueil d'homme se révoltait, à l'idée d'être une bête qu'on
aveugle et qu'on écrase.
Pendant qu'Étienne se débattait ainsi, ses yeux, qui erraient sur la plaine
immense, peu à peu l'aperçurent. Il s'étonna, il ne s'était pas figuré
l'horizon de la sorte, lorsque le vieux Bonnemort le lui avait indiqué du
geste, au fond des ténèbres. Devant lui, il retrouvait bien le Voreux, dans
un pli de terrain, avec ses bâtiments de bois et de briques, le criblage
goudronné, le beffroi couvert d'ardoises, la salle de la machine et la haute
cheminée d'un rouge pâle, tout cela tassé, l'air mauvais. Mais, autour des
bâtiments, le carreau s'étendait, et il ne se l'imaginait pas si large, changé
en un lac d'encre par les vagues montantes du stock de charbon, hérissé des
hauts chevalets qui portaient les rails des passerelles, encombré dans un
coin de la provision des bois, pareille à la moisson d'une forêt fauchée.
Vers la droite, le terri barrait la vue, colossal comme une barricade de
géants, déjà couvert d'herbe dans sa partie ancienne, consumé à l'autre bout
par un feu intérieur qui brûlait depuis un an, avec une fumée épaisse, en
laissant à la surface, au milieu du gris blafard des schistes et des grés, de
longues traînées de rouille sanglante. Puis, les champs se déroulaient, des
champs sans fin de blé et de betteraves, nus à cette époque de l'année, des
marais aux végétations dures, coupés de quelques saules rabougris, des
prairies lointaines, que séparaient des files maigres de peupliers. Très loin,
de petites taches blanches indiquaient des villes, Marchiennes au nord,
Montsou au midi ; tandis que la forêt de Vandame, à l'est, bordait l'horizon
de la ligne violâtre de ses arbres dépouillés. Et, sous le ciel livide, dans le
jour bas de cet après−midi d'hiver, il semblait que tout le noir du Voreux,
toute la poussière volante de la houille se fût abattue sur la plaine, poudrant
les arbres, sablant les routes, ensemençant la terre.
Germinal
V 60
Étienne regardait et ce qui le surprenait surtout, c'était un canal, la rivière
de la Scarpe canalisée, qu'il n'avait pas vu dans la nuit. Du Voreux à
Marchiennes, ce canal allait droit, un ruban d'argent mat de deux lieues,
une avenue bordée de grands arbres, élevée au−dessus des bas terrains,
filant à l'infini avec la perspective de ses berges vertes, de son eau pâle où
glissait l'arrière vermillonné des péniches.
Près de la fosse, il y avait un embarcadère, des bateaux amarrés, que les
berlines des passerelles emplissaient directement. Ensuite, le canal faisait
un coude, coupait de biais les marais ; et toute l'âme de cette plaine rase
paraissait être là, dans cette eau géométrique qui la traversait comme une
grande route, charriant la houille et le fer.
Les regards d'Étienne remontaient du canal au coron, bâti sur le plateau, et
dont il distinguait seulement les tuiles rouges. Puis, ils revenaient vers le
Voreux, s'arrêtaient, en bas de la pente argileuse, à deux énormes tas de
briques, fabriquées et cuites sur place. Un embranchement de chemin de
fer de la Compagnie passait derrière une palissade, desservant la fosse. On
devait descendre les derniers mineurs de la coupe à terre. Seul, un wagon
que poussaient des hommes, jetait un cri aigu. Ce n'était plus l'inconnu des
ténèbres, les tonnerres inexplicables, les flamboiements d'astres ignorés.
Au loin, les hauts fourneaux et les fours à coke avaient pâli avec l'aube. Il
ne restait là, sans un arrêt, que l'échappement de la pompe, soufflant
toujours de la même haleine grosse et longue, l'haleine d'un ogre dont il
distinguait la buée grise maintenant, et que rien ne pouvait repaître.
Alors, Étienne, brusquement, se décida. Peut−être avait−il cru revoir les
yeux clairs de Catherine, là−haut, à l'entrée du coron. Peut−être était−ce
plutôt un vent de révolte, qui venait du Voreux. Il ne savait pas, il voulait
redescendre dans la mine pour souffrir et se battre, il songeait violemment
à ces gens dont parlait Bonnemort, à ce dieu repu et accroupi, auquel dix
mille affamés donnaient leur chair, sans le connaître.
Germinal
V 61
DEUXIEME PARTIE
DEUXIEME PARTIE 62
I
La propriété des Grégoire, la Piolaine, se trouvait à deux kilomètres de
Montsou, vers l'est, sur la route de Joiselle.
C'était une grande maison carrée, sans style, bâtie au commencement du
siècle dernier. Des vastes terres qui en dépendaient d'abord, il ne restait
qu'une trentaine d'hectares, clos de murs, d'un facile entretien. On citait
surtout le verger et le potager, célèbres par leurs fruits et leurs légumes, les
plus beaux du pays. D'ailleurs, le parc manquait, un petit bois en tenait
lieu. L'avenue de vieux tilleuls, une voûte de feuillage de trois cents
mètres, plantée de la grille au perron, était une des curiosités de cette
plaine rase, où l'on comptait les grands arbres, de Marchiennes à
Beaugnies.
Ce matin−là, les Grégoire s'étaient levés à huit heures.
D'habitude, ils ne bougeaient guère qu'une heure plus tard, dormant
beaucoup, avec passion ; mais la tempête de la nuit les avait énervés. Et,
pendant que son mari était allé voir tout de suite si le vent n'avait pas fait
de dégâts, Mme Grégoire venait de descendre à la cuisine, en pantoufles et
en peignoir de flanelle. Courte, grasse, âgée déjà de cinquante−huit ans,
elle gardait une grosse figure poupine et étonnée, sous la blancheur
éclatante de ses cheveux.
− Mélanie, dit−elle à la cuisinière, si vous faisiez la brioche ce matin,
puisque la pâte est prête. Mademoiselle ne se lèvera pas avant une
demi−heure, et elle en mangerait avec son chocolat... Hein ! ce serait une
surprise.
La cuisinière, vieille femme maigre qui les servait depuis trente ans, se mit
à rire.
− Ça, c'est vrai, la surprise serait fameuse... Mon fourneau est allumé, le
four doit être chaud ; et puis, Honorine va m'aider un peu.
Honorine, une fille d'une vingtaine d'années, recueillie enfant et élevée à la
maison, servait maintenant de femme de chambre. Pour tout personnel,
entre ces deux femmes, il n'y avait que le cocher, Francis, chargé des gros
I 63
ouvrages.
Un jardinier et une jardinière s'occupaient des légumes, des fruits, des
fleurs et de la basse−cour. Et, comme le service était patriarcal, d'une
douceur familière, ce petit monde vivait en bonne amitié.
Mme Grégoire, qui avait médité dans son lit la surprise de la brioche, resta
pour voir mettre la pâte au four. La cuisine était immense, et on la devinait
la pièce importante, à sa propreté extrême, à l'arsenal des casseroles, des
ustensiles, des pots qui l'emplissaient. Cela sentait bon la bonne nourriture.
Des provisions débordaient des râteliers et des armoires.
− Et qu'elle soit bien dorée, n'est−ce pas ? recommanda Mme Grégoire en
passant dans la salle à manger.
Malgré le calorifère qui chauffait toute la maison, un feu de houille égayait
cette salle. Du reste, il n'y avait aucun luxe : la grande table, les chaises, un
buffet d'acajou ; et, seuls, deux fauteuils profonds trahissaient l'amour du
bien−être, les longues digestions heureuses. On n'allait jamais au salon, on
demeurait là, en famille.
Justement, M. Grégoire rentrait, vêtu d'un gros veston de futaine, rose lui
aussi pour ses soixante ans, avec de grands traits honnêtes et bons, dans la
neige de ses cheveux bouclés.
Il avait vu le cocher et le jardinier : aucun dégât important, rien qu'un
tuyau de cheminée abattu. Chaque matin, il aimait à donner un coup d'oeil
à la Piolaine, qui n'était pas assez grande pour lui causer des soucis, et dont
il tirait tous les bonheurs du propriétaire.
− Et Cécile ? demanda−t−il, elle ne se lève donc pas, aujourd'hui ?
− Je n'y comprends rien, répondit sa femme. Il me semblait l'avoir
entendue remuer.
Le couvert était mis, trois bols sur la nappe blanche. On envoya Honorine
voir ce que devenait Mademoiselle. Mais elle redescendit aussitôt, retenant
des rires, étouffant sa voix, comme si elle eût parlé en haut, dans la
chambre.
− Oh ! si Monsieur et Madame voyaient Mademoiselle !... Elle dort, oh !
elle dort, ainsi qu'un Jésus... On n'a pas idée de ça, c'est un plaisir à
regarder.
Le père et la mère échangeaient des regards attendris. Il dit en souriant :
− Viens−tu voir ?
Germinal
I 64
− Cette pauvre mignonne ! murmura−t−elle. J'y vais.
Et ils montèrent ensemble. La chambre était la seule luxueuse de la
maison, tendue de soie bleue, garnie de meubles laqués, blancs à filets
bleus, un caprice d'enfant gâtée satisfait par les parents. Dans les
blancheurs vagues du lit, sous le demi−jour qui tombait de l'écartement
d'un rideau, la jeune fille dormait, une joue appuyée sur son bras nu.
Elle n'était pas jolie, trop saine, trop bien portante, mûre à dix−huit ans ;
mais elle avait une chair superbe, une fraîcheur de lait, avec ses cheveux
châtains, sa face ronde au petit nez volontaire, noyé entre les joues. La
couverture avait glissé, et elle respirait si doucement, que son haleine ne
soulevait même pas sa gorge déjà lourde.
− Ce maudit vent l'aura empêchée de fermer les yeux, dit la mère
doucement.
Le père, d'un geste, lui imposa silence. Tous les deux se penchaient,
regardaient avec adoration, dans sa nudité de vierge, cette fille si
longtemps désirée, qu'ils avaient eue sur le tard, lorsqu'ils ne l'espéraient
plus. Ils la voyaient parfaite, point trop grasse, jamais assez bien nourrie.
Et elle dormait toujours, sans les sentir près d'elle, leur visage contre le
sien. Pourtant, une onde légère troubla sa face immobile. Ils tremblèrent
qu'elle ne s'éveillât, ils s'en allèrent sur la pointe des pieds.
− Chut ! dit M. Grégoire à la porte. Si elle n'a pas dormi, il faut la laisser
dormir.
− Tant qu'elle voudra, la mignonne, appuya Mme Grégoire. Nous
attendrons.
Ils descendirent, s'installèrent dans les fauteuils de la salle à manger ;
tandis que les bonnes, riant du gros sommeil de Mademoiselle, tenaient
sans grogner le chocolat sur le fourneau. Lui, avait pris un journal ; elle,
tricotait un grand couvre−pieds de laine. Il faisait très chaud, pas un bruit
ne venait de la maison muette.
La fortune des Grégoire, quarante mille francs de rentes environ, était tout
entière dans une action des mines de Montsou. Ils en racontaient avec
complaisance l'origine, qui partait de la création même de la Compagnie.
Vers le commencement du dernier siècle, un coup de folie s'était déclaré,
de Lille à Valenciennes, pour la recherche de la houille. Les succès des
Germinal
I 65
concessionnaires, qui devaient plus tard former la Compagnie d'Anzin,
avaient exalté toutes les têtes. Dans chaque commune, on sondait le sol ; et
les sociétés se créaient, et les concessions poussaient en une nuit. Mais,
parmi les entêtés de l'époque, le baron Desrumaux avait certainement
laissé la mémoire de l'intelligence la plus héroïque. Pendant quarante
années, il s'était débattu sans faiblir, au milieu de continuels obstacles :
premières recherches infructueuses, fosses nouvelles abandonnées au bout
de longs mois de travail, éboulements qui comblaient les trous, inondations
subites qui noyaient les ouvriers, centaines de mille francs jetés dans la
terre ; puis, les tracas de l'administration, les paniques des actionnaires, la
lutte avec les seigneurs terriens, résolus à ne pas reconnaître les
concessions royales, si l'on refusait de traiter d'abord avec eux.
Il venait enfin de fonder la société Desrumaux, Fauquenoix et Cie, pour
exploiter la concession de Montsou, et les fosses commençaient à donner
de faibles bénéfices, lorsque deux concessions voisines, celle de Cougny,
appartenant au comte de Cougny, et celle de Joiselle, appartenant à la
société Comille et Jenard, avaient failli l'écraser sous le terrible assaut de
leur concurrence. Heureusement, le 25 août 1760, un traité intervenait
entre les trois concessions et les réunissait en une seule. La Compagnie des
mines de Montsou était créée, telle qu'elle existe encore aujourd'hui. Pour
la répartition, on avait divisé, d'après l'étalon de la monnaie du temps, la
propriété totale en vingt−quatre sous, dont chacun se subdivisait en douze
deniers, ce qui faisait deux cent quatre−vingt−huit deniers ; et, comme le
denier était de dix mille francs, le capital représentait une somme de près
de trois millions. Desrumaux, agonisant, mais vainqueur, avait eu, dans le
partage, six sous et trois deniers.
En ces années−là, le baron possédait la Piolaine, d'où dépendaient trois
cents hectares, et il avait à son service, comme régisseur, Honoré Grégoire,
un garçon de la Picardie, l'arrière−grand−père de Léon Grégoire, père de
Cécile. Lors du traité de Montsou, Honoré, qui cachait dans un bas une
cinquantaine de mille francs d'économies, céda en tremblant à la foi
inébranlable de son maître. Il sortit dix mille livres de beaux écus, il prit un
denier, avec la terreur de voler ses enfants de cette somme. Son fils Eugène
toucha en effet des dividendes fort minces ; et, comme il s'était mis
bourgeois et qu'il avait eu la sottise de manger les quarante autres mille
Germinal
I 66
francs de l'héritage paternel dans une association désastreuse, il vécut assez
chichement. Mais les intérêts du denier montaient peu à peu, la fortune
commença avec Félicien, qui put réaliser un rêve dont son grand−père,
l'ancien régisseur, avait bercé son enfance : l'achat de la Piolaine
démembrée, qu'il eut comme Bien national, pour une somme dérisoire.
Cependant, les années qui suivirent furent mauvaises, il fallut attendre le
dénouement des catastrophes révolutionnaires, puis la chute sanglante de
Napoléon. Et ce fut Léon Grégoire qui bénéficia, dans une progression
stupéfiante, du placement timide et inquiet de son bisaïeul. Ces dix pauvres
mille francs grossissaient, s'élargissaient, avec la prospérité de la
Compagnie. Dès 1820, ils rapportaient cent pour cent, dix mille francs. En
1844, ils en produisaient vingt mille ; en 1850, quarante. Il y avait deux
ans enfin, le dividende était monté au chiffre prodigieux de cinquante mille
francs : la valeur du denier, coté à la Bourse de Lille un million, avait
centuplé en un siècle.
M.Grégoire, auquel on conseillait de vendre, lorsque ce cours d'un million
fut atteint, s'y était refusé, de son air souriant et paterne. Six mois plus tard,
une crise industrielle éclatait, le denier retombait à six cent mille francs.
Mais il souriait toujours, il ne regrettait rien, car les Grégoire avaient
maintenant une foi obstinée en leur mine. Ça remonterait, Dieu n'était pas
si solide. Puis, à cette croyance religieuse, se mêlait une profonde gratitude
pour une valeur, qui, depuis un siècle, nourrissait la famille à ne rien faire.
C'était comme une divinité à eux, que leur égoïsme entourait d'un culte, la
bienfaitrice du foyer, les berçant dans leur grand lit de paresse, les
engraissant à leur table gourmande. De père en fils, cela durait : pourquoi
risquer de mécontenter le sort, en doutant de lui ? Et il y avait, au fond de
leur fidélité, une terreur superstitieuse, la crainte que le million du denier
ne se fût brusquement fondu, s'ils l'avaient réalisé et mis dans un tiroir. Ils
le voyaient plus à l'abri dans la terre, d'où un peuple de mineurs, des
générations d'affamés l'extrayaient pour eux, un peu chaque jour, selon
leurs besoins.
Du reste, les bonheurs pleuvaient sur cette maison.
M. Grégoire, très jeune, avait épousé la fille d'un pharmacien de
Marchiennes, une demoiselle laide, sans un sou, qu'il adorait et qui lui
avait tout rendu, en félicité. Elle s'était enfermée dans son ménage, extasiée
Germinal
I 67
devant son mari, n'ayant d'autre volonté que la sienne ; jamais des goûts
différents ne les séparaient, un même idéal de bien−être confondait leurs
désirs ; et ils vivaient ainsi depuis quarante ans, de tendresse et de petits
soins réciproques. C'était une existence réglée, les quarante mille francs
mangés sans bruit, les économies dépensées pour Cécile, dont la naissance
tardive avait un instant bouleversé le budget. Aujourd'hui encore, ils
contentaient chacun de ses caprices : un second cheval, deux autres
voitures, des toilettes venues de Paris. Mais ils goûtaient là une joie de
plus, ils ne trouvaient rien de trop beau pour leur fille, avec une telle
horreur personnelle de l'étalage, qu'ils avaient gardé les modes de leur
jeunesse. Toute dépense qui ne profitait pas leur semblait stupide.
Brusquement, la porte s'ouvrit, et une voix forte cria :
− Eh bien ! quoi donc, on déjeune sans moi ! C'était Cécile, au saut du lit,
les yeux gonflés de sommeil.
Elle avait simplement relevé ses cheveux et passé un peignoir de laine
blanche.
− Mais non, dit la mère, tu vois qu'on t'attendait... Hein ?
ce vent a dû t'empêcher de dormir, pauvre mignonne ! La jeune fille la
regarda, très surprise.
− Il a fait du vent ?... Je n'en sais rien, je n'ai pas bougé de la nuit.
Alors, cela leur sembla drôle, tous les trois se mirent à rire ; et les bonnes,
qui apportaient le déjeuner, éclatèrent aussi, tellement l'idée que
Mademoiselle avait dormi d'un trait ses douze heures égayait la maison. La
vue de la brioche acheva d'épanouir les visages.
− Comment ! elle est donc cuite ? répétait Cécile. En voilà une attrape
qu'on me fait !... C'est ça qui va être bon, tout chaud, dans le chocolat ! Ils
s'attablaient enfin, le chocolat fumait dans les bols, on ne parla longtemps
que de la brioche. Mélanie et Honorine restaient, donnaient des détails sur
la cuisson, les regardaient se bourrer, les lèvres grasses, en disant que
c'était un plaisir de faire un gâteau, quand on voyait les maîtres le manger
si volontiers.
Mais les chiens aboyèrent violemment, on crut qu'ils annonçaient la
maîtresse de piano, qui venait de Marchiennes le lundi et le vendredi. Il
venait aussi un professeur de littérature. Toute l'instruction de la jeune fille
s'était ainsi faite à la Piolaine, dans une ignorance heureuse, dans des
Germinal
I 68
caprices d'enfant, jetant le livre par la fenêtre, dès qu'une question
l'ennuyait.
− C'est M. Deneulin, dit Honorine en rentrant.
Derrière elle, Deneulin, un cousin de M. Grégoire, parut sans façon, le
verbe haut, le geste vif, avec une allure d'ancien officier de cavalerie. Bien
qu'il eût dépassé la cinquantaine, ses cheveux coupés ras et ses grosses
moustaches étaient d'un noir d'encre.
− Oui, c'est moi, bonjour... Ne vous dérangez donc pas ! Il s'était assis,
pendant que la famille s'exclamait. Elle finit par se remettre à son chocolat.
− Est−ce que tu as quelque chose à me dire ? demanda Grégoire.
− Non, rien du tout, se hâta de répondre Deneulin. Je suis sorti à cheval
pour me dérouiller un peu, et comme je passais devant votre porte, j'ai
voulu vous donner un petit bonjour.
Cécile le questionna sur Jeanne et sur Lucie, ses filles.
Elles allaient parfaitement, la première ne lâchait plus la peinture, tandis
que l'autre, l'aînée, cultivait sa voix au piano, du matin au soir. Et il y avait
un tremblement léger dans sa voix, un malaise qu'il dissimulait, sous les
éclats de sa gaieté.
M. Grégoire reprit
− Et tout marche−t−il bien, à la fosse ?
− Dame ! je suis bousculé avec les camarades, par cette saleté de crise...
Ah ! nous payons les années prospères ! On a trop bâti d'usines, trop
construit de voies ferrées, trop immobilisé de capitaux en vue d'une
production formidable.
Et, aujourd'hui, l'argent dort, on n'en trouve plus pour faire fonctionner tout
ça... Heureusement, rien n'est désespéré, je m'en tirerai quand même.
Comme son cousin, il avait eu en héritage un denier des mines de
Montsou. Mais lui, ingénieur entreprenant, tourmenté du besoin d'une
royale fortune, s'était hâté de vendre, lorsque le denier avait atteint le
million. Depuis des mois, il mûrissait un plan. Sa femme tenait d'un oncle
la petite concession de Vandame, où il n'y avait d'ouvertes que deux
fosses, Jean−Bart et Gaston−Marie, dans un tel état d'abandon, avec un
matériel si défectueux, que l'exploitation en couvrait à peine les frais. Or, il
rêvait de réparer Jean−Bart, d'en renouveler la machine et d'élargir le puits
afin de pouvoir descendre davantage, en ne gardant Gaston−Marie que
Germinal
I 69
pour l'épuisement. On devait, disait−il, trouver là de l'or à la pelle. L'idée
était juste. Seulement, le million y avait passé, et cette damnée crise
industrielle éclatait au moment où de gros bénéfices allaient lui donner
raison. Du reste, mauvais administrateur, d'une bonté brusque avec ses
ouvriers, il se laissait piller depuis la mort de sa femme, lâchant aussi la
bride à ses filles, dont l'ainée parlait d'entrer au théâtre et dont la cadette
s'était déjà fait refuser trois paysages au Salon, toutes deux rieuses dans la
débâcle, et chez lesquelles la misère menaçante révélait de très fines
ménagères.
− Vois−tu, Léon, continua−t−il, la voix hésitante, tu as eu tort de ne pas
vendre en même temps que moi. Maintenant, tout dégringole, tu peux
courir, Et si tu m'avais confié ton argent, tu aurais vu ce que nous aurions
fait à Vandame, dans notre mine !
M. Grégoire achevait son chocolat, sans hâte. Il répondit paisiblement :
− Jamais !... Tu sais bien que je ne veux pas spéculer. Je vis tranquille, ce
serait trop bête, de me casser la tête avec des soucis d'affaires. Et, quant à
Montsou, ça peut continuer à baisser, nous en aurons toujours notre
suffisance. Il ne faut pas être si gourmand, que diable ! Puis, écoute, c'est
toi qui te mordras les doigts un jour, car Montsou remontera, les enfants
des enfants de Cécile en tireront encore leur pain blanc.
Deneulin l'écoutait avec un sourire gêné.
− Alors, murmura−t−il, si je te disais de mettre cent mille francs dans mon
affaire, tu refuserais ?
Mais, devant les faces inquiètes des Grégoire, il regretta d'être allé si vite,
il renvoya son idée d'emprunt à plus tard, la réservant pour un cas
désespéré.
− Oh ! je n'en suis pas là ! C'est une plaisanterie... Mon Dieu ! tu as
peut−être raison : l'argent que vous gagnent les autres, est celui dont on
engraisse le plus sûrement.
On changea d'entretien. Cécile revint sur ses cousines, dont les goûts la
préoccupaient, tout en la choquant.
Mme Grégoire promit de mener sa fille voir ces chères petites, dès le
premier jour de soleil. Cependant, M. Grégoire, l'air distrait, n'était pas à la
conversation. Il ajouta tout haut :
− Moi, si j'étais à ta place, je ne m'entêterais pas davantage, je traiterais
Germinal
I 70
avec Montsou... Ils en ont une belle envie, tu retrouverais ton argent.
Il faisait allusion à la vieille haine qui existait entre la concession de
Montsou et celle de Vandame. Malgré la faible importance de cette
dernière, sa puissante voisine enrageait de voir, enclavée dans ses
soixante−sept communes, cette lieue carrée qui ne lui appartenait pas ; et,
après avoir essayé vainement de la tuer, elle complotait de l'acheter à bas
prix, lorsqu'elle râlerait. La guerre continuait sans trêve, chaque
exploitation arrêtait ses galeries à deux cents mètres les unes des autres,
c'était un duel au dernier sang, bien que les directeurs et les ingénieurs
eussent entre eux des relations polies.
Les yeux de Deneulin avaient flambé.
− Jamais ! cria−t−il à son tour. Tant que je serai vivant, Montsou n'aura
pas Vandame... J'ai dîné jeudi chez Hennebeau, et je l'ai bien vu tourner
autour de moi. Déjà, l'automne dernier, quand les gros bonnets sont venus
à la Régie, ils m'ont fait toutes sortes de mamours... Oui, oui, je les
connais, ces marquis et ces ducs, ces généraux et ces ministres ! des
brigands qui vous enlèveraient jusqu'à votre chemise, à la corne d'un bois !
Il ne tarissait plus. D'ailleurs, M. Grégoire ne défendait pas la Régie de
Montsou, les six régisseurs institués par le traité de 1760, qui gouvernaient
despotiquement la Compagnie, et dont les cinq survivants, à chaque décès,
choisissaient le nouveau membre parmi les actionnaires puissants et riches.
L'opinion du propriétaire de la Piolaine, de goûts si raisonnables, était que
ces messieurs manquaient parfois de mesure, dans leur amour exagéré de
l'argent.
Mélanie était venue desservir la table. Dehors, les chiens se remirent à
aboyer, et Honorine se dirigeait vers la porte, lorsque Cécile, que la chaleur
et la nourriture étouffaient, quitta la table.
− Non, laisse, ça doit être pour ma leçon.
Deneulin, lui aussi, s'était levé. Il regarda sortir la jeune fille, il demanda
en souriant :
− Eh bien, et ce mariage avec le petit Négrel ?
− Il n'y a rien de fait, dit Mme Grégoire. Une idée en l'air... Il faut
réfléchir.
− Sans doute, continua−t−il avec un rire de gaillardise. Je crois que le
neveu et la tante... Ce qui me renverse, c'est que ce soit Madame
Germinal
I 71
Hennebeau qui se jette ainsi au cou de Cécile.
Mais M. Grégoire s'indigna. Une dame si distinguée, et de quatorze ans
plus âgée que le jeune homme ! C'était monstrueux, il n'aimait pas qu'on
plaisantât sur des sujets pareils. Deneulin, riant toujours, lui serra la main
et partit.
− Ce n'est pas encore ça, dit Cécile qui revenait. C'est cette femme avec ses
deux enfants, tu sais, maman, la femme de mineur que nous avons
rencontrée... Faut−il les faire entrer ici ? On hésita. Etaient−ils très sales ?
Non, pas trop, et ils laisseraient leurs sabots sur le perron. Déjà le père et la
mère s'étaient allongés au fond des grands fauteuils. Ils y digéraient. La
crainte de changer d'air acheva de les décider.
− Faites entrer, Honorine.
Alors, la Maheude et ses petits entrèrent, glacés, affamés, saisis d'un
effarement peureux, en se voyant dans cette salle où il faisait si chaud, et
qui sentait si bon la brioche.
Germinal
I 72
II
Dans la chambre, restée close, les persiennes avaient laissé glisser peu à
peu des barres grises de jour, dont l'éventail se déployait au plafond ; et
l'air enfermé s'alourdissait, tous continuaient leur somme de la nuit :
Lénore et Henri aux bras l'un de l'autre, Alzire la tête renversée, appuyée
sur sa bosse ; tandis que le père Bonnemort, tenant à lui seul le lit de
Zacharie et de Jeanlin, ronflait, la bouche ouverte.
Pas un souffle ne venait du cabinet, où la Maheude s'était rendormie en
faisant téter Estelle, la gorge coulée de côté, sa fille en travers du ventre,
gorgée de lait, assommée elle aussi, et s'étouffant dans la chair molle des
seins.
Le coucou, en bas, sonna six heures. On entendit, le long des façades du
coron, des bruits de portes, puis des claquements de sabots, sur le pavé des
trottoirs : c'étaient les cribleuses qui s'en allaient à la fosse. Et le silence
retomba jusqu'à sept heures. Alors, des persiennes se rabattirent, des
bâillements et des toux vinrent à travers les murs. Longtemps, un moulin à
café grinça, sans que personne s'éveillât encore dans la chambre.
Mais, brusquement, un tapage de gifles et de hurlements, au loin, fit se
dresser Alzire. Elle eut conscience de l'heure, elle courut pieds nus secouer
sa mère.
− Maman ! maman ! il est tard. Toi qui as une course...
Prends garde ! tu vas écraser Estelle.
Et elle sauva l'enfant, à demi étouffée sous la coulée énorme des seins.
− Sacré bon sort ! bégayait la Maheude, en se frottant les yeux, on est si
échiné qu'on dormirait tout le jour... Habille Lénore et Henri, je les
emmène ; et tu garderas Estelle, je ne veux pas la traîner, crainte qu'elle ne
prenne du mal, par ce temps de chien.
Elle se lavait à la hâte, elle passa un vieux jupon bleu, son plus propre, et
un caraco de laine grise, auquel elle avait posé deux pièces la veille.
− Et de la soupe, sacré bon sort ! murmura−t−elle de nouveau.
II 73
Pendant que sa mère descendait, bousculant tout, Alzire retourna dans la
chambre, où elle emporta Estelle qui s'était mise à hurler. Mais elle était
habituée aux rages de la petite, elle avait, à huit ans, des ruses tendres de
femme, pour la calmer et la distraire. Doucement, elle la coucha dans son
lit encore chaud, elle la rendormit en lui donnant à sucer un doigt. Il était
temps, car un autre vacarme éclatait ; et elle dut mettre aussitôt la paix
entre Lénore et Henri, qui s'éveillaient enfin. Ces enfants ne s'entendaient
guère, ne se prenaient gentiment au cou, que lorsqu'ils dormaient. La fille,
âgée de six ans, tombait dès son lever sur le garçon, son cadet de deux
années, qui recevait les gifles sans les rendre.
Tous deux avaient la même tête trop grosse et comme soufflée, ébouriffée
de cheveux jaunes. Il fallut qu'Alzire tirât sa soeur par les jambes, en la
menaçant de lui enlever la peau du derrière. Puis, ce furent des
trépignements pour le débarbouillage, et à chaque vêtement qu'elle leur
passait. On évitait d'ouvrir les persiennes, afin de ne pas troubler le
sommeil du père Bonnemort. Il continuait à ronfler, dans l'affreux charivari
des enfants.
− C'est prêt ! y êtes−vous, là−haut ? cria la Maheude.
Elle avait rabattu les volets, secoué le feu, remis du charbon. Son espoir
était que le vieux n'eût pas englouti toute la soupe. Mais elle trouva le
poêlon torché, elle fit cuire une poignée de vermicelle, qu'elle tenait en
réserve depuis trois jours. On l'avalerait à l'eau, sans beurre ; il ne devait
rien rester de la lichette de la veille ; et elle fut surprise de voir que
Catherine, en préparant les briquets, avait fait le miracle d'en laisser gros
comme une noix. Seulement, cette fois, le buffet était bien vide : rien, pas
une croûte, pas un fond de provision, pas un os à ronger. Qu'allaient−ils
devenir, si Maigrat s'entêtait à leur couper le crédit, et si les bourgeois de la
Piolaine ne lui donnaient pas cent sous ? Quand les hommes et la fille
reviendraient de la fosse, il faudrait pourtant manger ; car on n'avait pas
encore inventé de vivre sans manger, malheureusement.
− Descendez−vous, à la fin ! cria−t−elle en se fâchant. Je devrais être
partie.
Lorsque Alzire et les enfants furent là, elle partagea le vermicelle dans
trois petites assiettes. Elle, disait−elle, n'avait pas faim. Bien que Catherine
eût déjà passé de l'eau sur le marc de la veille, elle en remit une seconde
Germinal
II 74
fois et avala deux grandes chopes d'un café tellement clair, qu'il
ressemblait à de l'eau de rouille. Ça la soutiendrait tout de même.
− Écoute répétait−elle à Alzire, tu laisseras dormir ton grand−père, tu
veilleras bien à ce que Estelle ne se casse pas la tête, et si elle se réveillait,
si elle gueulait trop fort, tiens ! voici un morceau de sucre, tu le ferais
fondre, tu lui en donnerais des cuillerées... Je sais que tu es raisonnable,
que tu ne le mangeras pas.
− Et l'école, maman ?
− L'école, eh bien, ce sera pour un autre jour... J'ai besoin de toi.
− Et la soupe, veux−tu que je la fasse, si tu rentres tard ?
− La soupe, la soupe... Non, attends−moi.
Alzire, d'une intelligence précoce de fillette infirme, savait très bien faire
la soupe. Elle dut comprendre, n'insista point. Maintenant, le coron entier
était réveillé, des bandes d'enfants s'en allaient à l'école, avec le bruit
traînard de leurs galoches. Huit heures sonnèrent, un murmure croissant de
bavardages montait à gauche, chez la Levaque. La journée des femmes
commençait, autour des cafetières, les poings sur les hanches, les langues
Tournant sans repos, comme les meules d'un moulin. Une tête flétrie, aux
grosses lèvres, au nez écrasé, vint s'appuyer contre une vitre de la fenêtre,
en criant :
− Y a du nouveau, écoute donc !
− Non, non, plus tard ! répondit La Maheude. J'ai une course.
Et, de peur de succomber à l'offre d'un verre de café chaud, elle bourra
Lénore et Henri, elle partit avec eux. En haut, le père Bonnemort ronflait
toujours, d'un ronflement rythmé qui berçait la maison.
Dehors, la Maheude s'étonna de voir que le vent ne soufflait plus. C'était
un dégel brusque, le ciel couleur de terre, les murs gluants d'une humidité
verdâtre, les routes empoissées de boue, une boue spéciale au pays du
charbon, noire comme de la suie délayée, épaisse et collante à y laisser ses
sabots. Tout de suite, elle dut gifler Lénore, parce que la petite s'amusait à
ramasser la crotte sur ses galoches, ainsi que sur le bout d'une pelle. En
quittant le coron, elle avait longé le terri et suivi le chemin du canal,
coupant pour raccourcir par des rues défoncées, au milieu de terrains
vagues, fermés de palissades moussues. Des hangars se succédaient, de
longs bâtiments d'usine, de hautes cheminées crachant de la suie, salissant
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cette campagne ravagée de faubourg industriel. Derrière un bouquet de
peupliers, la vieille fosse Réquillart montrait l'écroulement de son beffroi,
dont les grosses charpentes restaient seules debout. Et, tournant à droite la
Maheude se trouva sur la grande route.
− Attends ! attends ! sale cochon ! cria−t−elle, je vas te faire rouler des
boulettes ! Maintenant, c'était Henri qui avait pris une poignée de boue et
qui la pétrissait. Les deux enfants, giflés sans préférence, rentrèrent dans
l'ordre, en louchant pour voir les patards qu'ils faisaient au milieu des tas.
Ils pataugeaient, déjà éreintés de leurs efforts pour décoller leurs semelles,
à chaque enjambée.
Du côté de Marchiennes, la route déroulait ses deux lieues de pavé, qui
filaient droit comme un ruban trempé de cambouis, entre les terres
rougeâtres. Mais, de l'autre côté, elle descendait en lacet au travers de
Montsou, bâti sur la pente d'une large ondulation de la plaine. Ces routes
du Nord, tirées au cordeau entre des villes manufacturières, allant avec des
courbes douces, des montées lentes, se bâtissent peu à peu, tendent à ne
faire d'un département qu'une cité travailleuse. Les petites maisons de
briques, peinturlurées pour égayer le climat, les unes jaunes, les autres
bleues, d'autres noires, celles−ci sans doute afin d'arriver tout de suite au
noir final, dévalaient à droite et à gauche, en serpentant jusqu'au bas de la
pente. Quelques grands pavillons à deux étages, des habitations de chefs
d'usines, trouaient la ligne pressée des étroites façades. Une église,
également en briques, ressemblait à un nouveau modèle de haut fourneau,
avec son clocher carré, sali déjà par les poussières volantes du charbon. Et,
parmi les sucreries, les corderies, les minoteries, ce qui dominait, c'étaient
les bals, les estaminets, les débits de bière, si nombreux, que, sur mille
maisons, il y avait plus de cinq cents cabarets. Comme elle approchait des
Chantiers de la Compagnie, une vaste série de magasins et d'ateliers, la
Maheude se décida à prendre Henri et Lénore par la main, l'un à droite,
l'autre à gauche. Au−delà, se trouvait l'hôtel du directeur,
M. Hennebeau, une sorte de vaste chalet séparé de la route par une grille,
suivi d'un jardin où végétaient des arbres maigres. Justement, une voiture
était arrêtée devant la porte, un monsieur décoré et une dame en manteau
de fourrure, quelque visite débarquée de Paris à la gare de Marchiennes ;
car Mme Hennebeau, qui parut dans le demi−jour du vestibule, poussa une
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exclamation de surprise et de joie.
− Marchez donc, traînards ! gronda la Maheude, en tirant les deux petits,
qui s'abandonnaient dans la boue.
Elle arrivait chez Maigrat, elle était tout émotionnée. Maigrat habitait à
côté même du directeur, un simple mur séparait l'hôtel de sa petite maison ;
et il y avait là un entrepôt, un long bâtiment qui s'ouvrait sur la route en
une boutique sans devanture. Il y tenait de tout, de l'épicerie, de la
charcuterie, de la fruiterie, y vendait du pain, de la bière, des casseroles.
Ancien surveillant au Voreux, il avait débuté par une étroite cantine ; puis,
grâce à la protection de ses chefs, son commerce s'était élargi, tuant peu à
peu le détail de Montsou. Il centralisait les marchandises, la clientèle
considérable des corons lui permettait de vendre moins cher et de faire des
crédits plus grands. D'ailleurs, il était resté dans la main de la Compagnie,
qui lui avait bâti sa petite maison et son magasin.
− Me voici encore, Monsieur Maigrat, dit la Maheude d'un air humble, en
le trouvant justement debout devant sa porte.
Il la regarda sans répondre. Il était gros, froid et poli, et il se piquait de ne
jamais revenir sur une décision.
− Voyons, vous ne me renverrez pas comme hier. Faut que nous mangions
du pain d'ici à samedi... Bien sûr, nous vous devons soixante francs depuis
deux ans.
Elle s'expliquait, en courtes phrases pénibles. C'était une vieille dette,
contractée pendant la dernière grève. Vingt fois, ils avaient promis de
s'acquitter, mais ils ne le pouvaient pas, ils ne parvenaient pas à lui donner
quarante sous par quinzaine. Avec ça, un malheur lui était arrivé
l'avant−veille, elle avait dû payer vingt francs à un cordonnier, qui
menaçait de les faire saisir. Et voilà pourquoi ils se trouvaient sans un sou.
Autrement, ils seraient allés jusqu'au samedi, comme les camarades.
Maigrat, le ventre tendu, les bras croisés, répondait non de la tête, à chaque
supplication.
− Rien que deux pains, monsieur Maigrat. Je suis raisonnable, je ne
demande pas du café... Rien que deux pains de trois livres par jour.
− Non ! cria−t−il enfin, de toute sa force.
Sa femme avait paru, une créature chétive qui passait les journées sur un
registre, sans même oser lever la tête. Elle s'esquiva, effrayée de voir cette
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malheureuse tourner vers elle des yeux d'ardente prière. On racontait
qu'elle cédait le lit conjugal aux herscheuses de la clientèle. C'était un fait
connu : quand un mineur voulait une prolongation de crédit, il n'avait qu'à
envoyer sa fille ou sa femme, laides ou belles, pourvu qu'elles fussent
complaisantes.
La Maheude, qui suppliait toujours Maigrat du regard, se sentit gênée, sous
la clarté pâle des petits yeux dont il la déshabillait. Ça la mit en colère, elle
aurait encore compris, avant d'avoir eu sept enfants, quand elle était jeune.
Et elle partit, elle tira violemment Lénore et Henri, en train de ramasser
des coquilles de noix, jetées au ruisseau, et qu'ils visitaient.
− Ça ne vous portera pas chance, monsieur Maigrat, rappelez−vous !
Maintenant, il ne lui restait que les bourgeois de la Piolaine. Si ceux−là ne
lâchaient pas cent sous, on pouvait tous se coucher et crever. Elle avait pris
à gauche le chemin de Joiselle. La Régie était là, dans l'angle de la route,
un véritable palais de briques, où les gros messieurs de Paris, et des
princes, et des généraux, et des personnages du gouvernement, venaient
chaque automne donner de grands dîners. Elle, tout en marchant, dépensait
déjà les cent sous : d'abord du pain, puis du café ; ensuite, un quart de
beurre, un boisseau de pommes de terre, pour la soupe du matin et la
ratatouille du soir ; enfin, peut−être un peu de fromage de cochon, car le
père avait besoin de viande.
Le curé de Montsou, l'abbé Joire, passait en retroussant sa soutane, avec
des délicatesses de gros chat bien nourri, qui craint de mouiller sa robe. Il
était doux, il affectât de ne s'occuper de rien, pour ne fâcher ni les ouvriers
ni les patrons.
− Bonjour, monsieur le curé.
Il ne s'arrêta pas, sourit aux enfants, et la laissa plantée au milieu de la
route. Elle n'avait point de religion, mais elle s'était imaginé brusquement
que ce prêtre allait lui donner quelque chose.
Et la course recommença, dans la boue noire et collante.
Il y avait encore deux kilomètres, les petits se faisaient tirer davantage, ne
s'amusant plus, consternés. A droite et à gauche du chemin, se déroulaient
les mêmes terrains vagues clos de palissades moussues, les mêmes corps
de fabriques, salis de fumée, hérissés de cheminées hautes. Puis, en pleins
champs, les terres plates s'étalèrent, immenses, pareilles à un océan de
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mottes brunes, sans la mâture d'un arbre, jusqu'à la ligne violâtre de la forêt
de Vandame.
− Porte−moi, maman. Elle les porta l'un après l'autre. Des flaques trouaient
la chaussée, elle se retroussait, avec la peur d'arriver trop sale.
Trois fois elle faillit tomber, tant ce sacré pavé était gras.
Et, comme ils débouchaient enfin devant le perron, deux chiens énormes se
jetèrent sur eux, en aboyant si fort, que les petits hurlaient de peur. Il avait
fallu que le cocher prît un fouet.
− Laissez vos sabots, entrez, répétait Honorine.
Dans la salle à manger, la mère et les enfants se tinrent immobiles, étourdis
par la brusque chaleur, très gênés des regards de ce vieux monsieur et de
cette vieille dame, qui s'allongeaient dans leurs fauteuils.
− Ma fille, dit cette dernière, remplis ton petit office, Les Grégoire
chargeaient Cécile de leurs aumônes. Cela rentrait dans leur idée d'une
belle éducation. Il fallait être charitable, ils disaient eux−mêmes que leur
maison était la maison du bon Dieu. Du reste, ils se flattaient de faire la
charité avec intelligence, travaillés de la continuelle crainte d'être trompés
et d'encourager le vice. Ainsi, ils ne donnaient jamais d'argent, jamais ! pas
dix sous, pas deux sous, car c'était un fait connu, dès qu'un pauvre avait
deux sous, il les buvait. Leurs aumônes étaient donc toujours en nature,
surtout en vêtements chauds, distribués pendant l'hiver aux enfants
indigents.
− Oh ! les pauvres mignons ! s'écria Cécile, sont−ils pâlots d'être allés au
froid !... Honorine, va donc chercher le paquet, dans l'armoire. Les bonnes,
elles aussi, regardaient ces misérables, avec l'apitoiement et la pointe
d'inquiétude de filles qui n'étaient pas en peine de leur dîner. Pendant que
la femme de chambre montait, la cuisinière s'oubliait, reposait le reste de la
brioche sur la table, pour demeurer là, les mains ballantes.
− Justement, continuait Cécile, j'ai encore deux robes de laine et des
fichus... Vous allez voir, ils auront chaud, les pauvres mignons ! La
Maheude, alors, retrouva sa langue, bégayant :
− Merci bien, Mademoiselle... Vous êtes tous bien bons...
Des larmes lui avaient empli les yeux, elle se croyait sûre des cent sous,
elle se préoccupait seulement de la façon dont elle les demanderait, si on
ne les lui offrait pas. La femme de chambre ne reparaissait plus, il y eut un
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moment de silence embarrassé. Dans les jupes de leur mère, les petits
ouvraient de grands yeux et contemplaient la brioche.
− Vous n'avez que ces deux−là ? demanda Mme Grégoire, pour rompre le
silence.
− Oh ! Madame, j'en ai sept.
M. Grégoire, qui s'était remis à lire son journal, eut un sursaut indigné.
− Sept enfants, mais pourquoi ? bon Dieu !
− C'est imprudent, murmura la vieille dame.
La Maheude eut un geste vague d'excuse. Que voulez−vous ? on n'y
songeait point, ça poussait naturellement. Et puis, quand ça grandissait, ça
rapportait, ça faisait aller la maison. Ainsi, chez eux, ils auraient vécu, s'ils
n'avaient pas eu le grand−père qui devenait tout raide, et si, dans le tas,
deux de ses garçons et sa fille aînée seulement avaient l'âge de descendre à
la fosse. Fallait quand même nourrir les petits qui ne fichaient rien.
− Alors, reprit Mme Grégoire, vous travaillez depuis longtemps aux
mines ?
Un rire muet éclaira le visage blême de la Maheude.
− Ah ! oui, ah ! oui... Moi, je suis descendue jusqu'à vingt ans. Le médecin
a dit que j'y resterais, lorsque j'ai accouché la seconde fois, parce que,
parût−il, ça me dérangeait des choses dans les os. D'ailleurs, c'est à ce
moment que je me suis mariée, et j'avais assez de besogne à la maison...
Mais, du côté de mon mari, voyez−vous, ils sont là−dedans depuis des
éternités. Ça remonte au grand−père du grand−père, enfin on ne sait pas,
tout au commencement, quand on a donné le premier coup de pioche
là−bas, à Réquillart.
Rêveur, M. Grégoire regardait cette femme et ces enfants pitoyables, avec
leur chair de cire, leurs cheveux décolorés, la dégénérescence qui les
rapetissait, rongés d'anémie, d'une laideur triste de meurt de faim. Un
nouveau silence s'était fait, on n'entendait plus que la houille brûler en
lâchant un jet de gaz. La salle moite avait cet air alourdi de bien−être, dont
s'endorment les coins de bonheur bourgeois.
− Que fait−elle donc ? s'écria Cécile, impatientée. Mélanie, monte lui dire
que le paquet est en bas de l'armoire, à gauche.
Cependant, M. Grégoire acheva tout haut les réflexions que lui inspirait la
vue de ces affamés.
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− On a du mal en ce monde, c'est bien vrai ; mais, ma brave femme, il faut
dire aussi que les ouvriers ne sont guère sages... Ainsi, au lieu de mettre
des sous de côté comme nos paysans, les mineurs boivent, font des dettes,
finissent par n'avoir plus de quoi nourrir leur famille.
− Monsieur a raison, répondit posément la Maheude. On n'est pas toujours
dans la bonne route. C'est ce que je répète aux vauriens, quand ils se
plaignent... Moi, je suis bien tombée, mon mari ne boit pas. Tout de même,
les dimanches de noce, il en prend des fois de trop ; mais ça ne va jamais
plus loin. La chose est d'autant plus gentille de sa part, qu'avant notre
mariage, il buvait en vrai cochon, sauf votre respect... Et voyez, pourtant,
ça ne nous avance pas à grand−chose, qu'il soit raisonnable. Il y a des
jours, comme aujourd'hui, où vous retourneriez bien tous les tiroirs de la
maison, sans en faire tomber un liard.
Elle voulait leur donner l'idée de la pièce de cent sous, elle continua de sa
voix molle, expliquant la dette fatale, timide d'abord, bientôt élargie et
dévorante. On payait régulièrement pendant des quinzaines. Mais, un jour,
on se mettait en retard, et c'était fini, ça ne se rattrapait jamais plus.
Le trou se creusait, les hommes se dégoûtaient du travail, qui ne leur
permettait seulement pas de s'acquitter. Va te faire fiche ! on était dans le
pétrin jusqu'à la mort. Du reste, il fallait tout comprendre : un charbonnier
avait besoin d'une chope pour balayer les poussières. Ça commençait par
là, puis il ne sortait plus du cabaret, quand arrivaient les embêtements.
Peut−être bien, sans se plaindre de personne, que les ouvriers tout de
même ne gagnaient point assez.
− Je croyais, dit Mme Grégoire, que la Compagnie vous donnait le loyer et
le chauffage.
La Maheude eut un coup d'oeil oblique sur la houille flambante de la
cheminée.
− Oui, oui, on nous donne du charbon, pas trop fameux, mais qui brûle
pourtant... Quant au loyer, il n'est que de six francs par mois : ça n'a l'air de
rien, et souvent c'est joliment dur à payer... Ainsi, aujourd'hui, moi, on me
couperait en morceaux, qu'on ne me tirerait pas deux sous. Où il n'y a rien,
il n'y a rien.
Le monsieur et la dame se taisaient, douillettement allongés, peu à peu
ennuyés et pris de malaise, devant l'étalage de cette misère. Elle craignit de
Germinal
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les avoir blessés, elle ajouta de son air juste et calme de femme pratique :
− Oh ! ce n'est pas pour me plaindre. Les choses sont ainsi, il faut les
accepter ; d'autant plus que nous aurions beau nous débattre, nous ne
changerions sans doute rien...
Le mieux encore, n'est−ce pas ? Monsieur et Madame, c'est de tâcher de
faire honnêtement ses affaires, dans l'endroit où le bon Dieu vous a mis.
M. Grégoire l'approuva beaucoup.
− Avec de tels sentiments, ma brave femme, on est au−dessus de
l'infortune.
Honorine et Mélanie apportaient enfin le paquet. Ce fut Cécile qui le
déballa et qui sortit les deux robes. Elle y joignit des fichus, même des bas
et des mitaines. Tout cela irait à merveille, elle se hâtait, faisait envelopper
par les bonnes les vêtements choisis ; car sa maîtresse de piano venait
d'arriver, et elle poussait la mère et les enfants vers la porte.
− Nous sommes bien à court, bégaya la Maheude, si nous avions une pièce
de cent sous seulement...
La phrase s'étrangla, car les Maheu étaient fiers et ne mendiaient point.
Cécile, inquiète, regarda son père ; mais celui−ci refusa nettement, d'un air
de devoir.
− Non, ce n'est pas dans nos habitudes. Nous ne pouvons pas.
Alors, la jeune fille, émue de la figure bouleversée de la mère, voulut
combler les enfants. Ils regardaient toujours fixement la brioche, elle en
coupa deux parts, qu'elle leur distribua.
− Tenez ! c'est pour vous.
Puis, elle les reprit, demanda un vieux journal.
− Attendez, vous partagerez avec vos frères et soeurs.
Et, sous les regards attendris de ses parents, elle acheva de les pousser
dehors. Les pauvres mioches, qui n'avaient pas de pain, s'en allèrent, en
tenant cette brioche respectueusement, dans leurs menottes gourdes de
froid.
La Maheude tirait ses enfants sur le pavé, ne voyait plus ni les champs
déserts, ni la boue noire, ni le grand ciel livide qui tournait. Lorsqu'elle
retraversa Montsou, elle entra résolument chez Maigrat et le supplia si fort,
qu'elle finit par emporter deux pains, du café, du beurre, et même sa pièce
de cent sous, car l'homme prêtait aussi à la petite semaine.
Germinal
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Ce n'était pas d'elle qu'il voulait, c'était de Catherine : elle le comprit,
quand il lui recommanda d'envoyer sa fille chercher les provisions. On
verrait ça. Catherine le giflerait, s'il lui soufflait de trop près sous le nez.
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III
Onze heures sonnaient à la petite église du coron des
Deux−Cent−Quarante, une chapelle de briques, où l'abbé Joire venait dire
la messe, le dimanche. A côté, dans l'école, également en briques, on
entendait les voix ânonnantes des enfants, malgré les fenêtres fermées au
froid du dehors. Les larges voies, divisées en petits jardins adossés,
restaient désertes, entre les quatre grands corps de maisons uniformes ; et
ces jardins, ravagés par l'hiver, étalaient la tristesse de leur terre marneuse,
que bossuaient et salissaient les derniers légumes. On faisait la soupe, les
cheminées fumaient, une femme apparaissait, de loin en loin le long des
façades, ouvrait une porte, disparaissait. D'un bout à l'autre, sur le trottoir
pavé, les tuyaux de descente s'égouttaient dans des tonneaux, bien qu'il ne
plût pas, tant le ciel gris était chargé d'humidité. Et ce village, bâti d'un
coup au milieu du vaste plateau, bordé de ses routes noires comme d'un
liséré de deuil, n'avait d'autre gaieté que les bandes régulières de ses tuiles
rouges, sans cesse lavées par les averses. Quand la Maheude rentra, elle fit
un détour pour aller acheter des pommes de terre, chez la femme d'un
surveillant, qui en avait encore de sa récolte. Derrière un rideau de
peupliers malingres, les seuls arbres de ces terrains plats, se trouvait un
groupe de constructions isolées, des maisons quatre par quatre, entourées
de leurs jardins. Comme la Compagnie réservait aux porions ce nouvel
essai, les ouvriers avaient surnommé ce coin du hameau le coron des
Bas−de−Soie ; de même qu'ils appelaient leur propre coron
Paie−tes−Dettes, par une ironie bon enfant de leur misère.
− Ouf ! nous y voilà, dit la Maheude chargée de paquets, en poussant chez
eux Lénore et Henri, boueux, les jambes mortes.
Devant le feu, Estelle hurlait, bercée dans les bras d'AIzire. Celle−ci,
n'ayant plus de sucre, ne sachant comment la faire taire, s'était décidée à
feindre de lui donner le sein. Ce simulacre, souvent, réussissait. Mais, cette
fois, elle avait beau écarter sa robe, lui coller la bouche sur sa poitrine
maigre d'infirme de huit ans, l'enfant s'enrageait de mordre la peau et de
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n'en rien tirer.
− Passe−la−moi, cria la mère, dès qu'elle se trouva débarrassée. Elle ne
nous laissera pas dire un mot.
Lorsqu'elle eut sorti de son corsage un sein lourd comme une outre, et que
la braillarde se fut pendue au goulot, brusquement muette, on put enfin
causer. Du reste, tout allait bien, la petite ménagère avait entretenu le feu,
balayé, rangé la salle. Et, dans le silence, on entendait en haut ronfler le
grand−père, du même ronflement rythmé, qui ne s'était pas arrêté un
instant.
− En voilà des choses ! murmura Alzire, en souriant aux provisions. Si tu
veux, maman, je ferai la soupe.
La table était encombrée : un paquet de vêtements, deux pains, des
pommes de terre, du beurre, du café, de la chicorée et une demi−livre de
fromage de cochon.
− Oh ! la soupe ! dit la Maheude d'un air de fatigue, il faudrait aller cueillir
l'oseille et arracher des poireaux... Non, j'en ferai ensuite pour les
hommes... Mets bouillir des pommes de terre, nous les mangerons avec un
peu de beurre...
Et du café, hein ? n'oublie pas le café ! Mais, tout d'un coup, l'idée de la
brioche lui revint. Elle regarda les mains vides de Lénore et d'Henri, qui se
battaient par terre, déjà reposés et gaillards. Est−ce que ces gourmands
n'avaient pas, en chemin, mangé sournoisement la brioche ! Elle les gifla,
pendant qu'Alzire, qui mettait la marmite au feu, tâchait de l'apaiser.
− Laisse−les, maman. Si c'est pour moi, tu sais que ça m'est égal, la
brioche. Ils avaient faim, d'être allés si loin à pied.
Midi sonnèrent, on entendit les galoches des gamins qui sortaient de
l'école. Les pommes de terre étaient cuites, le café, épaissi d'une bonne
moitié de chicorée, passait dans le filtre, avec un bruit chantant de grosses
gouttes. Un coin de la table fut débarrassé ; mais la mère seule y mangea,
les trois enfants se contentèrent de leurs genoux ; et, tout le temps, le petit
garçon, qui était d'une voracité muette, se tourna sans rien dire vers le
fromage de cochon, dont le papier gras le surexcitait.
La Maheude buvait son café à petits coups, les deux mains autour du verre
pour les réchauffer, lorsque le père Bonnemort descendit. D'habitude, il se
levait plus tard, son déjeuner l'attendait sur le feu. Mais, ce jour−là, il se
Germinal
III 85
mit à grogner, parce qu'il n'y avait point de soupe. Puis, quand sa bru lui
eut dit qu'on ne faisait pas toujours comme on voulait, il mangea ses
pommes de terre en silence. De temps à autre, il se levait, allait cracher
dans les cendres, par propreté ; et, tassé ensuite sur sa chaise, il roulait la
nourriture au fond de sa bouche, la tête basse, les yeux éteints.
− Ah ! j'ai oublié, maman, dit Alzire, la voisine est venue...
Sa mère l'interrompit.
− Elle m'embête !
C'était une sourde rancune contre la Levaque, qui avait pleuré misère, la
veille, pour ne rien lui prêter ; et elle la savait justement à son aise, en ce
moment−là, le logeur Bouteloup ayant avancé sa quinzaine. Dans le coron,
on ne se prêtait guère de ménage à ménage.
− Tiens ! tu me fais songer, reprit la Maheude, enveloppe donc un moulin
de café... Je le reporterai à la Pierronne, à qui je le dois d'avant−hier.
Et, quand sa fille eut préparé le paquet, elle ajouta qu'elle rentrerait tout de
suite mettre la soupe des hommes sur le feu. Puis, elle sortit avec Estelle
dans les bras, laissant le vieux Bonnemort broyer lentement ses pommes de
terre, tandis que Lénore et Henri se battaient pour manger les pelures
tombées. La Maheude, au lieu de faire le tour, coupa tout droit, à travers
les jardins, de peur que la Levaque ne l'appelât.
Justement, son jardin s'adossait à celui des Pierron ; et il y avait, dans le
treillage délabré qui les séparait, un trou par lequel on voisinait. Le puits
commun était là, desservant quatre ménages. A côté, derrière un bouquet
de lilas chétifs, se trouvait le carin, une remise basse, pleine de vieux
outils, et où l'on élevait, un à un, les lapins qu'on mangeait les jours de fête.
Une heure sonna, c'était l'heure du café, pas une âme ne se montrait aux
portes ni aux fenêtres. Seul, un ouvrier de la coupe à terre, en attendant la
descente, bêchait son coin de légumes, sans lever la tête. Mais, comme la
Maheude arrivait en face, à l'autre corps de bâtiment, elle fut surprise de
voir paraître, devant l'église, un monsieur et deux dames. Elle s'arrêta une
seconde, elle les reconnut :
c'était Mme Hennebeau, qui faisait visiter le coron à ses invités, le
monsieur décoré et la dame en manteau de fourrure.
− Oh ! pourquoi as−tu pris cette peine ? s'écria la Pierronne, lorsque la
Maheude lui eut rendu son café. Ça ne pressait pas.
Germinal
III 86
Elle avait vingt−huit ans, elle passait pour la plus jolie femme du coron,
brune, le front bas, les yeux grands, la bouche étroite ; et coquette avec ça,
d'une propreté de chatte, la gorge restée belle, car elle n'avait pas eu
d'enfant. Sa mère, la Brûlé, veuve d'un haveur mort à la mine, après avoir
envoyé sa fille travailler dans une fabrique, en jurant qu'elle n'épouserait
jamais un charbonnier, ne décolérait plus, depuis que celle−ci s'était mariée
sur le tard avec Pierron, un veuf encore, qui avait une gamine de huit ans.
Cependant, le ménage vivait très heureux, au milieu des bavardages, des
histoires qui couraient sur les complaisances du mari et sur les amants de
la femme : pas une dette, deux fois de la viande par semaine, une maison si
nettement tenue, qu'on se serait miré dans les casseroles. Pour surcroît de
chance, grâce à des protections, la Compagnie l'avait autorisée à vendre
des bonbons et des biscuits, dont elle étalait les bocaux sur deux planches,
derrière les vitres de la fenêtre.
C'étaient six ou sept sous de gain par jour, quelquefois douze le dimanche.
Et, dans ce bonheur, il n'y avait que la mère Brûlé qui hurlât avec son
enragement de vieille révolutionnaire, ayant à venger la mort de son
homme contre les patrons, et que la petite Lydie qui empochât en gifles
trop fréquentes les vivacités de la famille.
− Comme elle est grosse déjà ! reprit la Pierronne, en faisant des risettes à
Estelle.
− Ah ! le mal que ça donne, ne m'en parle pas ! dit la Maheude. Tu es
heureuse de n'en pas avoir. Au moins, tu peux tenir propre.
Bien que, chez elle, tout fût en ordre, et qu'elle lavât chaque samedi, elle
jetait un coup d'oeil de ménagère jalouse sur cette salle si claire, où il y
avait même de la coquetterie, des vases dorés sur le buffet, une glace, trois
gravures encadrées.
Cependant, la Pierronne était en train de boire seule son café, tout son
monde se trouvant à la fosse.
− Tu vas en prendre un verre avec moi, dit−elle.
− Non, merci, je sors d'avaler le mien.
− Qu'est−ce que ça fait ?
En effet, ça ne faisait rien. Et toutes deux burent lentement. Entre les
bocaux de biscuits et de bonbons, leurs regards s'étaient arrêtés sur les
maisons d'en face, qui alignaient, aux fenêtres, leurs petits rideaux, dont le
Germinal
III 87
plus ou le moins de blancheur disait les vertus des ménagères. Ceux des
Levaque étaient très sales, de véritables torchons, qui semblaient avoir
essuyé le cul des marmites.
− S'il est possible de vivre dans une pareille ordure ! murmura la
Pierronne.
Alors, la Maheude partit et ne s'arrêta plus. Ah ! si elle avait eu un logeur
comme ce Bouteloup, c'était elle qui aurait voulu faire marcher son
ménage ! Quand on savait s'y prendre, un logeur devenait une excellente
affaire. Seulement, il ne fallait pas coucher avec. Et puis, le mari buvait,
battait sa femme, courait les chanteuses des cafés−concerts de Montsou.
La Pierronne prit un air profondément dégoûté. Ces chanteuses, ça donnait
toutes les maladies. Il y en avait une, à Joiselle, qui avait empoisonné une
fosse.
− Ce qui m'étonne, c'est que tu aies laissé aller ton fils avec leur fille. −
Ah ! oui, empêche donc ça !... Leur jardin est contre le nôtre. L'été,
Zacharie était toujours avec Philomène derrière les lilas, et ils ne se
gênaient guère sur le carin, on ne pouvait tirer de l'eau au puits sans les
surprendre.
C'était la commune histoire des promiscuités du coron, les garçons et les
filles pourrissant ensemble, se jetant à cul, comme ils disaient, sur la
toiture basse et en pente du carin, dès la nuit tombée. Toutes les
herscheuses faisaient là leur premier enfant, quand elles ne prenaient pas la
peine d'aller le faire à Réquillart ou dans les blés. Ça ne tirait pas à
conséquence, on se mariait ensuite, les mères seules se fâchaient, lorsque
les garçons commençaient trop tôt, car un garçon qui se mariait ne
rapportait plus à la famille.
− A ta place, j'aimerais mieux en finir, reprit la Pierronne sagement. Ton
Zacharie l'a déjà emplie deux fois et ils iront plus loin se coller... De toute
façon, l'argent est fichu.
La Maheude, furieuse, étendit les mains − Écoute ça : je les maudis, s'ils se
collent, Est−ce que Zacharie ne nous doit pas du respect ? Il nous a coûté,
n'est−ce pas ? eh bien ! il faut qu'il nous rende, avant de s'embarrasser
d'une femme... Qu'est−ce que nous deviendrions, dis ? si nos enfants
travaillaient tout de suite pour les autres ? Autant crever alors !
Cependant, elle se calma.
Germinal
III 88
− Je parle en général, on verra plus tard... Il est joliment fort, ton café : tu
mets ce qu'il faut.
Et, après un quart d'heure d'autres histoires, elle se sauva, criant que la
soupe de ses hommes n'était pas faite. Dehors, les enfants retournaient à
l'école, quelques femmes se montraient sur les portes, regardaient Mme
Hennebeau, qui longeait une des façades, en expliquant du doigt le coron à
ses invités. Cette visite commençait à remuer le village.
L'homme de la coupe à terre s'arrêta un moment de bêcher, deux poules
inquiètes s'effarouchèrent dans les jardins.
Comme la Maheude rentrait, elle buta dans la Levaque, qui était sortie
pour sauter au passage sur le docteur Vanderhaghen, un médecin de la
Compagnie, petit homme pressé, écrasé de besogne, qui donnait ses
consultations en courant.
− Monsieur, disait−elle, je ne dors plus, j'ai mal partout...
Faudrait en causer cependant.
Il les tutoyait toutes, il répondit sans s'arrêter :
− Fiche−moi la paix ! tu bois trop de café.
− Et mon mari, Monsieur, dit à son tour la Maheude, vous deviez venir le
voir... Il a toujours ses douleurs aux jambes.
− C'est toi qui l'esquintes, fiche−moi la paix ! Les deux femmes restèrent
plantées, regardant fuir le dos du docteur.
− Entre donc, reprit la Levaque, quand elle eut échangé avec sa voisine un
haussement d'épaules désespéré. Tu sais qu'il y a du nouveau... Et tu
prendras bien un peu de café.
Il est tout frais.
La Maheude, qui se débattait, fut sans force. Allons ! une goutte tout de
même, pour ne pas la désobliger. Et elle entra.
La salle était d'une saleté noire, le carreau et les murs tachés de graisse, le
buffet et la table poissés de crasse ; et une puanteur de ménage mal tenu
prenait à la gorge. Près du feu, les deux coudes sur la table, le nez enfoncé
dans son assiette, Bouteloup, jeune encore pour ses trente−cinq ans,
achevait un restant de bouilli, avec sa carrure épaisse de gros garçon
placide ; tandis que, debout contre lui, le petit Achille, le premier−né de
Philomène, qui entrait dans ses trois ans déjà, le regardait de l'air suppliant
et muet d'une bête gourmande. Le logeur, très tendre sous une grande
Germinal
III 89
barbe brune, lui fourrait de temps à autre un morceau de sa viande au fond
de la bouche.
− Attends que je le sucre, disait la Levaque, en mettant la cassonade
d'avance dans la cafetière.
Elle, plus vieille que lui de six ans, était affreuse, usée, la gorge sur le
ventre et le ventre sur les cuisses, avec un mufle aplati aux poils grisâtres,
toujours dépeignée. Il l'avait prise naturellement, sans l'éplucher davantage
que sa soupe, où il trouvait des cheveux, et que son lit, dont les draps
servaient trois mois. Elle entrait dans la pension, le mari aimait à répéter
que les bons comptes font les bons amis.
− Alors, c'était pour te dire, continua−t−elle, qu'on a vu hier soir la
Pierronne rôder du côté des Bas−de−Soie. Le monsieur que tu sais
l'attendait derrière Rasseneur, et ils ont filé ensemble le long du canal...
Hein ? c'est du propre, une femme mariée ! − Dame ! dit la Maheude,
Pierron avant de l'épouser donnait des lapins au porion, maintenant ça lui
coûte moins cher de prêter sa femme.
Bouteloup éclata d'un rire énorme et jeta une mie de pain saucée dans la
bouche d'Achille. Les deux femmes achevaient de se soulager sur le
compte de la Pierronne, une coquette pas plus belle qu'une autre, mais
toujours occupée à se visiter les trous de la peau, à se laver, à se mettre de
la pommade. Enfin, ça regardait le mari, s'il aimait ce pain−là. Il y avait
des hommes si ambitieux qu'ils auraient torché les chefs, pour les entendre
seulement dire merci. Et elles ne furent interrompues que par l'arrivée
d'une voisine qui rapportait une mioche de neuf mois, Désirée, la dernière
de Philomène : celle−ci, déjeunant au criblage, s'entendait pour qu'on lui
amenât là−bas sa petite, et elle la faisait téter, assise un instant dans le
charbon.
− La mienne, je ne peux pas la quitter une minute, elle gueule tout de suite,
dit la Maheude en regardant Estelle, qui s'était endormie sur ses bras.
Mais elle ne réussit point à éviter la mise en demeure qu'elle lisait depuis
un moment dans les yeux de la Levaque.
− Dis donc, il faudrait pourtant songer à en finir.
D'abord, les deux mères, sans avoir besoin d'en causer, étaient tombées
d'accord pour ne pas conclure le mariage.
Si la mère de Zacharie voulait toucher le plus longtemps possible les
Germinal
III 90
quinzaines de son fils, la mère de Philomène s'emportait à l'idée
d'abandonner celles de sa fille. Rien ne pressait, la seconde avait même
préféré garder le petit, tant qu'il y avait eu un seul enfant ; mais, depuis que
celui−ci, grandissant, mangeait du pain, et qu'un autre était venu, elle se
trouvait en perte, elle poussait furieusement au mariage, en femme qui
n'entend pas y mettre du sien.
− Zacharie a tiré au sort, continua−t−elle, plus rien n'arrête... Voyons, à
quand ?
− Remettons ça aux beaux jours, répondit la Maheude gênée. C'est
ennuyeux, ces affaires ! Comme s'ils n'auraient pas pu attendre d'être
mariés, pour aller ensemble !... Parole d'honneur, tiens ! j'étranglerais
Catherine, si j'apprenais qu'elle ait fait la bêtise.
La Levaque haussa les épaules.
− Laisse donc, elle y passera comme les autres ! Bouteloup, avec la
tranquillité d'un homme qui est chez lui, fouilla le buffet, cherchant le pain.
Des légumes pour la soupe de Levaque, des pommes de terre et des
poireaux, traînaient sur un coin de la table, à moitié pelurés, repris et
abandonnés dix fois, au milieu des continuels commérages.
La femme venait cependant de s'y remettre, lorsqu'elle les lâcha de
nouveau, pour se planter devant la fenêtre.
− Qu'est−ce que c'est que ça... Tiens ! c'est Mme Hennebeau avec des gens.
Les voilà qui entrent chez la Pierronne.
Du coup, toutes deux retombèrent sur la Pierronne. Oh ! ça ne manquait
jamais, dès que la Compagnie faisait visiter le coron à des gens, on les
conduisait droit chez celle−là, parce que c'était propre. Sans doute qu'on ne
leur racontait pas les histoires avec le maître−porion. On peut bien être
propre, quand on a des amoureux qui gagnent trois mille francs, logés,
chauffés, sans compter les cadeaux. Si c'était propre dessus, ce n'était guère
propre dessous. Et, tout le temps que les visiteurs restèrent en face, elles en
dégoisèrent.
− Les voilà qui sortent, dit enfin la Levaque. Ils font le tour... Regarde
donc, ma chère, je crois qu'ils vont chez toi.
La Maheude fut prise de peur. Qui sait si Alzire avait donné un coup
d'éponge à la table ? Et sa soupe, à elle aussi, qui n'était pas prête ! Elle
balbutia un “ au revoir ”, elle se sauva, filant, rentrant, sans un coup d'oeil
Germinal
III 91
de côté.
Mais tout reluisait. Alzire, très sérieuse, un torchon devant elle, s'était mise
à faire la soupe, en voyant que sa mère ne revenait pas. Elle avait arraché
les derniers poireaux du jardin, cueilli de l'oseille, et elle nettoyait
précisément les légumes, pendant que, sur le feu, dans un grand chaudron,
chauffait l'eau pour le bain des hommes, quand ils allaient rentrer.
Henri et Lénore étaient sages par hasard, très occupés à déchirer un vieil
almanach. Le père Bonnemort fumait silencieusement sa pipe.
Comme la Maheude soufflait, Mme Hennebeau frappa.
− Vous permettez, n'est−ce pas ? ma brave femme.
Grande, blonde, un peu alourdie dans la maturité superbe de la
quarantaine, elle souriait avec un effort d'affabilité, sans laisser trop
paraître la crainte de tacher sa toilette de soie bronze, drapée d'une mante
de velours noir.
− Entrez, entrez, répétait−elle à ses invités. Nous ne gênons personne...
Hein ? est−ce propre encore ? et cette brave femme a sept enfants ! Tous
nos ménages sont comme ça... Je vous expliquais que la Compagnie leur
loue la maison six francs par mois. Une grande salle au rez−de−chaussée,
deux chambres en haut, une cave et un jardin.
Le monsieur décoré et la dame en manteau de fourrure, débarqués le matin
du train de Paris, ouvraient des yeux vagues, avaient sur la face
l'ahurissement de ces choses brusques, qui les dépaysaient.
− Et un jardin, répéta la dame. Mais on y vivrait, c'est charmant ! − Nous
leur donnons du charbon plus qu'ils n'en brûlent, continuait Mme
Hennebeau. Un médecin les visite deux fois par semaine ; et, quand ils
sont vieux, ils reçoivent des pensions, bien qu'on ne fasse aucune retenue
sur les salaires.
− Une Thébàide ! un vrai pays de Cocagne ! murmura le monsieur, ravi.
La Maheude s'était précipitée pour offrir des chaises. Ces dames
refusèrent. Déjà Mme Hennebeau se lassait, heureuse un instant de se
distraire à ce rôle de montreur de bêtes, dans l'ennui de son exil, mais tout
de suite répugnée par l'odeur fade de misère, malgré la propreté choisie des
maisons où elle se risquait. Du reste, elle ne répétait que des bouts de
phrase entendus, sans jamais s'inquiéter davantage de ce peuple d'ouvriers
Germinal
III 92
besognant et souffrant près d'elle.
− Les beaux enfants ! murmura la dame, qui les trouvait affreux, avec leurs
têtes trop grosses, embroussaillées de cheveux couleur de paille.
Et la Maheude dut dire leur âge, on lui adressa aussi des questions sur
Estelle, par politesse. Respectueusement, le père Bonnemort avait retiré sa
pipe de la bouche ; mais il n'en restait pas moins un sujet d'inquiétude, si
ravagé par ses quarante années de fond, les jambes raides, la carcasse
démolie, la face terreuse ; et, comme un violent accès de toux le prenait, il
préféra sortir pour cracher dehors, dans l'idée que son crachat noir allait
gêner le monde.
Alzire eut tout le succès. Quelle jolie petite ménagère, avec son torchon !
On complimenta la mère d'avoir une petite fille déjà si entendue pour son
âge. Et personne ne parlait de la bosse, des regards d'une compassion
pleine de malaise revenaient toujours vers le pauvre être infirme.
− Maintenant, conclut Mme Hennebeau, si l'on vous interroge sur nos
corons, à Paris, vous pourrez répondre.
Jamais plus de bruit que ça, moeurs patriarcales, tous heureux et bien
portants comme vous voyez, un endroit où vous devriez venir vous refaire
un peu, à cause du bon air et de la tranquillité.
− C'est merveilleux, merveilleux ! cria le monsieur dans un élan final
d'enthousiasme.
Ils sortirent de l'air enchanté dont on sort d'une baraque de phénomènes, et
la Maheude qui les accompagnait, demeura sur le seuil, pendant qu'ils
repartaient doucement, en causant très haut. Les rues s'étaient peuplées, ils
devaient traverser des groupes de femmes, attirées par le bruit de leur
visite, qu'elles colportaient de maison en maison.
Justement, devant sa porte, la Levaque avait arrêté la Pierronne, accourue
en curieuse. Toutes deux affectaient une surprise mauvaise. Eh bien, quoi
donc, ces gens voulaient y coucher, chez les Maheu ? Ce n'était pourtant
pas si drôle.
− Toujours sans le sou, avec ce qu'ils gagnent ! Dame ! quand on a des
vices !
− Je viens d'apprendre qu'elle est allée ce matin mendier chez les bourgeois
de la Piolaine, et Maigrat qui leur avait refusé du pain, lui en a donné... On
sait comment il se paie, Maigrat.
Germinal
III 93
− Sur elle, oh ! non ! faudrait du courage... C'est sur Catherine qu'il en
prend.
− Ah ! écoute donc, est−ce qu'elle n'a pas eu le toupet tout à l'heure de me
dire qu'elle étranglerait Catherine, si elle y passait !... Comme si le grand
Chaval, il y a beau temps, ne l'avait pas mise à cul sur le carin !− Chut !...
Voici le monde. Alors, la Levaque et la Pierronne, l'air paisible, sans
curiosité impolie, s'étaient contentées de guetter sortir les visiteurs, du coin
de l'oeil. Puis, elles avaient appelé vivement d'un signe la Maheude, qui
promenait encore Estelle sur ses bras. Et toutes trois, immobiles,
regardaient s'éloigner les dos bien vêtus de Mme Hennebeau et de ses
invités.
Lorsque ceux−ci furent à une trentaine de pas, les commérages reprirent,
avec un redoublement de violence.
− Elles en ont pour de l'argent sur la peau, ça vaut plus cher qu'elles,
peut−être !
− Ah ! sûr... Je ne connais pas l'autre, mais celle d'ici, je n'en donnerais pas
quatre sous, si grosse qu'elle soit. On raconte des histoires...
− Hein ? quelles histoires ?
− Elle aurait des hommes donc !... D'abord, l'ingénieur...
− Ce petiot maigre !... Oh ! il est trop menu, elle le perdrait dans les draps.
− Qu'est−ce que ça te fiche, si ça l'amuse ?... Moi, je n'ai pas confiance,
quand je vois une dame qui prend des mines dégoûtées et qui n'a jamais
l'air de se plaire où elle est...
Regarde donc comme elle tourne son derrière, avec l'air de nous mépriser
toutes. Est−ce que c'est propre ?
Les promeneurs s'en allaient du même pas ralenti, causant toujours,
lorsqu'une calèche vint s'arrêter sur la route, devant l'église. Un monsieur
d'environ quarante−huit ans en descendit, serré dans une redingote noire,
très brun de peau, le visage autoritaire et correct.
− Le mari ! murmura la Levaque, baissant la voix comme s'il avait pu
l'entendre, saisie de la crainte hiérarchique que le directeur inspirait à ses
dix mille ouvriers. C'est pourtant vrai qu'il a une tête de cocu, cet homme !
Maintenant, le coron entier était dehors. La curiosité des femmes montait,
les groupes se rapprochaient, se fondaient en une foule, tandis que des
bandes de marmaille mal mouchée traînaient sur les trottoirs, bouche
Germinal
III 94
béante. On vit un instant la tête pâle de l'instituteur qui se haussait, lui
aussi, derrière la haie de l'école. Au milieu des jardins, l'homme en train de
bêcher restait le pied sur sa bêche, les yeux arrondis. Et le murmure des
commérages s'enflait peu à peu avec un bruit de crécelles, pareil à un coup
de vent dans des feuilles sèches.
C'était surtout devant la porte de la Levaque que le rassemblement avait
grossi. Deux femmes s'étaient avancées, puis dix, puis vingt. Prudemment,
la Pierronne se taisait, à présent qu'il y avait trop d'oreilles. La Maheude,
une des plus raisonnables, se contentait aussi de regarder ; et, pour calmer
Estelle réveillée et hurlant, elle avait tranquillement sorti au grand jour sa
mamelle de bonne bête nourricière, qui pendait, roulante, comme allongée
par la source continue de son lait. Quand M. Hennebeau eut fait asseoir les
dames au fond de la voiture, qui fila du côté de Marchiennes, il y eut une
explosion dernière de voix bavardes, toutes les femmes gesticulaient, se
parlaient dans le visage, au milieu d'un tumulte de fourmilière en
révolution.
Mais trois heures sonnèrent. Les ouvriers de la coupe à terre étaient partis,
Bouteloup et les autres. Brusquement, au détour de l'église, parurent les
premiers charbonniers qui revenaient de la fosse, le visage noir, les
vêtements trempés, croisant les bras et gonflant le dos. Alors, il se
produisit une débandade parmi les femmes, toutes couraient, toutes
rentraient chez elles, dans un effarement de ménagères que trop de café et
trop de cancans avaient mises en faute. Et l'on n'entendait plus que ce cri
inquiet, gros de querelles :
− Ah ! mon Dieu ! et ma soupe ! et ma soupe qui n'est pas prête !
Germinal
III 95
IV
Lorsque Maheu rentra, après avoir laissé Étienne chez Rasseneur, il trouva
Catherine, Zacharie et Jeanlin attablés, qui achevaient leur soupe. Au
retour de la fosse, on avait si faim, qu'on mangeait dans ses vêtements
humides, avant même de se débarbouiller ; et personne ne s'attendait, la
table restait mise du matin au soir, toujours il y en avait un là, avalant sa
portion, au hasard des exigences du travail.
Dès la porte, Maheu aperçut les provisions. Il ne dit rien, mais son visage
inquiet s'éclaira. Toute la matinée, le vide du buffet, la maison sans café et
sans beurre, l'avait tracassé, lui était revenue en élancements douloureux,
pendant qu'il tapait à la veine, suffoqué au fond de la taille. Comment la
femme aurait−elle fait ? et qu'allait−on devenir, si elle était rentrée les
mains vides ? Puis, voilà qu'il y avait de tout.
Elle lui conterait ça plus tard. Il riait d'aise.
Déjà Catherine et Jeanlin s'étaient levés, prenant leur café debout ; tandis
que Zacharie, mal rempli par sa soupe, se coupait une large tartine de pain,
qu'il couvrait de beurre.
Il voyait bien le fromage de cochon sur une assiette ; mais il n'y touchait
pas, la viande était pour le père, quand il n'y en avait que pour un. Tous
venaient de faire descendre leur soupe d'une grande lampée d'eau fraîche,
la bonne boisson claire des fins de quinzaine.
− Je n'ai pas de bière, dit la Maheude, lorsque le père se fut attablé à son
tour. J'ai voulu garder un peu d'argent...
Mais, si tu en désires, la petite peut courir en prendre une pinte. Il la
regardait, épanoui. Comment ! elle avait aussi de l'argent !
− Non, non, dit−il. J'ai bu une chope, ça va bien.
Et Maheu se mit à engloutir, par lentes cuillerées, la pâtée de pain, de
pommes de terre, de poireaux et d'oseille, enfaîtée dans la jatte qui lui
servait d'assiette. La Maheude, sans lâcher Estelle, aidait Alzire à ce qu'il
ne manquât de rien, poussait près de lui le beurre et la charcuterie,
remettait au feu son café pour qu'il fût bien chaud.
IV 96
Cependant, à côté du feu, le lavage commençait, dans une moitié de
tonneau, transformée en baquet. Catherine, qui passait la première, l'avait
empli d'eau tiède ; et elle se déshabillait tranquillement, ôtait son béguin,
sa veste, sa culotte, jusqu'à sa chemise, habituée à cela depuis l'âge de huit
ans, ayant grandi sans y voir du mal. Elle se tourna seulement, le ventre au
feu, puis se frotta vigoureusement avec du savon noir. Personne ne la
regardait, Lénore et Henri eux−mêmes n'avaient plus la curiosité de voir
comment elle était faite. Quand elle fut propre, elle monta toute nue
l'escalier, laissant sa chemise mouillée et ses autres vêtements, en tas, sur
le carreau. Mais une querelle éclatait entre les deux frères. Jeanlin s'était
hâté de sauter dans le baquet, sous le prétexte que Zacharie mangeait
encore ; et celui−ci le bousculait, réclamait son tour, criant que s'il était
assez gentil pour permettre à Catherine de se tremper d'abord, il ne voulait
pas avoir la rinçure des galopins, d'autant plus que, lorsque celui−ci avait
passé dans l'eau, on pouvait en remplir les encriers de l'école. Ils finirent
par se laver ensemble, tournés également vers le feu, et ils s'entraidèrent
même, ils se frottèrent le dos. Puis, comme leur soeur, ils disparurent dans
l'escalier, tout nus.
− En font−ils un gâchis ! murmurait la Maheude, en prenant par terre les
vêtements pour les mettre sécher. Alzire, éponge un peu, hein ! Mais un
tapage, de l'autre côté du mur, lui coupa la parole. C'étaient des jurons
d'homme, des pleurs de femme ! tout un piétinement de bataille, avec des
coups sourds qui sonnaient comme des heurts de courge vide.
− La Levaque reçoit sa danse, constata paisiblement Maheu, en train de
racler le fond de sa jatte avec la cuiller.
C'est drôle, Bouteloup prétendait que la soupe était prête.
− Ah ! oui, prête ! dit la Maheude, j'ai vu les légumes sur la table, pas
même épluchés.
Les cris redoublaient, il y eut une poussée terrible qui ébranla le mur, puis
un grand silence tomba. Alors, le mineur, en avalant une dernière cuillerée,
conclut d'un air de calme justice :
− Si la soupe n'est pas prête, ça se comprend.
Et, après avoir bu un plein verre d'eau, il attaqua le fromage de cochon. Il
en coupait des morceaux carrés, qu'il piquait de la pointe de son couteau et
qu'il mangeait sur son pain, sans fourchette. On ne parlait pas, quand le
Germinal
IV 97
père mangeait. Lui−même avait la faim silencieuse, il ne reconnaissait
point la charcuterie habituelle de Maigrat, ça devait venir d'ailleurs ;
pourtant, il n'adressait aucune question à sa femme. Il demanda seulement
si le vieux dormait toujours, là−haut. Non, le grand−père était déjà sorti,
pour son tour de promenade accoutumé. Et le silence recommença.
Mais l'odeur de la viande avait fait lever les têtes de Lénore et d'Henri, qui
s'amusaient par terre à dessiner des ruisseaux avec l'eau répandue. Tous
deux vinrent se planter près du père, le petit en avant. Leurs yeux suivaient
chaque morceau, le regardaient pleins d'espoir partir de l'assiette, et le
voyaient d'un air consterné s'engouffrer dans la bouche.
A la longue, le père remarqua le désir gourmand qui les pâlissait et leur
mouillait les lèvres.
− Est−ce que les enfants en ont eu ? demanda−t−il.
Et, comme sa femme hésitait :
− Tu sais, je n'aime pas ces injustices. Ça m'ôte l'appétit, quand ils sont là,
autour de moi, à mendier un morceau.
− Mais oui, ils en ont eu ! s'écria−t−elle, en colère. Ah bien ! si tu les
écoutes, tu peux leur donner ta part et celle des autres, ils s'empliront
jusqu'à crever... N'est−ce pas, Alzire, que nous avons tous mangé du
fromage ?
− Bien sûr, maman, répondit la petite bossue, qui, dans ces
circonstances−là, mentait avec un aplomb de grande personne.
Lénore et Henri restaient immobiles de saisissement, révoltés d'une pareille
menterie, eux qu'on fouettait, s'ils ne disaient pas la vérité. Leurs petits
coeurs se gonflaient, et ils avaient une grosse envie de protester, de dire
qu'ils n'étaient pas là, eux, lorsque les autres en avaient mangé.
− Allez−vous−en donc ! répétait la mère, en les chassant à l'autre bout de
la salle. Vous devriez rougir d'être toujours dans l'assiette de votre père. Et,
s'il était le seul à en avoir, est−ce qu'il ne travaille pas, lui ? tandis que
vous autres, tas de vauriens, vous ne savez encore que dépenser. Ah ! oui,
et plus que vous n'êtes gros ! Maheu les rappela. Il assit Lénore sur sa
cuisse gauche, Henri sur sa cuisse droite ; puis, il acheva le fromage de
cochon, en faisant la dînette avec eux. Chacun sa part, il leur coupait des
petits morceaux. Les enfants, ravis, dévoraient.
Germinal
IV 98
Quand il eut fini, il dit à sa femme :
− Non, ne me sers pas mon café. Je vais me laver d'abord... Et donne−moi
un coup de main pour jeter cette eau sale.
Ils empoignèrent les anses du baquet, et ils le vidaient dans le ruisseau,
devant la porte, lorsque Jeanlin descendit, avec des vêtements secs, une
culotte et une blouse de laine trop grandes, lasses de déteindre sur le dos de
son frère. En le voyant filer sournoisement par la porte ouverte, sa mère
l'arrêta.
− Où vas−tu ?
− Là.
− Où, là ?... Écoute, tu vas aller cueillir une salade de pissenlits pour ce
soir. Hein ! tu m'entends ? si tu ne rapportes pas une salade, tu auras affaire
à moi.
− Bon ! bon ! Jeanlin partit, les mains dans les poches, traînant ses sabots,
roulant ses reins maigres d'avorton de dix ans, comme un vieux mineur. A
son tour, Zacharie descendait, plus soigné, le torse pris dans un tricot de
laine noire à raies bleues. Son père lui cria de ne pas rentrer tard ; et il
sortit en hochant la tête, la pipe aux dents, sans répondre.
De nouveau, le baquet était plein d'eau tiède. Maheu, lentement, enlevait
déjà sa veste. Sur un coup d'oeil, Alzire emmena Lénore et Henri jouer
dehors. Le père n'aimait pas se laver en famille, comme cela se pratiquait
dans beaucoup d'autres maisons du coron. Du reste, il ne blâmait personne,
il disait simplement que c'était bon pour les enfants, de barboter ensemble.
− Que fais−tu donc là−haut ? cria la Maheude à travers l'escalier.
− Je raccommode ma robe, que j'ai déchirée hier, répondit Catherine.
− C'est bien... Ne descends pas, ton père se lave.
Alors, Maheu et la Maheude restèrent seuls. Celle−ci s'était décidée à
poser sur une chaise Estelle, qui, par miracle, se trouvant bien près du feu,
ne hurlait pas et tournait vers ses parents des yeux vagues de petit être sans
pensée.
Lui, tout nu, accroupi devant le baquet, y avait d'abord plongé sa tête,
frottée de ce savon noir dont l'usage séculaire décolore et jaunit les
cheveux de la race. Ensuite, il entra dans l'eau, s'enduisit la poitrine, le
ventre, les bras, les cuisses, se les racla énergiquement des deux poings.
Germinal
IV 99
Debout, sa femme le regardait.
− Dis donc, commença−t−elle, j'ai vu ton oeil, quand tu es arrivé... Tu te
tourmentais, hein ? ça t'a déridé, ces provisions... Imagine−toi que les
bourgeois de la Piolaine ne m'ont pas fichu un sou. Oh ! ils ont été
aimables, ils ont habillé les petits, et j'avais honte de les supplier, car ça me
reste en travers, quand je demande.
Elle s'interrompit un instant, pour caler Estelle sur la chaise, crainte d'une
culbute. Le père continuait à s'user la peau, sans hâter d'une question cette
histoire qui l'intéressait, attendant patiemment de comprendre.
− Faut te dire que Maigrat m'avait refusé, oh ! raide ! comme on flanque un
chien dehors... Tu vois si j'étais à la noce ! Ça tient chaud, des vêtements
de laine, mais ça ne vous met rien dans le ventre, pas vrai ?
Il leva la tête, toujours muet. Rien à la Piolaine, rien chez Maigrat : alors,
quoi ? Mais, comme à l'ordinaire, elle venait de retrousser ses manches,
pour lui laver le dos et les parties qu'il lui était mal commode d'atteindre.
D'ailleurs, il aimait qu'elle le savonnât, qu'elle le frottât partout, à se casser
les poignets. Elle prit du savon, elle lui laboura les épaules, tandis qu'il se
raidissait, afin de tenir le coup.
− Donc, je suis retournée chez Maigrat, je lui en ai dit, ah ! je lui en ai dit...
Et qu'il ne fallait pas avoir de coeur, et qu'il lui arriverait du mal, s'il y
avait une justice... Ça l'ennuyait, il tournait les yeux, il aurait bien voulu
filer...
Du dos, elle était descendue aux fesses ; et, lancée, elle poussait ailleurs,
dans les plis, ne laissant pas une place du corps sans y passer, le faisant
reluire comme ses trois casseroles, les samedis de grand nettoyage.
Seulement, elle suait à ce terrible va−et−vient des bras, toute secouée
elle−même, si essoufflée, que ses paroles s'étranglaient.
− Enfin, il m'a appelée vieux crampon... Nous aurons du pain jusqu'à
samedi, et le plus beau, c'est qu'il m'a prêté cent sous... J'ai encore pris chez
lui le beurre, le café, la chicorée, j'allais même prendre la charcuterie et les
pommes de terre, quand j'ai vu qu'il grognait... Sept sous de fromage de
cochon, dix−huit sous de pommes de terre, il me reste trois francs
soixante−quinze pour un ragoût et un pot−au−feu...
Hein ? je crois que je n'ai pas perdu ma matinée.
Maintenant, elle l'essuyait, le tamponnait avec un torchon, aux endroits où
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IV 100
ça ne voulait pas sécher. Lui, heureux, sans songer au lendemain de la
dette, éclatait d'un gros rire et l'empoignait à pleins bras.
− Laisse donc, bête ! tu es trempé, tu me mouilles... Seulement, je crains
que Maigrat n'ait des idées...
Elle allait parler de Catherine, elle s'arrêta. A quoi bon inquiéter le père ?
Ça ferait des histoires à n'en plus finir.
− Quelles idées ? demanda−t−il.
− Des idées de nous voler, donc ! Faudra que Catherine épluche joliment la
note.
Il l'empoigna de nouveau, et cette fois ne la lâcha plus.
Toujours le bain finissait ainsi, elle le ragaillardissait à le frotter si fort,
puis à lui passer partout des linges, qui lui chatouillaient les poils des bras
et de la poitrine. D'ailleurs, c'était également chez les camarades du coron
l'heure des bêtises, où l'on plantait plus d'enfants qu'on n'en voulait.
La nuit, on avait sur le dos la famille. Il la poussait vers la table,
goguenardant en brave homme qui jouit du seul bon moment de la journée,
appelant ça prendre son dessert, et un dessert qui ne coûtait rien. Elle, avec
sa taille et sa gorge roulantes, se débattait un peu, pour rire.
− Es−tu bête, mon Dieu ! es−tu bête !... Et Estelle qui nous regarde !
attends que je lui tourne la tête.
− Ah ! ouiche ! à trois mois, est−ce que ça comprend ?
Lorsqu'il se fut relevé, Maheu passa simplement une culotte sèche. Son
plaisir, quand il était propre et qu'il avait rigolé avec sa femme, était de
rester un moment le torse nu.
Sur sa peau blanche, d'une blancheur de fille anémique, les éraflures, les
entailles du charbon, laissaient des tatouages, des “ greffes ”, comme
disent les mineurs ; et il s'en montrait fier, il étalait ses gros bras, sa
poitrine large, d'un luisant de marbre veiné de bleu. En été, tous les
mineurs se mettaient ainsi sur les portes. Il y alla même un instant, malgré
le temps humide, cria un mot salé à un camarade, le poitrail également nu,
au−delà des jardins. D'autres parurent.
Et les enfants, qui traînaient sur les trottoirs, levaient la tête, riaient eux
aussi à la joie de toute cette chair lasse de travailleurs, mise au grand air.
En buvant son café, sans passer encore une chemise, Maheu conta à sa
femme la colère de l'ingénieur, pour le boisage. Il était calmé, détendu, et il
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IV 101
écouta avec un hochement d'approbation les sages conseils de la Maheude,
qui montrait un grand bon sens dans ces affaires−là. Toujours elle lui
répétait qu'on ne gagnait rien à se buter contre la Compagnie. Elle lui parla
ensuite de la visite de Mme Hennebeau. Sans le dire, tous deux en étaient
fiers.
− Est−ce qu'on peut descendre ? demanda Catherine du haut de l'escalier.
− Oui, oui, ton père se sèche.
La jeune fille avait sa robe des dimanches, une vieille robe de popeline
gros bleu, pâlie et usée déjà dans les plis.
Elle était coiffée d'un bonnet de tulle noire, tout simple.
− Tiens ! tu t'es habillée... Où vas−tu donc ?
− Je vais à Montsou acheter un ruban pour mon bonnet...
J'ai retiré le vieux, il était trop sale.
− Tu as donc de l'argent, toi ?
− Non, c'est Mouquette qui a promis de me prêter dix sous.
La mère la laissa partir. Mais, à la porte, elle la rappela.
− Écoute, ne va pas l'acheter chez Maigrat, ton ruban...
il te volerait et il croirait que nous roulons sur l'or.
Le père, qui s'était accroupi devant le feu, pour sécher plus vite sa nuque et
ses aisselles, se contenta d'ajouter :
− Tâche de ne pas traîner la nuit sur les routes.
Maheu, l'après−midi, travailla dans son jardin. Déjà il y avait semé des
pommes de terre, des haricots, des pois ; et il tenait en jauge, depuis la
veille, du plant de choux et de laitue, qu'il se mit à repiquer. Ce coin de
jardin les fournissait de légumes, sauf de pommes de terre, dont ils
n'avaient jamais assez. Du reste, lui s'entendait très bien à la culture et
obtenait même des artichauts, ce qui était traité de pose par les voisins.
Comme il préparait sa planche, Levaque Justement vint fumer une pipe
dans son carré à lui, en regardant des romaines que Bouteloup avait
plantées le matin ; car, sans le courage du logeur à bêcher, il n'aurait guère
poussé là que des orties. Et la conversation s'engagea par−dessus le
treillage. Levaque, délassé et excité d'avoir tapé sur sa femme, tâcha
vainement d'entraîner Maheu chez Rasseneur. Voyons, est−ce qu'une
chope l'effrayait ? On ferait une partie de quilles, on flânerait un instant
avec les camarades, puis on rentrerait dîner. C'était la vie, après la sortie de
Germinal
IV 102
la fosse. Sans doute il n'y avait pas de mal à cela, mais Maheu s'entêtait :
s'il ne repiquait pas ses laitues, elles seraient fanées le lendemain. Au fond,
il refusait par sagesse, ne voulant point demander un liard à sa femme sur
le reste des cent sous.
Cinq heures sonnaient, lorsque la Pierronne vint savoir si c'était avec
Jeanlin que sa Lydie avait filé. Levaque répondit que ça devait être quelque
chose comme ça, car Bébert, lui aussi, avait disparu ; et ces galopins
gourgandinaient toujours ensemble. Quand Maheu les eut tranquillisés, en
parlant de la salade de pissenlits, lui et le camarade se mirent à attaquer la
jeune femme, avec une crudité de bons diables. Elle s'en fâchait, mais ne
s'en allait pas, chatouillée au fond par les gros mots, qui la faisaient crier,
les mains au ventre. Il arriva à son secours une femme maigre, dont la
colère bégayante ressemblait à un gloussement de poule. D'autres, au loin,
sur les portes, s'effarouchaient de confiance. Maintenant, l'école était
fermée, toute la marmaille traînait, c'était un grouillement de petits êtres
piaulant, se roulant, se battant ; tandis que les pères, qui n'étaient pas à
l'estaminet, restaient par groupes de trois ou quatre, accroupis sur leurs
talons comme au fond de la mine, fumant des pipes avec des paroles rares,
à l'abri d'un mur. La Pierronne partit furieuse, lorsque Levaque voulut tâter
si elle avait la cuisse ferme ; et il se décida lui−même à se rendre seul chez
Rasseneur, pendant que Maheu plantait toujours.
Le jour baissa brusquement, la Maheude alluma la lampe, irritée de ce que
ni la fille ni les garçons ne rentraient. Elle l'aurait parié : jamais on ne
parvenait à faire ensemble l'unique repas où l'on aurait pu être tous autour
de la table. Puis, c'était la salade de pissenlits qu'elle attendait. Qu'est−ce
qu'il pouvait cueillir à cette heure, dans ce noir de four, le bougre d'enfant !
Une salade accompagnerait si bien, la ratatouille qu'elle laissait mijoter sur
le feu, des pommes de terre, des poireaux, de l'oseille, fricassés avec de
l'oignon frit ! La maison entière le sentait, l'oignon frit, cette bonne odeur
qui rancit vite et qui pénètre les briques des corons d'un empoisonnement
tel, qu'on les flaire de loin dans la campagne, à ce violent fumet de cuisine
pauvre. Maheu, quand il quitta le jardin, à la nuit tombée, s'assoupit tout de
suite sur une chaise, la tête contre la muraille.
Dés qu'il s'asseyait, le soir, il dormait. Le coucou sonnait sept heures,
Henri et Lénore venaient de casser une assiette en s'obstinant à aider
Germinal
IV 103
Alzire, qui mettait le couvert, lorsque le père Bonnemort rentra le premier,
pressé de dîner et de retourner à la fosse. Alors, la Maheude réveilla
Maheu.
− Mangeons, tant pis !... Ils sont assez grands pour retrouver la maison.
L'embêtant, c'est la salade !
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IV 104
V
Chez Rasseneur, après avoir mangé une soupe, Étienne, remonté dans
l'étroite chambre qu'il allait occuper sous le toit, en face du Voreux, était
tombé sur son lit, tout vêtu, assommé de fatigue. En deux jours, il n'avait
pas dormi quatre heures. Quand il s'éveilla, au crépuscule, il resta étourdi
un instant, sans reconnaître le lieu où il se trouvait ; et il éprouvait un tel
malaise, une telle pesanteur de tête, qu'il se mit péniblement debout, avec
l'idée de prendre l'air, avant de dîner et de se coucher pour la nuit.
Dehors, le temps était de plus en plus doux, le ciel de suie se cuivrait,
chargé d'une de ces longues pluies du Nord, dont on sentait l'approche dans
la tiédeur humide de l'air.
La nuit venait par grandes fumées, noyant les lointains perdus de la plaine.
Sur cette mer immense de terres rougeâtres, le ciel bas semblait se fondre
en noire poussière, sans un souffle de vent à cette heure, qui animât les
ténèbres. C'était d'une tristesse blafarde et morte d'ensevelissement.
Étienne marcha devant lui, au hasard, n'ayant d'autre but que de secouer sa
fièvre. Lorsqu'il passa devant le Voreux, assombri déjà au fond de son
trou, et dont pas une lanterne ne luisait encore, il s'arrêta un moment, pour
voir la sortie des ouvriers à la journée. Sans doute six heures sonnaient, des
moulineurs, des chargeurs à l'accrochage, des palefreniers s'en allaient par
bandes, mêlés aux filles du criblage, vagues et rieuses dans l'ombre.
D'abord, ce furent la Brûlé et son gendre Pierron. Elle le querellait, parce
qu'il ne l'avait pas soutenue, dans une contestation avec un surveillant,
pour son compte de pierres.
− Oh ! sacrée chiffe, va ! s'il est permis d'être un homme et de s'aplatir
comme ça devant un de ces salops qui nous mangent ! Pierron la suivait
paisiblement, sans répondre, Il finit par dire :
− Fallait peut−être sauter sur le chef. Merci ! pour avoir des ennuis !
− Tends le derrière, alors ! cria−t−elle. Ah ! nom de Dieu ! si ma fille
m'avait écoutée !... Ça ne suffit donc pas qu'ils m'aient tué le père, tu
voudrais peut−être que je dise merci.
V 105
Non, vois−tu, j'aurai leur peau ! Les voix se perdirent, tienne la regarda
disparaître, avec son nez d'aigle, ses cheveux blancs envolés, ses longs bras
maigres qui gesticulaient furieusement. Mais, derrière lui, la conversation
de deux jeunes gens lui fit prêter l'oreille. Il avait reconnu Zacharie, qui
attendait là, et que son ami Mouquet venait d'aborder.
− Arrives−tu ? demanda celui−ci. Nous mangeons une tartine, puis nous
filons au Volcan.
− Tout à l'heure, j'ai affaire.
− Quoi donc ?
Le moulineur se tourna et aperçut Philomène qui sortait du criblage. Il crut
comprendre.
− Ah ! bon, c'est ça... Alors, je pars devant.
− Oui, je te rattraperai.
Mouquet, en s'en allant, se rencontra avec son père, le vieux Mouque, qui
sortait aussi du Voreux ; et les deux hommes se dirent simplement bonsoir,
le fils prit la grande route, tandis que le père filait le long du canal.
Déjà, Zacharie poussait Philomène dans ce même chemin écarté, malgré sa
résistance. Elle était pressée, une autre fois ; et ils se disputaient tous deux,
en vieux ménage. Ça n'avait rien de drôle, de ne se voir que dehors, surtout
l'hiver, lorsque la terre est mouillée et qu'on n'a pas les blés pour se
coucher dedans.
− Mais non, ce n'est pas ça, murmura−t−il impatienté. J'ai à te dire une
chose.
Il la tenait à la taille, il l'emmenait doucement. Puis, lorsqu'ils furent dans
l'ombre du terri, il voulut savoir si elle avait de l'argent.
− Pour quoi faire ? demanda−t−elle.
Lui, alors, s'embrouilla, parla d'une dette de deux francs qui allait
désespérer sa famille.
− Tais−toi donc !... J'ai vu Mouquet, tu vas encore au Volcan, où il y a ces
sales femmes de chanteuses.
Il se défendit, tapa sur sa poitrine, donna sa parole d'honneur. Puis, comme
elle haussait les épaules, il dit brusquement :
− Viens avec nous, si ça t'amuse... Tu vois que tu ne me déranges pas. Pour
ce que j'en veux faire, des chanteuses !...
Germinal
V 106
Viens−tu ?
− Et le petit ? répondit−elle. Est−ce qu'on peut remuer, avec un enfant qui
crie toujours ?... Laisse−moi rentrer, je parie qu'ils ne s'entendent plus, à la
maison.
Mais il la retint, il la supplia. Voyons, c'était pour ne pas avoir l'air bête
devant Mouquet, auquel il avait promis. Un homme ne pouvait pas, tous
les soirs, se coucher comme les poules. Vaincue, elle avait retroussé une
basque de son caraco, elle coupait de l'ongle le fil et tirait des pièces de dix
sous d'un coin de la bordure. De crainte d'être volée par sa mère, elle
cachait là le gain des heures qu'elle faisait en plus, à la fosse.
− J'en ai cinq, tu vois, dit−elle. Je veux bien t'en donner trois... Seulement,
il faut me jurer que tu vas décider ta mère à nous marier. En voilà assez, de
cette vie en l'air ! Avec ça, maman me reproche toutes les bouchées que je
mange...
Jure, jure d'abord.
Elle parlait de sa voix molle de grande fille maladive, sans passion,
simplement lasse de son existence. Lui, jura, cria que c'était une chose
promise, sacrée ; puis, lorsqu'il tint les trois pièces, il la baisa, la chatouilla,
la fit rire, et il aurait poussé les choses jusqu'au bout, dans ce coin du terri
qui était la chambre d'hiver de leur vieux ménage, si elle n'avait répété que
non, que ça ne lui causerait aucun plaisir.
Elle retourna au coron toute seule, pendant qu'il coupait à travers champs,
pour rejoindre son camarade.
Étienne, machinalement, les avait suivis de loin, sans comprendre, croyant
à un simple rendez−vous. Les filles étaient précoces, aux fosses ; et il se
rappelait les ouvrières de Lille, qu'il attendait derrière les fabriques, ces
bandes de filles gâtées dès quatorze ans, dans les abandons de la misère.
Mais une autre rencontre le surprit davantage. Il s'arrêta.
C'était, en bas du terri, dans un creux où de grosses pierres avaient glissé,
le petit Jeanlin qui rabrouait violemment Lydie et Bébert, assis l'une à sa
droite, l'autre à sa gauche.
− Hein ? vous dites ?... Je vas ajouter une gifle pour chacun, moi, si vous
réclamez... Qui est−ce qui a eu l'idée, voyons ! En effet, Jeanlin avait eu
une idée. Après s'être, pendant une heure, le long du canal, roulé dans les
près en cueillant des pissenlits avec les deux autres, il venait de songer,
Germinal
V 107
devant le tas de salade, qu'on ne mangerait jamais tout ça chez lui ; et, au
lieu de rentrer au coron, il était allé à Montsou, gardant Bébert pour faire le
guet, poussant Lydie à sonner chez les bourgeois, où elle offrait les
pissenlits. Il disait, expérimenté déjà, que les filles vendaient ce qu'elles
voulaient.
Dans l'ardeur du négoce, le tas entier y avait passé ; mais la gamine avait
fait onze sous. Et, maintenant, les mains nettes, tous trois partageaient le
gain.
− C'est injuste ! déclara Bébert. Faut diviser en trois... Si tu gardes sept
sous, nous n'en aurons plus que deux chacun.
− De quoi, injuste ? répliqua Jeanlin furieux. J'en ai cueilli davantage,
d'abord ! L'autre d'ordinaire se soumettait, avec une admiration craintive,
une crédulité qui le rendait continuellement victime. Plus âgé et plus fort, il
se laissait même gifler. Mais, cette fois, l'idée de tout cet argent l'excitait à
la résistance.
− N'est−ce pas ? Lydie, il nous vole... S'il ne partage pas, nous le dirons à
sa mère.
Du coup, Jeanlin lui mit le poing sous le nez.
− Répète un peu. C'est moi qui irai dire chez vous que vous avez vendu la
salade à maman... Et puis, bougre de bête, est−ce que je puis diviser onze
sous en trois ? essaie pour voir, toi qui es malin... Voilà chacun vos deux
sous.
Dépêchez−vous de les prendre ou je les recolle dans ma poche.
Dompté, Bébert accepta les deux sous. Lydie, tremblante, n'avait rien dit,
car elle éprouvait, devant Jeanlin, une peur et une tendresse de petite
femme battue. Comme il lui tendait les deux sous, elle avança la main avec
un rire soumis.
Mais il se ravisa brusquement.
− Hein ? qu'est−ce que tu vas fiche de tout ça ?... Ta mère te le chipera
bien sûr, si tu ne sais pas le cacher... Vaut mieux que je te le garde. Quand
tu auras besoin d'argent, tu m'en demanderas.
Et les neuf sous disparurent. Pour lui fermer la bouche, il l'avait empoignée
en riant, il se roulait avec elle sur le terri. C'était sa petite femme, ils
essayaient ensemble, dans les coins noirs, l'amour qu'ils entendaient et
Germinal
V 108
qu'ils voyaient chez eux, derrière les cloisons, par les fentes des portes. Ils
savaient tout, mais ils ne pouvaient guère, trop jeunes, tâtonnant, jouant,
pendant des heures, à des jeux de petits chiens vicieux. Lui appelait ça “
faire papa et maman ” ; et, quand il l'emmenait, elle galopait, elle se
laissait prendre avec le tremblement délicieux de l'instinct, souvent fâchée,
mais cédant toujours dans l'attente de quelque chose qui ne venait point.
Comme Bébert n'était pas admis à ces parties−là, et qu'il recevait une
bourrade, dès qu'il voulait tâter de Lydie, il restait gêné, travaillé de colère
et de malaise, quand les deux autres s'amusaient, ce dont ils ne se gênaient
nullement en sa présence. Aussi n'avait−il qu'une idée, les effrayer, les
déranger, en leur criant qu'on les voyait.
− C'est foutu, v'là un homme qui regarde ! Cette fois, il ne mentait pas,
c'était Etienne qui se décidait à continuer son chemin. Les enfants
bondirent, se sauvèrent, et il passa, Tournant le terri, suivant le canal,
amusé de la belle peur de ces polissons. Sans doute, c'était trop tôt à leur
âge ; mais quoi ? ils en voyaient tant, ils en entendaient de si raides, qu'il
aurait fallu les attacher, pour les tenir. Au fond cependant, Étienne
devenait triste.
Cent pas plus loin, il tomba encore sur des couples. Il arrivait à Réquillart,
et là, autour de la vieille fosse en ruine, toutes les filles de Montsou
rôdaient avec leurs amoureux.
C'était le rendez−vous commun, le coin écarté et désert, où les herscheuses
venaient faire leur premier enfant, quand elles n'osaient se risquer sur le
carin. Les palissades rompues ouvraient à chacun l'ancien carreau, changé
en un terrain vague, obstrué par les débris de deux hangars qui s'étaient
écroulés, et par les carcasses des grands chevalets restés debout. Des
berlines hors d'usage traînaient, d'anciens bois à moitié pourris entassaient
des meules ; tandis qu'une végétation drue reconquérait ce coin de terre,
s'étalait en herbe épaisse, jaillissait en jeunes arbres déjà forts. Aussi
chaque fille s'y trouvait−elle chez elle, il y avait des trous perdus pour
toutes, les galants les culbutaient sur les poutres derrière les bois, dans les
berlines. On se logeait quand même, coudes à coudes, sans s'occuper des
voisins. Et il semblait que ce fût, autour de la machine éteinte, près de ce
puits las de dégorger de la houille, une revanche de la création, le libre
amour qui, sous le coup de fouet de l'instinct, plantait des enfants dans les
Germinal
V 109
ventres de ces filles, à peine femmes.
Pourtant, un gardien habitait là, le vieux Mouque, auquel la Compagnie
abandonnait, presque sous le beffroi détruit, deux pièces, que la chute
attendue des dernières charpentes menaçait d'un continuel écrasement. Il
avait même dû étayer une partie du plafond ; et il vivait très bien, en
famille, lui et Mouquet dans une chambre, la Mouquette dans l'autre.
Comme les fenêtres n'avaient plus une seule vitre, il s'était décidé à les
boucher en clouant des planches : on ne voyait pas clair, mais il faisait
chaud. Du reste, ce gardien ne gardait rien, allait soigner ses chevaux au
Voreux, ne s'occupait jamais des ruines de Réquillart, dont on conservait
seulement le puits pour servir de cheminée à un foyer, qui aérait la fosse
voisine.
Et c'était ainsi que le père Mouque achevait de vieillir, au milieu des
amours. Dès dix ans, la Mouquette avait fait la culbute dans tous les coins
des décombres, non en galopine effarouchée et encore verte comme Lydie,
mais en fille déjà grasse, bonne pour des garçons barbus. Le père n'avait
rien à dire, car elle se montrait respectueuse, jamais elle n'introduisait un
galant chez lui. Puis, il était habitué à ces accidents−là. Quand il se rendait
au Voreux ou qu'il en revenait, chaque fois qu'il sortait de son trou, il ne
pouvait risquer un pied, sans le mettre sur un couple, dans l'herbe ; et
c'était pis, s'il voulait ramasser du bois pour sa soupe, ou chercher des
glaiterons pour son lapin, à l'autre bout du clos : alors il voyait se lever, un
à un, les nez gourmands de toutes les filles de Montsou, tandis qu'il devait
se méfier de ne pas buter contre les jambes, tendues au ras des sentiers.
D'ailleurs, peu à peu, ces rencontres−là n'avaient plus dérangé personne, ni
lui qui veillait simplement à ne pas tomber, ni les filles qu'il laissait
achever leur affaire, s'éloignant à petits pas discrets, en brave homme
paisible devant les choses de la nature. Seulement, de même qu'elles le
connaissaient à cette heure, lui avait également fini par les connaître, ainsi
que l'on connaît les pies polissonnes qui se débauchent dans les poiriers
des jardins. Ah ! cette jeunesse, comme elle en prenait, comme elle se
bourrait ! Parfois, il hochait le menton avec des regrets silencieux, en se
détournant des gaillardes bruyantes, soufflant trop haut, au fond des
ténèbres. Une seule chose lui causait de l'humeur : deux amoureux avaient
pris la mauvaise habitude de s'embrasser contre le mur de sa chambre. Ce
Germinal
V 110
n'était pas que ça l'empêchait de dormir, mais ils poussaient si fort, qu'à la
longue ils dégradaient le mur.
Chaque soir, le vieux Mouque recevait la visite de son ami, le père
Bonnemort, qui, régulièrement, avant son dîner, faisait la même
promenade. Les deux anciens ne se parlaient guère, échangeaient à peine
dix paroles, pendant la demi−heure qu'ils passaient ensemble. Mais cela les
égayait, d'être ainsi, de songer à de vieilles choses, qu'ils remâchaient en
commun, sans avoir besoin d'en causer. A Réquillart, ils s'asseyaient sur
une poutre, côte à côte, lâchaient un mot, puis partaient pour leurs
rêvasseries, le nez vers la terre.
Sans doute, ils redevenaient jeunes. Autour d'eux, des galants troussaient
leurs amoureuses, des baisers et des rires chuchotaient, une odeur chaude
de filles montait, dans la fraîcheur des herbes écrasées. C'était déjà derrière
la fosse, quarante−trois ans plus tôt, que le père Bonnemort avait pris sa
femme, une herscheuse si chétive, qu'il la posait sur une berline, pour
l'embrasser à l'aise. Ah ! il y avait beau temps ! Et les deux vieux, branlant
la tête, se quittaient enfin, souvent même sans se dire bonsoir ; Ce soir−là,
toutefois, comme Etienne arrivait, le père Bonnemort, qui se levait de la
poutre, pour retourner au coron, disait à Mouque :
− Bonne nuit, vieux !... Dis donc, tu as connu la Roussie ?
Mouque resta un instant muet, dodelina des épaules, puis, en rentrant dans
sa maison :
− Bonne nuit, bonne nuit, vieux ! Étienne, à son tour, vint s'asseoir sur la
poutre. Sa tristesse augmentait, sans qu'il sût pourquoi. Le vieil homme,
dont il regardait disparaître le dos, lui rappelait son arrivée du matin, le flot
de paroles que l'énervement du vent avait arrachées à ce silencieux. Que de
misère ! et toutes ces filles, éreintées de fatigue, qui étaient encore assez
bêtes, le soir, pour fabriquer des petits, de la chair à travail et à souffrance !
Jamais ça ne finirait, si elles s'emplissaient toujours de meurt−de−faim.
Est−ce qu'elles n'auraient pas dû plutôt se boucher le ventre, serrer les
cuisses, ainsi qu'à l'approche du malheur ? Peut−être ne remuait−il
confusément ces idées moroses que dans l'ennui d'être seul, lorsque les
autres, à cette heure, s'en allaient deux à deux prendre du plaisir. Le temps
mou l'étouffait un peu, des gouttes de pluie, rares encore, tombaient sur ses
mains fiévreuses. Oui, toutes y passaient, c'était plus fort que la raison.
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V 111
Justement, comme Etienne restait assis, immobile dans l'ombre, un couple
qui descendait de Montsou le frôla sans le voir, en s'engageant dans le
terrain vague de Réquillart.
La fille, une pucelle bien sûr, se débattait, résistait, avec des supplications
basses, chuchotées ; tandis que le garçon, muet, la poussait quand même
vers les ténèbres d'un coin de hangar, demeuré debout, sous lequel
d'anciens cordages moisis s'entassaient. C'étaient Catherine et le grand
Chaval. Mais Etienne ne les avait pas reconnus au passage, et il les suivait
des yeux, il guettait la fin de l'histoire, pris d'une sensualité, qui changeait
le cours de ses réflexions. Pourquoi serait−il intervenu ? lorsque les filles
disent non, c'est qu'elles aiment à être bourrées d'abord.
En quittant le coron des Deux−Cent−Quarante, Catherine était allée à
Montsou par le pavé. Depuis l'âge de dix ans, depuis qu'elle gagnait sa vie
à la fosse, elle courait ainsi le pays toute seule, dans la complète liberté des
familles de houilleurs ; et, si aucun homme ne l'avait eue, à quinze ans,
c'était grâce à l'éveil tardif de sa puberté, dont elle attendait encore la crise.
Quand elle fut devant les Chantiers de la Compagnie, elle traversa la rue et
entra chez une blanchisseuse, où elle était certaine de trouver la
Mouquette ; car celle−ci vivait là, avec des femmes qui se payaient des
tournées de café, du matin au soir. Mais elle eut un chagrin, la Mouquette,
précisément, avait régalé à son tour, si bien qu'elle ne put lui prêter les dix
sous promis. Pour la consoler, on lui offrit vainement un verre de café tout
chaud. Elle ne voulut même pas que sa camarade empruntât à une autre
femme. Une pensée d'économie lui était venue, une sorte de crainte
superstitieuse, la certitude que, si elle l'achetait maintenant, ce ruban lui
porterait malheur.
Elle se hâta de reprendre le chemin du coron, et elle était aux dernières
maisons de Montsou, lorsqu'un homme, sur la porte de l'estaminet
Piquette, l'appela.
− Eh ! Catherine, où cours−tu si vite ?
C'était le grand Chaval. Elle fut contrariée, non qu'il lui déplût, mais parce
qu'elle n'était pas en train de rire.
− Entre donc boire quelque chose... Un petit verre de doux, veux−tu ?
Gentiment, elle refusa : la nuit allait tomber, on l'attendait chez elle. Lui,
s'était avancé, la suppliait à voix basse, au milieu de la rue. Son idée,
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depuis longtemps, était de la décider à monter dans la chambre qu'il
occupait au premier étage de l'estaminet Piquette, une belle chambre qui
avait un grand lit, pour un ménage, Il lui faisait donc peur, qu'elle refusait
toujours. Elle, bonne fille, riait, disait qu'elle monterait la semaine où les
enfants ne poussent pas. Puis, d'une chose à une autre, elle en arriva, sans
savoir comment, à parler du ruban bleu qu'elle n'avait pu acheter.
− Mais je vais t'en payer un, moi ! cria−t−il.
Elle rougit, sentant qu'elle ferait bien de refuser encore, travaillée au fond
du gros désir d'avoir son ruban. L'idée d'un emprunt lui revint, elle finit par
accepter, à la condition qu'elle lui rendrait ce qu'il dépenserait pour elle.
Cela les fit plaisanter de nouveau : il fut convenu que, si elle ne couchait
pas avec lui, elle lui rendrait l'argent. Mais il y eut une autre difficulté,
quand il parla d'aller chez Maigrat.
− Non, pas chez Maigrat, maman me l'a défendu.
− Laisse donc, est−ce qu'on a besoin de dire où l'on va !...
C'est lui qui tient les plus beaux rubans de Montsou ! Lorsque Maigrat vit
entrer dans sa boutique le grand Chaval et Catherine, comme deux galants
qui achètent leur cadeau de noces, il devint très rouge, il montra les pièces
de ruban bleu avec la rage d'un homme dont on se moque. Puis, les jeunes
gens servis, il se planta sur la porte pour les regarder s'éloigner dans le
crépuscule ; et, comme sa femme venait d'une voix timide lui demander un
renseignement, il tomba sur elle, l'injuria, cria qu'il ferait se repentir un
jour le sale monde qui manquait de reconnaissance, lorsque tous auraient
dû être par terre, à lui lécher les pieds.
Sur la route, le grand Chaval accompagnait Catherine. Il marchait près
d'elle, les bras ballants ; seulement, il la poussait de la hanche, il la
conduisait sans en avoir l'air. Elle s'aperçut tout d'un coup qu'il lui avait
fait quitter le pavé et qu'ils s'engageaient ensemble dans l'étroit chemin de
Réquillart. Mais elle n'eut pas le temps de se fâcher : déjà, il la tenait, à la
taille, il l'étourdissait d'une caresse de mots continue. Etait−elle bête,
d'avoir peur ! est−ce qu'il voulait du mal à un petit mignon comme elle,
aussi douce que de la soie, si tendre qu'il l'aurait mangée ? Et il lui soufflait
derrière l'oreille, dans le cou, il lui faisait passer un frisson sur toute la
peau du corps. Elle, étouffée, ne trouvait rien à répondre. C'était vrai, qu'il
semblait l'aimer. Le samedi soir, après avoir éteint la chandelle, elle s'était
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Justement demandé ce qu'il arriverait, s'il la prenait ainsi ; puis, en
s'endormant, elle avait rêvé qu'elle ne disait plus non, toute lâche de plaisir.
Pourquoi donc, à la même idée, aujourd'hui, éprouvait−elle une
répugnance et comme un regret ? Pendant qu'il lui chatouillait la nuque
avec ses moustaches, si doucement, qu'elle en fermait les yeux, l'ombre
d'un autre homme, du garçon entrevu le matin, passait dans le noir de ses
paupières closes.
Brusquement, Catherine regarda autour d'elle. Chaval l'avait conduite dans
les décombres de Réquillart, et elle eut un recul frissonnant devant les
ténèbres du hangar effondré.
− Oh ! non, oh ! non, murmura−t−elle, je t'en prie, laisse−moi ! La peur du
mâle l'affolait, cette peur qui raidit les muscles dans un instinct de défense,
même lorsque les filles veulent bien, et qu'elles sentent l'approche
conquérante de l'homme. Sa virginité, qui n'avait rien à apprendre pourtant,
s'épouvantait, comme à la menace d'un coup, d'une blessure dont elle
redoutait la douleur encore inconnue.
− Non, non, je ne veux pas ! Je te dis que je suis trop jeune... Vrai ! plus
tard, quand je serai faite au moins.
Il grogna sourdement :
− Bête ! rien à craindre alors... Qu'est−ce que ça te fiche ?
Mais il ne parla pas davantage. Il l'avait empoignée solidement, il la jetait
sous le hangar. Et elle tomba à la renverse sur les vieux cordages, elle
cessa de se défendre, subissant le mâle avant l'âge, avec cette soumission
héréditaire, qui, dès l'enfance, culbutait en plein vent les filles de sa race.
Ses bégaiements effrayés s'éteignirent, on n'entendit plus que, le souffle
ardent de l'homme. Etienne, cependant, avait écouté, sans bouger. Encore
une qui faisait le saut ! Et, maintenant qu'il avait vu la comédie, il se leva,
envahi d'un malaise, d'une sorte d'excitation jalouse où montait de la
colère. Il ne se gênait plus, il enjambait les poutres, car ces deux−là étaient
bien trop occupés à cette heure, pour se déranger. Aussi fut−il surpris,
lorsqu'il eut fait une centaine de pas sur la route, de voir, en se Tournant,
qu'ils étaient debout déjà et qu'ils paraissaient, comme lui, revenir vers le
coron. L'homme avait repris la fille à la taille, la serrant d'un air de
reconnaissance, lui parlant toujours dans le cou ; et c'était elle qui semblait
pressée, qui voulait rentrer vite, l'air fâché surtout du retard.
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V 114
Alors, Etienne fut tourmenté d'une envie, celle de voir leurs figures. C'était
imbécile, il hâta le pas pour ne point y céder. Mais ses pieds se
ralentissaient d'eux−mêmes, il finit, au premier réverbère, par se cacher
dans l'ombre. Une stupeur le cloua, lorsqu'il reconnut au passage Catherine
et le grand Chaval. Il hésitait d'abord : était−ce bien elle, cette jeune fille
en robe gros bleu, avec ce bonnet ? était−ce le galopin qu'il avait vu en
culotte, la tête serrée dans le béguin de toile ? Voilà pourquoi elle avait pu
le frôler, sans qu'il la devinât. Mais il ne doutait plus, il venait de retrouver
ses yeux, la limpidité verdâtre de cette eau de source, si claire et si
profonde. Quelle catin ! et il éprouvait un furieux besoin de se venger
d'elle, sans motif, en la méprisant. D'ailleurs, ça ne lui allait pas d'être en
fille : elle était affreuse.
lentement, Catherine et Chaval étaient passés. Ils ne se savaient point
guettés de la sorte, lui la retenait pour la baiser derrière l'oreille, tandis
qu'elle recommençait à s'attarder sous les caresses, qui la faisaient rire,
Resté en arrière, Étienne était bien obligé de les suivre, irrité de ce qu'ils
barraient le chemin, assistant quand même à ces choses dont la vue
l'exaspérait. C'était donc vrai, ce qu'elle lui avait juré le matin : elle n'était
encore la maîtresse de personne ; et lui qui ne l'avait pas crue, qui s'était
privé d'elle pour ne pas faire comme l'autre ! et lui qui venait de se la
laisser prendre sous le nez, qui avait poussé la bêtise jusqu'à s'égayer
salement à les voir ! Cela le rendait fou, il serrait les poings, il aurait
mangé cet homme, dans un de ces besoins de tuer où il voyait rouge.
Pendant une demi−heure, la promenade dura. Lorsque Chaval et Catherine
approchèrent du Voreux, ils ralentirent encore leur marche, ils s'arrêtèrent
deux fois au bord du canal, trois fois le long du terri, très gais maintenant,
s'amusant à de petits jeux tendres. Etienne devait s'arrêter lui aussi, faire
les mêmes stations, de peur d'être aperçu. Il s'efforçait de n'avoir plus qu'un
regret brutal : ça lui apprendrait à ménager les filles, par bonne éducation.
Puis, après le Voreux, libre enfin d'aller dîner chez Rasseneur, il continua
de les suivre, il les accompagna au coron, demeura là, debout dans l'ombre,
pendant un quart d'heure, à attendre que Chaval laissât Catherine rentrer
chez elle. Et, lorsqu'il fut bien sûr qu'ils n'étaient plus ensemble, il marcha
de nouveau, il poussa très loin sur la route de Marchiennes, piétinant, ne
songeant à rien, trop étouffé et trop triste pour s'enfermer dans une
Germinal
V 115
chambre. Une heure plus tard seulement, vers neuf heures, Etienne
retraversa le coron, en se disant qu'il fallait manger et se coucher, s'il
voulait être debout le matin, à quatre heures.
Le village dormait déjà, tout noir dans la nuit. Pas une lueur ne glissait des
persiennes closes, les longues façades s'alignaient, avec le sommeil pesant
des casernes qui ronflent.
Seul, un chat se sauva au travers des jardins vides. C'était la fin de la
journée, l'écrasement des travailleurs tombant de la table au lit, assommés
de fatigue et de nourriture.
Chez Rasseneur, dans la salle éclairée, un machineur et deux ouvriers du
jour buvaient des chopes. Mais, avant de rentrer, Étienne s'arrêta, jeta un
dernier regard aux ténèbres.
Il retrouvait la même immensité noire que le matin, lorsqu'il était arrivé par
le grand vent. Devant lui, le Voreux s'accroupissait de son air de bête
mauvaise, vague, piqué de quelques lueurs de lanterne. Les trois brasiers
du terri brûlaient en l'air, pareils à des lunes sanglantes, détachant par
instants les silhouettes démesurées du père Bonnemort et de son cheval
jaune. Et, au−delà, dans la plaine rase, l'ombre avait tout submergé,
Montsou, Marchiennes, la forêt de Vandame, la vaste mer de betteraves et
de blé, où ne luisaient plus, comme des phares lointains, que les feux bleus
des hauts fourneaux et les feux rouges des fours à coke. Peu à peu, la nuit
se noyait, la pluie tombait maintenant, lente, continue, abîmant ce néant au
fond de son ruissellement monotone ; tandis qu'une seule voix s'entendait
encore, la respiration grosse et lente de la machine d'épuisement, qui jour
et nuit soufflait.
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V 116
TROISIEME PARTIE
TROISIEME PARTIE 117
I
Le lendemain, les jours suivants, Étienne reprit son travail à la fosse. Il
s'accoutumait, son existence se réglait sur cette besogne et ces habitudes
nouvelles, qui lui avaient paru si dures au début. Une seule aventure coupa
la monotonie de la première quinzaine, une fièvre éphémère qui le tint
quarante−huit heures au lit, les membres brisés, la tête brûlante, rêvassant,
dans un demi−délire, qu'il poussait sa berline au fond d'une voie trop
étroite, où son corps ne pouvait passer.
C'était simplement la courbature de l'apprentissage, un excès de fatigue
dont il se remit tout de suite.
Et les jours succédaient aux jours, des semaines, des mois s'écoulèrent.
Maintenant, comme les camarades, il se levait à trois heures, buvait le café,
emportait la double tartine que Mme Rasseneur lui préparait dès la veille.
Régulièrement, en se rendant à la fosse, il rencontrait le vieux Bonnemort
qui allait se coucher, et en sortant l'après−midi, il se croisait avec
Bouteloup qui arrivait prendre sa tâche. Il avait le béguin, la culotte, la
veste de toile, il grelottait et il se chauffait le dos à la baraque, devant le
grand feu. Puis venait l'attente, pieds nus, à la recette, traversée de furieux
courants d'air. Mais la machine, dont les gros membres d'acier, étoilés de
cuivre, luisaient là−haut, dans l'ombre, ne le préoccupait plus, ni les câbles
qui filaient d'une aile noire et muette d'oiseau nocturne, ni les cages
émergeant et plongeant sans cesse, au milieu du vacarme des signaux, des
ordres criés, des berlines ébranlant les dalles de fonte. Sa lampe brûlait
mal, ce sacré lampiste n'avait pas dû la nettoyer ; et il ne se dégourdissait
que lorsque Mouquet les emballait tous, avec des claques de farceur qui
sonnaient sur le derrière des filles. La cage se décrochait, tombait comme
une pierre au fond d'un trou, sans qu'il tournât seulement la tête pour voir
fuir le jour. Jamais il ne songeait à une chute possible, il se retrouvait chez
lui à mesure qu'il descendait dans les ténèbres, sous la pluie battante. En
bas, à l'accrochage, lorsque Pierron les avait déballés, de son air de
douceur cafarde, c'était toujours le même piétinement de troupeau, les
I 118
chantiers s'en allant chacun à sa taille, d'un pas traînard. Lui, désormais,
connaissait les galeries de la mine mieux que les rues de Montsou, savait
qu'il fallait tourner ici, se baisser plus loin, éviter ailleurs une flaque d'eau.
Il avait pris une telle habitude de ces deux kilomètres sous terre, qu'il les
aurait faits sans lampe, les mains dans les poches. Et, toutes les fois, les
mêmes rencontres se produisaient, un porion éclairant au passage la face
des ouvriers, le père Mouque amenant un cheval, Bébert conduisant
Bataille qui s'ébrouait, Jeanlin courant derrière le train pour refermer les
portes d'aérage, et la grosse Mouquette, et la maigre Lydie poussant leurs
berlines. A la longue, Etienne souffrait aussi beaucoup moins de l'humidité
et de l'étouffement de la taille. La cheminée lui semblait très commode
pour monter, comme s'il eût fondu et qu'il pût passer par des fentes, où il
n'aurait point risqué une main jadis. Il respirait sans malaise les poussières
du charbon, voyait clair dans la nuit, suait tranquillement, fait à la
sensation d'avoir du matin au soir ses vêtements trempés sur le corps. Du
reste, il ne dépensait plus maladroitement ses forces, une adresse lui était
venue, si rapide, qu'elle étonnait le chantier. Au bout de trois semaines, on
le citait parmi les bons herscheurs de la fosse : pas un ne roulait sa berline
jusqu'au plan incliné, d'un train plus vif, ni ne l'emballait ensuite, avec
autant de correction. Sa petite taille lui permettait de se glisser partout, et
ses bras avaient beau être fins et blancs comme ceux d'une femme, ils
paraissaient en fer sous la peau délicate, tellement ils menaient rudement la
besogne. Jamais il ne se plaignait, par fierté sans doute, même quand il
râlait de fatigue. On ne lui reprochait que de ne pas comprendre la
plaisanterie, tout de suite fâché, dès qu'on voulait taper sur lui. Au
demeurant, il était accepté, regardé comme un vrai mineur, dans cet
écrasement de l'habitude qui le réduisait un peu chaque jour à une fonction
de machine. Maheu surtout se prenait d'amitié pour Etienne, car il avait le
respect de l'ouvrage bien fait. Puis, ainsi que les autres, il sentait que ce
garçon avait une instruction supérieure à la sienne : il le voyait lire, écrire,
dessiner des bouts de plan, il l'entendait causer de choses dont, lui, ignorait
jusqu'à l'existence. Cela ne l'étonnait pas, les houilleurs sont de rudes
hommes qui ont la tête plus dure que les machineurs ; mais il était surpris
du courage de ce petit−là, de la façon gaillarde dont il avait mordu au
charbon, pour ne pas crever de faim. C'était le premier ouvrier de rencontre
Germinal
I 119
qui s'acclimatait si promptement. Aussi, lorsque l'abattage pressait et qu'il
ne voulait pas déranger un haveur, chargeait−il le jeune homme du
boisage, certain de la propreté et de la solidité du travail. Les chefs le
tracassaient toujours sur cette maudite question des bois, il craignait à
chaque heure de voir apparaître l'ingénieur Négrel, suivi de Dansaert,
criant, discutant, faisant tout recommencer ; et il avait remarqué que le
boisage de son herscheur satisfaisait ces messieurs davantage, malgré leurs
airs de n'être jamais contents et de répéter que la Compagnie, un jour ou
l'autre, prendrait une mesure radicale. Les choses traînaient, un sourd
mécontentement fermentait dans la fosse, Maheu lui−même, si calme,
finissait par fermer les poings. Il y avait eu d'abord une rivalité entre
Zacharie et Etienne.
Un soir, ils s'étaient menacés d'une paire de gifles. Mais le premier, brave
garçon et se moquant de ce qui n'était pas son plaisir, tout de suite apaisé
par l'offre amicale d'une chope, avait dû s'incliner bientôt devant la
supériorité du nouveau venu. Levaque, lui aussi, faisait bon visage
maintenant, causait politique avec le herscheur, qui avait, disait−il, ses
idées. Et, parmi les hommes du marchandage, celui−ci ne sentait plus une
hostilité sourde que chez le grand Chaval, non pas qu'ils parussent se
bouder, car ils étaient devenus camarades au contraire ; seulement, leurs
regards se mangeaient, quand ils plaisantaient ensemble. Catherine, entre
eux, avait repris son train de fille lasse et résignée, pliant le dos, poussant
sa berline gentille toujours pour son compagnon de roulage qui l'aidait à
son tour, soumise d'autre part aux volontés de son amant dont elle subissait
ouvertement les caresses. C'était une situation acceptée, un ménage
reconnu sur lequel la famille elle−même fermait les yeux, à ce point que
Chaval emmenait chaque soir la herscheuse derrière le terri, puis la
ramenait jusqu'à la porte de ses parents, où il l'embrassait une dernière fois,
devant tout le coron. Étienne, qui croyait en avoir pris son parti, la
taquinait souvent avec ces promenades, lâchant pour rire des mots crus,
comme on en lâche entre garçons et filles, au fond des tailles ; et elle
répondait sur le même ton, disait par crânerie ce que son galant lui avait
fait, troublée cependant et pâlissante, lorsque les yeux du jeune homme
rencontraient les siens. Tous les deux détournaient la tête, restaient parfois
une heure sans se parler, avec l'air de se haïr pour des choses enterrées en
Germinal
I 120
eux, et sur lesquelles ils ne s'expliquaient point.
Le printemps était venu. Étienne, un jour, au sortir du puits, avait reçu à la
face cette bouffée tiède d'avril, une bonne odeur de terre jeune, de verdure
tendre, de grand air pur ; et, maintenant, à chaque sortie, le printemps
sentait meilleur et le chauffait davantage, après ses dix heures de travail
dans l'éternel hiver du fond, au milieu de ces ténèbres humides que jamais
ne dissipait aucun été. Les jours s'allongeaient encore, il avait fini, en mai,
par descendre au soleil levant, lorsque le ciel vermeil éclairait le Voreux
d'une poussière d'aurore, où la vapeur blanche des échappements montait
toute rose. On ne grelottait plus, une haleine tiède soufflait des lointains de
la plaine, pendant que les alouettes, très haut, chantaient. Puis, à trois
heures, il avait l'éblouissement du soleil devenu brûlant, incendiant
l'horizon, rougissant les briques sous la crasse du charbon. En juin, les blés
étaient grands déjà, d'un vert bleu qui tranchait sur le vert noir des
betteraves. C'était une mer sans fin, ondulante au moindre vent, qu'il voyait
s'étaler et croître de jour en jour, surpris parfois comme s'il la trouvait le
soir plus enflée de verdure que le matin. Les peupliers du canal
s'empanachaient de feuilles. Des herbes envahissaient le terri, des fleurs
couvraient les près, toute une vie germait, jaillissait de cette terre, pendant
qu'il geignait sous elle, là−bas, de misère et de fatigue.
Maintenant, lorsque Étienne se promenait, le soir, ce n'était plus derrière le
terri qu'il effarouchait des amoureux.
Il suivait leurs sillages dans les blés, il devinait leurs nids d'oiseaux
paillards, aux remous des épis jaunissants et des grands coquelicots rouges.
Zacharie et Philomène y retournaient par une habitude de vieux ménage ;
la mère Brûlé, toujours aux trousses de Lydie, la dénichait à chaque instant
avec Jeanlin, terrés si profondément ensemble, qu'il fallait mettre le pied
sur eux pour les décider à s'envoler ; et quant à la Mouquette, elle gîtait
partout, on ne pouvait traverser un champ, sans voir sa tête plonger, tandis
que ses pieds seuls surnageaient, dans des culbutes à pleine échine. Mais
tous ceux−là étaient bien libres, le jeune homme ne trouvait ça coupable
que les soirs où il rencontrait Catherine et Chaval. Deux fois, il les vit, à
son approche, s'abattre au milieu d'une pièce, dont les tiges immobiles
restèrent mortes ensuite. Une autre fois, comme il suivait un étroit chemin,
les yeux clairs de Catherine lui apparurent au ras des blés, puis se
Germinal
I 121
noyèrent. Alors, la plaine immense lui semblait trop petite, il préférait
passer la soirée chez Rasseneur, à l'Avantage.
− Madame Rasseneur, donnez−moi une chope... Non, je ne sortirai pas ce
soir, j'ai les jambes cassées.
Et il se tournait vers un camarade, qui se tenait d'habitude assis à la table
du fond, la tête contre le mur.
− Souvarine, tu n'en prends pas une ?
− Merci, rien du tout.
Étienne avait fait la connaissance de Souvarine, en vivant là, côte à côte.
C'était un machineur du Voreux, qui occupait en haut la chambre meublée,
voisine de la sienne. Il devait avoir une trentaine d'années, mince, blond,
avec une figure fine, encadrée de grands cheveux et d'une barbe légère. Ses
dents blanches et pointues, sa bouche et son nez minces, le rose de son
teint, lui donnaient un air de fille, un air de douceur entêtée, que le reflet
gris de ses yeux d'acier ensauvageait par éclairs. Dans sa chambre d'ouvrier
pauvre, il n'avait qu'une caisse de papiers et de livres. Il était Russe, ne
parlait jamais de lui, laissait courir des légendes sur son compte. Les
houilleurs, très défiants devant les étrangers, le flairant d'une autre classe à
ses mains petites de bourgeois, avaient d'abord imaginé une aventure, un
assassinat dont il fuyait le châtiment. Puis, il s'était montré si fraternel pour
eux, sans fierté, distribuant à la marmaille du coron tous les sous de ses
poches, qu'ils l'acceptaient à cette heure, rassurés par le mot de réfugié
politique qui circulait, mot vague où ils voyaient une excuse, même au
crime, et comme une camaraderie de souffrance. Les premières semaines,
Etienne l'avait trouvé d'une réserve farouche. Aussi ne connut−il son
histoire que plus tard. Souvarine était le dernier−né d'une famille noble du
gouvernement de Toula. A Saint−Pétersbourg, où il faisait sa médecine, la
passion socialiste qui emportait alors toute la jeunesse russe l'avait décidé à
apprendre un métier manuel, celui de mécanicien, pour se mêler au peuple,
pour le connaître et l'aider en frère. Et c'était de ce métier qu'il vivait
maintenant, après s'être enfui à la suite d'un attentat manqué contre la vie
de l'empereur : pendant un mois, il avait vécu dans la cave d'un fruitier,
creusant une mine au travers de la rue, chargeant des bombes, sous la
continuelle menace de sauter avec la maison. Renié par sa famille, sans
argent, mis comme étranger à l'index des ateliers français qui voyaient en
Germinal
I 122
lui un espion, il mourait de faim, lorsque la Compagnie de Montsou l'avait
enfin embauché, dans une heure de presse. Depuis un an, il y travaillait en
bon ouvrier, sobre, silencieux, faisant une semaine le service de jour et une
semaine le service de nuit, si exact, que les chefs le citaient en exemple.
− Tu n'as donc jamais soif ? lui demandait Etienne en riant.
Et il répondait de sa voix douce, presque sans accent :
− J'ai soif quand je mange.
Son compagnon le plaisantait aussi sur les filles, jurait l'avoir vu avec une
herscheuse dans les blés, du côté des Bas−de−Soie. Alors, il haussait les
épaules, plein d'une indifférence tranquille. Une herscheuse, pour quoi
faire ? La femme était pour lui un garçon, un camarade, quand elle avait la
fraternité et le courage d'un homme. Autrement, à quoi bon se mettre au
coeur une lâcheté possible ? Ni femme, ni ami, il ne voulait aucun lien, il
était libre de son sang et du sang des autres.
Chaque soir, vers neuf heures, lorsque le cabaret se vidait, Étienne restait
ainsi à causer avec Souvarine. Lui buvait sa bière à petits coups, le
machineur fumait de continuelles cigarettes, dont le tabac avait, à la
longue, roussi ses doigts minces. Ses yeux vagues de mystique suivaient la
fumée au travers d'un rêve ; sa main gauche, pour s'occuper, tâtonnante et
nerveuse, cherchait dans le vide ; et il finissait, d'habitude, par installer sur
ses genoux un lapin familier, une grosse mère toujours pleine, qui vivait
lâchée en liberté, dans la maison. Cette lapine, qu'il avait lui−même
appelée Pologne, s'était mise à l'adorer, venait flairer son pantalon, se
dressait, le grattait de ses pattes, jusqu'à ce qu'il l'eût prise comme un
enfant. Puis, tassée contre lui, les oreilles rabattues, elle fermait les yeux ;
tandis que, sans se lasser, d'un geste de caresse inconscient, il passait la
main sur la soie grise de son poil, l'air calmé par cette douceur tiède et
vivante.
− Vous savez, dit un soir Etienne, j'ai reçu une lettre de Pluchart.
Il n'y avait plus là que Rasseneur. Le dernier client était parti, rentrant au
coron qui se couchait.
− Ah ! s'écria le cabaretier, debout devant ses deux locataires. Où en est−il,
Pluchart ?
Etienne, depuis deux mois, entretenait une correspondance suivie avec le
mécanicien de Lille, auquel il avait eu l'idée d'apprendre son
Germinal
I 123
embauchement à Montsou et qui maintenant l'endoctrinait, frappé de la
propagande qu'il pouvait faire au milieu des mineurs.
− Il en est, que l'association en question marche très bien.
On adhère de tous les côtés, paraît−il.
− Qu'est−ce que tu en dis, toi, de leur société ? demanda Rasseneur à
Souvarine. Celui−ci, qui grattait tendrement la tête de Pologne, souffla un
jet de fumée, en murmurant de son air tranquille :
− Encore des bêtises ! Mais Etienne s'enflammait. Toute une prédisposition
de révolte le jetait à la lutte du travail contre le capital, dans les illusions
premières de son ignorance. C'était de l'Association internationale des
travailleurs qu'il s'agissait, de cette fameuse Internationale qui venait de se
créer à Londres, N'y avait−il pas là un effort superbe, une campagne où la
justice allait enfin triompher ? Plus de frontières, les travailleurs du monde
entier se levant, s'unissant, pour assurer à l'ouvrier le pain qu'il gagne, Et
quelle organisation simple et grande :
en bas, la section, qui représente la commune ; puis, la fédération, qui
groupe les sections d'une même province ; puis, la nation, et au−dessus,
enfin, l'humanité, incarnée dans un Conseil général, où chaque nation était
représentée par un secrétaire correspondant. Avant six mois, on aurait
conquis la terre, on dicterait des lois aux patrons, s'ils faisaient les
méchants.
− Des bêtises ! répéta Souvarine. Votre Karl Marx en est encore à vouloir
laisser agir les forces naturelles. Pas de politique, pas de conspiration,
n'est−ce pas ? tout au grand jour, et uniquement pour les hausses des
salaires, Fichez−moi donc la paix, avec votre évolution ! Allumez le feu
aux quatre coins des villes, fauchez les peuples, rasez tout, et quand il ne
restera plus rien de ce monde pourri, peut−être en repoussera−t−il un
meilleur.
Etienne se mit à rire. Il n'entendait pas toujours les paroles de son
camarade, cette théorie de la destruction lui semblait une pose. Rasseneur,
encore plus pratique, et d'un bon sens d'homme établi, ne daigna pas se
fâcher. Il voulait seulement préciser les choses.
− Alors, quoi ? tu vas tenter de créer une section à Montsou ?
C'était ce que désirait Pluchart, qui était secrétaire de la Fédération du
Nord. Il insistait particulièrement sur les services que l'Association rendrait
Germinal
I 124
aux mineurs, s'ils se mettaient un jour en grève, Étienne, Justement, croyait
la grève prochaine : l'affaire des bois finirait mal, il ne fallait plus qu'une
exigence de la Compagnie pour révolter toutes les fosses.
− L'embêtant, c'est les cotisations, déclara Rasseneur d'un ton judicieux.
Cinquante centimes par an pour le fonds général, deux francs pour la
section, ça n'a l'air de rien, et je parie que beaucoup refuseront de les
donner.
− D'autant plus, ajouta Etienne, qu'on devrait d'abord créer ici une caisse
de prévoyance, dont nous ferions à l'occasion une caisse de résistance...
N'importe, il est temps de songer à ces choses. Moi, je suis prêt, si les
autres sont prêts.
Il y eut un silence. La lampe à pétrole fumait sur le comptoir. Par la porte
grande ouverte, on entendait distinctement la pelle d'un chauffeur du
Voreux chargeant un foyer de la machine.
− Tout est si cher ! reprit Mme Rasseneur, qui était entrée et qui écoutait
d'un air sombre, comme grandie dans son éternelle robe noire. Si je vous
disais que j'ai payé les oeufs vingt−deux sous. Il faudra que ça pète.
Les trois hommes, cette fois, furent du même avis. Ils parlaient l'un après
l'autre, d'une voix désolée, et les doléances commencèrent. L'ouvrier ne
pouvait pas tenir le coup, la révolution n'avait fait qu'aggraver ses misères,
c'étaient les bourgeois qui s'engraissaient depuis 89, si goulûment, qu'ils ne
lui laissaient même pas le fond des plats à torcher.
Qu'on dise un peu si les travailleurs avaient eu leur part raisonnable, dans
l'extraordinaire accroissement de la richesse et du bien−être, depuis cent
ans ? On s'était fichu d'eux en les déclarant libres : oui, libres de crever de
faim, ce dont ils ne se privaient guère. Ça ne mettait pas de pain dans la
huche, de voter pour des gaillards qui se gobergeaient ensuite, sans plus
songer aux misérables qu'à leurs vieilles bottes. Non, d'une façon ou d'une
autre, il fallait en finir, que ce fût gentiment, par des lois, par une entente
de bonne amitié, ou que ce fût en sauvages, en brûlant tout et en se
mangeant les uns les autres. Les enfants verraient sûrement cela, si les
vieux ne le voyaient pas, car le siècle ne pouvait s'achever sans qu'il y eût
une autre révolution, celle des ouvriers cette fois, un chambardement qui
nettoierait la société du haut en bas, et qui la rebâtirait avec plus de
propreté et de justice.
Germinal
I 125
− Il faut que ça pète, répéta énergiquement Mme Rasseneur.
− Oui, oui, crièrent−ils tous les trois, il faut que ça pète.
Souvarine flattait maintenant les oreilles de Pologne, dont le nez se frisait
de plaisir. Il dit à demi−voix, les yeux perdus, comme pour lui−même .
− Augmenter le salaire, est−ce qu'on peut ? Il est fixé par la loi d'airain à la
plus petite somme indispensable, juste le nécessaire pour que les ouvriers
mangent du pain sec et fabriquent des enfants... S'il tombe trop bas, les
ouvriers crèvent, et la demande de nouveaux hommes le fait remonter.
S'il monte trop haut, l'offre trop grande le fait baisser...
C'est l'équilibre des ventres vides, la condamnation perpétuelle au bagne de
la faim.
Quand il s'oubliait de la sorte, abordant des sujets de socialiste instruit,
Étienne et Rasseneur demeuraient inquiets, troublés par ses affirmations
désolantes, auxquelles ils ne savaient que répondre.
− Entendez−vous ! reprit−il avec son calme habituel, en les regardant, il
faut tout détruire, ou la faim repoussera.
Oui ! l'anarchie, plus rien, la terre lavée par le sang, purifiée par
l'incendie !... On verra ensuite.
− Monsieur a bien raison, déclara Mme Rasseneur, qui, dans ses violences
révolutionnaires, se montrait d'une grande politesse.
Etienne, désespéré de son ignorance, ne voulut pas discuter davantage. Il
se leva, en disant :
− Allons nous coucher. Tout ça ne m'empêchera pas de me lever à trois
heures.
Déjà Souvarine, après avoir soufflé le bout de cigarette collé à ses lèvres,
prenait délicatement la grosse lapine sous le ventre, pour la poser à terre.
Rasseneur fermait la maison.
Ils se séparèrent en silence, les oreilles bourdonnantes, la tête comme
enflée des questions graves qu'ils remuaient.
Et, chaque soir, c'étaient des conversations semblables, dans la salle nue,
autour de l'unique chope qu'Étienne mettait une heure à vider. Un fonds
d'idées obscures, endormies en lui, s'agitait, s'élargissait. Dévoré surtout du
besoin de savoir, il avait hésité longtemps à emprunter des livres à son
voisin, qui malheureusement ne possédait guère que des ouvrages
allemands et russes. Enfin, il s'était fait prêter un livre français sur les
Germinal
I 126
Sociétés coopératives, encore des bêtises, disait Souvarine ; et il lisait aussi
régulièrement un journal que ce dernier recevait, le Combat, feuille
anarchiste publiée à Genève. D'ailleurs, malgré leurs rapports quotidiens, il
le trouvait toujours aussi fermé, avec son air de camper dans la vie, sans
intérêts, ni sentiments, ni biens d'aucune sorte.
Ce fut vers les premiers jours de juillet que la situation d'Étienne
s'améliora. Au milieu de cette vie monotone, sans cesse recommençante de
la mine, un accident s'était produit :
les chantiers de la veine Guillaume venaient de tomber sur un brouillage,
toute une perturbation dans la couche, qui annonçait certainement
l'approche d'une faille ; et, en effet, on avait bientôt rencontré cette faille,
que les ingénieurs, malgré leur grande connaissance du terrain, ignoraient
encore. Cela bouleversait la fosse, on ne causait que de la veine disparue,
glissée sans doute plus bas, de l'autre côté de la faille. Les vieux mineurs
ouvraient déjà les narines comme de bons chiens lancés à la chasse de la
houille. Mais, en attendant, les chantiers ne pouvaient rester les bras
croisés, et des affiches annoncèrent que la Compagnie allait mettre aux
enchères de nouveaux marchandages. Maheu, un jour, à la sortie,
accompagna Étienne et lui offrit d'entrer comme haveur dans son
marchandage, à la place de Levaque passé à un autre chantier. L'affaire
était déjà arrangée avec le maître−porion et l'ingénieur, qui se montraient
très contents du jeune homme. Aussi Étienne n'eut−il qu'à accepter ce
rapide avancement, heureux de l'estime croissante où Maheu le tenait.
Dès le soir, ils retournèrent ensemble à la fosse prendre connaissance des
affiches. Les tailles mises aux enchères se trouvaient à la veine Filonnière,
dans la galerie nord du Voreux. Elles semblaient peu avantageuses, le
mineur hochait la tête à la lecture que le jeune homme lui faisait des
conditions. En effet, le lendemain, quand ils furent descendus et qu'il l'eut
emmené visiter la veine, il lui fit remarquer l'éloignement de l'accrochage,
la nature ébouleuse du terrain, le peu d'épaisseur et la dureté du charbon.
Pourtant, si l'on voulait manger, il fallait travailler. Aussi, le dimanche
suivant, allèrent−ils aux enchères, qui avaient lieu dans la baraque, et que
l'ingénieur de la fosse, assisté du maître porion, présidait, en l'absence de
l'ingénieur divisionnaire.
Cinq à six cents charbonniers se trouvaient là, en face de la petite estrade,
Germinal
I 127
plantée dans un coin ; et les adjudications marchaient d'un tel train, qu'on
entendait seulement un sourd tumulte de voix, des chiffres criés, étouffés
par d'autres chiffres.
Un instant, Maheu eut peur de ne pouvoir obtenir un des quarante
marchandages offerts par la Compagnie. Tous les concurrents baissaient,
inquiets des bruits de crise, pris de la panique du chômage. L'ingénieur
Négrel ne se pressait pas devant cet acharnement, laissait tomber les
enchères aux plus bas chiffres possibles, tandis que Dansaert, désireux de
hâter encore les choses, mentait sur l'excellence des marchés.
Il fallut que Maheu, pour avoir ses cinquante mètres d'avancement, luttât
contre un camarade, qui s'obstinait, lui aussi à tour de rôle, ils retiraient
chacun un centime de la berline ; et, s'il demeura vainqueur, ce fut en
baissant tellement le salaire, que le porion Richomme, debout derrière lui,
se fâchait entre ses dents, le poussait du coude, en grognant avec colère
que jamais il ne s'en tirerait, à ce prix−là.
Quand ils sortirent, Étienne jurait. Et il éclata devant Chaval, qui revenait
des blés en compagnie de Catherine, flânant, pendant que le beau−père
s'occupait des affaires sérieuses.
− Nom de Dieu ! cria−t−il, en voilà un égorgement !...
Alors, aujourd'hui, c'est l'ouvrier qu'on force à manger l'ouvrier ! Chaval
s'emporta ; jamais il n'aurait baissé, lui ! Et Zacharie, venu par curiosité,
déclara que c'était dégoûtant.
Mais Étienne les fit taire d'un geste de sourde violence.
− Ça finira, nous serons les maîtres, un jour ! Maheu, resté muet depuis les
enchères, parut s'éveiller.
Il répéta :
− Les maîtres... Ah ! foutu sort ! ce ne serait pas trop tôt !
Germinal
I 128
II
C'était le dernier dimanche de juillet, le jour de la ducasse de Montsou.
Dès le samedi soir, les bonnes ménagères du coron avaient lavé leur salle à
grande eau, un déluge, des seaux jetés à la volée sur les dalles et contre les
murs ; et le sol n'était pas encore sec, malgré le sable blanc dont on le
semait, tout un luxe coûteux pour ces bourses de pauvre.
Cependant, la journée s'annonçait très chaude, un de ces lourds ciels,
écrasants d'orage, qui étouffent en été les campagnes du Nord, plates et
nues, à l'infini.
Le dimanche bouleversait les heures du lever, chez les Maheu. Tandis que
le père, à partir de cinq heures, s'enrageait au lit, s'habillait quand même,
les enfants faisaient jusqu'à neuf heures la grasse matinée. Ce jour−là,
Maheu alla fumer une pipe dans son jardin, finit par revenir manger une
tartine tout seul, en attendant. Il passa ainsi la matinée, sans trop savoir à
quoi : il raccommoda le baquet qui fuyait, colla sous le coucou un portrait
du prince impérial qu'on avait donné aux petits. Cependant, les autres
descendaient un à un, le père Bonnemort avait sorti une chaise pour
s'asseoir au soleil, la mère et Alzire s'étaient mises tout de suite à la cuisine
Catherine parut, poussant devant elle Lénore et Henn qu'elle venait
d'habiller ; et onze heures sonnaient, l'odeur du lapin qui bouillait avec des
pommes de terre, emplissait déjà la maison, lorsque Zacharie et Jeanlin
descendirent les derniers, les yeux bouffis, bâillant encore.
Du reste, le coron était en l'air, allumé par la fête, dans le coup de feu du
dîner, qu'on hâtait pour filer en bandes à Montsou. Des troupes d'enfants
galopaient, des hommes en bras de chemise traînaient des savates, avec le
déhanchement paresseux des jours de repos. Les fenêtres et les portes,
grandes ouvertes au beau temps, laissaient voir la file des salles, toutes
débordantes, en gestes et en cris, du grouillement des familles. Et, d'un
bout à l'autre des façades, ça sentait le lapin, un parfum de cuisine riche,
qui combattait ce jour−là l'odeur invétérée de l'oignon frit.
Les Maheu dînèrent à midi sonnant. Ils ne menaient pas grand vacarme, au
II 129
milieu des bavardages de porte à porte, des voisinages mêlant les femmes,
dans un continuel remous d'appels, de réponses, d'objets prêtés, de mioches
chassés ou ramenés d'une claque. D'ailleurs, ils étaient en froid depuis trois
semaines avec leurs voisins, les Levaque, au sujet du mariage de Zacharie
et de Philomène. Les hommes se voyaient, mais les femmes affectaient de
ne plus se connaître. Cette brouille avait resserré les rapports avec la
Pierronne. Seulement, la Pierronne, laissant à sa mère Pierron et Lydie,
était partie de grand matin pour passer la journée chez une cousine, à
Marchiennes ; et l'on plaisantait, car on la connaissait, la cousine : elle
avait des moustaches, elle était maître−porion au Voreux. La Maheude
déclara que ce n'était guère propre, de lâcher sa famille, un dimanche de
ducasse.
Outre le lapin aux pommes de terre, qu'ils engraissaient dans le carin
depuis un mois, les Maheu avaient une soupe grasse et le boeuf. La paie de
quinzaine était justement tombée la veille. Ils ne se souvenaient pas d'un
pareil régal.
Même à la dernière Sainte−Barbe, cette fête des mineurs où ils ne font rien
de trois jours, le lapin n'avait pas été si gras ni si tendre. Aussi les dix
paires de mâchoires, depuis la petite Estelle dont les dents commençaient à
pousser, jusqu'au vieux Bonnemort en train de perdre les siennes,
travaillaient d'un tel coeur, que les os eux−mêmes disparaissaient. C'était
bon, la viande ; mais ils la digéraient mal, ils en voyaient trop rarement.
Tout y passa, il ne resta qu'un morceau de bouilli pour le soir. On ajouterait
des tartines, si l'on avait faim.
Ce fut Jeanlin qui disparut le premier. Bébert l'attendait, derrière l'école. Et
ils rôdèrent longtemps avant de débaucher Lydie, que la Brûlé voulait
retenir près d'elle, décidée à ne pas sortir. Quand elle s'aperçut de la fuite
de l'enfant, elle hurla, agita ses bras maigres, pendant que Pierron, ennuyé
de ce tapage, s'en allait flâner tranquillement, d'un air de mari qui s'amuse
sans remords, en sachant que sa femme, elle aussi, a du plaisir.
Le vieux Bonnemort partit ensuite, et Maheu se décida à prendre l'air,
après avoir demandé à la Maheude si elle le rejoindrait, là−bas. Non, elle
ne pouvait guère, c'était une vraie corvée, avec les petits ; peut−être que
oui tout de même, elle réfléchirait, on se retrouverait toujours. Lorsqu'il fut
dehors, il hésita, puis il entra chez les voisins, pour voir si Levaque était
Germinal
II 130
prêt. Mais il trouva Zacharie qui attendait Philomène ; et la Levaque venait
d'entamer l'éternel sujet du mariage, criait qu'on se fichait d'elle, qu'elle
aurait une dernière explication avec la Maheude. Était−ce une existence, de
garder les enfants sans père de sa fille, lorsque celle−ci roulait avec son
amoureux ? Philomène ayant tranquillement fini de mettre son bonnet,
Zacharie l'emmena, en répétant que lui voulait bien, si sa mère voulait. Du
reste, Levaque avait déjà filé, Maheu renvoya aussi la voisine à sa femme
et se hâta de sortir. Bouteloup, qui achevait un morceau de fromage, les
deux coudes sur la table, refusa obstinément l'offre amicale d'une chope. Il
restait à la maison, en bon mari.
Peu à peu, cependant, le coron se vidait, tous les hommes s'en allaient les
uns derrière les autres ; tandis que les filles, guettant sur les portes,
partaient du côté opposé, au bras de leurs galants. Comme son père
tournait le coin de l'église, Catherine, qui aperçut Chaval, se hâta de le
rejoindre, pour prendre avec lui la route de Montsou. Et la mère demeurée
seule, au milieu des enfants débandés, ne trouvait pas la force de quitter sa
chaise, se versait un second verre de café brûlant, qu'elle buvait à petits
coups. Dans le coron, il n'y avait plus que les femmes, s'invitant, achevant
d'égoutter les cafetières, autour des tables encore chaudes et grasses du
dîner. Maheu flairait que Levaque était à l'Avantage, et il descendit chez
Rasseneur, sans hâte. En effet, derrière le débit, dans le jardin étroit fermé
d'une haie, Levaque faisait une partie de quilles avec des camarades.
Debout, ne jouant pas, le père Bonnemort et le vieux Mouque suivaient la
boule, tellement absorbés, qu'ils oubliaient même de se pousser du coude.
Un soleil ardent tapait d'aplomb, il n'y avait qu'une raie d'ombre, le long du
cabaret ; et Étienne était là, buvant sa chope devant une table, ennuyé de ce
que Souvarine venait de le lâcher pour monter dans sa chambre. Presque
tous les dimanches, le machineur s'enfermait, écrivait ou lisait.
− Joues−tu ? demanda Levaque à Maheu.
Mais celui−ci refusa. Il avait trop chaud, il crevait déjà de soif.
− Rasseneur ! appela Etienne. Apporte donc une chope.
Et, se Tournant vers Maheu :
− Tu sais, c'est moi qui paie.
Maintenant, tous se tutoyaient. Rasseneur ne se pressait guère, il fallut
l'appeler à trois reprises ; et ce fut Mme Rasseneur qui apporta de la bière
Germinal
II 131
tiède. Le jeune homme avait baissé la voix pour se plaindre de la maison :
des braves gens sans doute, des gens dont les idées étaient bonnes ;
seulement, la bière ne valait rien, et des soupes exécrables ! Dix fois déjà,
il aurait changé de pension, s'il n'avait pas reculé devant la course de
Montsou. Un jour ou l'autre, il finirait par chercher au coron une famille.
− Bien sûr, répétait Maheu de sa voix lente, bien sûr, tu serais mieux dans
une famille.
Mais des cris éclatèrent, Levaque avait abattu toutes les quilles d'un coup.
Mouque et Bonnemort, le nez vers la terre, gardaient au milieu du tumulte
un silence de profonde approbation. Et la joie d'un tel coup déborda en
plaisanteries, surtout lorsque les joueurs aperçurent, par−dessus la haie, la
face joyeuse de la Mouquette. Elle rôdait là depuis une heure, elle s'était
enhardie à s'approcher, en entendant les rires.
− Comment ! tu es seule ? cria Levaque. Et tes amoureux ?
− Mes amoureux, je les ai remisés, répondit−elle avec une belle gaieté
impudente. J'en cherche un.
Tous s'offrirent, la chauffèrent de gros mots. Elle refusait de la tête, riait
plus fort, faisait la gentille. Son père, du reste, assistait à ce jeu, sans même
quitter des yeux les quilles abattues.
− Va ! continua Levaque en jetant un regard vers Etienne, on se doute bien
de celui que tu reluques, ma fille !... Faudra, le prendre de force.
Etienne, alors, s'égaya. C'était en effet autour de lui que tournait la
herscheuse. Et il disait non, amusé pourtant, mais sans avoir la moindre
envie d'elle. Quelques minutes encore, elle resta plantée derrière la haie, le
regardant de ses grands yeux fixes ; puis, elle s'en alla avec lenteur, le
visage brusquement sérieux, comme accablée par le lourd soleil.
A demi−voix, Étienne avait repris de longues explications qu'il donnait à
Maheu, sur la nécessité, pour les charbonniers de Montsou, de fonder une
caisse de prévoyance.
− Puisque la Compagnie prétend qu'elle nous laisse libres, répétait−il, que
craignons−nous ? Nous n'avons que ses pensions, et elle les distribue à son
gré, du moment où elle ne nous fait aucune retenue. Eh bien, il serait
prudent de créer, à côté de son bon plaisir, une association mutuelle de
secours, sur laquelle nous pourrions compter au moins, dans les cas de
besoins immédiats.
Germinal
II 132
Et il précisait des détails, discutait l'organisation, promettait de prendre
toute la peine.
− Moi, je veux bien, dit enfin Maheu convaincu. Seulement, ce sont les
autres... Tâche de décider les autres.
Levaque avait gagné, on lâcha les quilles pour vider les chopes. Mais
Maheu refusa d'en boire une seconde : on verrait plus tard, la journée
n'était pas finie. Il venait de songer à Pierron. Où pouvait−il être, Pierron ?
sans doute à l'estaminet L'enfant. Et il décida Etienne et Levaque, tous
trois partirent pour Montsou, au moment où une nouvelle bande
envahissait le jeu de quilles de l'Avantage.
En chemin, sur le pavé, il fallut entrer au débit Casimir, puis à l'estaminet
du Progrès. Des camarades les appelaient par les portes ouvertes : pas
moyen de dire non. Chaque fois, c'était une chope, deux s'ils faisaient la
politesse de rendre.
Ils restaient là dix minutes, ils échangeaient quatre paroles, et ils
recommençaient plus loin, très raisonnables, connaissant la bière, dont ils
pouvaient s'emplir, sans autre ennui que de la pisser trop vite, au fur et à
mesure, claire comme de l'eau de roche. A l'estaminet L'enfant, ils
tombèrent droit sur Pierron qui achevait sa deuxième chope, et qui, pour ne
pas refuser de trinquer, en avala une troisième. Eux, burent naturellement
la leur. Maintenant, ils étaient quatre, ils sortirent avec le projet de voir si
Zacharie ne serait pas à l'estaminet Tison. La salle était vide, ils
demandèrent une chope pour l'attendre un moment. Ensuite, ils songèrent à
l'estaminet Saint−Éloi, y acceptèrent une tournée du porion Richomme,
vaguèrent dès lors de débit en débit, sans prétexte, histoire uniquement de
se promener.
− Faut aller au Volcan ! dit tout d'un coup Levaque, qui s'allumait.
Les autres se mirent à rire, hésitants, puis accompagnèrent le camarade, au
milieu de la cohue croissante de la ducasse.
Dans la salle étroite et longue du Volcan, sur une estrade de planches
dressée au fond, cinq chanteuses, le rebut des filles publiques de Lille,
défilaient, avec des gestes et un décolletage de monstres ; et les
consommateurs donnaient dix sous, lorsqu'ils en voulaient une, derrière les
planches de l'estrade. Il y avait surtout là des herscheurs, des moulineurs,
jusqu'à des galibots de quatorze ans, toute la jeunesse des fosses, buvant
Germinal
II 133
plus de genièvre que de bière. Quelques vieux mineurs se risquaient aussi,
les maris paillards des corons, ceux dont les ménages tombaient à l'ordure.
Dès que leur société fut assise autour d'une petite table, Étienne s'empara
de Levaque, pour lui expliquer son idée d'une caisse de prévoyance. Il
avait la propagande obstinée des nouveaux convertis, qui se créent une
mission.
− Chaque membre, répétait−il, pourrait bien verser vingt sous par mois.
Avec ces vingt sous accumulés, on aurait, en quatre ou cinq ans, un
magot ; et, quand on a de l'argent, on est fort, n'est−ce pas ? dans n'importe
quelle occasion...
Hein ! qu'en dis−tu ?
− Moi, je ne dis pas non, répondait Levaque d'un air distrait. On en
causera.
Une blonde énorme l'excitait ; et il s'entêta à rester, lorsque Maheu et
Pierron, après avoir bu leur chope, voulurent partir, sans attendre une
seconde romance.
Dehors, Etienne, sorti avec eux, retrouva la Mouquette, qui semblait les
suivre. Elle était toujours là, à le regarder de ses grands yeux fixes, riant de
son rire de bonne fille, comme pour dire : “ Veux−tu ? ” Le jeune homme
plaisanta, haussa les épaules. Alors, elle eut un geste de colère et se perdit
dans la foule.
− Où donc est Chaval ? demanda Pierron.
− C'est vrai, dit Maheu. Il est pour sûr chez Piquette. Allons chez Piquette.
Mais, comme ils arrivaient tous trois à l'estaminet Piquette, un bruit de
bataille, sur la porte, les arrêta. Zacharie menaçait du poing un doutier
wallon, trapu et flegmatique ; tandis que Chaval, les mains dans les
poches, regardait.
− Tiens ! le voilà, Chaval, reprit tranquillement Maheu.
Il est avec Catherine.
Depuis cinq grandes heures, la herscheuse et son galant se promenaient à
travers la ducasse. C'était, le long de la route de Montsou, de cette large
rue aux maisons basses et peinturlurées, dévalant en lacet, un flot de
peuple qui roulait sous le soleil, pareil à une traînée de fourmis, perdues
dans la nudité rase de la plaine. L'éternelle boue noire avait séché, une
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II 134
poussière noire montait, volait ainsi qu'une nuée d'orage. Aux deux bords,
les cabarets crevaient de monde, rallongeaient leurs tables jusqu'au pavé,
où stationnait un double rang de camelots, des bazars en plein vent, des
fichus et des miroirs pour les filles, des couteaux et des casquettes pour les
garçons ; sans compter les douceurs, des dragées et des biscuits. Devant
l'église, on tirait de l'arc. Il y avait des jeux de boules, en face des
Chantiers. Au coin de la route de Joiselle, à côté de la Régie, dans un
enclos de planches, on se ruait à un combat de coqs, deux grands coqs
rouges, armés d'éperons de fer, dont la gorge ouverte saignait. Plus loin,
chez Maigrat, on gagnait des tabliers et des culottes, au billard. Et il se
faisait de longs silences, la cohue buvait, s'empiffrait sans un cri, une
muette indigestion de bière et de pommes de terre frites s'élargissait, dans
la grosse chaleur, que les poêles de friture, bouillant en plein air,
augmentaient encore.
Chaval acheta un miroir de dix−neuf sous et un fichu de trois francs à
Catherine. A chaque tour, ils rencontraient Mouque et Bonnemort, qui
étaient venus à la fête, et qui, réfléchis, la traversaient côte à côte, de leurs
jambes lourdes.
Mais une autre rencontre les indigna, ils aperçurent Jeanlin en train
d'exciter Bébert et Lydie à voler les bouteilles de genièvre d'un débit de
hasard, installé au bord d'un terrain vague. Catherine ne put que gifler son
frère, la petite galopait déjà avec une bouteille. Ces satanés enfants
finiraient au bagne.
Alors, en arrivant devant le débit de la Tête−Coupée, Chaval eut l'idée d'y
faire entrer son amoureuse, pour assister à un concours de pinsons, affiché
sur la porte depuis huit jours. Quinze doutiers, des clouteries de
Marchiennes, s'étaient rendus à l'appel, chacun avec une douzaine de
cages ; et les petites cages obscures, où les pinsons aveuglés restaient
immobiles, se trouvaient déjà accrochées à une palissade, dans la cour du
cabaret. Il s'agissait de compter celui qui, pendant une heure, répéterait le
plus de fois la phrase de son chant. Chaque doutier, avec une ardoise, se
tenait près de ses cages, marquant, surveillant ses voisins, surveillé
lui−même. Et les pinsons étaient partis, les “chichouïeux” au chant plus
gras, les “batisecouics” d'une sonorité aiguë, tout d'abord timides, ne
risquant que de rares phrases, puis s'excitant les uns les autres, pressant le
Germinal
II 135
rythme, puis emportés enfin d'une telle rage d'émulation, qu'on en voyait
tomber et mourir. Violemment, les doutiers les fouettaient de la voix, leur
criaient en wallon de chanter encore encore, encore un petit coup ; tandis
que les spectateurs, une centaine de personnes, demeuraient muets,
passionnés, au milieu de cette musique infernale de cent quatre−vingts
pinsons répétant tous la même cadence, à contretemps. Ce fut un “
batisecouic” qui gagna le premier prix, une cafetière en fer battu.
Catherine et Chaval étaient là, lorsque Zacharie et Philomène entrèrent. On
se serra la main, on resta ensemble. Mais, brusquement, Zacharie se fâcha,
en surprenant un cloutier, venu par curiosité avec les camarades, qui
pinçait les cuisses de sa soeur ; et elle, très rouge, le faisait taire,
tremblante à l'idée d'une tuerie, de tous ces doutiers se jetant sur Chaval,
s'il ne voulait pas qu'on la pinçât. Elle avait bien senti l'homme, elle ne
disait rien, par prudence. Du reste, son galant se contentait de ricaner, tous
les quatre sortirent, l'affaire sembla finie. Et, à peine étaient−ils entrés chez
Piquette boire une chope, voilà que le cloutier avait reparu, se fichant
d'eux, leur soufflant sous le nez, d'un air de provocation.
Zacharie, outré dans ses bons sentiments de famille, s'était rué sur
l'insolent.
− C'est ma soeur, cochon !... Attends, nom de Dieu ! je vas te la faire
respecter ! On se précipita entre les deux hommes, tandis que Chaval, très
calme, répétait :
− Laisse donc, ça me regarde... Je te dis que je me fous de lui ! Maheu
arrivait avec sa société, et il calma Catherine et Philomène, déjà en larmes.
On riait maintenant dans la foule, le doutier avait disparu. Pour achever de
noyer ça, Chaval, qui était chez lui à l'estaminet Piquette, offrit des chopes.
Etienne dut trinquer avec Catherine, tous burent ensemble, le père, la fille
et son galant, le fils et sa maîtresse, en disant poliment : “ A la santé de la
compagnie !” Pierron ensuite s'obstina à payer sa tournée. Et l'on était très
d'accord, lorsque Zacharie fut repris d'une rage, à la vue de son camarade
Mouquet. Il l'appela, pour aller faire, disait−il, son affaire au doutier.
− Faut que je le crève ! ... Tiens ! Chaval, garde Philomène avec Catherine.
Je vais revenir.
Maheu, à son tour, offrait des chopes. Après tout, si le garçon voulait
venger sa soeur, ce n'était pas d'un mauvais exemple. Mais, depuis qu'elle
Germinal
II 136
avait vu Mouquet, Philomène, tranquillisée, hochait la tête. Bien sûr que
les deux bougres avaient filé au Volcan.
Les soirs de ducasse, on terminait la fête au bal du Bonjoyeur. C'était la
veuve Désir qui tenait ce bal, une forte mère de cinquante ans, d'une
rotondité de tonneau, mais d'une telle verdeur, qu'elle avait encore six
amoureux, un pour chaque jour de la semaine, disait−elle, et les six à la
fois le dimanche. Elle appelait tous les charbonniers ses enfants, attendrie à
l'idée du fleuve de bière qu'elle leur versait depuis trente années ; et elle se
vantait aussi que pas une herscheuse ne devenait grosse, sans s'être, à
l'avance, dégourdi les jambes chez elle. Le Bonjoyeur se composait de
deux salles : le cabaret, où se trouvaient le comptoir et des tables ; puis,
communiquant de plain−pied par une large baie, le bal, vaste pièce en
planche au milieu seulement, dallée de briques autour. Une décoration
l'ornait, deux guirlandes de fleurs en papier qui se croisaient d'un angle à
l'autre du plafond, et que réunissait, au centre, une couronne des mêmes
fleurs ; tandis que, le long des murs, s'alignaient des écussons dorés,
portant des noms de saints, saint Eloi, patron des ouvriers du fer, saint
Crépin, patron des cordonniers, sainte Barbe, patronne des mineurs, tout le
calendrier des corporations. Le plafond était si bas, que les trois musiciens,
dans leur tribune, grande comme une chaire à prêcher, s'écrasaient la tête.
Pour éclairer, le soir, on accrochait quatre lampes à pétrole, aux quatre
coins du bal. Ce dimanche−là, dès cinq heures, on dansait, au plein jour
des fenêtres. Mais ce fut vers sept heures que les salles s'emplirent.
Dehors, un vent d'orage s'était levé, soufflant de grandes poussières noires,
qui aveuglaient le monde et grésillaient dans les poêles de friture. Maheu,
Etienne et Pierron, entrés pour s'asseoir, venaient de retrouver au
BonJoyeur Chaval, dansant avec Catherine, tandis que Philomène, toute
seule, les regardait. Ni Levaque, ni Zacharie n'avaient reparu. Comme il
n'y avait pas de bancs autour du bal, Catherine, après chaque danse, se
reposait à la table de son père. On appela Philomène, mais elle était mieux
debout. Le jour tombait, les trois musiciens faisaient rage, on ne voyait
plus, dans la salle, que le remuement des hanches et des gorges, au milieu
d'une confusion de bras. Un vacarme accueillit les quatre lampes, et
brusquement tout s'éclaira, les faces rouges, les cheveux dépeignés, collés
à la peau, les jupes volantes, balayant l'odeur forte des couples en sueur.
Germinal
II 137
Maheu montra à Étienne la Mouquette, qui, ronde et grasse comme une
vessie de saindoux, tournait violemment aux bras d'un grand moulineur
maigre : elle avait dû se consoler et prendre un homme.
Enfin, il était huit heures, lorsque la Maheude parut, ayant au sein Estelle
et suivie de sa marmaille, Alzire, Henri et Lénore. Elle venait tout droit
retrouver là son homme, sans craindre de se tromper. On souperait plus
tard, personne n'avait faim, l'estomac noyé de café, épaissi de bière.
D'autres femmes arrivaient, on chuchota en voyant, derrière la Maheude,
entrer la Levaque, accompagnée de Bouteloup, qui amenait par la main
Achille et Désirée, les petits de Philomène. Et les deux voisines semblaient
très d'accord, l'une se retournait, causait avec l'autre. En chemin, il y avait
eu une grosse explication, la Maheude s'était résignée au mariage de
Zacharie, désolée de perdre le gain de son aîné, mais vaincue par cette
raison qu'elle ne pouvait le garder davantage sans injustice. Elle tâchait
donc de faire bon visage, le coeur anxieux, en ménagère qui se demandait
comment elle joindrait les deux bouts, maintenant que commençait à partir
le plus clair de sa bourse.
− Mets−toi là, voisine, dit−elle en montrant une table, près de celle où
Maheu buvait avec Étienne et Pierron.
− Mon mari n'est pas avec vous ? demanda la Levaque.
Les camarades lui contèrent qu'il allait revenir. Tout le monde se tassait,
Bouteloup, les mioches, si à l'étroit dans l'écrasement des buveurs, que les
deux tables n'en formaient qu'une. On demanda des chopes. En apercevant
sa mère et ses enfants, Philomène s'était décidée à s'approcher. Elle accepta
une chaise, elle parut contente d'apprendre qu'on la mariait enfin ; puis,
comme on cherchait Zacharie, elle répondit de sa voix molle :
− Je l'attends, il est par là.
Maheu avait échangé un regard avec sa femme. Elle consentait donc ? Il
devint sérieux, fuma en silence. Lui aussi était pris de l'inquiétude du
lendemain, devant l'ingratitude de ces enfants qui se marieraient un à un,
en laissant leurs parents dans la misère.
On dansait toujours, une fin de quadrille noyait le bal dans une poussière
rousse ; les murs craquaient, un piston poussait des coups de sifflet aigus,
pareil à une locomotive en détresse ; et, quand les danseurs s'arrêtèrent, ils
fumaient comme des chevaux.
Germinal
II 138
− Tu te souviens ? dit la Levaque en se penchant à l'oreille de la Maheude,
toi qui parlais d'étrangler Catherine, si elle faisait la bêtise ! Chaval
ramenait Catherine à la table de la famille, et tous deux, debout derrière le
père, achevaient leur chope.
− Bah ! murmura la Maheude d'un air résigné, on dit ça...
Mais ce qui me tranquillise, c'est qu'elle ne peut pas avoir d'enfants, ah !
ça, j'en suis bien sûre !... Vois−tu qu'elle accouche aussi, celle−là, et que je
sois forcée de la marier ! Qu'est−ce que nous mangerions, alors !
Maintenant, c'était une polka que sifflait le piston ; et, pendant que
l'assourdissement recommençait, Maheu communiqua tout bas à sa femme
une idée. Pourquoi ne prenaient−ils pas un logeur, Étienne par exemple,
qui cherchait une pension ? Ils auraient de la place, puisque Zacharie allait
les quitter, et l'argent qu'ils perdraient de ce côté−là, ils le regagneraient en
partie de l'autre. Le visage de la Maheude s'éclairait : sans doute, bonne
idée, il fallait arranger ça. Elle semblait sauvée de la faim une fois encore,
sa belle humeur revint si vive, qu'elle commanda une nouvelle tournée de
chopes.
Etienne, cependant, tâchait d'endoctriner Pierron, auquel il expliquait son
projet d'une caisse de prévoyance. Il lui avait fait promettre d'adhérer,
lorsqu'il eut l'imprudence de découvrir son véritable but.
− Et, si nous nous mettons en grève, tu comprends l'utilité de cette caisse.
Nous nous fichons de la Compagnie, nous trouvons là les premiers fonds
pour lui résister... Hein ?
c'est dit, tu en es ?
Pierron avait baissé les yeux, pâlissant. Il bégaya :
− Je réfléchirai... Quand on se conduit bien, c'est la meilleure caisse de
secours, Alors, Maheu s'empara d'Étienne et lui proposa de le prendre
comme logeur, carrément, en brave homme. Le jeune homme accepta de
même, très désireux d'habiter le coron, dans l'idée de vivre davantage avec
les camarades.
On régla l'affaire en trois mots, la Maheude déclara qu'on attendrait le
mariage des enfants.
Et, Justement, Zacharie revenait enfin, avec Mouquet et Levaque. Tous les
trois rapportaient les odeurs du Volcan, une haleine de genièvre, une
aigreur musquée de filles mal tenues. Ils étaient très ivres, l'air content
Germinal
II 139
d'eux−mêmes, se poussant du coude et ricanant. Lorsqu'il sut qu'on le
mariait enfin, Zacharie se mit à rire si fort, qu'il en étranglait. Paisiblement,
Philomène déclara qu'elle aimait mieux le voir rire que pleurer. Comme il
n'y avait plus de chaise, Bouteloup s'était reculé pour céder la moitié de la
sienne à Levaque. Et celui−ci, soudainement très attendri de voir qu'on
était tous là, en famille, fit une fois de plus servir de la bière.
− Nom de Dieu ! on ne s'amuse pas si souvent ! gueulait−il.
Jusqu'à dix heures, on resta. Des femmes arrivaient toujours, pour
rejoindre et emmener leurs hommes ; des bandes d'enfants suivaient à la
queue ; et les mères ne se gênaient plus, sortaient des mamelles longues et
blondes comme des sacs d'avoine, barbouillaient de lait les poupons
joufflus ; tandis que les petits qui marchaient déjà, gorgés de bière et à
quatre pattes sous les tables, se soulageaient sans honte.
C'était une mer montante de bière, les tonnes de la veuve Désir éventrées,
la bière arrondissant les panses, coulant de partout, du nez, des yeux et
d'ailleurs. On gonflait si fort, dans le tas, que chacun avait une épaule ou
un genou qui entrait chez le voisin, tous égayés, épanouis de se sentir ainsi
les coudes. Un rire continu tenait les bouches ouvertes, fendues jusqu'aux
oreilles, Il faisait une chaleur de four, on cuisait, on se mettait à l'aise, la
chair dehors, dorée dans l'épaisse fumée des pipes ; et le seul inconvénient
était de se déranger, une fille se levait de temps à autre, allait au fond, près
de la pompe, se troussait, puis revenait. Sous les guirlandes de papier peint,
les danseurs ne se voyaient plus, tellement ils suaient ; ce qui encourageait
les galibots à culbuter les herscheuses, au hasard des coups de reins. Mais,
lorsqu'une gaillarde tombait avec un homme par−dessus elle, le piston
couvrait leur chute de sa sonnerie enragée, le branle des pieds les roulait,
comme si le bal se fût éboulé sur eux.
Quelqu'un, en passant, avertit Pierron que sa fille Lydie dormait à la porte,
en travers du trottoir. Elle avait bu sa part de la bouteille volée, elle était
saoule, et il dut l'emporter à son cou, pendant que Jeanlin et Bébert, plus
solides, le suivaient de loin, trouvant ça très farce, Ce fut le signal du
départ, des familles sortirent du Bonjoyeur, les Maheu et les Levaque se
décidèrent à retourner au coron. A ce moment, le père Bonnemort et le
vieux Mouque quittaient aussi Montsou, du même pas de somnambules,
entêtés dans le silence de leurs souvenirs, Et l'on rentra tous ensemble, on
Germinal
II 140
traversa une dernière fois la ducasse, les poêles de friture qui se figeaient,
les estaminets d'où les dernières chopes coulaient en ruisseaux, jusqu'au
milieu de la route. L'orage menaçait toujours, des rires montèrent, dès
qu'on eut quitté les maisons éclairées, pour se perdre dans la campagne
noire.
Un souffle ardent sortait des blés mûrs, il dut se faire beaucoup d'enfants,
cette nuit−là, On arriva débandé au coron.
Ni les Levaque ni les Maheu ne soupèrent avec appétit, et ceux−ci
dormaient en achevant leur bouilli du matin.
Étienne avait emmené Chaval boire encore chez Rasseneur.
− J'en suis ! dit Chaval, quand le camarade lui eut expliqué l'affaire de la
caisse de prévoyance. Tape là−dedans, tu es un bon ! Un commencement
d'ivresse faisait flamber les yeux d'Étienne. Il cria :
− Oui, soyons d'accord... Vois−tu, moi, pour la justice je donnerais tout, la
boisson et les filles. Il n'y a qu'une chose qui me chauffe le coeur, c'est
l'idée que nous allons balayer les bourgeois.
Germinal
II 141
III
Vers le milieu d'août, Étienne s'installa chez les Maheu, lorsque Zacharie
marié put obtenir de la Compagnie, pour Philomène et ses deux enfants,
une maison libre du coron ; et, dans les premiers temps, le jeune homme
éprouva une gêne en face de Catherine.
C'était une intimité de chaque minute, il remplaçait partout le frère aîné,
partageait le lit de Jeanlin, devant le lit de la grande soeur. Au coucher, au
lever, il devait se déshabiller, se rhabiller près d'elle, la voyait elle−même
ôter et remettre ses vêtements. Quand le dernier jupon tombait, elle
apparaissait d'une blancheur pâle, de cette neige transparente des blondes
anémiques, et il éprouvait une continuelle émotion à la trouver si blanche,
les mains et le visage déjà gâtés, comme trempée dans du lait, de ses talons
à son col, où la ligne du hâle tranchait nettement en un collier d'ambre. Il
affectait de se détourner ; mais il la connaissait peu à peu :
les pieds d'abord que ses yeux baissés rencontraient ; puis, un genou
entrevu, lorsqu'elle se glissait sous la couverture ; puis, la gorge aux petits
seins rigides, dès qu'elle se penchait le matin sur la terrine. Elle, sans le
regarder, se hâtait pourtant, était en dix secondes dévêtue et allongée près
d'Alzire, d'un mouvement si souple de couleuvre, qu'il retirait à peine ses
souliers, quand elle disparaissait, Tournant le dos, ne montrant plus que
son lourd chignon.
Jamais, du reste, elle n'eut à se fâcher. Si une sorte d'obsession le faisait,
malgré lui, guetter de l'oeil l'instant où elle se couchait, il évitait les
plaisanteries, les jeux de main dangereux. Les parents étaient là, et il
gardait en outre pour elle un sentiment fait d'amitié et de rancune, qui
l'empêchait de la traiter en fille qu'on désire, au milieu des abandons de
leur vie devenue commune, à la toilette, aux repas, pendant le travail, sans
que rien d'eux ne leur restât secret, pas même les besoins intimes. Toute la
pudeur de la famille s'était réfugiée dans le lavage quotidien, auquel la
jeune fille maintenant procédait seule dans la pièce du haut, tandis que les
hommes se baignaient en bas, l'un après l'autre.
III 142
Et, au bout du premier mois, Etienne et Catherine semblaient déjà ne plus
se voir, quand, le soir, avant d'éteindre la chandelle, ils voyageaient
déshabillés par la chambre. Elle avait cessé de se hâter, elle reprenait son
habitude ancienne de nouer ses cheveux au bord de son lit, les bras en l'air,
remontant sa chemise jusqu'à ses cuisses et lui, sans pantalon, l'aidait
parfois, cherchait les épingles qu'elle perdait.
L'habitude tuait la honte d'être nu, ils trouvaient naturel d'être ainsi, car ils
ne faisaient point de mal et ce n'était pas leur faute, s'il n'y avait qu'une
chambre pour tant de monde. Des troubles cependant leur revenaient, tout
d'un coup, aux moments où ils ne songeaient à rien de coupable.
Après ne plus avoir vu la pâleur de son corps pendant des soirées, il la
revoyait brusquement toute blanche, de cette blancheur qui le secouait d'un
frisson, qui l'obligeait à se détourner, par crainte de céder à l'envie de la
prendre. Elle, d'autres soirs, sans raison apparente, tombait dans un émoi
pudique, fuyait, se coulait entre les draps, comme si elle avait senti les
mains de ce garçon la saisir. Puis, la chandelle éteinte, ils comprenaient
qu'ils ne s'endormaient pas, qu'ils songeaient l'un à l'autre, malgré leur
fatigue. Cela les laissait inquiets et boudeurs tout le lendemain, car ils
préféraient les soirs de tranquillité, où ils se mettaient à l'aise, en
camarades.
Etienne ne se plaignait guère que de Jeanlin, qui dormait en chien de fusil.
Alzire respirait d'un léger souffle, on retrouvait le matin Lénore et Henri
aux bras l'un de l'autre, tels qu'on les avait couchés. Dans la maison noire,
il n'y avait d'autre bruit que les ronflements de Maheu et de la Maheude,
roulant à intervalles réguliers, comme des soufflets de forge. En somme,
Étienne se trouvait mieux que chez Rasseneur, le lit n'était pas mauvais, et
l'on changeait les draps une fois par mois, Il mangeait aussi de meilleure
soupe, il souffrait seulement de la rareté de la viande. Mais tous en étaient
là, il ne pouvait exiger, pour quarante−cinq francs de pension, d'avoir un
lapin à chaque repas. Ces quarante−cinq francs aidaient la famille, on
finissait par joindre les deux bouts, en laissant toujours de petites dettes en
arrière ; et les Maheu se montraient reconnaissants envers leur logeur, son
linge était lavé, raccommodé, ses boutons recousus, ses affaires mises en
ordre ; enfin, il sentait autour de lui la propreté et les bons soins d'une
femme.
Germinal
III 143
Ce fut l'époque où Etienne entendit les idées qui bourdonnaient dans son
crâne. Jusque−là, il n'avait eu que la révolte de l'instinct, au milieu de la
sourde fermentation des camarades. Toutes sortes de questions confuses se
posaient à lui : pourquoi la misère des uns ? pourquoi la richesse des
autres ? pourquoi ceux−ci sous le talon de ceux−là, sans l'espoir de jamais
prendre leur place ? Et sa première étape fut de comprendre son ignorance.
Une honte secrète, un chagrin caché le rongèrent dès lors : il ne savait rien,
il n'osait causer de ces choses qui le passionnaient, l'égalité de tous les
hommes, l'équité qui voulait un partage entre eux des biens de la terre.
Aussi se prit−il pour l'étude du goût sans méthode des ignorants affolés de
science. Maintenant, il était en correspondance régulière avec Pluchart,
plus instruit, très lancé dans le mouvement socialiste. Il se fit envoyer des
livres, dont la lecture mal digérée acheva de l'exalter : un livre de médecine
surtout, l'Hygiène du mineur, où un docteur belge avait résumé les maux
dont se meurt le peuple des houillères ; sans compter des traités
d'économie politique d'une aridité technique incompréhensible, des
brochures anarchistes qui le bouleversaient, d'anciens numéros de journaux
qu'il gardait ensuite comme des arguments irréfutables, dans des
discussions possibles. Souvarine, du reste, lui prêtait aussi des volumes, et
l'ouvrage sur les Sociétés coopératives l'avait fait rêver pendant un mois
d'une association universelle d'échange, abolissant l'argent, basant sur le
travail la vie sociale entière. La honte de son ignorance s'en allait, il lui
venait un orgueil, depuis qu'il se sentait penser.
Durant ces premiers mois, Étienne en resta au ravissement des néophytes,
le coeur débordant d'indignations généreuses contre les oppresseurs, se
jetant à l'espérance du prochain triomphe des opprimés. Il n'en était point
encore à se fabriquer un système, dans le vague de ses lectures. Les
revendications pratiques de Rasseneur se mêlaient en lui aux violences
destructives de Souvarine ; et, quand il sortait du cabaret de l'Avantage, où
il continuait presque chaque jour à déblatérer avec eux contre la
Compagnie, il marchait dans un rêve, il assistait à la régénération radicale
des peuples, sans que cela dût coûter une vitre cassée ni une goutte de
sang. D'ailleurs, les moyens d'exécution demeuraient obscurs, il préférait
croire que les choses iraient très bien, car sa tête se perdait, dès qu'il
voulait formuler un programme de reconstruction. Il se montrait même
Germinal
III 144
plein de modération et d'inconséquence, il répétait parfois qu'il fallait
bannir la politique de la question sociale, une phrase qu'il avait lue et qui
lui semblait bonne à dire, dans le milieu de houilleurs flegmatiques où il
vivait.
Maintenant, chaque soir, chez les Maheu, on s'attardait une demi−heure,
avant de monter se coucher. Toujours Étienne reprenait la même causerie.
Depuis que sa nature s'affinait, il se trouvait blessé davantage par les
promiscuités du coron. Est−ce qu'on était des bêtes, pour être ainsi
parqués, les uns contre les autres, au milieu des champs, si entassés qu'on
ne pouvait changer de chemise sans montrer son derrière aux voisins ! Et
comme c'était bon pour la santé, et comme les filles et les garçons s'y
pourrissaient forcément ensemble !
− Dame, répondait Maheu, si l'on avait plus d'argent, on aurait plus d'aise...
Tout de même, c'est bien vrai que ça ne vaut rien pour personne, de vivre
les uns sur les autres. Ça finit toujours par des hommes saouls et par des
filles pleines.
Et la famille partait de là, chacun disait son mot, pendant que le pétrole de
la lampe viciait l'air de la salle, déjà empuantie d'oignon frit. Non,
sûrement, la vie n'était pas drôle. On travaillait en vraies brutes à un travail
qui était la punition des galériens autrefois, on y laissait la peau plus
souvent qu'à son tour, tout ça pour ne pas même avoir de la viande sur sa
table, le soir. Sans doute on avait sa pâtée quand même, on mangeait, mais
si peu, juste de quoi souffrir sans crever, écrasé de dettes, poursuivi
comme si l'on volait son pain. Quand arrivait le dimanche, on dormait de
fatigue. Les seuls plaisirs, c'était de se saouler ou de faire un enfant à sa
femme ; encore la bière vous engraissait trop le ventre, et l'enfant, plus
tard, se foutait de vous. Non, non, ça n'avait rien de drôle.
Alors, la Maheude s'en mêlait.
− L'embêtant, voyez−vous, c'est lorsqu'on se dit que ça ne peut pas
changer... Quand on est jeune, on s'imagine que le bonheur viendra, on
espère des choses ; et puis, la misère recommence toujours, on reste
enfermé là−dedans... Moi, je ne veux du mal à personne, mais il y a des
fois où cette injustice me révolte.
Un silence se faisait, tous soufflaient un instant, dans le malaise vague de
cet horizon fermé. Seul, le père Bonnemort, s'il était là, ouvrait des yeux
Germinal
III 145
surpris, car de son temps on ne se tracassait pas de la sorte : on naissait
dans le charbon, on tapait à la veine, sans en demander davantage ; tandis
que, maintenant, il passait un air qui donnait de l'ambition aux
charbonniers.
− Faut cracher sur rien, murmurait−il. Une bonne chope est une bonne
chope... Les chefs, c'est souvent de la canaille ; mais il y aura toujours des
chefs, pas vrai ? inutile de se casser [a tête à réfléchir là−dessus.
Du coup, Etienne s'animait. Comment ! la réflexion serait défendue à
l'ouvrier ! Eh ! Justement, les choses changeraient bientôt, parce que
l'ouvrier réfléchissait à cette heure. Du temps du vieux, le mineur vivait
dans la mine comme une brute, comme une machine à extraire la houille,
toujours sous la terre, les oreilles et les yeux bouchés aux événements du
dehors. Aussi les riches qui gouvernent, avaient−ils beau jeu de s'entendre,
de le vendre et de l'acheter, pour lui manger la chair : il ne s'en doutait
même pas. Mais, à présent, le mineur s'éveillait au fond, germait dans la
terre ainsi qu'une vraie graine ; et l'on verrait un matin ce qu'il pousserait
au beau milieu des champs : oui, il pousserait des hommes, une armée
d'hommes qui rétabliraient la justice.
Est−ce que tous les citoyens n'étaient pas égaux depuis la Révolution ?
puisqu'on votait ensemble, est−ce que l'ouvrier devait rester l'esclave du
patron qui le payait ? Les grandes Compagnies, avec leurs machines,
écrasaient tout, et l'on n'avait même plus contre elles les garanties de
l'ancien temps, lorsque les gens du même métier, réunis en corps, savaient
se défendre. C'était pour ça, nom de Dieu ! et pour d'autres choses, que tout
péterait un jour, grâce à l'instruction. On n'avait qu'à voir dans le coron
même : les grands−pères n'auraient pu signer leur nom, les pères le
signaient déjà, et quant aux fils, ils lisaient et écrivaient comme des
professeurs. Ah ! ça poussait, ça poussait petit à petit, une rude moisson
d'hommes, qui mûrissait au soleil ! Du moment qu'on n'était plus collé
chacun à sa place pour l'existence entière, et qu'on pouvait avoir l'ambition
de prendre la place du voisin, pourquoi donc n'aurait−on pas joué des
poings, en tâchant d'être le plus fort ?
Maheu, ébranlé, restait cependant plein de défiance.
− Dès qu'on bouge, on vous rend votre livret, disait−il.
Le vieux a raison, ce sera toujours le mineur qui aura la peine, sans l'espoir
Germinal
III 146
d'un gigot de temps à autre, en récompense.
Muette depuis un moment, la Maheude sortait comme d'un songe.
− Encore si ce que les curés racontent était vrai, si les pauvres gens de ce
monde étaient les riches dans l'autre ! Un éclat de rire l'interrompait, les
enfants eux−mêmes haussaient les épaules, tous devenus incrédules au
vent du dehors, gardant la peur secrète des revenants de la fosse, mais
s'égayant du ciel vide.
− Ah ! ouiche, les curés ! s'écriait Maheu. S'ils croyaient ça, ils
mangeraient moins et ils travailleraient davantage, pour se réserver là−haut
une bonne place... Non, quand on est mort, on est mort.
La Maheude poussait de grands soupirs.
− Ah ! mon Dieu ! ah ! mon Dieu ! Puis, les mains tombées sur les genoux,
d'un air d'accablement immense :
− Alors, c'est bien vrai, nous sommes foutus, nous autres.
Tous se regardaient. Le père Bonnemort crachait dans son mouchoir,
tandis que Maheu, sa pipe éteinte, l'oubliait à sa bouche. Alzire écoutait,
entre Lénore et Henri, endormis au bord de la table. Mais Catherine
surtout, le menton dans la main, ne quittait pas Étienne de ses grands yeux
clairs, lorsqu'il se récriait, disant sa foi, ouvrant l'avenir enchanté de son
rêve social. Autour d'eux, le coron se couchait, on n'entendait plus que les
pleurs perdus d'un enfant ou la querelle d'un ivrogne attardé. Dans la salle,
le coucou battait lentement, une fraîcheur d'humidité montait des dalles
sablées, malgré l'étouffement de l'air.
− En voilà encore des idées ! disait le jeune homme.
Est−ce que vous avez besoin d'un bon Dieu et de son paradis pour être
heureux ? est−ce que vous ne pouvez pas vous faire à vous−mêmes le
bonheur sur la terre ?
D'une voix ardente, il parlait sans fin. C'était, brusquement, l'horizon fermé
qui éclatait, une trouée de lumière s'ouvrait dans la vie sombre de ces
pauvres gens. L'éternel recommencement de la misère, le travail de brute,
ce destin de bétail qui donne sa laine et qu'on égorge, tout le malheur
disparaissait, comme balayé par un grand coup de soleil ; et, sous un
éblouissement de féerie, la justice descendait du ciel.
Puisque le bon Dieu était mort, la justice allait assurer le bonheur des
hommes, en faisant régner l'égalité et la fraternité. Une société nouvelle
Germinal
III 147
poussait en un jour, ainsi que dans les songes, une ville immense, d'une
splendeur de mirage, où chaque citoyen vivait de sa tâche et prenait sa part
des joies communes. Le vieux monde pourri était tombé en poudre, une
humanité jeune, purgée de ses crimes, ne formait plus qu'un seul peuple de
travailleurs, qui avait pour devise :
à chacun suivant son mérite, et à chaque mérite suivant ses oeuvres. Et,
continuellement, ce rêve s'élargissait, s'embellissait, d'autant plus
séducteur, qu'il montait plus haut dans l'impossible.
D'abord, la Maheude refusait d'entendre, prise d'une sourde épouvante.
Non, non, c'était trop beau, on ne devait pas s'embarquer dans ces idées,
car elles rendaient la vie abominable ensuite, et l'on aurait tout massacré
alors, pour être heureux. Quand elle voyait luire les yeux de Maheu,
troublé, conquis, elle s'inquiétait, elle criait, en interrompant Etienne :
− N'écoute pas, mon homme ! Tu vois bien qu'il nous fait des contes...
Est−ce que les bourgeois consentiront jamais à travailler comme nous ?
Mais, peu à peu, le charme agissait aussi sur elle. Elle finissait par sourire,
l'imagination éveillée, entrant dans ce monde merveilleux de l'espoir. Il
était si doux d'oublier pendant une heure la réalité triste ! Lorsqu'on vit
comme des bêtes, le nez à terre, il faut bien un coin de mensonge, où l'on
s'amuse à se régaler des choses qu'on ne possédera jamais. Et ce qui la
passionnait, ce qui la mettait d'accord avec le jeune homme, c'était l'idée de
la justice.
− Ça, vous avez raison ! criait−elle. Moi, quand une affaire est juste, je me
ferais hacher... Et, vrai ! ce serait juste, de jouir à notre tour.
Maheu, alors, osait s'enflammer.
− Tonnerre de Dieu ! je ne suis pas riche, mais je donnerais bien cent sous
pour ne pas mourir avant d'avoir vu tout ça... Quel chambardement !
Hein ? sera−ce bientôt, et comment s'y prendra−t−on ?
Étienne recommençait à parler. La vieille société craquait, ça ne pouvait
durer au−delà de quelques mois, affirmait−il carrément. Sur les moyens
d'exécution, il se montrait plus vague, mêlant ses lectures, ne craignant
pas, devant des ignorants, de se lancer dans des explications où il se
perdait lui−même. Tous les systèmes y passaient, adoucis d'une certitude
de triomphe facile, d'un baiser universel qui terminerait le malentendu des
classes ; sans tenir compte des mauvaises têtes, parmi les patrons et les
Germinal
III 148
bourgeois, qu'on serait peut−être forcé de mettre à la raison. Et les Maheu
avaient l'air de comprendre, approuvaient, acceptaient les solutions
miraculeuses, avec la foi aveugle des nouveaux croyants, pareils à ces
chrétiens des premiers temps de l'Église, qui attendaient la venue d'une
société parfaite, sur le fumier du monde antique. La petite Alzire
accrochait des mots, s'imaginait le bonheur sous l'image d'une maison très
chaude, où les enfants jouaient et mangeaient tant qu'ils voulaient.
Catherine, sans bouger, le menton toujours dans la main, restait les yeux
fixés sur Étienne, et quand il se taisait, elle avait un léger frisson, toute
pâle, comme prise de froid.
Mais la Maheude regardait le coucou.
− Neuf heures passées, est−il permis ! Jamais on ne se lèvera demain.
Et les Maheu quittaient la table, le coeur mal à l'aise, désespérés. Il leur
semblait qu'ils venaient d'être riches, et qu'ils retombaient d'un coup dans
leur crotte. Le père Bonnemort, qui partait pour la fosse, grognait que ces
histoires−là ne rendaient pas la soupe meilleure ; tandis que les autres
montaient à la file, en s'apercevant de l'humidité des murs et de
l'étouffement empesté de l'air. En haut, dans le sommeil lourd du coron,
Étienne, lorsque Catherine s'était mise au lit la dernière et avait soufflé la
chandelle, l'entendait se retourner fiévreusement, avant de s'endormir.
Souvent, à ces causeries, des voisins se pressaient, Levaque qui s'exaltait
aux idées de partage, Pierron que la prudence faisait aller se coucher, dès
qu'on s'attaquait à la Compagnie. De loin en loin, Zacharie entrait un
instant ; mais la politique l'assommait, il préférait descendre à l'Avantage,
pour boire une chope, Quant à Chaval, il renchérissait, voulait du sang.
Presque tous les soirs, il passait une heure chez les Maheu ; et, dans cette
assiduité, il y avait une jalousie inavouée, la peur qu'on ne lui volât
Catherine.
Cette fille, dont il se lassait déjà, lui était devenue chère, depuis qu'un
homme couchait près d'elle et pouvait la prendre, la nuit. L'influence
d'Etienne s'élargissait, il révolutionnait peu à peu le coron. C'était une
propagande sourde, d'autant plus sûre, qu'il grandissait dans l'estime de
tous. La Maheude, malgré sa défiance de ménagère prudente, le traitait
avec considération, en jeune homme qui la payait exactement, qui ne
buvait ni ne jouait, le nez toujours dans un livre ; et elle lui faisait, chez les
Germinal
III 149
voisines, une réputation de garçon instruit, dont celles−ci abusaient, en le
priant d'écrire leurs lettres. Il était une sorte d'homme d'affaires, chargé des
correspondances, consulté par les ménages sur les cas délicats, Aussi, dès
le mois de septembre, avait−il créé enfin sa fameuse caisse de prévoyance,
très précaire encore, ne comptant que les habitants du coron ; mais il
espérait bien obtenir l'adhésion des charbonniers de toutes les fosses,
surtout si la Compagnie, restée passive, ne le gênait pas davantage.
On venait de le nommer secrétaire de l'association, et il touchait même de
petits appointements, pour ses écritures.
Cela le rendait presque riche. Si un mineur marié n'arrive pas à joindre les
deux bouts, un garçon sobre, n'ayant aucune charge, peut réaliser des
économies.
Dès lors, il s'opéra chez Etienne une transformation lente.
Des instincts de coquetterie et de bien−être, endormis dans sa pauvreté, se
révélèrent, lui firent acheter des vêtements de drap. Il se paya une paire de
bottes fines, et du coup il passa chef, tout le coron se groupa autour de lui.
Ce furent des satisfactions d'amour−propre délicieuses, il se grisa de ces
premières jouissances de la popularité : être à la tête des autres,
commander, lui si jeune et qui la veille encore était un manoeuvre,
l'emplissait d'orgueil, agrandissait son rêve d'une révolution prochaine, où
il jouerait un rôle. Son visage changea, il devint grave, il s'écouta parler ;
tandis que son ambition naissante enfiévrait ses théories et le poussait aux
idées de bataille.
Cependant, l'automne s'avançait, les froids d'octobre avaient rouillé les
petits jardins du coron. Derrière les lilas maigres, les galibots ne
culbutaient plus les herscheuses sur le carin ; et il ne restait que les
légumes d'hiver, les choux perlés de gelée blanche, les poireaux et les
salades de conserve. De nouveau, les averses battaient les tuiles rouges,
coulaient dans les tonneaux, sous les gouttières, avec des bruits de torrent.
Dans chaque maison, le fer ne refroidissait pas, chargé de houille,
empoisonnant la salle close, C'était encore une saison de grande misère qui
commençait.
En octobre, par une de ces premières nuits glaciales, Étienne, fiévreux
d'avoir parlé, en bas, ne put s'endormir.
Il avait regardé Catherine se glisser sous la couverture, puis souffler la
Germinal
III 150
chandelle. Elle paraissait toute secouée, elle aussi, tourmentée d'une de ces
pudeurs qui la faisaient encore se hâter parfois, si maladroitement, qu'elle
se découvrait davantage. Dans l'obscurité, elle restait comme morte ; mais
il entendait qu'elle ne dormait pas non plus ; et, il le sentait, elle songeait à
lui, ainsi qu'il songeait à elle : jamais ce muet échange de leur être ne les
avait emplis d'un tel trouble. Des minutes s'écoulèrent, ni lui ni elle ne
remuait, leur souffle s'embarrassait seulement, malgré leur effort pour le
retenir.
A deux reprises, il fut sur le point de se lever et de la prendre. C'était
imbécile, d'avoir un si gros désir l'un de l'autre, sans jamais se contenter.
Pourquoi donc bouder ainsi contre leur envie ? Les enfants dormaient, elle
voulait bien tout de suite, il était certain qu'elle l'attendait en étouffant,
qu'elle refermerait les bras sur lui, muette, les dents serrées.
Près d'une heure se passa. Il n'alla pas la prendre, elle ne se retourna pas,
de peur de l'appeler. Plus ils vivaient côte à côte, et plus une barrière
s'élevait, des hontes, des répugnances, des délicatesses d'amitié, qu'ils
n'auraient pu expliquer eux−mêmes.
Germinal
III 151
IV
− Écoute, dit la Maheude à son homme, puisque tu vas à Montsou pour la
paie, rapporte−moi donc une livre de café et un kilo de sucre.
Il recousait un de ses souliers, afin d'épargner le raccommodage.
− Bon ! murmura−t−il, sans lâcher sa besogne.
− Je te chargerais bien de passer aussi chez le boucher...
Un morceau de veau, hein ? il y a si longtemps qu'on n'en a pas vu.
Cette fois, il leva la tête.
− Tu crois donc que j'ai à toucher des mille et des cents...
La quinzaine est trop maigre, avec leur sacrée idée d'arrêter constamment
le travail, Tous deux se turent. C'était après le déjeuner, un samedi de la fin
d'octobre. La Compagnie, sous le prétexte du dérangement causé par la
paie, avait encore, ce jour−là, suspendu l'extraction, dans toutes ses fosses.
Saisie de panique devant la crise industrielle qui s'aggravait, ne voulant pas
augmenter son stock déjà lourd, elle profitait des moindres prétextes pour
forcer ses dix mille ouvriers au chômage.
− Tu sais qu'Etienne t'attend chez Rasseneur, reprit la Maheude.
Emmène−le, il sera plus malin que toi pour se débrouiller, si l'on ne vous
comptait pas vos heures.
Maheu approuva de la tête.
− Et cause donc à ces messieurs de l'affaire de ton père. Le médecin
s'entend avec la Direction... N'est−ce pas ?
vieux, que le médecin se trompe, que vous pouvez encore travailler ?
Depuis dix jours, le père Bonnemort, les pattes engourdies comme il disait,
restait cloué sur une chaise. Elle dut répéter sa question, et il grogna :
− Bien sûr que je travaillerai. On n'est pas fini parce qu'on a mal aux
jambes. Tout ça, c'est des histoires qu'ils inventent pour ne pas me donner
la pension de cent quatre vingts francs.
La Maheude songeait aux quarante sous du vieux, qu'il ne lui rapporterait
peut−être jamais plus, et elle eut un cri d'angoisse.
− Mon Dieu ! nous serons bientôt tous morts, si ça continue.
IV 152
− Quand on est mort, dit Maheu, on n'a plus faim.
Il ajouta des clous à ses souliers et se décida à partir. Le coron des
Deux−Cent−Quarante ne devait être payé que vers quatre heures. Aussi les
hommes ne se pressaient−ils pas, s'attardant, filant un à un, poursuivis par
les femmes qui les suppliaient de revenir tout de suite. Beaucoup leur
donnaient des commissions, pour les empêcher de s'oublier dans les
estaminets.
Chez Rasseneur, Étienne était venu aux nouvelles. Des bruits inquiétants
couraient, on disait la Compagnie de plus en plus mécontente des boisages.
Elle accablait les ouvriers d'amendes, un conflit paraissait fatal. Du reste,
ce n'était là que la querelle avouée, il y avait dessous toute une
complication, des causes secrètes et graves.
Justement, lorsque Étienne arriva, un camarade qui buvait une chope, au
retour de Montsou, racontait qu'une affiche était collée chez le caissier ;
mais il ne savait pas bien ce qu'on lisait sur cette affiche. Un autre entra,
puis un troisième ; et chacun apportait une histoire différente. Il semblait
certain, cependant, que la Compagnie avait pris une résolution.
− Qu'est−ce que tu en dis, toi ? demanda Etienne, en s'asseyant près de
Souvarine, à une table, où, pour unique consommation, se trouvait un
paquet de tabac.
Le machineur ne se pressa point, acheva de rouler une cigarette.
− Je dis que c'était facile à prévoir. Ils vont vous pousser à bout.
Lui seul avait l'intelligence assez déliée pour analyser la situation. Il
l'expliquait de son air tranquille. La Compagnie, atteinte par la crise, était
bien forcée de réduire ses frais, si elle ne voulait pas succomber ; et,
naturellement, ce seraient les ouvriers qui devraient se serrer le ventre, elle
rognerait leurs salaires, en inventant un prétexte quelconque. Depuis deux
mois, la houille restait sur le carreau de ses fosses, presque toutes les
usines chômaient. Comme elle n'osait chômer aussi, effrayée devant
l'inaction ruineuse du matériel, elle rêva un moyen terme, peut−être une
grève, d'où son peuple de mineurs sortirait dompté et moins payé. Enfin, la
nouvelle caisse de prévoyance l'inquiétait, devenait une menace pour
l'avenir, tandis qu'une grève l'en débarrasserait, en la vidant, lorsqu'elle
était peu garnie encore.
Rasseneur s'était assis près d'Étienne, et tous deux écoutaient d'un air
Germinal
IV 153
consterné. On pouvait causer à voix haute, il n'y avait plus là que Mme
Rasseneur, assise au comptoir.
− Quelle idée ! murmura le cabaretier. Pourquoi tout ça ?
La Compagnie n'a aucun intérêt à une grève, et les ouvriers non plus. Le
mieux est de s'entendre.
C'était fort sage. Il se montrait toujours pour les revendications
raisonnables. Même, depuis la rapide popularité de son ancien locataire, il
outrait ce système du progrès possible, disant qu'on n'obtenait rien,
lorsqu'on voulait tout avoir d'un coup. Dans sa bonhomie d'homme gras,
nourri de bière, montait une jalousie secrète, aggravée par la désertion de
son débit, où les ouvriers du Voreux entraient moins boire et l'écouter ; et
il en arrivait ainsi parfois à défendre la Compagnie, oubliant sa rancune
d'ancien mineur congédié.
− Alors, tu es contre la grève ? cria Mme Rasseneur, sans quitter le
comptoir.
Et, comme il répondait oui, énergiquement, elle le fit taire.
− Tiens ! tu n'as pas de coeur, laisse parler ces messieurs ! Étienne
songeait, les yeux sur la chope qu'elle lui avait servie. Enfin, il leva la tête.
− C'est bien possible, tout ce que le camarade raconte, et il faudra nous y
résoudre, à cette grève, si l'on nous y force... Pluchart, Justement, m'a écrit
là−dessus des choses très justes. Lui aussi est contre la grève, car l'ouvrier
en souffre autant que le patron, sans arriver à rien de décisif.
Seulement, il voit là une occasion excellente pour déterminer nos hommes
à entrer dans sa grande machine... D'ailleurs, voici sa lettre.
En effet, Pluchart, désolé des méfiances que l'Internationale rencontrait
chez les mineurs de Montsou, espérait les voir adhérer en masse, si un
conflit les obligeait à lutter contre la Compagnie. Malgré ses efforts,
Étienne n'avait pu placer une seule carte de membre, donnant du reste le
meilleur de son influence à sa caisse de secours, beaucoup mieux
accueillie. Mais cette caisse était encore si pauvre, qu'elle devait être vite
épuisée, comme le disait Souvarine, et fatalement, les grévistes se
jetteraient alors dans l'Association des travailleurs, pour que leurs frères de
tous les pays leur vinssent en aide.
− Combien avez−vous en caisse ? demanda Rasseneur.
− A peine trois mille francs, répondit Étienne. Et vous savez que la
Germinal
IV 154
Direction m'a fait appeler avant−hier. Oh ! ils sont très polis, ils m'ont
répété qu'ils n'empêchaient pas leurs ouvriers de créer un fonds de réserve.
Mais j'ai bien compris qu'ils en voulaient le contrôle. De toute manière,
nous aurons une bataille de ce côté−là.
Le cabaretier s'était mis à marcher, en sifflant d'un air dédaigneux. Trois
mille francs ! qu'est−ce que vous voulez qu'on fiche avec ça ? Il n'y aurait
pas six jours de pain, et si l'on comptait sur des étrangers, des gens qui
habitaient l'Angleterre, on pouvait tout de suite se coucher et avaler sa
langue. Non, c'était trop bête, cette grève ! Alors, pour la première fois, des
paroles aigres furent échangées entre ces deux hommes, qui, d'ordinaire,
finissaient par s'entendre, dans leur haine commune du capital.
− Voyons, et toi, qu'en dis−tu ? répéta Étienne, en se Tournant vers
Souvarine.
Celui−ci répondit par son mot de mépris habituel.
− Les grèves ? des bêtises ! Puis, au milieu du silence fâché qui s'était fait,
il ajouta doucement :
− En somme, je ne dis pas non, si ça vous amuse : ça ruine les uns, ça tue
les autres, et c'est toujours autant de nettoyé. Seulement, de ce train−là, on
mettrait bien mille ans pour renouveler le monde. Commencez donc par
me faire sauter ce bagne où vous crevez tous ! De sa main fine, il désignait
le Voreux, dont on apercevait les bâtiments par la porte restée ouverte.
Puis un drame imprévu l'interrompit : Pologne, la grosse lapine familière,
qui s'était hasardée dehors, rentrait d'un bond, fuyant sous les pierres d'une
bande de galibots ; et, dans son effarement, les oreilles rabattues, la queue
retroussée, elle vint se réfugier contre ses jambes, l'implorant, le grattant,
pour qu'il la prît. Quand il l'eut couchée sur ses genoux, il l'abrita de ses
deux mains, il tomba dans cette sorte de somnolence rêveuse, où le
plongeait la caresse de ce poil doux et tiède.
Presque aussitôt, Maheu entra. Il ne voulut rien boire, malgré l'insistance
polie de Mme Rasseneur, qui vendait sa bière comme si elle l'eût offerte.
Étienne s'était levé, et tous deux partirent pour Montsou.
Les jours de paie aux Chantiers de la Compagnie, Montsou semblait en
fête, comme les beaux dimanches de ducasse. De tous les corons arrivait
une cohue de mineurs.
Le bureau du caissier étant très petit, ils préféraient attendre à la porte, ils
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IV 155
stationnaient par groupes sur le pavé, barraient la route d'une queue de
monde renouvelée sans cesse. Des camelots profitaient de l'occasion,
s'installaient avec leurs bazars roulants, étalaient jusqu'à de la faïence et de
la charcuterie. Mais c'étaient surtout les estaminets et les débits qui
faisaient une bonne recette, car les mineurs, avant d'être payés, allaient
prendre patience devant les comptoirs, puis y retournaient arroser leur paie,
dès qu'ils l'avaient en poche.
Encore se montraient−ils très sages, lorsqu'ils ne l'achevaient pas au
Volcan. A mesure que Maheu et Etienne avancèrent au milieu des groupes,
ils sentirent, ce jour−là, monter une exaspération sourde. Ce n'était pas
l'ordinaire insouciance de l'argent touché et écorné dans les cabarets. Des
poings se serraient, des mots violents couraient de bouche en bouche.
− C'est vrai, alors ? demanda Maheu à Chaval, qu'il rencontra devant
l'estaminet Piquette, ils ont fait la saleté ?
Mais Chaval se contenta de répondre par un grognement furieux, en jetant
un regard oblique sur Etienne. depuis le renouvellement du marchandage,
il s'était embauché avec d'autres, mordu peu à peu d'envie contre le
camarade, ce dernier venu qui se posait en maître, et dont tout le coron,
disait−il, léchait les bottes. Cela se compliquait d'une querelle d'amoureux,
il n'emmenait plus Catherine à Réquillart ou derrière le terri, sans l'accuser,
en termes abominables, de coucher avec le logeur de sa mère ; puis, il la
tuait de caresses, repris pour elle d'un sauvage désir.
Maheu lui adressa une autre question.
− Est−ce que le Voreux passe ?
Et comme il tournait le dos, après avoir dit oui, d'un signe de tête, les deux
hommes se décidèrent à entrer aux Chantiers.
La caisse était une petite pièce rectangulaire, séparée en deux par un
grillage. Sur les bancs, le long des murs, cinq ou six mineurs attendaient ;
tandis que le caissier, aidé d'un commis, en payait un autre, debout devant
le guichet, sa casquette à la main. Au−dessus du banc de gauche, une
affiche jaune se trouvait collée, toute fraîche dans le gris enfumé des
plâtres ; et c'était là que, depuis le matin, défilaient continuellement des
hommes. Ils entraient par deux ou par trois, restaient plantés, puis s'en
allaient sans un mot, avec une secousse des épaules, comme si on leur eût
cassé l'échine.
Germinal
IV 156
Il y avait Justement deux charbonniers devant l'affiche, un jeune à tête
carrée de brute, un vieux très maigre, la face hébétée par l'âge. Ni l'un ni
l'autre ne savait lire, le jeune épelait en remuant les lèvres, le vieux se
contentait de regarder stupidement. Beaucoup entraient ainsi, pour voir,
sans comprendre.
− Lis−nous donc ça, dit à son compagnon Maheu, qui n'était pas fort non
plus sur la lecture.
Alors, Etienne se mit à lire l'affiche. C'était un avis de la Compagnie aux
mineurs de toutes les fosses. Elle les avertissait que, devant le peu de soin
apporté au boisage, lasse d'infliger des amendes inutiles, elle avait pris la
résolution d'appliquer un nouveau mode de paiement, pour l'abattage de la
houille. Désormais, elle paierait le boisage à part, au mètre cube de bois
descendu et employé, en se basant sur la quantité nécessaire à un bon
travail. Le prix de la berline de charbon abattu serait naturellement baissé,
dans une proportion de cinquante centimes à quarante, suivant d'ailleurs la
nature et l'éloignement des tailles. Et un calcul assez obscur tâchait
d'établir que cette diminution de dix centimes se trouverait exactement
compensée par le prix du boisage. Du reste, la Compagnie ajoutait que,
voulant laisser à chacun le temps de se convaincre des avantages présentés
par ce nouveau mode, elle comptait seulement l'appliquer à partir du lundi,
le décembre.
− Si vous lisiez moins haut, là−bas ! cria le caissier. On ne j'entend plus.
Etienne acheva sa lecture, sans tenir compte de l'observation. Sa voix
tremblait, et quand il eut fini, tous continuèrent à regarder fixement
l'affiche. Le vieux mineur et le jeune avaient l'air d'attendre encore ; puis
ils partirent, les épaules cassées.
− Nom de Dieu ! murmura Maheu.
Lui et son compagnon s'étaient assis. Absorbés, la tête basse, tandis que le
défilé continuait en face du papier jaune, ils calculaient. Est−ce qu'on se
fichait d'eux ! jamais ils ne rattraperaient, avec le boisage, les dix centimes
diminués sur la berline. Au plus toucheraient−ils huit centimes, et c'était
deux centimes que leur volait la Compagnie, sans compter le temps qu'un
travail soigné leur prendrait. Voilà donc où elle voulait en venir, à cette
baisse de salaire déguisée ! Elle réalisait des économies dans la poche de
ses mineurs.
Germinal
IV 157
− Nom de Dieu de nom de Dieu ! répéta Maheu en relevant la tête. Nous
sommes des jean−foutre, si nous acceptons ça ! Mais le guichet se trouvait
libre, il s'approcha pour être payé. Les chefs de marchandage se
présentaient seuls à la caisse, puis répartissaient l'argent entre leurs
hommes, ce qui gagnait du temps.
− Maheu et consorts, dit le commis, veine Filonnière, taille numéro sept.
Il cherchait sur les listes, que l'on dressait en dépouillant les livrets, où les
porions, chaque jour et par chantier, relevaient le nombre des berlines
extraites. Puis, il répéta :
− Maheu et consorts, veine Filonnière, taille numéro sept... Cent
trente−cinq francs.
Le caissier paya.
− Pardon, Monsieur, balbutia le haveur saisi, êtes−vous sûr de ne pas vous
tromper ?
Il regardait ce peu d'argent, sans le ramasser, glacé d'un petit frisson qui lui
coulait au coeur. Certes, il s'attendait à une paie mauvaise, mais elle ne
pouvait se réduire à si peu, ou il devait avoir mal compté. Lorsqu'il aurait
remis leur part à Zacharie, à Étienne et à l'autre camarade qui remplaçait
Chaval, il lui resterait au plus cinquante francs pour lui, son père,
Catherine et Jeanlin.
− Non, non, je ne me trompe pas, reprit l'employé. Il faut enlever deux
dimanches et quatre jours de chômage :
donc, ça vous fait neuf jours de travail.
Maheu suivait ce calcul, additionnait tout bas : neuf jours donnaient à lui
environ trente francs, dix−huit à Catherine, neuf à Jeanlin. Quant au père
Bonnemort, il n'avait que trois journées. N'importe, en ajoutant les
quatre−vingt−dix francs de Zacharie et des deux camarades, ça faisait
sûrement davantage.
− Et n'oubliez pas les amendes, acheva le commis. Vingt francs d'amendes
pour boisages défectueux.
Le haveur eut un geste désespéré. Vingt francs d'amendes, quatre journées
de chômage ! Alors, le compte y était.
Dire qu'il avait rapporté jusqu'à des quinzaines de cent cinquante francs,
lorsque le père Bonnemort travaillait et que Zacharie n'était pas encore en
Germinal
IV 158
ménage !
− A la fin le prenez−vous ? cria le caissier impatienté.
Vous voyez bien qu'un autre attend... Si vous n'en voulez pas, dites−le.
Comme Maheu se décidait à ramasser l'argent de sa grosse main
tremblante, l'employé le retint.
− Attendez, j'ai là votre nom. Toussaint Maheu, n'est−ce pas ?... Monsieur
le secrétaire général désire vous parler.
Entrez, il est seul.
Étourdi, l'ouvrier se trouva dans un cabinet, meublé de vieil acajou, tendu
de reps vert déteint. Et il écouta pendant cinq minutes le secrétaire général,
un grand monsieur blême, qui lui parlait par−dessus les papiers de son
bureau, sans se lever. Mais le bourdonnement de ses oreilles l'empêchait
d'entendre. Il comprit vaguement qu'il était question de son père, dont la
retraite allait être mise à l'étude, pour la pension de cent cinquante francs,
cinquante ans d'âge et quarante années de service. Puis, il lui sembla que la
voix du secrétaire devenait plus dure. C'était une réprimande, on l'accusait
de s'occuper de politique, une allusion fut faite à son logeur et à la caisse
de prévoyance ; enfin, on lui conseillait de ne pas se compromettre dans
ces folies, lui qui était un des meilleurs ouvriers de la fosse. Il voulut
protester, ne put prononcer que des mots sans suite, tordit sa casquette
entre ses doigts fébriles, et se retira, en bégayant :
− Certainement, monsieur le secrétaire... J'assure à monsieur le secrétaire...
Dehors, quand il eut retrouvé Étienne qui l'attendait, il éclata.
− Je suis un jean−foutre, j'aurais dû répondre !... Pas de quoi manger du
pain, et des sottises encore ! Oui, c'est contre toi qu'il en a, il m'a dit que le
coron était empoisonné... Et quoi faire ? nom de Dieu ! plier l'échine, dire
merci. Il a raison, c'est le plus sage.
Maheu se tut, travaillé à la fois de colère et de crainte.
Etienne songeait d'un air sombre. De nouveau, ils traversèrent les groupes
qui barraient la rue. L'exaspération croissait, une exaspération de peuple
calme, un murmure grondant d'orage, sans violence de gestes, terrible
au−dessus de cette masse lourde. Quelques têtes sachant compter avaient
fait le calcul et les deux centimes gagnés par la Compagnie sur les bois,
circulaient, exaltaient les crânes les plus durs. Mais c'était surtout
l'enragement de cette paie désastreuse, la révolte de la faim, contre le
Germinal
IV 159
chômage et les amendes. Déjà on ne mangeait plus, qu'allait−on devenir, si
l'on baissait encore les salaires ? Dans les estaminets, on se fâchait tout
haut, la colère séchait tellement les gosiers, que le peu d'argent touché
restait sur les comptoirs.
De Montsou au coron, Étienne et Maheu n'échangèrent pas une parole.
Lorsque ce dernier entra, la Maheude, qui était seule avec les enfants,
remarqua tout de suite qu'il avait les mains vides.
− Eh bien, tu es gentil ! dit−elle. Et mon café, et mon sucre, et la viande ?
Un morceau de veau ne t'aurait pas ruiné.
Il ne répondait point, étranglé d'une émotion qu'il renfonçait. Puis, dans ce
visage épais d'homme durci aux travaux des mines, il y eut un gonflement
de désespoir, et de grosses larmes crevèrent des yeux, tombèrent en pluie
chaude. Il s'était abattu sur une chaise, il pleurait comme un enfant, en
jetant les cinquante francs sur la table.
− Tiens ! bégaya−t−il, voilà ce que je te rapporte... C'est notre travail à
tous. La Maheude regarda Etienne, le vit muet et accablé.
Alors, elle pleura aussi. Comment vivre neuf personnes, avec cinquante
francs pour quinze jours ? Son aîné les avait quittés, le vieux ne pouvait
plus remuer les jambes : c'était la mort bientôt. Alzire se jeta au cou de sa
mère, bouleversée de l'entendre pleurer. Estelle hurlait, Lénore et Henri
sanglotaient.
Et, du coron entier, monta bientôt le même cri de misère.
Les hommes étaient rentrés, chaque ménage se lamentait devant le désastre
de cette paie mauvaise. Des portes se rouvrirent, des femmes parurent,
criant au−dehors, comme si leurs plaintes n'eussent pu tenir sous les
plafonds des maisons closes. Une pluie fine tombait, mais elles ne la
sentaient pas, elles s'appelaient sur les trottoirs, elles se montraient, dans le
creux de leur main, l'argent touché.
− Regardez ! ils lui ont donné ça, n'est−ce pas se foutre du monde ?
− Moi, voyez ! je n'ai seulement pas de quoi payer le pain de la quinzaine.
− Et moi donc ! comptez un peu, il me faudra encore vendre mes chemises.
La Maheude était sortie comme les autres. Un groupe se forma autour de la
Levaque, qui criait le plus fort ; car son soûlard de mari n'avait pas même
reparu, elle devinait que, grosse ou petite, la paie allait se fondre au
Volcan. Philomène guettait Maheu, pour que Zacharie n'entamât point la
Germinal
IV 160
monnaie. Et il n'y avait que la Pierronne qui semblât assez calme, ce cafard
de Pierron s'arrangeant toujours, on ne savait comment, de manière à avoir,
sur le livret du porion, plus d'heures que les camarades. Mais la Brûlé
trouvait ça lâche de la part de son gendre, elle était avec celles qui
s'emportaient, maigre et droite au milieu du groupe, le poing tendu vers
Montsou.
− Dire, cria−t−elle sans nommer les Hennebeau, que j'ai vu, ce matin, leur
bonne passer en calèche !... Oui, la cuisinière dans la calèche à deux
chevaux, allant à Marchiennes pour avoir du poisson, bien sûr ! Une
clameur monta, les violences recommencèrent. Cette bonne en tablier
blanc, menée au marché de la ville voisine dans la voiture des maîtres,
soulevait une indignation. Lorsque les ouvriers crevaient de faim, il leur
fallait donc du poisson quand même ? Ils n'en mangeraient peut−être pas
toujours, du poisson : le tour du pauvre monde viendrait. Et les idées
semées par Étienne poussaient, s'élargissaient dans ce cri de révolte. C'était
l'impatience devant l'âge d'or promis, la hâte d'avoir sa part du bonheur,
au−delà de cet horizon de misère, fermé comme une tombe. L'injustice
devenait trop grande, ils finiraient par exiger leur droit, puisqu'on leur
retirait le pain de la bouche. Les femmes surtout auraient voulu entrer
d'assaut, tout de suite, dans cette cité idéale du progrès, où il n'y aurait plus
de misérables. Il faisait presque nuit, et la pluie redoublait, qu'elles
emplissaient encore le coron de leurs larmes, au milieu de la débandade
glapissante des enfants.
Le soir, à l'Avantage, la grève fut décidée. Rasseneur ne la combattait plus,
et Souvarine l'acceptait comme un premier pas. D'un mot, Étienne résuma
la situation : si elle voulait décidément la grève, la Compagnie aurait la
grève.
Germinal
IV 161
V
Une semaine se passa, le travail continuait, soupçonneux et morne, dans
l'attente du conflit.
Chez les Maheu, la quinzaine s'annonçait comme devant être plus maigre
encore. Aussi la Maheude s'aigrissait−elle, malgré sa modération et son
bon sens. Est−ce que sa fille Catherine ne s'était pas avisée de découcher
une nuit ? Le lendemain matin, elle était rentrée si lasse, si malade de cette
aventure, qu'elle n'avait pu se rendre à la fosse ; et elle pleurait, elle
racontait qu'il n'y avait point de sa faute, car c'était Chaval qui l'avait
gardée, menaçant de la battre, si elle se sauvait. Il devenait fou de jalousie,
il voulait l'empêcher de retourner dans le lit d'Etienne, où il savait bien,
disait−il, que la famille la faisait coucher. Furieuse, la Maheude, après
avoir défendu à sa fille de revoir une pareille brute, parlait d'aller le gifler à
Montsou. Mais ce n'en était pas moins une journée perdue, et la petite,
maintenant qu'elle avait ce galant, aimait encore mieux ne pas en changer.
Deux jours après, il y eut une autre histoire. Le lundi et le mardi, Jeanlin
que l'on croyait au Voreux, tranquillement à la besogne, s'échappa, tira une
bordée dans les marais et dans la forêt de Vandame, avec Bébert et Lydie.
Il les avait débauchés, jamais on ne sut à quelles rapines, à quels jeux
d'enfants précoces ils s'étaient livrés tous les trois. Lui, reçut une forte
correction, une fessée que sa mère lui appliqua dehors, sur le trottoir,
devant la marmaille du coron terrifiée. Avait−on jamais vu ça ? des enfants
à elle, qui coûtaient depuis leur naissance, qui devaient rapporter
maintenant ! Et, dans ce cri, il y avait le souvenir de sa dure jeunesse, la
misère héréditaire faisant de chaque petit de la portée un gagne−pain pour
plus tard.
Ce matin−là, lorsque les hommes et la fille partirent à la fosse, la Maheude
se souleva de son lit pour dire à Jeanlin :
− Tu sais, si tu recommences, méchant bougre, je t'enlève la peau du
derrière ! Au nouveau chantier de Maheu, le travail était pénible.
Cette partie de la veine Filonnière s'amincissait, à ce point que les haveurs,
V 162
écrasés entre le mur et le toit, s'écorchaient les coudes, dans l'abattage. En
outre, elle devenait très humide, on redoutait d'heure en heure un coup
d'eau, un de ces brusques torrents qui crèvent les roches et emportent les
hommes. La veille, Étienne, comme il enfonçait violemment sa rivelaine et
la retirait, avait reçu au visage le jet d'une source ; mais ce n'était qu'une
alerte, la taille en était restée simplement plus mouillée et plus malsaine.
D'ailleurs, il ne songeait guère aux accidents possibles, il s'oubliait là
maintenant avec les camarades, insoucieux du péril. On vivait dans le
grisou, sans même en sentir la pesanteur sur les paupières, l'envoilement de
toile d'araignée qu'il laissait aux cils. Parfois quand la flamme des lampes
pâlissait et bleuissait davantage, on songeait à lui, un mineur mettait la tête
contre la veine, pour écouter le petit bruit du gaz, un bruit de bulles d'air
bouillonnant à chaque fente. Mais la menace continuelle était les
éboulements : car, outre l'insuffisance des boisages, toujours bâclés trop
vite, les terres ne tenaient pas, détrempées par les eaux.
Trois fois dans la journée, Maheu avait dû faire consolider les bois. Il était
deux heures et demie, les hommes allaient remonter. Couché sur le flanc,
Etienne achevait le havage d'un bloc, lorsqu'un lointain grondement de
tonnerre ébranla toute la mine.
− Qu'est−ce donc ? cria−t−il, en lâchant sa rivelaine pour écouter.
Il avait cru que la galerie s'effondrait derrière son dos.
Mais déjà Maheu se laissait glisser sur la pente de la taille, en disant :
− C'est un éboulement... Vite ! vite ! Tous dégringolèrent, se précipitèrent,
emportés par un élan de fraternité inquiète. Les lampes dansaient à leurs
poings, dans le silence de mort qui s'était fait ; ils couraient à la file le long
des voies, l'échine pliée, comme s'ils eussent galopé à quatre pattes ; et,
sans ralentir ce galop, ils s'interrogeaient, jetaient des réponses brèves : où
donc ? dans les tailles peut−être ? non, ça venait du bas ! au roulage
plutôt ! Lorsqu'ils arrivèrent à la cheminée, ils s'y engouffrèrent, ils
tombèrent les uns sur les autres, sans se soucier des meurtrissures.
Jeanlin, la peau rouge encore de la fessée de la veille, ne s'était pas
échappé de la fosse, ce jour−là. Il trottait pieds nus derrière son train,
refermait une à une les portes d'aérage ; et, parfois, quand il ne redoutait
pas la rencontre d'un porion, il montait sur la dernière berline, ce qu'on lui
défendait, de peur s'il ne s'y endormît. Mais sa grosse distraction était,
Germinal
V 163
chaque fois que le train se garait pour en laisser passer un autre, d'aller
retrouver en tête Bébert qui tenait les guides. Il arrivait sournoisement,
sans sa lampe, pinçait le camarade au sang, inventait des farces de mauvais
singe, avec ses cheveux jaunes, ses grandes oreilles, son museau maigre,
éclairé de petits yeux verts, luisants dans l'obscurité.
D'une précocité maladive, il semblait avoir l'intelligence obscure et la vive
adresse d'un avorton humain, qui retournait à l'animalité d'origine.
L'après−midi, Mouque amena aux galibots Bataille, dont c'était le tour de
corvée ; et, comme le cheval soufflait dans un garage Jeanlin, qui s'était
glissé jusqu'à Bébert, lui demanda :
− Qu'est−ce qu'il a, ce vieux rossard, à s'arrêter court ?...
Il me fera casser les jambes.
Bébert ne put répondre, il dut retenir Bataille, qui s'égayait à l'approche de
l'autre train. Le cheval avait reconnu de loin, au flair, son camarade
Trompette, pour lequel il s'était pris d'une grande tendresse, depuis le jour
où il l'avait vu débarquer dans la fosse. On aurait dit la pitié affectueuse
d'un vieux philosophe, désireux de soulager un jeune ami, en lui donnant
sa résignation et sa patience ; car Trompette ne s'acclimatait pas, tirait ses
berlines sans goût, restait la tête basse, aveuglé de nuit avec le constant
regret du soleil. Aussi, chaque fois que Bataille le rencontrait, allongeait−il
la tête, s'ébrouant, le mouillant d'une caresse d'encouragement.
− Nom de Dieu ! jura Bébert, les voilà encore qui se sucent la peau ! Puis,
lorsque Trompette fut passé, il répondit au sujet de Bataille :
− Va, il a du vice, le vieux !... Quand il s'arrête comme ça, c'est qu'il
devine un embêtement, une pierre ou un trou ; et il se soigne, il ne veut
rien se casser... Aujourd'hui, je ne sais ce qu'il peut avoir, là−bas, après la
porte. Il la pousse et reste planté sur les pieds... Est−ce que tu as senti
quelque chose ?
− Non, dit Jeanlin. Il y a de l'eau, j'en ai jusqu'aux genoux.
Le train repartit. Et, au voyage suivant, lorsqu'il eut ouvert la porte
d'aérage d'un coup de tête, Bataille de nouveau refusa d'avancer,
hennissant, tremblant. Enfin, il se décida d'un trait.
Jeanlin, qui refermait la porte, était resté en arrière. Il se baissa, regarda la
mare où il pataugeait ; puis, élevant sa lampe, il s'aperçut que les bois
avaient fléchi, sous le suintent continu d'une source. Justement, un haveur,
Germinal
V 164
un nommé Berloque dit Chicot, arrivait de sa taille, pressé de revoir sa
femme, qui était en couches. Lui aussi s'arrêta, examina le boisage. Et, tout
d'un coup, comme le petit allait s'élancer pour rejoindre son train, un
craquement formidable s'était fait entendre, l'éboulement avait englouti
l'homme et l'enfant.
Il y eut un grand silence. Poussée par le vent de la chute, une poussière
épaisse montait dans les voies. Et, aveuglés, étouffés, les mineurs
descendaient de toutes parts, des chantiers les plus lointains, avec leurs
lampes dansantes, qui éclairaient mal ce galop d'hommes noirs, au fond de
ces trous de taupe. Lorsque les premiers butèrent contre l'éboulement, ils
crièrent, appelèrent les camarades. Une seconde bande, venue par la taille
du fond, se trouvait de l'autre côté des terres, dont la masse bouchait la
galerie. Tout de suite, on constata que le toit s'était effondré sur une
dizaine de mètres au plus. Le dommage n'avait rien de grave. Mais les
coeurs se serrèrent, lorsqu'un râle de mort sortit des décombres.
Bébert, lâchant son train, accourait en répétant :
− Jeanlin est dessous ! Jeanlin est dessous ! Maheu, à ce moment même,
déboulait de la cheminée, avec Zacharie et Étienne. Il fut pris d'une fureur
de désespoir, il ne lâcha que des jurons.
− Nom de Dieu ! nom de Dieu ! nom de Dieu ! Catherine, Lydie, la
Mouquette, qui avaient galopé aussi, se mirent à sangloter, à hurler
d'épouvante, au milieu de l'effrayant désordre, que les ténèbres
augmentaient. On voulait les faire taire, elles s'affolaient, hurlaient plus
fort, à chaque râle.
Le porion Richomme était arrivé au pas de course, désolé que ni
l'ingénieur Négrel, ni Dansaert, ne fussent à la fosse.
L'oreille collée contre les roches, il écoutait ; et il finit par dire que ces
plaintes n'étaient pas des plaintes d'enfant. Un homme se trouvait là, pour
sûr. A vingt reprises déjà, Maheu avait appelé Jeanlin. Pas une haleine ne
soufflait. Le petit devait être broyé.
Et toujours le râle continuait, monotone. On parlait à l'agonisant, on lui
demandait son nom. Le râle seul répondait.
− Dépêchons ! répétait Richomme, qui avait déjà organisé le sauvetage. On
causera ensuite.
Des deux côtés, les mineurs attaquaient l'éboulement, avec la pioche et la
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V 165
pelle. Chaval travaillait sans une parole, à côté de Maheu et d'Étienne ;
tandis que Zacharie dirigeait le transport des terres. L'heure de la sortie
était venue, aucun n'avait mangé ; mais on ne s'en allait pas pour la soupe,
tant que des camarades se trouvaient en péril. Cependant, on songea que le
coron s'inquiéterait, s'il ne voyait rentrer personne, et l'on proposa d'y
renvoyer les femmes. Ni Catherine, ni la Mouquette, ni même Lydie, ne
voulurent s'éloigner, clouées par le besoin de savoir, aidant aux déblais.
Alors, Levaque accepta la commission d'annoncer là−haut l'éboulement,
un simple dommage qu'on réparait. Il était près de quatre heures, les
ouvriers en moins d'une heure avaient fait la besogne d'un jour : déjà la
moitié des terres auraient dû être enlevées, si de nouvelles roches n'avaient
glissé du toit. Maheu s'obstinait avec une telle rage, qu'il refusait d'un geste
terrible, quand un autre s'approchait pour le relayer un instant.
− Doucement ! dit enfin Richomme. Nous arrivons... Il ne faut pas les
achever.
En effet, le râle devenait de plus en plus distinct. C'était ce râle continu qui
guidait les travailleurs ; et, maintenant, il semblait souffler sous les pioches
mêmes. Brusquement, il cessa.
Tous, silencieux, se regardèrent, frissonnants d'avoir senti passer le froid
de la mort, dans les ténèbres. Ils piochaient, trempés de sueur, les muscles
tendus à se rompre. Un pied fut rencontré, on enleva dès lors les terres
avec les mains, on dégagea les membres un à un. La tête n'avait pas
souffert. Des lampes l'éclairaient, et le nom de Chicot circula.
Il était tout chaud, la colonne vertébrale cassée par une roche.
− Enveloppez−le dans une couverture, et mettez−le sur une berline,
commanda le porion. Au mioche maintenant, dépêchons ! Maheu donna un
dernier coup, et une ouverture se fit, on communiqua avec les hommes qui
déblayaient l'éboulement de l'autre côté. Ils crièrent, ils venaient de trouver
Jeanlin évanoui, les deux jambes brisées, respirant encore. Ce fut le père
qui apporta le petit dans ses bras ; et, les mâchoires serrées, il ne lâchait
toujours que des nom de Dieu ! pour dire sa douleur ; tandis que Catherine
et les autres femmes s'étaient remises à hurler.
On forma vivement le cortège. Bébert avait ramené Bataille, qu'on attela
aux deux berlines : dans la première, gisait le cadavre de Chicot, maintenu
par Etienne ; dans la seconde, Maheu s'était assis, portant sur les genoux
Germinal
V 166
Jeanlin sans connaissance, couvert d'un lambeau de laine, arraché à une
porte d'aérage. Et l'on partit, au pas. Sur chaque berline, une lampe mettait
une étoile rouge. Puis, derrière, suivait la queue des mineurs, une
cinquantaine d'ombres à la file.
Maintenant, la fatigue les écrasait, ils traînaient les pieds, glissaient dans la
boue, avec le deuil morne d'un troupeau frappé d'épidémie. Il fallut près
d'une demi−heure pour arriver à l'accrochage. Ce convoi sous la terre, au
milieu des épaisses ténèbres, n'en finissait plus, le long des galeries qui
bifurquaient, tournaient, se déroulaient, a l'accrochage, Richomme, venu
en avant, avait donné l'ordre qu'une cage vide fût réservée. Pierron emballa
tout de suite les deux berlines. Dans l'une, Maheu resta avec son petit
blessé sur les genoux, pendant que, dans l'autre, Etienne devait garder,
entre ses bras, le cadavre de Chicot, pour qu'il pût tenir. Lorsque les
ouvriers se furent entassés aux autres étages, la cage monta. On mit deux
minutes. La pluie du cuvelage tombait très froide, les hommes regardaient
en l'air, impatients de revoir le jour.
Heureusement, un galibot, envoyé chez le docteur Vanderhaghen, l'avait
trouvé et le ramenait. Jeanlin et le mort furent portés dans la chambre des
porions, où, d'un bout de l'année à l'autre, brûlait un grand feu. On rangea
les seaux d'eau chaude, tout prêts pour le lavage des pieds ; et, après avoir
étalé deux matelas sur les dalles, on y coucha l'homme et l'enfant. Seuls,
Maheu et Etienne entrèrent. Dehors, des herscheuses, des mineurs, des
galopins accourus, faisaient un groupe, causaient à voix basse, Dès que le
médecin eut donné un coup d'oeil à Chicot, il murmura :
− Fichu !... Vous pouvez le laver.
Deux surveillants déshabillèrent, puis lavèrent à l'éponge ce cadavre noir
de charbon, sale encore de la sueur du travail.
− La tête n'a rien, avait repris le docteur, agenouillé sur le matelas de
Jeanlin. La poitrine non plus... Ah ! ce sont les jambes qui ont étrenné.
Lui−même déshabillait l'enfant, dénouait le béguin, ôtait la veste, tirait les
culottes et la chemise, avec une adresse de nourrice. Et le pauvre petit
corps apparut d'une maigreur d'insecte, souillé de poussière noire, de terre
jaune, que marbraient des taches sanglantes. On ne distinguait rien, on dut
le laver aussi. Alors, il sembla maigrir encore sous l'éponge, la chair si
blême, si transparente, qu'on voyait les os. C'était une pitié, cette
Germinal
V 167
dégénérescence dernière d'une race de misérables, ce rien du tout souffrant,
à demi broyé par l'écrasement des roches. Quand il fut propre, on aperçut
les meurtrissures des cuisses, deux taches rouges sur la peau blanche.
Jeanlin, tiré de son évanouissement, eut une plainte.
Debout au pied du matelas, les mains ballantes, Maheu le regardait ; et de
grosses larmes roulèrent de ses yeux.
− Hein ? c'est toi qui es le père ? dit le docteur en levant la tête. Ne pleure
donc pas, tu vois bien qu'il n'est pas mort... Aide−moi plutôt.
Il constata deux ruptures simples. Mais la jambe droite lui donnait des
inquiétudes : sans doute il faudrait la couper.
A ce moment, l'ingénieur Négrel et Dansaert, prévenus enfin, arrivèrent
avec Richomme. Le premier écoutait le récit du porion, d'un air exaspéré.
Il éclata : toujours ces maudits boisages ! n'avait−il pas répété cent fois
qu'on y laisserait des hommes ! et ces brutes−là qui parlaient de se mettre
en grève, si on les forçait à boiser plus solidement ! Le pis était que la
Compagnie, maintenant, paierait les pots cassés.
M. Hennebeau allait être content !
− Qui est−ce ? demanda−t−il à Dansaert, silencieux devant le cadavre,
qu'on était en train d'envelopper dans un drap.
− Chicot, un de nos bons ouvriers, répondit le maître porion. Il a trois
enfants... Pauvre bougre ! Le docteur Vanderhaghen demanda le transport
immédiat de Jeanlin chez ses parents. Six heures sonnaient, le crépuscule
tombait déjà, on ferait bien de transporter aussi le cadavre ; et l'ingénieur
donna des ordres pour qu'on attelât le fourgon et qu'on apportât un
brancard. L'enfant blessé fut mis sur le brancard, pendant qu'on emballait
dans le fourgon le matelas et le mort.
A la porte, des herscheuses stationnaient toujours, causant avec des
mineurs qui s'attardaient, pour voir. Lorsque la chambre des porions se
rouvrit, un silence régna dans le groupe. Et il se forma un nouveau cortège,
le fourgon devant, le brancard derrière, puis la queue du monde. On quitta
le carreau de la mine, on monta lentement la route en pente du coron. Les
premiers froids de novembre avaient dénudé l'immense plaine, une nuit
lente l'ensevelissait, comme un linceul tombé du ciel livide.
Étienne, alors, conseilla tout bas à Maheu d'envoyer Catherine prévenir la
Maheude, pour amortir le coup. Le père, qui suivait le brancard, l'air
Germinal
V 168
assommé, consentit d'un signe ; et la jeune fille partit en courant, car on
arrivait. Mais déjà le fourgon, cette boîte sombre bien connue, était
signalé.
Des femmes sortaient follement sur les trottoirs, trois ou quatre galopaient
d'angoisse, sans bonnet. Bientôt, elles furent trente, puis cinquante, toutes
étranglées de la même terreur. Il y avait donc un mort ? qui était−ce ?
L'histoire racontée par Levaque, après les avoir rassurées toutes, les jetait
maintenant à une exagération de cauchemar : ce n'était plus un homme,
c'étaient dix qui avaient péri, et que le fourgon allait ramener ainsi, un à
un.
Catherine avait trouvé sa mère agitée d'un pressentiment ; et, dès les
premiers mots balbutiés, celle−ci s'écria :
− Le père est mort ! Vainement, la jeune fille protestait, parlait de Jeanlin.
Sans entendre, la Maheude s'était élancée. Et, en voyant le fourgon qui
débouchait devant l'église, elle avait défailli, toute pâle. Sur les portes, des
femmes, muettes de saisissement, allongeaient le cou, tandis que d'autres
suivaient, tremblantes à l'idée de savoir devant quelle maison s'arrêterait le
cortège.
La voiture passa ; et, derrière, la Maheude aperçut Maheu qui
accompagnait le brancard. Alors, quand on eut posé ce brancard à sa porte,
quand elle vit Jeanlin vivant, avec ses jambes cassées, il y eut en elle une si
brusque réaction, qu'elle étouffa de colère, bégayant sans larmes :
− C'est tout ça ! On nous estropie les petits, maintenant !... Les deux
jambes, mon Dieu ! Qu'est−ce qu'on veut que j'en fasse ?
− Tais−toi donc ! dit le docteur Vanderhaghen, qui avait suivi pour panser
Jeanlin. Aimerais−tu mieux qu'il fût resté là−bas ?
Mais la Maheude s'emportait davantage, au milieu des larmes d'Alzire, de
Lénore et d'Henri. Tout en aidant à monter le blessé et en donnant au
docteur ce dont il avait besoin, elle injuriait le sort, elle demandait où l'on
voulait qu'elle trouvât de l'argent pour nourrir des infirmes. Le vieux ne
suffisait donc pas, voilà que le gamin, lui aussi, perdait les pieds ! Et elle
ne cessait point, pendant que d'autres cris, des lamentations déchirantes,
sortaient d'une maison voisine : c'étaient la femme et les enfants de Chicot
qui pleuraient sur le corps. Il faisait nuit noire, les mineurs exténués
mangeaient enfin leur soupe, dans le coron tombé à un morne silence,
Germinal
V 169
traversé seulement de ces grands cris.
Trois semaines se passèrent. On avait pu éviter l'amputation, Jeanlin
conserverait ses deux jambes, mais il resterait boiteux. Après une enquête,
la Compagnie s'était résignée à donner un secours de cinquante francs. En
outre, elle avait promis de chercher pour le petit infirme, dès qu'il serait
rétabli, un emploi au jour. Ce n'en était pas moins une aggravation de
misère, car le père avait reçu une telle secousse, qu'il en fut malade d'une
grosse fièvre.
Depuis le jeudi, Maheu retournait à la fosse, et l'on était au dimanche. Le
soir, Étienne causa de la date prochaine du 1er décembre, préoccupé de
savoir si la Compagnie exécuterait sa menace. On veilla jusqu'à dix heures,
en attendant Catherine, qui devait s'attarder avec Chaval. Mais elle ne
rentra pas. La Maheude ferma furieusement la porte au verrou, sans une
parole. Étienne fut long à s'endormir, inquiet de ce lit vide, où Alzire tenait
si peu de place.
Le lendemain, toujours personne ; et, l'après−midi seulement, au retour de
la fosse, les Maheu apprirent que Chaval gardait Catherine. Il lui faisait des
scènes si abominables, qu'elle s'était décidée à se mettre avec lui. Pour
éviter les reproches, il avait quitté brusquement le Voreux, il venait d'être
embauché à Jean−Bart, le puits de M. Deneulin, où elle le suivait comme
herscheuse. Du reste, le nouveau ménage continuait à habiter Montsou,
chez Piquette.
Maheu, d'abord, parla d'aller gifler l'homme et de ramener sa fille à coups
de pied dans le derrière. Puis il eut un geste résigné : à quoi bon ? ça
tournait toujours comme ça, on n'empêchait pas les filles de se coller,
quand elles en avaient l'envie. Il valait mieux attendre tranquillement le
mariage. Mais la Maheude ne prenait pas si bien les choses.
− Est−ce que je l'ai battue, quand elle a eu ce Chaval ?
criait−elle à Étienne, qui l'écoutait en silencieux, très pâle.
Voyons, répondez ! vous qui êtes un homme raisonnable...
Nous l'avons laissée libre, n'est−ce pas ? parce que, mon Dieu ! toutes
passent par là. Ainsi, moi, j'étais grosse, quand le père m'a épousée. Mais
je n'ai pas filé de chez mes parents, jamais je n'aurais fait la saleté de porter
avant l'âge l'argent de mes journées à un homme qui n'en avait pas besoin.
.. Ah I c'est dégoûtant, voyez−vous ! On en arrivera à ne plus faire
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V 170
d'enfants.
Et, comme Étienne ne répondait toujours que par des hochements de tête,
elle insista.
− Une fille qui allait tous les soirs où elle voulait ! Qu'a−t−elle donc dans
la peau ? Ne pas pouvoir attendre que je la marie, après qu'elle nous aurait
aidés à sortir du pétrin ! Hein ? c'était naturel, on a une fille pour qu'elle
travaille...
Mais voilà, nous avons été trop bons, nous n'aurions pas dû lui permettre
de se distraire avec un homme. On leur en accorde un bout, et elles en
prennent long comme ça.
Alzire approuvait de la tête. Lénore et Henri, saisis de cet orage, pleuraient
tout bas, tandis que la mère, maintenant, énumérait leurs malheurs :
d'abord, Zacharie qu'il avait fallu marier ; puis, le vieux Bonnemort qui
était là, sur sa chaise, avec ses pieds tordus ; puis, Jeanlin qui ne pourrait
quitter la chambre avant dix jours, les os mal recollés ; et, enfin, le dernier
coup, cette garce de Catherine partie avec un homme ! Toute la famille se
cassait. Il ne restait que le père à la fosse. Comment vivre, sept personnes,
sans compter Estelle, sur les trois francs du père ? Autant se jeter en choeur
dans le canal.
− Ça n'avance à rien que tu te ronges, dit Maheu d'une voix sourde. Nous
ne sommes pas au bout peut−être.
Étienne, qui regardait fixement les dalles, leva la tête et murmura, les yeux
perdus dans une vision d'avenir :
− Ah ! il est temps, il est temps !
Germinal
V 171
QUATRIEME PARTIE
QUATRIEME PARTIE 172
I
Ce lundi−là, les Hennebeau avaient à déjeuner les Grégoire et leur fille
Cécile. C'était toute une partie projetée :
en sortant de table, Paul Négrel devait faire visiter à ces dames une fosse,
Saint−Thomas, qu'on réinstallait avec luxe.
Mais il n'y avait là qu'un aimable prétexte, cette partie était une invention
de Mme Hennebeau, pour hâter le mariage de Cécile et de Paul.
Et, brusquement, ce lundi même, à quatre heures du matin, la grève venait
d'éclater. Lorsque, le 1er décembre, la Compagnie avait appliqué son
nouveau système de salaire, les mineurs étaient restés calmes. A la fin de
la quinzaine, le jour de la paie, pas un n'avait fait la moindre réclamation.
Tout le personnel, depuis le directeur jusqu'au dernier des surveillants,
croyait le tarif accepté ; et la surprise était grande, depuis le matin, devant
cette déclaration de guerre, d'une tactique et d'un ensemble qui semblaient
indiquer une direction énergique.
A cinq heures, Dansaert réveilla M. Hennebeau pour l'avertir que pas un
homme n'était descendu au Voreux. Le coron des Deux−Cent−Quarante,
qu'il avait traversé, dormait profondément, fenêtres et portes closes. Et, dès
que le directeur eut sauté du lit, les yeux gros encore de sommeil, il fut
accablé : de quart d'heure en quart d'heure, des messagers accouraient, des
dépêches tombaient sur son bureau, dru comme grêle. D'abord, il espéra
que la révolte se limitait au Voreux ; mais les nouvelles devenaient plus
graves à chaque minute : c'était Mirou, c'était Crève−coeur, c'était
Madeleine, où il n'avait parti que les palefreniers ; c'étaient la Victoire et
Feutry−Cantel les deux fosses les mieux disciplinées, dans lesquelles la
descente se trouvait réduite d'un tiers ; Saint−Thomas seul avait son monde
au complet et semblait demeurer en dehors du mouvement. Jusqu'à neuf
heures, il dicta des dépêches, télégraphiant de tous côtés, au préfet de Lille,
aux régisseurs de la Compagnie, prévenant les autorités, demandant des
ordres. Il avait envoyé Négrel faire le tour des fosses voisines, pour avoir
des renseignements précis.
I 173
Tout d'un coup, M. Hennebeau songea au déjeuner ; et il allait envoyer le
cocher avertir les Grégoire que la partie était remise, lorsqu'une hésitation,
un manque de volonté l'arrêta, lui qui venait, en quelques phrases brèves,
de préparer militairement son champ de bataille. Il monta chez Mme
Hennebeau, qu'une femme de chambre achevait de coiffer, dans son
cabinet de toilette.
− Ah ! ils sont en grève, dit−elle tranquillement, lorsqu'il l'eut consultée.
Eh bien, qu'est−ce que cela nous fait ?...
Nous n'allons point cesser de manger, n'est−ce pas ?
Et elle s'entêta, il eut beau lui dire que le déjeuner serait troublé, que la
visite à Saint−Thomas ne pourrait avoir lieu :
elle trouvait une réponse à tout, pourquoi perdre un déjeuner déjà sur le
feu ? et quant à visiter la fosse, on pouvait y renoncer ensuite, si cette
promenade était vraiment imprudente.
− Du reste, reprit−elle, lorsque la femme de chambre fut sortie, vous savez
pourquoi je tiens à recevoir ces braves gens. Ce mariage devrait vous
toucher plus que les bêtises de vos ouvriers... Enfin, je le veux, ne me
contrariez pas.
Il la regarda, agité d'un léger tremblement, et son visage dur et fermé
d'homme de discipline exprima la secrète douleur d'un coeur meurtri. Elle
était restée les épaules nues, déjà trop mûre, mais éclatante et désirable
encore, avec sa carrure de Cérès dorée par l'automne. Un instant, il dut
avoir le désir brutal de la prendre, de rouler sa tête entre les deux seins
qu'elle étalait, dans cette pièce tiède, d'un luxe intime de femme sensuelle,
et où traînait un parfum irritant de musc ; mais il se recula, depuis dix
années le ménage faisait chambre à part.
− C'est bon, dit−il en la quittant. Ne décommandons rien.
M. Hennebeau était né dans les Ardennes. Il avait eu les commencements
difficiles d'un garçon pauvre, jeté orphelin sur le pavé de Paris. Après avoir
suivi péniblement les cours de l'École des Mines, il était, à vingt−quatre
ans, parti pour la Grand−Combe, comme ingénieur du puits Sainte−Barbe.
Trois ans plus tard, il devint ingénieur divisionnaire, dans le
Pas−de−Calais, aux fosses de Marles ; et ce fut là qu'il se maria, épousant,
par un de ces coups de fortune qui sont la règle pour le corps des mines, la
fille d'un riche filateur d'Arras. Pendant quinze années, le ménage habita la
Germinal
I 174
même petite ville de province, sans qu'un événement rompît la monotonie
de son existence, pas même la naissance d'un enfant. Une irritation
croissante détachait Mme Hennebeau, élevée dans le respect de l'argent,
dédaigneuse de ce mari qui gagnait durement des appointements
médiocres, et dont elle ne tirait aucune des satisfactions vaniteuses, rêvées
en pension. Lui, d'une honnêteté stricte, ne spéculait point, se tenait à son
poste, en soldat. Le désaccord n'avait fait que grandir, aggravé par un de
ces singuliers malentendus de la chair qui glacent les plus ardents : il
adorait sa femme, elle était d'une sensualité de blonde gourmande, et déjà
ils couchaient à part, mal à l'aise, tout de suite blessés. Elle eut dès lors un
amant qu'il ignora. Enfin, il quitta le Pas−de−Calais, pour venir occuper à
Paris une situation de bureau, dans l'idée qu'elle lui en serait
reconnaissante. Mais Paris devait achever la séparation, ce Paris qu'elle
souhaitait depuis sa première poupée, et où elle se lava en huit jours de sa
province, élégante d'un coup, jetée à toutes les folies luxueuses de
l'époque. Les dix ans qu'elle y passa furent emplis par une grande passion,
une liaison publique avec un homme, dont l'abandon faillit la tuer. Cette
fois, le mari n'avait pu garder son ignorance, et il se résigna, à la suite de
scènes abominables, désarmé devant la tranquille inconscience de cette
femme, qui prenait son bonheur où elle le trouvait. C'était après la rupture,
lorsqu'il l'avait vue malade de chagrin, qu'il avait accepté la direction des
mines de Montsou, espérant encore la corriger là−bas, dans ce désert des
pays noirs.
Les Hennebeau, depuis qu'ils habitaient Montsou, retournaient à l'ennui
irrité des premiers temps de leur mariage.
D'abord, elle parut soulagée par ce grand calme, goûtant un apaisement
dans la monotonie plate de l'immense plaine ; et elle s'enterrait en femme
finie, elle affectait d'avoir le coeur mort, si détachée du monde, qu'elle ne
souffrait même plus d'engraisser. Puis, sous cette indifférence, une fièvre
dernière se déclara, un besoin de vivre encore, qu'elle trompa pendant six
mois en organisant et en meublant à son goût le petit hôtel de la Direction.
Elle le disait affreux, elle l'emplit de tapisseries, de bibelots, de tout un
luxe d'art, dont on parla jusqu'à Lille. Maintenant, le pays l'exaspérait, ces
bêtes de champs étalés à l'infini, ces éternelles routes noires, sans un arbre,
où grouillait une population affreuse qui la dégoûtait et l'effrayait. Les
Germinal
I 175
plaintes de l'exil commencèrent, elle accusait son mari de l'avoir sacrifiée
aux appointements de quarante mille francs qu'il touchait, une misère à
peine suffisante pour faire marcher la maison. Est−ce qu'il n'aurait pas dû
imiter les autres, exiger une part, obtenir des actions, réussir à quelque
chose enfin ? et elle insistait avec une cruauté d'héritière qui avait apporté
la fortune. Lui, toujours correct, se réfugiant dans sa froideur menteuse
d'homme administratif, était ravagé par le désir de cette créature, un de ces
désirs tardifs, si violents, qui croissent avec l'âge. Il ne l'avait jamais
possédée en amant, il était hanté d'une continuelle image, l'avoir une fois à
lui comme elle s'était donnée à un autre. Chaque matin, il rêvait de la
conquérir le soir ; puis, lorsqu'elle le regardait de ses yeux froids, lorsqu'il
sentait que tout en elle se refusait, il évitait même de lui effleurer la main.
C'était une souffrance sans guérison possible, cachée sous la raideur de son
attitude, la souffrance d'une nature tendre agonisant en secret de n'avoir pas
trouvé le bonheur dans son ménage. Au bout des six mois, quand l'hôtel,
définitivement meublé, n'occupa plus Mme Hennebeau, elle tomba à une
langueur d'ennui, en victime que l'exil tuerait et qui se disait heureuse d'en
mourir.
Justement, Paul Négrel débarquait à Montsou. Sa mère, veuve d'un
capitaine provençal, vivant à Avignon d'une maigre rente, avait dû se
contenter de pain et d'eau pour le pousser jusqu'à l'École polytechnique. Il
en était sorti dans un mauvais rang, et son oncle, M. Hennebeau, venait de
lui faire donner sa démission, en offrant de le prendre comme ingénieur, au
Voreux. Dès lors, traité en enfant de la maison, il y eut même sa chambre,
y mangea, y vécut, ce qui lui permettait d'envoyer à sa mère la moitié de
ses appointements de trois mille francs. Pour déguiser ce bienfait, M.
Hennebeau parlait de l'embarras où était un jeune homme, obligé de se
monter un ménage, dans un des petits chalets réservés aux ingénieurs des
fosses. Mme Hennebeau, tout de suite, avait pris un rôle de bonne tante,
tutoyant son neveu, veillant à son bien−être. Les premiers mois surtout,
elle montra une maternité débordante de conseils, aux moindres sujets.
Mais elle restait femme pourtant, elle glissait à des confidences
personnelles. Ce garçon si jeune et si pratique, d'une intelligence sans
scrupule, professant sur l'amour des théories de philosophe, l'amusait,
grâce à la vivacité de son pessimisme, dont s'aiguisait sa face mince, au
Germinal
I 176
nez pointu. Naturellement, un soir, il se trouva dans ses bras ; et elle parut
se livrer par bonté, tout en lui disant qu'elle n'avait plus de coeur et qu'elle
voulait être uniquement son amie. En effet, elle ne fut pas jalouse, elle le
plaisantait sur les herscheuses qu'il déclarait abominables, le boudait
presque, parce qu'il n'avait pas des farces de jeune homme à lui conter.
Puis, l'idée de le marier la passionna, elle rêva de se dévouer, de le donner
elle−même à une fille riche. Leurs rapports continuaient, un joujou de
récréation, où elle mettait ses tendresses dernières de femme oisive et finie.
Deux ans s'étaient écoulés. Une nuit, M. Hennebeau, en entendant des
pieds nus frôler sa porte, eut un soupçon. Mais cette nouvelle aventure le
révoltait, chez lui, dans sa demeure, entre cette mère et ce fils ! Et, du
reste, le lendemain, sa femme lui parla précisément du choix qu'elle avait
fait de Cécile Grégoire pour leur neveu. Elle s'employait à ce mariage avec
une telle ardeur, qu'il rougit de son imagination monstrueuse. Il garda
simplement au jeune homme une reconnaissance de ce que la maison,
depuis son arrivée, était moins triste.
Comme il descendait du cabinet de toilette, M. Hennebeau trouva
Justement, dans le vestibule, Paul qui rentrait. Celui−ci avait l'air tout
amusé par cette histoire de grève.
− Eh bien ? lui demanda son oncle.
− Eh bien, j'ai fait le tour des corons. Ils paraissent très sages, là−dedans...
Je crois seulement qu'ils vont t'envoyer des délégués.
Mais, à ce moment, la voix de Mme Hennebeau appela, du premier étage.
− C'est toi, Paul ?... Monte donc me donner des nouvelles. Sont−ils drôles
de faire les méchants, ces gens qui sont si heureux ! Et le directeur dut
renoncer à en savoir davantage, puisque sa femme lui prenait son
messager. Il revint s'asseoir devant son bureau, sur lequel s'était amassé un
nouveau paquet de dépêches.
A onze heures, lorsque les Grégoire arrivèrent, ils s'étonnèrent
qu'Hippolyte, le valet de chambre, posé en sentinelle, les bousculât pour
les introduire, après avoir jeté des regards inquiets aux deux bouts de la
route. Les rideaux du salon étaient fermés, on les fit passer directement
dans le cabinet de travail, où M. Hennebeau s'excusa de les recevoir ainsi ;
mais le salon donnait sur le pavé, et il était inutile d'avoir l'air de provoquer
les gens.
Germinal
I 177
− Comment ! vous ne savez pas ? continua−t−il, en voyant leur surprise.
M. Grégoire, quand il apprit que la grève avait enfin éclaté, haussa les
épaules de son air placide. Bah ! ce ne serait rien, la population était
honnête. D'un hochement du menton, Mme Grégoire approuvait sa
confiance dans la résignation séculaire des charbonniers ; tandis que
Cécile, très gaie ce jour−là, belle de santé dans une toilette de drap
capucine, souriait à ce mot de grève, qui lui rappelait des visites et des
distributions d'aumônes dans les corons.
Mais Mme Hennebeau, suivie de Négrel, parut, toute en soie noire.
− Hein ! est−ce ennuyeux ! cria−t−elle dès la porte.
Comme s'ils n'auraient pas dû attendre, ces hommes !...
Vous savez que Paul refuse de nous conduire à Saint−Thomas.
− Nous resterons ici, dit obligeamment M. Grégoire. Ce sera tout plaisir.
Paul s'était contenté de saluer Cécile et sa mère. Fâchée de ce peu
d'empressement, sa tante le lança d'un coup d'oeil sur la jeune fille ; et,
quand elle les entendit rire ensemble, elle les enveloppa d'un regard
maternel.
Cependant, M. Hennebeau acheva de lire les dépêches et rédigea quelques
réponses. On causait près de lui, sa femme expliquait qu'elle ne s'était pas
occupée de ce cabinet de travail, qui avait en effet gardé son ancien papier
rouge déteint, ses lourds meubles d'acajou, ses cartonniers éraflés par
l'usage. Trois quarts d'heure se passèrent, on allait se mettre à table,
lorsque le valet de chambre annonça M. Deneulin. Celui−ci, l'air excité,
entra et s'inclina devant Mme Hennebeau.
− Tiens ! vous voilà ? dit−il en apercevant les Grégoire.
Et, vivement, il s'adressa au directeur.
− Ça y est donc ? Je viens de l'apprendre par mon ingénieur... Chez moi,
tous les hommes sont descendus, ce matin.
Mais ça peut gagner. Je ne suis pas tranquille... Voyons, où en êtes−vous ?
Il accourait à cheval, et son inquiétude se trahissait dans son verbe haut et
son geste cassant, qui le faisaient ressembler à un officier de cavalerie en
retraite.
M. Hennebeau commençait à le renseigner sur la situation exacte, lorsque
Hippolyte ouvrit la porte de la salle à manger. Alors, il s'interrompit pour
dire :
Germinal
I 178
− Déjeunez avec nous. Je vous continuerai ça au dessert.
− Oui, comme il vous plaira, répondit Deneulin, si plein de son idée, qu'il
acceptait sans autres façons.
Il eut pourtant conscience de son impolitesse, il se tourna vers Mme
Hennebeau, en s'excusant. Elie fut d'ailleurs charmante. Quand elle eut fait
mettre un septième couvert, elle installa ses convives : Mme Grégoire et
Cécile aux côtés de son mari, puis, M. Grégoire et Deneulin à sa droite et à
sa gauche ; enfin, Paul, qu'elle plaça entre la jeune fille et son père.
Comme on attaquait les hors−d'oeuvre, elle reprit avec un sourire :
− Vous m'excuserez, je voulais vous donner des huîtres...
Le lundi, vous savez qu'il y a un arrivage d'ostendes à Marchiennes, et
j'avais projeté d'envoyer la cuisinière avec la voiture... Mais elle a eu peur
de recevoir des pierres...
Tous l'interrompirent d'un grand éclat de gaieté. On trouvait l'histoire
drôle.
− Chut ! dit M. Hennebeau contrarié, en regardant les fenêtres, d'où l'on
voyait la route. Le pays n'a pas besoin de savoir que nous recevons, ce
matin.
− Voici toujours un rond de saucisson qu'ils n'auront pas, déclara M.
Grégoire.
Les rires recommencèrent, mais plus discrets. Chaque convive se mettait à
l'aise, dans cette salle tendue de tapisseries flamandes, meublée de vieux
bahuts de chêne. Des pièces d'argenterie luisaient derrière les vitraux des
crédences ; et il y avait une grande suspension en cuivre rouge, dont les
rondeurs polies reflétaient un palmier et un aspidistra, verdissant dans des
pots de majolique. Dehors, la journée de décembre était glacée par une
aigre bise du nord−est.
Mais pas un souffle n'entrait, il faisait là une tiédeur de serre. qui
développait l'odeur fine d'un ananas, coupé au fond d'une jatte de cristal.
− Si l'on fermait les rideaux ? proposa Négrel, que l'idée de terrifier les
Grégoire amusait.
La femme de chambre, qui aidait le domestique, crut à un ordre et alla tirer
un des rideaux. Ce furent, dès lors, des plaisanteries interminables : on ne
posa plus un verre ni une fourchette, sans prendre de précautions ; on salua
Germinal
I 179
chaque plat, ainsi qu'une épave échappée à un pillage, dans une ville
conquise ; et, derrière cette gaieté forcée, il y avait une sourde peur, qui se
trahissait par des coups d'oeil involontaires jetés vers la route, comme si
une bande de meurt−de−faim eût guetté la table du dehors.
Après les oeufs brouillés aux truffes, parurent des truites de rivière. La
conversation était tombée sur la crise industrielle, qui s'aggravait depuis
dix−huit mois.
− C'était fatal, dit Deneulin, la prospérité trop grande des dernières années
devait nous amener là... Songez donc aux énormes capitaux immobilisés,
aux chemins de fer, aux ports et aux canaux, à tout l'argent enfoui dans les
spéculations les plus folles. Rien que chez nous, on a installé des sucreries
comme si le département devait donner trois récoltes de betteraves... Et,
dame ! aujourd'hui, l'argent s'est fait rare, il faut attendre qu'on rattrape
l'intérêt des millions dépensés :
de là, un engorgement mortel et la stagnation finale des affaires.
M. Hennebeau combattit cette théorie, mais il convint que les années
heureuses avaient gâté l'ouvrier.
− Quand je songe, cria−t−il, que ces gaillards, dans nos fosses, pouvaient
se faire jusqu'à six francs par jour, le double de ce qu'ils gagnent à présent !
Et ils vivaient bien, et ils prenaient des goûts de luxe... Aujourd'hui,
naturellement ça leur semble dur, de revenir à leur frugalité ancienne.
− Monsieur Grégoire, interrompit Mme Hennebeau, je vous en prie, encore
un peu de ces truites... Elles sont délicates, n'est−ce pas ?
Le directeur continuait :
− Mais, en vérité, est−ce notre faute ? Nous sommes atteints cruellement,
nous aussi... Depuis que les usines ferment une à une, nous avons un mal
du diable à nous débarrasser de notre stock ; et, devant la réduction
croissante des demandes, nous nous trouvons bien forcés d'abaisser le prix
de revient... C'est ce que les ouvriers ne veulent pas comprendre.
Un silence régna. Le domestique présentait des perdreaux rôtis, tandis que
la femme de chambre commençait à verser du Chambertin aux convives.
− Il y a eu une famine dans l'Inde, reprit Deneulin à demi−voix, comme s'il
se fût parlé à lui−même. L'Amérique, en cessant ses commandes de fer et
de fonte, a porté un rude coup à nos hauts fourneaux. Tout se tient, une
secousse lointaine suffit à ébranler le monde... Et l'Empire qui était si fier
Germinal
I 180
dans cette fièvre chaude de l'industrie ! Il attaqua son aile de perdreau.
Puis, haussant la voix :
− Le pis est que, pour abaisser le prix de revient, il faudrait logiquement
produire davantage : autrement, la baisse se porte sur les salaires, et
l'ouvrier a raison de dire qu'il paie les pots cassés.
Cet aveu, arraché à sa franchise, souleva une discussion.
Les dames ne s'amusaient guère. Chacun, du reste, s'occupait de son
assiette, dans le feu du premier appétit. Comme le domestique rentrait, il
sembla vouloir parler, puis il hésita.
− Qu'y a−t−il ? demanda M. Hennebeau. Si ce sont des dépêches,
donnez−les−moi... J'attends des réponses.
− Non, Monsieur, c'est M. Dansaert qui est dans le vestibule... Mais il
craint de déranger.
Le directeur s'excusa et fit entrer le maître−porion.
Celui−ci se tint debout, à quelques pas de la table ; tandis que tous se
tournaient pour le voir, énorme, essoufflé des nouvelles qu'il apportait. Les
corons restaient tranquilles ; seulement, c'était une chose décidée, une
délégation allait venir. Peut−être, dans quelques minutes, serait−elle là.
− C'est bien, merci, dit M. Hennebeau. Je veux un rapport matin et soir,
entendez−vous ! Et, dès que Dansaert fut parti, on se remit à plaisanter, on
se jeta sur la salade russe, en déclarant qu'il fallait ne pas perdre une
seconde, si l'on voulait la finir. Mais la gaieté ne connut plus de borne,
lorsque Négrel ayant demandé du pain à la femme de chambre, celle−ci lui
répondit un : “ Oui, Monsieur ”, si bas et si terrifié, qu'elle semblait avoir
derrière elle une bande, prête au massacre et au viol.
− Vous pouvez parler, dit Mme Hennebeau complaisamment. Ils ne sont
pas encore ici.
Le directeur, auquel on apportait un paquet de lettres et de dépêches,
voulut lire une des lettres tout haut. C'était une lettre de Pierron, dans
laquelle, en phrases respectueuses, il avertissait qu'il se voyait obligé de se
mettre en grève avec les camarades, pour ne pas être maltraité ; et il
ajoutait qu'il n'avait même pu refuser de faire partie de la délégation, bien
qu'il blâmât cette démarche.
− Voilà la liberté du travail ! s'écria M. Hennebeau.
Alors, on revint sur la grève, on lui demanda son opinion.
Germinal
I 181
− Oui ! répondit−il, nous en avons vu d'autres... Ce sera une semaine, une
quinzaine au plus de paresse, comme la dernière fois. Ils vont rouler les
cabarets ; puis, quand ils auront trop faim, ils retourneront aux fosses.
Deneulin hocha la tête.
− Je ne suis pas si tranquille... Cette fois, ils paraissent mieux organisés.
N'ont−ils pas une caisse de prévoyance ?
− Oui, à peine trois mille francs : où voulez−vous qu'ils aillent avec ça ?...
Je soupçonne un nommé Étienne Lantier d'être leur chef. C'est un bon
ouvrier, cela m'ennuierait d'avoir à lui rendre son livret, comme jadis au
fameux Rasseneur, qui continue à empoisonner le Voreux, avec ses idées
et sa bière... N'importe, dans huit jours, la moitié des hommes redescendra,
et dans quinze, les dix mille seront au fond.
Il était convaincu. Sa seule inquiétude venait de sa disgrâce possible, si la
Régie lui laissait la responsabilité de la grève. Depuis quelque temps, il se
sentait moins en faveur.
Aussi, abandonnant la cuillerée de salade russe qu'il avait prise, relisait−il
les dépêches reçues de Paris, des réponses dont il tâchait de pénétrer
chaque mot. On l'excusait, le repas tournait à un déjeuner militaire, mangé
sur un champ de bataille, avant les premiers coups de feu.
Les dames, dès lors, se mêlèrent à la conversation.
Mme Grégoire s'apitoya sur ces pauvres gens qui allaient souffrir de la
faim ; et déjà Cécile faisait la partie de distribuer des bons de pain et de
viande. Mais Mme Hennebeau s'étonnait, en entendant parler de la misère
des charbonniers de Montsou. Est−ce qu'ils n'étaient pas très heureux ?
Des gens logés, chauffés, soignés aux frais de la Compagnie ! Dans son
indifférence pour ce troupeau, elle ne savait de lui que la leçon apprise,
dont elle émerveillait les Parisiens en visite ; et elle avait fini par y croire,
elle s'indignait de l'ingratitude du peuple.
Négrel, pendant ce temps, continuait à effrayer M. Grégoire. Cécile ne lui
déplaisait pas, et il voulait bien l'épouser, pour être agréable à sa tante ;
mais il n'y apportait aucune fièvre amoureuse, en garçon d'expérience qui
ne s'emballait plus, comme il disait. Lui, se prétendait républicain, ce qui
ne l'empêchait pas de conduire ses ouvriers avec une rigueur extrême, et de
les plaisanter finement, en compagnie des dames.
− Je n'ai pas non plus l'optimisme de mon oncle, reprit−il.
Germinal
I 182
Je crains de graves désordres... Ainsi, monsieur Grégoire, je vous conseille
de verrouiller la Piolaine. On pourrait vous piller.
Justement, sans quitter le sourire qui éclairait son bon visage, M. Grégoire
renchérissait sur sa femme en sentiments paternels à l'égard des mineurs.
− Me piller ! s'écria−t−il, stupéfait. Et pourquoi me piller ?
− N'êtes−vous pas un actionnaire de Montsou ? Vous ne faites rien, vous
vivez du travail des autres. Enfin, vous êtes l'infâme capital, et cela suffit...
Soyez certain que, si la révolution triomphait, elle vous forcerait à restituer
votre fortune, comme de l'argent volé.
Du coup, il perdit la tranquillité d'enfant, la sérénité d'inconscience où il
vivait. Il bégaya :
− De l'argent volé, ma fortune ! Est−ce que mon bisaïeul n'avait pas gagné,
et durement, la somme placée autrefois ?
Est−ce que nous n'avons pas couru tous les risques de l'entreprise ? Est−ce
que je fais un mauvais usage des rentes, aujourd'hui ?
Mme Hennebeau, alarmée en voyant la mère et la fille blanches de peur,
elle aussi, se hâta d'intervenir, en disant :
− Paul plaisante, cher Monsieur.
Mais M. Grégoire était hors de lui. Comme le domestique passait un
buisson d'écrevisses, il en prit trois, sans savoir ce qu'il faisait, et se mit à
briser les pattes avec les dents.
− Ah ! je ne dis pas, il y a des actionnaires qui abusent.
Par exemple, on m'a conté que des ministres ont reçu des deniers de
Montsou, en pot−de−vin, pour services rendus à la Compagnie. C'est
comme ce grand seigneur que je ne nommerai pas, un duc, le plus fort de
nos actionnaires, dont la vie est un scandale de prodigalité, millions jetés à
la rue en femmes, en bombances, en luxe inutile... Mais nous, mais nous
qui vivons sans fracas, comme de braves gens que nous sommes ! nous qui
ne spéculons pas, qui nous contentons de vivre sainement avec ce que nous
avons, en faisant la part des pauvres !... Allons donc ! il faudrait que vos
ouvriers fussent de fameux brigands pour voler chez nous une épingle !
Négrel lui−même dut le calmer, très égayé de sa colère.
Les écrevisses passaient toujours, on entendait les petits craquements des
carapaces, pendant que la conversation tombait sur la politique. Malgré
tout, frémissant encore, M. Grégoire se disait libéral ; et il regrettait
Germinal
I 183
Louis−Philippe. Quant à Deneulin, il était pour un gouvernement fort, il
déclarait que l'empereur glissait sur la pente des concessions dangereuses.
− Rappelez−vous 89, dit−il. C'est la noblesse qui a rendu la Révolution
possible par sa complicité, par son goût des nouveautés philosophiques...
Eh bien, la bourgeoisie joue aujourd'hui le même jeu imbécile, avec sa
fureur de libéralisme, sa rage de destruction, ses flatteries au peuple... Oui,
oui, vous aiguisez les dents du monstre pour qu'il nous dévore. Et il nous
dévorera, soyez tranquilles !
Les dames le firent taire et voulurent changer d'entretien, en lui demandant
des nouvelles de ses filles. Lucie était à Marchiennes, où elle chantait avec
une amie ; Jeanne peignait la tête d'un vieux mendiant. Mais il disait ces
choses d'un air distrait, il ne quittait pas du regard le directeur, absorbé
dans la lecture de ses dépêches, oublieux de ses invités. Derrière ces
minces feuilles, il sentait Paris, les ordres des régisseurs, qui décideraient
de la grève. Aussi ne put−il s'empêcher de céder encore à sa préoccupation.
− Enfin, qu'allez−vous faire ? demanda−t−il brusquement. M. Hennebeau
tressaillit, puis s'en tira par une phrase vague.
− Nous allons voir.
− Sans doute, vous avez les reins solides, vous pouvez attendre, se mit à
penser tout haut Deneulin. Mais moi, j'y resterai, si la grève gagne
Vandame. J'ai eu beau réinstaller Jean−Bart à neuf, je ne puis m'en tirer,
avec cette fosse unique, que par une production incessante... Ah ! je ne me
vois pas à la noce, je vous assure ! Cette confession involontaire parut
frapper M. Hennebeau. Il écoutait, et un plan germait en lui : dans le cas où
la grève tournerait mal, pourquoi ne pas l'utiliser, laisser les choses se gâter
jusqu'à la ruine du voisin, puis lui racheter sa concession à bas prix ?
C'était le moyen le plus sûr de regagner les bonnes grâces des régisseurs,
qui, depuis des années, rêvaient de posséder Vandame.
− Si Jean−Bart vous gêne tant que ça, dit−il en riant, pourquoi ne nous le
cédez−vous pas ?
Mais Deneulin regrettait déjà ses plaintes. Il cria :
− Jamais de la vie ! On s'égaya de sa violence, on oublia enfin la grève, au
moment où le dessert paraissait. Une charlotte de pommes meringuée fut
comblée d'éloges. Ensuite, les dames discutèrent une recette, au sujet de
l'ananas, qu'on déclara également exquis. Les fruits, du raisin et des poires,
Germinal
I 184
achevèrent cet heureux abandon des fins de déjeuner copieux. Tous
causaient à la fois, attendris, pendant que le domestique versait un vin du
Rhin, pour remplacer le champagne, jugé commun. Et le mariage de Paul
et de Cécile fit certainement un pas sérieux, dans cette sympathie du
dessert. Sa tante lui avait jeté des regards si pressants, que le jeune homme
se montrait aimable, reconquérant de son air câlin les Grégoire atterrés par
ses histoires de pillage. Un instant, M. Hennebeau, devant l'entente si
étroite de sa femme et de son neveu, sentit se réveiller l'abominable
soupçon, comme s'il avait surpris un attouchement, dans les coups d'oeil
échangés.
Mais, de nouveau, l'idée de ce mariage, fait là, devant lui, le rassura.
Hippolyte servait le café, lorsque la femme de chambre accourut, pleine
d'effarement.
− Monsieur, Monsieur, les voici ! C'étaient les délégués. Des portes
battirent, on entendit passer un souffle d'effroi, au travers des pièces
voisines.
− Faites−les entrer dans le salon, dit M. Hennebeau, Autour de la table, les
convives s'étaient regardés avec un vacillement d'inquiétude. Un silence
régna. Puis, ils voulurent reprendre leurs plaisanteries : on feignit de mettre
le reste du sucre dans sa poche, on parla de cacher les couverts.
Mais le directeur restait grave, et les rires tombèrent, les voix devinrent des
chuchotements, pendant que les pas lourds des délégués, qu'on introduisait,
écrasaient à côté le tapis du salon.
Mme Hennebeau dit à son mari, en baissant la voix :
− J'espère que vous allez boire votre café.
− Sans doute, répondit−il. Qu'ils attendent ! Il était nerveux, il prêtait
l'oreille aux bruits, l'air uniquement occupé de sa tasse, Paul et Cécile
venaient de se lever, et il lui avait fait risquer un oeil à la serrure. Ils
étouffaient des rires, ils parlaient très bas.
− Les voyez−vous ?
− Oui... J'en vois un gros, avec deux autres petits, derrière.
− Hein ? ils ont des figures abominables.
− Mais non, ils sont très gentils.
Brusquement, M, Hennebeau quitta sa chaise, en disant que le café était
trop chaud et qu'il le boirait après. Comme il sortait, il posa un doigt sur sa
Germinal
I 185
bouche, pour recommander la prudence. Tous s'étaient rassis, et ils
restèrent à table, muets, n'osant plus remuer, écoutant de loin, l'oreille
tendue, dans le malaise de ces grosses voix d'homme.
Germinal
I 186
II
Dès la veille, dans une réunion tenue chez Rasseneur, Étienne et quelques
camarades avaient choisi les délégués qui devaient se rendre le lendemain
à la Direction. Lorsque, le soir, la Maheude sut que son homme en était,
elle fut désolée, elle lui demanda s'il voulait qu'on les jetât à la rue.
Maheu lui−même n'avait point accepté sans répugnance.
Tous deux, au moment d'agir, malgré l'injustice de leur misère,
retombaient à la résignation de la race, tremblant devant le lendemain,
préférant encore plier l'échine. D'habitude, lui, pour la conduite de
l'existence, s'en remettait au jugement de sa femme, qui était de bon
conseil. Cette fois, cependant, il finit par se fâcher, d'autant plus qu'il
partageait secrètement ses craintes.
− Fiche−moi la paix, hein ! lui dit−il en se couchant et en Tournant le dos.
Ce serait propre, de lâcher les camarades ! Je fais mon devoir.
Elle se coucha à son tour. Ni l'un ni l'autre ne parlait.
Puis, après un long silence, elle répondit :
− Tu as raison, vas−y. Seulement, mon pauvre vieux, nous sommes foutus.
Midi sonnait, lorsqu'on déjeuna, car le rendez−vous était pour une heure, à
l'Avantage, d'où l'on irait ensuite chez M. Hennebeau. Il y avait des
pommes de terre. Comme il ne restait qu'un petit morceau de beurre,
personne n'y toucha. Le soir, on aurait des tartines.
− Tu sais que nous comptons sur toi pour parler, dit tout d'un coup Étienne
à Maheu.
Ce dernier demeura saisi, la voix coupée par l'émotion.
− Ah ! non, c'est trop ! s'écria la Maheude. Je veux bien qu'il y aille, mais
je lui défends de faire le chef... Tiens ! pourquoi lui plutôt qu'un autre ?
Alors, Étienne s'expliqua, avec sa fougue éloquente.
Maheu était le meilleur ouvrier de la fosse, le plus aimé, le plus respecté,
celui qu'on citait pour son bon sens. Aussi les réclamations des mineurs
prendraient−elles, dans sa bouche, un poids décisif. D'abord, lui, Étienne,
devait parler ; mais il était à Montsou depuis trop peu de temps. On
II 187
écouterait davantage un ancien du pays. Enfin, les camarades confiaient
leurs intérêts au plus digne : il ne pouvait pas refuser, ce serait lâche.
La Maheude eut un geste désespéré.
− Va, va, mon homme, fais−toi crever pour les autres.
Moi, je consens, après tout !
− Mais je ne saurai jamais, balbutia Maheu. Je dirai des bêtises.
Etienne, heureux de l'avoir décidé, lui tapa sur l'épaule.
− Tu diras ce que tu sens, et ce sera très bien.
La bouche pleine, le père Bonnemort, dont les jambes désenflaient,
écoutait, en hochant la tête. Un silence se fit.
Quand on mangeait des pommes de terre, les enfants s'étouffaient et
restaient très sages. Puis, après avoir avalé, le vieux murmura lentement :
− Dis ce que tu voudras, et ce sera comme si tu n'avais rien dit... Ah ! j'en
ai vu, de ces affaires ! Il y a quarante ans, on nous flanquait à la porte de la
Direction, et à coups de sabre encore ! Aujourd'hui, ils vous recevront
peut−être ; mais ils ne vous répondront pas plus que ce mur... Dame ! ils
ont l'argent, ils s'en fichent ! Le silence retomba, Maheu et Étienne se
levèrent et laissèrent la famille morne, devant les assiettes vides. En
sortant, ils prirent Pierron et Levaque, puis tous quatre se rendirent chez
Rasseneur, où les délégués des corons voisins arrivaient par petits groupes.
Là, quand les vingt membres de la délégation furent rassemblés, on arrêta
les conditions qu'on opposerait à celles de la Compagnie ; et l'on partit
pour Montsou. L'aigre bise du nord−est balayait le pavé. Deux heures
sonnèrent, comme on arrivait.
D'abord, le domestique leur dit d'attendre, en refermant la porte sur eux ;
puis, lorsqu'il revint, il les introduisit dans le salon, dont il ouvrit les
rideaux. Un jour fin entra, tamisé par les guipures. Et les mineurs, restés
seuls, n'osèrent s'asseoir, embarrassés, tous très propres, vêtus de drap,
rasés du matin, avec leurs cheveux et leurs moustaches jaunes. Ils roulaient
leurs casquettes entre les doigts, ils jetaient des regards obliques sur le
mobilier, une de ces confusions de tous les styles, que le goût de
l'antiquaille a mises à la mode : des fauteuils Henri II, des chaises Louis
XV, un cabinet italien du dix−septième siècle, un contador espagnol du
quinzième, et un devant d'autel pour le lambrequin de la cheminée, et des
chamarres d'anciennes chasubles réappliquées sur les portières. Ces vieux
Germinal
II 188
ors, ces vieilles soies aux tons fauves, tout ce luxe de chapelle, les avait
saisis d'un malaise respectueux. Les tapis d'Orient semblaient les lier aux
pieds de leur haute laine. Mais ce qui les suffoquait surtout, c'était la
chaleur, une chaleur égale de calorifère, dont l'enveloppement les
surprenait, les joues glacées du vent de la route. Cinq minutes s'écoulèrent.
Leur gêne augmentait, dans le bien−être de cette pièce riche, si
confortablement close.
Enfin, M. Hennebeau entra, boutonné militairement, portant à sa redingote
le petit noeud correct de sa décoration. Il parla le premier.
− Ah ! vous voilà !... Vous vous révoltez, à ce qu'il paraît...
Et il s'interrompit, pour ajouter avec une raideur polie :
− Asseyez−vous, je ne demande pas mieux que de causer.
Les mineurs se tournèrent, cherchèrent des sièges du regard. Quelques−uns
se risquèrent sur les chaises ; tandis que les autres, inquiétés par les soies
brodées, préféraient se tenir debout.
Il y eut un silence. M. Hennebeau, qui avait roulé son fauteuil devant la
cheminée, les dénombrait vivement, tâchait de se rappeler leurs visages. Il
venait de reconnaître Pierron, caché au dernier rang ; et ses yeux s'étaient
arrêtés sur Étienne, assis en face de lui.
− Voyons, demanda−t−il, qu'avez−vous à me dire ?
Il s'attendait à entendre le jeune homme prendre la parole, et il fut
tellement surpris de voir Maheu s'avancer, qu'il ne put s'empêcher d'ajouter
encore :
− Comment ! c'est vous, un bon ouvrier qui s'est toujours montré si
raisonnable, un ancien de Montsou dont la famille travaille au fond depuis
le premier coup de pioche !... Ah ! c'est mal, ça me chagrine que vous
soyez à la tête des mécontents ! Maheu écoutait, les yeux baissés. Puis, il
commença, la voix hésitante et sourde d'abord.
− Monsieur le directeur, c'est Justement parce que je suis un homme
tranquille, auquel on n'a rien à reprocher, que les camarades m'ont choisi.
Cela doit vous prouver qu'il ne s'agit pas d'une révolte de tapageurs, de
mauvaises têtes cherchant à faire du désordre. Nous voulons seulement la
justice, nous sommes las de crever de faim, et il nous semble qu'il serait
temps de s'arranger, pour que nous ayons au moins du pain tous les jours.
Sa voix se raffermissait. Il leva les yeux, il continua, en regardant le
Germinal
II 189
directeur :
− Vous savez bien que nous ne pouvons accepter votre nouveau système. ..
On nous accuse de mal boiser. C'est vrai, nous ne donnons pas à ce travail
le temps nécessaire. Mais, si nous le donnions, notre journée se trouverait
réduite encore, et comme elle n'arrive déjà pas à nous nourrir, ce serait
donc la fin de tout, le coup de torchon qui nettoierait vos hommes.
Payez−nous davantage, nous boiserons mieux, nous mettrons aux bois les
heures voulues, au lieu de nous acharner à l'abattage, la seule besogne
productive. Il n'y a pas d'autre arrangement possible, il faut que le travail
soit payé pour être fait... Et qu'est−ce que vous avez inventé à la place ?
une chose qui ne peut pas nous entrer dans la tête, voyez−vous ! Vous
baissez le prix de la berline, puis vous prétendez compenser cette baisse en
payant le boisage à part.
Si cela était vrai, nous n'en serions pas moins volés, car le boisage nous
prendrait toujours plus de temps. Mais ce qui nous enrage, c'est que cela
n'est pas même vrai : la Compagnie ne compense rien du tout, elle met
simplement deux centimes par berline dans sa poche, voilà !
− Oui, oui, c'est la vérité, murmurèrent les autres délégués, en voyant M.
Hennebeau faire un geste violent, comme pour interrompre.
Du reste, Maheu coupa la parole au directeur. Maintenant, il était lancé, les
mots venaient tous seuls. Par moments, il s'écoutait avec surprise, comme
si un étranger avait parlé en lui. C'étaient des choses amassées au fond de
sa poitrine, des choses qu'il ne savait même pas là, et qui sortaient, dans un
gonflement de son coeur. Il disait leur misère à tous, le travail dur, la vie
de brute, la femme et les petits criant la faim à la maison. Il cita les
dernières paies désastreuses, les quinzaines dérisoires, mangées par les
amendes et les chômages, rapportées aux familles en larmes. Est−ce qu'on
avait résolu de les détruire ?
− Alors, Monsieur le directeur, finit−il par conclure, nous sommes donc
venus vous dire que, crever pour crever, nous préférons crever à ne rien
faire. Ce sera de la fatigue de moins... Nous avons quitté les fosses, nous
ne redescendrons que si la Compagnie accepte nos conditions. Elle veut
baisser le prix de la berline, payer le boisage à part. Nous autres, nous
voulons que les choses restent comme elles étaient, et nous voulons encore
qu'on nous donne cinq centimes de plus par berline... Maintenant, c'est à
Germinal
II 190
vous de voir si vous êtes pour la justice et pour le travail.
Des voix, parmi les mineurs, s'élevèrent.
− C'est cela... Il a dit notre idée à tous... Nous ne demandons que la raison.
D'autres, sans parler, approuvaient d'un hochement de tête. La pièce
luxueuse avait disparu, avec ses ors et ses broderies, son entassement
mystérieux d'antiquailles ; et ils ne sentaient même plus le tapis, qu'ils
écrasaient sous leurs chaussures lourdes.
− Laissez−moi donc répondre, finit par crier M. Hennebeau, qui se fâchait.
Avant tout, il n'est pas vrai que la Compagnie gagne deux centimes par
berline... Voyons les chiffres.
Une discussion confuse suivit. Le directeur, pour tâcher de les diviser,
interpella Pierron, qui se déroba, en bégayant.
Au contraire, Levaque était à la tête des plus agressifs, embrouillant les
choses, affirmant des faits qu'il ignorait. Le gros murmure des voix
s'étouffait sous les tentures, dans la chaleur de serre.
− Si vous causez tous à la fois, reprit M. Hennebeau, jamais nous ne nous
entendrons.
Il avait retrouvé son calme, sa politesse rude, sans aigreur, de gérant qui a
reçu une consigne et qui entend la faire respecter. Depuis les premiers
mots, il ne quittait pas Étienne du regard, il manoeuvrait pour le tirer du
silence où le jeune homme se renfermait Aussi, abandonnant la discussion
des deux centimes, élargit−il brusquement la question.
− Non, avouez donc la vérité, vous obéissez à des excitations détestables.
C'est une peste, maintenant, qui souffle sur tous les ouvriers et qui
corrompt les meilleurs... Oh ! je n'ai besoin de la confession de personne,
je vois bien qu'on vous a changés, vous si tranquilles autrefois. N'est−ce
pas ?
on vous a promis plus de beurre que de pain, on vous a dit que votre tour
était venu d'être les maîtres... Enfin, on vous enrégimente dans cette
fameuse Internationale, cette armée de brigands dont le rêve est la
destruction de la société...
Étienne, alors, l'interrompit.
− Vous vous trompez, Monsieur le directeur. Pas un charbonnier de
Montsou n'a encore adhéré. Mais, si on les y pousse, toutes les fosses
s'enrôleront. Ça dépend de la Compagnie.
Germinal
II 191
Dès ce moment, la lutte continua entre M. Hennebeau et lui, comme si les
autres mineurs n'avaient plus été là.
− La Compagnie est une providence pour ses hommes, vous avez tort de la
menacer. Cette année, elle a dépensé trois cent mille francs à bâtir des
corons, qui ne lui rapportent pas le deux pour cent, et je ne parle ni des
pensions qu'elle sert, ni du charbon, ni des médicaments qu'elle donne.
Vous qui paraissez intelligent, qui êtes devenu en peu de mois un de nos
ouvriers les plus habiles, ne feriez−vous pas mieux de répandre ces
vérités−là que de vous perdre, en fréquentant des gens de mauvaise
réputation ? Oui, je veux parler de Rasseneur, dont nous avons dû nous
séparer, afin de sauver nos fosses de la pourriture socialiste... On vous voit
toujours chez lui, et c'est lui assurément qui vous a poussé à créer cette
caisse de prévoyance, que nous tolérerions bien volontiers si elle était
seulement une épargne, mais où nous sentons une arme contre nous, un
fonds de réserve pour payer les frais de la guerre. Et, à ce propos, je dois
ajouter que la Compagnie entend avoir un contrôle sur cette caisse.
Étienne le laissait aller, les yeux sur les siens, les lèvres agitées d'un petit
battement nerveux. Il sourit à la dernière phrase, il répondit simplement :
− C'est donc une nouvelle exigence, car Monsieur le directeur avait
jusqu'ici négligé de réclamer ce contrôle...
Notre désir, par malheur, est que la Compagnie s'occupe moins de nous, et
qu'au lieu de jouer le rôle de providence, elle se montre tout bonnement
juste en nous donnant ce qui nous revient, notre gain qu'elle se partage.
Est−ce honnête, à chaque crise, de laisser mourir de faim les travailleurs
pour sauver les dividendes des actionnaires ?... Monsieur le directeur aura
beau dire, le nouveau système est une baisse de salaire déguisée, et c'est ce
qui nous révolte, car si la Compagnie a des économies à faire, elle agit très
mal en les réalisant uniquement sur l'ouvrier.
− Ah ! nous y voilà ! cria M. Hennebeau. Je l'attendais, cette accusation
d'affamer le peuple et de vivre de sa sueur ! Comment pouvez−vous dire
des bêtises pareilles, vous qui devriez savoir les risques énormes que les
capitaux courent dans l'industrie, dans les mines par exemple ? Une fosse
tout équipée, aujourd'hui, coûte de quinze cent mille francs à deux
millions ; et que de peine avant de retirer un intérêt médiocre d'une telle
somme engloutie ! Presque la moitié des sociétés minières, en France, font
Germinal
II 192
faillite... Du reste, c'est stupide d'accuser de cruauté celles qui réussissent.
Quand leurs ouvriers souffrent, elles souffrent elles−mêmes. Croyez−vous
que la Compagnie n'a pas autant à perdre que vous, dans la crise actuelle ?
Elle n'est pas la maîtresse du salaire, elle obéit à la concurrence, sous peine
de ruine. Prenez−vous−en aux faits, et non à elle... Mais vous ne voulez
pas entendre, vous ne voulez pas comprendre !
− Si, dit le jeune homme, nous comprenons très bien qu'il n'y a pas
d'amélioration possible pour nous, tant que les choses iront comme elles
vont, et c'est même à cause de ça que les ouvriers finiront, un jour ou
l'autre, par s'arranger de façon à ce qu'elles aillent autrement.
Cette parole, si modérée de forme, fut prononcée à demi−voix, avec une
telle conviction, tremblante de menace, qu'il se fit un grand silence. Une
gêne, un souffle de peur passa dans le recueillement du salon. Les autres
délégués, qui comprenaient mal, sentaient pourtant que le camarade venait
de réclamer leur part, au milieu de ce bien−être ; et ils recommençaient à
jeter des regards obliques sur les tentures chaudes, sur les sièges
confortables, sur tout ce luxe dont la moindre babiole aurait payé leur
soupe pendant un mois.
Enfin, M. Hennebeau, qui était resté pensif, se leva, pour les congédier.
Tous l'imitèrent. Etienne, légèrement, avait poussé le coude de Maheu ; et
celui−ci reprit, la langue déjà empâtée et maladroite :
− Alors, Monsieur, c'est tout ce que vous répondez...
Nous allons dire aux autres que vous repoussez nos conditions.
− Moi, mon brave, s'écria le directeur, mais je ne repousse rien !... Je suis
un salarié comme vous, je n'ai pas plus de volonté ici que le dernier de vos
galibots. On me donne des ordres, et mon seul rôle est de veiller à leur
bonne exécution. Je vous ai dit ce que j'ai cru devoir vous dire, mais je me
garderais bien de décider... Vous m'apportez vos exigences, je les ferai
connaître à la Régie, puis je vous transmettrai la réponse.
Il parlait de son air correct de haut fonctionnaire, évitant de se passionner
dans les questions, d'une sécheresse courtoise de simple instrument
d'autorité. Et les mineurs, maintenant, le regardaient avec défiance, se
demandaient d'où il venait, quel intérêt il pouvait avoir à mentir, ce qu'il
devait voler, en se mettant ainsi entre eux et les vrais patrons. Un intrigant
peut−être, un homme qu'on payait comme un ouvrier, et qui vivait si bien !
Germinal
II 193
Etienne osa de nouveau intervenir.
− Voyez donc, Monsieur le directeur, comme il est regrettable que nous ne
puissions plaider notre cause en personne.
Nous expliquerions beaucoup de choses, nous trouverions des raisons qui
vous échappent forcément... Si nous savions seulement où nous adresser !
M. Hennebeau ne se fâcha point. Il eut même un sourire.
− Ah ! dame ! cela se complique, du moment où vous n'avez pas confiance
en moi... Il faut aller là−bas. Les délégués avaient suivi son geste vague, sa
main tendue vers une des fenêtres. Où était−ce, là−bas ? Paris sans doute.
Mais ils ne le savaient pas au juste, cela se reculait dans un lointain
terrifiant, dans une contrée inaccessible et religieuse, où trônait le dieu
inconnu, accroupi au fond de son tabernacle. Jamais ils ne le verraient, ils
le sentaient seulement comme une force qui, de loin, pesait sur les dix
mille charbonniers de Montsou. Et, quand le directeur parlait, c'était cette
force qu'il avait derrière lui, cachée et rendant des oracles.
Un découragement les accabla, Étienne lui−même eut un haussement
d'épaules pour leur dire que le mieux était de s'en aller ; tandis que M.
Hennebeau tapait amicalement sur le bras de Maheu, en lui demandant des
nouvelles de Jeanlin.
− En voilà une rude leçon cependant, et c'est vous qui défendez les
mauvais boisages !... Vous réfléchirez, mes amis, vous comprendrez
qu'une grève serait un désastre pour tout le monde. Avant une semaine,
vous mourrez de faim :
comment ferez−vous ?... Je compte sur votre sagesse d'ailleurs, et je suis
convaincu que vous redescendrez lundi au plus tard.
Tous partaient, quittaient le salon dans un piétinement de troupeau, le dos
arrondi, sans répondre un mot à cet espoir de soumission. Le directeur, qui
les accompagnait, fut obligé de résumer l'entretien : la Compagnie d'un
côté avec son nouveau tarif, les ouvriers de l'autre avec leur demande d'une
augmentation de cinq centimes par berline. Pour ne leur laisser aucune
illusion, il crut devoir les prévenir que leurs conditions seraient
certainement repoussées par la Régie.
− Réfléchissez avant de faire des bêtises, répéta−t−il, inquiet de leur
silence.
Dans le vestibule, Pierron salua très bas, pendant que Levaque affectait de
Germinal
II 194
remettre sa casquette. Maheu cherchait un mot pour partir, lorsque Étienne,
de nouveau, le toucha du coude. Et tous s'en allèrent, au milieu de ce
silence menaçant. La porte seule retomba, à grand bruit.
Lorsque M. Hennebeau rentra dans la salle à manger, il retrouva ses
convives immobiles et muets, devant les liqueurs. En deux mots, il mit au
courant Deneulin, dont le visage acheva de s'assombrir. Puis, tandis qu'il
buvait son café froid, on tâcha de parler d'autre chose. Mais les Grégoire
eux−mêmes revinrent à la grève, étonnés qu'il n'y eût pas des lois pour
défendre aux ouvriers de quitter leur travail. Paul rassurait Cécile, affirmait
qu'on attendait les gendarmes.
Enfin, Mme Hennebeau appela le domestique.
− Hippolyte, avant que nous passions au salon, ouvrez les fenêtres et
donnez de l'air.
Germinal
II 195
III
Quinze jours s'étaient écoulés ; et, le lundi de la troisième semaine, les
feuilles de présence, envoyées à la Direction, indiquèrent une diminution
nouvelle dans le nombre des ouvriers descendus. Ce matin−là, on comptait
sur la reprise du travail ; mais l'obstination de la Régie à ne pas céder
exaspérait les mineurs. Le Voreux, Crève−coeur, Mirou, Madeleine
n'étaient plus les seuls qui chômaient ; à la Victoire et à Feutry−Cantel, la
descente comptait à peine maintenant le quart des hommes ; et
Saint−Thomas lui−même se trouvait atteint. Peu à peu, la grève devenait
générale.
Au Voreux, un lourd silence pesait sur le carreau. C'était l'usine morte, ce
vide et cet abandon des grands chantiers, où dort le travail. Dans le ciel
gris de décembre, le long des hautes passerelles, trois ou quatre berlines
oubliées avaient la tristesse muette des choses. En bas, entre les jambes des
tréteaux, le stock de charbon s'épuisait, laissant la terre nue et noire ; tandis
que la provision des bois pourrissait sous les averses. A l'embarcadère du
canal, il était resté une péniche à moitié chargée, comme assoupie dans
l'eau trouble ; et, sur le terri désert, dont les sulfures décomposés fumaient
malgré la pluie, une charrette dressait mélancoliquement ses brancards.
Mais les bâtiments surtout s'engourdissaient, le criblage aux persiennes
closes, le beffroi où ne montaient plus les grondements de la recette, et la
chambre refroidie des générateurs, et la cheminée géante trop large pour
les rares fumées. On ne chauffait la machine d'extraction que le matin. Les
palefreniers descendaient la nourriture des chevaux, les porions
travaillaient seuls au fond, redevenus ouvriers, veillant aux désastres qui
endommagent les voies, dès qu'on cesse de les entretenir ; puis, à partir de
neuf heures, le reste du service se faisait par les échelles.
Et, au−dessus de cette mort des bâtiments ensevelis dans leur drap de
poussière noire, il n'y avait toujours que l'échappement de la pompe
soufflant son haleine grosse et longue, le reste de vie de la fosse, que les
eaux auraient détruite, si le souffle s'était arrêté.
III 196
En face, sur le plateau, le coron des Deux−Cent−Quarante, lui aussi,
semblait mort. Le préfet de Lille était accouru, des gendarmes avaient
battu les routes ; mais, devant le calme des grévistes, préfet et gendarmes
s'étaient décidés à rentrer chez eux. Jamais le coron n'avait donné un si bel
exemple, dans la vaste plaine. Les hommes, pour éviter d'aller au cabaret,
dormaient la journée entière ; les femmes, en se rationnant de café,
devenaient raisonnables, moins enragées de bavardages et de querelles ; et
jusqu'aux bandes d'enfants qui avaient l'air de comprendre, d'une telle
sagesse, qu'elles couraient pieds nus et se giflaient sans bruit. C'était le mot
d'ordre, répété, circulant de bouche en bouche : on voulait être sage.
Pourtant, un continuel va−et−vient emplissait de monde la maison des
Maheu. Étienne, à titre de secrétaire, y avait partagé les trois mille francs
de la caisse de prévoyance, entre les familles nécessiteuses ; ensuite, de
divers côtés, étaient arrivées quelques centaines de francs, produites par
des souscriptions et des quêtes. Mais, aujourd'hui, toutes les ressources
s'épuisaient, les mineurs n'avaient plus d'argent pour soutenir la grève, et la
faim était là, menaçante. Maigrat, après avoir promis un crédit d'une
quinzaine, s'était brusquement ravisé au bout de huit jours, coupant les
vivres.
D'habitude, il prenait les ordres de la Compagnie ; peut−être celle−ci
désirait−elle en finir tout de suite, en affamant les corons. Il agissait
d'ailleurs en tyran capricieux, donnait ou refusait du pain, suivant la figure
de la fille que les parents envoyaient aux provisions ; et il fermait surtout
sa porte à la Maheude, plein de rancune, voulant la punir de ce qu'il n'avait
pas eu Catherine. Pour comble de misère, il gelait très fort, les femmes
voyaient diminuer leur tas de charbon, avec la pensée inquiète qu'on ne le
renouvellerait plus aux fosses, tant que les hommes ne redescendraient pas.
Ce n'était point assez de crever de faim, on allait aussi crever de froid.
Chez les Maheu, déjà tout manquait. Les Levaque mangeaient encore, sur
une pièce de vingt francs prêtée par Bouteloup. Quant aux Pierron, ils
avaient toujours de l'argent ; mais, pour paraître aussi affamés que les
autres, dans la crainte des emprunts, ils se fournissaient à crédit chez
Maigrat, qui aurait jeté son magasin à la Pierronne, si elle avait tendu sa
jupe. Dès le samedi, beaucoup de familles s'étaient couchées sans souper.
Et, en face des jours terribles qui commençaient, pas une plainte ne se
Germinal
III 197
faisait entendre, tous obéissaient au mot d'ordre, avec un tranquille
courage.
C'était quand même une confiance absolue, une foi religieuse, le don
aveugle d'une population de croyants. Puisqu'on leur avait promis l'ère de
la justice, ils étaient prêts à souffrir pour la conquête du bonheur universel.
La faim exaltait les têtes, jamais l'horizon fermé n'avait ouvert un au−delà
plus large à ces hallucinés de la misère. Ils revoyaient là−bas, quand leurs
yeux se troublaient de faiblesse, la cité idéale de leur rêve, mais prochaine
à cette heure et comme réelle, avec son peuple de frères, son âge d'or de
travail et de repas en commun. Rien n'ébranlait la conviction qu'ils avaient
d'y entrer enfin. La caisse s'était épuisée, la Compagnie ne céderait pas,
chaque jour devait aggraver la situation, et ils gardaient leur espoir, et ils
montraient le mépris souriant des faits. Si la terre craquait sous eux, un
miracle les sauverait. Cette foi remplaçait le pain et chauffait le ventre.
Lorsque les Maheu et les autres avaient digéré trop vite leur soupe d'eau
claire, ils montaient ainsi dans un demi−vertige, l'extase d'une vie
meilleure qui jetait les martyrs aux bêtes.
Désormais, Étienne était le chef incontesté. Dans les conversations du soir,
il rendait des oracles, à mesure que l'étude l'affinait et le faisait trancher en
toutes choses. Il passait les nuits à lire, il recevait un nombre plus grand de
lettres ; même il s'était abonné au Vengeur, une feuille socialiste de
Belgique, et ce journal, le premier qui entrait dans le coron, lui avait attiré,
de la part des camarades, une considération extraordinaire. Sa popularité
croissante le surexcitait chaque jour davantage. Tenir une correspondance
étendue, discuter du sort des travailleurs aux quatre coins de la province,
donner des consultations aux mineurs du Voreux, surtout devenir un
centre, sentir le monde rouler autour de soi, c'était un continuel gonflement
de vanité, pour lui, l'ancien mécanicien, le haveur aux mains grasses et
noires. Il montait d'un échelon, il entrait dans cette bourgeoisie exécrée,
avec des satisfactions d'intelligence et de bien−être, qu'il ne s'avouait pas.
Un seul malaise lui restait, la conscience de son manque d'instruction, qui
le rendait embarrassé et timide, dès qu'il se trouvait devant un monsieur en
redingote. S'il continuait à s'instruire, dévorant tout, le manque de méthode
rendait l'assimilation très lente, une telle confusion se produisait, qu'il
finissait par savoir des choses qu'il n'avait pas comprises. Aussi, à certaines
Germinal
III 198
heures de bon sens, éprouvait−il une inquiétude sur sa mission, la peur de
n'être point l'homme attendu. Peut−être aurait−il fallu un avocat, un savant
capable de parler et d'agir, sans compromettre les camarades ? Mais une
révolte le remettait bientôt d'aplomb.
Non, non, pas d'avocats ! tous sont des canailles, ils profitent de leur
science pour s'engraisser avec le peuple ! Ça tournerait comme ça
tournerait, les ouvriers devaient faire leurs affaires entre eux. Et son rêve
de chef populaire le berçait de nouveau : Montsou à ses pieds, Paris dans
un lointain de brouillard, qui sait ? la députation un jour, la tribune d'une
salle riche, où il se voyait foudroyant les bourgeois du premier discours
prononcé par un ouvrier dans un Parlement.
Depuis quelques jours, Étienne était perplexe. Pluchart écrivait lettre sur
lettre, en offrant de se rendre à Montsou, pour chauffer le zèle des
grévistes. Il s'agissait d'organiser une réunion privée, que le mécanicien
présiderait ; et il y avait, sous ce projet, l'idée d'exploiter la grève, de
gagner à l'Internationale les mineurs, qui, jusque−là, s'étaient montré
méfiants. Étienne redoutait du tapage, mais il aurait cependant laissé venir
Pluchart, si Rasseneur n'avait blâmé violemment cette intervention. Malgré
sa puissance, le jeune homme devait compter avec le cabaretier, dont les
services étaient plus anciens, et qui gardait des fidèles parmi ses clients.
Aussi hésitait−il encore, ne sachant que répondre.
Justement, le lundi, vers quatre heures, une nouvelle lettre arriva de Lille,
comme Étienne se trouvait seul, avec la Maheude, dans la salle du bas.
Maheu, énervé d'oisiveté, était parti à la pêche : s'il avait la chance de
prendre un beau poisson, en dessous de l'écluse du canal, on le vendrait et
on achèterait du pain. Le vieux Bonnemort et le petit Jeanlin venaient de
filer, pour essayer leurs jambes remises à neuf ; tandis que les enfants
étaient sortis avec Alzire, qui passait des heures sur le terri, à ramasser des
escarbilles. Assise près du maigre feu, qu'on n'osait plus entretenir, la
Maheude, dégrafée, un sein hors du corsage et tombant jusqu'au ventre,
faisait téter Estelle.
Lorsque le jeune homme replia la lettre, elle l'interrogea.
− Est−ce de bonnes nouvelles ? va−t−on nous envoyer de l'argent ?
Il répondit non du geste, et elle continua :
− Cette semaine, je ne sais comment nous allons faire...
Germinal
III 199
Enfin, on tiendra tout de même. Quand on a le bon droit de son côté,
n'est−ce pas ? ça vous donne du coeur, on finit toujours par être les plus
forts.
A cette heure, elle était pour la grève, raisonnablement.
Il aurait mieux valu forcer la Compagnie à être juste, sans quitter le travail.
Mais, puisqu'on l'avait quitté, on devait ne pas le reprendre, avant d'obtenir
justice. Là−dessus, elle se montrait d'une énergie intraitable. Plutôt crever
que de paraître avoir eu tort, lorsqu'on avait raison !
− Ah ! s'écria Etienne, s'il éclatait un bon choléra, qui nous débarrassât de
tous ces exploiteurs de la Compagnie !
− Non, non, répondit−elle, il ne faut souhaiter la mort à personne. Ça ne
nous avancerait guère, il en repousserait d'autres... Moi, je demande
seulement que ceux−là reviennent à des idées plus sensées, et j'attends ça,
car il y a des braves gens partout... Vous savez que je ne suis pas du tout
pour votre politique.
En effet, elle blâmait d'habitude ses violences de paroles, elle le trouvait
batailleur. Qu'on voulût se faire payer son travail ce qu'il valait, c'était
bon ; mais pourquoi s'occuper d'un tas de choses, des bourgeois et du
gouvernement ? pourquoi se mêler des affaires des autres, où il n'y avait
que de mauvais coups à attraper ? Et elle lui gardait son estime, parce qu'il
ne se grisait pas et qu'il lui payait régulièrement ses quarante−cinq francs
de pension. Quand un homme avait de la conduite, on pouvait lui passer le
reste.
Étienne, alors, parla de la République, qui donnerait du pain à tout le
monde. Mais la Maheude secoua la tête, car elle se souvenait de 48, une
année de chien, qui les avait laissés nus comme des vers, elle et son
homme, dans les premiers temps de leur ménage. Elle s'oubliait à en conter
les embêtements d'une voix morne, les yeux perdus, la gorge à l'air, tandis
que sa fille Estelle, sans lâcher, le sein, s'endormait sur ses genoux. Et,
absorbé lui aussi, Etienne regardait fixement ce sein énorme, dont la
blancheur molle tranchait avec le teint massacré et jauni du visage.
− Pas un liard, murmurait−elle, rien à se mettre sous la dent, et toutes les
fosses qui s'arrêtaient. Enfin, quoi ! la crevaison du pauvre monde, comme
aujourd'hui ! Mais, à ce moment, la porte s'ouvrit, et ils restèrent muets de
surprise devant Catherine qui entrait. Depuis sa fuite avec Chaval, elle
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III 200
n'avait plus reparu au coron. Son trouble était si grand, qu'elle ne referma
pas la porte, tremblante et muette. Elle comptait trouver sa mère seule, la
vue du jeune homme dérangeait la phrase préparée en route.
− Qu'est−ce que tu viens ficher ici ? cria la Maheude, sans même quitter sa
chaise. Je ne veux plus de toi, va−t'en ! Alors, Catherine tâcha de rattraper
des mots.
− Maman, c'est du café et du sucre... Oui, pour les enfants... J'ai fait des
heures, j'ai songé à eux...
Elle tirait de ses poches une livre de café et une livre de sucre, qu'elle
s'enhardit à poser sur la table. La grève du Voreux la tourmentait, tandis
qu'elle travaillait à Jean−Bart, et elle n'avait trouvé que cette façon d'aider
un peu ses parents, sous le prétexte de songer aux petits. Mais son bon
coeur ne désarmait pas sa mère, qui répliqua :
− Au lieu de nous apporter des douceurs, tu aurais mieux fait de rester à
nous gagner du pain.
Elle l'accabla, elle se soulagea, en lui jetant à la face tout ce qu'elle répétait
contre elle, depuis un mois. Filer avec un homme, se coller à seize ans,
lorsqu'on avait une famille dans le besoin ! Il fallait être la dernière des
filles dénaturées.
On pouvait pardonner une bêtise, mais une mère n'oubliait jamais un pareil
tour. Et encore si on l'avait tenue à l'attache ! Pas du tout, elle était libre
comme l'air, on lui demandait seulement de rentrer coucher.
− Dis ? qu'est−ce que tu as dans la peau, à ton âge ?
Catherine, immobile près de la table, écoutait, la tête basse. Un
tressaillement agitait son maigre corps de fille tardive, et elle tâchait de
répondre, en paroles entrecoupées.
− Oh ! s'il n'y avait que moi, pour ce que ça m'amuse !...
C'est lui. Quand il veut je suis bien forcée de vouloir, n'est−ce pas ? parce
que, vois−tu, il est le plus fort... Est−ce qu'on sait comment les choses
tournent ? Enfin, c'est fait, et ce n'est pas à défaire, car autant lui qu'un
autre, maintenant. Faut bien qu'il m'épouse.
Elle se défendait sans révolte, avec la résignation passive des filles qui
subissent le mâle de bonne heure. N'était−ce pas la loi commune ? Jamais
elle n'avait rêvé autre chose, une violence derrière le terri, un enfant à seize
ans, puis la misère dans le ménage, si son galant l'épousait. Et elle ne
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III 201
rougissait de honte, elle ne tremblait ainsi, que bouleversée d'être traitée en
gueuse devant ce garçon, dont la présence l'oppressait et la désespérait.
Etienne, cependant, s'était levé, en affectant de secouer le feu à demi éteint,
pour ne pas gêner l'explication. Mais leurs regards se rencontrèrent, il la
trouvait pâle, éreintée, jolie quand même avec ses yeux si clairs, dans sa
face qui se tannait ; et il éprouva un singulier sentiment, sa rancune était
partie, il aurait simplement voulu qu'elle fût heureuse, chez cet homme
qu'elle lui avait préféré. C'était un besoin de s'occuper d'elle encore, une
envie d'aller à Montsou forcer l'autre à des égards. Mais elle ne vit que de
la pitié dans cette tendresse qui s'offrait toujours, il devait la mépriser pour
la dévisager de la sorte. Alors, son coeur se serra tellement, qu'elle
étrangla, sans pouvoir bégayer d'autres paroles d'excuse.
− C'est ça, tu fais mieux de te taire, reprit la Maheude implacable. Si tu
reviens pour rester, entre ; autrement, file tout de suite, et estime−toi
heureuse que je sois embarrassée, car je t'aurais déjà fichu mon pied
quelque part.
Comme si, brusquement, cette menace se réalisait, Catherine reçut dans le
derrière, à toute volée, un coup de pied dont la violence l'étourdit de
surprise et de douleur. C'était Chaval, entré d'un bond par la porte ouverte,
qui lui allongeait une ruade de bête mauvaise. Depuis une minute, il la
guettait du dehors.
− Ah ! salope, hurla−t−il, je t'ai suivie, je savais bien que tu revenais ici
t'en faire foutre jusqu'au nez ! Et c'est toi qui le paies, hein ? Tu l'arroses de
café avec mon argent ! La Maheude et Étienne, stupéfiés, ne bougeaient
pas.
D'un geste furibond, Chaval chassait Catherine vers la porte.
− Sortiras−tu, nom de Dieu ! Et, comme elle se réfugiait dans un angle, il
retomba sur la mère.
− Un joli métier de garder la maison, pendant que ta putain de fille est
là−haut, les jambes en l'air ! Enfin, il tenait le poignet de Catherine, il la
secouait, la traînait dehors. A la porte, il se retourna de nouveau vers la
Maheude, clouée sur sa chaise. Elle en avait oublié de rentrer son sein.
Estelle s'était endormie, le nez glissé en avant, dans la jupe de laine ; et le
sein énorme pendait, libre et nu, comme une mamelle de vache puissante.
− Quand la fille n'y est pas, c'est la mère qui se fait tamponner, cria
Germinal
III 202
Chaval. Va, montre−lui ta viande ! Il n'est pas dégoûté, tan salaud de
logeur ! Du coup, Etienne voulut gifler le camarade. La peur d'ameuter le
coron par une bataille l'avait retenu de lui arracher Catherine des mains.
Mais, à son tour, une rage l'emportait, et les deux hommes se trouvèrent
face à face, le sang dans les yeux. C'était une vieille haine, une jalousie
longtemps inavouée, qui éclatait, Maintenant, il fallait que l'un des deux
mangeât l'autre.
− Prends garde ! balbutia Étienne, les dents serrées.
J'aurai ta peau.
− Essaie ! répondit Chaval.
Ils se regardèrent encore pendant quelques secondes, de si près, que leur
souffle ardent brûlait leur visage. Et ce fut Catherine, suppliante, qui reprit
la main de son amant pour l'entraîner. Elle le tirait hors du coron, elle
fuyait, sans tourner la tête.
− Quelle brute ! murmura Étienne en fermant la porte violemment, agité
d'une telle colère, qu'il dut se rasseoir.
En face de lui, la Maheude n'avait pas remué. Elle eut un grand geste, et un
silence se fit, pénible et lourd des choses qu'ils ne disaient pas. Malgré son
effort, il revenait quand même à sa gorge, à cette coulée de chair blanche,
dont l'éclat maintenant le gênait. Sans doute, elle avait quarante ans et elle
était déformée, comme une bonne femelle qui produisait trop ; mais
beaucoup la désiraient encore, large, solide, avec sa grosse figure longue
d'ancienne belle fille. lentement, d'un air tranquille, elle avait pris à deux
mains sa mamelle et la rentrait. Un coin rose s'obstinait, elle le renfonça du
doigt, puis se boutonna, toute noire à présent, avachie dans son vieux
caraco.
− C'est un cochon, dit−elle enfin. Il n'y a qu'un sale cochon pour avoir des
idées si dégoûtantes... Moi, je m'en fiche ! Ça ne méritait pas de réponse.
Puis, d'une voix franche, elle ajouta, sans quitter le jeune homme du
regard :
− J'ai mes défauts bien sûr, mais je n'ai pas celui−là... Il n'y a que deux
hommes qui m'ont touchée, un herscheur autrefois, à quinze ans, et Maheu
ensuite. S'il m'avait lâchée comme l'autre, dame ! je ne sais trop ce qu'il
serait arrivé, et je ne suis pas plus fière pour m'être bien conduite avec lui
depuis notre mariage, parce que, lorsqu'on n'a point fait le mal, c'est
Germinal
III 203
souvent que les occasions ont manqué... Seulement, je dis ce qui est, et je
connais des voisines qui n'en pourraient dire autant, n'est−ce pas, ?
− Ça, c'est bien vrai, répondit Etienne en se levant.
Et il sortit, pendant qu'elle se décidait à rallumer le feu, après avoir posé
Estelle endormie sur deux chaises. Si le père attrapait et vendait un
poisson, on ferait tout de même de la soupe.
Dehors, la nuit tombait déjà, une nuit glaciale, et la tête basse, Étienne
marchait, pris d'une tristesse noire. Ce n'était plus de la colère contre
l'homme, de la pitié pour la pauvre fille maltraitée, La scène brutale
s'effaçait, se noyait, le rejetait à la souffrance de tous, aux abominations de
la misère.
Il revoyait le coron sans pain, ces femmes, ces petits qui ne mangeraient
pas le soir, tout ce peuple luttant, le ventre vide.
Et le doute dont il était effleuré parfois, s'éveillait en lui, dans la
mélancolie affreuse du crépuscule, le torturait d'un malaise qu'il n'avait
jamais ressenti si violent. De quelle terrible responsabilité il se chargeait !
Allait−il les pousser encore, les faire s'entêter à la résistance, maintenant
qu'il n'y avait ni argent ni crédit ? et quel serait le dénouement, s'il
n'arrivait aucun secours, si la faim abattait les courages ?
Brusquement, il venait d'avoir la vision du désastre : des enfants qui
mouraient, des mères qui sanglotaient, tandis que les hommes, hâves et
maigris, redescendaient dans les fosses.
Il marchait toujours, ses pieds butaient sur les pierres, l'idée que la
Compagnie serait la plus forte et qu'il aurait fait le malheur des camarades,
l'emplissait d'une insupportable angoisse.
Lorsqu'il leva la tête, il vit qu'il était devant le Voreux.
La masse sombre des bâtiments s'alourdissait sous les ténèbres croissantes.
Au milieu du carreau désert, obstrué de grandes ombres immobiles, on eût
dit un coin de forteresse abandonnée. Dès que la machine d'extraction
s'arrêtait, l'âme s'en allait des murs. A cette heure de nuit, rien n'y vivait
plus, pas une lanterne, pas une voix ; et l'échappement de la pompe
lui−même n'était qu'un râle lointain, venu on ne savait d'où, dans cet
anéantissement de la fosse entière.
Étienne regardait, et le sang lui remontait au coeur. Si les ouvriers
souffraient la faim, la Compagnie entamait ses millions. Pourquoi
Germinal
III 204
serait−elle la plus forte, dans cette guerre du travail contre l'argent ? En
tout cas, la victoire lui coûterait cher. On compterait ses cadavres, ensuite.
Il était repris d'une fureur de bataille, du besoin farouche d'en finir avec la
misère, même au prix de la mort. Autant valait−il que le coron crevât d'un
coup, si l'on devait continuer à crever en détail, de famine et d'injustice.
Des lectures mal digérées lui revenaient, des exemples de peuples qui
avaient incendié leurs villes pour arrêter l'ennemi, des histoires vagues où
les mères sauvaient les enfants de l'esclavage, en leur cassant la tête sur le
pavé, où les hommes se laissaient mourir d'inanition, plutôt que de manger
le pain des tyrans. Cela l'exaltait, une gaieté rouge se dégageait de sa crise
de noire tristesse, chassant le doute, lui faisant honte de cette lâcheté d'une
heure. Et, dans ce réveil de sa foi, des bouffées d'orgueil reparaissaient et
l'emportaient plus haut, la joie d'être le chef, de se voir obéi jusqu'au
sacrifice, le rêve élargi de sa puissance, le soir du triomphe. Déjà, il
imaginait une scène d'une grandeur simple, son refus du pouvoir, l'autorité
remise entre les mains du peuple, quand il serait le maître.
Mais il s'éveilla, il tressaillit à la voix de Maheu qui lui contait sa chance,
une truite superbe pêchée et vendue trois francs. On aurait de la soupe.
Alors, il laissa le camarade retourner seul au coron, en lui disant qu'il le
suivait ; et il entra s'attabler à l'Avantage, il attendit le départ d'un client
pour avertir nettement Rasseneur qu'il allait écrire à Pluchart de venir tout
de suite. Sa résolution était prise, il voulait organiser une réunion privée,
car la victoire lui semblait certaine, si les charbonniers de Montsou
adhéraient en masse à l'Internationale.
Germinal
III 205
IV
Ce fut au Bonjoyeur, chez la veuve Désir, qu'on organisa la réunion privée,
pour le jeudi, à deux heures. La veuve, outrée des misères qu'on faisait à
ses enfants, les charbonniers, ne décolérait plus, depuis surtout que son
cabaret se vidait. Jamais grève n'avait eu moins soif, les soûlards
s'enfermaient chez eux, par crainte de désobéir au mot d'ordre de sagesse.
Aussi Montsou, qui grouillait de monde les jours de ducasse, allongeait−il
sa large rue, muette et morne, d'un air de désolation. Plus de bière coulant
des comptoirs et des ventres, les ruisseaux étaient secs. Sur le pavé, au
débit Casimir et à l'estaminet du Progrès, on ne voyait que les faces pâles
des cabaretières interrogeant la route ; puis, dans Montsou même, toute la
ligne s'étendait déserte, de l'estaminet L'enfant à l'estaminet Tison, en
passant par l'estaminet Piquette et le débit de la Tête−Coupée ; seul,
l'estaminet Saint−Éloi, que des porions fréquentaient, versait encore
quelques chopes ; et la solitude gagnait jusqu'au Volcan, dont les dames
chômaient, faute d'amateurs, bien qu'elles eussent baissé leur prix de dix
sous à cinq sous.
vu la rigueur des temps. C'était un vrai deuil qui crevait le coeur du pays
entier.
− Nom de Dieu ! s'était écriée la veuve Désir, en tapant des deux mains sur
ses cuisses, c'est la faute aux gendarmes ! Qu'ils me foutent en prison, s'ils
le veulent, mais il faut que je les embête ! Pour elle, toutes les autorités,
tous les patrons, c'étaient des gendarmes, un terme de mépris général, dans
lequel elle enveloppait les ennemis du peuple. Et elle avait accueilli avec
transport la demande d'Etienne : sa maison entière appartenait aux
mineurs, elle prêterait gratuitement la salle de bal, elle lancerait elle−même
les invitations, puisque la loi l'exigeait. D'ailleurs, tant mieux, si la loi
n'était pas contente ! on verrait sa gueule. Dès le lendemain, le jeune
homme lui apporta à signer une cinquantaine de lettres, qu'il avait fait
copier par les voisins du coron sachant écrire ; et l'on envoya ces lettres,
dans les fosses, aux délégués et à des hommes dont on était sûr. L'ordre du
IV 206
jour avoué était de discuter la continuation de la grève ; mais, en réalité, on
attendait Pluchart, on comptait sur un discours de lui, pour enlever
l'adhésion en masse à l'Internationale.
Le jeudi matin, Étienne fut pris d'inquiétude, en ne voyant pas arriver son
ancien contremaître, qui avait promis par dépêche d'être là le mercredi soir.
Que se passait−il donc ?
Il était désolé de ne pouvoir s'entendre avec lui, avant la réunion. Dès neuf
heures, il se rendit à Montsou, dans l'idée que le mécanicien y était
peut−être allé tout droit, sans s'arrêter au Voreux.
− Non, je n'ai pas vu votre ami, répondit la veuve Désir.
Mais tout est prêt, venez donc voir.
Elle le conduisit dans la salle de bal. La décoration en était restée la même,
des guirlandes qui soutenaient, au plafond, une couronne de fleurs en
papier peint, et des écussons de carton doré alignant des noms de saints et
de saintes, le long des murs. Seulement, on avait remplacé la tribune des
musiciens par une table et trois chaises, dans un angle ; et, rangés de biais,
des bancs garnissaient la salle.
− C'est parfait, déclara Etienne.
− Et, vous savez, reprit la veuve, vous êtes chez vous.
Gueulez tant que ça vous plaira... Faudra que les gendarmes me passent sur
le corps, s'ils viennent.
Malgré son inquiétude, il ne put s'empêcher de sourire en la regardant,
tellement elle lui parut vaste, avec une paire de seins dont un seul réclamait
un homme, pour être embrassé ; ce qui faisait dire que, maintenant, sur les
six galants de la semaine, elle en prenait deux chaque soir, à cause de la
besogne.
Mais Étienne s'étonna de voir entrer Rasseneur et Souvanne ; et, comme la
veuve les laissait tous trois dans la grande salle vide, il s'écria :
− Tiens ! c'est déjà vous ! Souvarine, qui avait travaillé la nuit au Voreux,
les machineurs n'étant pas en grève, venait simplement par curiosité.
Quant à Rasseneur, il semblait gêné depuis deux jours, sa grasse figure
ronde avait perdu son rire débonnaire.
− Pluchart n'est pas arrivé, je suis très inquiet, ajouta Étienne.
Le cabaretier détourna les yeux et répondit entre ses dents :
− Ça ne m'étonne pas, je ne l'attends plus.
Germinal
IV 207
− Comment ?
Alors, il se décida, il regarda l'autre en face, et d'un air brave :
− C'est que, moi aussi, je lui ai envoyé une lettre, si tu veux que je te le
dise ; et, dans cette lettre, je l'ai supplié de ne pas venir... Oui, je trouve que
nous devons faire nos affaires nous−mêmes, sans nous adresser aux
étrangers.
Étienne, hors de lui, tremblant de colère, les yeux dans les yeux du
camarade, répétait en bégayant :
− Tu as fait ça ! tu as fait ça !
− J'ai fait ça, parfaitement ! Et tu sais pourtant si j'ai confiance en
Pluchart ! C'est un malin et un solide, on peut marcher avec lui... Mais,
vois−tu, je me fous de vos idées, moi ! La politique, le gouvernement, tout
ça, je m'en fous ! Ce que je désire, c'est que le mineur soit mieux traité. J'ai
travaillé au fond pendant vingt ans, j'y ai sué tellement de misère et de
fatigue, que je me suis juré d'obtenir des douceurs pour les pauvres
bougres qui y sont encore ; et, je le sens bien, vous n'obtiendrez rien du
tout avec vos histoires, vous allez rendre le sort de l'ouvrier encore plus
misérable...
Quand il sera forcé par la faim de redescendre, on le salera davantage, la
Compagnie le paiera à coups de trique, comme un chien échappé qu'on fait
rentrer à la niche... Voilà ce que je veux empêcher, entends−tu ! Il haussait
la voix, le ventre en avant, planté carrément sur ses grosses jambes. Et
toute sa nature d'homme raisonnable et patient se confessait en phrases
claires, qui coulaient abondantes, sans effort. Est−ce que ce n'était pas
stupide de croire qu'on pouvait d'un coup changer le monde, mettre les
ouvriers à la place des patrons, partager l'argent comme on partage une
pomme ? Il faudrait des mille ans et des mille ans pour que ça se réalisât
peut−être. Alors, qu'on lui fichât la paix, avec les miracles ! Le parti le plus
sage, quand on ne voulait pas se casser le nez, c'était de marcher droit,
d'exiger les réformes possibles, d'améliorer enfin le sort des travailleurs,
dans toutes les occasions. Ainsi, lui se faisait fort, s'il s'en occupait,
d'amener la Compagnie à des conditions meilleures ; au lieu que, va te
faire fiche ! on y crèverait tous, en s'obstinant.
Étienne l'avait laissé parler, la parole coupée par l'indignation. Puis, il cria :
− Nom de Dieu ! tu n'as donc pas de sang dans les veines ?
Germinal
IV 208
Un instant, il l'aurait giflé ; et, pour résister à la tentation, il se lança dans
la salle à grands pas, il soulagea sa fureur sur les bancs, au travers desquels
il s'ouvrait un passage.
− Fermez la porte au moins, fit remarquer Souvarine. On n'a pas besoin
d'entendre.
Après être allé lui−même la fermer, il s'assit tranquillement sur une des
chaises du bureau. Il avait roulé une cigarette, il regardait les deux autres
de son oeil doux et fin, les lèvres pincées d'un mince sourire.
− Quand tu te fâcheras, ça n'avance à rien, reprit judicieusement
Rasseneur. Moi, j'ai cru d'abord que tu avais du bon sens. C'était très bien
de recommander le calme aux camarades, de les forcer à ne pas remuer de
chez eux, d'user de ton pouvoir enfin pour le maintien de l'ordre. Et,
maintenant, voilà que tu vas les jeter dans le gâchis !
A chacune de ses courses au milieu des bancs, Étienne revenait vers le
cabaretier, le saisissait par les épaules, le secouait, en lui criant ses
réponses dans la face.
− Mais, tonnerre de Dieu ! je veux bien être calme. Oui, je leur ai imposé
une discipline ! oui, je leur conseille encore de ne pas bouger ! Seulement,
il ne faut pas qu'on se foute de nous, à la fin !... Tu es heureux de rester
froid. Moi, il y a des heures où je sens ma tête qui déménage.
C'était, de son côté, une confession. Il se raillait de ses illusions de
néophyte, de son rêve religieux d'une cité où la justice allait régner bientôt,
entre les hommes devenus frères.
Un bon moyen vraiment, se croiser les bras et attendre, si l'on voulait voir
les hommes se manger entre eux jusqu'à la fin du monde, comme des
loups. Non ! il fallait s'en mêler, autrement l'injustice serait éternelle,
toujours les riches suceraient le sang des pauvres. Aussi ne se
pardonnait−il pas la bêtise d'avoir dit autrefois qu'on devait bannir la
politique de la question sociale. Il ne savait rien alors, et depuis il avait lu,
il avait étudié. Maintenant, ses idées étaient mûres, il se vantait d'avoir un
système. Pourtant, il l'expliquait mal, en phrases dont la confusion gardait
un peu de toutes les théories traversées et successivement abandonnées. Au
sommet, restait debout l'idée de Karl Marx : le capital était le résultat de la
spoliation, le travail avait le devoir et le droit de reconquérir cette richesse
volée. Dans la pratique, il s'était d'abord, avec Proudhon, laissé prendre par
Germinal
IV 209
la chimère du crédit mutuel, d'une vaste banque d'échange, qui supprimait
les intermédiaires ; puis, les sociétés coopératives de Lassalle, dotées par
l'État, transformant peu à peu la terre en une seule ville industrielle,
l'avaient passionné, jusqu'au jour où le dégoût lui en était venu, devant la
difficulté du contrôle ; et il en arrivait depuis peu au collectivisme, il
demandait que tous les instruments du travail fussent rendus à la
collectivité. Mais cela demeurait vague, il ne savait comment réaliser ce
nouveau rêve, empêché encore par les scrupules de sa sensibilité et de sa
raison, n'osant risquer les affirmations absolues des sectaires. Il en était
simplement à dire qu'il s'agissait de s'emparer du gouvernement, avant
tout.
Ensuite, on verrait.
− Mais qu'est−ce qu'il te prend ? pourquoi passes−tu aux bourgeois ?
continua−t−il avec violence, en revenant se planter devant le cabaretier.
Toi−même, tu le disais : il faut que ça pète ! Rasseneur rougit légèrement.
− Oui, je l'ai dit. Et si ça pète, tu verras que je ne suis pas plus lâche qu'un
autre, Seulement, je refuse d'être avec ceux qui augmentent le gâchis, pour
y pêcher une position.
A son tour, Étienne fut pris de rougeur. Les deux hommes ne crièrent plus,
devenus aigres et mauvais, gagnés par le froid de leur rivalité. C'était, au
fond, ce qui outrait les systèmes, jetant l'un à une exagération
révolutionnaire, poussant l'autre à une affectation de prudence, les
emportant malgré eux au−delà de leurs idées vraies, dans ces fatalités des
rôles qu'on ne choisit pas soi−même. Et Souvarine, qui les écoutait, laissa
voir, sur son visage de fille blonde, un mépris silencieux, l'écrasant mépris
de l'homme prêt à donner sa vie, obscurément, sans même en tirer l'éclat
du martyre.
− Alors, c'est pour moi que tu dis ça ? demanda Etienne.
Tu es jaloux ?
− Jaloux de quoi ? répondit Rasseneur. Je ne me pose pas en grand homme,
je ne cherche pas à créer une section à Montsou, pour en devenir le
secrétaire.
L'autre voulut l'interrompre, mais il ajouta :
− Sois donc franc ! tu te fiches de l'Internationale, tu brûles seulement
Germinal
IV 210
d'être à notre tête, de faire le monsieur en correspondant avec le fameux
Conseil fédéral du Nord ! Un silence régna. Etienne, frémissant, reprit :
− C'est bon... Je croyais n'avoir rien à me reprocher.
Toujours je te consultais, car je savais que tu avais combattu ici, longtemps
avant moi. Mais, puisque tu ne peux souffrir personne à ton côté, j'agirai
désormais tout seul... Et, d'abord, je t'avertis que la réunion aura lieu,
même si Pluchart ne vient pas, et que les camarades adhéreront malgré toi.
− Oh ! adhérer, murmura le cabaretier, ce n'est pas fait...
Il faudra les décider à payer la cotisation.
− Nullement. l'Internationale accorde du temps aux ouvriers en grève.
Nous paierons plus tard, et c'est elle qui, tout de suite, viendra à notre
secours.
Rasseneur, du coup, s'emporta.
− Eh bien ! nous allons voir... J'en suis, de ta réunion, et je parlerai. Oui, je
ne te laisserai pas tourner la tête aux amis, je les éclairerai sur leurs intérêts
véritables. Nous saurons lequel ils entendent suivre, de moi, qu'ils
connaissent depuis trente ans, ou de toi, qui as tout bouleversé chez nous,
en moins d'une année... Non ! non ! fous−moi la paix ! c'est maintenant à
qui écrasera l'autre ! Et il sortit, en faisant claquer la porte. Les guirlandes
de fleurs tremblèrent au plafond, les écussons dorés sautèrent contre les
murs. Puis, la grande salle retomba à sa paix lourde.
Souvarine fumait de son air doux, assis devant la table.
Après avoir marché un instant en silence, Étienne se soulageait
longuement. Etait−ce sa faute, si on lâchait ce gros fainéant pour venir à
lui ? et il se défendait d'avoir recherché la popularité, il ne savait pas même
comment tout cela s'était fait, la bonne amitié du coron, la confiance des
mineurs, le pouvoir qu'il avait sur eux, à cette heure. Il s'indignait qu'on
l'accusât de vouloir pousser au gâchis par ambition, il tapait sur sa poitrine,
en protestant de sa fraternité.
Brusquement, il s'arrêta devant Souvarine, il cria :
− Vois−tu, si je savais coûter une goutte de sang à un ami, je filerais tout
de suite en Amérique ! Le machineur haussa les épaules, et un sourire
amincit de nouveau ses lèvres.
− Oh ! du sang, murmura−t−il, qu'est−ce que ça fait ? la terre en a besoin.
Étienne, se calmant, prit une chaise et s'accouda de l'autre côté de la table.
Germinal
IV 211
Cette face blonde, dont les yeux rêveurs s'ensauvageaient parfois d'une
clarté rouge, l'inquiétait, exerçait sur sa volonté une action singulière. Sans
que le camarade parlât, conquis par ce silence même, il se sentait absorbé
peu à peu.
− Voyons, demanda−t−il, que ferais−tu à ma place ?
N'ai−je pas raison de vouloir agir ?... Le mieux, n'est−ce pas ? est de nous
mettre de cette Association.
Souvarine, après avoir soufflé lentement un jet de fumée, répondit par son
mot favori :
− Oui, des bêtises ! mais, en attendant, c'est toujours ça...
D'ailleurs, leur internationale va marcher bientôt. Il s'en occupe.
− Qui donc ?
− Lui ! Il avait prononcé ce mot à demi−voix, d'un air de ferveur
religieuse, en jetant un regard vers l'Orient. C'était du maître qu'il parlait,
de Bakounine l'exterminateur.
− Lui seul peut donner le coup de massue, continua−t−il, tandis que tes
savants sont des lâches, avec leur évolution...
Avant trois ans, l'Internationale, sous ses ordres, doit écraser je vieux
monde.
Etienne tendait les oreilles, très attentif. Il brûlait de s'instruire, de
comprendre ce culte de la destruction, sur lequel le machineur ne lâchait
que de rares paroles obscures, comme s'il en eut gardé pour lui les
mystères.
− Mais enfin explique−moi... Quel est votre but ?
− Tout détruire. Plus de nations, plus de gouvernements, plus de propriété,
plus de Dieu ni de culte.
− J'entends bien. Seulement, à quoi ça vous mène−t−il ?
− A la commune primitive et sans forme, à un monde nouveau, au
recommencement de tout.
− Et les moyens d'exécution ? comment comptez−vous vous y prendre ?
− Par le feu, par le poison, par le poignard. Le brigand est le vrai héros, le
vengeur populaire, le révolutionnaire en action, sans phrases puisées dans
les livres. Il faut qu'une série d'effroyables attentats épouvantent les
puissants et réveillent le peuple.
Germinal
IV 212
En parlant, Souvarine devenait terrible. Une extase le soulevait sur sa
chaise, une flamme mystique sortait de ses yeux pâles, et ses mains
délicates étreignaient le bord de la table à la briser. Saisi de peur, l'autre le
regardait, songeait aux histoires dont il avait reçu la vague confidence, des
mines chargées sous les palais du tzar, des chefs de la police abattus à
coups de couteau ainsi que des sangliers, une maîtresse à lui, la seule
femme qu'il eût aimée, pendue à Moscou, un matin de pluie, pendant que,
dans la foule, il la baisait des yeux, une dernière fois.
− Non ! non ! murmura Etienne, avec un grand geste qui écartait ces
abominables visions, nous n'en sommes pas encore là, chez nous.
L'assassinat, l'incendie, jamais ! C'est monstrueux, c'est injuste, tous les
camarades se lèveraient pour étrangler le coupable !
Et puis, il ne comprenait toujours pas, sa race se refusait au rêve sombre de
cette extermination du monde, fauché comme un champ de seigle, à ras de
terre. Ensuite, que ferait−on, comment repousseraient les peuples ? Il
exigeait une réponse.
− Dis−moi ton programme. Nous voulons savoir où nous allons, nous
autres.
Alors, Souvarine conclut paisiblement, avec son regard noyé et perdu :
− Tous les raisonnements sur l'avenir sont criminels, parce qu'ils
empêchent la destruction pure et entravent la marche de la révolution.
Cela fit rire Étienne, malgré le froid que la réponse lui avait soufflé sur la
chair. Du reste, il confessait volontiers qu'il y avait du bon dans ces idées,
dont l'effrayante simplicité l'attirait. Seulement, ce serait donner la partie
trop belle à Rasseneur, si l'on en contait de pareilles aux camarades. Il
s'agissait d'être pratique.
La veuve Désir leur proposa de déjeuner. Ils acceptèrent, ils passèrent dans
la salle du cabaret, qu'une cloison mobile séparait du bal, pendant la
semaine. Lorsqu'ils eurent fini leur omelette et leur fromage, le machineur
voulut partir ; et, comme l'autre le retenait :
− A quoi bon ? pour vous entendre dire des bêtises inutiles !... J'en ai assez
vu. Bonsoir ! Il s'en alla de son air doux et obstiné, une cigarette aux
lèvres, L'inquiétude d'Etienne croissait. Il était une heure, décidément
Pluchart lui manquait de parole. Vers une heure et demie, les délégués
commencèrent à paraître, et il dut les recevoir, car il désirait veiller aux
Germinal
IV 213
entrées, de peur que la Compagnie n'envoyât ses mouchards habituels. Il
examinait chaque lettre d'invitation, dévisageait les gens ; beaucoup,
d'ailleurs, pénétraient sans lettre, il suffisait qu'il les connût, pour qu'on
leur ouvrît la porte. Comme deux heures sonnaient, il vit arriver Rasseneur,
qui acheva sa pipe devant le comptoir, en causant, sans hâte. Ce calme
goguenard acheva de l'énerver, d'autant plus que des farceurs étaient venus,
simplement pour la rigolade, Zacharie, Mouquet, d'autres encore : ceux−là
se fichaient de la grève, trouvaient drôle de ne rien faire ; et, attablés,
dépensant leurs derniers deux sous à une chope. ils ricanaient, ils
blaguaient les camarades, les convaincus, qui allaient avaler leur langue
d'embêtement.
Un nouveau quart d'heure s'écoula. On s'impatientait dans la salle. Alors,
Étienne, désespéré, eut un geste de résolution. Et il se décidait à entrer,
quand la veuve Désir, qui allongeait la tête au−dehors, s'écria :
− Mais le voilà, votre monsieur ! C'était Pluchart, en effet. Il arrivait en
voiture, traîné par un cheval poussif. Tout de suite, il sauta sur le pavé,
mince, bellâtre, la tête carrée et trop grosse, ayant sous sa redingote de
drap noir l'endimanchement d'un ouvrier cossu. Depuis cinq ans, il n'avait
plus donné un coup de lime, et il se soignait, se peignait surtout avec
correction, vaniteux de ses succès de tribune ; mais il gardait des raideurs
de membres, les ongles de ses mains larges ne repoussaient pas, mangés
par le fer. Très actif, il servait son ambition, en battant la province sans
relâche, pour le placement de ses idées.
− Ah ! ne m'en veuillez pas ! dit−il, devançant les questions et les
reproches. Hier, conférence à Preuilly le matin, réunion le soir à Valençay.
Aujourd'hui, déjeuner à Marchiennes, avec Sauvagnat... Enfin, j'ai pu
prendre une voiture. Je suis exténué, vous entendez ma voix. Mais ça ne
fait rien, je parlerai tout de même.
Il était sur le seuil du Bon−Joyeux, lorsqu'il se ravisa.
− Sapristi ! et les cartes que j'oublie ! Nous serions propres !
Il revint à la voiture, que le cocher remisait, et il tira du coffre une petite
caisse de bois noir, qu'il emporta sous son bras.
Étienne, rayonnant, marchait dans son ombre, tandis que Rasseneur,
consterné, n'osait lui tendre la main. L'autre la lui serrait déjà, et il dit à
peine un mot rapide de la lettre :
Germinal
IV 214
quelle drôle d'idée ! pourquoi ne pas faire cette réunion ?
on devait toujours faire une réunion, quand on le pouvait.
La veuve Désir lui offrit de prendre quelque chose, mais il refusa. Inutile !
il parlait sans boire. Seulement, il était pressé, parce que, le soir, il
comptait pousser jusqu'à Joiselle, où il voulait s'entendre avec Legoujeux.
Tous alors rentrèrent en paquet dans la salle de bal. Maheu et Levaque, qui
arrivaient en retard, suivirent ces messieurs. Et la porte fut fermée à clef,
pour être chez soi, ce qui fit ricaner plus haut les blagueurs, Zacharie ayant
crié à Mouquet qu'ils allaient peut−être bien foutre un enfant à eux tous,
là−dedans.
Une centaine de mineurs attendaient sur les banquettes, dans l'air enfermé
de la salle, où les odeurs chaudes du dernier bal remontaient du parquet.
Des chuchotements coururent, les têtes se tournèrent, pendant que les
nouveaux venus s'asseyaient aux places vides. On regardait le monsieur de
Lille, la redingote noire causait une surprise et un malaise.
Mais, immédiatement, sur la proposition d'Etienne, on constitua le bureau.
Il lançait des noms, les autres approuvaient en levant la main. Pluchart fut
nommé président, puis on désigna comme assesseurs Maheu et Étienne
lui−même.
Il y eut un remuement de chaises, le bureau s'installait ; et l'on chercha un
instant le président disparu derrière la table, sous laquelle il glissait la
caisse, qu'il n'avait pas lâchée.
Quand il reparut, il tapa légèrement du poing pour réclamer l'attention !
ensuite, il commença d'une voix enrouée :
− Citoyens...
Une petite porte s'ouvrit, il dut s'interrompre. C'était la veuve Désir, qui,
faisant le tour par la cuisine, apportait six chopes sur un plateau.
− Ne vous dérangez pas, murmura−t−elle. Lorsqu'on parle, on a soif.
Maheu la débarrassa et Pluchart put continuer. Il se dit très touché du bon
accueil des travailleurs de Montsou, il s'excusa de son retard, en parlant de
sa fatigue et de sa gorge malade. Puis, il donna la parole au citoyen
Rasseneur, qui la demandait.
Déjà, Rasseneur se plantait à côté de la table, près des chopes. Une chaise
retournée lui servait de tribune. Il semblait très ému, il toussa avant de
lancer à pleine voix :
Germinal
IV 215
− Camarades...
Ce qui faisait son influence sur les ouvriers des fosses, c'était la facilité de
sa parole, la bonhomie avec laquelle il pouvait leur parler pendant des
heures, sans jamais se lasser.
Il ne risquait aucun geste, restait lourd et souriant, les noyait, les
étourdissait, jusqu'à ce que tous criassent : “ Oui, oui, c'est bien vrai, tu as
raison ! ” Pourtant, ce jour−là, dès les premiers mots, il avait senti une
opposition sourde. Aussi avançait−il prudemment. Il ne discutait que la
continuation de la grève, il attendait d'être applaudi, avant de s'attaquer à
l'Internationale. Certes, l'honneur défendait de céder aux exigences de la
Compagnie ; mais, que de misères ! quel avenir terrible, s'il fallait
s'obstiner longtemps encore ! Et, sans se prononcer pour la soumission, il
amollissait les courages, il montrait les corons mourant de faim, il
demandait sur quelles ressources comptaient les partisans de la résistance.
Trois ou quatre amis essayèrent de l'approuver, ce qui accentua le silence
froid du plus grand nombre, la désapprobation peu à peu irritée qui
accueillait ses phrases. Alors, désespérant de les reconquérir, la colère
l'emporta, il leur prédit des malheurs, s'ils se laissaient tourner la tête par
des provocations venues de l'étranger. Les deux tiers s'étaient levés, se
fâchaient, voulaient l'empêcher d'en dire davantage, puisqu'il les insultait,
en les traitant comme des enfants incapables de se conduire. Et lui, buvant
coup sur coup des gorgées de bière, parlait quand même au milieu du
tumulte, criait violemment qu'il n'était pas né, bien sûr, le gaillard qui
l'empêcherait de faire son devoir !
Pluchart était debout. Comme il n'avait pas de sonnette, il tapait du poing
sur la table, il répétait de sa voix étranglée :
− Citoyens... citoyens...
Enfin, il obtint un peu de calme, et la réunion, consultée, retira la parole à
Rasseneur. Les délégués qui avaient représenté les fosses, dans l'entrevue
avec le directeur, menaient les autres, tous enragés par la faim, travaillés
d'idées nouvelles. C'était un vote réglé à l'avance.
− Tu t'en fous, toi ! tu manges ! hurla Levaque, en montrant le poing à
Rasseneur.
Étienne s'était penché, derrière le dos du président, pour apaiser Maheu,
très rouge, mis hors de lui par ce discours d'hypocrite.
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IV 216
− Citoyens, dit Pluchart, permettez−moi de prendre la parole.
Un silence profond se fit. Il parla. Sa voix sortait, pénible et rauque ; mais
il s'y était habitué, toujours en course, promenant sa laryngite avec son
programme. Peu à peu, il l'enflait et en tirait des effets pathétiques. Les
bras ouverts, accompagnant les périodes d'un balancement d'épaules, il
avait une éloquence qui tenait du prône, une façon religieuse de laisser
tomber la fin des phrases, dont le ronflement monotone finissait par
convaincre.
Et il plaça son discours sur la grandeur et les bienfaits de l'Internationale,
celui qu'il déballait d'abord, dans les localités où il débutait. Il en expliqua
le but, l'émancipation des travailleurs ; il en montra la structure grandiose,
en bas la commune, plus haut la province, plus haut encore la nation, et
tout au sommet l'humanité. Ses bras s'agitaient lentement, entassaient les
étages, dressaient l'immense cathédrale du monde futur. Puis c'était
l'administration intérieure :
il lut les statuts, parla des congrès, indiqua l'importance croissante de
l'oeuvre, l'élargissement du programme, qui, parti de la discussion des
salaires, s'attaquait maintenant à la liquidation sociale, pour en finir avec le
salariat. Plus de nationalités, les ouvriers du monde entier réunis dans un
besoin commun de justice, balayant la pourriture bourgeoise, fondant enfin
la société libre, où celui qui ne travaillerait pas, ne récolterait pas ! Il
mugissait, son haleine effarait les fleurs de papier peint, sous le plafond
enfumé dont l'écrasement rabattait les éclats de sa voix.
Une houle agita les têtes. Quelques−uns crièrent :
− C'est ça !... Nous en sommes ! Lui, continuait. C'était la conquête du
monde avant trois ans. Et il énumérait les peuples conquis. De tous côtés
pleuvaient les adhésions. Jamais religion naissante n'avait fait tant de
fidèles. Puis, quand on serait les maîtres, on dicterait des lois aux patrons,
ils auraient à leur tour le poing sur la gorge.
− Oui ! oui !... C'est eux qui descendront ! D'un geste, il réclama le silence.
Maintenant, il abordait la question des grèves. En principe, il les
désapprouvait, elles étaient un moyen trop lent, qui aggravait plutôt les
souffrances de l'ouvrier. Mais, en attendant mieux, quand elles devenaient
inévitables, il fallait s'y résoudre, car elles avaient l'avantage de
Germinal
IV 217
désorganiser le capital. Et, dans ce cas, il montrait l'Internationale comme
une providence pour les grévistes, il citait des exemples : à Paris, lors de la
grève des bronziers, les patrons avaient tout accordé d'un coup, pris de
terreur à la nouvelle que l'Internationale envoyait des secours ; à Londres,
elle avait sauvé les mineurs d'une houillère, en rapatriant à ses frais un
convoi de Belges, appelés par le propriétaire de la mine. Il suffisait
d'adhérer, les Compagnies tremblaient, les ouvriers entraient dans la
grande armée des travailleurs, décidés à mourir les uns pour les autres,
plutôt que de rester les esclaves de la société capitaliste.
Des applaudissements l'interrompirent. Il s'essuyait le front avec son
mouchoir, tout en refusant une chope que Maheu lui passait. Quand il
voulut reprendre, de nouveaux applaudissements lui coupèrent la parole.
− Ça y est ! dit−il rapidement à Etienne. Ils en ont assez...
Vite ! les cartes ! Il avait plongé sous la table, il reparut avec la petite
caisse de bois noir.
− Citoyens, cria−t−il, dominant le vacarme, voici les cartes de membres.
Que vos délégués s'approchent, je les leur remettrai, et ils les
distribueront... Plus tard, on réglera tout.
Rasseneur s'élança, protesta encore. De son côté, Étienne s'agitait, ayant à
prononcer un discours. Une confusion extrême s'ensuivit. Levaque lançait
les poings en avant, comme pour se battre. Debout, Maheu parlait, sans
qu'on pût distinguer un seul mot. Dans ce redoublement de tumulte, une
poussière montait du parquet, la poussière volante des anciens bals,
empoisonnant l'air de l'odeur forte des herscheuses et des galibots.
Brusquement, la petite porte s'ouvrit, la veuve Désir l'emplit de son ventre
et de sa gorge, en disant d'une voix tonnante :
− Taisez−vous donc, nom de Dieu !... V'là les gendarmes ! C'était le
commissaire de l'arrondissement qui arrivait, un peu tard, pour dresser
procès−verbal et dissoudre la réunion. Quatre gendarmes
l'accompagnaient. Depuis cinq minutes, la veuve les amusait à la porte, en
répondant qu'elle était chez elle, qu'on avait bien le droit de réunir des
amis.
Mais on l'avait bousculée, et elle accourait prévenir ses enfants.
− Faut filer par ici, reprit−elle. Il y a un sale gendarme qui garde la cour.
Germinal
IV 218
Ça ne fait rien, mon petit bûcher ouvre sur la ruelle... Dépêchez−vous
donc !
Déjà, le commissaire frappait à coups de poing ; et, comme on n'ouvrait
pas, il menaçait d'enfoncer la porte. Un mouchard avait dû parler, car il
criait que la réunion était illégale, un grand nombre de mineurs se trouvant
là sans lettre d'invitation.
Dans la salle, le trouble augmentait. On ne pouvait se sauver ainsi, on
n'avait pas même voté, ni pour l'adhésion, ni pour la continuation de la
grève. Tous s'entêtaient à parler à la fois. Enfin, le président eut l'idée d'un
vote par acclamation. Des bras se levèrent, les délégués déclarèrent en hâte
qu'ils adhéraient au nom des camarades absents. Et ce fut ainsi que les dix
mille charbonniers de Montsou devinrent membres de l'Internationale.
Cependant, la débandade commençait. Protégeant la retraite, la veuve
Désir était allée s'accoter contre la porte, que les crosses des gendarmes
ébranlaient dans son dos. Les mineurs enjambaient les bancs, s'échappaient
à la file, par la cuisine et le bûcher. Rasseneur disparut un des premiers, et
Levaque le suivit, oublieux de ses injures, rêvant de se faire offrir une
chope, pour se remettre. Etienne, après s'être emparé de la petite caisse,
attendait avec Pluchart et Maheu, qui tenaient à honneur de sortir les
derniers. Comme ils partaient, la serrure sauta, le commissaire se trouva en
présence de la veuve, dont la gorge et le ventre faisaient encore barricade.
− Ça vous avance pas à grand−chose, de tout casser chez moi ! dit−elle.
Vous voyez bien qu'il n'y a personne.
Le commissaire, un homme lent, que les drames ennuyaient, menaça
simplement de la conduire en prison. Et il s'en alla pour verbaliser, il
remmena ses quatre gendarmes, sous les ricanements de Zacharie et de
Mouquet, qui, pris d'admiration devant la bonne blague des camarades, se
fichaient de la force armée.
Dehors, dans la ruelle, Étienne, embarrassé de la caisse, galopa, suivi des
autres. L'idée brusque de Pierron lui vint, il demanda pourquoi on ne l'avait
pas vu ; et Maheu, tout en courant, répondit qu'il était malade : une maladie
complaisante, la peur de se compromettre. On voulait retenir Pluchart ;
mais, sans s'arrêter, il déclara qu'il repartait à l'instant pour Joiselle, où
Legoujeux attendait des ordres.
Alors, on lui cria bon voyage, on ne ralentit pas la course, les talons en
Germinal
IV 219
l'air, tous lancés au travers de Montsou. Des mots s'échangeaient,
entrecoupés par le halètement des poitrines. Étienne et Maheu riaient de
confiance, certains désormais du triomphe : lorsque l'Internationale aurait
envoyé des secours, ce serait la Compagnie qui les supplierait de reprendre
le travail. Et, dans cet élan d'espoir, dans ce galop de gros souliers sonnant
sur le pavé des routes, il y avait autre chose encore, quelque chose
d'assombri et de farouche, une violence dont le vent allait enfiévrer les
corons aux quatre coins du pays.
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IV 220
V
Une autre quinzaine s'écoula. On était aux premiers jours de janvier, par
des brumes froides qui engourdissaient l'immense plaine. Et la misère avait
empiré encore, les corons agonisaient d'heure en heure, sous la disette
croissante. Quatre mille francs, envoyés de Londres, par l'Internationale,
n'avaient pas donné trois jours de pain. Puis, rien n'était venu. Cette grande
espérance morte abattait les courages.
Sur qui compter maintenant, puisque leurs frères eux−mêmes les
abandonnaient ? Ils se sentaient perdus au milieu du gros hiver, isolés du
monde.
Le mardi, toute ressource manqua, au coron des Deux Cent−Quarante.
Étienne s'était multiplié avec les délégués :
on ouvrait des souscriptions nouvelles, dans les villes voisines, et jusqu'à
Paris ; on faisait des quêtes, on organisait des conférences. Ces efforts
n'aboutissaient guère, l'opinion, qui s'était émue d'abord, devenait
indifférente, depuis que la grève s'éternisait, très calme, sans drames
passionnants. A peine de maigres aumônes suffisaient−elles à soutenir les
familles les plus pauvres. Les autres vivaient en engageant les nippes, en
vendant pièce à pièce le ménage. Tout filait chez les brocanteurs, la laine
des matelas, les ustensiles de cuisine, des meubles même. Un instant, on
s'était cru sauvé, les petits détaillants de Montsou, tués par Maigrat, avaient
offert des crédits, pour tâcher de lui reprendre la clientèle ; et, durant une
semaine, Verdonck l'épicier, les deux boulangers Carouble et Smelten,
tinrent en effet boutique ouverte ; mais leurs avances s'épuisaient, les trois
s'arrêtèrent. Des huissiers s'en réjouirent, il n'en résultait qu'un écrasement
de dettes, qui devait peser longtemps sur les mineurs. Plus de crédit nulle
part, plus une vieille casserole à vendre, on pouvait se coucher dans un
coin et crever comme des chiens galeux.
Étienne aurait vendu sa chair. Il avait abandonné ses appointements, il était
allé à Marchiennes engager son pantalon et sa redingote de drap, heureux
de faire bouillir encore la marmite des Maheu. Seules, les bottes lui
V 221
restaient, il les gardait pour avoir les pieds solides, disait−il. Son désespoir
était que la grève se fût produite trop tôt, lorsque la caisse de prévoyance
n'avait pas eu le temps de s'emplir, Il y voyait la cause unique du désastre,
car les ouvriers triompheraient sûrement des patrons, le jour où ils
trouveraient dans l'épargne l'argent nécessaire à la résistance. Et il se
rappelait les paroles de Souvarine, accusant la Compagnie de pousser à la
grève, pour détruire les premiers fonds de la caisse.
La vue du coron, de ces pauvres gens sans pain et sans feu, le bouleversait.
Il préférait sortir, se fatiguer en promenades lointaines. Un soir, comme il
rentrait et qu'il passait près de Réquillart, il avait aperçu, au bord de la
route, une vieille femme évanouie. Sans doute, elle se mourait d'inanition ;
et, après l'avoir relevée, il s'était mis à héler une fille, qu'il voyait de l'autre
côté de la palissade.
− Tiens ! c'est toi, dit−il en reconnaissant la Mouquette.
Aide−moi donc, il faudrait lui faire boire quelque chose.
La Mouquette, apitoyée aux larmes, rentra vivement chez elle, dans la
masure branlante que son père s'était aménagée au milieu des décombres.
Elle en ressortit aussitôt avec du genièvre et un pain. Le genièvre
ressuscita la vieille, qui, sans parler, mordit au pain, goulûment. C'était la
mère d'un mineur, elle habitait un coron, du côté de Cougny, et elle était
tombée là, en revenant de Joiselle, où elle avait tenté vainement
d'emprunter dix sous à une soeur. Lorsqu'elle eut mangé, elle s'en alla,
étourdie.
Étienne était resté dans le champ vague de Réquillart, dont les hangars
écroulés disparaissaient sous les ronces.
− Eh bien, tu n'entres pas boire un petit verre ? lui demanda la Mouquette
gaiement.
Et, comme il hésitait :
− Alors, tu as toujours peur de moi ?
Il la suivit, gagné par son rire. Ce pain qu'elle avait donné de si grand
coeur, l'attendrissait. Elle ne voulut pas le recevoir dans la chambre du
père, elle l'emmena dans sa chambre à elle, où elle versa tout de suite deux
petits verres de genièvre. Cette chambre était très propre, il lui en fit
compliment.
D'ailleurs, la famille ne semblait manquer de rien : le père continuait son
Germinal
V 222
service de palefrenier, au Voreux ; et elle, histoire de ne pas vivre les bras
croisés, s'était mise blanchisseuse, ce qui lui rapportait trente sous par jour.
On a beau rigoler avec les hommes, on n'en est pas plus fainéante pour ça.
− Dis ? murmura−t−elle tout d'un coup, en venant le prendre gentiment par
la taille, pourquoi ne veux−tu pas m'aimer ?
Il ne put s'empêcher de rire, lui aussi, tellement elle avait lancé ça d'un air
mignon,
− Mais je t'aime bien, répondit−il.
− Non, non, pas comme je veux... Tu sais que j'en meurs d'envie. Dis ? ça
me ferait tant plaisir !
C'était vrai, elle le lui demandait depuis six mois. Il la regardait toujours se
collant à lui, l'étreignant de ses deux bras frissonnants, la face levée dans
une telle supplication d'amour, qu'il en était très touché. Sa grosse figure
ronde n'avait rien de beau, avec son teint jauni, mangé par le charbon ;
mais ses yeux luisaient d'une flamme, il lui sortait de la peau un charme,
un tremblement de désir, qui la rendait rose et toute jeune. Alors, devant ce
don si humble, si ardent, il n'osa plus refuser.
− Oh ! tu veux bien, balbutia−t−elle, ravie, oh ! tu veux bien.
Et elle se livra dans une maladresse et un évanouissement de vierge,
comme si c'était la première fois, et qu'elle n'eût jamais connu d'homme.
Puis, quand il la quitta, ce fut elle qui déborda de reconnaissance : elle lui
disait merci, elle lui baisait les mains.
Etienne demeura un peu honteux de cette bonne fortune.
On ne se vantait pas d'avoir eu la Mouquette. En s'en allant, il se jura de ne
point recommencer. Et il lui gardait un souvenir amical pourtant, elle était
une brave fille.
Quand il rentra au coron, d'ailleurs, des choses graves qu'il apprit lui firent
oublier l'aventure. Le bruit courait que la Compagnie consentirait peut−être
à une concession, si les délégués tentaient une nouvelle démarche près du
directeur.
Du moins, des porions avaient répandu ce bruit. La vérité était que, dans la
lutte engagée, la mine souffrait plus encore que les mineurs. Des deux
côtés, l'obstination entassait des ruines : tandis que le travail crevait de
faim, le capital se détruisait. Chaque jour de chômage emportait des
centaines de mille francs. Toute machine qui s'arrête est une machine
Germinal
V 223
morte. L'outillage et le matériel s'altéraient, l'argent immobilisé fondait,
comme une eau bue par du sable. Depuis que le faible stock de houille
s'épuisait sur le carreau des fosses, la clientèle parlait de s'adresser en
Belgique ; et il y avait là, pour l'avenir, une menace. Mais ce qui effrayait
surtout la Compagnie, ce qu'elle cachait avec soin, c'étaient les dégâts
croissants, dans les galeries et les tailles. Les porions ne suffisaient pas au
raccommodage, les bois cassaient de toutes parts, des éboulements se
produisaient à chaque heure.
Bientôt, les désastres étaient devenus tels, qu'ils devaient nécessiter de
longs mois de réparation, avant que l'abattage pût être repris. Déjà, des
histoires couraient la contrée : à Crève−coeur, trois cents mètres de voie
s'étaient effondrés d'un bloc, bouchant l'accès de la veine Cinq−Paumes ; à
Madeleine, la veine Maugrétout s'émiettait et s'emplissait d'eau. La
Direction refusait d'en convenir, lorsque, brusquement, deux accidents, l'un
sur l'autre, l'avaient forcée d'avouer. Un matin, près de la Piolaine, on
trouva le sol fendu au−dessus de la galerie nord de Mirou, éboulée de la
veille, et, le lendemain, ce fut un affaissement intérieur du Voreux qui
ébranla tout un coin de faubourg, au point que deux maisons faillirent
disparaître.
Étienne et les délégués hésitaient à risquer une démarche, sans connaître
les intentions de la Régie. Dansaert, qu'ils interrogèrent, évita de répondre :
certainement, on déplorait le malentendu, on ferait tout au monde afin
d'amener une entente ; mais il ne précisait pas. Ils finirent par décider qu'ils
se rendraient près de M. Hennebeau, pour mettre la raison de leur côté ; car
ils ne voulaient pas qu'on les accusât plus tard d'avoir refusé à la
Compagnie une occasion de reconnaître ses torts. Seulement, ils jurèrent
de ne céder sur rien, de maintenir quand même leurs conditions, qui étaient
les seules justes. L'entrevue eut lieu le mardi matin, le jour où le coron
tombait à la misère noire. Elle fut moins cordiale que la première. Maheu
parla encore, expliqua que les camarades les envoyaient demander si ces
messieurs n'avaient rien de nouveau à leur dire. D'abord, M. Hennebeau
affecta la surprise : aucun ordre ne lui était parvenu, les choses ne
pouvaient changer, tant que les mineurs s'entêteraient dans leur révolte
détestable ; et cette raideur autoritaire produisit l'effet le plus fâcheux, à tel
point que, si les délégués s'étaient dérangés avec des intentions
Germinal
V 224
conciliantes, la façon dont on les recevait aurait suffi à les faire s'obstiner
davantage.
Ensuite, le directeur voulut bien chercher un terrain de concessions
mutuelles : ainsi, les ouvriers accepteraient le paiement du boisage à part,
tandis que la Compagnie hausserait ce paiement des deux centimes dont on
l'accusait de profiter. Du reste, il ajoutait qu'il prenait l'offre sur lui, que
rien n'était résolu, qu'il se flattait pourtant d'obtenir à Paris cette
concession. Mais les délégués refusèrent et répétèrent leurs exigences : le
maintien de l'ancien système, avec une hausse de cinq centimes par
berline. Alors, il avoua qu'il pouvait traiter tout de suite, il les pressa
d'accepter, au nom de leurs femmes et de leurs petits mourant de faim. Et,
les yeux à terre, le crâne dur, ils dirent non, toujours non, d'un branle
farouche. On se sépara brutalement. M. Hennebeau faisait claquer les
portes. Etienne, Maheu et les autres s'en allaient, tapant leurs gros talons
sur le pavé, dans la rage muette des vaincus poussés à bout.
Vers deux heures, les femmes du coron tentèrent, de leur côté, une
démarche près de Maigrat. Il n'y avait plus que cet espoir, fléchir cet
homme, lui arracher une nouvelle semaine de crédit. C'était une idée de la
Maheude, qui comptait souvent trop sur le bon coeur des gens. Elle décida
la Brûlé et la Levaque à l'accompagner ; quant à la Pierronne, elle s'excusa,
elle raconta qu'elle ne pouvait quitter Pierron, dont la maladie n'en finissait
pas de guérir. D'autres femmes se joignirent à la bande, elles étaient bien
une vingtaine.
Lorsque les bourgeois de Montsou les virent arriver, tenant la largeur de la
route, sombres et misérables, ils hochèrent la tête d'inquiétude. Des portes
se fermèrent, une dame cacha son argenterie. On les rencontrait ainsi pour
la première fois, et rien n'était d'un plus mauvais signe : d'ordinaire, tout se
gâtait, quand les femmes battaient ainsi les chemins. Chez Maigrat, il y eut
une scène violente. D'abord, il les avait fait entrer, ricanant, feignant de
croire qu'elles venaient payer leurs dettes ; ça, c'était gentil, de s'être
entendu, pour apporter l'argent d'un coup. Puis, dès que la Maheude eut
pris la parole, il affecta de s'emporter. Est−ce qu'elles se fichaient du
monde ? Encore du crédit, elles rêvaient donc de le mettre sur la paille ?
Non, plus une pomme de terre, plus une miette de pain ! Et il les renvoyait
à l'épicier Verdonck, aux boulangers Carouble et Smelten, puisqu'elles se
Germinal
V 225
servaient chez eux, maintenant. Les femmes l'écoutaient d'un air d'humilité
peureuse, s'excusaient, guettaient dans ses yeux s'il se laissait attendrir. Il
recommença à dire des farces, il offrit sa boutique à la Brûlé, si elle le
prenait pour galant. Une telle lâcheté les tenait toutes, qu'elles en rirent ; et
la Levaque renchérit, déclara qu'elle voulait bien, elle.
Mais il fut aussitôt grossier, il les poussa vers la porte.
Comme elles insistaient, suppliantes, il en brutalisa une. Les autres, sur le
trottoir, le traitèrent de vendu, tandis que la Maheude, les deux bras en l'air
dans un élan d'indignation vengeresse, appelait la mort, en criant qu'un
homme pareil ne méritait pas de manger.
Le retour au coron fut lugubre. Quand les femmes rentrèrent les mains
vides, les hommes les regardèrent, puis baissèrent la tête. C'était fini, la
journée s'achèverait sans une cuillerée de soupe ; et les autres journées
s'étendaient dans une ombre glacée, où ne luisait pas un espoir. Ils avaient
voulu cela, aucun ne parlait de se rendre. Cet excès de misère les faisait
s'entêter davantage, muets, comme des bêtes traquées, résolues à mourir au
fond de leur trou, plutôt que d'en sortir. Qui aurait osé parler le premier de
soumission ? on avait juré avec les camarades de tenir tous ensemble, et
tous tiendraient, ainsi qu'on tenait à la fosse, quand il y en avait un sous un
éboulement. Ça se devait, ils étaient là−bas à une bonne école pour savoir
se résigner ; on pouvait se serrer le ventre pendant huit jours, lorsqu'on
avalait le feu et l'eau depuis l'âge de douze ans : et leur dévouement se
doublait ainsi d'un orgueil de soldats, d'hommes fiers de leur métier, ayant
pris dans leur lutte quotidienne contre la mort, une vantardise du sacrifice.
Chez les Maheu, la soirée fut affreuse. Tous se taisaient, assis devant le feu
mourant, où fumait la dernière pâtée d'escaillage. Après avoir vidé les
matelas poignée à poignée, on s'était décidé l'avant−veille à vendre pour
trois francs le coucou ; et la pièce semblait nue et morte, depuis que le
tic−tac familier ne l'emplissait plus de son bruit. Maintenant, au milieu du
buffet, il ne restait d'autre luxe que la boîte de carton rose, un ancien
cadeau de Maheu, auquel la Maheude tenait comme à un bijou. Les deux
bonnes chaises étaient parties, le père Bonnemort et les enfants se serraient
sur un vieux banc moussu, rentré du jardin. Et le crépuscule livide qui
tombait semblait augmenter le froid.
− Quoi faire ? répétait la Maheude, accroupie au coin du fourneau.
Germinal
V 226
Etienne, debout, regardait les portraits de l'empereur et de l'impératrice,
collés contre le mur. Il les en aurait arrachés depuis longtemps, sans la
famille qui les défendait, pour l'ornement. Aussi murmura−t−il, les dents
serrées :
− Et dire qu'on n'aurait pas deux sous de ces jean−foutre qui nous
regardent crever !
− Si je portais la boîte ? reprit la femme toute pâle après une hésitation.
Maheu, assis au bord de la table, les jambes pendantes et la tête sur la
poitrine, s'était redressé.
− Non, je ne veux pas ! Péniblement, la Maheude se leva et fit le tour de la
pièce.
Était−ce Dieu possible, d'en être réduit à cette misère ! le buffet sans une
miette, plus rien à vendre, pas même une idée pour avoir un pain ! Et le feu
qui allait s'éteindre ! Elle s'emporta contre Alzire qu'elle avait envoyée le
matin aux escarbilles, sur le terri, et qui était revenue les mains vides, en
disant que la Compagnie défendait la glane. Est−ce qu'on ne s'en foutait
pas, de la Compagnie ? comme si l'on volait quelqu'un, à ramasser les brins
de charbon perdus ! La petite, désespérée, racontait qu'un homme l'avait
menacée d'une gifle ! puis, elle promit d'y retourner, le lendemain, et de se
laisser battre.
− Et ce bougre de Jeanlin ? cria la mère, où est−il encore, je vous le
demande ?... Il devait apporter de la salade : on en aurait brouté comme des
bêtes, au moins ! Vous verrez qu'il ne rentrera pas. Hier déjà, il a
découché. Je ne sais ce qu'il trafique, mais la rosse a toujours l'air d'avoir le
ventre plein.
− Peut−être, dit Étienne, ramasse−t−il des sous sur la route.
Du coup, elle brandit les deux poings, hors d'elle.
− Si je savais ça !... Mes enfants mendier ! J'aimerais mieux les tuer et me
tuer ensuite.
Maheu, de nouveau, s'était affaissé, au bord de la table.
Lénore et Henri, étonnés qu'on ne mangeât pas, commençaient à geindre ;
tandis que le vieux Bonnemort, silencieux, roulait philosophiquement la
langue dans sa bouche, pour tromper sa faim. Personne ne parla plus, tous
s'engourdissaient sous cette aggravation de leurs maux, le grand−père
Germinal
V 227
toussant, crachant noir, repris de rhumatismes qui se tournaient en
hydropisie, le père asthmatique, les genoux enflés d'eau, la mère et les
petits travaillés de la scrofule et de l'anémie héréditaires. Sans doute, le
métier voulait ça : on ne s'en plaignait que lorsque le manque de nourriture
achevait le monde ; et déjà l'on tombait comme des mouches, dans le
coron. Il fallait pourtant trouver à souper. Quoi faire, où aller, mon Dieu ?
Alors, dans le crépuscule dont, la morne tristesse assombrissait de plus en
plus la pièce, Etienne, qui hésitait depuis.
un instant, se décida, le coeur crevé.
− Attendez−moi, dit−il. Je vais voir quelque part.
Et il sortit. L'idée de la Mouquette lui était venue. Elle devait bien avoir un
pain et elle le donnerait volontiers. Cela le fâchait, d'être ainsi forcé de
retourner à Réquillart : cette fille lui baiserait les mains, de son air de
servante amoureuse ; mais on ne lâchait pas des amis dans la peine, il
serait encore gentil avec elle, s'il le fallait.
− Moi aussi, je vais voir, dit à son tour la Maheude. C'est trop bête.
Elle rouvrit la porte derrière le jeune homme et la rejeta violemment,
laissant les autres immobiles et muets, dans la maigre clarté d'un bout de
chandelle qu'Alzire venait d'allumer. Dehors, une courte réflexion l'arrêta.
Puis, elle entra chez les Levaque.
− Dis donc, je t'ai prêté un pain, l'autre jour. Si tu me le rendais.
Mais elle s'interrompit, ce qu'elle voyait n'était guère encourageant ; et la
maison sentait la misère plus que la sienne.
La Levaque, les yeux fixes, regardait son feu éteint, tandis que Levaque,
soûlé par des cloutiers, l'estomac vide, dormait sur la table. Adossé au mur,
Bouteloup frottait machinalement ses épaules, avec l'ahurissement d'un
bon diable, dont on a mangé les économies, et qui s'étonne d'avoir à se
serrer le ventre.
− Un pain, ah ! ma chère, répondit la Levaque. Moi qui voulais t'en
emprunter un autre !
Puis, comme son mari grognait de douleur dans son sommeil, elle lui
écrasa la face contre la table.
− Tais−toi, cochon ! Tant mieux, si ça te brûle les boyaux !... Au lieu de te
faire payer à boire, est−ce que tu n'aurais pas dû demander vingt sous à un
ami ? Elle continua, jurant, se soulageant, au milieu de la saleté du
Germinal
V 228
ménage, abandonné depuis si longtemps déjà, qu'une odeur insupportable
s'exhalait du carreau. Tout pouvait craquer, elle s'en fichait ! Son fils, ce
gueux de Bébert, avait aussi disparu depuis le matin, et elle criait que ce
serait un fameux débarras, s'il ne revenait plus. Puis, elle dit qu'elle allait
se coucher. Au moins, elle aurait chaud. Elle bouscula Bouteloup.
− Allons, houp ! montons... Le feu est mort, pas besoin d'allumer la
chandelle pour voir les assiettes vides... Viens−tu à la fin, Louis ? Je te dis
que nous nous couchons. On se colle, ça soulage... Et que ce nom de Dieu
de saoulard crève ici de froid tout seul !
Quand elle se retrouva dehors, la Maheude coupa résolument par les
jardins, pour se rendre chez les Pierron. Des rires s'entendaient. Elle
frappa, et il y eut un brusque silence.
On mit une grande minute à lui ouvrir.
− Tiens ! c'est toi, s'écria la Pierronne en affectant une vive surprise. Je
croyais que c'était le médecin.
Sans la laisser parler, elle continua, elle montra Pierron assis devant un
grand feu de houille.
− Ah ! il ne va pas, il ne va toujours pas. La figure a l'air bonne, c'est dans
le ventre que ça le travaille. Alors, il lui faut de la chaleur, on brûle tout ce
qu'on a.
Pierron, en effet, semblait gaillard, le teint fleuri, la chair grasse.
Vainement il soufflait, pour faire l'homme malade.
D'ailleurs, la Maheude, en entrant, venait de sentir une forte odeur de
lapin : bien sûr qu'on avait déménagé le plat. Des miettes traînaient sur la
table ; et, au beau milieu, elle aperçut une bouteille de vin oubliée.
− Maman est allée à Montsou pour tâcher d'avoir un pain, reprit la
Pierronne. Nous nous morfondons à l'attendre, Mais sa voix s'étrangla, elle
avait suivi le regard de la voisine, et elle aussi était tombée sur la bouteille.
Tout de suite, elle se remit, elle raconta l'histoire : oui, c'était du vin, les
bourgeois de la Piolaine lui avaient apporté cette bouteille−là pour son
homme, à qui le médecin ordonnait du bordeaux. Et elle ne tarissait pas en
remerciements, quels braves bourgeois ; la demoiselle surtout, pas fière,
entrant chez les ouvriers, distribuant elle−même ses aumônes !
− Je sais, dit la Maheude, je les connais.
Son coeur se serrait à l'idée que le bien va toujours aux moins pauvres.
Germinal
V 229
Jamais ça ne ratait, ces gens de la Piolaine auraient porté de l'eau à la
rivière. Comment ne les avait−elle pas vus dans le coron ? Peut−être tout
de même en aurait−elle tiré quelque chose.
− J'étais donc venue, avoua−t−elle enfin, pour savoir s'il y avait plus gras
chez vous que chez nous... As−tu seulement du vermicelle, à charge de
revanche ? La Pierronne se désespéra bruyamment.
− Rien du tout, ma chère. Pas ce qui s'appelle un grain de semoule, Si
maman ne rentre pas, c'est qu'elle n'a point réussi. Nous allons nous
coucher sans souper.
A ce moment, des pleurs vinrent de la cave, et elle s'emporta, elle tapa du
poing contre la porte. C'était cette coureuse de Lydie qu'elle avait
enfermée, disait−elle, pour la punir de n'être rentrée qu'à cinq heures, après
toute une journée de vagabondage. On ne pouvait plus la dompter, elle
disparaissait continuellement, Cependant, la Maheude restait debout, sans
se décider à partir. Ce grand feu la pénétrait d'un bien−être douloureux, la
pensée qu'on mangeait là, lui creusait l'estomac davantage. Évidemment,
ils avaient renvoyé la vieille et enfermé la petite, pour bâfrer leur lapin.
Ah ! on avait beau dire, quand une femme se conduisait mal, ça portait
bonheur à sa maison !
− Bonsoir, dit−elle tout d'un coup.
Dehors, la nuit était tombée, et la lune, derrière des nuages, éclairait la
terre d'une clarté louche. Au lieu de retraverser les jardins, la Maheude fit
le tour, désolée, n'osant rentrer chez elle. Mais, le long des façades mortes,
toutes les portes sentaient la famine et sonnaient le creux. A quoi bon
frapper ? c'était misère et compagnie, Depuis des semaines qu'on ne
mangeait plus, l'odeur de l'oignon elle−même était partie, cette odeur forte
qui annonçait le coron de loin, dans la campagne ; maintenant, il n'avait
que l'odeur des vieux caveaux, l'humidité des trous où rien ne vit. Les
bruits vagues se mouraient, des larmes étouffées, des jurons perdus ; et,
dans le silence qui s'alourdissait peu à peu, on entendait venir le sommeil
de la faim, l'écrasement des corps jetés en travers des lits, sous les
cauchemars des ventres vides.
Comme elle passait devant l'église, elle vit une ombre filer rapidement. Un
espoir la fit se hâter, car elle avait reconnu le curé de Montsou, l'abbé
Joire, qui disait la messe le dimanche à la chapelle du coron : sans doute il
Germinal
V 230
sortait de la sacristie, où le règlement de quelque affaire l'avait appelé.
Le dos rond, il courait de son air d'homme gras et doux, désireux de vivre
en paix avec tout le monde. S'il avait fait sa course à la nuit, ce devait être
pour ne pas se compromettre au milieu des mineurs, On disait du reste qu'il
venait d'obtenir de l'avancement. Même, il s'était promené déjà avec son
successeur, un abbé maigre, aux yeux de braise rouge.
− Monsieur le curé, monsieur le curé, bégaya la Maheude.
Mais il ne s'arrêta point.
− Bonsoir, bonsoir, ma brave femme.
Elle se retrouvait devant chez elle. Ses jambes ne la portaient plus, et elle
rentra.
Personne n'avait bougé. Maheu était toujours au bord de la table, abattu. Le
vieux Bonnemort et les petits se serraient sur le banc, pour avoir moins
froid. Et on ne s'était pas dit une parole, seule la chandelle avait brûlé, si
courte, que la lumière elle−même bientôt leur manquerait. Au bruit de la
porte, les enfants tournèrent la tête ; mais, en voyant que la mère ne
rapportait rien, ils se remirent à regarder par terre, renfonçant une grosse
envie de pleurer, de peur qu'on ne les grondât. La Maheude était retombée
à sa place, près du feu mourant. On ne la questionna point, le silence
continua. Tous avaient compris, ils jugeaient inutile de se fatiguer encore à
causer ; et c'était maintenant une attente anéantie, sans courage, l'attente
dernière du secours qu'Etienne, petit−être, allait déterrer quelque part. Les
minutes s'écoulaient, ils finissaient par ne plus y compter.
Lorsque Étienne reparut, il avait, dans un torchon, une douzaine de
pommes de terre, cuites et refroidies.
− Voilà tout ce que j'ai trouvé, dit−il.
Chez la Mouquette, le pain manquait également : c'était son dîner qu'elle
lui avait mis de force dans ce torchon, en le baisant de tout son coeur.
− Merci, répondit−il à la Maheude qui lui offrait sa part...
J'ai mangé là−bas.
Il mentait, il regardait d'un air sombre les enfants se jeter sur la nourriture.
Le père et la mère, eux aussi, se retenaient, afin d'en laisser davantage :
mais le vieux, goulûment, avalait tout. On dut lui reprendre une pomme de
terre pour Alzire.
Alors, Étienne dit qu'il avait appris des nouvelles. La Compagnie, irritée de
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V 231
l'entêtement des grévistes, parlait de rendre leurs livrets aux mineurs
compromis. Elle voulait la guerre, décidément. Et un bruit plus grave
circulait, elle se vantait d'avoir décidé un grand nombre d'ouvriers à
redescendre : le lendemain, la Victoire et Feutry−Cantel devaient être au
complet ; même il y aurait, à Madeleine et à Mirou, un tiers des hommes.
Les Maheu furent exaspérés.
− Nom de Dieu ! cria le père, s'il y a des traîtres, faut régler leur compte !
Et, debout, cédant à l'emportement de sa souffrance :
− A demain soir, dans la forêt !... Puisqu'on nous empêche de nous
entendre au Bonjoyeur, c'est dans la forêt que nous serons chez nous.
Ce cri avait réveillé le vieux Bonnemort, que sa gloutonnerie assoupissait.
C'était le cri ancien de ralliement, le rendez−vous où les mineurs de jadis
allaient comploter leur résistance aux soldats du roi.
− Oui, oui, à Vandame ! J'en suis, si l'on va là−bas ! La Maheude eut un
geste énergique.
− Nous irons tous. Ça finira, ces injustices et ces traîtrises !
Étienne décida que le rendez−vous serait donné à tous les corons, pour le
lendemain soir. Mais le feu était mort, comme chez les Levaque, et la
chandelle brusquement s'éteignit. Il n'y avait plus de houille, plus de
pétrole, il fallut se coucher à tâtons, dans le grand froid qui pinçait la peau.
Les petits pleuraient.
Germinal
V 232
VI
Jeanlin, guéri, marchait à présent ; mais ses jambes étaient si mal recollées,
qu'il boitait de la droite et de la gauche ; et il fallait le voir filer d'un train
de canard, courant aussi fort qu'autrefois, avec son adresse de bête
malfaisante et voleuse.
Ce soir−là, au crépuscule, sur la route de Réquillart, Jeanlin, accompagné
de ses inséparables, Bébert et Lydie, faisait le guet. Il s'était embusqué
dans un terrain vague, derrière une palissade, en face d'une épicerie
borgne, plantée de travers à l'encoignure d'un sentier. Une vieille femme,
presque aveugle, y étalait trois ou quatre sacs de lentilles et de haricots,
noirs de poussière ; et c'était une antique morue sèche, pendue à la porte,
chinée de chiures de mouche, qu'il couvait de ses yeux minces. Déjà deux
fois, il avait lancé Bébert, pour aller la décrocher. Mais, chaque fois, du
monde avait paru, au coude du chemin. Toujours des gêneurs, on ne
pouvait pas faire ses affaires ! Un monsieur à cheval déboucha, et les
enfants s'aplatirent au pied de la palissade, en reconnaissant M.
Hennebeau.
Souvent, on le voyait ainsi par les routes, depuis la grève, voyageant seul
au milieu des corons révoltés, mettant un courage tranquille à s'assurer en
personne de l'état du pays.
Et jamais une pierre n'avait sifflé à ses oreilles, il ne rencontrait que des
hommes silencieux et lents à le saluer, il tombait le plus souvent sur des
amoureux, qui se moquaient de la politique et se bourraient de plaisir, dans
les coins. Au trot de sa jument, la tête droite pour ne déranger personne, il
passait, tandis que son coeur se gonflait d'un besoin inassouvi, à travers
cette goinfrerie des amours libres. Il aperçut parfaitement les galopins, les
petits sur la petite, en tas.
Jusqu'aux marmots qui déjà s'égayaient à frotter leur misère ! Ses yeux
s'étaient mouillés, il disparut, raide sur la selle, militairement boutonné
dans sa redingote.
− Foutu sort ! dit Jeanlin, ça ne finira pas... Vas−y, Bébert ! tire sur la
VI 233
queue ! Mais deux hommes, de nouveau, arrivaient, et l'enfant étouffa
encore un juron, quand il entendit la voix de son frère Zacharie, en train de
raconter à Mouquet comment il avait découvert une pièce de quarante
sous, cousue dans une jupe de sa femme. Tous deux ricanaient d'aise, en se
tapant sur les épaules. Mouquet eut l'idée d'une grande partie de crosse
pour le lendemain : on partirait à deux heures de l'Avantage, on irait du
côté de Montoire, près de Marchiennes. Zacharie accepta. Qu'est−ce qu'on
avait à les embêter avec la grève ? autant rigoler, puisqu'on ne fichait rien !
Et ils tournaient le coin de la route, lorsque Etienne, qui venait du canal,
les arrêta et se mit à causer.
− Est−ce qu'ils vont coucher ici ? reprit Jeanlin exaspéré.
V'là la nuit, la vieille rentre ses sacs. Un autre mineur descendait vers
Réquillart. Etienne s'éloigna avec lui ; et, comme ils passaient devant la
palissade, l'enfant les entendit parler de la forêt : on avait dû remettre le
rendez−vous au lendemain, par crainte de ne pouvoir avertir en un jour
tous les corons.
− Dites donc, murmura−t−il à ses deux camarades, la grande machine est
pour demain. Faut en être. Hein ? nous filerons, l'après−midi.
Et, la route enfin étant libre, il lança Bébert.
− Hardi ! tire sur la queue !... Et méfie−toi, la vieille a son balai.
Heureusement, la nuit se faisait noire. Bébert, d'un bond, s'était pendu à la
morue, dont la ficelle cassa. Il prit sa course, en l'agitant comme un
cerf−volant, suivi par les deux autres, galopant tous les trois. L'épicière,
étonnée, sortit de sa boutique, sans comprendre, sans pouvoir distinguer ce
troupeau qui se perdait dans les ténèbres.
Ces vauriens finissaient par être la terreur du pays. Ils l'avaient envahi peu
à peu, ainsi qu'une horde sauvage.
D'abord, ils s'étaient contentés du carreau du Voreux, se culbutant dans le
stock de charbon, d'où ils sortaient pareils à des nègres, faisant des parties
de cache−cache parmi la provision des bois, au travers de laquelle ils se
perdaient, comme au fond d'une forêt vierge. Puis, ils avaient pris d'assaut
le terri, ils en descendaient sur leur derrière les parties nues, bouillantes
encore des incendies intérieurs, ils se glissaient parmi les ronces des parties
anciennes, cachés la journée entière, occupés à des petits jeux tranquilles
de souris polissonnes. Et ils élargissaient toujours leurs conquêtes, allaient
Germinal
VI 234
se battre au sang dans les tas de briques, couraient les près en mangeant
sans pain toutes sortes d'herbes laiteuses, fouillaient les berges du canal
pour prendre des poissons de vase qu'ils avalaient crus, et poussaient plus
loin, et voyageaient à des kilomètres, jusqu'aux futaies de Vandame, sous
lesquelles ils se gorgeaient de fraises au printemps, de noisettes et de
myrtilles en été. Bientôt l'immense plaine leur avait appartenu.
Mais ce qui les lançait ainsi, de Montsou à Marchiennes, sans cesse par les
chemins, avec des yeux de jeunes loups, c'était un besoin croissant de
maraude. Jeanlin restait le capitaine de ces expéditions, jetant la troupe sur
toutes les proies, ravageant les champs d'oignons, pillant les vergers,
attaquant les étalages. Dans le pays, on accusait les mineurs en grève, on
parlait d'une vaste bande organisée. Un jour même, il avait forcé Lydie à
voler sa mère, il s'était fait apporter par elle deux douzaines de sucres
d'orge que la Pierronne tenait dans un bocal, sur une des planches de sa
fenêtre ; et la petite, rouée de coups, ne l'avait pas trahi, tellement elle
tremblait devant son autorité. Le pis était qu'il se taillait la part du lion.
Bébert, également, devait lui remettre le butin, heureux si le capitaine ne le
giflait pas, pour garder tout.
Depuis quelque temps, Jeanlin abusait. Il battait Lydie comme on bat une
femme légitime, et il profitait de la crédulité de Bébert pour l'engager dans
des aventures désagréables, très amusé de faire tourner en bourrique ce
gros garçon, plus fort que lui, qui l'aurait assommé d'un coup de poing.
Il les méprisait tous les deux, les traitait en esclaves, leur racontait qu'il
avait pour maîtresse une princesse, devant laquelle ils étaient indignes de
se montrer. Et, en effet, il y avait huit jours qu'il disparaissait brusquement,
au bout d'une rue, au Tournant d'un sentier, n'importe où il se trouvait,
après leur avoir ordonné, l'air terrible, de rentrer au coron. D'abord, il
empochait le butin.
Ce fut d'ailleurs ce qui arriva, ce soir−là.
− Donne, dit−il en arrachant la morue des mains de son camarade,
lorsqu'ils s'arrêtèrent tous trois, à un coude de la route, près de Réquillart.
Bébert protesta.
− J'en veux, tu sais. C'est moi qui l'ai prise.
− Hein, quoi ? cria−t−il. T'en auras, si je t'en donne, et pas ce soir, bien
sûr : demain, s'il en reste.
Germinal
VI 235
Il bourra Lydie, il les planta l'un et l'autre sur la même ligne, comme des
soldats au port d'armes. Puis, passant derrière eux :
− Maintenant, vous allez rester là cinq minutes sans vous retourner. Nom
de Dieu ! si vous vous retournez, il y aura des bêtes qui vous mangeront...
Et vous rentrerez ensuite tout droit, et si Bébert touche à Lydie en chemin,
je le saurai, je vous ficherai des claques.
Alors, il s'évanouit au fond de l'ombre, avec une telle légèreté, qu'on
n'entendit même pas le bruit de ses pieds nus. Les deux enfants
demeurèrent immobiles durant les cinq minutes, sans regarder en arrière,
par crainte de recevoir une gifle de l'invisible. lentement, une grande
affection était née entre eux, dans leur commune terreur. Lui, toujours,
songeait à la prendre, à la serrer très fort entre ses bras, comme il voyait
faire aux autres ; et elle aussi, aurait bien voulu, car ça l'aurait changée,
d'être ainsi caressée gentiment. Mais ni lui ni elle ne se serait permis de
désobéir. Quand ils s'en allèrent, bien que la nuit fût très noire, ils ne
s'embrassèrent même pas, ils marchèrent côte à côte, attendris et
désespérés, certains que, s'ils se touchaient, le capitaine par−derrière leur
allongerait des claques.
Étienne, à la même heure, était entré à Réquillart. La veille, Mouquette
l'avait supplié de revenir, et il revenait, honteux, pris d'un goût qu'il
refusait de s'avouer, pour cette fille qui l'adorait comme un Jésus. C'était,
d'ailleurs, dans l'intention de rompre. Il la verrait, il lui expliquerait qu'elle
ne devait plus le poursuivre, à cause des camarades. On n'était guère à la
joie, ça manquait d'honnêteté, de se payer ainsi des douceurs, quand le
monde crevait de faim. Et, ne l'ayant pas trouvée chez elle, s'était décidé à
l'attendre, il guettait les ombres au passage. Sous le beffroi en ruine,
l'ancien puits s'ouvrait, à demi obstrué. Une poutre toute droite, où tenait
un morceau de toiture, avait un profil de potence, au−dessus du trou noir ;
et, dans le muraillement éclaté des margelles, deux arbres poussaient, un
sorbier et un platane, qui semblaient grandir du fond de la terre. C'était un
coin de sauvage abandon, l'entrée herbue et chevelue d'un gouffre,
embarrassée de vieux bois, plantée de prunelliers et d'aubépines, que les
fauvettes peuplaient de leurs nids, au printemps. Voulant éviter de gros
frais d'entretien, la Compagnie, depuis dix ans, se proposait de combler
cette fosse morte ; mais elle attendait d'avoir installé au Voreux un
Germinal
VI 236
ventilateur, car le foyer d'aérage des deux puits, qui communiquaient, se
trouvait placé au pied de Réquillart, dont l'ancien goyot d'épuisement
servait de cheminée. On s'était contenté de consolider le cuvelage du
niveau par des étais placés en travers, barrant l'extraction, et on avait
délaissé les galeries supérieures, pour ne surveiller que la galerie du fond,
dans laquelle flambait le fourneau d'enfer, l'énorme brasier de houille, au
tirage si puissant, que l'appel d'air faisait souffler le vent en tempête, d'un
bout à l'autre de la fosse voisine.
Par prudence, afin qu'on pût monter et descendre encore, l'ordre était
donné d'entretenir le goyot des échelles ; seulement, personne ne s'en
occupait, les échelles se pourrissaient d'humidité, des paliers s'étaient
effondrés déjà. En haut, une grande ronce bouchait l'entrée du goyot ; et
comme la première échelle avait perdu des échelons, il fallait, pour
l'atteindre, se pendre à une racine du sorbier, puis se laisser tomber au petit
bonheur, dans le noir. Étienne patientait, caché derrière un buisson,
lorsqu'il entendit, parmi les branches, un long frôlement. Il crut à la fuite
effrayée d'une couleuvre. Mais la brusque lueur d'une allumette l'étonna, et
il demeura stupéfait, en reconnaissant Jeanlin qui allumait une chandelle et
qui s'abîmait dans la terre. Une curiosité si vive le saisit, qu'il s'approcha
du trou :
l'enfant avait disparu, une lueur faible venait du deuxième palier. Il hésita
un instant, puis se laisser rouler, en se tenant aux racines, pensa faire le
saut des cinq cent vingt−quatre mètres que mesurait la fosse, finit pourtant
par sentir un échelon. Et il descendit doucement. Jeanlin n'avait rien dû
entendre, Etienne voyait toujours, sous lui la lumière s'enfoncer, tandis que
l'ombre du petit, colossale et inquiétante, dansait, avec le déhanchement de
ses jambes infirmes.
Il gambillait, d'une adresse de singe à se rattraper des mains, des pieds, du
menton, quand des échelons manquaient. Les échelles, de sept mètres, se
succédaient, les unes solides encore, les autres branlantes, craquantes, près
de se rompre ; les paliers étroits défilaient, verdis, pourris tellement, qu'on
marchait comme dans de la mousse ; et, à mesure qu'on descendait, la
chaleur était suffocante, une chaleur de four, qui venait du goyot de tirage,
heureusement peu actif depuis la grève, car en temps de travail, lorsque le
foyer mangeait ses cinq mille kilogrammes de houille par jour, on n'aurait
Germinal
VI 237
pu se risquer là, sans se rôtir le poil.
− Quel nom de Dieu de crapaud ! jurait Etienne étouffé, où diable va−t−il ?
Deux fois, il avait failli culbuter. Ses pieds glissaient sur le bois humide,
Au moins, s'il avait eu une chandelle comme l'enfant ; mais il se cognait à
chaque minute, il n'était guidé que par la lueur vague, fuyant sous lui.
C'était bien la vingtième échelle déjà, et la descente continuait. Alors, il les
compta : vingt et une, vingt−deux, vingt−trois, et il s'enfonçait, et il
s'enfonçait toujours. Une cuisson ardente lui enflait la tête, il croyait
tomber dans une fournaise. Enfin, il arriva à un accrochage, et il aperçut la
chandelle qui filait au fond d'une galerie. Trente échelles, cela faisait deux
cent dix mètres environ.
− Est−ce qu'il va me promener longtemps ? pensait−il.
C'est pour sûr dans l'écurie qu'il se terre.
Mais, à gauche, la voie qui conduisait à l'écurie était barrée par un
éboulement. Le voyage recommença, plus pénible et plus dangereux. Des
chauves−souris, effarées, voletaient, se collaient à la voûte de l'accrochage.
Il dut se hâter pour ne pas perdre de vue la lumière, il se jeta dans la même
galerie ; seulement, où l'enfant passait à l'aise, avec sa souplesse de
serpent, lui ne pouvait se glisser sans meurtrir ses membres. Cette galerie,
comme toutes les anciennes voies, s'était resserrée, se resserrait encore
chaque jour, sous la continuelle poussée des terrains ; et il n'y avait plus, à
certaines places, qu'un boyau, qui devait finir par s'effacer lui−même. Dans
ce travail d'étranglement, les bois éclatés, déchirés, devenaient un péril,
menaçaient de lui scier la chair, de l'enfiler au passage, à la pointe de leurs
échardes, aiguës comme des épées. Il n'avançait qu'avec précaution, à
genoux ou sur le ventre, tâtant l'ombre devant lui. Brusquement, une bande
de rats le piétina, lui courut de la nuque aux pieds, dans un galop de fuite.
− Tonnerre de Dieu ! y sommes−nous à la fin ? gronda−t−il, les reins
cassés, hors d'haleine.
On y était. Au bout d'un kilomètre, le boyau s'élargissait, on tombait dans
une partie de voie admirablement conservée.
C'était le fond de l'ancienne voie de roulage, taillée à travers banc, pareille
à une grotte naturelle. Il avait dû s'arrêter, il voyait de loin l'enfant qui
venait de poser sa chandelle entre deux pierres, et qui se mettait à l'aise,
l'air tranquille et soulagé, en homme heureux de rentrer chez lui. Une
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VI 238
installation complète changeait ce bout de galerie en une demeure
confortable. Par terre, dans un coin, un amas de foin faisait une couche
molle ; sur d'anciens bois, plantés en forme de table, il y avait de tout, du
pain, des pommes, des litres de genièvre entamés : une vraie caverne
scélérate, du butin entassé depuis des semaines, même du butin inutile, du
savon et du cirage, volés pour le plaisir du vol. Et le petit, tout seul au
milieu de ces rapines, en jouissait en brigand égoïste.
− Dis donc, est−ce que tu te fous du monde ? cria Etienne, lorsqu'il eut
soufflé un moment. Tu descends te goberger ici, quand nous crevons de
faim là−haut ?
Jeanlin, atterré, tremblait. Mais, en reconnaissant le jeune homme, il se
tranquillisa vite.
− Veux−tu dîner avec moi ? finit−il par dire. Hein ? un morceau de morue
grillée ?... Tu vas voir.
Il n'avait pas lâché sa morue, et s'était mis à en gratter proprement les
chiures de mouche, avec un beau couteau neuf, un de ces petits
couteaux−poignards à manche d'os, où sont inscrites des devises. Celui−ci
portait le mot “ Amour ”, simplement.
− Tu as un joli couteau, fit remarquer Etienne.
− C'est un cadeau de Lydie, répondit Jeanlin, qui négligea d'ajouter que
Lydie l'avait volé, sur son ordre, à un camelot de Montsou, devant le débit
de la Tête−Coupée.
Puis, comme il grattait toujours, il ajouta d'un air fier :
− N'est−ce pas qu'on est bien chez moi ?... On a un peu plus chaud que
là−haut, et ça sent joliment meilleur ! Étienne s'était assis, curieux de le
faire causer. Il n'avait plus de colère, un intérêt le prenait, pour cette
crapule d'enfant, si brave et si industrieux dans ses vices. Et, en effet, il
goûtait un bien−être, au fond de ce trou : la chaleur n'y était plus trop forte,
une température égale y régnait en dehors des saisons, d'une tiédeur de
bain, pendant que le rude décembre gerçait sur la terre la peau des
misérables.
En vieillissant, les galeries s'épuraient des gaz nuisibles, tout le grisou était
parti, on ne sentait là maintenant que l'odeur des anciens bois fermentés,
une odeur subtile d'éther, comme aiguisée d'une pointe de girofle, Ces
bois, du reste, devenaient amusants à voir, d'une pâleur jaunie de marbre,
Germinal
VI 239
frangés de guipures blanchâtres, de végétations floconneuses qui
semblaient les draper d'une passementerie de soie et de perles. D'autres se
hérissaient de champignons. Et il y avait des vols de papillons blancs, des
mouches et des araignées de neige, une population décolorée, à jamais
ignorante du soleil.
− Alors, tu n'as pas peur ? demanda Etienne.
Jeanlin le regarda, étonné.
− Peur de quoi ? puisque je suis tout seul.
Mais la morue était grattée enfin. Il alluma un petit feu de bois, étala le
brasier et la fit griller. Puis il coupa un pain en deux. C'était un régal
terriblement salé, exquis tout de même pour des estomacs solides.
Étienne avait accepté sa part.
− Ça ne m'étonne plus, si tu engraisses, pendant que nous maigrissons tous.
Sais−tu que c'est cochon de t'empiffrer !...
Et les autres, tu n'y songes pas ?
− Tiens ! pourquoi les autres sont−ils trop bêtes ?
− D'ailleurs, tu as raison de te cacher, car si ton père apprenait que tu voles,
il t'arrangerait.
− Avec ça que les bourgeois ne nous volent pas ! C'est toi qui le dis
toujours. Quand j'ai chipé ce pain chez Maigrat, c'était bien sûr un pain
qu'il nous devait.
Le jeune homme se tut, la bouche pleine, troublé. Il le regardait, avec son
museau, ses yeux verts, ses grandes oreilles, dans sa dégénérescence
d'avorton à l'intelligence obscure et d'une ruse de sauvage, lentement repris
par l'animalité ancienne. La mine, qui l'avait fait, venait de l'achever, en lui
cassant les jambes.
− Et Lydie, demanda de nouveau Etienne, est−ce que tu l'amènes ici, des
fois ?
Jeanlin eut un rire méprisant.
− La petite, ah ! non, par exemple !... Les femmes, ça bavarde.
Et il continuait à rire, plein d'un immense dédain pour Lydie et Bébert.
Jamais on n'avait vu des enfants si cruches.
L'idée qu'ils gobaient toutes ses bourdes, et qu'ils s'en allaient les mains
vides, pendant qu'il mangeait la morue, au chaud, lui chatouillait les côtes
d'aise. Puis, il conclut, avec une gravité de petit philosophe :
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VI 240
− Faut mieux être seul, on est toujours d'accord.
Étienne avait fini son pain. Il but une gorgée de genièvre.
Un instant, il s'était demandé s'il n'allait pas mal reconnaître l'hospitalité de
Jeanlin, en le ramenant au jour par une oreille, et en lui défendant de
marauder davantage, sous la menace de tout dire à son père. Mais, en
examinant cette retraite profonde, une idée le travaillait : qui sait s'il n'en
aurait pas besoin, pour les camarades ou pour lui, dans le cas où les choses
se gâteraient, là−haut ? Il fit jurer à l'enfant de ne pas découcher, comme il
lui arrivait de le faire, lorsqu'il s'oubliait dans son foin ; et, prenant un bout
de chandelle, il s'en alla le premier, il le laissa ranger tranquillement son
ménage.
La Mouquette se désespérait à l'attendre, assise sur une poutre, malgré le
grand froid. Quand elle l'aperçut, elle lui sauta au cou ; et ce fut comme s'il
lui enfonçait un couteau dans le coeur, lorsqu'il lui dit sa volonté de ne plus
la voir.
Mon Dieu ! pourquoi ? est−ce qu'elle ne l'aimait point assez ? Craignant de
succomber lui−même à l'envie d'entrer chez elle, il l'entraînait vers la
route, il lui expliquait, le plus doucement possible, qu'elle le compromettait
aux yeux des camarades, qu'elle compromettait la cause de la politique.
Elle s'étonna, qu'est−ce que ça pouvait faire à la politique ?
Enfin, la pensée lui vint qu'il rougissait de la connaître ; d'ailleurs, elle n'en
était pas blessée, c'était tout naturel ; et elle lui offrit de recevoir une gifle
devant le monde, pour avoir l'air de rompre. Mais il la reverrait, rien qu'une
petite fois, de temps à autre. Éperdument, elle le suppliait, elle jurait de se
cacher, elle ne le garderait pas cinq minutes.
Lui, très ému, refusait toujours. Il le fallait. Alors, en la quittant, il voulut
au moins l'embrasser. Pas à pas, ils étaient arrivés aux premières maisons
de Montsou, et ils se tenaient à pleins bras, sous la lune large et ronde,
lorsqu'une femme passa près d'eux, avec un brusque sursaut, comme si elle
avait buté contre une pierre.
− Qui est−ce ? demanda Etienne inquiet.
− C'est Catherine, répondit la Mouquette. Elle revient de Jean−Bart.
La femme, maintenant, s'en allait, la tête basse, les jambes faibles, l'air très
las. Et le jeune homme la regardait, désespéré d'avoir été vu par elle, le
coeur crevé d'un remords sans cause. Est−ce qu'elle n'était pas avec un
Germinal
VI 241
homme ? est−ce qu'elle ne l'avait pas fait souffrir de la même souffrance,
là, sur ce chemin de Réquillart, lorsqu'elle s'était donnée à cet homme ?
Mais cela, malgré tout, le désolait, de lui avoir rendu la pareille.
− Veux−tu que je te dise ? murmura la Mouquette en larmes, quand elle
partit. Si tu ne veux pas de moi, c'est que tu en veux une autre.
Le lendemain, le temps fut superbe un ciel clair de gelée, une de ces belles
journées d'hiver, où la terre dure sonne comme un cristal sous les pieds.
Dès une heure, Jeanlin avait filé ; mais il dut attendre Bébert derrière
l'église, et ils faillirent partir sans Lydie, que sa mère avait encore
enfermée dans la cave. On venait de l'en faire sortir et de lui mettre au bras
un panier, en lui signifiant que, si elle ne le rapportait pas plein de
pissenlits, on la renfermerait avec les rats, pour la nuit entière. Aussi, prise
de peur, voulait−elle tout de suite aller à la salade. Jeanlin l'en détourna :
on verrait plus tard.
Depuis longtemps, Pologne, la grosse lapine de Rasseneur, le tracassait, il
passait devant l'Avantage, lorsque, Justement, la lapine sortit sur la route.
Il la saisit d'un bond par les oreilles, la fourra dans le panier de la petite, et
tous les trois galopèrent. On allait joliment s'amuser, à la faire courir
comme un chien, jusqu'à la forêt.
Mais ils s'arrêtèrent, pour regarder Zacharie et Mouquet, qui, après avoir
bu une chope avec deux autres camarades, entamaient leur grande partie de
crosse. L'enjeu était une casquette neuve et un foulard rouge, déposés chez
Rasseneur.
Les quatre joueurs, deux par deux, mirent au marchandage le premier tour,
du Voreux à la ferme Paillot, près de trois kilomètres ; et ce fut Zacharie
qui l'emporta, il pariait en sept coups, tandis que Mouquet en demandait
huit. On avait posé la cholette, le petit oeuf de buis, sur le pavé, une pointe
en l'air. Tous tenaient leur crosse, le maillet au fer oblique, au long manche
garni d'une ficelle fortement serrée. Deux heures sonnaient comme ils
partaient. Zacharie, magistralement, pour son premier coup composé d'une
série de trois, lança la cholette à plus de quatre cents mètres, au travers des
champs de betteraves ; car il était défendu de choler dans les villages et sur
les routes, où l'on avait tué du monde.
Mouquet, solide lui aussi, déchola d'un bras si rude, que son coup unique
ramena la bille de cent cinquante mètres en arrière. Et la partie continua,
Germinal
VI 242
un camp cholant, l'autre camp décholant, toujours au pas de course, les
pieds meurtris par les arêtes gelées des terres de labour.
D'abord, Jeanlin, Bébert et Lydie avaient galopé derrière les joueurs,
enthousiasmés des grands coups. Puis, l'idée de Pologne qu'ils secouaient
dans le panier leur était revenue, et, lâchant le jeu en pleine campagne, ils
avaient sorti la lapine, curieux de voir si elle courait fort. Elle décampa, ils
se jetèrent derrière elle, ce fut une chasse d'une heure, à toutes jambes,
avec des crochets continuels, des hurlements pour l'effrayer, des grands
bras ouverts et refermés sur le vide. Si elle n'avait pas eu un
commencement de grossesse, jamais ils ne l'auraient rattrapée. Comme ils
soufflaient, des jurons leur firent tourner la tête. Ils venaient de retomber
dans la partie de crosse, c'était Zacharie qui avait failli fendre le crâne de
son frère. Les joueurs en étaient au quatrième tour : de la ferme Paillot, ils
avaient filé aux Quatre−Chemins, puis des Quatre−Chemins à Montoire ;
et, maintenant, ils allaient en six coups de Montoire au Pré−des−Vaches.
Cela faisait deux lieues et demie en une heure ; encore avaient−ils bu des
chopes à l'estaminet Vincent et au débit des Trois−Sages. Mouquet, cette
fois, tenait la main. Il lui restait deux coups à choler, sa victoire était sûre,
lorsque Zacharie, qui usait de son droit en ricanant, déchola avec tant
d'adresse, que la cholette roula dans un fossé profond. Le partenaire de
Mouquet ne put l'en sortir, ce fut un désastre. Tous quatre criaient, la partie
s'en passionna, car on était manche à manche, il fallait recommencer. Du
Pré−des−Vaches, il n'y avait pas deux kilomètres à la pointe des
Herbes−Rousses : en cinq coups. Là−bas, ils se rafraîchiraient chez
Lerenard.
Mais Jeanlin avait une idée. Il les laissa partir, il sortit une ficelle de sa
poche, qu'il lia à une patte de Pologne, la patte gauche de derrière. Et cela
fut très amusant, la lapine courait devant les trois galopins, tirant la cuisse,
se déhanchant d'une si lamentable façon, que jamais ils n'avaient tant ri.
Ensuite, ils l'attachèrent par le cou, pour qu'elle galopât ; et, comme elle se
fatiguait, ils la traînaient, sur le ventre, sur le dos, une vraie petite voiture.
Ça durait depuis plus d'une heure, elle râlait, lorsqu'ils la remirent
vivement dans le panier, en entendant près du bois à Cruchot les choleurs,
dont ils coupaient le jeu une fois encore.
A présent, Zacharie, Mouquet et les deux autres avalaient les kilomètres,
Germinal
VI 243
sans autre repos que le temps de vider des chopes, dans tous les cabarets
qu'ils se donnaient pour but.
Des Herbes−Rousses, ils avaient filé à Buchy, puis à la Croix−de−Pierre,
puis à Chamblay. La terre sonnait sous la débandade de leurs pieds,
galopant sans relâche à la suite de la cholette, qui rebondissait sur la glace :
c'était un bon temps, on n'enfonçait pas, on ne courait que le risque de se
casser les jambes. Dans l'air sec, les grands coups de crosse pétaient,
pareils à des coups de feu. Les mains musculeuses serraient le manche
ficelé, le corps entier se lançait, comme pour assommer un boeuf ; et cela
pendant des heures, d'un bout à l'autre de la plaine, par−dessus les fossés,
les haies, les talus des routes, les murs bas des enclos. Il fallait avoir de
bons soufflets dans la poitrine et des charnières en fer dans les genoux. Les
haveurs s'y dérouillaient de la mine avec passion. Il y avait des enragés de
vingt−cinq ans qui faisaient dix lieues. A quarante, on ne cholait plus, on
était trop lourd.
Cinq heures sonnèrent, le crépuscule venait déjà. Encore un tour, jusqu'à la
forêt de Vandame, pour décider qui gagnait la casquette et le foulard ; et
Zacharie plaisantait, avec son indifférence gouailleuse de la politique : ce
serait drôle de tomber là−bas, au milieu des camarades. Quant à Jeanlin,
depuis le départ du coron, il visait la forêt, avec son air de battre les
champs. D'un geste indigné, il menaça Lydie, qui, travaillée de remords et
de crainte, parlait de retourner au Voreux cueillir ses pissenlits : est−ce
qu'ils allaient lâcher la réunion ? lui, voulait entendre ce que les vieux
diraient. Il poussait Bébert, il proposa d'égayer le bout de chemin,
jusqu'aux arbres, en détachant Pologne et en la poursuivant à coups de
cailloux. Son idée sourde était de la tuer, une convoitise lui venait de
l'emporter et de la manger, au fond de son trou de Réquillart. La lapine
reprit sa course, le nez frisé, les oreilles rabattues ; une pierre lui pela le
dos, une autre lui coupa la queue ; et, malgré l'ombre croissante, elle y
serait restée, si les galopins n'avaient aperçu, au centre d'une clairière,
Étienne et Maheu debout. Eperdument, ils se jetèrent sur la bête, la
rentrèrent encore dans le panier.
Presque à la même minute, Zacharie, Mouquet et les deux autres, donnant
le dernier coup de crosse, lançaient la cholette, qui roula à quelques mètres
de la clairière. Ils tombaient tous en plein rendez−vous.
Germinal
VI 244
Dans le pays entier, par les routes, par les sentiers de la plaine rase, c'était,
depuis le crépuscule, un long acheminement, un ruissellement d'ombres
silencieuses, filant isolées, s'en allant par groupes, vers les futaies violâtres
de la forêt.
Chaque coron se vidait, les femmes et les enfants eux−mêmes partaient
comme pour une promenade, sous le grand ciel clair. Maintenant, les
chemins devenaient obscurs, on ne distinguait plus cette foule en marche,
qui se glissait au même but, on la sentait seulement, piétinante, confuse,
emportée d'une seule âme. Entre les haies parmi les buissons, il n'y avait
qu'un frôlement léger, une vague rumeur des voix de la nuit.
M. Hennebeau, qui Justement rentrait à cette heure, monté sur sa jument,
prêtait l'oreille à ces bruits perdus. Il avait rencontré des couples, tout un
lent défilé de promeneurs, par cette belle soirée d'hiver. Encore des galants
qui allaient, la bouche sur la bouche, prendre du plaisir derrière les murs.
N'étaient−ce pas là ses rencontres habituelles, des filles culbutées au fond
de chaque fossé, des gueux se bourrant de la seule joie qui ne coûtait rien ?
Et ces imbéciles se plaignaient de la vie, lorsqu'ils avaient, à pleines
ventrées, cet unique bonheur de s'aimer ! Volontiers, il aurait crevé de faim
comme eux, s'il avait pu recommencer l'existence avec une femme qui se
serait donnée à lui sur des cailloux, de tous ses reins et de tout son coeur.
Son malheur était sans consolation, il enviait ces misérables. La tête basse,
il rentrait, au pas ralenti de son cheval, désespéré par ces longs bruits,
perdus au fond de la campagne noire, et où il n'entendait que des baisers.
Germinal
VI 245
VII
C'était au Plan−des−Dames, dans cette vaste clairière qu'une coupe de bois
venait d'ouvrir. Elle s'allongeait en une pente douce, ceinte d'une haute
futaie, des hêtres superbes, dont les troncs, droits et réguliers, l'entouraient
d'une colonnade blanche, verdie de lichens ; et des géants abattus gisaient
encore dans l'herbe, tandis que, vers la gauche, un tas de bois débité
alignait son cube géométrique. Le froid s'aiguisait avec le crépuscule, les
mousses gelées craquaient sous les pas. Il faisait nuit noire à terre, les
branches hautes se découpaient sur le ciel pâle, où la lune pleine, montant
à l'horizon, allait éteindre les étoiles.
Près de trois mille charbonniers étaient au rendez−vous, une foule
grouillante, des hommes, des femmes, des enfants, emplissant peu à peu la
clairière, débordant au loin sous les arbres ; et des retardataires arrivaient
toujours, le flot des têtes, noyé d'ombre, s'élargissait jusqu'aux taillis
voisins.
Un grondement en sortait, pareil à un vent d'orage, dans cette forêt
immobile et glacée. En haut, dominant la pente, Etienne se tenait, avec
Rasseneur et Maheu. Une querelle s'était élevée, on entendait leurs voix,
par éclats brusques. Près d'eux, des hommes les écoutaient : Levaque les
poings serrés, Pierron Tournant le dos, très inquiet de n'avoir pu prétexter
des fièvres plus longtemps ; et il y avait aussi le père Bonnemort et le
vieux Mouque, côte à côte, sur une souche, l'air profondément réfléchi.
Puis, derrière, les blagueurs étaient là, Zacharie, Mouquet, d'autres encore,
venus pour rire ; tandis que, recueillies au contraire, graves ainsi qu'à
l'église, des femmes se mettaient en groupe. La Maheude, muette, hochait
la tête aux sourds jurons de la Levaque. Philomène toussait, reprise de sa
bronchite depuis l'hiver. Seule, la Mouquette riait à belles dents, égayée
par la façon dont la mère Brûlé traitait sa fille, une dénaturée qui la
renvoyait pour se gaver de lapin, une vendue, engraissée des lâchetés de
son homme.
Et, sur le tas de bois, Jeanlin s'était planté, hissant Lydie, forçant Bébert à
VII 246
le suivre, tous les trois en l'air, plus haut que tout le monde.
La querelle venait de Rasseneur, qui voulait procéder régulièrement à
l'élection d'un bureau. Sa défaite, au Bonjoyeur, l'enrageait ; et il s'était juré
d'avoir sa revanche, car il se flattait de reconquérir son autorité ancienne,
lorsqu'on serait en face, non plus des délégués, mais du peuple des
mineurs. Étienne, révolté, avait trouvé l'idée d'un bureau imbécile, dans
cette forêt. Il fallait agir révolutionnairement, en sauvages, puisqu'on les
traquait comme des loups.
Voyant la dispute s'éterniser, il s'empara tout d'un coup de la foule, il
monta sur un tronc d'arbre, en criant :
− Camarades ! camarades ! La rumeur confuse de ce peuple s'éteignit dans
un long soupir, tandis que Maheu étouffait les protestations de Rasseneur.
Étienne continuait d'une voix éclatante :
− Camarades, puisqu'on nous défend de parler, puisqu'on nous envoie les
gendarmes comme si nous étions des brigands, c'est ici qu'il faut nous
entendre ! Ici, nous sommes libres, nous sommes chez nous, personne ne
viendra nous faire taire, pas plus qu'on ne fait taire les oiseaux et les bêtes !
Un tonnerre lui répondit, des cris, des exclamations.
− Oui, oui, la forêt est à nous, on a bien le droit d'y causer... Parle ! Alors,
Étienne se tint un instant immobile sur le tronc d'arbre. La lune, trop basse
encore à l'horizon, n'éclairait toujours que les branches hautes ; et la foule
restait noyée de ténèbres, peu à peu calmée, silencieuse. Lui, noir
également, faisait au−dessus d'elle, en haut de la pente, une barre d'ombre.
Il leva un bras dans un geste lent, il commença ; mais sa voix ne grondait
plus, il avait pris le ton froid d'un simple mandataire du peuple qui rend ses
comptes. Enfin, il plaçait le discours que le commissaire de police lui avait
coupé au Bon−Joyeux ; et il débutait par un historique rapide de la grève,
en affectant l'éloquence scientifique : des faits, rien que des faits. D'abord,
il dit sa répugnance contre la grève :
les mineurs ne l'avaient pas voulue, c'était la Direction qui les avait
provoqués, avec son nouveau tarif de boisage. Puis, il rappela la première
démarche des délégués chez le directeur, la mauvaise loi de la Régie, et
plus tard, lors de la seconde démarche, sa concession tardive, les deux
centimes qu'elle rendait, après avoir tâché de les voler. Maintenant, on en
était là, il établissait par des chiffres le vide de la caisse de prévoyance,
Germinal
VII 247
indiquait l'emploi des secours envoyés, excusait en quelques phrases
l'Internationale, Pluchart et les autres, de ne pouvoir faire davantage pour
eux, au milieu des soucis de leur conquête du monde. Donc, la situation
s'aggravait de jour en jour, la Compagnie renvoyait les livrets et menaçait
d'embaucher des ouvriers en Belgique ; en outre, elle intimidait les faibles,
elle avait décidé un certain nombre de mineurs à redescendre. Il gardait sa
voix monotone comme pour insister sur ces mauvaises nouvelles, il disait
la faim victorieuse, l'espoir mort, la lutte arrivée aux fièvres dernières du
courage. Et, brusquement, il conclut, sans hausser le ton.
− C'est dans ces circonstances, camarades, que vous devez prendre une
décision ce soir. Voulez−vous la continuation de la grève ? et, en ce cas,
que comptez−vous faire pour triompher de la Compagnie ?
Un silence profond tomba du ciel étoilé. La foule, qu'on ne voyait pas, se
taisait dans la nuit, sous cette parole qui lui étouffait le coeur ; et l'on
n'entendait que son souffle désespéré, au travers des arbres.
Mais Étienne, déjà, continuait d'une voix changée. Ce n'était plus le
secrétaire de l'association qui parlait, c'était le chef de bande, l'apôtre
apportant la vérité. Est−ce qu'il se trouverait des lâches pour manquer à
leur parole ? Quoi ! depuis un mois, on aurait souffert inutilement, on
retournerait aux fosses, la tête basse, et l'éternelle misère recommencerait !
Ne valait−il pas mieux mourir tout de suite, en essayant de détruire cette
tyrannie du capital qui affamait le travailleur ? Toujours se soumettre
devant la faim, jusqu'au moment où la faim, de nouveau, jetait les plus
calmes à la révolte, n'était−ce pas un jeu stupide qui ne pouvait durer
davantage ? Et il montrait les mineurs exploités, supportant à eux seuls les
désastres des crises, réduits à ne plus manger, dès que les nécessités de la
concurrence abaissaient le prix de revient. Non ! le tarif de boisage n'était
pas acceptable, il n'y avait là qu'une économie déguisée, on voulait voler à
chaque homme une heure de son travail par jour.
C'était trop cette fois, le temps venait où les misérables, poussés à bout,
feraient justice.
Il resta les bras en l'air. La foule, à ce mot de justice, secouée d'un long
frisson, éclata en applaudissements, qui roulaient avec un bruit de feuilles
sèches. Des voix criaient :
− Justice !... Il est temps, justice ! Peu à peu, Étienne s'échauffait. Il n'avait
Germinal
VII 248
pas l'abondance facile et coulante de Rasseneur. Les mots lui manquaient
souvent, il devait torturer sa phrase, il en sortait par un effort qu'il appuyait
d'un coup d'épaules. Seulement, à ces heurts continuels, il rencontrait des
images d'une énergie familière, qui empoignaient son auditoire ; tandis que
ses gestes d'ouvrier au chantier, ses coudes rentrés, puis détendus et
lançant les poings en avant, sa mâchoire brusquement avancée, comme
pour mordre, avaient eux aussi une action extraordinaire sur les camarades.
Tous le disaient, il n'était pas grand, mais il se faisait écouter.
− Le salariat est une forme nouvelle de l'esclavage reprit−il d'une voix plus
vibrante. La mine doit être au mineur, comme la mer est au pêcheur,
comme la terre est au paysan... Entendez−vous ! la mine vous appartient, à
vous tous qui, depuis un siècle, l'avez payée de tant de sang et de misère !
Carrément, il aborda des questions obscures de droit, le défilé des lois
spéciales sur les mines, où il se perdait. Le sous−sol, comme le sol, était à
la nation : seul, un privilège odieux en assurait le monopole à des
Compagnies ; d'autant plus que, pour Montsou, la prétendue légalité des
concessions se compliquait des traités passés jadis avec les propriétaires
des anciens fiefs, selon la vieille coutume du Hainaut. Le peuple des
mineurs n'avait donc qu'à reconquérir son bien ; et, les mains tendues, il
indiquait le pays entier, au−delà de la forêt. A ce moment, la lune, qui
montait de l'horizon, glissant des hautes branches, l'éclaira. Lorsque la
foule, encore dans l'ombre, l'aperçut ainsi, blanc de lumière, distribuant la
fortune de ses mains ouvertes, elle applaudit de nouveau, d'un battement
prolongé.
− Oui, oui, il a raison, bravo ! Dès lors, Etienne chevauchait sa question
favorite, l'attribution des instruments de travail à la collectivité, ainsi qu'il
le répétait en une phrase, dont la barbarie le grattait délicieusement. Chez
lui, à cette heure, l'évolution était complète. Parti de la fraternité attendrie
des catéchumènes, du besoin de réformer le salariat, il aboutissait à l'idée
politique de le supprimer. Depuis la réunion du Bonjoyeur, son
collectivisme, encore humanitaire et sans formule, s'était raidi en un
programme compliqué, dont il discutait scientifiquement chaque article.
D'abord, il posait que la liberté ne pouvait être obtenue que par la
destruction de l'Etat. Puis, quand le peuple se serait emparé du
gouvernement, les réformes commenceraient : retour à la commune
Germinal
VII 249
primitive, substitution d'une famille égalitaire et libre à la famille morale et
oppressive, égalité absolue, civile, politique et économique, garantie de
l'indépendance individuelle grâce à la possession et au produit intégral des
outils du travail, enfin instruction professionnelle et gratuite, payée par la
collectivité. Cela entraînait une refonte totale de la vieille société pourrie ;
il attaquait le mariage, le droit de tester, il réglementait la fortune de
chacun, il jetait bas le monument inique des siècles morts, d'un grand geste
de son bras, toujours le même, le geste du faucheur qui rase la moisson
mûre ; et il reconstruisait ensuite de l'autre main, il bâtissait la future
humanité, l'édifice de vérité et de justice, grandissant dans l'aurore du
vingtième siècle. A cette tension cérébrale, la raison chancelait, il ne restait
que l'idée fixe du sectaire. Les scrupules de sa sensibilité et de son bon
sens étaient emportés, rien ne devenait plus facile que la réalisation de ce
monde nouveau : il avait tout prévu, il en parlait comme d'une machine
qu'il monterait en deux heures, et ni le feu, et ni le sang ne lui coûtaient.
− Notre tour est venu, lança−t−il dans un dernier éclat.
C'est à nous d'avoir le pouvoir et la richesse ! Une acclamation roula
jusqu'à lui, du fond de la forêt.
La lune, maintenant, blanchissait toute la clairière, découpait en arêtes
vives la houle des têtes, jusqu'aux lointains confus des taillis, entre les
grands troncs grisâtres. Et c'était sous l'air glacial, une furie de visages, des
yeux luisants, des bouches ouvertes, tout un rut de peuple, les hommes, les
femmes, les enfants, affamés et lâchés au juste pillage de l'antique bien
dont on les dépossédait. Ils ne sentaient plus se froid, ces ardentes paroles
les avaient chauffés aux entrailles. Une exaltation religieuse les soulevait
de terre, la fièvre d'espoir des premiers chrétiens de l'Église, attendant le
règne prochain de la justice. Bien des phrases obscures leur avaient
échappé, ils n'entendaient guère ces raisonnements techniques et abstraits ;
mais l'obscurité même, l'abstraction élargissait encore le champ des
promesses, les enlevait dans un éblouissement. Quel rêve ! être les maîtres,
cesser de souffrir, jouir enfin !
− C'est ça, nom de Dieu ! à notre tour !... Mort aux exploiteurs ! Les
femmes déliraient, la Maheude sortie de son calme, prise du vertige de la
faim, la Levaque hurlante la vieille Brûlé hors d'elle, agitant des bras de
sorcière, et Philomène secouée d'un accès de toux, et la Mouquette si
Germinal
VII 250
allumée, qu'elle criait des mots tendres à l'orateur. Parmi les hommes,
Maheu conquis avait eu un cri de colère, entre Pierron tremblant et
Levaque qui parlait trop ; tandis que les blagueurs, Zacharie et Mouquet,
essayaient de ricaner, mal à l'aise, étonnés que le camarade en pût dire si
long, sans boire un coup. Mais, sur le tas de bois, Jeanlin menait encore le
plus de vacarme, excitant Bébert et Lydie, agitant le panier où Pologne
gisait. La clameur recommença. Etienne goûtait l'ivresse de sa popularité.
C'était son pouvoir qu'il tenait, comme matérialisé, dans ces trois mille
poitrines dont il faisait d'un mot battre les coeurs. Souvarine, s'il avait
daigné venir, aurait applaudi ses idées à mesure qu'ils les aurait reconnues,
content des progrès anarchiques de son élève, satisfait du programme, sauf
l'article sur l'instruction, un reste de niaiserie sentimentale, car la sainte et
salutaire ignorance devait être le bain où se retremperaient les hommes.
Quant à Rasseneur, il haussait les épaules de dédain et de colère.
− Tu me laisseras parler ! cria−t−il à Etienne.
Celui−ci sauta du tronc d'arbre.
− Parle, nous verrons s'ils t'écoutent.
Déjà Rasseneur l'avait remplacé et réclamait du geste le silence. Le bruit
ne se calmait pas, son nom circulait, des premiers rangs qui l'avaient
reconnu, aux derniers perdus sous les hêtres ; et l'on refusait de l'entendre,
c'était une idole renversée dont la vue seule fâchait ses anciens fidèles.
Son élocution facile, sa parole coulante et bon enfant, qui avait si
longtemps charmé, était traitée à cette heure de tisane tiède, faite pour
endormir les lâches. Vainement, il parla dans le bruit, il voulut reprendre le
discours d'apaisement qu'il promenait, l'impossibilité de changer le monde
à coups de lois, la nécessité de laisser à l'évolution sociale le temps de
s'accomplir : on le plaisantait, on le chutait, sa défaite du Bon−Joyeux
s'aggravait encore et devenait irrémédiable.
On finit par lui jeter des poignées de mousse gelée, une femme cria d'une
voix aiguë .
− A bas le traître ! Il expliquait que la mine ne pouvait être la propriété du
mineur, comme le métier est celle du tisserand, et il disait préférer la
participation aux bénéfices, l'ouvrier intéressé, devenu l'enfant de la
maison.
− A bas le traître ! répétèrent mille voix, tandis que des pierres
Germinal
VII 251
commençaient à siffler.
Alors, il pâlit, un désespoir lui emplit les yeux de larmes.
C'était l'écroulement de son existence, vingt années de camaraderie
ambitieuse qui s'effondraient sous l'ingratitude de la foule. Il descendit du
tronc d'arbre, frappé au coeur, sans force pour continuer.
− Ça te fait rire, bégaya−t−il en s'adressant à Etienne triomphant. C'est
bon, je souhaite que ça t'arrive... Ça t'arrivera, entends−tu ! Et, comme
pour rejeter toute responsabilité dans les malheurs qu'il prévoyait, il fit un
grand geste, il s'éloigna seul à travers la campagne muette et blanche.
Des huées s'élevaient, et l'on fut surpris d'apercevoir, debout sur le tronc, le
père Bonnemort en train de parler au milieu du vacarme. Jusque−là,
Mouque et lui s'étaient tenus absorbés, dans cet air qu'ils avaient de
toujours réfléchir à des choses anciennes. Sans doute il cédait à une de ces
crises soudaines de bavardage, qui, parfois, remuaient en lui le passé, si
violemment, que des souvenirs remontaient et coulaient de ses lèvres,
pendant des heures. Un grand silence s'était fait, on écoutait ce vieillard,
d'une pâleur de spectre sous la lune ; et, comme il racontait des choses sans
liens immédiats avec la discussion, de longues histoires que personne ne
pouvait comprendre, le saisissement augmenta.
C'était de sa jeunesse qu'il causait, il disait la mort de ses deux oncles
écrasés au Voreux, puis il passait à la fluxion de poitrine qui avait emporté
sa femme. Pourtant, il ne lâchait pas son idée : ça n'avait jamais bien
marché, et ça ne marcherait jamais bien. Ainsi, dans la forêt, ils s'étaient
réunis cinq cents, parce que le roi ne voulait pas diminuer les heures de
travail ; mais il resta court, il commença le récit d'une autre grève : il en
avait tant vu ! Toutes aboutissaient sous ces arbres, ici au
Plan−des−Dames, là−bas à la Charbonnerie, plus loin encore vers le
Saut−du−Loup. Des fois il gelait, des fois il faisait chaud. Un soir, il avait
plu si fort, qu'on était rentré sans avoir rien pu se dire. Et les soldats du roi
arrivaient, et ça finissait par des coups de fusil.
− Nous levions la main comme ça, nous jurions de ne pas redescendre...
Ah ! j'ai juré, oui ! j'ai juré !, La foule écoutait, béante, prise d'un malaise,
lorsque Etienne, qui suivait la scène, sauta sur l'arbre abattu et garda le
vieillard à son côté. Il venait de reconnaître Chaval parmi les amis au
Germinal
VII 252
premier rang. L'idée que Catherine devait être là l'avait soulevé d'une
nouvelle flamme, d'un besoin de se faire acclamer devant elle.
− Camarades, vous avez entendu, voilà un de nos anciens, voilà ce qu'il a
souffert et ce que nos enfants souffriront, si nous n'en finissons pas avec
les voleurs et les bourreaux.
Il fut terrible, jamais il n'avait parlé si violemment. D'un bras, il maintenait
le vieux Bonnemort, il l'étalait comme un drapeau de misère et de deuil,
criant vengeance. En phrases rapides, il remontait au premier Maheu, il
montrait toute cette famille usée à la mine, mangée par la Compagnie, plus
affamée après cent ans de travail ; et, devant elle, il mettait ensuite les
ventres de la Régie, qui suaient l'argent, toute la bande des actionnaires
entretenus comme des filles depuis un siècle, à ne rien faire, à jouir de leur
corps. N'était−ce pas effroyable ? un peuple d'hommes crevant au fond de
père en fils, pour qu'on paie des pots−de−vin à des ministres, pour que des
générations de grands seigneurs et de bourgeois donnent des fêtes ou
s'engraissent au coin de leur feu ! Il avait étudié les maladies des mineurs,
il les faisait défiler toutes, avec des détails effrayants : l'anémie, les
scrofules, la bronchite noire, l'asthme qui étouffe, les rhumatismes qui
paralysent. Ces misérables, on les jetait en pâture aux machines, on les
parquait ainsi que du bétail dans les corons, les grandes Compagnies les
absorbaient peu à peu, réglementant l'esclavage, menaçant d'enrégimenter
tous les travailleurs d'une nation, des millions de bras, pour la fortune d'un
millier de paresseux. Mais le mineur n'était plus l'ignorant, la brute écrasée
dans les entrailles du sol. Une armée poussait des profondeurs des fosses,
une moisson de citoyens dont la semence germait et ferait éclater la terre,
un jour de grand soleil. Et l'on saurait alors si, après quarante années de
service, on oserait offrir cent cinquante francs de pension à un vieillard de
soixante ans, crachant de la houille, les jambes enflées par l'eau des tailles.
Oui ! le travail demanderait des comptes au capital, à ce dieu impersonnel,
inconnu de l'ouvrier, accroupi quelque part, dans le mystère de son
tabernacle, d'où il suçait la vie des meurt−de−faim qui le nourrissaient ! On
irait là−bas, on finirait bien par lui voir la face aux clartés des incendies, on
le noierait sous le sang, ce pourceau immonde, cette idole monstrueuse,
gorgée de chair humaine. Il se tut, mais son bras, toujours tendu dans le
vide, désignait l'ennemi, là−bas, il ne savait où, d'un bout à l'autre de la
Germinal
VII 253
terre. Cette fois, la clameur de la foule fut si haute, que les bourgeois de
Montsou l'entendirent et regardèrent du côté de Vandame, pris d'inquiétude
à l'idée de quelque éboulement formidable. Des oiseaux de nuit s'élevaient
au−dessus des bois, dans le grand ciel clair.
Lui, tout de suite, voulut conclure :
− Camarades, quelle est votre décision ?... Votez−vous la continuation de
la grève ?
− Oui ! oui ! hurlèrent les voix.
− Et quelles mesures arrêtez−vous ?... Notre défaite est certaine, si des
lâches descendent demain.
Les voix reprirent, avec leur souffle de tempête :
− Mort aux lâches !
− Vous décidez donc de les rappeler au devoir, à la foi jurée... Voici ce que
nous pourrions faire : nous présenter aux fosses, ramener les traîtres par
notre présence, montrer à la Compagnie que nous sommes tous d'accord et
que nous mourrons plutôt que de céder.
− C'est cela, aux fosses ! aux fosses ! Depuis qu'il parlait, Etienne avait
cherché Catherine, parmi les têtes pâles, grondantes devant lui. Elle n'y
était décidément pas. Mais il voyait toujours Chaval, qui affectait de
ricaner en haussant les épaules, dévoré de jalousie, prêt à se vendre pour un
peu de cette popularité.
− Et, s'il y a des mouchards parmi nous, camarades, continua Étienne,
qu'ils se méfient, on les connaît... Oui, je vois des charbonniers de
Vandame, qui n'ont pas quitté leur fosse...
− C'est pour moi que tu dis ça ? demanda Chaval d'un air de bravade.
− Pour toi ou pour un autre... Mais, puisque tu parles, tu devrais
comprendre que ceux qui mangent n'ont rien à faire avec ceux qui ont
faim. Tu travailles à Jean−Bart...
Une voix gouailleuse interrompit :
− Oh ! il travaille... Il a une femme qui travaille pour lui.
Chaval jura, le sang au visage.
− Nom de Dieu ! c'est défendu de travailler, alors ?
− Oui ! cria Étienne quand les camarades endurent la misère pour le bien
de tous, c'est défendu de se mettre en égoïste et en cafard du côté des
patrons. Si la grève était générale, il y a longtemps que nous serions les
Germinal
VII 254
maîtres...
Est−ce qu'un seul homme de Vandame aurait dû descendre, lorsque
Montsou a chômé ? Le grand coup, ce serait que le travail s'arrêtât dans le
pays entier, chez Monsieur Deneulin comme ici. Entends−tu ? Il n'y a que
des traîtres aux tailles de Jean−Bart, vous êtes tous des traîtres ! Autour de
Chaval, la foule devenait menaçante, des poings se levaient, des cris : A
mort ! à mort ! commençaient à gronder. Il avait blêmi. Mais, dans sa rage
de triompher d'Etienne, une idée le redressa.
− Écoutez−moi donc ! Venez demain à Jean−Bart, et vous verrez si je
travaille !... Nous sommes des vôtres, on m'a envoyé vous dire ça. Faut
éteindre les feux, faut que les machineurs, eux aussi, se mettent en grève.
Tant mieux si les pompes s'arrêtent ! l'eau crèvera les fosses, tout sera
foutu !
On l'applaudit furieusement à son tour, et dès lors Étienne lui−même fut
débordé. Des orateurs se succédaient sur le tronc d'arbre, gesticulant dans
le bruit, lançant des propositions farouches. C'était le coup de folie de la
foi, l'impatience d'une secte religieuse, qui, lasse d'espérer le miracle
attendu, se décidait à le provoquer enfin. Les têtes, vidées par la famine,
voyaient rouge, rêvaient d'incendie et de sang, au milieu d'une gloire
d'apothéose, où montait le bonheur universel. Et la lune tranquille baignait
cette houle, la forêt profonde ceignait de son grand silence ce cri de
massacre.
Seules, les mousses gelées craquaient sous les talons ; tandis que les hêtres,
debout dans leur force, avec les délicates ramures de leurs branches, noires
sur le ciel blanc, n'apercevaient ni n'entendaient les êtres misérables, qui
s'agitaient à leur pied.
Il y eut des poussées, la Maheude se retrouva près de Maheu, et l'un et
l'autre, sortis de leur bon sens, emportés dans la lente exaspération dont ils
étaient travaillés depuis des mois, approuvèrent Levaque, qui renchérissait
en demandant la tête des ingénieurs. Pierron avait disparu. Bonnemort et
Mouque causaient à la fois, disaient des choses vagues et violentes, qu'on
ne distinguait pas. Par blague, Zacharie réclama la démolition des églises,
pendant que Mouquet, sa crosse à la main, en tapait la terre, histoire
simplement d'augmenter le bruit. Les femmes s'enrageaient : la Levaque,
les poings aux hanches, s'empoignait avec Philomène, qu'elle accusait
Germinal
VII 255
d'avoir ri ; la Mouquette parlait de démonter les gendarmes à coups de pied
quelque part ; La Brûlé, qui venait de gifler Lydie, en la retrouvant sans
panier ni salade, continuait d'allonger des claques dans le vide, pour tous
les patrons qu'elle aurait voulu tenir. Un instant, Jeanlin était resté
suffoqué, Bébert ayant appris par un galibot que Mme Rasseneur les avait
vus voler Pologne ; mais, lorsqu'il eut décidé qu'il retournerait lâcher
furtivement la bête, à la porte de l'Avantage, il hurla plus fort, il ouvrit son
couteau neuf, dont il brandissait la lame, glorieux de la faire luire.
− Camarades ! camarades ! répétait Etienne épuisé, enroué à vouloir
obtenir une minute de silence, pour s'entendre définitivement.
Enfin, on l'écouta.
− Camarades ! demain matin, à Jean−Bart, est−ce convenu ?
− Oui, oui, à Jean−Bart ! mort aux traîtres ! L'ouragan de ces trois mille
voix emplit le ciel et s'éteignit dans la clarté pure de la lune.
Germinal
VII 256
CINQUIEME PARTIE
CINQUIEME PARTIE 257
I
A quatre heures, la lune s'était couchée, il faisait une nuit très noire. Tout
dormait encore chez les Deneulin, la vieille maison de briques restait
muette et sombre, portes et fenêtres closes, au bout du vaste jardin mal
tenu qui la séparait de la fosse Jean−Bart. Sur l'autre façade, passait la
route déserte de Vandame, un gros bourg, caché derrière la forêt à trois
kilomètres environ.
Deneulin, las d'avoir passé, la veille, une partie de la journée au fond,
ronflait, le nez contre le mur, lorsqu'il rêva qu'on l'appelait. Il finit par
s'éveiller, entendit réellement une voix, courut ouvrir la fenêtre. C'était un
de ses porions, debout dans le jardin.
− Quoi donc ? demanda−t−il.
− Monsieur, c'est une révolte, la moitié des hommes ne veulent plus
travailler et empêchent les autres de descendre.
Il comprenait mal, la tête lourde et bourdonnante de sommeil, saisi par le
grand froid, comme par une douche glacée.
− Forcez−les à descendre, sacrebleu ! bégaya−t−il.
− Voilà une heure que ça dure, reprit le porion. Alors, nous avons eu l'idée
de venir vous chercher. Il n'y a que vous qui leur ferez peut−être entendre
raison.
− C'est bien, j'y vais.
Vivement, il s'habilla, l'esprit net maintenant, très inquiet.
On aurait pu piller la maison, ni la cuisinière ni le domestique n'avait
bougé. Mais, de l'autre côté du palier, des voix alarmées chuchotaient ; et,
lorsqu'il sortit, il vit s'ouvrir la porte de ses filles, qui toutes deux parurent,
vêtues de peignoirs blancs, passés à la hâte.
− Père, qu'y a−t−il ?
L'aînée, Lucie, avait vingt−deux ans déjà, grande, brune, l'air superbe ;
tandis que Jeanne, la cadette, âgée de dix−neuf ans à peine, était petite, les
cheveux dorés, d'une grâce caressante.
− Rien de grave, répondit−il pour les rassurer. Il parût que les tapageurs
I 258
font du bruit, là−bas. Je vais voir.
Mais elles se récrièrent, elles ne voulaient pas le laisser partir sans qu'il prît
quelque chose de chaud. Autrement, il leur rentrerait malade, l'estomac
délabré, comme toujours.
Lui, se débattait, donnait sa parole d'honneur qu'il était trop pressé.
− Écoute, finit par dire Jeanne en se pendant à son cou, tu vas boire un
petit verre de rhum et manger deux biscuits ; ou je reste comme ça, tu es
obligé de m'emporter avec toi.
Il dut se résigner, en jurant que les biscuits l'étoufferaient.
Déjà, elles descendaient devant lui, chacune avec son bougeoir. En bas,
dans la salle à manger, elles s'empressèrent de le servir, l'une versant le
rhum, l'autre courant à l'office chercher un paquet de biscuits. Ayant perdu
leur mère très jeunes, elles s'étaient élevées toutes seules, assez mal, gâtées
par leur père, l'aînée hantée du rêve de chanter sur les théâtres, la cadette
folle de peinture, d'une hardiesse de goût qui la singularisait. Mais, lorsque
le train avait dû être diminué, à la suite de gros embarras d'affaires, il était
brusquement poussé, chez ces filles d'air extravagant, des ménagères très
sages et très rusées, dont l'oeil découvrait les erreurs de centimes, dans les
comptes. Aujourd'hui, avec leurs allures garçonnières d'artistes, elles
tenaient la bourse, rognaient sur les sous, querellaient les fournisseurs,
retapaient sans cesse leurs toilettes, arrivaient à rendre décente la gêne
croissante de la maison.
− Mange, papa, répétait Lucie.
Puis, remarquant la préoccupation où il retombait, silencieux, assombri,
elle fut reprise de peur.
− C'est donc grave, que tu nous fais cette grimace ?...
Dis donc, nous restons avec toi, on se passera de nous à ce déjeuner.
Elle parlait d'une partie projetée pour le matin. Mme Hennebeau devait
aller, avec sa calèche, chercher d'abord Cécile, chez les Grégoire ; ensuite,
elle viendrait les prendre, et l'on irait toutes à Marchiennes, déjeuner aux
Forges, où la femme du directeur les avait invitées. C'était une occasion
pour visiter les ateliers, les hauts fourneaux et les fours à coke.
− Bien sûr, nous restons, déclara Jeanne à son tour. Mais il se fâchait.
− En voilà une idée ! Je vous répète que ce n'est rien...
Faites−moi le plaisir de vous refourrer dans vos lits, et habillez−vous pour
Germinal
I 259
neuf heures, comme c'est convenu.
Il les embrassa, il se hâta de partir. On entendit le bruit de ses bottes qui se
perdait sur la terre gelée du jardin.
Jeanne enfonça soigneusement le bouchon du rhum, tandis que Lucie
mettait les biscuits sous clef. La pièce avait la propreté froide des salles où
la table est maigrement servie. Et toutes deux profitaient de cette descente
matinale pour voir si rien, la veille, n'était resté à la débandade. Une
serviette traînait, le domestique serait grondé. Enfin, elles remontèrent.
Pendant qu'il coupait au plus court, par les allées étroites de son potager,
Deneulin songeait à sa fortune compromise à ce denier de Montsou, ce
million qu'il avait réalisé en rêvant de le décupler, et qui courait
aujourd'hui de si grands risques. C'était une suite ininterrompue de
mauvaises chances, des réparations énormes et imprévues, des conditions
d'exploitation ruineuses, puis le désastre de cette crise industrielle, juste à
l'heure où les bénéfices commençaient. Si la grève éclatait chez lui, il était
par terre. Il poussa une petite porte : les bâtiments de la fosse se devinaient,
dans la nuit noire, à un redoublement d'ombre, étoilé de quelques lanternes.
Jean−Bart n'avait pas l'importance du Voreux, mais l'installation rajeunie
en faisait une jolie fosse, selon le mot des ingénieurs. On ne s'était pas
contenté d'élargir le puits d'un mètre cinquante et de le creuser jusqu'à sept
cent huit mètres de profondeur, on l'avait équipé à neuf, machine neuve,
cages neuves, tout un matériel neuf, établi d'après les derniers
perfectionnements de la science ; et même une recherche d'élégance se
retrouvait jusque dans les constructions, un hangar de criblage à
lambrequin découpé, un beffroi orné d'une horloge, une salle de recette et
une chambre de machine, arrondies en chevet de chapelle renaissance, que
la cheminée surmontait d'une spirale de mosaïque, faite de briques noires
et de briques rouges. La pompe était placée sur l'autre puits de la
concession, à la vieille fosse Gaston Marie, uniquement réservée pour
l'épuisement. Jean−Bart, à droite et à gauche de l'extraction, n'avait que
deux goyots, celui d'un ventilateur à vapeur et celui des échelles.
Le matin, dès trois heures, Chaval était arrivé le premier, débauchant les
camarades, les convainquant qu'il fallait imiter ceux de Montsou et
demander une augmentation de cinq centimes par berline. Bientôt, les
quatre cents ouvriers du fond avaient débordé de la baraque dans la salle de
Germinal
I 260
recette, au milieu d'un tumulte de gestes et de cris. Ceux qui voulaient
travailler, tenaient leur lampe, pieds nus, la pelle ou la rivelaine sous le
bras ; tandis que les autres, encore en sabots, le paletot sur les épaules à
cause du grand froid, barraient le puits ; et les porions s'étaient enroués à
vouloir mettre de l'ordre, à les supplier d'être raisonnables, de ne pas
empêcher de descendre ceux qui en avaient la bonne volonté.
Mais Chaval s'emporta, quand il aperçut Catherine en culotte et en veste, la
tête serrée dans le béguin bleu. Il lui avait, en se levant, signifié
brutalement de rester couchée.
Elle, désespérée de cet arrêt du travail, l'avait suivi tout de même, car il ne
lui donnait jamais d'argent, elle devait souvent payer pour elle et pour lui ;
et qu'allait−elle devenir, si elle ne gagnait plus rien ? Une peur l'obsédait,
la peur d'une maison publique de Marchiennes, où finissaient les
herscheuses sans pain et sans gîte.
− Nom de Dieu ! cria Chaval, qu'est−ce que tu viens foutre ici ?
Elle bégaya qu'elle n'avait pas des rentes et qu'elle voulait travailler.
− Alors, tu te mets contre moi, garce !... Rentre tout de suite, ou je te
raccompagne à coups de sabot dans le derrière ! Peureusement, elle recula,
mais elle ne partit point, résolue à voir comment tourneraient les choses.
Deneulin arrivait par l'escalier du criblage. Malgré la faible clarté des
lanternes, d'un vif regard il embrassa la scène, cette cohue noyée d'ombre,
dont il connaissait chaque face, les haveurs, les chargeurs, les moulineurs,
les herscheuses, jusqu'aux galibots. Dans la nef, neuve et encore propre, la
besogne arrêtée attendait : la machine, sous pression, avait de légers
sifflements de vapeur ; les cages demeuraient pendues aux câbles
immobiles ; les berlines, abandonnées en route, encombraient les dalles de
fonte. On venait de prendre à peine quatre−vingts lampes, les autres
flambaient dans la lampisterie. Mais un mot de lui suffirait sans doute, et
toute la vie du travail recommencerait.
− Eh bien, que se passe−t−il donc, mes enfants ? demanda−t−il à pleine
voix. Qu'est−ce qui vous fâche ? Expliquez−moi ça, nous allons nous
entendre.
D'ordinaire, il se montrait paternel pour ses hommes, tout en exigeant
beaucoup de travail. Autoritaire, l'allure brusque, il tâchait d'abord de les
conquérir par une bonhomie qui avait des éclats de clairon ; et il se faisait
Germinal
I 261
aimer souvent, les ouvriers respectaient surtout en lui l'homme de courage,
sans cesse dans les tailles avec eux, le premier au danger, dès qu'un
accident épouvantait la fosse. Deux fois, après des coups de grisou, on
l'avait descendu, lié par une corde sous les aisselles, lorsque les plus braves
reculaient.
− Voyons, reprit−il, vous n'allez pas me faire repentir d'avoir répondu de
vous. Vous savez que j'ai refusé un poste de gendarmes... Parlez
tranquillement, je vous écoute.
Tous se taisaient maintenant, gênés, s'écartant de lui ; et ce fut Chaval qui
finit par dire :
− Voilà, monsieur Deneulin, nous ne pouvons continuer à travailler, il nous
faut cinq centimes de plus par berline.
Il parut surpris.
− Comment ! cinq centimes ! A propos de quoi cette demande ? Moi, je ne
me plains pas de vos boisages, je ne veux pas vous imposer un nouveau
tarif, comme la Régie de Montsou.
− C'est possible, mais les camarades de Montsou sont tout de même dans le
vrai. Ils repoussent le tarif et ils exigent une augmentation de cinq
centimes, parce qu'il n'y a pas moyen de travailler proprement, avec les
marchandages actuels... Nous voulons cinq centimes de plus, n'est−ce pas,
vous autres ?
Des voix approuvèrent, le bruit reprenait, au milieu de gestes violents. Peu
à peu, tous se rapprochaient en un cercle étroit.
Une flamme alluma les yeux de Deneulin, tandis que sa poigne d'homme
amoureux des gouvernements forts, se serrait, de peur de céder à la
tentation d'en saisir un par la peau du cou. Il préféra discuter, parler raison.
− Vous voulez cinq centimes, et j'accorde que la besogne les vaut.
Seulement, je ne puis pas vous les donner. Si je vous les donnais, je serais
simplement fichu... Comprenez donc qu'il faut que je vive, moi d'abord,
pour que vous viviez. Et je suis à bout, la moindre augmentation du prix de
revient me ferait faire la culbute... Il y a deux ans, rappelez−vous, lors de
la dernière grève, j'ai cédé, je le pouvais encore. Mais cette hausse du
salaire n'en a pas moins été ruineuse, car voici deux années que je me
débats... Aujourd'hui, j'aimerais mieux lâcher la boutique tout de suite, que
de ne savoir, le mois prochain, où prendre de l'argent pour vous payer.
Germinal
I 262
Chaval avait un mauvais rire, en face de ce maître qui leur contait si
franchement ses affaires. Les autres baissaient le nez, têtus, incrédules,
refusant de s'entrer dans le crâne qu'un chef ne gagnât pas des millions sur
ses ouvriers.
Alors, Deneulin insista. Il expliquait sa lutte contre Montsou toujours aux
aguets, prêt à le dévorer, s'il avait un soir la maladresse de se casser les
reins. C'était une concurrence sauvage, qui le forçait aux économies,
d'autant plus que la grande profondeur de Jean−Bart augmentait chez lui le
prix de l'extraction, condition défavorable à peine compensée par la forte
épaisseur des couches de houille. Jamais il n'aurait haussé les salaires, à la
suite de la dernière grève, sans la nécessité où il s'était trouvé d'imiter
Montsou, de peur de voir ses hommes le lâcher. Et il les menaçait du
lendemain, quel beau résultat pour eux, s'ils l'obligeaient à vendre, de
passer sous le joug terrible de la Régie ! Lui, ne trônait pas au loin, dans un
tabernacle ignoré ; il n'était pas un de ces actionnaires qui paient des
gérants pour tondre le mineur, et que celui−ci n'a jamais vus ; il était un
patron, il risquait autre chose que son argent, il risquait son intelligence, sa
santé, sa vie. L'arrêt du travail allait être la mort tout bonnement, car il
n'avait pas de stock, et il fallait pourtant qu'il expédiât les commandes.
D'autre part, le capital de son outillage ne pouvait dormir. Comment
tiendrait−il ses engagements ? qui paierait le taux des sommes que lui
avaient confiées ses amis ? Ce serait la faillite.
− Et voilà, mes braves ! dit−il en terminant. Je voudrais vous convaincre...
On ne demande pas à un homme de s'égorger lui−même, n'est−ce pas ? et
que je vous donne vos cinq centimes ou que je vous laisse vous mettre en
grève, c'est comme si je me coupais le cou, Il se tut. Des grognements
coururent. Une partie des mineurs semblait hésiter. Plusieurs retournèrent
près du puits.
− Au moins, dit un porion, que tout le monde soit libre...
Quels sont ceux qui veulent travailler ?
Catherine s'était avancée une des premières. Mais Chaval, furieux, la
repoussa, en criant :
− Nous sommes tous d'accord, il n'y a que les jean−foutre qui lâchent les
camarades ! Dès lors, la conciliation parut impossible. Les cris
recommençaient, des bousculades chassaient les hommes du puits, au
Germinal
I 263
risque de les écraser contre les murs. Un instant, le directeur, désespéré,
essaya de lutter seul, de réduire violemment cette foule ; mais c'était une
folie inutile, il dut se retirer. Et il resta quelques minutes, au fond du
bureau du receveur, essoufflé sur une chaise, si éperdu de son impuissance,
que pas une idée ne lui venait, Enfin, il se calma, il dit à un surveillant
d'aller lui chercher Chaval ; puis, quand ce dernier eut consenti à
l'entretien, il congédia le monde du geste.
− Laissez−nous.
L'idée de Deneulin était de voir ce que ce gaillard avait dans le ventre, Dès
les premiers mots, il le sentit vaniteux, dévoré de passion jalouse. Alors, il
le prit par la flatterie, affecta de s'étonner qu'un ouvrier de son mérite
compromît de la sorte son avenir. A l'entendre, il avait depuis longtemps
jeté les yeux sur lui pour un avancement rapide ; et il termina en offrant
carrément de le nommer porion, plus tard. Chaval l'écoutait, silencieux, les
poings d'abord serrés, puis peu à peu détendus. Tout un travail s'opérait au
fond de son crâne :
s'il s'entêtait dans la grève, il n'y serait jamais que le lieutenant d'Étienne,
tandis qu'une autre ambition s'ouvrait, celle de passer parmi les chefs. Une
chaleur d'orgueil lui montait à la face et le grisait. Du reste, la bande de
grévistes, qu'il attendait depuis le matin, ne viendrait plus à cette heure ;
quelque obstacle avait dû l'arrêter, des gendarmes peut−être : il n'était que
temps de se soumettre. Mais il n'en refusait pas moins de la tête, il faisait
l'homme incorruptible, à grandes tapes indignées sur son coeur. Enfin, sans
parler au patron du rendez−vous donné par lui à ceux de Montsou, il
promit de calmer les camarades et de les décider à descendre.
Deneulin resta caché, les porions eux−mêmes se tinrent à l'écart. Pendant
une heure, ils entendirent Chaval pérorer, discuter, debout sur une berline
de la recette. Une partie des ouvriers le huaient, cent vingt s'en allèrent,
exaspérés, s'obstinant dans la résolution qu'il leur avait fait prendre. Il était
déjà plus de sept heures, le jour se levait très clair, un jour gai de grande
gelée. Et, tout d'un coup, le branle de la fosse recommença, la besogne
arrêtée continuait. Ce fut d'abord la machine dont la bielle plongea,
déroulant et enroulant les câbles des bobines, Puis, au milieu du vacarme
des signaux, la descente se fit, les cages s'emplissaient, s'engouffraient,
remontaient, le puits avalait sa ration de galibots, de herscheuses et de
Germinal
I 264
haveurs ; tandis que, sur les dalles de fonte, les moulineurs poussaient les
berlines, dans un roulement de tonnerre.
− Nom de Dieu ! qu'est−ce que tu fous là ? cria Chaval à Catherine qui
attendait son tour. Veux−tu bien descendre et ne pas flâner ! A neuf
heures, lorsque Mme Hennebeau arriva dans sa voiture, avec Cécile, elle
trouva Lucie et Jeanne toutes prêtes, très élégantes malgré leurs toilettes
vingt fois refaites.
Mais Deneulin s'étonna, en apercevant Négrel qui accompagnait la calèche
à cheval. Quoi donc, les hommes en étaient ? Alors, Mme Hennebeau
expliqua de son air maternel qu'on l'avait effrayée, que les chemins étaient
pleins de mauvaises figures, disait−on, et qu'elle préférait emmener un
défenseur. Négrel riait, les rassurait ! rien d'inquiétant, des menaces de
braillards comme toujours, mais pas un qui oserait jeter une pierre dans
une vitre. Encore joyeux de son succès, Deneulin raconta la révolte
réprimée de Jean−Bart.
Maintenant, il se disait bien tranquille. Et, sur la route de Vandame,
pendant que ces demoiselles montaient en voiture, tous s'égayaient de cette
journée superbe, sans deviner au loin, dans la campagne, le long
frémissement qui s'enflait, le peuple en marche dont ils auraient entendu le
galop, s'ils avaient collé l'oreille contre la terre.
− Eh bien, c'est convenu, répéta Mme Hennebeau. Ce soir, vous venez
chercher ces demoiselles et vous dînez avec nous... Mme Grégoire m'a
également promis de venir reprendre Cécile.
− Comptez sur moi, répondit Deneulin.
La calèche partit du côté de Vandame. Jeanne et Lucie s'étaient penchées,
pour rire encore à leur père, resté debout au bord du chemin ; tandis que
Négrel trottait galamment, derrière les roues qui fuyaient.
On traversa la forêt, on prit la route de Vandame à Marchiennes. Comme
on approchait du Tartaret, Jeanne demanda à Mme Hennebeau si elle
connaissait la Côte−Verte ; et celle−ci, malgré son séjour de cinq ans déjà
dans le pays, avoua qu'elle n'était jamais allée de ce côté. Alors, on fit un
détour. Le Tartaret, à la lisière du bois, était une lande inculte, d'une
stérilité volcanique, sous laquelle, depuis des siècles, brûlait une mine de
houille incendiée. Cela se perdait dans la légende, des mineurs du pays
racontaient une histoire : le feu du ciel tombant sur cette Sodome des
Germinal
I 265
entrailles de la terre, où les herscheuses se souillaient d'abominations ; si
bien qu'elles n'avaient pas même eu le temps de remonter, et qu'aujourd'hui
encore, elles flambaient au fond de cet enfer. Les roches calcinées, rouge
sombre, se couvraient d'une efflorescence d'alun, comme d'une lèpre. Du
soufre poussait, en une fleur jaune, au bord des fissures. La nuit, les braves
qui osaient risquer un oeil à ces trous, juraient y voir des flammes, les
âmes criminelles en train de grésiller dans la braise intérieure. Des lueurs
errantes couraient au ras du sol, des vapeurs chaudes, empoisonnant
l'ordure et la sale cuisine du diable, fumaient continuellement. Et, ainsi
qu'un miracle d'éternel printemps, au milieu de cette lande maudite du
Tartaret, la Côte−Verte se dressait avec ses gazons toujours verts, ses
hêtres dont les feuilles se renouvelaient sans cesse, ses champs où
mûrissaient jusqu'à trois récoltes. C'était une serre naturelle, chauffée par
l'incendie des couches profondes. Jamais la neige n'y séjournait.
L'énorme bouquet de verdure, à côté des arbres dépouillés de la forêt
s'épanouissait dans cette journée de décembre, sans que la gelée en eût
même roussi les bords.
Bientôt, la calèche fila en plaine. Négrel plaisantait la légende, expliquait
comment le feu prenait le plus souvent au fond d'une mine, par la
fermentation des poussières du charbon ; quand on ne pouvait s'en rendre
maître, il brûlait sans fin ; et il citait une fosse de Belgique qu'on avait
inondée, en détournant et en jetant dans le puits une rivière. Mais il se tut,
des bandes de mineurs croisaient à chaque minute la voiture, depuis un
instant. Ils passaient silencieux, avec des regards obliques, dévisageant ce
luxe qui les forçait à se ranger. Leur nombre augmentait toujours, les
chevaux durent marcher au pas, sur le petit pont de la Scarpe. Que se
passait−il donc, pour que ce peuple fût ainsi par les chemins ? Ces
demoiselles s'effrayaient, Négrel commençait à flairer quelque bagarre,
dans la campagne frémissante ; et ce fut un soulagement lorsqu'on arriva
enfin à Marchiennes.
Sous le soleil qui semblait les éteindre, les batteries des fours à coke et les
tours des hauts fourneaux lâchaient des fumées, dont la suie éternelle
pleuvait dans l'air.
Germinal
I 266
II
A Jean−Bart, Catherine roulait depuis une heure déjà, poussant les berlines
jusqu'au relais ; et elle était trempée d'un tel flot de sueur, qu'elle s'arrêta
un instant pour s'essuyer la face.
Du fond de la taille, où il tapait à la veine avec les camarades du
marchandage, Chaval s'étonna, lorsqu'il n'entendit plus le grondement des
roues. Les lampes brûlaient mal, la poussière du charbon empêchait de
voir.
− Quoi donc ? cria−t−il.
Quand elle lui eut répondu qu'elle allait fondre bien sûr, et qu'elle se sentait
le coeur qui se décrochait, il répliqua furieusement :
− Bête, fais comme nous, ôte ta chemise ! C'était à sept cent huit mètres, au
nord, dans la première voie de la veine Désirée, que trois kilomètres
séparaient de l'accrochage. Lorsqu'ils parlaient de cette région de la fosse,
les mineurs du pays pâlissaient et baissaient la voix, comme s'ils avaient
parlé de l'enfer ; et ils se contentaient le plus souvent de hocher la tête, en
hommes qui préféraient ne point causer de ces profondeurs de braise
ardente. A mesure que les galeries s'enfonçaient vers le nord, elles se
rapprochaient du Tartaret, elles pénétraient dans l'incendie intérieur, qui,
là−haut, calcinait les roches. Les tailles, au point où l'on en était arrivé,
avaient une température moyenne de quarante−cinq degrés. On s'y trouvait
en pleine cité maudite, au milieu des flammes que les passants de la plaine
voyaient par les fissures, crachant du soufre et des vapeurs abominables.
Catherine, qui avait déjà enlevé sa veste, hésita, puis ôta également sa
culotte ; et, les bras nus, les cuisses nues, la chemise serrée aux hanches
par une corde, comme une blouse, elle se remit à rouler.
− Tout de même, ça ira mieux, dit−elle à voix haute.
Dans son étouffement, il y avait une vague peur. Depuis cinq jours qu'ils
travaillaient là, elle songeait aux contes dont on avait bercé son enfance, à
ces herscheuses du temps jadis qui brûlaient sous le Tartaret, en punition
de choses qu'on n'osait pas répéter. Sans doute, elle était trop grande
II 267
maintenant pour croire de pareilles bêtises ; mais, pourtant, qu'aurait−elle
fait, si brusquement elle avait vu sortir du mur une fille rouge comme un
poêle, avec des yeux pareils à des tisons ? Cette idée redoublait ses sueurs.
Au relais, à quatre−vingts mètres de la taille, une autre herscheuse prenait
la berline et la roulait à quatre−vingts mètres plus loin, jusqu'au pied du
plan incliné, pour que le receveur l'expédiât avec celles qui descendaient
des voies d'en haut.
− Fichtre I tu te mets à ton aise, dit cette femme, une maigre veuve de
trente ans, quand elle aperçut Catherine en chemise. Moi je ne peux pas,
les galibots du plan m'embêtent avec leurs saletés.
− Ah bien ! répliqua la jeune fille, je m'en moque, des hommes ! je souffre
trop.
Elle repartit, poussant une berline vide. Le pis était que, dans cette voie de
fond, une autre cause se joignait au voisinage du Tartaret, pour rendre la
chaleur insoutenable. On côtoyait d'anciens travaux, une galerie
abandonnée de Gaston−Marie, très profonde, où un coup de grisou, dix ans
plus tôt, avait incendié la veine, qui brûlait toujours, derrière le “ corroi ”,
le mur d'argile bâti là et réparé continuellement, afin de limiter le désastre.
Privé d'air, le feu aurait dû s'éteindre ; mais sans doute des courants
inconnus l'avivaient, il s'entretenait depuis dix années, il chauffait l'argile
du corroi comme on chauffe les briques d'un four, au point qu'on en
recevait au passage la cuisson. Et c'était le long de ce muraillement, sur
une longueur de plus de cent mètres, que se faisait le roulage, dans une
température de soixante degrés.
Après deux voyages, Catherine étouffa de nouveau. Heureusement, la voie
était large et commode dans cette veine Désirée, une des plus épaisses de
la région. La couche avait un mètre quatre−vingt−dix, les ouvriers
pouvaient travailler debout. Mais ils auraient préféré le travail à col tordu,
et un peu de fraîcheur.
− Ah ! ça, est−ce que tu dors ? reprit violemment Chaval, dès qu'il cessa
d'entendre remuer Catherine. Qui est−ce qui m'a fichu une rosse de cette
espèce ? Veux−tu bien emplir ta berline et rouler ! Elle était au bas de la
taille, appuyée sur sa pelle, et un malaise l'envahissait, pendant qu'elle les
regardait tous d'un air imbécile, sans obéir. Elle les voyait mal, à la lueur
Germinal
II 268
rougeâtre des lampes, entièrement nus comme des bêtes, si noirs, si
encrassés de sueur et de charbon, que leur nudité ne la gênait pas. C'était
une besogne obscure, des échines de singe qui se tendaient, une vision
infernale de membres roussis, s'épuisant au milieu de coups sourds et de
gémissements. Mais eux la distinguaient mieux sans doute, car les
rivelaines s'arrêtèrent de taper, et ils la plaisantèrent d'avoir ôté sa culotte.
− Eh ! tu vas t'enrhumer, méfie−toi !
− C'est qu'elle a de vraies jambes ! Dis donc, Chaval, y en a pour deux !
− Oh ! faudrait voir. Relève ça. Plus haut ! plus haut ! Alors, Chaval, sans
se fâcher de ces rires, retomba sur elle.
− Ça y est−il, nom de Dieu !... Ah ! pour les saletés, elle est bonne. Elle
resterait là, à en entendre jusqu'à demain.
Péniblement, Catherine s'était décidée à emplir sa berline ; puis, elle la
poussa. La galerie était trop large pour qu'elle pût s'arc−bouter aux deux
côtés des bois, ses pieds nus se tordaient dans les rails, où ils cherchaient
un point d'appui, pendant qu'elle filait avec lenteur, les bras raidis en avant,
la taille cassée. Et, dès qu'elle longeait le corroi, le supplice du feu
recommençait, la sueur tombait aussitôt de tout son corps, en gouttes
énormes, comme une pluie d'orage. A peine au tiers du relais, elle ruissela,
aveuglée, souillée elle aussi d'une boue noire. Sa chemise étroite, comme
trempée d'encre, collait à la peau, lui remontait jusqu'aux reins dans le
mouvement des cuisses ; et elle en était si douloureusement bridée, qu'il lui
fallut lâcher encore la besogne.
Qu'avait−elle donc, ce jour−là ? Jamais elle ne s'était senti ainsi du coton
dans les os. Ça devait être un mauvais air.
L'aérage ne se faisait pas, au fond de cette voie éloignée.
On y respirait toutes sortes de vapeurs qui sortaient du charbon avec un
petit bruit bouillonnant de source, si abondantes parfois, que les lampes
refusaient de brûler ; sans parler du grisou, dont on ne s'occupait plus, tant
la veine en soufflait au nez des ouvriers, d'un bout de la quinzaine à l'autre.
Elle le connaissait bien, ce mauvais air, cet air mort comme disent les
mineurs, en bas de lourds gaz d'asphyxie, en haut des gaz légers qui
s'allument et foudroient tous les chantiers d'une fosse, des centaines
d'hommes, dans un seul coup de tonnerre. Depuis son enfance, elle en avait
tellement avalé, qu'elle s'étonnait de le supporter si mal, les oreilles
Germinal
II 269
bourdonnantes, la gorge en feu.
N'en pouvant plus, elle éprouva un besoin d'ôter sa chemise. Cela tournait
à la torture, ce linge dont les moindres plis la coupaient, la brûlaient. Elle
résista, voulut rouler encore, fut forcée de se remettre debout. Alors,
vivement, en se disant qu'elle se couvrirait au relais, elle enleva tout, la
corde, la chemise, si fiévreuse, qu'elle aurait arraché la peau, si elle avait
pu. Et, nue maintenant, pitoyable, ravalée au trot de la femelle quêtant sa
vie par la boue des chemins, elle besognait, la croupe barbouillée de suie,
avec de la crotte jusqu'au ventre, ainsi qu'une jument de fiacre. A quatre
pattes, elle poussait.
Mais un désespoir lui vint, elle n'était pas soulagée, d'être nue. Quoi ôter
encore ? Le bourdonnement de ses oreilles l'assourdissait, il lui semblait
sentir un étau la serrer aux tempes. Elle tomba sur les genoux. La lampe,
calée dans le charbon de la berline, lui parut s'éteindre. Seule, l'intention
d'en remonter la mèche surnageait, au milieu de ses idées confuses. Deux
fois elle voulut l'examiner, et les deux fois, à mesure qu'elle la posait
devant elle, par terre, elle la vit pâlir, comme si elle aussi eût manqué de
souffle. Brusquement, la lampe s'éteignit. Alors, tout roula au fond des
ténèbres, une meule tournait dans sa tête, son coeur défaillait, s'arrêtait de
battre, engourdi à son tour par la fatigue immense qui endormait ses
membres. Elle s'était renversée, elle agonisait dans l'air d'asphyxie, au ras
du sol.
− Je crois, nom de Dieu ! qu'elle flâne encore, gronda la voix de Chaval.
Il écouta du haut de la taille, n'entendit point le bruit des roues.
− Eh ! Catherine, sacrée couleuvre ! La voix se perdait au loin, dans la
galerie noire, et pas une haleine ne répondait.
− Veux−tu que j'aille te faire grouiller, moi ! Rien ne remuait, toujours le
même silence de mort.
Furieux, il descendit, il courut avec sa lampe, si violemment qu'il faillit
buter dans le corps de la herscheuse, qui barrait la voie. Béant, il la
regardait. Qu'avait−elle donc ? Ce n'était pas une frime au moins, histoire
de faire un somme ? Mais la lampe, qu'il avait baissée pour lui éclairer la
face, menaça de s'éteindre. Il la releva, la baissa de nouveau, finit par
comprendre : ça devait être un coup de mauvais air. Sa violence était
tombée, le dévouement du mineur s'éveillait, en face du camarade en péril.
Germinal
II 270
Déjà il criait qu'on lui apportât sa chemise ; et il avait saisi à pleins bras la
fille nue et évanouie, il la soulevait le plus haut possible. Quand on lui eut
jeté sur les épaules leurs vêtements, il partit au pas de course, soutenant
d'une main son fardeau, portant les deux lampes de l'autre. Les galeries
profondes se déroulaient, il galopait, prenait à droite, prenait à gauche,
allait chercher la vie dans l'air glacé de la plaine, que soufflait le
ventilateur.
Enfin, un bruit de source l'arrêta, le ruissellement d'une infiltration coulant
de la roche. Il se trouvait à un carrefour d'une grande galerie de roulage,
qui desservait autrefois Gaston−Marie. L'aérage y soufflait en un vent de
tempête, la fraîcheur y était si grande, qu'il fut secoué d'un frisson, lorsqu'il
eut assis par terre, contre les bois, sa maîtresse toujours sans connaissance,
les yeux fermés.
− Catherine, voyons, nom de Dieu ! pas de blague...
Tiens−toi un peu que je trempe ça dans l'eau.
Il s'effarait de la voir si molle. Pourtant, il put tremper sa chemise dans la
source, et il lui en lava la figure. Elle était comme une morte, enterrée déjà
au fond de la terre, avec son corps fluet de fille tardive, où les formes de la
puberté hésitaient encore. Puis, un frémissement courut sur sa gorge
d'enfant, sur son ventre et ses cuisses de petite misérable, déflorée avant
l'âge. Elle ouvrit les yeux, elle bégaya :
− J'ai froid.
− Ah ! j'aime mieux ça, par exemple ! cria Chaval soulagé.
Il la rhabilla, glissa aisément la chemise, jura de la peine qu'il eut à passer
la culotte, car elle ne pouvait s'aider beaucoup. Elle restait étourdie, ne
comprenait pas où elle se trouvait, ni pourquoi elle était nue. Quand elle se
souvint, elle fut honteuse. Comment avait−elle osé enlever tout ! Et elle le
questionnait : est−ce qu'on l'avait aperçue ainsi, sans un mouchoir à la
taille seulement, pour se cacher ? Lui, qui rigolait, inventait des histoires,
racontait qu'il venait de l'apporter là, au milieu de tous les camarades
faisant la haie.
Quelle idée aussi d'avoir écouté son conseil et de s'être mis le derrière à
l'air ! Ensuite, il donna sa parole que les camarades ne devaient pas même
savoir si elle l'avait rond ou carré, tellement il galopait raide.
− Bigre ! mais je crève de froid, dit−il en se rhabillant à son tour.
Germinal
II 271
Jamais elle ne l'avait vu si gentil. D'ordinaire, pour une bonne parole qu'il
lui disait, elle empoignait tout de suite deux sottises. Cela aurait été si bon
de vivre d'accord ! Une tendresse la pénétrait, dans l'alanguissement de sa
fatigue.
Elle lui sourit, elle murmura :
− Embrasse−moi.
Il l'embrassa, il se coucha près d'elle, en attendant qu'elle pût marcher.
− Vois−tu, reprit−elle, tu avais tort de crier là−bas, car je n'en pouvais plus,
vrai ! Dans la taille encore, vous avez moins chaud ; mais si tu savais
comme on cuit, au fond de la voie !
− Bien sûr, répondit−il, on serait mieux sous les arbres...
Tu as du mal dans ce chantier, ça, je m'en doute, ma pauvre fille.
Elle fut si touchée de l'entendre en convenir, qu'elle fit la vaillante.
− Oh ! c'est une mauvaise disposition. Puis, aujourd'hui, l'air est
empoisonné... Mais tu verras, tout à l'heure, si je suis une couleuvre.
Quand il faut travailler, on travaille, n'est−ce pas ? Moi, j'y crèverais plutôt
que de lâcher. Il y eut un silence. Lui, la tenait d'un bras à la taille, en la
serrant contre sa poitrine, pour l'empêcher d'attraper du mal. Elle, bien
qu'elle se sentît déjà la force de retourner au chantier, s'oubliait avec
délices.
− Seulement, continua−t−elle très bas, je voudrais bien que tu fusses plus
gentil... Oui, on est si content, quand on s'aime un peu.
Et elle se mit à pleurer doucement.
− Mais je t'aime, cria−t−il, puisque je t'ai prise avec moi.
Elle ne répondit que d'un hochement de tête. Souvent, il y avait des
hommes qui prenaient des femmes, pour les avoir, en se fichant de leur
bonheur à elles. Ses larmes coulaient plus chaudes, cela la désespérait
maintenant, de songer à la bonne vie qu'elle mènerait, si elle était tombée
sur un autre garçon, dont elle aurait senti toujours le bras passé ainsi à sa
taille. Un autre ? et l'image vague de cet autre se dressait dans sa grosse
émotion. Mais c'était fini, elle n'avait plus que le désir de vivre jusqu'au
bout avec celui−là, s'il voulait seulement ne pas la bousculer si fort.
− Alors, dit−elle, tâche donc d'être comme ça de temps en temps.
Des sanglots lui coupèrent la parole, et il l'embrassa de nouveau.
− Es−tu bête !... Tiens ! je jure d'être gentil. On n'est pas plus méchant
Germinal
II 272
qu'un autre, va ! Elle le regardait, elle recommençait à sourire dans ses
larmes. Peut−être qu'il avait raison, on n'en rencontrait guère, des femmes
heureuses. Puis, bien qu'elle se défiât de son serment, elle s'abandonnait à
la joie de le voir aimable. Mon Dieu ! si cela avait pu durer ! Tous deux
s'étaient repris ; et, comme ils se serraient d'une longue étreinte, des pas les
firent se mettre debout. Trois camarades, qui les avaient vus passer,
arrivaient pour savoir.
On repartit ensemble. Il était près de dix heures, et l'on déjeuna dans un
coin frais, avant de se remettre à suer au fond de la taille. Mais ils
achevaient la double tartine de leur briquet, ils allaient boire une gorgée de
café à leur gourde, lorsqu'une rumeur, venue des chantiers lointains, les
inquiéta. Quoi donc ? était−ce un accident encore ? Ils se levèrent, ils
coururent. Des haveurs, des herscheuses, des galibots les croisaient à
chaque instant ; et aucun ne savait, tous criaient, ça devait être un grand
malheur. Peu à peu, la mine entière s'effarait, des ombres affolées
débouchaient des galeries, les lanternes dansaient, filaient dans les
ténèbres.
Où était−ce ? pourquoi ne le disait−on pas ?
Tout d'un coup, un porion passa en criant :
− On coupe les câbles ! on coupe les câbles ! Alors, la panique souffla. Ce
fut un galop furieux au travers des voies obscures. Les têtes se perdaient. A
propos de quoi coupait−on les câbles ? et qui les coupait, lorsque les
hommes étaient au fond ? Cela paraissait monstrueux.
Mais la voix d'un autre porion éclata, puis se perdit.
− Ceux de Montsou coupent les câbles ! Que tout le monde sorte !
Quand il eut compris, Chaval arrêta net Catherine. L'idée qu'il rencontrerait
là−haut ceux de Montsou, s'il sortait, lui engourdissait les jambes. Elle était
donc venue, cette bande qu'il croyait aux mains des gendarmes ! Un
instant, il songea à rebrousser chemin et à remonter par Gaston−Marie ;
mais la manoeuvre ne s'y faisait plus. Il jurait, hésitant, cachant sa peur,
répétant que c'était bête de courir comme ça. On n'allait pas les laisser au
fond, peut−être !
La voix du porion retentit de nouveau, se rapprocha.
− Que tout le monde sorte ! Aux échelles ! aux échelles !
Et Chaval fut emporté avec les camarades. Il bouscula Catherine, il
Germinal
II 273
l'accusa de ne pas courir assez fort. Elle voulait donc qu'ils restassent seuls
dans la fosse, à crever de faim ? car les brigands de Montsou étaient
capables de casser les échelles, sans attendre que le monde fût sorti. Cette
supposition abominable acheva de les détraquer tous, il n'y eut plus, le long
des galeries, qu'une débandade enragée, une course de fous à qui arriverait
le premier, pour remonter avant les autres. Des hommes criaient que les
échelles étaient cassées, que personne ne sortirait. Et, quand ils
commencèrent à déboucher par groupes épouvantés dans la salle
d'accrochage, ce fut un véritable engouffrement : ils se jetaient vers le
puits, ils s'écrasaient à l'étroite porte du goyot des échelles ; tandis qu'un
vieux palefrenier, qui venait prudemment de faire rentrer les chevaux à
l'écurie, les regardait d'un air de dédaigneuse insouciance, habitué aux
nuits passées dans la fosse, certain qu'on le tirerait toujours de là.
− Nom de Dieu ! veux−tu monter devant moi ! dit Chaval à Catherine. Au
moins, je te tiendrai, si tu tombes.
Ahurie, suffoquée par cette course de trois kilomètres qui l'avait encore
une fois trempée de sueur, elle s'abandonnait, sans comprendre, aux
remous de la foule. Alors, il la tira par le bras, à le lui briser ; et elle jeta
une plainte, ses larmes jaillirent : déjà il oubliait son serment, jamais elle
ne serait heureuse.
− Passe donc ! hurla−t−il.
Mais il lui faisait trop peur. Si elle montait devant lui, tout le temps il la
brutaliserait. Aussi résistait−elle, pendant que le flot éperdu des camarades
les repoussait de côté. Les filtrations du puits tombaient à grosses gouttes,
et le plancher de l'accrochage, ébranlé par le piétinement, tremblait
au−dessus du bougnou, du puisard vaseux, profond de dix mètres.
Justement, c'était à Jean−Bart, deux ans plus tôt, qu'un terrible accident, la
rupture d'un câble, avait culbuté la cage au fond du bougnou, dans lequel
deux hommes s'étaient noyés. Et tous y songeaient, on allait tous y rester,
si l'on s'entassait sur les planches.
− Sacrée tête de pioche ! cria Chaval, crève donc, je serai débarrassé !
Il monta, et elle le suivit.
Du fond au jour, il y avait cent deux échelles, d'environ sept mètres, posées
chacune sur un étroit palier qui tenait la largeur du goyot, et dans lequel un
trou carré permettait à peine le passage des épaules. C'était comme une
Germinal
II 274
cheminée plate, de sept cents mètres de hauteur, entre la paroi du puits et la
cloison du compartiment d'extraction, un boyau humide, noir et sans fin,
où les échelles se superposaient, presque droites, par étages réguliers. Il
fallait vingt−cinq minutes à un homme solide pour gravir cette colonne
géante.
D'ailleurs, le goyot ne servait plus que dans les cas de catastrophe.
Catherine, d'abord, monta gaillardement. Ses pieds nus étaient faits à
l'escaillage tranchant des voies et ne souffraient pas des échelons carrés,
recouverts d'une tringle de fer, qui empêchait l'usure. Ses mains, durcies
par le roulage, empoignaient sans fatigue les montants, trop gros pour
elles.
Et même cela l'occupait, la sortait de son chagrin, cette montée imprévue,
ce long serpent d'hommes se coulant, se hissant, trois par échelle, si bien
que la tête déboucherait au jour, lorsque la queue traînerait encore sur le
bougnou. On n'en était pas là, les premiers devaient se trouver à peine au
tiers du puits. Personne ne parlait plus, seuls les pieds roulaient avec un
bruit sourd ; tandis que les lampes, pareilles à des étoiles voyageuses,
s'espaçaient de bas en haut, en une ligne toujours grandissante.
Derrière elle, Catherine entendit un galibot compter les échelles. Cela lui
donna l'idée de les compter aussi. On en avait déjà monté quinze, et l'on
arrivait à un accrochage.
Mais, au même instant, elle se heurta dans les jambes de Chaval. Il jura, en
lui criant de faire attention. De proche en proche, toute la colonne
s'arrêtait, s'immobilisait. Quoi donc ? que se passait−il ? et chacun
retrouvait sa voix pour questionner et s'épouvanter. L'angoisse augmentait
depuis le fond, l'inconnu de là−haut les étranglait davantage, à mesure
qu'ils se rapprochaient du jour. Quelqu'un annonça qu'il fallait redescendre,
que les échelles étaient cassées.
C'était la préoccupation de tous, la peur de se trouver dans le vide. Une
autre explication descendit de bouche en bouche, l'accident d'un haveur
glissé d'un échelon. On ne savait au juste, des cris empêchaient d'entendre,
est−ce qu'on allait coucher là ? Enfin, sans qu'on fût mieux renseigné, la
montée reprit, du même mouvement lent et pénible, au milieu du
roulement des pieds et de la danse des lampes. Ce serait pour plus haut,
bien sûr, les échelles cassées. A la trente−deuxième échelle, comme on
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II 275
dépassait un troisième accrochage, Catherine sentit ses jambes et ses bras
se raidir. D'abord, elle avait éprouvé à la peau des picotements légers.
Maintenant, elle perdait la sensation du fer et du bois, sous les pieds et
dans les mains. Une douleur vague, peu à peu cuisante, lui chauffait les
muscles. Et, dans l'étourdissement qui l'envahissait, elle se rappelait les
histoires du grand−père Bonnemort, du temps qu'il n'y avait pas de goyot
et que des gamines de dix ans sortaient le charbon sur leurs épaules, le
long des échelles plantées à nu ; si bien que, lorsqu'une d'elles glissait, ou
que simplement un morceau de houille déboulait d'un panier, trois ou
quatre enfants dégringolaient du coup, la tête en bas. Les crampes de ses
membres devenaient insupportables, jamais elle n'irait au bout.
De nouveaux arrêts lui permirent de respirer. Mais la terreur qui, chaque
fois, soufflait d'en haut, achevait de l'étourdir. Au−dessus et au−dessous
d'elle, les respirations s'embarrassaient, un vertige se dégageait de cette
ascension interminable, dont la nausée la secouait avec les autres. Elle
suffoquait, ivre de ténèbres, exaspérée de l'écrasement des parois contre sa
chair. Et elle frissonnait aussi de l'humidité, le corps en sueur sous les
grosses gouttes qui la trempaient.
On approchait du niveau, la pluie battait si fort, qu'elle menaçait d'éteindre
les lampes.
Deux fois, Chaval interrogea Catherine, sans obtenir de réponse. Que
fichait−elle là−dessous, est−ce qu'elle avait laissé tomber sa langue ? Elle
pouvait bien lui dire si elle tenait bon. On montait depuis une demi−heure ;
mais si lourdement, qu'on en était seulement à la cinquante−neuvième
échelle. Encore quarante−trois. Catherine finit par bégayer qu'elle tenait
bon tout de même. Il l'aurait traitée de couleuvre, si elle avait avoué sa
lassitude. Le fer des échelons devait lui entamer les pieds, il lui semblait
qu'on la sciait, jusqu'à l'os. Après chaque brassée, elle s'attendait à voir ses
mains lâcher les montants, pelées et roidies au point de ne pouvoir fermer
les doigts ; et elle croyait tomber en arrière, les épaules arrachées, les
cuisses démanchées, dans leur continuel effort. C'était surtout du peu de
pente des échelles qu'elle souffrait, de cette plantation presque droite, qui
l'obligeait de se hisser à la force des poignets, le ventre collé contre le bois.
L'essoufflement des haleines à présent couvrait le roulement des pas, un
râle énorme, décuplé par la cloison du goyot, s'élevait du fond, expirait au
Germinal
II 276
jour. Il y eut un gémissement, des mots coururent, un galibot venait de
s'ouvrir le crâne à l'arête d'un palier.
Et Catherine montait. On dépassa le niveau. La pluie avait cessé, un
brouillard alourdissait l'air de cave, empoisonné d'une odeur de vieux fers
et de bois humides. Machinalement, elle s'obstinait tout bas à compter :
quatre−vingt−une, quatre−vingt−deux, quatre−vingt−trois, encore
dix−neuf. Ces chiffres, répétés, la soutenaient seuls de leur balancement
rythmique. Elle n'avait plus conscience de ses mouvements.
Quand elle levait les yeux, les lampes tournoyaient en spirale. Son sang
coulait, elle se sentait mourir, le moindre souffle allait la précipiter. Le pis
était que ceux d'en bas poussaient maintenant, et que la colonne entière se
ruait, cédant à la colère croissante de sa fatigue, au besoin furieux de revoir
le soleil. Des camarades, les premiers, étaient sortis ; il n'y avait donc pas
d'échelles cassées ; mais l'idée qu'on pouvait en casser encore, pour
empêcher les derniers de sortir, lorsque d'autres respiraient déjà là−haut,
achevait de les rendre fous. Et, comme un nouvel arrêt se produisait, des
jurons éclatèrent, tous continuèrent à monter, se bousculant, passant sur les
corps, à qui arriverait quand même. Alors, Catherine tomba. Elle avait crié
le nom de Chaval, dans un appel désespéré. Il n'entendit pas, il se battait, il
enfonçait les côtes d'un camarade, à coups de talon, pour être avant lui.
Elle fut roulée, piétinée. Dans son évanouissement, elle rêvait : il lui
semblait qu'elle était une des petites herscheuses de jadis, et qu'un morceau
de charbon, glissé d'un panier, au−dessus d'elle, venait de la jeter en bas du
puits, ainsi qu'un moineau atteint d'un caillou. Cinq échelles seulement
restaient à gravir, on avait mis près d'une heure. Jamais elle ne sut
comment elle était arrivée au jour, portée par des épaules, maintenue par
l'étranglement du goyot. Brusquement, elle se trouva dans un
éblouissement de soleil, au milieu d'une foule hurlante qui la huait.
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II 277
III
Dès le matin, avant le jour, un frémissement avait agité les corons, ce
frémissement qui s'enflait à cette heure par les chemins, dans la campagne
entière. Mais le départ convenu n'avait pu avoir lieu, une nouvelle se
répandait, des dragons et des gendarmes battaient la plaine. On racontait
qu'ils étaient arrivés de Douai pendant la nuit, on accusait Rasseneur
d'avoir vendu les camarades en prévenant M. Hennebeau ; même une
herscheuse jurait qu'elle avait vu passer le domestique, qui portait la
dépêche au télégraphe. Les mineurs serraient les poings, guettaient les
soldats, derrière leurs persiennes, à la clarté pâle du petit jour.
Vers sept heures et demie, comme le soleil se levait, un autre bruit circula,
rassurant les impatients. C'était une fausse alerte, une simple promenade
militaire, ainsi que le général en ordonnait parfois depuis la grève, sur le
désir du préfet de Lille. Les grévistes exécraient ce fonctionnaire, auquel
ils reprochaient de les avoir trompés par la promesse d'une intervention
conciliante, qui se bornait, tous les huit jours, à faire défiler des troupes
dans Montsou, pour les tenir en respect. Aussi, lorsque les dragons et les
gendarmes reprirent tranquillement le chemin de Marchiennes après s'être
contentés d'assourdir les corons du trot de leurs chevaux sur la terre dure,
les mineurs se moquèrent−ils de cet innocent de préfet, avec ses soldats qui
tournaient les talons, quand les choses allaient chauffer. Jusqu'à neuf
heures, ils se firent du bon sang, l'air paisible, devant les maisons, tandis
qu'ils suivaient des yeux, sur le pavé, les dos débonnaires des derniers
gendarmes. Au fond de leurs grands lits, les bourgeois de Montsou
dormaient encore, la tête dans la plume.
A la Direction, on venait de voir Mme Hennebeau partir en voiture,
laissant M. Hennebeau au travail sans doute, car l'hôtel, clos et muet,
semblait mort. Aucune fosse ne se trouvait gardée militairement, c'était
l'imprévoyance fatale à l'heure du danger, la bêtise naturelle des
catastrophes, tout ce qu'un gouvernement peut commettre de fautes, dès
qu'il s'agit d'avoir l'intelligence des faits. Et neuf heures sonnaient, lorsque
III 278
les charbonniers prirent enfin la route de Vandame, pour se rendre au
rendez−vous décidé la veille, dans la forêt. D'ailleurs, Etienne comprit tout
de suite qu'il n'aurait point là−bas, à Jean−Bart, les trois mille camarades
sur lesquels il comptait. Beaucoup croyaient la manifestation remise, et le
pis était que deux ou trois bandes, déjà en chemin, allaient compromettre la
cause, s'il ne se mettait pas quand même à leur tête. Près d'une centaine,
partis avant le jour, avaient dû se réfugier sous les hêtres de la forêt, en
attendant les autres. Souvarine, que le jeune homme monta consulter,
haussa les épaules : dix gaillards résolus faisaient plus de besogne qu'une
foule ; et il se replongea dans un livre ouvert devant lui, il refusa d'en être.
Cela menaçait de tourner encore au sentiment, lorsqu'il aurait suffi de
brûler Montsou, ce qui était très simple. Comme Étienne sortait par l'allée
de la maison, il aperçut Rasseneur assis devant la cheminée de fonte, très
pâle, tandis que sa femme, grandie dans son éternelle robe noire,
l'invectivait en paroles tranchantes et polies.
Maheu fut d'avis qu'on devait tenir sa parole. Un pareil rendez−vous était
sacré. Cependant, la nuit avait calmé leur fièvre à tous ; lui, maintenant,
craignait un malheur ; et il expliquait que leur devoir était de se trouver
là−bas, pour maintenir les camarades dans le bon droit. La Maheude
approuva d'un signe. Etienne répétait avec complaisance qu'il fallait agir
révolutionnairement, sans attenter à la vie des personnes. Avant de partir, il
refusa sa part d'un pain qu'on lui avait donné la veille, avec une bouteille
de genièvre ; mais il but coup sur coup trois petits verres, histoire
simplement de combattre le froid ; même il en emporta une gourde pleine.
Alzire garderait les enfants. Le vieux Bonnemort, les jambes malades
d'avoir trop couru la veille, était resté au lit.
On ne s'en alla point ensemble, par prudence. Depuis longtemps, Jeanlin
avait disparu. Maheu et la Maheude filèrent de leur côté, obliquant vers
Montsou, tandis qu'Etienne se dirigea vers la forêt, où il voulait rejoindre
les camarades.
En route, il rattrapa une bande de femmes, parmi lesquelles il reconnut la
Brûlé et la Levaque : elles mangeaient en marchant des châtaignes que la
Mouquette avait apportées, elles en avalaient les pelures pour que ça leur
tînt davantage à l'estomac. Mais, dans la forêt, il ne trouva personne, les
camarades déjà étaient à Jean−Bart. Alors, il prit sa course, il arriva devant
Germinal
III 279
la fosse, au moment où Levaque et une centaine d'autres pénétraient sur le
carreau. De partout, des mineurs débouchaient, les Maheu par la grande
route, les femmes à travers champs, tous débandés, sans chefs, sans armes,
coulant naturellement là, ainsi qu'une eau débordée qui suit les pentes.
Etienne aperçut Jeanlin, grimpé sur une passerelle, installé comme au
spectacle. Il courut plus fort, il entra avec les premiers. On était à peine
trois cents.
Il y eut une hésitation, lorsque Deneulin se montra en haut de l'escalier qui
conduisait à la recette.
− Que voulez−vous ? demanda−t−il d'une voix forte.
Après avoir vu disparaître la calèche, d'où ses filles lui riaient encore, il
était revenu à la fosse, repris d'une vague inquiétude. Tout pourtant s'y
trouvait en bon ordre, la descente avait eu lieu, l'extraction fonctionnait, et
il se rassurait de nouveau, il causait avec le maître−porion, lorsqu'on lui
avait signalé l'approche des grévistes. Vivement, il s'était posté à une
fenêtre du criblage ; et, devant ce flot grossissant qui envahissait le
carreau, il avait eu la conscience immédiate de son impuissance. Comment
défendre ces bâtiments ouverts de toutes parts ? A peine aurait−il pu
grouper une vingtaine de ses ouvriers autour de lui. Il était perdu.
− Que voulez−vous ? répéta−t−il, blême de colère rentrée, faisant un effort
pour accepter courageusement son désastre.
Il y eut des poussées et des grondements dans la foule.
Étienne finit par se détacher, en disant :
− Monsieur, nous ne venons pas vous faire du mal. Mais il faut que le
travail cesse partout. Deneulin le traita carrément d'imbécile.
− Est−ce que vous croyez que vous allez me faire du bien, si vous arrêtez
le travail chez moi ? C'est comme si vous me tiriez un coup de fusil dans le
dos, à bout portant... Oui, mes hommes sont au fond, et ils ne remonteront
pas, ou il faudra que vous m'assassiniez d'abord ! Cette rudesse de parole
souleva une clameur. Maheu dut retenir Levaque, qui se précipitait,
menaçant, pendant qu'Étienne parlementait toujours, cherchant à
convaincre Deneulin de la légitimité de leur action révolutionnaire. Mais
celui−ci répondait par le droit au travail. D'ailleurs, il refusait de discuter
ces bêtises, il voulait être le maître chez lui.
Germinal
III 280
Son seul remords était de n'avoir pas là quatre gendarmes pour balayer
cette canaille.
− parfaitement, c'est ma faute, je mérite ce qui m'arrive.
Avec des gaillards de votre espèce, il n'y a que la force.
C'est comme le gouvernement qui s'imagine vous acheter par des
concessions. Vous le flanquerez à bas, voilà tout, quand il vous aura fourni
des armes.
Étienne, frémissant, se contenait encore. Il baissa la voix.
− Je vous en prie, Monsieur, donnez l'ordre qu'on remonte vos ouvriers. Je
ne réponds pas d'être maître de mes camarades. Vous pouvez éviter un
malheur.
− Non, fichez−moi la paix ! Est−ce que je vous connais ?
Vous n'êtes pas de mon exploitation, vous n'avez rien à débattre avec
moi... Il n'y a que des brigands qui courent ainsi la campagne pour piller
les maisons.
Des vociférations maintenant couvraient sa voix, les femmes surtout
l'insultaient. Et lui, continuant à leur tenir tête, éprouvait un soulagement,
dans cette franchise qui vidait son coeur d'autoritaire. Puisque c'était la
ruine de toute façon, il trouvait lâches les platitudes inutiles. Mais leur
nombre augmentait toujours, près de cinq cents déjà se ruaient vers la
porte, et il allait se faire écharper, lorsque son maître−porion le tira
violemment en arrière.
− De grâce, Monsieur !... Ça va être un massacre. A quoi bon faire tuer des
hommes pour rien ?
Il se débattait, il protesta, dans un dernier cri, jeté à la foule.
− Tas de bandits, vous verrez ça, quand nous serons redevenus les plus
forts !
On l'emmenait, une bousculade venait de jeter les premiers de la bande
contre l'escalier, dont la rampe fut tordue.
C'étaient les femmes qui poussaient, glapissantes, excitant les hommes. La
porte céda tout de suite, une porte sans serrure, fermée simplement au
loquet. Mais l'escalier était trop étroit, la cohue, écrasée, n'aurait pu entrer
de longtemps, si la queue des assiégeants n'avait pris le parti de passer par
les autres ouvertures. Alors, il en déborda de tous côtés, de la baraque, du
criblage, du bâtiment des chaudières. En moins de cinq minutes, la fosse
Germinal
III 281
entière leur appartint, ils en battaient les trois étages, au milieu d'une fureur
de gestes et de cris, emportés dans l'élan de leur victoire sur ce patron qui
résistait.
Maheu, effrayé, s'était élancé un des premiers, en disant à Étienne :
− Faut pas qu'ils le tuent !
Celui−ci courait déjà ; puis, quand il eut compris que Deneulin s'était
barricadé dans la chambre des porions, il répondit :
− Après ? est−ce que ce serait de notre faute ? Un enragé pareil !
Cependant, il était plein d'inquiétude, trop calme encore pour céder à ce
coup de colère. Il souffrait aussi dans son orgueil de chef, en voyant la
bande échapper à son autorité, s'enrager en dehors de la froide exécution
des volontés du peuple, telle qu'il l'avait prévue. Vainement, il réclamait du
sang−froid, il criait qu'on ne devait pas donner raison à leurs ennemis, par
des actes de destruction inutile.
− Aux chaudières ! hurlait la Brûlé. Éteignons les feux !
Levaque, qui avait trouvé une lime, l'agitait comme un poignard, dominant
le tumulte d'un cri terrible :
− Coupons les câbles ! coupons les câbles !
Tous le répétèrent bientôt, seuls, Étienne et Maheu continuaient à
protester, étourdis, parlant dans le tumulte, sans obtenir le silence. Enfin, le
premier put dire :
− Mais il y a des hommes au fond, camarades !
Le vacarme redoubla, des voix partaient de toutes parts.
− Tant pis ! fallait pas descendre !... C'est bien fait pour les traîtres !... Oui,
oui, qu'ils y restent !... Et puis, ils ont les échelles !
Alors, quand cette idée des échelles les eut fait s'entêter davantage, Etienne
comprit qu'il devait céder. Dans la crainte d'un plus grand désastre, il se
précipita vers la machine, voulant au moins remonter les cages, pour que
les câbles, sciés au−dessus du puits, ne pussent les broyer de leurs poids
énormes, en tombant sur elles. Le machineur avait disparu, ainsi que les
quelques ouvriers du jour ; et il s'empara de la barre de mise en train, il
manoeuvra, pendant que Levaque et deux autres grimpaient à la charpente
de fonte, qui supportait les molettes. Les cages étaient à peine fixées sur
les verrous, qu'on entendit le bruit strident de la lime mordant l'acier. Il se
fit un grand silence, ce bruit sembla emplir la fosse entière, tous levaient la
Germinal
III 282
tête, regardaient, écoutaient, saisis d'émotion. Au premier rang, Maheu se
sentait gagné d'une joie farouche, comme si les dents de la lime les eussent
délivrés du malheur, en mangeant le câble d'un de ces trous de misère, où
l'on ne descendrait plus.
Mais la Brûlé avait disparu par l'escalier de la baraque, en hurlant
toujours :
− Faut renverser les feux ! aux chaudières ! aux chaudières !
Des femmes la suivaient. La Maheude se hâta pour les empêcher de tout
casser, de même que son homme avait voulu raisonner les camarades. Elle
était la plus calme, on pouvait exiger son droit, sans faire du dégât chez le
monde.
Lorsqu'elle entra dans le bâtiment des chaudières, les femmes en
chassaient déjà les deux chauffeurs, et la Brûlé, armée d'une grande pelle,
accroupie devant un des foyers, le vidait violemment, jetait le charbon
incandescent sur le carreau de briques, où il continuait à brûler avec une
fumée noire. Il y avait dix foyers pour les cinq générateurs. Bientôt, les
femmes s'y acharnèrent, la Levaque manoeuvrant sa pelle des deux mains,
la Mouquette se retroussant jusqu'aux cuisses afin de ne pas s'allumer,
toutes sanglantes dans le reflet d'incendie, suantes et échevelées de cette
cuisine de sabbat. Les tas de houille montaient, la chaleur ardente gerçait le
plafond de la vaste salle.
− Assez donc ! cria la Maheude. La cambuse flambe.
− Tant mieux ! répondit la Brûlé. Ce sera de la besogne faite... Ah ! nom
de Dieu ! Je disais bien que je leur ferais payer la mort de mon homme !
A ce moment, on entendit la voix aiguë de Jeanlin.
− Attention ! je vas éteindre, moi ! je lâche tout ! Entré un des premiers, il
avait gambillé au travers de la cohue, enchanté de cette bagarre, cherchant
ce qu'il pourrait faire de mal ; et l'idée lui était venue de tourner les
robinets de décharge, pour lâcher la vapeur. Les jets partirent avec la
violence de coups de feu, les cinq chaudières se vidèrent d'un souffle de
tempête, sifflant dans un tel grondement de foudre, que les oreilles en
saignaient. Tout avait disparu au milieu de la vapeur, le charbon pâlissait,
les femmes n'étaient plus que des ombres aux gestes cassés, Seul, l'enfant
apparaissait, monté sur la galerie, derrière les tourbillons de buée blanche,
Germinal
III 283
l'air ravi, la bouche fendue par la joie d'avoir déchaîné cet ouragan.
Cela dura près d'un quart d'heure. On avait lancé quelques seaux d'eau sur
les tas, pour achever de les éteindre :
toute menace d'incendie était écartée. Mais la colère de la foule ne tombait
pas, fouettée au contraire. Des hommes descendaient avec des marteaux,
les femmes elles−mêmes s'armaient de barres de fer ; et l'on parlait de
crever les générateurs, de briser les machines, de démolir la fosse. Etienne,
prévenu, se hâta d'accourir avec Maheu. Lui−même se grisait, emporté
dans cette fièvre chaude de revanche. Il luttait pourtant, il les conjurait
d'être calmes, maintenant que les câbles coupés, les feux éteints, les
chaudières vidées rendaient le travail impossible. On ne l'écoutait toujours
pas, il allait être débordé de nouveau, lorsque des huées s'élevèrent dehors,
à une petite porte basse, où débouchait le goyot des échelles.
− A bas les traîtres !... Oh ! les sales gueules de lâches !...
A bas ! à bas ! C'était la sortie des ouvriers du fond qui commençait.
Les premiers, aveuglés par le grand jour, restaient là, à battre des
paupières. Puis, ils défilèrent, tâchant de gagner la route et de fuir.
− A bas les lâches ! à bas les faux frères ! Toute la bande des grévistes était
accourue. En moins de trois minutes, il ne resta pas un homme dans les
bâtiments, les cinq cents de Montsou se rangèrent sur deux files, pour
forcer à passer entre cette double haie ceux de Vandame qui avaient eu la
traîtrise de descendre. Et, à chaque nouveau mineur apparaissant sur la
porte du goyot, avec les vêtements en loques et la boue noire du travail, les
huées redoublaient, des blagues féroces l'accueillaient : oh ! celui−là, trois
pouces de jambes, et le cul tout de suite ! et celui−ci, le nez mangé par les
garces du Volcan ! et cet autre, dont les yeux pissaient de la cire à fournir
dix cathédrales ! et cet autre, le grand sans fesses, long comme un carême !
Une herscheuse qui déboula, énorme, la gorge dans le ventre et le ventre
dans le derrière, souleva un rire furieux. On voulait toucher, les
plaisanteries s'aggravaient, tournaient à la cruauté, des coups de poing
allaient pleuvoir ; pendant que le défilé des pauvres diables continuait,
grelottants, silencieux sous les injures, attendant les coups d'un regard
oblique, heureux quand ils pouvaient enfin galoper hors de la fosse.
− Ah ! ça, combien sont−ils, là−dedans ? demanda Étienne.
Il s'étonnait d'en voir sortir toujours, il s'irritait à l'idée qu'il ne s'agissait
Germinal
III 284
pas de quelques ouvriers, pressés par la faim, terrorisés par les porions. On
lui avait donc menti, dans la forêt ? presque tout Jean−Bart était descendu.
Mais un cri lui échappa, il se précipita, en apercevant Chaval debout sur le
seuil.
− Nom de Dieu ! c'est à ce rendez−vous que tu nous fais venir ?
Des imprécations éclataient, il y eut une poussée pour se jeter sur le traître.
Eh quoi ! il avait juré avec eux, la veille, et on le trouvait au fond, en
compagnie des autres ? C'était donc pour se foutre du monde !−
Enlevez−le ! au puits ! au puits ! Chaval, blême de peur, bégayait,
cherchait à s'expliquer.
Mais Étienne lui coupait la parole, hors de lui, pris de la fureur de la bande.
− Tu as voulu en être, tu en seras... Allons ! en marche, bougre de mufle !
Une autre clameur couvrit sa voix. Catherine, à son tour, venait de paraître,
éblouie dans le clair soleil, effarée de tomber au milieu de ces sauvages.
Et, les jambes cassées des cent deux échelles, les paumes saignantes, elle
soufflait, lorsque la Maheude, en la voyant, s'élança, la main haute.
− Ah ! salope, toi aussi !... Quand ta mère crève de faim, tu la trahis pour
ton maquereau !
Maheu retint le bras, empêcha la gifle. Mais il secouait sa fille, il
s'enrageait comme sa femme à lui reprocher sa conduite, tous les deux
perdant la tête, criant plus fort que les camarades.
La vue de Catherine avait achevé d'exaspérer Étienne. Il répétait :
− En route ! aux autres fosses ! et tu viens avec nous, sale cochon !
Chaval eut à peine le temps de reprendre ses sabots à la baraque, et de jeter
son tricot de laine sur ses épaules glacées. Tous l'entraînaient, le forçaient à
galoper au milieu d'eux. Éperdue, Catherine remettait également ses
sabots, boutonnait à son cou la vieille veste d'homme dont elle se couvrait
depuis le froid ; et elle courut derrière son galant, elle ne voulait pas le
quitter, car on allait le massacrer, bien sûr.
Alors, en deux minutes, Jean−Bart se vida. Jeanlin, qui avait trouvé une
corne d'appel, soufflait, poussait des sons rauques, comme s'il avait
rassemblé des boeufs. Les femmes, la Brûlé, la Levaque, la Mouquette
relevaient leurs jupes pour courir ; tandis que Levaque, une hache à la
main, la manoeuvrait ainsi qu'une canne de tambour−major. D'autres
camarades arrivaient toujours, on était près de mille, sans ordre, coulant de
Germinal
III 285
nouveau sur la route en un torrent débordé.
La voie de sortie était trop étroite, des palissades furent rompues.
− Aux fosses ! à bas les traîtres ! plus de travail !
Et Jean−Bart tomba brusquement à un grand silence. Pas un homme, pas
un souffle. Deneulin sortit de la chambre des porions, et tout seul,
défendant du geste qu'on le suivît, il visita la fosse. Il était pâle, très calme.
D'abord, il s'arrêta devant le puits, leva les yeux, regarda les câbles
coupés : les bouts d'acier pendaient inutiles, la morsure de la lime avait
laissé une blessure vive, une plaie fraîche qui luisait dans le noir des
graisses. Ensuite, il monta à la machine, en contempla la bielle immobile,
pareille à l'articulation d'un membre colossal frappé de paralysie, en toucha
le métal refroidi déjà, dont le froid lui donna un frisson, comme s'il avait
touché un mort. Puis, il descendit aux chaudières, marcha lentement devant
les foyers éteints, béants et inondés, tapa du pied sur les générateurs qui
sonnèrent le vide. Allons ! c'était bien fini, sa ruine s'achevait. Même s'il
raccommodait les câbles, s'il rallumait les feux, où trouverait−il des
hommes ? Encore quinze jours de grève, il était en faillite. Et, dans cette
certitude de son désastre, il n'avait plus de haine contre les brigands de
Montsou, il sentait la complicité de tous, une faute générale, séculaire. Des
brutes sans doute, mais des brutes qui ne savaient pas lire et qui crevaient
de faim.
Germinal
III 286
IV
Et la bande, par la plaine rase, toute blanche de gelée, sous le pâle soleil
d'hiver, s'en allait, débordait de la route, au travers des champs de
betteraves.
Dès la Fourche−aux−Boeufs, Etienne en avait pris le commandement. Sans
qu'on s'arrêtât, il criait des ordres, il organisait la marche. Jeanlin, en tête,
galopait en sonnant dans sa corne une musique barbare. Puis, aux premiers
rangs, les femmes s'avançaient, quelques−unes armées de bâtons, la
Maheude avec des yeux ensauvagés qui semblaient chercher au loin la cité
de justice promise ; la Brûlé, la Levaque, la Mouquette, allongeant toutes
leurs jambes sous leurs guenilles, comme des soldats partis pour la guerre.
En cas de mauvaise rencontre, on verrait bien si les gendarmes oseraient
taper sur des femmes. Et les hommes suivaient, dans une confusion de
troupeau, en une queue qui s'élargissait, hérissée de barres de fer, dominée
par l'unique hache de Levaque, dont le tranchant miroitait au soleil.
Étienne, au centre, ne perdait pas de vue Chaval, qu'il forçait à marcher
devant lui ; tandis que Maheu, derrière, l'air sombre, lançait des coups
d'oeil sur Catherine, la seule femme parmi ces hommes, s'obstinant à
trotter près de son amant, pour qu'on ne lui fît pas du mal. Des têtes nues
s'échevelaient au grand air, on n'entendait que le claquement des sabots,
pareil à un galop de bétail lâché, emporté dans la sonnerie sauvage de
Jeanlin.
Mais, tout de suite, un nouveau cri s'éleva.
− Du pain ! du pain ! du pain ! Il était midi, la faim des six semaines de
grève s'éveillait dans les ventres vides, fouettée par cette course en plein
champ. Les croûtes rares du matin, les quelques châtaignes de la
Mouquette, étaient loin déjà ; et les estomacs criaient, et cette souffrance
s'ajoutait à la rage contre les traîtres.
− Aux fosses ! plus de travail ! du pain ! Étienne, qui avait refusé de
manger sa part, au coron, éprouvait dans la poitrine une sensation
insupportable d'arrachement. Il ne se plaignait pas ; mais, d'un geste
IV 287
machinal, il prenait sa gourde de temps à autre, il avalait une gorgée de
genièvre, si frissonnant, qu'il croyait avoir besoin de ça pour aller jusqu'au
bout. Ses joues s'échauffaient, une flamme allumait ses yeux. Cependant, il
gardait sa tête, il voulait encore éviter les dégâts inutiles.
Comme on arrivait au chemin de Joiselle, un haveur de Vandame, qui
s'était joint à la bande par vengeance contre son patron, jeta les camarades
vers la droite, en hurlant :
− A Gaston−Marie ! faut arrêter la pompe ! faut que les eaux démolissent
Jean−Bart ! La foule entraînée tournait déjà, malgré les protestations
d'Étienne, qui les suppliait de laisser épuiser les eaux. A quoi bon détruire
les galeries ? cela révoltait son coeur d'ouvrier, malgré son ressentiment.
Maheu, lui aussi, trouvait injuste de s'en prendre à une machine. Mais le
haveur lançait toujours son cri de vengeance, et il fallut qu'Etienne criât
plus fort :
− A Mirou ! il y a des traîtres au fond !... A Mirou ! à Mirou !
D'un geste, il avait refoulé la bande sur le chemin de gauche, tandis que
Jeanlin, reprenant la tête, soufflait plus fort. Un grand remous se produisit.
Gaston−Marie, pour cette fois, était sauvé.
Et les quatre kilomètres qui les séparaient de Mirou furent franchis en une
demi−heure, presque au pas de course, à travers la plaine interminable. Le
canal, de ce côté, la coupait d'un long ruban de glace. Seuls, les arbres
dépouillés des berges, changés par la gelée en candélabres géants, en
rompaient l'uniformité plate, prolongée et perdue dans le ciel de l'horizon,
comme dans une mer. Une ondulation des terrains cachait Montsou et
Marchiennes, c'était l'immensité nue.
Ils arrivaient à la fosse, lorsqu'ils virent un porion se planter sur une
passerelle du criblage, pour les recevoir. Tous connaissaient bien le père
Quandieu, le doyen des porions de Montsou, un vieux tout blanc de peau et
de poils, qui allait sur ses soixante−dix ans, un vrai miracle de belle santé
dans les mines.
− Qu'est−ce que vous venez fiche par ici, tas de galvaudeux ? cria−t−il.
La bande s'arrêta. Ce n'était plus un patron, c'était un camarade ; et un
respect les retenait devant ce vieil ouvrier.
− Il y a des hommes au fond, dit Etienne. Fais−les sortir.
− Oui, il y a des hommes, reprit le père Quandieu, il y en a bien six
Germinal
IV 288
douzaines, les autres ont eu peur de vous, méchants bougres !... Mais je
vous préviens qu'il n'en sortira pas un, ou que vous aurez affaire à moi !
Des exclamations coururent, les hommes poussaient, les femmes
avancèrent. Vivement descendu de la passerelle, le porion barrait la porte,
maintenant.
Alors, Maheu voulut intervenir.
− Vieux, c'est notre droit, comment arriverons−nous à ce que la grève soit
générale, si nous ne forçons pas les camarades à être avec nous ? , Le vieux
demeura un moment muet. Evidemment, son ignorance en matière de
coalition égalait celle du haveur.
Enfin, il répondit :
− C'est votre droit, je ne dis pas. Mais, moi, je ne connais que la consigne...
Je suis seul ici. Les hommes sont au fond pour jusqu'à trois heures, et ils y
resteront jusqu'à trois heures.
Les derniers mots se perdirent dans les huées. On le menaçait du poing,
déjà les femmes l'assourdissaient, lui soufflaient leur haleine chaude à la
face. Mais il tenait bon, la tête haute, avec sa barbiche et ses cheveux d'un
blanc de neige ; et le courage enflait tellement sa voix, qu'on l'entendait
distinctement, par−dessus le vacarme.
− Nom de Dieu ! vous ne passerez pas !... Aussi vrai que le soleil nous
éclaire, j'aime mieux crever que de laisser toucher aux câbles... Ne poussez
donc plus, je me fous dans le puits devant vous ! Il y eut un frémissement,
la foule recula, saisie. Lui, continuait :
− Quel est le cochon qui ne comprend pas ça ?... Moi, je ne suis qu'un
ouvrier comme vous autres. On m'a dit de garder, je garde.
Et son intelligence n'allait pas plus loin, au père Quandieu, raidi dans son
entêtement du devoir militaire, le crâne étroit, l'oeil éteint par la tristesse
noire d'un demi−siècle de fond. Les camarades le regardaient, remués,
ayant quelque part en eux l'écho de ce qu'il leur disait, cette obéissance du
soldat, la fraternité et la résignation dans le danger. Il crut qu'ils hésitaient
encore, il répéta :
− Je me fous dans le puits devant vous ! Une grande secousse remporta la
bande. Tous avaient tourné le dos, la galopade reprenait sur la route droite,
filant à l'infini, au milieu des terres. De nouveau, les cris s'élevaient :
Germinal
IV 289
− A Madeleine ! à Crève−coeur ! plus de travail ! du pain, du pain ! Mais,
au centre, dans l'élan de la marche, une bousculade avait lieu. C'était
Chaval, disait−on, qui avait voulu profiter de l'histoire pour s'échapper.
Étienne venait de l'empoigner par un bras, en menaçant de lui casser les
reins, s'il méditait quelque traîtrise. Et l'autre se débattait, protestait
rageusement :
− Pourquoi tout ça ? est−ce qu'on n'est plus libre ?... Moi, je gèle depuis
une heure, j'ai besoin de me débarbouiller. Lâche−moi ! Il souffrait en effet
du charbon collé à sa peau par la sueur, et son tricot ne le protégeait guère.
− File, ou c'est nous qui te débarbouillerons, répondait Étienne. Fallait pas
renchérir en demandant du sang.
On galopait toujours, il finit par se tourner vers Catherine, qui tenait bon.
Cela le désespérait, de la sentir près de lui, si misérable, grelottante sous sa
vieille veste d'homme, avec sa culotte boueuse. Elle devait être morte de
fatigue, elle courait tout de même pourtant.
− Tu peux t'en aller, toi, dit−il enfin.
Catherine parut ne pas entendre. Ses yeux, en rencontrant ceux d'Étienne,
avaient eu seulement une courte flamme de reproche. Et elle ne s'arrêtait
point. Pourquoi voulait−il qu'elle abandonnât son homme ? Chaval n'était
guère gentil, bien sûr ; même il la battait, des fois. Mais c'était son homme,
celui qui l'avait eue le premier ; et cela l'enrageait qu'on se jetât à plus de
mille contre lui. Elle l'aurait défendu, sans tendresse, pour l'orgueil.
− Va−t'en ! répéta violemment Maheu, Cet ordre de son père ralentit un
instant sa course. Elle tremblait, des larmes gonflaient ses paupières. Puis,
malgré sa peur, elle revint, elle reprit sa place, toujours courant.
Alors, on la laissa.
La bande traversa la route de Joiselle, suivit un instant celle de Cron,
remonta ensuite vers Cougny. De ce côté, des cheminées d'usine rayaient
l'horizon plat, des hangars de bois, des ateliers de briques, aux larges baies
poussiéreuses, défilaient le long du pavé. On passa coup sur coup près des
maisons basses de deux corons, celui des Cent−Quatre−Vingts, puis celui
des Soixante−Seize et, de chacun, à l'appel de la corne, à la clameur jetée
par toutes les bouches, des familles sortirent, des hommes, des femmes,
des enfants, galopant eux aussi, se joignant à la queue des camarades.
Quand on arriva devant Madeleine, on était bien quinze cents. La route
Germinal
IV 290
dévalait en pente douce, le flot grondant des grévistes dut tourner le terri,
avant de se répandre sur le carreau de la mine.
A ce moment, il n'était guère plus de deux heures. Mais les porions,
avertis, venaient de hâter la remonte ; et, comme la bande arrivait, la sortie
s'achevait, il restait au fond une vingtaine d'hommes, qui débarquèrent de
la cage. Ils s'enfuirent, on les poursuivit à coups de pierres. Deux furent
battus, un autre y laissa une manche de sa veste. Cette chasse à l'homme
sauva le matériel, on ne toucha ni aux câbles ni aux chaudières. Déjà, le
flot s'éloignait, roulait sur la fosse voisine.
Celle−ci, Crève−coeur, ne se trouvait qu'à cinq cents mètres de la
Madeleine. Là, également, la bande tomba au milieu de la sortie. Une
herscheuse y fut prise et fouettée par les femmes, la culotte fendue, les
fesses à l'air, devant les hommes qui riaient, Les galibots recevaient des
gifles, des haveurs se sauvèrent, les côtes bleues de coups, le nez en sang.
Et, dans cette férocité croissante, dans cet ancien besoin de revanche dont
la folie détraquait toutes les têtes, les cris continuaient, s'étranglaient, la
mort des traîtres, la haine du travail mal payé, le rugissement du ventre
voulant du pain. On se mit à couper les câbles, mais la lime ne mordait pas,
c'était trop long, maintenant qu'on avait la fièvre d'aller en avant, toujours
en avant. Aux chaudières, un robinet fut cassé ; tandis que l'eau, jetée à
pleins seaux dans les foyers, faisait éclater les grilles de fonte.
Dehors, on parla de marcher sur Saint−Thomas. Cette fosse était la mieux
disciplinée, la grève ne l'avait pas atteinte, près de sept cents hommes
devaient y être descendus ; et cela exaspérait, on les attendrait à coups de
trique, en bataille rangée, pour voir un peu qui resterait par terre.
Mais la rumeur courut qu'il y avait des gendarmes à Saint−Thomas, les
gendarmes du matin, dont on s'était moqué.
Comment le savait−on ? personne ne pouvait le dire.
N'importe ! la peur les prenait, ils se décidèrent pour Feutry−Cantel. Et le
vertige les remporta, tous se retrouvèrent sur la route, claquant des sabots,
se ruant : à Feutry−Cantel !
à Feutry−Cantel ! les lâches y étaient bien encore quatre cents, on allait
rire ! Située à trois kilomètres, la fosse se cachait dans un pli de terrain,
près de la Scarpe. Déjà, l'on montait la pente des Plâtrières, au−delà du
chemin de Beaugnies, lorsqu'une voix, demeurée inconnue, lança l'idée que
Germinal
IV 291
les dragons étaient peut−être là−bas, à Feutry−Cantel. Alors, d'un bout à
l'autre de la colonne, on répéta que les dragons y étaient. Une hésitation
ralentit la marche, la panique peu à peu soufflait, dans ce pays endormi par
le chômage, qu'ils battaient depuis des heures, Pourquoi n'avaient−ils pas
buté contre des soldats ? Cette impunité les troublait, à la pensée de la
répression qu'ils sentaient venir.
Sans qu'on sût d'où il partait, un nouveau mot d'ordre les lança sur une
autre fosse.
− A la Victoire ! à la Victoire ! Il n'y avait donc ni dragons ni gendarmes, à
la Victoire ?
On l'ignorait. Tous semblaient rassurés. Et, faisant volte−face, ils
descendirent du côté de Beaumont, ils coupèrent à travers champs, pour
rattraper la route de Joiselle. La voie du chemin de fer leur barrait le
passage, ils la traversèrent en renversant les clôtures. Maintenant, ils se
rapprochaient de Montsou, l'ondulation lente des terrains s'abaissait,
élargissait la mer des pièces de betteraves, très loin, jusqu'aux maisons
noires de Marchiennes.
C'était, cette fois, une course de cinq grands kilomètres.
Un élan tel les charriait, qu'ils ne sentaient pas la fatigue atroce, leurs pieds
brisés et meurtris. Toujours la queue s'allongeait, s'augmentait des
camarades racolés en chemin, dans les corons. Quand ils eurent passé le
canal au pont Magache, et qu'ils se présentèrent devant la Victoire, ils
étaient deux mille. Mais trois heures avaient sonné, la sortie était faite, plus
un homme ne restait au fond. Leur déception s'exhala en menaces vaines,
ils ne purent que recevoir à coups de briques cassées les ouvriers de la
coupe à terre, qui arrivaient prendre leur service. Il y eut une débandade, la
fosse déserte leur appartint. Et, dans leur rage de n'avoir pas une face de
traître à gifler, ils s'attaquèrent aux choses.
Une poche de rancune crevait en eux, une poche empoisonnée, grossie
lentement. Des années et des années de faim les torturaient d'une fringale
de massacre et de destruction.
Derrière un hangar, Etienne aperçut des chargeurs qui remplissaient un
tombereau de charbon.
− Voulez−vous foutre le camp ! cria−t−il. Pas un morceau ne sortira !
Sous ses ordres, une centaine de grévistes accouraient ; et les chargeurs
Germinal
IV 292
n'eurent que le temps de s'éloigner. Des hommes dételèrent les chevaux qui
s'effarèrent et partirent, piqués aux cuisses ; tandis que d'autres, en
renversant le tombereau, cassaient les brancards.
Levaque, à violents coups de hache, s'était jeté sur les tréteaux, pour
abattre les passerelles. Ils résistaient, et il eut l'idée d'arracher les rails, de
couper la voie, d'un bout à l'autre du carreau. Bientôt, la bande entière se
mit à cette besogne. Maheu fit sauter des coussinets de fonte, armé de sa
barre de fer, dont il se servait comme d'un levier. Pendant ce temps, la
Brûlé, entraînant les femmes, envahissait la lampisterie, où les bâtons, à la
volée, couvrirent le sol d'un carnage de lampes. La Maheude, hors d'elle,
tapait aussi fort que la Levaque. Toutes se trempèrent d'huile, la Mouquette
s'essuyait les mains à son jupon, en riant d'être si sale. Pour rigoler, Jeanlin
lui avait vidé une lampe dans le cou.
Mais ces vengeances ne donnaient pas à manger. Les ventres criaient plus
haut. Et la grande lamentation domina encore :
− Du pain ! du pain ! du pain ! Justement, à la Victoire, un ancien porion
tenait une cantine. Sans doute il avait pris peur, sa baraque était
abandonnée. Quand les femmes revinrent et que les hommes eurent achevé
de défoncer la voie, ils assiégèrent la cantine, dont les volets cédèrent tout
de suite. On n'y trouva pas de pain, il n'y avait là que deux morceaux de
viande crue et un sac de pommes de terre. Seulement, dans le pillage, on
découvrit une cinquantaine de bouteilles de genièvre, qui disparurent
comme une goutte d'eau bue par du sable.
Étienne, ayant vidé sa gourde, put la remplir. Peu à peu, une ivresse
mauvaise, l'ivresse des affamés, ensanglantait ses yeux, faisait saillir des
dents de loup, entre ses lèvres pâlies. Et, brusquement, il s'aperçut que
Chaval avait filé, au milieu du tumulte. Il jura, des hommes coururent, on
empoigna le fugitif, qui se cachait avec Catherine, derrière la provision des
bois.
− Ah ! bougre de salaud, tu as peur de te compromettre ! hurlait Étienne.
C'est toi, dans la forêt, qui demandais la grève des machineurs, pour arrêter
les pompes, et tu cherches maintenant à nous chier du poivre !... Eh bien !
nom de Dieu ! nous allons retourner à Gaston−Mane, je veux que tu casses
la pompe. Oui, nom de Dieu ! tu la casseras !
Il était ivre, il lançait lui−même ses hommes contre cette pompe, qu'il avait
Germinal
IV 293
sauvée quelques heures plus tôt.
− A Gaston−Marie ! à Gaston−Marie !
Tous l'acclamèrent, se précipitèrent ; pendant que Chaval, saisi aux
épaules, entraîné, poussé violemment, demandait toujours qu'on le laissât
se laver.
− Va−t'en donc ! cria Maheu à Catherine, qui elle aussi avait repris sa
course.
Cette fois, elle ne recula même pas, elle leva sur son père des yeux ardents,
et continua de courir.
La bande, de nouveau, sillonna la plaine rase. Elle revenait sur ses pas, par
les longues routes droites, par les terres sans cesse élargies. Il était quatre
heures, le soleil, qui baissait à l'horizon, allongeait sur le sol glacé les
ombres de cette horde, aux grands gestes furieux.
On évita Montsou, on retomba plus haut dans la route de Joiselle ; et, pour
s'épargner le détour de la Fourche−aux−Boeufs, on passa sous les murs de
la Piolaine. Les Grégoire, précisément, venaient d'en sortir, ayant à rendre
une visite au notaire, avant d'aller dîner chez les Hennebeau, où ils
devaient retrouver Cécile. La propriété semblait dormir, avec son avenue
de tilleuls déserte, son potager et son verger dénudés par l'hiver. Rien ne
bougeait dans la maison, dont les fenêtres closes se ternissaient de la
chaude buée intérieure ; et, du profond silence, sortait une impression de
bonhomie et de bien−être, la sensation patriarcale des bons lits et de la
bonne table, du bonheur sage, où coulait l'existence des propriétaires.
Sans s'arrêter, la bande jetait des regards sombres à travers les grilles, le
long des murs protecteurs, hérissés de culs−de−bouteille. Le cri
recommença :
− Du pain ! du pain ! du pain !
Seuls, les chiens répondirent par des abois féroces, une paire de grands
danois au poil fauve, qui se dressaient debout, la gueule ouverte. Et,
derrière une persienne fermée, il n'y avait que les deux bonnes, Mélanie, la
cuisinière, et Honorine, la femme de chambre, attirées par ce cri, suant la
peur, toutes pâles de voir défiler ces sauvages. Elles tombèrent à genoux,
elles se crurent mortes, en entendant une pierre, une seule, qui cassait un
carreau d'une fenêtre voisine. C'était une farce de Jeanlin : il avait fabriqué
une fronde avec un bout de corde, il laissait en passant un petit bonjour aux
Germinal
IV 294
Grégoire. Déjà, il s'était remis à souffler dans sa corne, la bande se perdait
au loin, avec le cri affaibli :
− Du pain ! du pain ! du pain ! On arriva à Gaston−Marie, en une masse
grossie encore, plus de deux mille cinq cents forcenés, brisant tout,
balayant tout, avec la force accrue du torrent qui roule. Des gendarmes y
avaient passé une heure plus tôt, et s'en étaient allés du côté de
Saint−Thomas, égarés par des paysans, sans même avoir la précaution,
dans leur hâte, de laisser un poste de quelques hommes, pour garder la
fosse. En moins d'un quart d'heure, les feux furent renversés, les chaudières
vidées, les bâtiments envahis et dévastés. Mais c'était surtout la pompe
qu'on menaçait. Il ne suffisait pas qu'elle s'arrêtât au dernier souffle
expirant de la vapeur, on se jetait sur elle comme sur une personne vivante,
dont on voulait la vie.
− A toi le premier coup ! répétait Étienne, en mettant un marteau au poing
de Chaval. Allons ! tu as juré avec les autres ! Chaval tremblait, se
reculait ; et, dans la bousculade, le marteau tomba, pendant que les
camarades, sans attendre, massacraient la pompe à coups de barres de fer, à
coups de briques, à coups de tout ce qu'ils rencontraient sous leurs mains.
Quelques−uns même brisaient sur elle des bâtons. Les écrous sautaient, les
pièces d'acier et de cuivre se disloquaient, ainsi que des membres arrachés.
Un coup de pioche à toute volée fracassa le corps de fonte, et l'eau
s'échappa, se vida, et il y eut un gargouillement suprême, pareil à un
hoquet d'agonie.
C'était la fin, la bande se retrouva dehors, folle, s'écrasant derrière Étienne,
qui ne lâchait point Chaval.
− A mort, le traître ! au puits ! au puits ! Le misérable, livide, bégayait, en
revenait, avec l'obstination imbécile de l'idée fixe, à son besoin de se
débarbouiller.
− Attends, si ça te gêne, dit la Levaque. Tiens ! voilà le baquet !
Il y avait là une mare, une infiltration des eaux de la pompe. Elle était
blanche d'une épaisse couche de glace ; et on l'y poussa, on cassa cette
glace, on le força à tremper sa tête dans cette eau si froide.
− Plonge donc ! répétait la Brûlé. Nom de Dieu ! si tu ne plonges pas, on te
fout dedans... Et, maintenant, tu vas boire un coup, oui, oui ! comme les
bêtes, la gueule dans l'auge ! Il dut boire, à quatre pattes. Tous riaient, d'un
Germinal
IV 295
rire de cruauté. Une femme lui tira les oreilles, une autre lui jeta au visage
une poignée de crottin, trouvée fraîche sur la route.
Son vieux tricot ne tenait plus, en lambeaux. Et, hagard, il butait, il donnait
des coups d'échine pour fuir.
Maheu l'avait poussé, la Maheude était parmi celles qui s'acharnaient,
satisfaisant tous les deux leur rancune ancienne ; et la Mouquette
elle−même, qui restait d'ordinaire la bonne camarade de ses galants,
s'enrageait après celui−là, le traitait de bon à rien, parlait de le déculotter,
pour voir s'il était encore un homme. Etienne la fit taire.
− En voilà assez ! Il n'y a pas besoin de s'y mettre tous...
Si tu veux, toi, nous allons vider ça ensemble.
Ses poings se fermaient, ses yeux s'allumaient d'une fureur homicide,
l'ivresse se tournait chez lui en un besoin de tuer.
− Es−tu prêt ? Il faut que l'un de nous deux y reste...
Donnez−lui un couteau. J'ai le mien.
Catherine, épuisée, épouvantée, le regardait. Elle se souvenait de ses
confidences, de son envie de manger un homme, lorsqu'il buvait,
empoisonné dès le troisième verre, tellement ses soûlards de parents lui
avaient mis de cette saleté dans le corps. Brusquement, elle s'élança, le
souffleta de ses deux mains de femme, lui cria sous le nez, étranglée
d'indignation :
− Lâche ! lâche ! lâche !... Ce n'est donc pas de trop, toutes ces
abominations ? Tu veux l'assassiner, maintenant qu'il ne tient plus debout !
Elle se tourna vers son père et sa mère, elle se tourna vers les autres.
− Vous êtes des lâches ! des lâches !... Tuez−moi donc avec lui. Je vous
saute à la figure, moi ! si vous le touchez encore. Oh ! les lâches ! Et elle
s'était plantée devant son homme, elle le défendait, oubliant les coups,
oubliant la vie de misère, soulevée dans l'idée qu'elle lui appartenait,
puisqu'il l'avait prise, et que c'était une honte pour elle, quand on l'abîmait
ainsi.
Etienne, sous les claques de cette fille, était devenu blême.
Il avait failli d'abord l'assommer. Puis, après s'être essuyé la face, dans un
geste d'homme qui se dégrise, il dit à Chaval, au milieu d'un grand silence :
− Elle a raison, ça suffit... Fous le camp ! Tout de suite, Chaval prit sa
course, et Catherine galopa derrière lui. La foule, saisie, les regardait
Germinal
IV 296
disparaître au coude de la route. Seule, la Maheude murmura :
− Vous avez tort, fallait le garder. Il va pour sûr faire quelque traîtrise.
Mais la bande s'était remise en marche. Cinq heures allaient sonner, le
soleil d'une rougeur de braise, au bord de l'horizon, incendiait la plaine
immense. Un colporteur qui passait, leur apprit que les dragons
descendaient du côté de Crève−coeur. Alors, ils se replièrent, un ordre
courut.
− A Montsou ! à la Direction !... Du pain ! du pain ! du pain !
Germinal
IV 297
V
Monsieur Hennebeau s'était mis devant la fenêtre de son cabinet, pour voir
partir la calèche qui emmenait sa femme déjeuner à Marchiennes. Il avait
suivi un instant Négrel trottant près de la portière ; puis, il était revenu
tranquillement s'asseoir à son bureau. Quand ni sa femme ni son neveu ne
l'animaient du bruit de leur existence, la maison semblait vide. Justement,
ce jour−là, le cocher conduisait Madame ; Rose, la nouvelle femme de
chambre, avait congé jusqu'à cinq heures ; et il ne restait qu'Hippolyte, le
valet de chambre. se traînant en pantoufles par les pièces, et que la
cuisinière, occupée depuis l'aube à se battre avec ses casseroles, tout
entière au dîner que ses maîtres donnaient le soir. Aussi,
M. Hennebeau se promettait−il une journée de gros travail, dans ce grand
calme de la maison déserte.
Vers neuf heures, bien qu'il eût reçu l'ordre de renvoyer tout le monde,
Hippolyte se permit d'annoncer Dansaert, qui apportait des nouvelles. Le
directeur apprit seulement alors la réunion tenue la veille, dans la forêt ; et
les détails étaient d'une telle netteté, qu'il l'écoutait en songeant aux amours
avec la Pierronne, si connus, que deux ou trois lettres anonymes par
semaine dénonçaient les débordements du maître−porion : évidemment, le
mari avait causé, cette police−là sentait le traversin. Il saisit même
l'occasion, il laissa entendre qu'il savait tout, et se contenta de
recommander la prudence, dans la crainte d'un scandale. Effaré de ces
reproches, au travers de son rapport, Dansaert niait, bégayait des excuses,
tandis que son grand nez avouait le crime, par sa rougeur subite. Du reste,
il n'insista pas, heureux d'en être quitte à si bon compte ; car, d'ordinaire, le
directeur se montrait d'une sévérité implacable d'homme pur, dès qu'un
employé se passait le régal d'une jolie fille, dans une fosse. L'entretien
continua sur la grève, cette réunion de la forêt n'était encore qu'une
fanfaronnade de braillards, rien ne menaçait sérieusement. En tout cas, les
corons ne bougeraient sûrement pas de quelques jours, sous l'impression de
peur respectueuse que la promenade militaire du matin devait avoir
V 298
produite.
Lorsque M. Hennebeau se retrouva seul, il fut pourtant sur le point
d'envoyer une dépêche au préfet. La crainte de donner inutilement cette
preuve d'inquiétude le retint. Il ne se pardonnait déjà pas d'avoir manqué
de flair, au point de dire partout, d'écrire même à la Régie, que la grève
durerait au plus une quinzaine. Elle s'éternisait depuis près de deux mois, à
sa grande surprise ; et il s'en désespérait, il se sentait chaque jour diminué,
compromis, forcé d'imaginer un coup d'éclat, s'il voulait rentrer en grâce
près des régisseurs.
Il leur avait Justement demandé des ordres, dans l'éventualité d'une
bagarre. La réponse tardait, il l'attendait par le courrier de l'après−midi. Et
il se disait qu'il serait temps alors de lancer des télégrammes, pour faire
occuper militairement les fosses, si telle était l'opinion de ces messieurs.
Selon lui, ce serait la bataille, du sang et des morts, à coup sûr. Une
responsabilité pareille le troublait, malgré son énergie habituelle.
Jusqu'à onze heures, il travailla paisiblement, sans autre bruit, dans la
maison morte, que le bâton à cirer d'Hippolyte, qui, très loin, au premier
étage, frottait une pièce. Puis, coup sur coup, il reçut deux dépêches, la
première annonçant l'envahissement de Jean−Bart par la bande de
Montsou, la seconde racontant les câbles coupés, les feux renversés, tout le
ravage. Il ne comprit pas. Qu'est−ce que les grévistes étaient allés faire
chez Deneulin, au lieu de s'attaquer à une fosse de la Compagnie ? Du
reste, ils pouvaient bien saccager Vandame, cela mûrissait le plan de
conquête qu'il méditait. Et, à midi, il déjeuna, seul dans la vaste salle, servi
en silence par le domestique, dont il n'entendait même pas les pantoufles.
Cette solitude assombrissait encore ses préoccupations, il se sentait froid
au coeur, lorsqu'un porion, venu au pas de course, fut introduit et lui conta
la marche de la bande sur Mirou. Presque aussitôt, comme il achevait son
café, un télégramme lui apprit que Madeleine et Crève−coeur étaient
menacés à leur tour. Alors, sa perplexité devint extrême. Il attendait le
courrier à deux heures : devait−il tout de suite demander des troupes ?
valait−il mieux patienter, de façon à ne pas agir avant de connaître les
ordres de la Régie ?
Il retourna dans son cabinet, il voulut lire une note qu'il avait prié Négrel
de rédiger la veille pour le préfet. Mais il ne put mettre la main dessus, il
Germinal
V 299
réfléchit que peut−être le jeune homme l'avait laissée dans sa chambre, où
il écrivait souvent la nuit. Et, sans prendre de décision, poursuivi par l'idée
de cette note, il monta vivement la chercher, dans la chambre.
En entrant, M. Hennebeau eut une surprise : la chambre n'était pas faite,
sans doute un oubli ou une paresse d'Hippolyte. Il régnait là une chaleur
moite, la chaleur enfermée de toute une nuit, alourdie par la bouche du
calorifère, restée ouverte ; et il fut pris aux narines, il suffoqua dans un
parfum pénétrant, qu'il crut être l'odeur des eaux de toilette, dont la cuvette
se trouvait pleine. Un grand désordre encombrait la pièce, des vêtements
épars, des serviettes mouillées jetées aux dossiers des sièges, le lit béant,
un drap arraché, traînant jusque sur le tapis. D'ailleurs, il n'eut d'abord
qu'un regard distrait, il s'était dirigé vers une table couverte de papiers, et il
y cherchait la note introuvable. Deux fois, il examina les papiers un à un,
elle n'y était décidément pas.
Où diable cet écervelé de Paul avait−il bien pu la fourrer ?
Et, comme M. Hennebeau revenait au milieu de la chambre en donnant un
coup d'oeil sur chaque meuble, il aperçut, dans le lit ouvert, un point vif,
qui luisait pareil à une étincelle. Il s'approcha machinalement, envoya la
main. C'était, entre deux plis du drap, un petit flacon d'or. Tout de suite, il
avait reconnu un flacon de Mme Hennebeau, le flacon d'éther qui ne la
quittait jamais. Mais il ne s'expliquait pas la présence de cet objet :
comment pouvait−il être dans le lit de Paul ? Et, soudain, il blêmit
affreusement. Sa femme avait couché là.
− Pardon, murmura la voix d'Hippolyte au travers de la porte, j'ai vu
monter Monsieur...
Le domestique était entré, le désordre de la chambre le consterna.
− Mon Dieu ! c'est vrai, la chambre qui n'est pas faite ! Aussi Rose est
sortie en me lâchant tout le ménage sur le dos !
M. Hennebeau avait caché le flacon dans sa main, et il le serrait à le briser.
− Que voulez−vous ?
− Monsieur, c'est encore un homme... Il arrive de Crève−coeur, il a une
lettre.
− Bien ! laissez−moi, dites−lui d'attendre.
Sa femme avait couché là ! Quand il eut poussé le verrou, il rouvrit sa
main, il regarda le flacon, qui s'était marqué en rouge dans sa chair.
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V 300
Brusquement, il voyait, il entendait, cette ordure se passait chez lui depuis
des mois. Il se rappelait son ancien soupçon, les frôlements contre les
portes, les pieds nus s'en allant la nuit par la maison silencieuse.
Oui, c'était sa femme qui montait coucher là ! Tombé sur une chaise, en
face du lit qu'il contemplait fixement, il demeura de longues minutes
comme assommé. Un bruit le réveilla, on frappait à la porte, on essayait
d'ouvrir. Il reconnut la voix du domestique.
− Monsieur... Ah ! Monsieur s'est enfermé...
− Quoi encore.
− Il paraît que ça presse, les ouvriers cassent tout. Deux autres hommes
sont en bas. Il y a aussi des dépêches.
− Fichez−moi la paix ! dans un instant ! L'idée qu'Hippolyte aurait
découvert lui−même le flacon, s'il avait fait la chambre le matin, venait de
le glacer. Et, d'ailleurs, ce domestique devait savoir, il avait trouvé vingt
fois le lit chaud encore de l'adultère, des cheveux de Madame traînant sur
l'oreiller, des traces abominables souillant les linges. S'il s'acharnait à le
déranger, c'était méchamment. Peut−être était−il demeuré l'oreille collée à
la porte, excité par la débauche de ses maîtres.
Alors, M. Hennebeau ne bougea plus. Il regardait toujours le lit. Le long
passé de souffrance se déroulait, son mariage avec cette femme, leur
malentendu immédiat de coeur et de chair, les amants qu'elle avait eus sans
qu'il s'en doutât, celui qu'il lui avait toléré pendant dix ans, comme on
tolère un goût immonde à une malade. Puis, c'était leur arrivée à Montsou,
un espoir fou de la guérir, des mois d'alanguissement, d'exil ensommeillé,
l'approche de la vieillesse qui allait enfin la lui rendre. Puis, leur neveu
débarquait, ce Paul dont elle devenait la mère, auquel elle parlait de son
coeur mort, enterré sous la cendre à jamais. Et, mari imbécile, il ne
prévoyait rien, il adorait cette femme qui était la sienne, que des hommes
avaient eue, que lui seul ne pouvait avoir ! Il l'adorait d'une passion
honteuse, au point de tomber à genoux, si elle avait bien voulu lui donner
le reste des autres ! Le reste des autres, elle le donnait à cet enfant.
Un coup de timbre lointain, à ce moment, fit tressaillir M. Hennebeau. Il le
reconnut, c'était le coup que l'on frappait, d'après ses ordres, lorsque
arrivait le facteur. Il se leva, il parla à voix haute, dans un flot de
grossièreté, dont sa gorge douloureuse crevait malgré lui.
Germinal
V 301
− Ah ! je m'en fous ! ah ! je m'en fous, de leurs dépêches et de leurs
lettres ! Maintenant, une rage l'envahissait, le besoin d'un cloaque, pour y
enfoncer de telles saletés à coups de talon. Cette femme était une salope, il
cherchait des mots crus, il en souffletait son image. L'idée brusque du
mariage qu'elle poursuivait d'un sourire si tranquille entre Cécile et Paul,
acheva de l'exaspérer. Il n'y avait donc même plus de passion, plus de
jalousie, au fond de cette sensualité vivace ?
Ce n'était à cette heure qu'un joujou pervers, l'habitude de l'homme, une
récréation prise comme un dessert accoutumé.
Et il l'accusait de tout, il innocentait presque l'enfant, auquel elle avait
mordu, dans ce réveil d'appétit, ainsi qu'on mord au premier fruit vert, volé
sur la route. Qui mangerait−elle, jusqu'où tomberait−elle, quand elle
n'aurait plus des neveux complaisants, assez pratiques pour accepter, dans
leur famille, la table, le lit et la femme ?
On gratta timidement à la porte, la voix d'Hippolyte se permit de souffler
par le trou de la serrure :
− Monsieur, le courrier... Et il y a aussi M. Dansaert qui est revenu, en
disant qu'on s'égorge...
− Je descends, nom de Dieu ! Qu'allait−il leur faire ? les chasser à leur
retour de Marchiennes, comme des bêtes puantes dont il ne voulait plus
sous son toit. Il prendrait une trique, il leur crierait de porter ailleurs le
poison de leur accouplement. C'était de leurs soupirs, de leurs haleines
confondues, dont s'alourdissait la tiédeur moite de cette chambre ; l'odeur
pénétrante qui l'avait suffoqué, c'était l'odeur de musc que la peau de sa
femme exhalait, un autre goût pervers, un besoin charnel de parfums
violents ; et il retrouvait ainsi la chaleur, l'odeur de la fornication, l'adultère
vivant, dans les pots qui traînaient dans les cuvettes encore pleines, dans le
désordre des linges, des meubles, de la pièce entière, empestée de vice.
Une fureur d'impuissance le jeta sur le lit à coups de poing, et il le
massacra, et il laboura les places où il voyait l'empreinte de leurs deux
corps, enragé des couvertures arrachées, des draps froissés, mous et inertes
sous ses coups, comme éreintés eux−mêmes des amours de toute la nuit.
Mais, brusquement, il crut entendre Hippolyte remonter.
Une honte l'arrêta. Il resta un instant encore, haletant, à s'essuyer le front, à
calmer les bonds de son coeur. Debout devant une glace, il contemplait son
Germinal
V 302
visage, si décomposé, qu'il ne le reconnaissait pas. Puis, quand il l'eut
regardé s'apaiser peu à peu, par un effort de volonté suprême, il descendit.
En bas, cinq messagers étaient debout, sans compter Dansaert. Tous lui
apportaient des nouvelles d'une gravité croissante sur la marche des
grévistes à travers les fosses ; et le maître−porion lui conta longuement ce
qui s'était passé à Mirou, sauvé par la belle conduite du père Quandieu. Il
écoutait, hochait la tête ; mais il n'entendait pas, son esprit était demeuré
là−haut, dans la chambre. Enfin, il les congédia, il dit qu'il allait prendre
des mesures. Lorsqu'il se retrouva seul, assis devant son bureau, il parut s'y
assoupir, la tête entre les mains, les yeux couverts. Son courrier était là, il
se décida à y chercher la lettre attendue, la réponse de la Régie, dont les
lignes dansèrent d'abord. Pourtant, il finit par comprendre que ces
messieurs souhaitaient quelque bagarre : certes, ils ne lui commandaient
pas d'empirer les choses ; mais ils laissaient percer que des troubles
hâteraient le dénouement de la grève, en provoquant une répression
énergique. Dès lors, il n'hésita plus, il lança des dépêches de tous côtés au
préfet de Lille, au corps de troupe de Douai, à la gendarmerie de
Marchiennes. C'était un soulagement, il n'avait qu'à s'enfermer, même il fit
répandre la rumeur qu'il souffrait de la goutte. Et, tout l'après−midi, il se
cacha au fond de son cabinet, ne recevant personne, se contentant de lire
les dépêches et les lettres qui continuaient de pleuvoir.
Il suivit ainsi de loin la bande, de Madeleine à Crève−coeur, de
Crève−coeur à la Victoire, de la Victoire à Gaston−Marie.
D'autre part, des renseignements lui arrivaient sur l'effarement des
gendarmes et des dragons, égarés en route, Tournant sans cesse le dos aux
fosses attaquées. On pouvait s'égorger et tout détruire, il avait remis la tête
entre ses mains, les doigts sur les yeux, et il s'abîmait dans le grand silence
de la maison vide, où il ne surprenait, par moments, que le bruit des
casseroles de la cuisinière, en plein coup de feu, pour son dîner du soir.
Le crépuscule assombrissait déjà la pièce, il était cinq heures, lorsqu'un
vacarme fit sursauter M. Hennebeau, étourdi, inerte, les coudes toujours
dans ses papiers. Il pensa que les deux misérables rentraient. Mais le
tumulte augmentait, un cri éclata, terrible, à l'instant où il s'approchait de la
fenêtre.
− Du pain ! du pain ! du pain ! C'étaient les grévistes qui envahissaient
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V 303
Montsou, pendant que les gendarmes, croyant à une attaque sur le Voreux,
galopaient, le dos tourné, pour occuper cette fosse.
Justement, à deux kilomètres des premières maisons, un peu en dessous du
carrefour, où se coupaient la grande route et le chemin de Vandame, Mme
Hennebeau et ces demoiselles venaient d'assister au défilé de la bande. La
journée à Marchiennes s'était passée gaiement, un déjeuner aimable chez le
directeur des Forges, puis une intéressante visite aux ateliers et à une
verrerie du voisinage, pour occuper l'après midi ; et, comme on rentrait
enfin, par ce déclin limpide d'un beau jour d'hiver, Cécile avait eu la
fantaisie de boire une tasse de lait, en apercevant une petite ferme, qui
bordait la route. Toutes alors étaient descendues de la calèche, Négrel avait
galamment sauté de cheval ; pendant que la paysanne, effarée de ce beau
monde, se précipitait, parlait de mettre une nappe, avant de servir. Mais
Lucie et Jeanne voulaient voir traire le lait, on était allé dans l'étable même
avec les tasses, on en avait fait une partie champêtre, riant beaucoup de la
litière où l'on enfonçait.
Mme Hennebeau, de son air de maternité complaisante, buvait du bout des
lèvres, lorsqu'un bruit étrange, ronflant au−dehors, l'inquiéta.
− Qu'est−ce donc ?
L'étable, bâtie au bord de la route, avait une large porte charretière, car elle
servait en même temps de grenier à foin.
Déjà, les jeunes filles, allongeant la tête, s'étonnaient de ce qu'elles
distinguaient à gauche, un flot noir, une cohue qui débouchait en hurlant
du chemin de Vandame.
− Diable ! murmura Négrel, également sorti, est−ce que nos braillards
finiraient par se fâcher ?
− C'est peut−être encore les charbonniers, dit la paysanne.
Voilà deux fois qu'ils passent. Paraît que ça ne va pas bien, ils sont les
maîtres du pays.
Elle lâchait chaque mot avec prudence, elle en guettait l'effet sur les
visages ; et, quand elle remarqua l'effroi de tous, la profonde anxiété où la
rencontre les jetait, elle se hâta de conclure :
− Oh ! les gueux, oh ! les gueux ! Négrel, voyant qu'il était trop tard pour
remonter en voiture et gagner Montsou, donna l'ordre au cocher de rentrer
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V 304
vivement la calèche dans la cour de la ferme, où l'attelage resta caché
derrière un hangar. Lui−même attacha sous ce hangar son cheval, dont un
galopin avait tenu la bride. Lorsqu'il revint, il trouva sa tante et les jeunes
filles éperdues, prêtes à suivre la paysanne, qui leur proposait de se
réfugier chez elle. Mais il fut d'avis qu'on était là plus en sûreté, personne
ne viendrait certainement les chercher dans ce foin.
La porte charretière, pourtant, fermait très mal, et elle avait de telles fentes,
qu'on apercevait la route entre ses bois vermoulus.
− Allons, du courage ! dit−il. Nous vendrons notre vie chèrement.
Cette plaisanterie augmenta la peur. Le bruit grandissait, on ne voyait rien
encore, et sur la route vide un vent de tempête semblait souffler, pareil à
ces rafales brusques qui précèdent les grands orages.
− Non, non, je ne veux pas regarder, dit Cécile en allant se blottir dans le
foin.
Mme Hennebeau, très pâle, prise d'une colère contre ces gens qui gâtaient
un de ses plaisirs, se tenait en arrière, avec un regard oblique et répugné ;
tandis que Lucie et Jeanne, malgré leur tremblement, avaient mis un oeil à
une fente, désireuses de ne rien perdre du spectacle.
Le roulement de tonnerre approchait, la terre fut ébranlée, et Jeanlin galopa
le premier, soufflant dans sa corne.
− Prenez vos flacons, la sueur du peuple qui passe ! murmura Négrel, qui,
malgré ses convictions républicaines, aimait à plaisanter la canaille avec
les dames.
Mais son mot spirituel fut emporté dans l'ouragan des gestes et des cris.
Les femmes avaient paru, près d'un millier de femmes, aux cheveux épars,
dépeignés par la course, aux guenilles montrant la peau nue, des nudités de
femelles lasses d'enfanter des meurt−de−faim. Quelques−unes tenaient leur
petit entre les bras, le soulevaient, l'agitaient, ainsi qu'un drapeau de deuil
et de vengeance. D'autres, plus jeunes, avec des gorges gonflées de
guerrières, brandissaient des bâtons, tandis que les vieilles, affreuses,
hurlaient si fort, que les cordes de leurs cous décharnés semblaient se
rompre.
Et les hommes déboulèrent ensuite, deux mille furieux, des galibots, des
haveurs, des raccommodeurs, une masse compacte qui roulait d'un seul
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V 305
bloc, serrée, confondue, au point qu'on ne distinguait ni les culottes
déteintes, ni les tricots de laine en loques, effacés dans la même uniformité
terreuse. Les yeux brûlaient, on voyait seulement les trous des bouches
noires, chantant La Marseillaise, dont les strophes se perdaient en un
mugissement confus, accompagné par le claquement des sabots sur la terre
dure. Au−dessus des têtes, parmi le hérissement des barres de fer, une
hache passa, portée toute droite ; et cette hache unique, qui était comme
l'étendard de la bande, avait, dans le ciel clair, le profil aigu d'un couperet
de guillotine.
− Quels visages atroces ! balbutia Mme Hennebeau.
Négrel dit entre ses dents :
− Le diable m'emporte si j'en reconnais un seul ! D'où sortent−ils donc, ces
bandits−là ?
Et, en effet, la colère, la faim, ces deux mois de souffrance et cette
débandade enragée au travers des fosses, avaient allongé en mâchoires de
bêtes fauves les faces placides des houilleurs de Montsou. A ce moment, le
soleil se couchait, les derniers rayons, d'un pourpre sombre,
ensanglantaient la plaine. Alors, la route sembla charrier du sang, les
femmes, les hommes continuaient à galoper, saignants comme des
bouchers en pleine tuerie.
− Oh ! superbe ! dirent à demi−voix Lucie et Jeanne, remuées dans leur
goût d'artistes par cette belle horreur.
Elles s'effrayaient pourtant, elles reculèrent près de Mme Hennebeau, qui
s'était appuyée sur une auge. L'idée qu'il suffisait d'un regard, entre les
planches de cette porte disjointe, pour qu'on les massacrât, la glaçait.
Négrel se sentait blêmir, lui aussi, très brave d'ordinaire, saisi là d'une
épouvante supérieure à sa volonté, une de ces épouvantes qui soufflent de
l'inconnu. Dans le foin, Cécile ne bougeait plus. Et les autres, malgré leur
désir de détourner les yeux, ne le pouvaient pas, regardaient quand même.
C'était la vision rouge de la révolution qui les emporterait tous, fatalement,
par une soirée sanglante de cette fin de siècle. Oui, un soir, le peuple lâché,
débridé, galoperait ainsi sur les chemins ; et il ruissellerait du sang des
bourgeois, il promènerait des têtes, il sèmerait l'or des coffres éventrés.
Les femmes hurleraient, les hommes auraient ces mâchoires de loups,
ouvertes pour mordre. Oui, ce seraient les mêmes guenilles, le même
Germinal
V 306
tonnerre de gros sabots, la même cohue effroyable, de peau sale, d'haleine
empestée, balayant le vieux monde, sous leur poussée débordante de
barbares. Des incendies flamberaient, on ne laisserait pas debout une pierre
des villes, on retournerait à la vie sauvage dans les bois, après le grand rut,
la grande ripaille, où les pauvres, en une nuit, efflanqueraient les femmes
et videraient les caves des riches. Il n'y aurait plus rien, plus un sou des
fortunes, plus un titre des situations acquises, jusqu'au jour où une nouvelle
terre repousserait peut−être. Oui, c'étaient ces choses qui passaient sur la
route, comme une force de la nature, et ils en recevaient le vent terrible au
visage.
Un grand cri s'éleva, domina La Marseillaise :
− Du pain ! du pain ! du pain ! Lucie et Jeanne se serrèrent contre Mme
Hennebeau, défaillante ; tandis que Négrel se mettait devant elles, comme
pour les protéger de son corps. Était−ce donc ce soir même que l'antique
société craquait ? Et ce qu'ils virent, alors, acheva de les hébéter. La bande
s'écoulait, il n'y avait plus que la queue des traînards, lorsque la Mouquette
déboucha.
Elle s'attardait, elle guettait les bourgeois, sur les portes de leurs jardins,
aux fenêtres de leurs maisons ; et, quand elle en découvrait, ne pouvant
leur cracher au nez, elle leur montrait ce qui était pour elle le comble de
son mépris. Sans doute elle en aperçut un, car brusquement elle releva ses
jupes, tendit les fesses, montra son derrière énorme, nu dans un dernier
flamboiement du soleil. Il n'avait rien d'obscène, ce derrière, et ne faisait
pas rire, farouche.
Tout disparut, le flot roulait sur Montsou, le long des lacets de la route,
entre les maisons basses, bariolées de couleurs vives. On fit sortir la
calèche de la cour, mais le cocher n'osait prendre sur lui de ramener
Madame et ces demoiselles sans encombre, si les grévistes tenaient le
pavé.
Et le pis était qu'il n'y avait pas d'autre chemin.
− Il faut pourtant que nous rentrions, le dîner nous attend, dit Mme
Hennebeau, hors d'elle, exaspérée par la peur. Ces sales ouvriers ont
encore choisi un jour où j'ai du monde.
Allez donc faire du bien à ça ! Lucie et Jeanne s'occupaient à retirer du
foin Cécile, qui se débattait, croyant que ces sauvages défilaient sans cesse,
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V 307
et répétant qu'elle ne voulait pas voir. Enfin, toutes reprirent place dans la
voiture. Négrel, remonté à cheval, eut alors l'idée de passer par les ruelles
de Réquillart.
− Marchez doucement, dit−il au cocher, car le chemin est atroce. Si des
groupes vous empêchent de revenir à la route, là−bas, vous vous arrêterez
derrière la vieille fosse, et nous rentrerons à pied par la petite porte du
jardin, tandis que vous remiserez la voiture et les chevaux n'importe où,
sous le hangar d'une auberge.
Ils partirent. La bande, au loin, ruisselait dans Montsou.
Depuis qu'ils avaient vu, à deux reprises, des gendarmes et des dragons, les
habitants s'agitaient, affolés de panique. Il circulait des histoires
abominables, on parlait d'affiches manuscrites, menaçant les bourgeois de
leur crever le ventre ; personne ne les avait lues, on n'en citait pas moins
des phrases textuelles. Chez le notaire surtout, la terreur était à son comble,
car il venait de recevoir par la poste une lettre anonyme, où on l'avertissait
qu'un baril de poudre se trouvait enterré dans sa cave, prêt à le faire sauter,
s'il ne se déclarait pas en faveur du peuple. Justement, les Grégoire,
attardés dans leur visite par l'arrivée de cette lettre, la discutaient, la
devinaient l'oeuvre d'un farceur, lorsque l'invasion de la bande acheva
d'épouvanter la maison. Eux, souriaient. Ils regardaient, en écartant le coin
d'un rideau, et se refusaient à admettre un danger quelconque, certains,
disaient−ils, que tout finirait à l'amiable. Cinq heures sonnaient, ils avaient
le temps d'attendre que le pavé fût libre pour aller, en face, dîner chez les
Hennebeau, où Cécile, rentrée sûrement devait les attendre. Mais, dans
Montsou, personne ne semblait partager leur confiance : des gens éperdus
couraient, les portes et les fenêtres fermaient violemment. Ils aperçurent
Maigrat, de l'autre côté de la route, qui barricadait son magasin, à grand
renfort de barres de fer, si pâle et si tremblant, que sa petite femme chétive
était forcée de serrer les écrous.
La bande avait fait halte devant l'hôtel du directeur, le cri retentissait :
− Du pain ! du pain ! du pain !
M. Hennebeau était debout à la fenêtre, lorsque Hippolyte entra fermer les
volets, de peur que les vitres ne fussent cassées à coups de pierres. Il ferma
de même tous ceux du rez−de−chaussée ; puis, il passa au premier étage,
on entendit les grincements des espagnolettes, les claquements des
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V 308
persiennes, un à un. Par malheur, on ne pouvait clore de même la baie de la
cuisine, dans le sous−sol, une baie inquiétante où rougeoyaient les feux des
casseroles et de la broche.
Machinalement, M. Hennebeau, qui voulait voir, remonta au second étage,
dans la chambre de Paul : c'était la mieux placée, à gauche, car elle
permettait d'enfiler la route, jusqu'aux Chantiers de la Compagnie. Et il se
tint derrière la persienne, dominant la foule. Mais cette chambre l'avait
saisi de nouveau, la table de toilette épongée et en ordre, le lit froid, aux
draps nets et bien tirés. Toute sa rage de l'après−midi, cette furieuse
bataille au fond du grand silence de sa solitude, aboutissait maintenant à
une immense fatigue. Son être était déjà comme cette chambre, refroidi,
balayé des ordures du matin, rentré dans la correction d'usage. A quoi bon
un scandale ? est−ce que rien était changé chez lui ? Sa femme avait
simplement un amant de plus, cela aggravait à peine le fait qu'elle l'eût
choisi dans la famille ; et peut−être même y avait−il avantage, car elle
sauvegardait ainsi les apparences. Il se prenait en pitié, au souvenir de sa
folie jalouse. Quel ridicule, d'avoir assommé ce lit à coups de poings !
Puisqu'il avait toléré un autre homme, il tolérerait bien celui−là. Ce ne
serait que l'affaire d'un peu de mépris encore. Une amertume affreuse lui
empoisonnait la bouche, l'inutilité de tout, l'éternelle douleur de l'existence,
la honte de lui−même, qui adorait et désirait toujours cette femme, dans la
saleté où il l'abandonnait.
Sous la fenêtre, les hurlements éclatèrent avec un redoublement de
violence.
− Du pain ! du pain ! du pain !
− Imbéciles ! dit M. Hennebeau entre ses dents serrées.
Il les entendait l'injurier à propos de ses gros appointements, le traiter de
fainéant et de ventru, de sale cochon qui se foutait des indigestions de
bonnes choses, quand l'ouvrier crevait de faim. Les femmes avaient aperçu
la cuisine, et c'était une tempête d'imprécations contre le faisan qui
rôtissait, contre les sauces dont l'odeur grasse ravageait leurs estomacs
vides. Ah ! ces salauds de bourgeois, on leur en collerait du champagne et
des truffes, pour se faire péter les tripes.
− Du pain ! du pain ! du pain !
− Imbéciles ! répéta M. Hennebeau, est−ce que je suis heureux ?
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V 309
Une colère le soulevait contre ces gens qui ne comprenaient pas. Il leur en
aurait fait cadeau volontiers, de ses gros appointements, pour avoir,
comme eux, le cuir dur, l'accouplement facile et sans regret. Que ne
pouvait−il les asseoir à sa table, les empâter de son faisan, tandis qu'il s'en
irait forniquer derrière les haies, culbuter des filles, en se moquant de ceux
qui les avaient culbutées avant lui ! Il aurait tout donné, son éducation, son
bien−être, son luxe, sa puissance de directeur, s'il avait pu être, une
journée, le dernier des misérables qui lui obéissaient, libre de sa chair,
assez goujat pour gifler sa femme et prendre du plaisir sur les voisines. Et
il souhaitait aussi de crever la faim, d'avoir le ventre vide, l'estomac tordu
de crampes ébranlant le cerveau d'un vertige : peut−être cela aurait−il tué
l'éternelle douleur. Ah ! vivre en brute, ne rien posséder à soi, battre les
blés avec la herscheuse la plus laide, la plus sale, et être capable de s'en
contenter !
− Du pain ! du pain ! du pain ! Alors, il se fâcha, il cria furieusement dans
le vacarme :
− Du pain ! est−ce que ça suffit, imbéciles ?
Il mangeait, lui, et il n'en râlait pas moins de souffrance.
Son ménage ravagé, sa vie entière endolorie, lui remontaient à la gorge, en
un hoquet de mort. Tout n'allait pas pour le mieux parce qu'on avait du
pain. Quel était l'idiot qui mettait le bonheur de ce monde dans le partage
de la richesse ? Ces songe−creux de révolutionnaires pouvaient bien
démolir la société et en rebâtir une autre, ils n'ajouteraient pas une joie à
l'humanité, ils ne lui retireraient pas une peine, en coupant à chacun sa
tartine. Même ils élargiraient le malheur de la terre, ils feraient un jour
hurler jusqu'aux chiens de désespoir, lorsqu'ils les auraient sortis .de la
tranquille satisfaction des instincts, pour les hausser à la souffrance
inassouvie des passions. Non, le seul bien était de ne pas être, et, si l'on
était, d'être l'arbre, d'être la pierre, moins encore, le grain de sable, qui ne
peut saigner sous le talon des passants.
Et, dans son exaspération de son tourment, des larmes gonflèrent les yeux
de M. Hennebeau, crevèrent en gouttes brûlantes le long de ses joues. Le
crépuscule noyait la route, lorsque des pierres commencèrent à cribler la
façade de l'hôtel. Sans colère maintenant contre ces affamés, enragé
seulement par la plaie cuisante de son coeur, il continuait à bégayer au
Germinal
V 310
milieu de ses larmes : − Les imbéciles I les imbéciles ! Mais le cri du
ventre domina, un hurlement souffla en tempête, balayant tout. − Du pain !
du pain ! du pain !
Germinal
V 311
VI
Étienne, dégrisé par les gifles de Catherine, était resté à la tête des
camarades. Mais, pendant qu'il les jetait sur Montsou, d'une voix enrouée,
il entendait une autre voix en lui, une voix de raison qui s'étonnait, qui
demandait pourquoi tout cela. Il n'avait rien voulu de ces choses, comment
pouvait−il se faire que, parti pour Jean−Bart dans le but d'agir froidement
et d'empêcher un désastre, il achevât la journée, de violence en violence,
par assiéger l'hôtel du directeur ?
C'était bien lui cependant qui venait de crier : halte ! Seulement, il n'avait
d'abord eu que l'idée de protéger les Chantiers de la Compagnie, où l'on
parlait d'aller tout saccager. Et, maintenant que des pierres éraflaient déjà
la façade de l'hôtel, il cherchait, sans la trouver, sur quelle proie légitime il
devait lancer la bande, afin d'éviter de plus grands malheurs. Comme il
demeurait seul ainsi, impuissant au milieu de la route, quelqu'un l'appela,
un homme debout sur le seuil de l'estaminet Tison, dont la cabaretière
s'était hâtée de mettre les volets, en ne laissant libre que la porte.
− Oui, c'est moi... Écoute donc.
C'était Rasseneur. Une trentaine d'hommes et de femmes, presque tous du
coron des Deux−Cent−Quarante, restés chez eux le matin et venus le soir
aux nouvelles, avaient envahi cet estaminet, à l'approche des grévistes.
Zacharie occupait une table avec sa femme Philomène. Plus loin, Pierron
et la Pierronne, Tournant le dos, se cachaient le visage. D'ailleurs,
personne ne buvait, on s'était abrité, simplement.
Étienne reconnut Rasseneur, et il s'écartait, lorsque celui−ci ajouta :
− Ma vue te gêne, n'est−ce pas ?... Je t'avais prévenu, les embêtements
commencent. Maintenant, vous pouvez réclamer du pain, c'est du plomb
qu'on vous donnera.
Alors, il revint, il répondit :
− Ce qui me gêne, ce sont les lâches qui, les bras croisés, nous regardent
risquer notre peau.
− Ton idée est donc de piller en face ? demanda Rasseneur.
VI 312
− Mon idée est de rester jusqu'au bout avec les amis, quitte à crever tous
ensemble.
Désespéré, Etienne rentra dans la foule, prêt à mourir.
Sur la route, trois enfants lançaient des pierres, et il leur allongea un grand
coup de pied, en criant, pour arrêter les camarades, que ça n'avançait à rien
de casser des vitres.
Bébert et Lydie, qui venaient de rejoindre Jeanlin, apprenaient de ce
dernier à manier sa fronde. Ils lançaient chacun un caillou, jouant à qui
ferait le plus gros dégât. Lydie, par un coup de maladresse, avait fêlé la tête
d'une femme, dans la cohue ; et les deux garçons se tenaient les côtes.
Derrière eux, Bonnemort et Mouque, assis sur un banc, les regardaient. Les
jambes enflées de Bonnemort le portaient si mal, qu'il avait eu grand−peine
à se traîner jusque−là, sans qu'on sût quelle curiosité le poussait, car il
avait son visage terreux des jours où l'on ne pouvait lui tirer une parole.
Personne, du reste, n'obéissait plus à Etienne. Les pierres, malgré ses
ordres, continuaient à grêler, et il s'étonnait, il s'effarait devant ces brutes
démuselées par lui, si lentes à s'émouvoir, terribles ensuite, d'une ténacité
féroce dans la colère. Tout le vieux sang flamand était là, lourd et placide,
mettant des mois à s'échauffer, se jetant aux sauvageries abominables, sans
rien entendre, jusqu'à ce que la bête fût soûle d'atrocités. Dans son Midi,
les foules flambaient plus vite, seulement elles faisaient moins de besogne.
Il dut se battre avec Levaque pour lui arracher sa hache, il en était à ne
savoir comment contenir les Maheu, qui lançaient les cailloux des deux
mains. Et les femmes surtout l'effrayaient, la Levaque, la Mouquette et les
autres, agitées d'une fureur meurtrière, les dents et les ongles dehors,
aboyantes comme des chiennes, sous les excitations de la Brûlé, qui les
dominait de sa taille maigre.
Mais il y eut un brusque arrêt, la surprise d'une minute déterminait un peu
du calme que les supplications d'Étienne ne pouvaient obtenir. C'étaient
simplement les Grégoire qui se décidaient à prendre congé du notaire, pour
se rendre en face, chez le directeur ; et ils semblaient si paisibles, ils
avaient si bien l'air de croire à une pure plaisanterie de la part de leurs
braves mineurs, dont la résignation les nourrissait depuis un siècle, que
ceux−ci, étonnés, avaient en effet cessé de jeter des pierres, de peur
d'atteindre ce vieux monsieur et cette vieille dame, tombés du ciel. Ils les
Germinal
VI 313
laissèrent entrer dans le jardin, monter le perron, sonner à la porte
barricadée, qu'on ne se pressait pas de leur ouvrir. Justement, la femme de
chambre, Rose, rentrait de sa sortie, en riant aux ouvriers furieux, qu'elle
connaissait tous, car elle était de Montsou. Et ce fut elle qui, à coups de
poing dans la porte, finit par forcer Hippolyte à l'entrebâiller. Il était temps,
les Grégoire disparaissaient, lorsque la grêle des pierres recommença.
Revenue de son étonnement, la foule clamait plus fort :
− A mort les bourgeois ! vive la sociale ! Rose continuait à rire, dans le
vestibule de l'hôtel, comme égayée de l'aventure, répétant au domestique
terrifié :
− Ils ne sont pas méchants, je les connais.
M. Grégoire accrocha méthodiquement son chapeau. Puis, lorsqu'il eut
aidé Mme Grégoire à retirer sa mante de gros drap, il dit à son tour :
− Sans doute, ils n'ont pas de malice au fond. Lorsqu'ils auront bien crié,
ils iront souper avec plus d'appétit.
A ce moment, M. Hennebeau descendait du second étage.
Il avait vu la scène, et il venait recevoir ses invités, de son air habituel,
froid et poli. Seule, la pâleur de son visage disait les larmes qui l'avaient
secoué.
L'homme était dompté, il ne restait en lui que l'administrateur correct,
résolu à remplir son devoir.
− Vous savez, dit−il, que ces dames ne sont pas rentrées encore.
Pour la première fois, une inquiétude émotionna les Grégoire. Cécile pas
rentrée ! comment rentrerait−elle, si la plaisanterie de ces mineurs se
prolongeait ?
− J'ai songé à faire dégager la maison, ajouta M. Hennebeau. Le malheur
est que je suis seul ici, et que je ne sais d'ailleurs où envoyer mon
domestique, pour me ramener quatre hommes et un caporal, qui me
nettoieraient cette canaille.
Rose, demeurée là, osa murmurer de nouveau :
− Oh ! Monsieur, ils ne sont pas méchants.
Le directeur hocha la tête, pendant que le tumulte croissait au−dehors et
qu'on entendait le sourd écrasement des pierres contre la façade.
− Je ne leur en veux pas, je les excuse même, il faut être bêtes comme eux
pour croire que nous nous acharnons à leur malheur. Seulement, je réponds
Germinal
VI 314
de la tranquillité... Dire qu'il y a des gendarmes par les routes, à ce qu'on
m'affirme, et que, depuis ce matin, je n'ai pu en avoir un seul !
Il s'interrompit, il s'effaça devant Mme Grégoire, en disant :
− Je vous en prie, Madame, ne restez pas là, entrez dans le salon.
Mais la cuisinière, qui montait du sous−sol, exaspérée, les retint dans le
vestibule quelques minutes encore. Elle déclara qu'elle n'acceptait plus la
responsabilité du dîner, car elle attendait, de chez le pâtissier de
Marchiennes, des croûtes de vol−au−vent, qu'elle avait demandées pour
quatre heures.
Évidemment, le pâtissier s'était égaré en chemin, pris de la peur de ces
bandits. Peut−être même avait−on pillé ses mannes. Elle voyait les
vol−au−vent bloqués derrière un buisson, assiégés, gonflant les ventres des
trois mille misérables qui demandaient du pain. En tout cas, Monsieur était
prévenu, elle préférait flanquer son dîner au feu, si elle le ratait, à cause de
la révolution.
− Un peu de patience, dit M. Hennebeau. Rien n'est perdu, le pâtissier peut
venir.
Et, comme il se retournait vers Mme Grégoire, en ouvrant lui−même la
porte du salon, il fut très surpris d'apercevoir, assis sur la banquette du
vestibule, un homme qu'il n'avait pas distingué jusque−là, dans l'ombre
croissante.
− Tiens ! c'est vous, Maigrat, qu'y a−t−il donc ?
Maigrat s'était levé, et son visage apparut, gras et blême, décomposé par
l'épouvante. Il n'avait plus sa carrure de gros homme calme, il expliqua
humblement qu'il s'était glissé chez monsieur le directeur, pour réclamer
aide et protection, si les brigands s'attaquaient à son magasin.
− Vous voyez que je suis menacé moi−même et que je n'ai personne,
répondit M. Hennebeau. Vous auriez mieux fait de rester chez vous, à
garder vos marchandises.
− Oh ! j'ai mis les barres de fer, puis j'ai laissé ma femme.
Le directeur s'impatienta, sans cacher son mépris. Une belle garde, que
cette créature chétive, maigrie de coups !
− Enfin, je n'y peux rien, tâchez de vous défendre. Et je vous conseille de
rentrer tout de suite, car les voilà qui demandent encore du pain... Ecoutez.
En effet, le tumulte reprenait, et Maigrat crut entendre son nom, au milieu
Germinal
VI 315
des cris. Rentrer, ce n'était plus possible, on l'aurait écharpé. D'autre part,
l'idée de sa ruine le bouleversait. Il colla son visage au panneau vitré de la
porte, suant, tremblant, guettant le désastre ; tandis que les Grégoire se
décidaient à passer dans le salon.
Tranquillement, M. Hennebeau affectait de faire les honneurs de chez lui.
Mais il priait en vain ses invités de s'asseoir, la pièce close, barricadée,
éclairée de deux lampes avant la tombée du jour, s'emplissait d'effroi, à
chaque nouvelle clameur du dehors. Dans l'étouffement des tentures, la
colère de la foule ronflait, plus inquiétante, d'une menace vague et terrible.
On causa pourtant, sans cesse ramené à cette inconcevable révolte. Lui,
s'étonnait de n'avoir rien prévu ; et sa police était si mal faite, qu'il
s'emportait surtout contre Rasseneur, dont il disait reconnaître l'influence
détestable. Du reste, les gendarmes allaient venir, il était impossible qu'on
l'abandonnât de la sorte. Quant aux Grégoire, ils ne pensaient qu'à leur
fille : la pauvre chérie qui s'effrayait si vite ! peut−être, devant le péril, la
voiture était−elle retournée à Marchiennes. Pendant un quart d'heure
encore, l'attente dura, énervée par le vacarme de la route, par le bruit des
pierres tapant de temps à autre dans les volets fermés, qui sonnaient ainsi
que des tambours. Cette situation n'était plus tolérable, M. Hennebeau
parlait de sortir, de chasser à lui seul les braillards et d'aller au−devant de
la voiture, lorsque Hippolyte parut en criant :
− Monsieur ! Monsieur ! voici Madame, on tue Madame !
La voiture n'ayant pu dépasser la ruelle de Réquillart, au milieu des
groupes menaçants, Négrel avait suivi son idée, faire à pied les cent mètres
qui les séparaient de l'hôtel, puis frapper à la petite porte donnant sur le
jardin, près des communs : le jardinier les entendrait, il y aurait bien
toujours là quelqu'un pour ouvrir. Et, d'abord, les choses avaient marché
parfaitement, déjà Mme Hennebeau et ces demoiselles frappaient, lorsque
des femmes, prévenues, se jetèrent dans la ruelle. Alors, tout se gâta. On
n'ouvrait pas la porte, Négrel avait tâché vainement de l'enfoncer à coups
d'épaule.
Le flot des femmes croissait, il craignit d'être débordé, il prit le parti
désespéré de pousser devant lui sa tante et les jeunes filles, pour gagner le
perron, au travers des assiégeants. Mais cette manoeuvre amena une
bousculade ! on ne les lâchait pas, une bande hurlante les traquait, tandis
Germinal
VI 316
que la foule refluait de droite et de gauche, sans comprendre encore,
étonnée seulement de ces dames en toilette, perdues dans la bataille. A
cette minute, la confusion devint telle, qu'il se produisit un de ces faits
d'affolement qui restent inexplicables. Lucie et Jeanne, arrivées au perron,
s'étaient glissées par la porte que la femme de chambre entrebâillait ; Mme
Hennebeau avait réussi à les suivre ; et, derrière elles, Négrel entra enfin,
remit les verrous, persuadé qu'il avait vu Cécile passer la première. Elle
n'était plus là, disparue en route, emportée par une telle peur, qu'elle avait
tourné le dos à la maison, et s'était jetée d'elle−même en plein danger.
Aussitôt le cri s'éleva :
− Vive la sociale ! à mort les bourgeois ! à mort !
Quelques−uns, de loin, sous la voilette qui lui cachait le visage, la
prenaient pour Mme Hennebeau. D'autres nommaient une amie de la
directrice, la jeune femme d'un usinier voisin, exécré de ses ouvriers. Et,
d'ailleurs, peu importait, c'étaient sa robe de soie, son manteau de fourrure,
jusqu'à la plume blanche de son chapeau, qui exaspéraient. Elle sentait le
parfum, elle avait une montre, elle avait une peau fine de fainéante qui ne
touchait pas au charbon.
− Attends ! cria la Brûlé, on va t'en mettre au cul, de la dentelle !
− C'est à nous que ces salopes volent ça, reprit la Levaque. Elles se collent
du poil sur la peau, lorsque nous crevons de froid... Foutez−moi−la donc
toute nue, pour lui apprendre à vivre !
Du coup, la Mouquette s'élança.
− Oui, oui, faut la fouetter.
Et les femmes, dans cette rivalité sauvage, s'étouffaient, allongeaient leurs
guenilles, voulaient chacune un morceau de cette fille de riche. Sans doute
qu'elle n'avait pas le derrière mieux fait qu'une autre. Plus d'une même était
pourrie, sous ses fanfreluches. Voilà assez longtemps que l'injustice durait,
on les forcerait bien toutes à s'habiller comme des ouvrières, ces catins qui
osaient dépenser cinquante sous pour le blanchissage d'un jupon ! Au
milieu de ces furies, Cécile grelottait, les jambes paralysées, bégayant à
vingt reprises la même phrase :
− Mesdames, je vous en prie, Mesdames, ne me faites pas du mal.
Mais elle eut un cri rauque : des mains froides venaient de la prendre au
Germinal
VI 317
cou. C'était le vieux Bonnemort, près duquel le flot l'avait poussée, et qui
l'empoignait. Il semblait ivre de faim, hébété par sa longue misère, sorti
brusquement de sa résignation d'un demi−siècle, sans qu'il fût possible de
savoir sous quelle poussée de rancune. Après avoir, en sa vie, sauvé de la
mort une douzaine de camarades, risquant ses os dans le grisou et dans les
éboulements, il cédait à des choses qu'il n'aurait pu dire, à un besoin de
faire ça, à la fascination de ce cou blanc de jeune fille. Et, comme ce
jour−là il avait perdu sa langue, il serrait les doigts, de son air de vieille
bête infirme, en train de ruminer des souvenirs.
− Non ! non ! hurlaient les femmes, le cul à l'air ! le cul à l'air !
Dans l'hôtel, dès qu'on s'était aperçu de l'aventure, Négrel et M. Hennebeau
avaient rouvert la porte, bravement, pour courir au secours de Cécile, Mais
la foule, maintenant, se jetait contre la grille du jardin, et il n'était plus
facile de sortir. Une lutte s'engageait là, pendant que les Grégoire,
épouvantés, apparaissaient sur le perron.
− Laissez−la donc, vieux ! c'est la demoiselle de la Piolaine ! cria la
Maheude au grand−père, en reconnaissant Cécile, dont une femme avait
déchiré la voilette.
De son côté, Étienne, bouleversé de ces représailles contre une enfant,
s'efforçait de faire lâcher prise à la bande. Il eut une inspiration, il brandit
la hache qu'il avait arrachée des poings de Levaque.
− Chez Maigrat, nom de Dieu !... Il y a du pain, là−dedans. Foutons la
baraque à Maigrat par terre !
Et, à la volée, il donna un premier coup de hache dans la porte de la
boutique. Des camarades l'avaient suivi, Levaque, Maheu et quelques
autres. Mais les femmes s'acharnaient. Cécile était retombée des doigts de
Bonnemort dans les mains de la Brûlé. A quatre pattes, Lydie et Bébert,
conduits par Jeanlin, se glissaient entre les jupes, pour voir le derrière à la
dame. Déjà, on la tiraillait, ses vêtements craquaient, lorsqu'un homme à
cheval parut, poussant sa bête, cravachant ceux qui ne se rangeaient pas
assez vite.
− Ah ! canailles, vous en êtes à fouetter nos filles ! C'était Deneulin qui
arrivait au rendez−vous, pour le dîner. Vivement, il sauta sur la route, prit
Cécile par la taille ; et, de l'autre main, manoeuvrant le cheval avec une
adresse et une force extraordinaires, il s'en servait comme d'un coin vivant,
Germinal
VI 318
fendait la foule, qui reculait devant les ruades. A la grille, la bataille
continuait. Pourtant, il passa, écrasa des membres. Ce secours imprévu
délivra Négrel et M. Hennebeau, en grand danger, au milieu des jurons et
des coups.
Et, tandis que le jeune homme rentrait enfin avec Cécile évanouie,
Deneulin, qui couvrait le directeur de son grand corps, en haut du perron,
reçut une pierre, dont le choc faillit lui démonter l'épaule.
− C'est ça, cria−t−il, cassez−moi les os, après avoir cassé mes machines.
Il repoussa promptement la porte. Une bordée de cailloux s'abattit dans le
bois.
− Quels enragés ! reprit−il. Deux secondes de plus, et ils me crevaient le
crâne comme une courge vide... On n'a rien à leur dire, que voulez−vous !
Ils ne savent plus, il n'y a qu'à les assommer. Dans le salon, les Grégoire
pleuraient, en voyant Cécile revenir à elle. Elle n'avait aucun mal, pas
même une égratignure : sa voilette seule était perdue. Mais leur effarement
augmenta, lorsqu'ils reconnurent devant eux leur cuisinière, Mélanie, qui
contait comment la bande avait démoli la Piolaine. Folle de peur, elle
accourait avertir ses maîtres. Elle était entrée, elle aussi, par la porte
entrebâillée, au moment de la bagarre, sans que personne la remarquât ; et,
dans son récit interminable, l'unique pierre de Jeanlin qui avait brisé une
seule vitre devenait une canonnade en règle, dont les murs restaient fendus.
Alors, les idées de M. Grégoire furent bouleversées : on égorgeait sa fille,
on rasait sa maison, c'était donc vrai que ces mineurs pouvaient lui en
vouloir, parce qu'il vivait en brave homme de leur travail ?
La femme de chambre, qui avait apporté une serviette et de l'eau de
Cologne, répéta :
− Tout de même, c'est drôle, ils ne sont pas méchants.
Mme Hennebeau, assise, très pâle, ne se remettait pas de la secousse de
son émotion ; et elle retrouva seulement un sourire, lorsqu'on félicita
Négrel. Les parents de Cécile remerciaient surtout le jeune homme, c'était
maintenant un mariage conclu. M. Hennebeau regardait en silence, allait de
sa femme à cet amant qu'il jurait de tuer le matin, puis à cette jeune fille
qui l'en débarrasserait bientôt sans doute. Il n'avait aucune hâte, une seule
peur lui restait, celle de voir sa femme tomber plus bas, à quelque laquais
peut−être.
Germinal
VI 319
− Et vous, mes petites chéries, demanda Deneulin à ses filles, on ne vous a
rien cassé ?
Lucie et Jeanne avaient eu bien peur, mais elles étaient contentes d'avoir
vu ça. Elles riaient à présent.
− Sapristi ! continua le père, voilà une bonne journée !...
Si vous voulez une dot, vous ferez bien de la gagner vous−mêmes ; et
attendez−vous encore à être forcées de me nourrir.
Il plaisantait, la voix tremblante. Ses yeux se gonflèrent, quand ses deux
filles se jetèrent dans ses bras.
M. Hennebeau avait écouté cet aveu de ruine. Une pensée vive éclaira son
visage. En effet, Vandame allait être à Montsou, c'était la compensation
espérée, le coup de fortune qui le remettrait en faveur, près de ces
messieurs de la Régie.
A chaque désastre de son existence, il se réfugiait dans la stricte exécution
des ordres reçus, il faisait de la discipline militaire où il vivait, sa part
réduite de bonheur.
Mais on se calmait, le salon tombait à une paix lasse, avec la lumière
tranquille des deux lampes et le tiède étouffement des portières. Que se
passait−il donc, dehors ? Les braillards se taisaient, des pierres ne battaient
plus la façade ; et l'on entendait seulement de grands coups sourds, ces
coups de cognée qui sonnent au lointain des bois. On voulut savoir, on
retourna dans le vestibule risquer un regard par le panneau vitré de la
porte. Même ces dames et ces demoiselles montèrent se poster derrière les
persiennes du premier étage.
− Voyez−vous ce gredin de Rasseneur, en face, sur le seuil de ce cabaret ?
dit M. Hennebeau à Deneulin. Je l'avais flairé, il faut qu'il en soit. ,
Pourtant, ce n'était pas Rasseneur, c'était Etienne qui enfonçait à coups de
hache le magasin de Maigrat. Et il appelait toujours les camarades : est−ce
que les marchandises, là−dedans, n'appartenaient pas aux charbonniers ?
est−ce qu'ils n'avaient pas le droit de reprendre leur bien à ce voleur qui les
exploitait depuis si longtemps, qui les affamait sur un mot de la
Compagnie ? Peu à peu, tous lâchaient l'hôtel du directeur, accouraient au
pillage de la boutique voisine.
Le cri : du pain ! du pain ! du pain ! grondait de nouveau.
Germinal
VI 320
On en trouverait, du pain, derrière cette porte. Une rage de faim les
soulevait, comme si, brusquement, ils ne pouvaient attendre davantage,
sans expirer sur cette route. De telles poussées se ruaient dans la porte,
qu'Etienne craignait de blesser quelqu'un, à chaque volée de la hache.
Cependant, Maigrat, qui avait quitté le vestibule de l'hôtel, s'était d'abord
réfugié dans la cuisine ; mais il n'y entendait rien, il y rêvait des attentats
abominables contre sa boutique ; et il venait de remonter pour se cacher
derrière la pompe, dehors, lorsqu'il distingua nettement les craquements de
la porte, les vociférations de pillage, où se mêlait son nom. Ce n'était donc
pas un cauchemar : s'il ne voyait pas, il entendait maintenant, il suivait
l'attaque, les oreilles bourdonnantes. Chaque coup de cognée lui entrait en
plein coeur. Un gond avait dû sauter, encore cinq minutes, et la boutique
était prise. Cela se peignait dans son crâne en images réelles, effrayantes,
les brigands qui se ruaient, puis les tiroirs forcés, les sacs éventrés, tout
mangé, tout bu, la maison elle−même emportée, plus rien, pas même un
bâton pour aller mendier au travers des villages. Non, il ne leur permettrait
pas d'achever sa ruine, il préférait y laisser la peau.
Depuis qu'il était là, il apercevait à une fenêtre de sa maison, sur la façade
en retour, la chétive silhouette de sa femme, pâle et brouillée derrière les
vitres : sans doute elle regardait arriver les coups, de son air muet de
pauvre être battu. Au−dessous, il y avait un hangar, placé de telle sorte,
que, du jardin de l'hôtel, on pouvait y monter en grimpant au treillage du
mur mitoyen ; puis, de là, il était facile de ramper sur les tuiles, jusqu'à la
fenêtre. Et l'idée de rentrer ainsi chez lui le torturait à présent, dans son
remords d'en être sorti. Peut−être aurait−il le temps de barricader le
magasin avec des meubles ; même il inventait d'autres défenses héroïques,
de l'huile bouillante, du pétrole enflammé, versé d'en haut. Mais cet amour
de ses marchandises luttait contre sa peur, il râlait de lâcheté combattue.
Tout d'un coup, il se décida, à un retentissement plus profond de la hache.
L'avarice l'emportait, lui et sa femme couvriraient les sacs de leur corps,
plutôt que d'abandonner un pain.
Des huées, presque aussitôt, éclatèrent.
− Regardez ! regardez I... Le matou est là−haut ! au chat ! au chat ! La
bande venait d'apercevoir Maigrat, sur la toiture du hangar. Dans sa fièvre,
malgré sa lourdeur, il avait monté au treillage avec agilité, sans se soucier
Germinal
VI 321
des bois qui cassaient, et, maintenant, il s'aplatissait le long des tuiles, il
s'efforçait d'atteindre la fenêtre. Mais la pente se trouvait très raide, il était
gêné par son ventre, ses ongles s'arrachaient. Pourtant, il se serait traîné
jusqu'en haut, s'il ne s'était mis à trembler, dans la crainte de recevoir des
pierres ; car la foule, qu'il ne voyait plus, continuait à crier, sous lui :
− Au chat ! au chat !... Faut le démolir ! Et, brusquement, ses deux mains
lâchèrent à la fois, il roula comme une boule, sursauta à la gouttière, tomba
en travers du mur mitoyen, si malheureusement qu'il rebondit du côté de la
route, où il s'ouvrit le crâne, à l'angle d'une borne. La cervelle avait jailli. Il
était mort. Sa femme, en haut, pâle et brouillée derrière les vitres, regardait
toujours.
D'abord, ce fut une stupeur. Etienne s'était arrêté, la hache glissée des
poings. Maheu, Levaque, tous les autres oubliaient la boutique, les yeux
tournés vers le mur, où coulait lentement un mince filet rouge. Et les cris
avaient cessé, un silence s'élargissait dans l'ombre croissante.
Tout de suite, les huées recommencèrent. C'étaient les femmes qui se
précipitaient, prises de l'ivresse du sang.
− Il y a donc un bon Dieu ! Ah ! cochon, c'est fini ! Elles entouraient le
cadavre encore chaud, elles l'insultaient avec des rires, traitant de sale
gueule sa tête fracassée, hurlant à la face de la mort la longue rancune de
leur vie sans pain.
− Je te devais soixante francs, te voilà payé, voleur ! dit la Maheude,
enragée parmi les autres. Tu ne me refuseras plus crédit... Attends !
Attends ! il faut que je t'engraisse encore.
De ses dix doigts, elle grattait la terre, elle en prit deux poignées, dont elle
lui emplit la bouche, violemment.
− Tiens ! mange donc !... Tiens I mange, mange, toi qui nous mangeais !
Les injures redoublèrent, pendant que le mort, étendu sur le dos, regardait,
immobile, de ses grands yeux fixes, le ciel immense d'où tombait la nuit.
Cette terre, tassée dans sa bouche, c'était le pain qu'il avait refusé. Et il ne
mangerait plus que de ce pain−là, maintenant. Ça ne lui avait guère porté
bonheur, d'affamer le pauvre monde.
Mais les femmes avaient à tirer de lui d'autres vengeances. Elles tournaient
en le flairant, pareilles à des louves.
Toutes cherchaient un outrage, une sauvagerie qui les soulageât.
Germinal
VI 322
On entendit la voix aigre de la Brûlé.
− Faut le couper comme un matou !
− Oui, oui ! au chat ! au chat !... Il en a trop fait, le salaud ! Déjà, la
Mouquette le déculottait, tirait le pantalon, tandis que la Levaque soulevait
les jambes. Et la Brûlé, de ses mains sèches de vieille, écarta les cuisses
nues, empoigna cette virilité morte. Elle tenait tout, arrachant, dans un
effort qui tendait sa maigre échine et faisait craquer ses grands bras. Les
peaux molles résistaient, elle dut s'y reprendre, elle finit par emporter le
lambeau, un paquet de chair velue et sanglante, qu'elle agita, avec un rire
de triomphe :
− Je l'ai ! je l'ai ! Des voix aiguës saluèrent d'imprécations l'abominable
trophée.
− Ah ! bougre, tu n'empliras plus nos filles !
− Oui, c'est fini de te payer sur la bête, nous n'y passerons plus toutes, à
tendre le derrière pour avoir un pain.
− Tiens ! je te dois six francs, veux−tu prendre un acompte ? moi, je veux
bien, si tu peux encore ! Cette plaisanterie les secoua d'une gaieté terrible.
Elles se montraient le lambeau sanglant, comme une bête mauvaise, dont
chacune avait eu à souffrir, et qu'elles venaient d'écraser enfin, qu'elles
voyaient là, inerte, en leur pouvoir.
Elles crachaient dessus, elles avançaient leurs mâchoires, en répétant, dans
un furieux éclat de mépris :
− Il ne peut plus ! il ne peut plus !... Ce n'est plus un homme qu'on va
foutre dans la terre... Va donc pourrir, bon à rien ! La Brûlé, alors, planta
tout le paquet au bout de son bâton ; et, le portant en l'air, le promenant
ainsi qu'un drapeau, elle se lança sur la route, suivie de la débandade
hurlante des femmes. Des gouttes de sang pleuvaient, cette chair
lamentable pendait, comme un déchet de viande à l'étal d'un boucher. En
haut, à la fenêtre, Mme Maigrat ne bougeait toujours pas ; mais, sous la
dernière lueur du couchant, les défauts brouillés des vitres déformaient sa
face blanche, qui semblait rire. Battue, trahie à chaque heure, les épaules
pliées du matin au soir sur un registre, peut−être riait−elle, quand la bande
des femmes galopa, avec la bête mauvaise, la bête écrasée, au bout du
bâton.
Cette mutilation affreuse s'était accomplie dans une horreur glacée. Ni
Germinal
VI 323
Étienne, ni Maheu, ni les autres, n'avaient eu le temps d'intervenir : ils
restaient immobiles, devant ce galop de furies. Sur la porte de l'estaminet
Tison, des têtes se montraient, Rasseneur blême de révolte, et Zacharie, et
Philomène, stupéfiés d'avoir vu. Les deux vieux, Bonnemort et Mouque,
très graves, hochaient la tête. Seul, Jeanlin rigolait, poussait du coude
Bébert, forçait Lydie à lever le nez.
Mais les femmes revenaient déjà. Tournant sur elles−mêmes, passant sous
les fenêtres de la Direction. Et, derrière les persiennes, ces dames et ces
demoiselles allongeaient le cou.
Elles n'avaient pu apercevoir la scène, cachée par le mur, elles
distinguaient mal, dans la nuit devenue noire.
− Qu'ont−elles donc au bout de ce bâton ? demanda Cécile, qui s'était
enhardie jusqu'à regarder.
Lucie et Jeanne déclarèrent que ce devait être une peau de lapin.
− Non, non, murmura Mme Hennebeau, ils auront pillé la charcuterie, on
dirait un débris de porc.
A ce moment, elle tressaillit et elle se tut. Mme Grégoire lui avait donné un
coup de genou. Toutes deux restèrent béantes. Ces demoiselles, très pâles,
ne questionnaient plus, suivaient de leurs grands yeux cette vision rouge,
au fond des ténèbres.
Etienne de nouveau brandit la hache. Mais le malaise ne se dissipait pas, ce
cadavre à présent barrait la route et protégeait la boutique. Beaucoup
avaient reculé. C'était comme un assouvissement qui les apaisait tous.
Maheu demeurait sombre, lorsqu'il entendit une voix lui dire à l'oreille de
se sauver. Il se retourna, il reconnut Catherine, toujours dans son vieux
paletot d'homme, noire, haletante.
D'un geste, il la repoussa. Il ne voulait pas l'écouter, il menaçait de la
battre. Alors, elle eut un geste de désespoir, elle hésita, puis courut vers
Étienne.
− Sauve−toi, sauve−toi, voilà les gendarmes ! Lui aussi la chassait,
l'injuriait, en sentant remonter à ses joues le sang des gifles qu'il avait
reçues. Mais elle ne se rebutait pas, elle l'obligeait à jeter la hache, elle
l'entrainait par les deux bras, avec une force irrésistible.
− Quand je te dis que voilà les gendarmes !... Ecoute−moi donc. C'est
Germinal
VI 324
Chaval qui est allé les chercher et qui les amène, si tu veux savoir. Moi, ça
m'a dégoûtée, je suis venue...
Sauve−toi, je ne veux pas qu'on te prenne.
Et Catherine l'emmena, à l'instant où un lourd galop ébranlait au loin le
pavé. Tout de suite, un cri éclata : “ Les gendarmes ! les gendarmes ! ” Ce
fut une débâcle, un sauve qui−peut si éperdu, qu'en deux minutes la route
se trouva libre, absolument nette, comme balayée par un ouragan. Le
cadavre de Maigrat faisait seul une tache d'ombre sur la terre blanche.
Devant l'estaminet Tison, il n'était resté que Rasseneur, qui, soulagé, la
face ouverte, applaudissait à la facile victoire des sabres ; tandis que, dans
Montsou désert, éteint, dans le silence des façades closes, les bourgeois, la
sueur à la peau, n'osant risquer un oeil, claquaient des dents.
La plaine se noyait sous l'épaisse nuit, il n'y avait plus que les hauts
fourneaux et les fours à coke incendiés au fond du ciel tragique.
Pesamment, le galop des gendarmes approchait, ils débouchèrent sans
qu'on les distinguât, en une masse sombre. Et, derrière eux, confiée à leur
garde, la voiture du pâtissier de Marchiennes arrivait enfin, une carriole
d'où sauta un marmiton, qui se mit d'un air tranquille à déballer les croûtes
des vol−au−vent.
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VI 325
SIXIEME PARTIE
SIXIEME PARTIE 326
I
La première quinzaine de février s'écoula encore, un froid noir prolongeait
le dur hiver, sans pitié des misérables. De nouveau, les autorités avaient
battu les routes : le préfet de Lille, un procureur, un général. Et les
gendarmes n'avaient pas suffi, de la troupe était venue occuper Montsou,
tout un régiment, dont les hommes campaient de Beaugnies à
Marchiennes. Des postes armés gardaient les puits, il y avait des soldats
devant chaque machine. L'hôtel du directeur, les Chantiers de la
Compagnie, jusqu'aux maisons de certains bourgeois, s'étaient hérissés de
baïonnettes. On n'entendait plus, le long du pavé, que le passage lent des
patrouilles.
Sur le terri du Voreux, continuellement, une sentinelle restait plantée,
comme une vigie au−dessus de la plaine rase, dans le coup de vent glacé
qui soufflait là−haut ; et, toutes les deux heures, ainsi qu'en pays ennemi,
retentissaient les cris de faction.
− Qui vive ?... Avancez au mot de ralliement ! Le travail n'avait repris
nulle part. Au contraire, la grève s'était aggravée : Crève−coeur, Mirou,
Madeleine arrêtaient l'extraction, comme le Voreux ; Feutry−Cantel et la
Victoire perdaient de leur monde chaque matin ; à Saint−Thomas,
jusque−là indemne, des hommes manquaient. C'était maintenant une
obstination muette, en face de ce déploiement de force, dont s'exaspérait
l'orgueil des mineurs. Les corons semblaient déserts, au milieu des champs
de betteraves. Pas un ouvrier ne bougeait, à peine en rencontrait−on un par
hasard, isolé, le regard oblique, baissant la tête devant les pantalons
rouges. Et, sous cette grande paix morne, dans cet entêtement passif, se
butant contre les fusils, il y avait la douceur menteuse, l'obéissance forcée
et patiente des fauves en cage, les yeux sur le dompteur, prêts à lui manger
la nuque, s'il tournait le dos. La Compagnie, que cette mort du travail
ruinait, parlait d'embaucher des mineurs du Borinage, à la frontière belge ;
mais elle n'osait point ; de sorte que la bataille en restait là, entre les
charbonniers qui s'enfermaient chez eux, et les fosses mortes, gardées par
I 327
la troupe.
Dès le lendemain de la journée terrible, cette paix s'était produite, d'un
coup, cachant une panique telle, qu'on faisait le plus de silence possible sur
les dégâts et les atrocités.
L'enquête ouverte établissait que Maigrat était mort de sa chute, et
l'affreuse mutilation du cadavre demeurait vague, entourée déjà d'une
légende. De son côté, la Compagnie n'avouait pas les dommages soufferts,
pas plus que les Grégoire ne se souciaient de compromettre leur fille dans
le scandale d'un procès, où elle devrait témoigner. Cependant, quelques
arrestations avaient eu lieu, des comparses comme toujours, imbéciles et
ahuris, ne sachant rien. Par erreur, Pierron était allé, les menottes aux
poignets, jusqu'à Marchiennes, ce dont les camarades riaient encore.
Rasseneur, également, avait failli être emmené entre deux gendarmes.
On se contentait, à la Direction, de dresser des listes de renvoi, on rendait
les livrets en masse : Maheu avait reçu le sien. Levaque aussi, de même
que trente−quatre de leurs camarades, au seul coron des
Deux−Cent−Quarante. Et toute la sévérité retombait sur Étienne, disparu
depuis le soir de la bagarre, et qu'on cherchait, sans pouvoir retrouver sa
trace. Chaval, dans sa haine, l'avait dénoncé, en refusant de nommer les
autres, supplié par Catherine qui voulait sauver ses parents. Les jours se
passaient, on sentait que rien n'était fini, on attendait la fin, la poitrine
oppressée d'un malaise.
A Montsou, dès lors, les bourgeois s'éveillèrent en sursaut chaque nuit, les
oreilles bourdonnantes d'un tocsin imaginaire, les narines hantées d'une
puanteur de poudre. Mais ce qui acheva de leur fêler le crâne, ce fut un
prône de leur nouveau curé, l'abbé Ranvier, ce prêtre maigre aux yeux de
braise rouge, qui succédait à l'abbé Joire. Comme on était loin de la
discrétion souriante de celui−ci, de son unique soin d'homme gras et doux
à vivre en paix avec tout le monde !
Est..ce que l'abbé Ranvier ne s'était pas permis de prendre la défense des
abominables brigands en train de déshonorer la région ? Il trouvait des
excuses aux scélératesses des grévistes, il attaquait violemment la
bourgeoisie, sur laquelle il rejetait toutes les responsabilités. C'était la
bourgeoisie qui, en dépossédant l'Église de ses libertés antiques pour en
mésuser elle−même, avait fait de ce monde un lieu maudit d'injustice et de
Germinal
I 328
souffrance ! c'était elle qui prolongeait les malentendus, qui poussait à une
catastrophe effroyable, par son athéisme, par son refus d'en revenir aux
croyances, aux traditions fraternelles des premiers chrétiens, Et il avait osé
menacer les riches, il les avait avertis que, s'ils s'entêtaient davantage à ne
pas écouter la voix de Dieu, sûrement Dieu se mettrait du côté des
pauvres : il reprendrait leurs fortunes aux jouisseurs incrédules, il les
distribuerait aux humbles de la terre, pour le triomphe de sa gloire. Les
dévotes en tremblaient, le notaire déclarait qu'il y avait là du pire
socialisme, tous voyaient le curé à la tête d'une bande, brandissant une
croix, démolissant la société bourgeoise de 89, à grands coups.
M. Hennebeau, averti, se contenta de dire, avec un haussement d'épaules :
− S'il nous ennuie trop, l'évêque nous en débarrassera.
Et, pendant que la panique soufflait ainsi d'un bout à l'autre de la plaine,
Étienne habitait sous terre, au fond de Réquillart, le terrier à Jeanlin. C'était
là qu'il se cachait, personne ne le croyait si proche, l'audace tranquille de
ce refuge, dans la mine même, dans cette voie abandonnée du vieux puits,
avait déjoué les recherches. En haut, les prunelliers et les aubépines,
poussés parmi les charpentes abattues du beffroi, bouchaient le trou ; on ne
s'y risquait plus, il fallait connaître la manoeuvre, se pendre aux racines du
sorbier, se laisser tomber sans peur, pour atteindre les échelons solides
encore ; et d'autres obstacles le protégeaient, la chaleur suffocante du
goyot, cent vingt mètres d'une descente dangereuse, puis le pénible
glissement à plat ventre, d'un quart de lieue, entre les parois resserrées de
la galerie, avant de découvrir la caverne scélérate, emplie de rapines. Il y
vivait au milieu de l'abondance, il y avait trouvé du genièvre, le reste de la
morue sèche, des provisions de toutes sortes. Le grand lit de foin était
excellent, on ne sentait pas un courant d'air, dans cette température égale,
d'une tiédeur de bain. Seule, la lumière menaçait de manquer. Jeanlin qui
s'était fait son pourvoyeur, avec une prudence et une discrétion de sauvage
ravi de se moquer des gendarmes, lui apportait jusqu'à de la pommade,
mais ne pouvait arriver à mettre la main sur un paquet de chandelles.
Dès le cinquième jour, Étienne n'alluma plus que pour manger. Les
morceaux ne passaient pas, lorsqu'il les avalait dans la nuit. Cette nuit
interminable, complète, toujours du même noir, était sa grande souffrance.
Il avait beau dormir en sûreté, être pourvu de pain, avoir chaud, jamais la
Germinal
I 329
nuit n'avait pesé si lourdement à son crâne. Elle lui semblait être comme
l'écrasement même de ses pensées. Maintenant, voilà qu'il vivait de vols !
Malgré ses théories communistes, les vieux scrupules d'éducation se
soulevaient, il se contentait de pain sec, rognait sa portion. Mais comment
faire ? il fallait bien vivre, sa tâche n'était pas remplie. Une autre honte
l'accablait, le remords de cette ivresse sauvage, du genièvre bu dans le
grand froid, l'estomac vide, et qui l'avait jeté sur Chaval, armé d'un
couteau. Cela remuait en lui tout un inconnu d'épouvante, le mal
héréditaire, la longue hérédité de soûlerie, ne tolérant plus une goutte
d'alcool sans tomber à la fureur homicide. Finirait−il donc en assassin ?
Lorsqu'il s'était trouvé à l'abri, dans ce calme profond de la terre, pris d'une
satiété de violence, il avait dormi deux jours d'un sommeil de brute,
gorgée, assommée ; et l'écoeurement persistait, il vivait moulu, la bouche
arrière, la tête malade, comme à la suite de quelque terrible noce. Une
semaine s'écoula ; les Maheu, avertis, ne purent envoyer une chandelle : il
fallut renoncer à voir clair, même pour manger.
Maintenant, durant des heures, Etienne demeurait allongé sur son foin. Des
idées vagues le travaillaient, qu'il ne croyait pas avoir. C'était une sensation
de supériorité qui le mettait à part des camarades, une exaltation de sa
personne, à mesure qu'il s'instruisait. Jamais il n'avait tant réfléchi, il se
demandait pourquoi son dégoût, le lendemain de la furieuse course au
travers des fosses ; et il n'osait se répondre, des souvenirs le répugnaient, la
bassesse des convoitises, la grossièreté des instincts, l'odeur de toute cette
misère secouée au vent. Malgré le tourment des ténèbres, il en arrivait à
redouter l'heure où il rentrerait au coron. Quelle nausée, ces misérables en
tas, vivant au baquet commun ! Pas un avec qui causer politique
sérieusement, une existence de bétail, toujours le même air empesté
d'oignon où l'on étouffait ! Il voulait leur élargir le ciel, les élever au
bien−être et aux bonnes manières de la bourgeoisie, en faisant d'eux les
maîtres ; mais comme ce serait long ! et il ne se sentait plus le courage
d'attendre la victoire, dans ce bagne de la faim. lentement, sa vanité d'être
leur chef, sa préoccupation constante de penser à leur place, le
dégageaient, lui soufflaient l'âme d'un de ces bourgeois qu'il exécrait.
Jeanlin, un soir, apporta un bout de chandelle, volé dans la lanterne d'un
roulier ; et ce fut un grand soulagement pour Étienne. Lorsque les ténèbres
Germinal
I 330
finissaient par l'hébéter, par lui peser sur le crâne à le rendre fou, il
allumait un instant ; puis, dès qu'il avait chassé le cauchemar, il éteignait,
avare de cette clarté nécessaire à sa vie, autant que le pain. Le silence
bourdonnait à ses oreilles, il n'entendait que la fuite d'une bande de rats, le
craquement des vieux boisages, le petit bruit d'une araignée filant sa toile.
Et les yeux ouverts dans ce néant tiède, il retournait à son idée fixe, à ce
que les camarades faisaient là−haut. Une défection de sa part lui aurait
paru la dernière des lâchetés. S'il se cachait ainsi, c'était pour rester libre,
pour conseiller et agir. Ses longues songeries avaient fixé son ambition : en
attendant mieux, il aurait voulu être Pluchart, lâcher le travail, travailler
uniquement à la politique, mais seul, dans une chambre propre, sous le
prétexte que les travaux de tête absorbent la vie entière et demandent
beaucoup de calme. Au commencement de la seconde semaine, l'enfant lui
ayant dit que les gendarmes le croyaient passé en Belgique, Etienne osa
sortir de son trou, dès la nuit tombée. Il désirait se rendre compte de la
situation, voir si l'on devait s'entêter davantage. Lui, pensait la partie
compromise ; avant la grève, il doutait du résultat, il avait simplement cédé
aux faits ; et, maintenant, après s'être grisé de rébellion, il revenait à ce
premier doute, désespérant de faire céder la Compagnie. Mais il ne se
l'avouait pas encore, une angoisse le torturait, lorsqu'il songeait aux
misères de la défaite, à toute cette lourde responsabilité de souffrance qui
pèserait sur lui.
La fin de la grève, n'était−ce pas la fin de son rôle, son ambition par terre,
son existence retombant à l'abrutissement de la mine et aux dégoûts du
coron ? Et, honnêtement, sans bas calculs de mensonge, il s'efforçait de
retrouver sa foi, de se prouver que la résistance restait possible, que le
capital allait se détruire lui−même, devant l'héroïque suicide du travail.
C'était en effet, dans le pays entier, un long retentissement de ruines. La
nuit, lorsqu'il errait par la campagne noire, ainsi qu'un loup hors de son
bois, il croyait entendre les effondrements des faillites, d'un bout de la
plaine à l'autre. Il ne longeait plus, au bord des chemins, que des usines
fermées, mortes, dont les bâtiments pourrissaient sous le ciel blafard. Les
sucreries surtout avaient souffert ; la sucrerie Hoton, la sucrerie Fauvelle,
après avoir réduit le nombre de leurs ouvriers, venaient de crouler tour à
tour. A la minoterie Dutilleul, la dernière meule s'était arrêtée le deuxième
Germinal
I 331
samedi du mois, et la corderie Bleuze pour les câbles de mine se trouvait
définitivement tuée par le chômage. Du côté de Marchiennes, la situation
s'aggravait chaque jour : tous les feux éteints à la verrerie Gagebois, des
renvois continuels aux ateliers de construction Sonneville, un seul des trois
hauts fourneaux des Forges allumé, par une batterie des fours à coke ne
brûlant à l'horizon. La grève des charbonniers de Montsou, née de la crise
industrielle qui empirait depuis deux ans, l'avait accrue, en précipitant la
débâcle. Aux causes de souffrance, l'arrêt des commandes de l'Amérique,
l'engorgement des capitaux immobilisés dans un excès de production, se
joignait maintenant le manque imprévu de la houille, pour les quelques
chaudières qui chauffaient encore ; et, là, était l'agonie suprême, ce pain
des machines que les puits ne fournissaient plus. Effrayée devant le
malaise général, la Compagnie, en diminuant son extraction et en affamant
ses mineurs, s'était fatalement trouvée, dès la fin de décembre, sans un
morceau de charbon sur le carreau de ses fosses. Tout se tenait, le fléau
soufflait de loin, une chute en entraînait une autre, les industries se
culbutaient en s'écrasant, dans une série si rapide de catastrophes, que les
contrecoups retentissaient jusqu'au fond des cités voisines, Lille, Douai,
Valenciennes, où des banquiers en fuite ruinaient des familles. Souvent, au
coude d'un chemin, Étienne s'arrêtait, dans la nuit glacée, pour écouter
pleuvoir les décombres. Il respirait fortement les ténèbres, une joie du
néant le prenait, un espoir que le jour se lèverait sur l'extermination du
vieux monde, plus une fortune debout, le niveau égalitaire passé comme
une faux, au ras du sol. Mais les fosses de la Compagnie surtout
l'intéressaient, dans ce massacre. Il se remettait en marche, aveuglé
d'ombre, il les visitait les unes après les autres, heureux quand il apprenait
quelque nouveau dommage. Des éboulements continuaient à se produire,
d'une gravité croissante, à mesure que l'abandon des voies se prolongeait.
Au−dessus de la galerie nord de Mirou, l'affaissement du sol gagnait
tellement, que la route de Joiselle, sur un parcours de cent mètres, s'était
engloutie, comme dans la secousse d'un tremblement de terre ; et la
Compagnie, sans marchander, payait leurs champs disparus aux
propriétaires, inquiète du bruit soulevé autour de ces accidents.
Crève−coeur et Madeleine, de roche très ébouleuse, se bouchaient de plus
en plus. On parlait de deux porions ensevelis à la Victoire ; un coup d'eau
Germinal
I 332
avait inondé Feutry−Cantel ; il faudrait murailler un kilomètre de galerie à
Saint−Thomas, où les bois, mal entretenus, cassaient de toutes parts.
C'étaient ainsi, d'heure en heure, des frais énormes, des brèches ouvertes
dans les dividendes des actionnaires, une rapide destruction des fosses, qui
devait finir, à la longue, par manger les fameux deniers de Montsou,
centuplés en un siècle. Alors, devant ces coups répétés, l'espoir renaissait
chez Étienne, il finissait par croire qu'un troisième mois de résistance
achèverait le monstre, la bête lasse et repue, accroupie là−bas comme une
idole, dans l'inconnu de son tabernacle.
Il savait qu'à la suite des troubles de Montsou, une vive émotion s'était
emparée des journaux de Paris, toute une polémique violente entre les
feuilles officieuses et les feuilles de l'opposition, des récits terrifiants, que
l'on exploitait surtout contre l'Internationale, dont l'empire prenait peur,
après l'avoir encouragée, et, la Régie n'osant plus faire la sourde oreille,
deux des régisseurs avaient daigné venir pour une enquête, mais d'un air de
regret, sans paraître s'inquiéter du dénouement, si désintéressés, que trois
jours après ils étaient repartis, en déclarant que les choses allaient le mieux
du monde. Pourtant, on lui affirmait d'autre part que ces messieurs, durant
leur séjour, siégeaient en permanence, déployaient une activité fébrile,
enfoncés dans des affaires dont personne autour d'eux ne soufflait mot. Et
il les accusait de jouer la confiance, il arrivait à traiter leur départ de fuite
affolée, certain maintenant du triomphe, puisque ces terribles hommes
lâchaient tout.
Mais Etienne, la nuit suivante, désespéra de nouveau. La Compagnie avait
les reins trop forts pour qu'on les lui cassât si aisément : elle pouvait perdre
des millions, ce serait plus tard sur les ouvriers qu'elle les rattraperait, en
rognant leur pain. Cette nuit−là, ayant poussé jusqu'à Jean−Bart, il devina
la vérité, quand un surveillant lui conta qu'on parlait de céder Vandame à
Montsou. C'était, disait−on, chez Deneulin, une misère pitoyable, la misère
des riches, le père malade d'impuissance, vieilli par le souci de l'argent, les
filles luttant au milieu des fournisseurs, tâchant de sauver leurs chemises.
On souffrait moins dans les corons affamés que dans cette maison de
bourgeois, où l'on se cachait pour boire de l'eau. Le travail n'avait pas
repris à Jean−Bart, et il avait fallu remplacer la pompe de Gaston−Marie ;
sans compter que, malgré toute la hâte mise, un commencement
Germinal
I 333
d'inondation s'était produit, qui nécessitait de grandes dépenses.
Deneulin venait de risquer enfin sa demande d'un emprunt de cent mille
francs aux Grégoire, dont le refus, attendu d'ailleurs, l'avait achevé : s'ils
refusaient, c'était par affection, afin de lui éviter une lutte impossible ; et
ils lui donnaient le conseil de vendre. Il disait toujours non, violemment.
Cela l'enrageait de payer les frais de la grève, il espérait d'abord en mourir,
le sang à la tête, le cou étranglé d'apoplexie. Puis, que faire ? il avait écouté
les offres. On le chicanait, on dépréciait cette proie superbe, ce puits
réparé, équipé à neuf, où le manque d'avances paralysait seul l'exploitation.
Bienheureux encore s'il en tirait de quoi désintéresser ses créanciers. Il
s'était, pendant deux jours, débattu contre les régisseurs campés à
Montsou, furieux de la façon tranquille dont ils abusaient de ses embarras,
leur criant jamais, de sa voix retentissante. Et l'affaire en restait là, ils
étaient retournés à Paris attendre patiemment son dernier râle. Étienne
flaira cette compensation aux désastres, repris de découragement devant la
puissance invincible des gros capitaux, si forts dans la bataille, qu'ils
s'engraissaient de la défaite en mangeant les cadavres des petits, tombés à
leur côté.
Le lendemain, heureusement, Jeanlin lui apporta une bonne nouvelle. Au
Voreux, le cuvelage du puits menaçait de crever, les eaux filtraient de tous
les joints ; et l'on avait dû mettre une équipe de charpentiers à la
réparation, en grande hâte. Jusque−là, Etienne avait évité le Voreux,
inquiété par l'éternelle silhouette noire de la sentinelle, plantée sur le terri,
au−dessus de la plaine. On ne pouvait l'éviter, elle dominait, elle était, en
l'air, comme le drapeau du régiment.
Vers trois heures du matin, le ciel devint sombre, il se rendit à la fosse, où
des camarades lui expliquèrent le mauvais état du cuvelage : même leur
idée était qu'il y avait urgence à le refaire en entier, ce qui aurait arrêté
l'extraction pendant trois mois. Longtemps, il rôda écoutant les maillets des
charpentiers taper dans le puits. Cela lui réjouissait le coeur, cette plaie
qu'il fallait panser.
Au petit jour, lorsqu'il rentra, il retrouva la sentinelle sur le terri.
Cette fois, elle le verrait certainement. Il marchait, en songeant à ces
soldats, pris dans le peuple, et qu'on armait contre le peuple. Comme le
triomphe de la révolution serait devenu facile, si l'armée s'était
Germinal
I 334
brusquement déclarée pour elle ! Il suffisait que l'ouvrier, que le paysan,
dans les casernes, se souvînt de son origine. C'était le péril suprême, la
grande épouvante, dont les dents des bourgeois claquaient, quand ils
pensaient à une défection possible des troupes. En deux heures, ils seraient
balayés, exterminés, avec les jouissances et les abominations de leur vie
inique. Déjà, l'on disait que des régiments entiers se trouvaient infectés de
socialisme. Etait−ce vrai ? la justice allait−elle venir, grâce aux cartouches
distribuées par la bourgeoisie ? Et, sautant à un autre espoir, le jeune
homme rêvait que le régiment dont les postes gardaient les fosses, passait à
la grève, fusillait la Compagnie en bloc et donnait enfin la mine aux
mineurs.
Il s'aperçut alors qu'il montait sur le terri, la tête bourdonnante de ces
réflexions. Pourquoi ne causerait−il pas avec ce soldat ? Il saurait la
couleur de ses idées. D'un air indifférent, il continuait de s'approcher,
comme s'il eût glané les vieux bois, restés dans les déblais. La sentinelle
demeurait immobile.
− Hein ? camarade, un fichu temps ! dit enfin Etienne. Je crois que nous
allons avoir de la neige.
C'était un petit soldat, très blond, avec une douce figure pâle, criblée de
taches de rousseur. Il avait, dans sa capote, l'embarras d'une recrue.
− Oui, tout de même, je crois, murmura−t−il.
Et, de ses yeux bleus, il regardait longuement le ciel livide, cette aube
enfumée, dont la suie pesait comme du plomb, au loin, sur la plaine.
− Qu'ils sont bêtes, de vous planter là, à vous geler les os ! continua
Étienne. Si l'on ne dirait pas que l'on attend les Cosaques !... Avec ça, il
souffle toujours un vent, ici ! Le petit soldat grelottait sans se plaindre. Il y
avait bien une cabane en pierres sèches, où le vieux Bonnemort s'abritait,
par les nuits d'ouragan ; mais, la consigne étant de ne pas quitter le sommet
du terri, le soldat n'en bougeait pas, les mains si raides de froid, qu'il ne
sentait plus son arme.
Il appartenait au poste de soixante hommes qui gardait le Voreux ; et,
comme cette cruelle faction revenait fréquemment, il avait déjà failli y
rester, les pieds morts. Le métier voulait ça, une obéissance passive
achevait de l'engourdir, il répondait aux questions par des mots bégayés
d'enfant qui sommeille. Vainement, pendant un quart d'heure, Etienne
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tâcha de le faire parler sur la politique. Il disait oui, il disait non, sans avoir
l'air de comprendre ; des camarades racontaient que le capitaine était
républicain ; quant à lui, il n'avait pas d'idée, ça lui était égal. Si on lui
commandait de tirer, il tirerait, pour n'être pas puni. L'ouvrier l'écoutait,
saisi de la haine du peuple contre l'armée, contre ces frères dont on
changeait le coeur, en leur collant un pantalon rouge au derrière.
− Alors, vous vous nommez ?
− Jules.
− Et d'où êtes−vous ?
− De Plogof, là−bas.
Au hasard, il avait allongé le bras. C'était en Bretagne, il n'en savait pas
davantage. Sa petite figure pâle s'animait, il se mit à rire, réchauffé.
− J'ai ma mère et ma soeur. Elles m'attendent bien sûr.
Ah ! ce ne sera pas pour demain... Quand je suis parti, elles m'ont
accompagné jusqu'à Pont−l'Abbé. Nous avions pris le cheval aux
Lepalmec, il a failli se casser les jambes en bas de la descente d'Audieme.
Le cousin Charles nous attendait avec des saucisses, mais les femmes
pleuraient trop, ça nous restait dans la gorge... Ah ! mon Dieu ! ah ! mon
Dieu !
comme c'est loin, chez nous !
Ses yeux se mouillaient, sans qu'il cessât de rire. La lande déserte de
Plogof, cette sauvage pointe du Raz battue des tempêtes, lui apparaissait
dans un éblouissement de soleil, à la saison rose des bruyères.
− Dites donc, demanda−t−il, si je n'ai pas de punitions, est−ce que vous
croyez qu'on me donnera une permission d'un mois, dans deux ans ?
Alors, Etienne parla de la Provence, qu'il avait quittée tout petit. Le jour
grandissait, des flocons de neige commençaient à voler dans le ciel terreux.
Et il finit par être pris d'inquiétude, en apercevant Jeanlin qui rôdait au
milieu des ronces, l'air stupéfait de le voir là−haut. D'un geste, l'enfant le
hélait. A quoi bon ce rêve de fraterniser avec les soldats ?
Il faudrait des années et des années encore, sa tentative inutile le désolait,
comme s'il avait compté réussir. Mais, brusquement, il comprit le geste de
Jeanlin : on venait relever la sentinelle ; et il s'en alla, il rentra en courant
se terrer à Réquillart, le coeur crevé une fois de plus par la certitude de la
défaite ; pendant que le gamin, galopant près de lui, accusait cette sale
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rosse de troupier d'avoir appelé le poste pour tirer sur eux.
Au sommet du terri, Jules était resté immobile, les regards perdus dans la
neige qui tombait. Le sergent s'approchait avec ses hommes, les cris
réglementaires furent échangés.
− Qui vive ?... Avancez au mot de ralliement !
Et l'on entendit les pas lourds repartir, sonnant comme en pays conquis.
Malgré le jour grandissant, rien ne bougeait dans les corons, les
charbonniers se taisaient et s'enrageaient sous la botte militaire.
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I 337
II
Depuis deux jours, la neige tombait ; elle avait cessé le matin, une gelée
intense glaçait l'immense nappe ; et ce pays noir, aux routes d'encre, aux
murs et aux arbres poudrés des poussières de la houille, était tout blanc,
d'une blancheur unique, à l'infini. Sous la neige, le coron des
Deux−Cent−Quarante gisait, comme disparu. Pas une fumée ne sortait des
toitures. Les maisons sans feu, aussi froides que les pierres des chemins, ne
fondaient pas l'épaisse couche des tuiles. Ce n'était plus qu'une carrière de
dalles blanches, dans la plaine blanche, une vision de village mort, drapé
de son linceul. Le long des rues, les patrouilles qui passaient avaient seules
laissé le gâchis boueux de leur piétinement.
Chez les Maheu, la dernière pelletée d'escarbilles était brûlée depuis la
veille ; et il ne fallait plus songer à la glane sur le terri, par ce terrible
temps, lorsque les moineaux eux−mêmes ne trouvaient pas un brin d'herbe.
Alzire, pour s'être entêtée, ses pauvres mains fouillant la neige, se mourait.
La Maheude avait dû l'envelopper dans un lambeau de couverture, en
attendant le docteur Vanderhaghen, chez qui elle était allée deux fois déjà,
sans pouvoir le rencontrer ; la bonne venait cependant de promettre que
Monsieur passerait au coron avant la nuit, et la mère guettait, debout
devant la fenêtre, tandis que la petite malade, qui avait voulu descendre,
grelottait sur une chaise, avec l'illusion qu'il faisait meilleur là, près du
fourneau refroidi. Le vieux Bonnemort, en face, les jambes reprises,
semblait dormir. Ni Lénore ni Henri n'étaient rentrés, battant les routes en
compagnie de Jeanlin, pour demander des sous. Au travers de la pièce nue,
Maheu seul marchait pesamment, butait à chaque tour contre le mur, de
l'air stupide d'une bête qui ne voit plus sa cage. Le pétrole aussi était fini ;
mais le reflet de la neige, au−dehors, restait si blanc, qu'il éclairait
vaguement la pièce, malgré la nuit tombée.
Il y eut un bruit de sabots, et la Levaque poussa la porte en coup de vent,
hors d'elle, criant dès le seuil à la Maheude :
− Alors, c'est toi qui as dit que je forçais mon logeur à me donner vingt
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sous, quand il couchait avec moi ! L'autre haussa les épaules.
− Tu m'embêtes, je n'ai rien dit... D'abord, qui t'a dit ça ?
− On m'a dit que tu l'as dit, tu n'as pas besoin de savoir...
Même tu as dit que tu nous entendais bien faire nos saletés derrière ta
cloison, et que la crasse s'amassait chez nous parce que j'étais toujours sur
le dos... Dis encore que tu ne l'as pas dit, hein ! Chaque jour, des querelles
éclataient, à la suite du continuel bavardage des femmes. Entre les
ménages surtout qui logeaient porte à porte, les brouilles et les
réconciliations étaient quotidiennes. Mais jamais une méchanceté si aigre
ne les avait jetés les uns sur les autres. Depuis la grève, la faim exaspérait
les rancunes, on avait le besoin de cogner :
une explication entre deux commères finissait par une tuerie entre les deux
hommes. Justement, Levaque arrivait à son tour, en amenant de force
Bouteloup.
− Voici le camarade, qu'il dise un peu s'il a donné vingt sous à ma femme,
pour coucher avec.
Le logeur, cachant sa douceur effarée dans sa grande barbe, protestait,
bégayait.
− Oh ! ça non, jamais rien, jamais ! Du coup, Levaque devint menaçant, le
poing sous le nez de Maheu.
− Tu sais, ça ne me va pas. Quand on a une femme comme ça, on lui casse
les reins... C'est donc que tu crois ce qu'elle a dit ?
− Mais, nom de Dieu ! s'écria Maheu, furieux d'être tiré de son
accablement, qu'est−ce que c'est encore que tous ces potins ? Est−ce qu'on
n'a pas assez de ses misères ? Fous moi la paix ou je tape !... Et, d'abord,
qui a dit que ma femme l'avait dit ?
− Qui l'a dit ?... C'est la Pierronne qui l'a dit.
La Maheude éclata d'un rire aigu ; et, revenant vers la Levaque :
− Ah ! c'est la Pierronne... Eh bien ! je puis te dire ce qu'elle m'a dit, à moi.
Oui ! elle m'a dit que tu couchais avec tes deux hommes, l'un dessous et
l'autre dessus !
Dès lors, il ne fut plus possible de s'entendre. Tous se fâchaient, les
Levaque renvoyaient comme réponse aux Maheu que la Pierronne en avait
dit bien d'autres sur leur compte, et qu'ils avaient vendu Catherine, et qu'ils
s'étaient pourris ensemble, jusqu'aux petits, avec une saleté prise par
Germinal
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Étienne au Volcan.
− Elle a dit ça, elle a dit ça, hurla Maheu. C'est bon !
j'y vais, moi, et si elle dit qu'elle l'a dit, je lui colle ma main sur la gueule.
Il s'était élancé dehors, les Levaque le suivirent pour témoigner, tandis que
Bouteloup, ayant horreur des disputes, rentrait furtivement. Allumée par
l'explication, la Maheude sortait aussi, lorsqu'une plainte d'Alzire la retint.
Elle croisa les bouts de la couverture sur le corps frissonnant de la petite,
elle retourna se planter devant la fenêtre, les yeux perdus. Et ce médecin
qui n'arrivait pas !
A la porte des Pierron, Maheu et les Levaque rencontrèrent Lydie, qui
piétinait dans la neige. La maison était close, un filet de lumière passait par
la fente d'un volet ; et l'enfant répondit d'abord avec gêne aux questions :
non, son papa n'y était pas, il était allé au lavoir rejoindre la mère Brûlé,
pour rapporter le paquet de linge. Elle se troubla ensuite, refusa de dire ce
que sa maman faisait. Enfin, elle lâcha tout, dans un rire sournois de
rancune : sa maman l'avait flanquée à la porte, parce que M. Dansaert était
là, et qu'elle les empêchait de causer. Celui−ci, depuis le matin, se
promenait dans le coron, avec deux gendarmes, tâchant de racoler des
ouvriers, pesant sur les faibles, annonçant partout que, si l'on ne descendait
pas le lundi au Voreux, la Compagnie était décidée à embaucher des
Borains. Et, comme la nuit tombait, il avait renvoyé les gendarmes, en
trouvant la Pierronne seule ; puis, il était resté chez elle à boire un verre de
genièvre, devant le bon feu.
− Chut ! taisez−vous, faut les voir ! murmura Levaque, avec un rire de
paillardise. On s'expliquera tout à l'heure...
Va−t'en, toi, petite garce !
Lydie recula de quelques pas, pendant qu'il mettait un oeil à la fente du
volet. Il étouffa de petits cris, son échine se renflait, dans un frémissement.
A son tour, la Levaque regarda ; mais elle dit, comme prise de coliques,
que ça la dégoûtait. Maheu, qui l'avait poussée, voulant voir aussi, déclara
qu'on en avait pour son argent. Et ils recommencèrent, à la file, chacun son
coup d'oeil, ainsi qu'à la comédie.
La salle, reluisante de propreté, s'égayait du grand feu ; il y avait des
gâteaux sur la table, avec une bouteille et des verres ; enfin, une vraie noce.
Si bien que ce qu'ils voyaient là−dedans finissait par exaspérer les deux
Germinal
II 340
hommes, qui, en d'autres circonstances, en auraient rigolé six mois. Qu'elle
se fît bourrer jusqu'à la gorge, les jupes en l'air, c'était drôle.
Mais, nom de Dieu ! est−ce que ce n'était pas cochon, de se payer ça
devant un si grand feu, et de se donner des forces avec des biscuits, lorsque
les camarades n'avaient ni une lichette de pain, ni une escarbille de
houille ?
− V'là papa ! cria Lydie en se sauvant.
Pierron revenait tranquillement du lavoir, le paquet de linge sur une
épaule. Tout de suite, Maheu l'interpella.
− Dis donc, on m'a dit que ta femme avait dit que j'avais vendu Catherine
et que nous nous étions tous pourris à la maison... Et, chez toi, qu'est−ce
qu'il te la paie, ta femme, le monsieur qui est en train de lui user la peau ?
Étourdi, Pierron ne comprenait pas, lorsque la Pierronne, prise de peur en
entendant le tumulte des voix, perdit la tête au point d'entrebâiller la porte,
pour se rendre compte. On l'aperçut toute rouge, le corsage ouvert, la jupe
encore remontée, accrochée à la ceinture ; tandis que, dans le fond,
Dansaert se reculottait éperdument. Le maître−porion se sauva, disparut,
tremblant qu'une pareille histoire n'arrivât aux oreilles du directeur. Alors,
ce fut un scandale affreux, des rires, des huées, des injures.
− Toi qui dis toujours des autres qu'elles sont sales, criait la Levaque à la
Pierronne, ce n'est pas étonnant que tu sois propre, si tu te fais récurer par
les chefs !
− Ah ! ça lui va, de parler ! reprenait Levaque. En voilà une salope qui a
dit que ma femme couchait avec moi et le logeur, l'un dessous et l'autre
dessus !... Oui, oui, on m'a dit que tu l'as dit.
Mais la Pierronne, calmée, tenait tête aux gros mots, très méprisante, dans
sa certitude d'être la plus belle et la plus riche.
− J'ai dit ce que j'ai dit, fichez−moi la paix, hein !...
Est−ce que ça vous regarde, mes affaires, tas de jaloux qui nous en voulez,
parce que nous mettons de l'argent à la caisse d'épargne ! Allez, allez, vous
aurez beau dire, mon mari sait bien pourquoi Monsieur Dansaert était chez
nous.
En effet, Pierron s'emportait, défendait sa femme. La querelle tourna, on le
traita de vendu, de mouchard, de chien de la Compagnie, on l'accusa de
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II 341
s'enfermer pour se gaver des bons morceaux, dont les chefs lui payaient ses
traîtrises.
Lui, répliquait, prétendait que Maheu lui avait glissé des menaces sous sa
porte, un papier où se trouvaient deux os de mort en croix, avec un
poignard au−dessus. Et cela se termina forcément par un massacre entre les
hommes, comme toutes les querelles de femmes depuis que la faim
enrageait les plus doux. Maheu et Levaque s'étaient rués sur Pierron à
coups de poings, il fallut les séparer.
Le sang coulait à flots du nez de son gendre, lorsque la Brûlé, à son tour,
arriva du lavoir. Mise au courant, elle se contenta de dire :
− Ce cochon−là me déshonore.
La rue redevint déserte, pas une ombre ne tachait la blancheur nue de la
neige ; et le coron, retombé à son immobilité de mort, crevait de faim sous
le froid intense.
− Et le médecin ? demanda Maheu, en refermant la porte.
− Pas venu, répondit la Maheude, toujours debout devant la fenêtre.
− Les petits sont rentrés ?
− Non, pas rentrés.
Maheu reprit sa marche lourde, d'un mur à l'autre, de son air de boeuf
assommé. Raidi sur sa chaise, le père Bonnemort n'avait pas même levé la
tête. Alzire non plus ne disait rien, tâchait de ne pas trembler, pour leur
éviter de la peine ; mais, malgré son courage à souffrir, elle tremblait si
fort par moments, qu'on entendait contre la couverture le frisson de son
maigre corps de fillette infirme ; pendant que, de ses grands yeux ouverts,
elle regardait au plafond le pâle reflet des jardins tout blancs, qui éclairait
la pièce d'une lueur de lune.
C'était, maintenant, l'agonie dernière, la maison vidée, tombée au
dénuement final. Les toiles des matelas avaient suivi la laine chez la
brocanteuse ; puis, les draps étaient partis, le linge, tout ce qui pouvait se
vendre. Un soir, on avait vendu deux sous un mouchoir du grand−père.
Des larmes coulaient, à chaque objet du pauvre ménage dont il fallait se
séparer, et la mère se lamentait encore d'avoir emporté un jour, dans sa
jupe, la boîte de carton rose, l'ancien cadeau de son homme, comme on
emporterait un enfant, pour s'en débarrasser sous une porte. Ils étaient nus,
ils n'avaient plus à vendre que leur peau, si entamée, si compromise, que
Germinal
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personne n'en aurait donné un liard. Aussi ne prenaient−ils même pas la
peine de chercher, ils savaient qu'il n'y avait rien, que c'était la fin de tout,
qu'ils ne devaient espérer ni une chandelle, ni un morceau de charbon, ni
une pomme de terre ; et ils attendaient d'en mourir, ils ne se fâchaient que
pour les enfants, car cette cruauté inutile les révoltait, d'avoir fichu une
maladie à la petite, avant de l'étrangler.
− Enfin, le voilà ! dit la Maheude.
Une forme noire passait devant la fenêtre. La porte s'ouvrit. Mais ce n'était
point le docteur Vanderhaghen, ils reconnurent le nouveau curé, l'abbé
Ranvier, qui ne parut pas surpris de tomber dans cette maison morte, sans
lumière, sans feu, sans pain. Déjà, il sortait de trois autres maisons
voisines, allant de famille en famille, racolant des hommes de bonne
volonté, ainsi que Dansaert avec ses gendarmes ; et, tout de suite, il
s'expliqua, de sa voix fiévreuse de sectaire.
− Pourquoi n'êtes−vous pas venus à la messe dimanche, mes enfants ?
Vous avez tort, l'Eglise seule peut vous sauver... Voyons, promettez−moi
de venir dimanche prochain.
Maheu, après l'avoir regardé, s'était remis en marche, pesamment, sans une
parole. Ce fut la Maheude qui répondit.
− A la messe, monsieur le curé, pour quoi faire ? Est−ce que le bon Dieu
ne se moque pas de nous ?... Tenez ! qu'est−ce que lui a fait ma petite, qui
est là, à trembler la fièvre ?
Nous n'avions pas assez de misère, n'est−ce pas ? il fallait qu'il me la rendît
malade, lorsque je ne puis seulement lui donner une tasse de tisane chaude.
Alors, debout, le prêtre parla longuement. Il exploitait la grève, cette
misère affreuse, cette rancune exaspérée de la faim, avec l'ardeur d'un
missionnaire qui prêche des sauvages, pour la gloire de sa religion. Il disait
que l'Église était avec les pauvres, qu'elle ferait un jour triompher la
justice, en appelant la colère de Dieu sur les iniquités des riches. Et ce jour
luirait bientôt, car les riches avaient pris la place de Dieu, en étaient arrivés
à gouverner sans Dieu, dans leur vol impie du pouvoir. Mais, si les
ouvriers voulaient le juste partage des biens de la terre, ils devaient s'en
remettre tout de suite aux mains des prêtres, comme à la mort de Jésus les
petits et les humbles s'étaient groupés autour des apôtres.
Quelle force aurait le pape, de quelle armée disposerait le clergé, lorsqu'il
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commanderait à la foule innombrable des travailleurs ! En une semaine, on
purgerait le monde des méchants, on chasserait les maîtres indignes, ce
serait enfin le vrai règne de Dieu, chacun récompensé selon ses mérites, la
loi du travail réglant le bonheur universel.
La Maheude, qui l'écoutait, croyait entendre Étienne, aux veillées de
l'automne, lorsqu'il leur annonçait la fin de leurs maux. Seulement, elle
s'était toujours méfiée des soutanes.
− C'est très bien, ce que vous racontez là, monsieur le curé, dit−elle. Mais
c'est donc que vous ne vous accordez plus avec les bourgeois... Tous nos
autres curés dînaient à la Direction, et nous menaçaient du diable, dès que
nous demandions du pain.
Il recommença, il parla du déplorable malentendu entre l'Église et le
peuple. Maintenant, en phrases voilées, il frappait sur les curés des villes,
sur les évêques, sur le haut clergé, repu de jouissance, gorgé de
domination, pactisant avec la bourgeoisie libérale, dans l'imbécillité de son
aveuglement, sans voir que c'était cette bourgeoisie qui le dépossédait de
l'empire du monde. La délivrance viendrait des prêtres de campagne, tous
se lèveraient pour rétablir le royaume du Christ, avec l'aide des
misérables ; et il semblait être déjà à leur tête, il redressait sa taille osseuse,
en chef de bande, en révolutionnaire de l'Évangile, les yeux emplis d'une
telle lumière, qu'ils éclairaient la salle obscure. Cette ardente prédication
l'emportait en paroles mystiques, depuis longtemps les pauvres gens ne le
comprenaient plus.
− Il n'y a pas besoin de tant de paroles, grogna brusquement Maheu, vous
auriez mieux fait de commencer par nous apporter un pain.
− Venez dimanche à la messe, s'écria le prêtre, Dieu pourvoira à tout ! Et il
s'en alla, il entra catéchiser les Levaque à leur tour, si haut dans son rêve
du triomphe final de l'Église, ayant pour les faits un tel dédain, qu'il courait
ainsi les corons, sans aumônes, les mains vides au travers de cette armée
mourante de faim, en pauvre diable lui−même qui regardait la souffrance
comme l'aiguillon du salut.
Maheu marchait toujours, on n'entendait que cet ébranlement régulier, dont
les dalles tremblaient. Il y eut un bruit de poulie mangée de rouille, le
vieux Bonnemort cracha dans la cheminée froide. Puis, la cadence des pas
recommença.
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II 344
Alzire, assoupie par la fièvre, s'était mise à délirer à voix basse, riant,
croyant qu'il faisait chaud et qu'elle jouait au soleil.
− Sacré bon sort ! murmura la Maheude, après lui avoir touché les joues, la
voilà qui brûle à présent... Je n'attends plus ce cochon, les brigands lui
auront défendu de venir.
Elle parlait du docteur et de la Compagnie. Pourtant, elle eut une
exclamation de joie, en voyant la porte s'ouvrir de nouveau. Mais ses bras
retombèrent, elle resta toute droite, le visage sombre.
− Bonsoir, dit à demi−voix Etienne, lorsqu'il eut soigneusement refermé la
porte.
Souvent, il arrivait ainsi, à la nuit noire. Les Maheu, dès le second jour,
avaient appris sa retraite. Mais ils gardaient le secret, personne dans le
coron ne savait au juste ce qu'était devenu le jeune homme. Cela l'entourait
d'une légende. On continuait à croire en lui, des bruits mystérieux
couraient :
il allait reparaître avec une armée, avec des caisses pleines d'or ; et c'était
toujours l'attente religieuse d'un miracle, l'idéal réalisé, l'entrée brusque
dans la cité de justice qu'il leur avait promise. Les uns disaient l'avoir vu au
fond d'une calèche, en compagnie de trois messieurs, sur la route de
Marchiennes ; d'autres affirmaient qu'il était encore pour deux jours en
Angleterre. A la longue, cependant, la méfiance commençait, des farceurs
l'accusaient de se cacher dans une cave, où la Mouquette lui tenait chaud ;
car cette liaison connue lui avait fait du tort. C'était, au milieu de sa
popularité, une lente désaffection, la sourde poussée des convaincus pris de
désespoir, et dont le nombre, peu à peu, devait grossir.
− Quel chien de temps ! ajouta−t−il. Et vous, rien de nouveau, toujours de
pire en pire ?... On m'a dit que le petit Négrel était parti en Belgique
chercher des Borains. Ah ! nom de Dieu, nous sommes fichus, si c'est
vrai !
Un frisson l'avait saisi, en entrant dans cette pièce glacée et obscure, où ses
yeux durent s'accoutumer pour voir les malheureux, qu'il y devinait, à un
redoublement d'ombre. Il éprouvait cette répugnance, ce malaise de
l'ouvrier sorti de sa classe, affiné par l'étude, travaillé par l'ambition.
Quelle misère, et l'odeur, et les corps en tas, et la pitié affreuse qui le
serrait à la gorge ! Le spectacle de cette agonie le bouleversait à un tel
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point, qu'il cherchait des paroles, pour leur conseiller la soumission.
Mais, violemment, Maheu s'était planté devant lui, criant :
− Des Borains ! ils n'oseront pas, les jean−foutre !...
Qu'ils fassent donc descendre des Borains, s'ils veulent que nous
démolissions les fosses !
D'un air de gêne, Étienne expliqua qu'on ne pourrait pas bouger, que les
soldats qui gardaient les fosses protégeraient la descente des ouvriers
belges. Et Maheu serrait les poings, irrité surtout, comme il disait, d'avoir
ces baïonnettes dans le dos. Alors, les charbonniers n'étaient plus les
maîtres chez eux ? on les traitait donc en galériens, pour les forcer au
travail, le fusil chargé ? Il aimait son puits, ça lui faisait une grosse peine
de n'y être pas descendu depuis deux mois.
Aussi voyait−il rouge, à l'idée de cette injure, de ces étrangers qu'on
menaçait d'y introduire. Puis, le souvenir qu'on lui avait rendu son livret lui
creva le coeur.
− Je ne sais pas pourquoi je me fâche, murmura−t−il. Moi, je n'en suis
plus, de leur baraque... Quand ils m'auront chassé d'ici, je pourrai bien
crever sur la route.
− Laisse donc ! dit Etienne. Si tu veux, ils te le reprendront demain, ton
livret. On ne renvoie pas les bons ouvriers.
Il s'interrompit, étonné d'entendre Alzire, qui riait doucement, dans le
délire de sa fièvre. Il n'avait encore distingué que l'ombre raidie du père
Bonnemort, et cette gaieté d'enfant malade l'effrayait. C'était trop, cette
fois, si les petits se mettaient à en mourir. La voix tremblante, il se décida.
− Voyons, ça ne peut pas durer, nous sommes foutus...
Il faut se rendre.
La Maheude, immobile et silencieuse jusque−là, éclata tout d'un coup, lui
cria dans la face, en le tutoyant et en jurant comme un homme :
− Qu'est−ce que tu dis ? C'est toi qui dis ça, nom de Dieu !
Il voulut donner des raisons, mais elle ne le laissait point parler.
− Ne répète pas, nom de Dieu ! ou, toute femme que je suis, je te flanque
ma main sur la figure... Alors, nous aurions crevé pendant deux mois,
j'aurais vendu mon ménage, mes petits en seraient tombés malades, et il n'y
aurait rien de fait, et l'injustice recommencerait !... Ah ! vois−tu, quand je
songe à ça, le sang m'étouffe. Non ! non ! moi, je brûlerais tout, je tuerais
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tout maintenant, plutôt que de me rendre.
Elle désigna Maheu dans l'obscurité, d'un grand geste menaçant.
− Écoute ça, si mon homme retourne à la fosse, c'est moi qui l'attendrai sur
la route, pour lui cracher au visage et le traiter de lâche !
Etienne ne la voyait pas, mais il sentait une chaleur, comme une haleine de
bête aboyante ; et il avait reculé, saisi, devant cet enragement qui était son
oeuvre. Il la trouvait si changée, qu'il ne la reconnaissait plus, de tant de
sagesse autrefois, lui reprochant sa violence, disant qu'on ne doit souhaiter
la mort de personne, puis à cette heure refusant d'entendre la raison, parlant
de tuer le monde. Ce n'était plus lui, c'était elle qui causait politique, qui
voulait balayer d'un coup les bourgeois, qui réclamait la république et la
guillotine, pour débarrasser la terre de ces voleurs de riches, engraissés du
travail des meurt−de−faim.
− Oui, de mes dix doigts, je les écorcherais... En voilà assez, peut−être !
notre tour est venu, tu le disais toi−même...
Quand je pense que le père, le grand−père, le père du grand−père, tous
ceux d'auparavant, ont souffert ce que nous souffrons, et que nos fils, les
fils de nos fils le souffriront encore, ça me rend folle, je prendrais un
couteau... L'autre jour, nous n'en avons pas fait assez. Nous aurions dû
foutre Montsou par terre, jusqu'à la dernière brique. Et, tu ne sais pas ? Je
n'ai qu'un regret, c'est de n'avoir pas laissé le vieux étrangler la fille de la
Piolaine... On laisse bien la faim étrangler mes petits, à moi ! Ses paroles
tombaient comme des coups de hache, dans la nuit. L'horizon fermé n'avait
pas voulu s'ouvrir, l'idéal impossible tournait en poison, au fond de ce
crâne fêlé par la douleur.
− Vous m'avez mal compris, put enfin dire Etienne, qui battait en retraite.
On devrait arriver à une entente avec la Compagnie : je sais que les puits
souffrent beaucoup, sans doute elle consentirait à un arrangement.
− Non, rien du tout ! hurla−t−elle.
Justement, Lénore et Henri, qui rentraient, arrivaient les mains vides. Un
monsieur leur avait bien donné deux sous ; mais, comme la soeur
allongeait toujours des coups de pied au petit frère, les deux sous étaient
tombés dans la neige ; et, Jeanlin s'étant mis à les chercher avec eux, on ne
les avait plus retrouvés.
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− Où est−il, Jeanlin ?
Maman, il a filé, il a dit qu'il avait des affaires.
Etienne écoutait, le coeur fendu. Jadis, elle menaçait de les tuer, s'ils
tendaient jamais la main. Aujourd'hui, elle les envoyait elle−même sur les
routes, elle parlait d'y aller tous, les dix mille charbonniers de Montsou,
prenant le bâton et la besace des vieux pauvres, battant le pays épouvanté.
Alors, l'angoisse grandit encore, dans la pièce noire. Les mioches
rentraient avec la faim, ils voulaient manger, pourquoi ne mangeait−on
pas ? et ils grognèrent, se traînèrent, finirent par écraser les pieds de leur
soeur mourante, qui eut un gémissement. Hors d'elle, la mère les gifla, au
hasard des ténèbres. Puis, comme ils criaient plus fort en demandant du
pain, elle fondit en larmes, tomba assise sur le carreau, les saisit d'une
seule étreinte, eux et la petite infirme ; et, longuement, ses pleurs
coulèrent, dans une détente nerveuse qui la laissait molle, anéantie,
bégayant à vingt reprises la même phrase, appelant la mort :
“ Mon Dieu, pourquoi ne nous prenez−vous pas ? mon Dieu, prenez−nous
par pitié, pour en finir !” Le grand−père gardait son immobilité du vieil
arbre tordu sous la pluie et le vent, tandis que le père marchait de la
cheminée au buffet, sans tourner la tête.
Mais la porte s'ouvrit, et cette fois c'était le docteur Vanderhaghen.
− Diable ! dit−il, la chandelle ne vous abîmera pas la vue... Dépêchons, je
suis pressé.
Ainsi qu'à l'ordinaire, il grondait, éreinté de besogne. Il avait heureusement
des allumettes, le père dut en enflammer six, une à une, et les tenir, pour
qu'il pût examiner la malade.
Déballée de sa couverture, elle grelottait sous cette lueur vacillante, d'une
maigreur d'oiseau agonisant dans la neige, si chétive qu'on ne voyait plus
que sa bosse. Elle souriait pourtant, d'un sourire égaré de moribonde, les
yeux très grands, tandis que ses pauvres mains se crispaient sur sa poitrine
creuse. Et, comme la mère, suffoquée, demandait si c'était raisonnable de
prendre, avant elle, la seule enfant qui l'aidât au ménage, si intelligente, si
douce, le docteur se fâcha.
− Tiens ! la voilà qui passe... Elle est morte de faim, ta sacrée gamine. Et
elle n'est pas la seule, j'en ai vu une autre à côté... Vous m'appelez tous, je
n'y peux rien, c'est de la viande qu'il faut pour vous guérir. Maheu, les
Germinal
II 348
doigts brûlés, avait lâché l'allumette ; et les ténèbres retombèrent sur le
petit cadavre encore chaud. Le médecin était reparti en courant. Etienne
n'entendait plus dans la pièce noire que les sanglots de la Maheude, qui
répétait son appel de mort, cette lamentation lugubre et sans fin :
− Mon Dieu, c'est mon tour, prenez−moi !... Mon Dieu, prenez mon
homme, prenez les autres, par pitié, pour en finir !
Germinal
II 349
III
Ce dimanche−là, dès huit heures, Souvarine resta seul dans la salle de
l'Avantage, à sa place accoutumée, la tête contre le mur. Plus un
charbonnier ne savait où prendre les deux sous d'une chope, jamais les
débits n'avaient eu moins de clients. Aussi Mme Rasseneur, immobile au
comptoir, gardait−elle un silence irrité ; pendant que Rasseneur, debout
devant la cheminée de fonte, semblait suivre, d'un air réfléchi, la fumée
rousse du charbon.
Brusquement, dans cette paix lourde des pièces trop chauffées, trois petits
coups secs, tapés contre une vitre de la fenêtre, firent tourner la tête à
Souvarine. Il se leva, il avait reconnu le signal dont plusieurs fois déjà
Etienne s'était servi pour l'appeler, lorsqu'il le voyait du dehors fumant sa
cigarette, assis à une table vide. Mais, avant que le machineur eût gagné la
porte, Rasseneur l'avait ouverte ; et, reconnaissant l'homme qui était là,
dans la clarté de la fenêtre, il lui disait :
− Est−ce que tu as peur que je ne te vende ?... Vous serez mieux pour
causer ici que sur la route.
Étienne entra. Mme Rasseneur lui offrit poliment une chope, qu'il refusa
d'un geste. Le cabaretier ajoutait :
− Il y a longtemps que j'ai deviné où tu te caches. Si j'étais un mouchard
comme tes amis le disent, je t'aurais depuis huit jours envoyé les
gendarmes.
− Tu n'as pas besoin de te défendre, répondit le jeune homme, je sais que
tu n'as jamais mangé de ce pain−là... On peut ne pas avoir les mêmes idées
et s'estimer tout de même.
Et le silence régna de nouveau. Souvarine avait repris sa chaise, le dos à la
muraille, les yeux perdus sur la fumée de sa cigarette ; mais ses doigts
fébriles étaient agités d'une inquiétude, il les promenait le long de ses
genoux, cherchant le poil tiède de Pologne, absente ce soir−là ; et c'était un
malaise inconscient, une chose qui lui manquait, sans qu'il sût au juste
laquelle. Assis de l'autre côté de la table, Etienne dit enfin :
III 350
− C'est demain que le travail reprend au Voreux. Les Belges sont arrivés
avec le petit Négrel.
− Oui, on les a débarqués à la nuit tombée, murmura Rasseneur resté
debout. Pourvu qu'on ne se tue pas encore ! Puis, haussant la voix :
− Non, vois−tu, je ne veux pas recommencer à nous disputer, seulement ça
finira par du vilain, si vous vous entêtez davantage... Tiens ! votre histoire
est tout à fait celle de ton Internationale. J'ai rencontré Pluchart avant−hier
à Lille, où j'avais des affaires. Ça se détraque, sa machine, paraît−il.
Il donna des détails. L'Association, après avoir conquis les ouvriers du
monde entier, dans un élan de propagande, dont la bourgeoisie frissonnait
encore, était maintenant dévorée, détruite un peu chaque jour, par la
bataille intérieure des vanités et des ambitions. Depuis que les anarchistes
y triomphaient, chassant les évolutionnistes de la première heure, tout
craquait, le but primitif, la réforme du salariat, se noyait au milieu du
tiraillement des sectes, les cadres savants se désorganisaient dans la haine
de la discipline. Et déjà l'on pouvait prévoir l'avortement final de cette
levée en masse, qui avait menacé un instant d'emporter d'une haleine la
vieille société pourrie.
− Pluchart en est malade, poursuivit Rasseneur. Avec ça, il n'a plus de voix
du tout. Pourtant, il parle quand même, il veut aller parler à Paris. Et il m'a
répété à trois reprises que notre grève était fichue.
Étienne, les yeux à terre, le laissait tout dire, sans l'interrompre. La veille,
il avait causé avec des camarades, il sentait passer sur lui des souffles de
rancune et de soupçon, ces premiers souffles de l'impopularité, qui
annoncent la défaite.
Et il demeurait sombre, il ne voulait pas avouer son abattement, en face
d'un homme qui lui avait prédit que la foule le huerait à son tour, le jour où
elle aurait à se venger d'un mécompte.
− Sans doute la grève est fichue, je le sais aussi bien que Pluchart,
reprit−il. Mais c'était prévu, ça. Nous l'avons acceptée à contrecoeur, cette
grève, nous ne comptions pas en finir avec la Compagnie... Seulement, on
se grise, on se met à espérer des choses, et quand ça tourne mal, on oublie
qu'on devait s'y attendre, on se lamente et on se dispute comme devant une
catastrophe tombée du ciel.
− Alors, demanda Rasseneur, si tu crois la partie perdue, pourquoi ne
Germinal
III 351
fais−tu pas entendre raison aux camarades ?
Le jeune homme le regarda fixement.
− Ecoute, en voilà assez... Tu as tes idées, j'ai les miennes. Je suis entré
chez toi, pour te montrer que je t'estime quand même. Mais je pense
toujours que, si nous crevons à la peine, nos carcasses d'affamés serviront
plus la cause du peuple que toute ta politique d'homme sage... Ah ! si un de
ces cochons de soldats pouvait me loger une balle en plein coeur, comme
ce serait crâne de finir ainsi ! Ses yeux s'étaient mouillés, dans ce cri où
éclatait le secret désir du vaincu, le refuge où il aurait voulu perdre à
jamais son tourment.
− Bien dit ! déclara Mme Rasseneur, qui, d'un regard, jetait à son mari tout
le dédain de ses opinions radicales.
Souvarine, les yeux noyés, tâtonnant de ses mains nerveuses, ne semblait
pas avoir entendu. Sa face blonde de fille, au nez mince, aux petites dents
pointues, s'ensauvageait dans une rêverie mystique, où passaient des
visions sanglantes. Et il s'était mis à rêver tout haut, il répondait à une
parole de Rasseneur sur l'Internationale, saisie au milieu de la
conversation.
− Tous sont des lâches, il n'y avait qu'un homme pour faire de leur
machine l'instrument terrible de la destruction.
Mais il faudrait vouloir, personne ne veut, et c'est pourquoi la révolution
avortera une fois encore. Il continua, d'une voix de dégoût, à se lamenter
sur l'imbécillité des hommes, pendant que les deux autres restaient troublés
de ces confidences de somnambule, faites aux ténèbres. En Russie, rien ne
marchait, il était désespéré des nouvelles qu'il avait reçues. Ses anciens
camarades tournaient tous aux politiciens, les fameux nihilistes dont
l'Europe tremblait, des fils de pope, des petits bourgeois, des marchands,
ne s'élevaient pas au−delà de la libération nationale, semblaient croire à la
délivrance du monde, quand ils auraient tué le despote ; et, dès qu'il leur
parlait de raser la vieille humanité comme une moisson mûre, dès qu'il
prononçait même le mot enfantin de république, il se sentait incompris,
inquiétant, déclassé désormais, enrôlé parmi les princes ratés du
cosmopolitisme révolutionnaire. Son coeur de patriote se débattait
pourtant, c'était avec une amertume douloureuse qu'il répétait son mot
favori :
Germinal
III 352
− Des bêtises !... Jamais ils n'en sortiront, avec leurs bêtises ! Puis, baissant
encore la voix, en phrases arrières, il dit son ancien rêve de fraternité. Il
avait renoncé à son rang et à sa fortune, il ne s'était mis avec les ouvriers,
que dans l'espoir de voir se fonder enfin cette société nouvelle du travail en
commun. Tous les sous de ses poches avaient longtemps passé aux
galopins du coron, il s'était montré pour les charbonniers d'une tendresse
de frère, souriant à leur défiance, les conquérant par son air tranquille
d'ouvrier exact et peu causeur. Mais, décidément, la fusion ne se faisait
pas, il leur demeurait étranger, avec son mépris de tous les liens, sa volonté
de se garder brave, en dehors des glorioles et des jouissances. Et il était
surtout, depuis le matin, exaspéré par la lecture d'un fait divers qui courait
les journaux.
Sa voix changea, ses yeux s'éclaircirent, se fixèrent sur Étienne, et il
s'adressa directement à lui.
− Comprends−tu ça, toi ? ces ouvriers chapeliers de Marseille qui ont
gagné le gros lot de cent mille francs, et qui, tout de suite, ont acheté de la
rente, en déclarant qu'ils allaient vivre sans rien faire !... Oui, c'est votre
idée, à vous tous, les ouvriers français, déterrer un trésor, pour le manger
seul ensuite, dans un coin d'égoïsme et de fainéantise. Vous avez beau crier
contre les riches, le courage vous manque de rendre aux pauvres l'argent
que la fortune vous envoie...
Jamais vous ne serez dignes du bonheur, tant que vous aurez quelque
chose à vous, et que votre haine des bourgeois viendra uniquement de
votre besoin enragé d'être des bourgeois à leur place.
Rasseneur éclata de rire, l'idée que les deux ouvriers de Marseille auraient
dû renoncer au gros lot lui semblait stupide. Mais Souvarine blêmissait,
son visage décomposé devenait effrayant, dans une de ces colères
religieuses qui exterminent les peuples. Il cria :
− Vous serez tous fauchés, culbutés, jetés à la pourriture.
Il naîtra, celui qui anéantira votre race de poltrons et de jouisseurs. Et,
tenez ! vous voyez mes mains, si mes mains le pouvaient, elles prendraient
la terre comme ça, elles la secoueraient jusqu'à la casser en miettes, pour
que vous restiez tous sous les décombres.
− Bien dit ! répéta Mme Rasseneur, de son air poli et convaincu.
Il se fit encore un silence. Puis, Étienne reparla des ouvriers du Borinage.
Germinal
III 353
Il questionnait Souvarine sur les dispositions qu'on avait prises, au Voreux.
Mais le machineur, retombé dans sa préoccupation, répondait à peine,
savait seulement qu'on devait distribuer des cartouches aux soldats qui
gardaient la fosse ; et l'inquiétude nerveuse de ses doigts sur ses genoux
s'aggravait à un tel point, qu'il finit par avoir conscience de ce qui leur
manquait, le poil doux et calmant du lapin familier.
− Où donc est Pologne ? demanda−t−il.
Le cabaretier eut un nouveau rire, en regardant sa femme.
Après une courte gêne, il se décida.
− Pologne ? elle est au chaud.
Depuis son aventure avec Jeanlin, la grosse lapine, blessée sans doute,
n'avait plus fait que des lapins morts ; et, pour ne pas nourrir une bouche
inutile, on s'était résigné, le jour même, à l'accommoder aux pommes de
terre.
− Oui, tu en as mangé une cuisse ce soir... Hein ? tu t'en es léché les
doigts !
Souvarine n'avait pas compris d'abord. Puis, il devint très pâle, une nausée
contracta son menton ; tandis que, malgré sa volonté de stoïcisme, deux
grosses larmes gonflaient ses paupières.
Mais on n'eut pas le temps de remarquer cette émotion, la porte s'était
brutalement ouverte, et Chaval avait paru, poussant devant lui Catherine.
Après s'être grisé de bière et de fanfaronnades dans tous les cabarets de
Montsou, l'idée lui était venue d'aller à l'Avantage montrer aux anciens
amis qu'il n'avait pas peur. Il entra, en disant à sa maîtresse :
− Nom de Dieu ! je te dis que tu vas boire une chope là−dedans, je casse la
gueule au premier qui me regarde de travers !
Catherine, à la vue d'Étienne, saisie, restait toute blanche.
Quand il l'eut aperçu à son tour, Chaval ricana d'un air mauvais.
− Madame Rasseneur, deux chopes ! Nous arrosons la reprise du travail.
Sans une parole, elle versa, en femme qui ne refusait sa bière à personne.
Un silence s'était fait, ni le cabaretier, ni les deux autres n'avaient bougé de
leur place.
− J'en connais qui ont dit que j'étais un mouchard, reprit Chaval arrogant,
et j'attends que ceux−là me le répètent un peu en face, pour qu'on
s'explique à la fin. Personne ne répondit, les hommes tournaient la tête,
Germinal
III 354
regardaient vaguement les murs.
− Il y a les feignants, et il y a les pas feignants, continua−t−il plus haut.
Moi je n'ai rien à cacher, j'ai quitté la sale baraque à Deneulin, je descends
demain au Voreux avec douze Belges, qu'on m'a donnés à conduire, parce
qu'on m'estime. Et, si ça contrarie quelqu'un, il peut le dire, nous en
causerons.
Puis, comme le même silence dédaigneux accueillait ses provocations, il
s'emporta contre Catherine.
− Veux−tu boire, nom de Dieu !... Trinque avec moi à la crevaison de tous
les salauds qui refusent de travailler ! Elle trinqua, mais d'une main si
tremblante, qu'on entendit le tintement léger des deux verres. Lui,
maintenant, avait tiré de sa poche une poignée de monnaie blanche, qu'il
étalait par une ostentation d'ivrogne, en disant que c'était avec sa sueur
qu'on gagnait ça, et qu'il défiait les feignants de montrer dix sous L'attitude
des camarades l'exaspérait, il en arriva aux insultes directes.
− Alors, c'est la nuit que les taupes sortent ? Il faut que les gendarmes
dorment pour qu'on rencontre les brigands ?
Etienne s'était levé, très calme, résolu.
− Écoute, tu m'embêtes... Oui, tu es un mouchard, ton argent pue encore
quelque traîtrise, et ça me dégoûte de toucher à ta peau de vendu.
N'importe ! je suis ton homme, il y a assez longtemps que l'un des deux
doit manger l'autre.
Chaval serra les poings.
− Allons donc ! il faut t'en dire pour t'échauffer, bougre de lâche !... Toi
tout seul, je veux bien ! et tu vas me payer les cochonneries qu'on m'a
faites !
Les bras suppliants, Catherine s'avançait entre eux ; mais ils n'eurent pas la
peine de la repousser, elle sentit la nécessité de la bataille, elle recula
d'elle−même, lentement. Debout contre le mur, elle demeura muette, si
paralysée d'angoisse, qu'elle ne frissonnait plus, les yeux grands ouverts
sur ces deux hommes qui allaient se tuer pour elle.
Mme Rasseneur, simplement, enlevait les chopes de son comptoir, de peur
qu'elles ne fussent cassées. Puis, elle se rassit sur la banquette, sans
témoigner de curiosité malséante.
On ne pouvait pourtant laisser deux anciens camarades s'égorger ainsi,
Germinal
III 355
Rasseneur s'entêtait à intervenir, et il fallut que Souvarine le prît par une
épaule, le ramenât près de la table, en disant :
− Ça ne te regarde pas... Il y en a un de trop, c'est au plus fort de vivre.
Déjà, sans attendre l'attaque, Chaval lançait dans le vide ses poings fermés.
Il était le plus grand, dégingandé, visant à la figure, par de furieux coups
de taille, des deux bras, l'un après l'autre, comme s'il eût manoeuvré une
paire de sabres. Et il causait toujours, il posait pour la galerie, avec des
bordées d'injures, qui l'excitaient.
− Ah ! sacré marlou, j'aurai ton nez ! C'est ton nez que je veux me foutre
quelque part !... Donne donc ta gueule, miroir à putains, que j'en fasse de la
bouillie pour les cochons, et nous verrons après si les garces de femmes
courent après toi ! Muet, les dents serrées, Étienne se ramassait dans sa
petite taille, jouant le jeu correct, la poitrine et la face couvertes de ses
deux poings ; et il guettait, il les détendait avec une raideur de ressorts, en
terribles coups de pointe.
D'abord, ils ne se firent pas grand mal. Les moulinets tapageurs de l'un,
l'attente froide de l'autre, prolongeaient la lutte. Une chaise fut renversée,
leurs gros souliers écrasaient le sable blanc, semé sur les dalles. Mais ils
s'essoufflèrent à la longue, on entendit le ronflement de leur haleine, tandis
que leur face rouge se gonflait comme d'un brasier intérieur, dont on voyait
les flammes, par les trous clairs de leurs yeux.
− Touché ! hurla Chaval, atout sur ta carcasse !
En effet, son poing, pareil à un fléau lancé de biais, avait labouré l'épaule
de son adversaire. Celui−ci retint un grognement de douleur, il n'y eut
qu'un bruit mou, la sourde meurtrissure des muscles. Et il répondit par un
coup droit en pleine poitrine, qui aurait défoncé l'autre, s'il ne s'était garé,
dans ses continuels sauts de chèvre. Pourtant, le coup l'atteignit au flanc
gauche, si rudement encore, qu'il chancela, la respiration coupée. Une rage
le prit, de sentir ses bras mollir dans la souffrance, et il rua comme une
bête, il visa le ventre pour le crever du talon.
− Tiens ! à tes tripes ! bégaya−t−il de sa voix étranglée.
Faut que je les dévide au soleil ! Étienne évita le coup, si indigné de cette
infraction aux règles d'un combat loyal, qu'il sortit de son silence.
− Tais−toi donc, brute ! Et pas les pieds, nom de Dieu !
ou je prends une chaise pour t'assommer ! Alors, la bataille s'aggrava.
Germinal
III 356
Rasseneur, révolté, serait intervenu de nouveau, sans le regard sévère de sa
femme, qui le maintenait : est−ce que deux clients n'avaient pas le droit de
régler une affaire chez eux ? Il s'était mis simplement devant la cheminée,
car il craignait de les voir se culbuter dans le feu. Souvarine, de son air
paisible, avait roulé une cigarette, qu'il oubliait cependant d'allumer.
Contre le mur, Catherine restait immobile ; ses mains seules,
inconscientes, venaient de monter à sa taille ; et, là, elles s'étaient tordues,
elles arrachaient l'étoffe de sa robe, dans des crispations régulières. Tout
son effort était de ne pas crier, de ne pas en tuer un, en criant sa préférence,
si éperdue d'ailleurs, qu'elle ne savait même plus qui elle préférait.
Bientôt, Chaval s'épuisa, inondé de sueur, tapant au hasard. Malgré sa
colère, Étienne continuait à se couvrir, parait presque tous les coups, dont
quelques−uns l'éraflaient.
Il eut l'oreille fendue, un ongle lui emporta un lambeau du cou, et dans une
telle cuisson, qu'il jura à son tour, en lançant un de ses terribles coups
droits. Une fois encore, Chaval gara sa poitrine d'un saut ; mais il s'était
baissé, le poing l'atteignit au visage, écrasa le nez, enfonça un oeil. Tout de
suite, un jet de sang partit des narines, l'oeil enfla, se tuméfia, bleuâtre. Et
le misérable, aveuglé par ce flot rouge, étourdi de l'ébranlement de son
crâne, battait l'air de ses bras égarés, lorsqu'un autre coup, en pleine
poitrine enfin, l'acheva.
Il y eut un craquement, il tomba sur le dos, de la chute lourde d'un sac de
plâtre qu'on décharge.
Étienne attendit.
− Relève−toi. Si tu en veux encore, nous allons recommencer.
Sans répondre, Chaval, après quelques secondes d'hébétement, se remua
par terre, détira ses membres. Il se ramassait avec peine, il resta un instant
sur les genoux, en boule, faisant de sa main, au fond de sa poche, une
besogne qu'on ne voyait pas. Puis, quand il fut debout, il se rua de
nouveau, la gorge gonflée d'un hurlement sauvage.
Mais Catherine avait vu ; et, malgré elle, un grand cri lui sortit du coeur et
l'étonna, comme l'aveu d'une préférence ignorée d'elle−même.
Prends garde ! il a son couteau ! Etienne n'avait eu que le temps de parer le
premier coup avec son bras. La laine du tricot fut coupée par l'épaisse
lame, une de ces lames qu'une virole de cuivre fixe dans un manche de
Germinal
III 357
buis. Déjà, il avait saisi le poignet de Chaval, une lutte effrayante
s'engagea, lui se sentant perdu s'il lâchait, l'autre donnant des secousses,
pour se dégager et frapper. L'arme s'abaissait peu à peu, leurs membres
raidis se fatiguaient, deux fois Etienne eut la sensation froide de l'acier
contre sa peau ; et il dut faire un effort suprême, il broya le poignet dans
une telle étreinte, que le couteau glissa de la main ouverte. Tous deux
s'étaient jetés par terre, ce fut lui qui le ramassa, qui le brandit à son tour. Il
tenait Chaval renversé sous son genou, il menaçait de lui ouvrir la gorge.
− Ah ! nom de Dieu de traître, tu vas y passer !
Une voix abominable, en lui, l'assourdissait. Cela montait de ses entrailles,
battait dans sa tête à coups de marteau, une brusque folie du meurtre, un
besoin de goûter au sang.
Jamais la crise ne l'avait secoué ainsi. Pourtant, il n'était pas ivre. Et il
luttait contre le mal héréditaire, avec le frisson désespéré d'un furieux
d'amour qui se débat au bord du viol. Il finit par se vaincre, il lança le
couteau derrière lui, en balbutiant d'une voix rauque :
− Relève−toi, va−t'en !
Cette fois, Rasseneur s'était précipité, mais sans trop oser se risquer entre
eux, dans la crainte d'attraper un mauvais coup. Il ne voulait pas qu'on
assassinât chez lui, il se fâchait si fort, que sa femme, toute droite au
comptoir, lui faisait remarquer qu'il criait toujours trop tôt. Souvarine, qui
avait failli recevoir le couteau dans les jambes, se décidait à allumer sa
cigarette. C'était donc fini ? Catherine regardait encore, stupide devant les
deux hommes, vivants l'un et l'autre.
− Va−t'en ! répéta Etienne, va−t'en ou je t'achève ! Chaval se releva,
essuya d'un revers de main le sang qui continuait à lui couler du nez ; et, la
mâchoire barbouillée de rouge, l'oeil meurtri, il s'en alla en traînant les
jambes, dans la rage de sa défaite. Machinalement, Catherine le suivit.
Alors, il se redressa, sa haine éclata en un flot d'ordures.
− Ah ! non, ah ! non, puisque c'est lui que tu veux, couche avec lui, sale
rosse ! Et ne refous pas les pieds chez moi, si tu tiens à ta peau !
Il fit claquer violemment la porte. Un grand silence régna dans la salle
tiède, où l'on entendit le petit ronflement de la houille. Par terre, il ne
restait que la chaise renversée et qu'une pluie de sang, dont le sable des
dalles buvait les gouttes.
Germinal
III 358
IV
Quand ils furent sortis de chez Rasseneur, Étienne et Catherine marchèrent
en silence. Le dégel commençait, un dégel froid et lent, qui salissait la
neige sans la fondre. Dans le ciel livide, on devinait la lune pleine, derrière
de grands nuages, des haillons noirs qu'un vent de tempête roulait
furieusement, très haut ; et, sur la terre, aucune haleine ne soufflait, on
n'entendait que l'égouttement des toitures, d'où tombaient des paquets
blancs, d'une chute molle.
Etienne, embarrassé de cette femme qu'on lui donnait, ne trouvait rien à
dire, dans son malaise. L'idée de la prendre et de la cacher avec lui, à
Réquillart, lui semblait absurde.
Il avait voulu la conduire au coron, chez ses parents ; mais elle s'y était
refusée, d'un air de terreur : non, non, tout plutôt que de se remettre à leur
charge, après les avoir quittés si vilainement I Et ni l'un ni l'autre ne
parlaient plus, ils piétinaient au hasard, par les chemins qui se changeaient
en fleuves de boue. D'abord, ils étaient descendus vers le Voreux ; puis ils
tournèrent à droite, ils passèrent entre le terri et le canal.
− Il faut pourtant que tu couches quelque, part dit−il enfin.
Moi, si j'avais seulement une chambre, je t'emmenerais bien... .
Mais un accès de timidité singulière l'interrompit. Leur passé lui revenait,
leurs gros désirs d'autrefois, et les délicatesses, et les hontes qui les avaient
empêchés d'aller ensemble. Est−ce qu'il voulait toujours d'elle, pour se
sentir si troublé, peu à peu chauffé au coeur d'une envie nouvelle ?
Le souvenir des gifles qu'elle lui avait allongées, à Gaston−Marie, l'excitait
maintenant, au lieu de l'emplir de rancune.
Et il restait surpris, l'idée de la prendre à Réquillart devenait toute naturelle
et d'une exécution facile.
− Voyons, décide−toi, où veux−tu que je te mène ?... Tu me détestes donc
bien, que tu refuses de te mettre avec moi ?
Elle le suivait lentement, retardée par les glissades pénibles de ses sabots
dans les ornières ; et, sans lever la tête, elle murmura :
IV 359
− J'ai assez de peine, mon Dieu ! ne m'en fais pas davantage. A quoi ça
nous avancerait−il, ce que tu demandes, aujourd'hui que j'ai un galant et
que tu as toi−même une femme ?
C'était de la Mouquette dont elle parlait. Elle le croyait avec cette fille,
comme le bruit en courait depuis quinze jours ; et, quand il lui jura que
non, elle hocha la tête, elle rappela le soir où elle les avait vus se baiser à
pleine bouche.
− Est−ce dommage, toutes ces bêtises ? reprit−il à demi−voix, en
s'arrêtant. Nous nous serions si bien entendus ! Elle eut un petit frisson,
elle répondit :
− Va, ne regrette rien, tu ne perds pas grand−chose, si tu savais quelle
patraque je suis, guère plus grosse que deux sous de beurre, si mal fichue
que je ne deviendrai jamais une femme, bien sûr ! Et elle continua
librement, elle s'accusait comme d'une faute de ce long retard de sa
puberté. Cela, malgré l'homme qu'elle avait eu, la diminuait, la reléguait
parmi les gamines.
On a une excuse encore, lorsqu'on peut faire un enfant.
− Ma pauvre petite I dit tout bas Étienne, saisi d'une grande pitié.
Ils étaient au pied du terri, cachés dans l'ombre du tas énorme. Un nuage
d'encre passait justement sur la lune, ils ne distinguaient même plus leurs
visages, et leurs souffles se mêlaient, leurs lèvres se cherchaient, pour ce
baiser dont le désir les avait tourmentés pendant des mois. Mais,
brusquement, la lune reparut, ils virent au−dessus d'eux, en haut des roches
blanches de lumière, la sentinelle détachée du Voreux, toute droite. Et,
sans qu'ils se fussent baisés enfin, une pudeur les sépara, cette pudeur
ancienne où il y avait de la colère, une vague répugnance et beaucoup
d'amitié.
Ils repartirent pesamment, dans le gâchis jusqu'aux chevilles.
− C'est décidé, tu ne veux pas ? demanda Étienne.
− Non, dit−elle. Toi, après Chaval, hein ? et, après toi, un autre... Non, ça
me dégoûte, je n'y ai aucun plaisir, pour quoi faire alors ?
Ils se turent, marchèrent une centaine de pas, sans échanger un mot.
− Sais−tu où tu vas au moins ? repût−il. Je ne puis te laisser dehors par une
nuit pareille.
Germinal
IV 360
Elle répondit simplement :
− Je rentre, Chaval est mon homme, je n'ai pas à coucher ailleurs que chez
lui.
− Mais il t'assommera de coups ! Le silence recommença. Elle avait eu un
haussement d'épaules résigné. Il la battrait, et quand il serait las de la
battre, il s'arrêterait : ne valait−il pas mieux ça, que de rouler les chemins
comme une gueuse ? Puis, elle s'habituait aux gifles, elle disait, pour se
consoler, que, sur dix filles, huit ne tombaient pas mieux qu'elle. Si son
galant l'épousait un jour, ce serait tout de même bien gentil de sa part.
Étienne et Catherine s'étaient dirigés machinalement vers Montsou, et à
mesure qu'ils s'en approchaient, leurs silences devenaient plus longs.
C'était comme s'ils n'avaient déjà plus été ensemble. Lui, ne trouvait rien
pour la convaincre, malgré le gros chagrin qu'il éprouvait à la voir
retourner avec Chaval. Son coeur se brisait, il n'avait guère mieux à offrir,
une existence de misère et de fuite, une nuit sans lendemain, si la balle d'un
soldat lui cassait la tête. Peut−être, en effet, était−ce plus sage de souffrir
ce qu'on souffrait, sans tenter une autre souffrance. Et il la reconduisait
chez son galant, la tête basse, et il n'eut pas de protestation, lorsque, sur la
grande route, elle l'arrêta au coin des Chantiers, à vingt mètres de
l'estaminet Piquette, en disant :
− Ne viens pas plus loin. S'il te voyait, ça ferait encore du vilain.
Onze heures sonnaient à l'église, l'estaminet était fermé, mais des lueurs
passaient par les fentes.
− Adieu, murmura−t−elle.
Elle lui avait donné sa main, il la gardait, et elle dut la retirer péniblement,
d'un lent effort, pour le quitter. Sans retourner la tête, elle rentra par la
petite porte, avec sa loquette. Mais lui ne s'éloignait point, debout à la
même place, les yeux sur la maison, anxieux de ce qui se passait là. Il
tendait l'oreille, il tremblait d'entendre des hurlements de femme battue. La
maison demeurait noire et silencieuse, il vit seulement s'éclairer une
fenêtre du premier étage ; et, comme cette fenêtre s'ouvrait et qu'il
reconnaissait l'ombre mince qui se penchait sur la route, il s'avança.
Catherine, alors, souffla d'une voix basse :
− Il n'est pas rentré, je me couche... Je t'en supplie, vat'en !
Germinal
IV 361
Étienne s'en alla. Le dégel augmentait, un ruissellement d'averse tombait
des toitures, une sueur d'humidité coulait des murailles, des palissades, de
toutes les masses confuses de ce faubourg industriel, perdues dans la nuit.
D'abord, il se dirigea vers Réquillart, malade de fatigue et de tristesse,
n'ayant plus que le besoin de disparaître sous la terre, de s'y anéantir. Puis,
l'idée du Voreux le reprit, il songeait aux ouvriers belges qui allaient
descendre, aux camarades du coron exaspérés contre les soldats, résolus à
ne pas tolérer des étrangers dans leur fosse. Et il longea de nouveau le
canal, au milieu des flaques de neige fondue.
Comme il se retrouvait près du terri, la lune se montra très claire. Il leva
les yeux, regarda le ciel, où passait le galop des nuages, sous les coups de
fouet du grand vent qui soufflait là−haut ; mais ils blanchissaient, ils
s'effiloquaient, plus minces, d'une transparence brouillée d'eau trouble sur
la face de la lune ; et ils se succédaient si rapides que l'astre, voilé par
moments, reparaissait sans cesse dans sa limpidité.
Le regard empli de cette clarté pure, Etienne baissait la tête, lorsqu'un
spectacle, au sommet du terri, l'arrêta. La sentinelle, raidie par le froid, s'y
promenait maintenant, faisait vingt−cinq pas tournée vers Marchiennes,
puis revenait tournée vers Montsou. On voyait la flamme blanche de la
baïonnette, au−dessus de cette silhouette noire, qui se découpait nettement
dans la pâleur du ciel. Et ce qui intéressait le jeune homme, c'était, derrière
la cabane où s'abritait Bonnemort pendant les nuits de tempête, une ombre
mouvante, une bête rampante et aux aguets, qu'il reconnut tout de suite
pour Jeanlin, à son échine de fouine, longue et désossée. La sentinelle ne
pouvait l'apercevoir, ce brigand d'enfant préparait à coup sûr une farce, car
il ne décolérait pas contre les soldats, il demandait quand on serait
débarrassé de ces assassins, qu'on envoyait avec des fusils tuer le monde.
Un instant, Étienne hésita à l'appeler, pour l'empêcher de faire quelque
bêtise. La lune s'était cachée, il l'avait vu se ramasser sur lui−même, prêt à
bondir ; mais la lune reparaissait, et l'enfant restait accroupi. A chaque
tour, la sentinelle s'avançait jusqu'à la cabane, puis tournait le dos et
repartait.
Et, brusquement, comme un nuage jetait ses ténèbres, Jeanlin sauta sur les
épaules du soldat, d'un bond énorme de chat sauvage, s'y agrippa de ses
griffes, lui enfonça dans la gorge son couteau grand ouvert. Le col de crin
Germinal
IV 362
résistait, il dut appuyer des deux mains sur le manche, s'y pendre de tout le
poids de son corps. Souvent, il avait saigné des poulets, qu'il surprenait
derrière les fermes. Cela fut si rapide, qu'il y eut seulement dans la nuit un
cri étouffé, pendant que le fusil tombait avec un bruit de ferraille. Déjà, la
lune, très blanche, luisait. Immobile de stupeur, Etienne regardait toujours.
L'appel s'étranglait au fond de sa poitrine. En haut, le terri était vide,
aucune ombre ne se détachait plus sur la fuite effarée des nuages. Et il
monta au pas de course, il trouva Jeanlin à quatre pattes, devant le cadavre,
étalé en arrière, les bras élargis. Dans la neige, sous la clarté limpide, le
pantalon rouge et la capote grise tranchaient durement. Pas une goutte de
sang n'avait coulé, le couteau était encore dans la gorge, jusqu'au manche.
D'un coup de poing irraisonné, furieux, il abattit l'enfant près du corps.
− Pourquoi as−tu fait ça ? bégayait−il éperdu.
Jeanlin se ramassa, se traîna sur les mains, avec le renflement félin de sa
maigre échine ; et ses larges oreilles, ses yeux verts, ses mâchoires
saillantes, frémissaient et flambaient, dans la secousse de son mauvais
coup.
− Nom de Dieu ! pourquoi as−tu fait ça ?
− Je ne sais pas, j'en avais envie.
Il se buta à cette réponse. Depuis trois jours, il en avait envie. Ça le
tourmentait, la tête lui en faisait du mal, là, derrière les oreilles, tellement il
y pensait. Est−ce qu'on avait à se gêner, avec ces cochons de soldats qui
embêtaient les charbonniers chez eux ? Des discours violents dans la forêt,
des cris de dévastation et de mort hurlés au travers des fosses, cinq ou six
mots lui étaient restés, qu'il répétait en gamin jouant à la révolution. Et il
n'en savait pas davantage, personne ne l'avait poussé, ça lui était venu tout
seul, comme lui venait l'envie de voler des oignons dans un champ.
Etienne, épouvanté de cette végétation sourde du crime au fond de ce crâne
d'enfant, le chassa encore, d'un coup de pied, ainsi qu'une bête
inconsciente. Il tremblait que le poste du Voreux n'eût entendu le cri
étouffé de la sentinelle, il jetait un regard vers la fosse, chaque fois que la
lune se découvrait. Mais rien n'avait bougé, et il se pencha, il tâta les mains
peu à peu glacées, il écouta le coeur, arrêté sous la capote. On ne voyait, du
couteau, que le manche d'os, où la devise galante, ce mot simple : “ Amour
”, était gravée en lettres noires.
Germinal
IV 363
Ses yeux allèrent de la gorge au visage. Brusquement, il reconnut le petit
soldat : c'était Jules, la recrue, avec qui il avait causé, un matin. Et une
grande pitié le saisit, en face de cette douce figure blonde, criblée de taches
de rousseur.
Les yeux bleus, largement ouverts, regardaient le ciel, de ce regard fixe
dont il lui avait vu chercher à l'horizon le pays natal. Où se trouvait−il, ce
Plogof, qui lui apparaissait dans un éblouissement de soleil' ? Là−bas,
là−bas. La mer hurlait au loin, par cette nuit d'ouragan. Ce vent qui passait
si haut, avait peut−être soufflé sur la lande. Deux femmes étaient debout,
la mère, la soeur, tenant leurs coiffes emportées, regardant, elles aussi,
comme si elles avaient pu voir ce que faisait à cette heure le petit, au−delà
des lieues qui les séparaient. Elles l'attendraient toujours, maintenant.
Quelle abominable chose, de se tuer entre pauvres diables, pour les riches !
, Mais il fallait faire disparaître ce cadavre, Etienne songea d'abord à le
jeter dans le canal. La certitude qu'on l'y trouverait, l'en détourna. Alors,
son anxiété devint extrême, les minutes pressaient, quelle décision
prendre ? Il eut une soudaine inspiration : s'il pouvait porter le corps
jusqu'à Réquillart, il saurait l'y enfouir à jamais.
− Viens ici, dit−il à Jeanlin.
L'enfant se méfiait.
− Non, tu veux me battre. Et puis, j'ai des affaires. Bonsoir.
En effet, il avait donné rendez−vous à Bébert et à Lydie, dans une cachette,
un trou aménagé sous la provision des bois, au Voreux. C'était toute une
grosse partie, de découcher, pour en être, si l'on cassait les os des Belges à
coups de pierres, quand ils descendraient.
− Écoute, répéta Étienne, viens ici, ou j'appelle les soldats, qui te couperont
la tête.
Et, comme Jeanlin se décidait, il roula son mouchoir, en banda fortement
le cou du soldat, sans retirer le couteau, qui empêchait le sang de couler.
La neige fondait, il n'y avait, sur le sol, ni flaque rouge ni piétinement de
lutte.
− Prends les jambes.
Jeanlin prit les jambes, Étienne empoigna les épaules, après avoir attaché
le fusil derrière son dos ; et tous deux, lentement, descendirent le terri, en
Germinal
IV 364
tâchant de ne pas faire débouler les roches. Heureusement, la lune s'était
voilée.
Mais, comme ils filaient le long du canal, elle reparut très claire : ce fut
miracle si le poste ne les vit pas. Silencieux, ils se hâtaient, gênés par le
ballottement du cadavre, obligés de le poser à terre tous les cent mètres.
Au coin de la ruelle de Réquillart, un bruit les glaça, ils n'eurent que le
temps de se cacher derrière un mur, pour éviter une patrouille. Plus loin, un
homme les surprit, mais il était ivre, il s'éloigna en les injuriant. Et ils
arrivèrent enfin à l'ancienne fosse, couverts de sueur, si bouleversés, que
leurs dents claquaient.
Étienne s'était bien douté qu'il ne serait pas commode de faire passer le
soldat par le goyot des échelles. Ce fut une besogne atroce. D'abord, il
fallut que Jeanlin, resté en haut, laissât glisser le corps, pendant que lui,
pendu aux broussailles, l'accompagnait, pour l'aider à franchir les deux
premiers paliers, où des échelons se trouvaient rompus. Ensuite, à chaque
échelle, il dut recommencer la même manoeuvre, descendre en avant, puis
le recevoir dans ses bras ; et il eut ainsi trente échelles, deux cent dix
mètres, à le sentir tomber continuellement sur lui. Le fusil raclait son
échine, il n'avait pas voulu que l'enfant allât chercher le bout de chandelle,
qu'il gardait en avare. A quoi bon ? la lumière les embarrasserait, dans ce
boyau étroit. Pourtant, lorsqu'ils furent arrivés à la salle d'accrochage, hors
d'haleine, il envoya le petit prendre la chandelle. Il s'était assis, il l'attendait
au milieu des ténèbres, près du corps, le coeur battant à grands coups. Dès
que Jeanlin reparut avec de la lumière, Etienne le consulta, car l'enfant
avait fouillé ces anciens travaux, jusqu'aux fentes où les hommes ne
pouvaient passer. Ils repartirent, ils traînèrent le mort près d'un kilomètre,
par un dédale de galeries en ruine. Enfin, le toit s'abaissa, ils se trouvaient
agenouillés, sous une roche ébouleuse, que soutenaient des bois à demi
rompus. C'était une sorte de caisse longue, où ils couchèrent le petit soldat
comme dans un cercueil ; ils déposèrent le fusil contre son flanc ; puis, à
grands coups de talon, ils achevèrent de casser les bois, au risque d'y rester
eux−mêmes. Tout de suite, la roche se fendit, ils eurent à peine le temps de
ramper sur les coudes et sur les genoux. Lorsque Etienne se retourna, pris
du besoin de voir, l'affaissement du toit continuait, écrasait lentement le
corps, sous la poussée énorme. Et il n'y eut plus rien, rien que la masse
Germinal
IV 365
profonde de la terre.
Jeanlin, de retour chez lui, dans son coin de caverne scélérate, s'étala sur le
foin, en murmurant, brisé de lassitude :
− Zut ! les mioches m'attendront, je vais dormir une heure.
Etienne avait soufflé la chandelle, dont il ne restait qu'un petit bout. Lui
aussi était courbaturé, mais il n'avait pas sommeil, des pensées
douloureuses de cauchemar tapaient comme des marteaux dans son crâne.
Une seule bientôt demeura, torturante, le fatiguant d'une interrogation à
laquelle il ne pouvait répondre : pourquoi n'avait−il pas frappé Chaval,
quand il le tenait sous le couteau ? et pourquoi cet enfant venait−il
d'égorger un soldat, dont il ignorait même le nom ? Cela bousculait ses
croyances révolutionnaires, le courage de tuer, le droit de tuer. Etait−ce
donc qu'il fût lâche ? Dans le foin, l'enfant s'était mis à ronfler, d'un
ronflement d'homme soûl, comme s'il eût cuvé l'ivresse de son meurtre. Et,
répugné, irrité, Étienne souffrait de le savoir là, de l'entendre. Tout d'un
coup, il tressaillit, le souffle de la peur lui avait passé sur la face. Un
frôlement léger, un sanglot lui semblait être sorti des profondeurs de la
terre.
L'image du petit soldat, couché là−bas avec son fusil, sous les roches, lui
glaça le dos et fit dresser ses cheveux. C'était imbécile, toute la mine
s'emplissait de voix, il dut rallumer la chandelle, il ne se calma qu'en
revoyant le vide des galeries, à cette clarté pâle.
Pendant un quart d'heure encore, il réfléchit, toujours ravagé par la même
lutte, les yeux fixés sur cette mèche qui brûlait. Mais il y eut un
grésillement, la mèche se noyait, et tout retomba aux ténèbres. Il fut repris
d'un frisson, il aurait giflé Jeanlin, pour l'empêcher de ronfler si fort. Le
voisinage de l'enfant lui devenait si insupportable, qu'il se sauva,
tourmenté d'un besoin de grand air, se hâtant par les galeries et par le
goyot, comme s'il avait entendu une ombre s'essouffler derrière ses talons.
En haut, au milieu des décombres de Réquillart, Etienne put enfin respirer
largement. Puisqu'il n'osait tuer, c'était à lui de mourir ; et cette idée de
mort, qui l'avait effleuré déjà, renaissait, s'enfonçait dans sa tête, comme
une espérance dernière. Mourir crânement, mourir pour la révolution, cela
terminerait tout, réglerait son compte bon ou mauvais, l'empêcherait de
penser davantage. Si les camarades attaquaient les Borains, il serait au
Germinal
IV 366
premier rang, il aurait bien la chance d'attraper un mauvais coup. Ce fut
d'un pas raffermi qu'il retourna rôder autour du Voreux. Deux heures
sonnaient, un gros bruit de voix sortait de la chambre des porions, où
campait le poste qui gardait la fosse. La disparition de la sentinelle venait
de bouleverser ce poste, on était allé réveiller le capitaine, on avait fini par
croire à une désertion, après un examen attentif des lieux. Et, aux aguets
dans l'ombre, Étienne se souvenait de ce capitaine républicain, dont le petit
soldat lui avait parlé. Qui sait si on ne le déciderait pas à passer au peuple ?
la troupe mettrait la crosse en l'air, cela pouvait être le signal du massacre
des bourgeois. Un nouveau rêve l'emporta, il ne songea plus à mourir, il
resta des heures, les pieds dans la boue, la bruine du dégel sur les épaules,
enfiévré par l'espoir d'une victoire encore possible.
Jusqu'à cinq heures, il guetta les Borains. Puis, il s'aperçut que la
Compagnie avait eu la malignité de les faire coucher au Voreux. La
descente commençait, les quelques grévistes du coron des
Deux−Cent−Quarante, postés en éclaireurs, hésitaient à prévenir les
camarades. Ce fut lui qui les avertit du bon tour, et ils partirent en courant,
tandis qu'il attendait derrière le terri, sur le chemin de halage. Six heures
sonnèrent, le ciel terreux pâlissait, s'éclairait d'une aube rougeâtre, lorsque
l'abbé Ranvier déboucha d'un sentier, avec sa soutane relevée sur ses
maigres jambes. Chaque lundi, il allait dire une messe matinale à la
chapelle d'un couvent, de l'autre côté de la fosse.
− Bonjour, mon ami, cria−t−il d'une voix forte, après avoir dévisagé le
jeune homme de ses yeux de flamme.
Mais Étienne ne répondit pas. Au loin, entre les tréteaux du Voreux, il
venait de voir passer une femme, et il s'était précipité, pris d'inquiétude, car
il avait cru reconnaître Catherine.
Depuis minuit, Catherine battait le dégel des routes. Chaval, en rentrant et
en la trouvant couchée, l'avait mise debout d'un soufflet. Il lui criait de
passer tout de suite par la porte, si elle ne voulait pas sortir par la fenêtre ;
et, pleurante, vêtue à peine, meurtrie de coups de pied dans les jambes, elle
avait dû descendre, poussée dehors d'une dernière claque. Cette séparation
brutale l'étourdissait, elle s'était assise sur une home, regardant la maison,
attendant toujours qu'il la rappelât ; car ce n'était pas possible, il la guettait,
il lui dirait de remonter, quand il la verrait grelotter ainsi, abandonnée, sans
Germinal
IV 367
personne pour la recueillir.
Puis, au bout de deux heures, elle se décida, mourant de froid, dans cette
immobilité de chien jeté à la rue. Elle sortit de Montsou, revint sur ses pas,
n'osa ni appeler du trottoir ni taper à la porte. Enfin, elle s'en alla par le
pavé, sur la grande route droite, avec l'idée de se rendre au coron, chez ses
parents. Mais, quand elle y fut, une telle honte la saisit, qu'elle galopa le
long des jardins, dans la crainte d'être reconnue de quelqu'un, malgré le
lourd sommeil, appesanti derrière les persiennes closes. Et, dès lors, elle
vagabonda, effarée au moindre bruit, tremblante d'être ramassée et
conduite, comme une gueuse, à cette maison publique de Marchiennes,
dont la menace la hantait d'un cauchemar depuis des mois. Deux fois, elle
buta contre le Voreux, s'effraya des grosses voix du poste, courut
essoufflée, avec des regards en arrière, pour voir si on ne la poursuivait
pas. La ruelle de Réquillart était toujours pleine d'hommes soûls, elle y
retournait pourtant, dans l'espoir vague d'y rencontrer celui qu'elle avait
repoussé, quelques heures plus tôt.
Chaval, ce matin−là, devait descendre ; et cette pensée ramena Catherine
vers la fosse, bien qu'elle sentît l'inutilité de lui parler : c'était fini entre
eux. On ne travaillait plus à Jean−Bart, il avait juré de l'étrangler, si elle
reprenait du travail au Voreux, où il craignait d'être compromis par elle.
Alors, que faire ? partir ailleurs, crever la faim, céder sous les coups de
tous les hommes qui passeraient ? Elle se traînait, chancelait au milieu des
ornières, les jambes rompues, crottée jusqu'à l'échine. Le dégel roulait
maintenant par les chemins en fleuve de fange, elle s'y noyait, marchant
toujours, n'osant chercher une pierre où s'asseoir.
Le jour parut. Catherine venait de reconnaître le dos de Chaval qui tournait
prudemment le terri, lorsqu'elle aperçut Lydie et Bébert, sortant le nez de
leur cachette, sous la provision des bois. Ils y avaient passé la nuit aux
aguets, sans se permettre de rentrer chez eux, du moment où l'ordre de
Jeanlin était de l'attendre ; et, tandis que ce dernier, à Réquillart, cuvait
l'ivresse de son meurtre, les deux enfants s'étaient pris aux bras l'un de
l'autre, pour avoir chaud. Le vent sifflait entre les perches de châtaignier et
de chêne, ils se pelotonnaient, comme dans une hutte de bûcheron
abandonnée. Lydie n'osait dire à voix haute ses souffrances de petite
femme battue, pas plus que Bébert ne trouvait le courage de se plaindre des
Germinal
IV 368
claques dont le capitaine lui enflait les joues ; mais, à la fin, celui−ci
abusait trop, risquant leurs os dans des maraudes folles, refusant ensuite
tout partage ; et leur coeur se soulevait de révolte, ils avaient fini par
s'embrasser, malgré sa défense, quitte à recevoir une gifle de l'invisible,
ainsi qu'il les en menaçait. La gifle ne venant pas, ils continuaient de se
baiser doucement, sans avoir l'idée d'autre chose, mettant dans cette
caresse leur longue passion combattue, tout ce qu'il y avait en eux de
martyrisé et d'attendri. La nuit entière, ils s'étaient ainsi réchauffés, si
heureux au fond de ce trou perdu qu'ils ne se rappelaient pas l'avoir été
davantage, même à la Sainte−Barbe, quand on mangeait des beignets et
qu'on buvait du vin.
Une brusque sonnerie de clairon fit tressaillir Catherine. Elle se haussa,
elle vit le poste du Voreux qui prenait les armes. Etienne arrivait au pas de
course, Bébert et Lydie avaient sauté d'un bond hors de leur cachette. Et,
là−bas, sous le jour grandissant, une bande d'hommes et de femmes
descendaient du coron, avec de grands gestes de colère.
Germinal
IV 369
V
On venait de fermer toutes les ouvertures du Voreux ; et les soixante
soldats, l'arme au pied, barraient la seule porte restée libre, celle qui menait
à la recette, par un escalier étroit, où s'ouvraient la chambre des porions et
la baraque.
Le capitaine les avait alignés sur deux rangs, contre le mur de briques,
pour qu'on ne pût les attaquer par−derrière.
'D'abord, la bande des mineurs descendue du coron se tint à distance. Ils
étaient une trentaine au plus, ils se concertaient en paroles violentes et
confuses.
La Maheude, arrivée la première, dépeignée sous un mouchoir noué à la
hâte, ayant au bras Estelle endormie, répétait d'une voix fiévreuse :
− Que personne n'entre et que personne ne sorte ! Faut les pincer tous
là−dedans ! Maheu approuvait, lorsque le père Mouque, Justement, arriva
de Réquillart. On voulut l'empêcher de passer. Mais il se débattit, il dit que
ses chevaux mangeaient tout de même leur avoine et se fichaient de la
révolution. D'ailleurs, il y avait un cheval mort, on l'attendait pour le sortir.
Etienne dégagea le vieux palefrenier, que les soldats laissèrent monter au
puits. Et, un quart d'heure plus tard, comme la bande des grévistes, peu à
peu grossie, devenait menaçante, une large porte se rouvrit au
rez−de−chaussée, des hommes parurent, charriant la bête morte, un paquet
lamentable, encore serré dans le filet de corde, qu'ils abandonnèrent au
milieu des flaques de neige fondue. Le saisissement fut tel, qu'on ne les
empêcha pas de rentrer et de barricader la porte de nouveau. Tous avaient
reconnu le cheval, à sa tête repliée et raidie contre le flanc. Des
chuchotements coururent.
− C'est Trompette, n'est−ce pas ? c'est Trompette.
C'était Trompette, en effet. Depuis sa descente, jamais il n'avait pu
s'acclimater. Il restait morne, sans goût à la besogne, comme torturé du
regret de la lumière. Vainement, Bataille, le doyen de la mine, le frottait
amicalement de ses côtes, lui mordillait le cou, pour lui donner un peu de
V 370
la résignation de ses dix années de fond. Ces caresses redoublaient sa
mélancolie, son poil frémissait sous les confidences du camarade vieilli
dans les ténèbres ; et tous deux, chaque fois qu'ils se rencontraient et qu'ils
s'ébrouaient ensemble, avaient l'air de se lamenter, le vieux d'en être à ne
plus se souvenir, le jeune de ne pouvoir oublier. A l'écurie, voisins de
mangeoire, ils vivaient la tête basse, se soufflant aux naseaux, échangeant
leur continuel rêve du jour, des visions d'herbes vertes, de routes blanches,
de clartés jaunes, à l'infini. Puis, quand Trompette, trempé de sueur, avait
agonisé sur sa litière, Bataille s'était mis à le flairer désespérément, avec
des reniflements courts, pareils à des sanglots. Il le sentait devenir froid, la
mine lui prenait sa joie dernière, cet ami tombé d'en haut, frais de bonnes
odeurs, qui lui rappelaient sa jeunesse au plein air. Et il avait cassé sa
longe, hennissant de peur, lorsqu'il s'était aperçu que l'autre ne remuait
plus.
Mouque, du reste, avertissait depuis huit jours le maître porion. Mais on
s'inquiétait bien d'un cheval malade, en ce moment−là ! Ces messieurs
n'aimaient guère déplacer les chevaux. Maintenant, il fallait pourtant se
décider à le sortir.
La veille, le palefrenier avait passé une heure avec deux hommes, ficelant
Trompette. On attela Bataille, pour l'amener jusqu'au puits. lentement, le
vieux cheval tirait, traînait le camarade mort, par une galerie si étroite, qu'il
devait donner des secousses, au risque de l'écorcher ; et, harassé, il branlait
la tête, en écoutant le long frôlement de cette masse attendue chez
l'équarrisseur. A l'accrochage, quand on l'eut dételé, il suivit de son oeil
morne les préparatifs de la remonte, le corps poussé sur des traverses,
au−dessus du puisard, le filet attaché sous une cage. Enfin, les chargeurs
sonnèrent à la viande, il leva le cou pour le regarder partir, d'abord
doucement, puis tout de suite noyé de ténèbres, envolé à jamais en haut de
ce trou noir. Et il demeurait le cou allongé, sa mémoire vacillante de bête
se souvenait peut être des choses de la terre. Mais c'était fini, le camarade
ne verrait plus rien, lui−même serait ainsi ficelé en un paquet pitoyable, le
jour où il remonterait par là. Ses pattes se mirent à trembler, le grand air
qui venait des campagnes lointaines l'étouffait ; et il était comme ivre,
quand il rentra pesamment à l'écurie.
Sur le carreau, les charbonniers restaient sombres, devant le cadavre de
Germinal
V 371
Trompette. Une femme dit à demi−voix :
− Encore un homme, ça descend si ça veut ! Mais un nouveau flot arrivait
du coron, et Levaque qui marchait en tête, suivi de la Levaque et de
Bouteloup, criait :
− A mort, les Borains I pas d'étrangers chez nous ! à mort ! à mort ! Tous
se ruaient, il fallut qu'Etienne les arrêtât. Il s'était approché du capitaine, un
grand jeune homme mince, de vingt−huit ans à peine, à la face désespérée
et résolue ; et il lui expliquait les choses, il tâchait de le gagner, guettant
l'effet de ses paroles. A quoi bon risquer un massacre inutile ? est−ce que
la justice ne se trouvait pas du côté des mineurs ? On était tous frères, on
devait s'entendre. Au mot de république, le capitaine avait eu un geste
nerveux. Il gardait une raideur militaire, il dit brusquement :
− Au large ! ne me forcez pas à faire mon devoir.
Trois fois, Étienne recommença. Derrière lui, les camarades grondaient. Le
bruit courait que M. Hennebeau était à la fosse, et on parlait de le
descendre par le cou, pour voir s'il abattrait son charbon lui−même. Mais
c'était un faux bruit, il n'y avait là que Négrel et Dansaert, qui tous deux se
montrèrent un instant à une fenêtre de la recette : le maître−porion se tenait
en arrière, décontenancé depuis son aventure avec la Pierronne ; tandis que
l'ingénieur, bravement, promenait sur la foule ses petits yeux vifs, souriant
du mépris goguenard dont il enveloppait les hommes et les choses. Des
huées s'élevèrent, ils disparurent. Et, à leur place, on ne vit plus que la face
blonde de Souvarine. Il était Justement de service, il n'avait pas quitté sa
machine un seul jour, depuis le commencement de la grève, ne parlant
plus, absorbé peu à peu dans une idée fixe, dont le clou d'acier semblait
luire au fond de ses yeux pâles.
− Au large ! répéta très haut le capitaine. Je n'ai rien à entendre, j'ai l'ordre
de garder le puits, je le garderai... Et ne vous poussez pas sur mes hommes,
ou je saurai vous faire reculer.
Malgré sa voix ferme, une inquiétude croissante le pâlissait, à la vue du
flot toujours montant des mineurs. On devait le relever à midi ; mais,
craignant de ne pouvoir tenir jusque−là, il venait d'envoyer à Montsou un
galibot de la fosse, pour demander du renfort.
Des vociférations lui avaient répondu.
− A mort les étrangers ! à mort les Borains !... Nous voulons être les
Germinal
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maîtres chez nous ! Étienne recula, désolé. C'était la fin, il n'y avait plus
qu'à se battre et à mourir. Et il cessa de retenir les camarades, la bande
roula jusqu'à la petite troupe. Ils étaient près de quatre cents, les corons du
voisinage se vidaient, arrivaient au pas de course. Tous jetaient le même
cri, Maheu et Levaque disaient furieusement aux soldats :
− Allez−vous−en ! nous n'avons rien contre vous, allez−vous−en !
− Ça ne vous regarde pas, reprenait la Maheude. Laissez−nous faire nos
affaires.
Et, derrière elle, la Levaque ajoutait, plus violente :
− Est−ce qu'il faudra vous manger pour passer ? On vous prie de foutre le
camp !
Même on entendit la voix grêle de Lydie, qui s'était fourrée au plus épais
avec Bébert, dire sur un ton aigu :
− En voilà des andouilles de lignards ! Catherine, à quelques pas, regardait,
écoutait, l'air hébété par ces nouvelles violences, au milieu desquelles le
mauvais sort la faisait tomber. Est−ce qu'elle ne souffrait pas trop déjà ?
quelle faute avait−elle donc commise, pour que le malheur ne lui laissât
pas de repos ? La veille encore, elle ne comprenait rien aux colères de la
grève, elle pensait que, lorsqu'on a sa part de gifles, il est inutile d'en
chercher davantage ; et, à cette heure, son coeur se gonflait d'un besoin de
haine, elle se souvenait de ce qu'Etienne racontait autrefois à la veillée, elle
tâchait d'entendre ce qu'il disait maintenant aux soldats. Il les traitait de
camarades, il leur rappelait qu'ils étaient du peuple, eux aussi, qu'ils
devaient être avec le peuple, contre les exploiteurs de la misère.
Mais il y eut dans la foule une longue secousse, et une vieille femme
déboula. C'était la Brûlé, effrayante de maigreur, le cou et les bras à l'air,
accourue d'un tel galop, que des mèches de cheveux gris l'aveuglaient.
− Ah ! nom de Dieu, j'en suis ! balbutiait−elle, l'haleine coupée. Ce vendu
de Pierron qui m'avait enfermée dans la cave !
Et, sans attendre, elle tomba sur l'armée, la bouche noire, vomissant
l'injure.
− Tas de canailles ! tas de crapules ! ça lèche les bottes de ses supérieurs,
ça n'a de courage que contre le pauvre monde ! Alors, les autres se
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joignirent à elle, ce furent des bordées d'insultes. Quelques−uns criaient
encore : “ Vivent les soldats ! au puits l'officier !” Mais bientôt il n'y eut
plus qu'une clameur : “ A bas les pantalons rouges ! ” Ces hommes qui
avaient écouté impassibles, d'un visage immobile et muet, les appels à la
fraternité, les tentatives amicales d'embauchage, gardaient la même raideur
passive, sous cette grêle de gros mots. Derrière eux, le capitaine avait tiré
son épée ; et, comme la foule les serrait de plus en plus, menaçant de les
écraser contre le mur, il leur commanda de croiser la baïonnette. Ils
obéirent, une double rangée de pointes d'acier s'abattit devant les poitrines
des grévistes.
− Ah ! les jean−foutre ! hurla la Brûlé, en reculant.
Déjà, tous revenaient, dans un mépris exalté de la mort.
Des femmes se précipitaient, la Maheude et la Levaque clamaient :
− Tuez−nous, tuez−nous donc ! Nous voulons nos droits. Levaque, au
risque de se couper, avait saisi à pleines mains un paquet de baïonnettes,
trois baïonnettes, qu'il secouait, qu'il tirait à lui, pour les arracher ; et il les
tordait, dans les forces décuplées de sa colère, tandis que Bouteloup, à
l'écart, ennuyé d'avoir suivi le camarade, le regardait faire tranquillement.
− Allez−y, pour voir, répétait Maheu, allez−y un peu, si vous êtes de bons
bougres ! Et il ouvrait sa veste, et il écartait sa chemise, étalant sa poitrine
nue, sa chair velue et tatouée de charbon. Il se poussait sur les pointes, il
les obligeait à reculer, terrible d'insolence et de bravoure. Une d'elles
l'avait piqué au sein, il en était comme fou et s'efforçait qu'elle entrât
davantage, pour entendre craquer ses côtes.
− Lâches, vous n'osez pas... Il y en a dix mille derrière nous. Oui, vous
pouvez nous tuer, il y en aura dix mille à tuer encore.
La position des soldats devenait critique, car ils avaient reçu l'ordre sévère
de ne se servir de leurs armes qu'à la dernière extrémité. Et comment
empêcher ces enragés−là de s'embrocher eux−mêmes ? D'autre part,
l'espace diminuait, ils se trouvaient maintenant acculés contre le mur, dans
l'impossibilité de reculer davantage. Leur petite troupe, une poignée
d'hommes, en face de la marée montante des mineurs, tenait bon
cependant, exécutait avec sang−froid les ordres brefs donnés par le
capitaine. Celui−ci, les yeux clairs, les lèvres nerveusement amincies,
n'avait qu'une peur, celle de les voir s'emporter sous les injures. Déjà, un
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jeune sergent, un grand maigre dont les quatre poils de moustaches se
hérissaient, battait des paupières d'une façon inquiétante.
Près de lui, un vieux chevronné, au cuir tanné par vingt campagnes, avait
blêmi, quand il avait vu sa baïonnette tordue comme une paille. Un autre,
une recrue sans doute, sentant encore le labour, devenait très rouge, chaque
fois qu'il s'entendait traiter de crapule et de canaille. Et les violences ne
cessaient pas, les poings tendus, les mots abominables, des pelletées
d'accusations et de menaces qui les souffletaient au visage. Il fallait toute
la force de la consigne pour les tenir ainsi, la face muette, dans le hautain
et triste silence de la discipline militaire.
Une collision semblait fatale, lorsqu'on vit sortir, derrière la troupe, le
porion Richomme, avec sa tête blanche de bon gendarme, bouleversée
d'émotion. Il parlait tout haut.
− Nom de Dieu, c'est bête à la fin ! On ne peut pas permettre des bêtises
pareilles.
Et il se jeta entre les baïonnettes et les mineurs.
− Camarades, écoutez−moi... Vous savez que je suis un vieil ouvrier et que
je n'ai jamais cessé d'être un des vôtres.
Eh bien ! nom de Dieu ! je vous promets que, si l'on n'est pas juste avec
vous, ce sera moi qui dirai aux chefs leurs quatre vérités. .. Mais en voilà
de trop, ça n'avance à rien de gueuler des mauvaises paroles à ces braves
gens et de vouloir se faire trouer le ventre.
On écoutait, on hésitait. En haut, malheureusement, reparut le profil aigu
du petit Négrel. Il craignait sans doute qu'on ne l'accusât d'envoyer un
porion, au lieu de se risquer lui−même ; et il tâcha de parler. Mais sa voix
se perdit au milieu d'un tumulte si épouvantable, qu'il dut quitter de
nouveau la fenêtre, après avoir simplement haussé les épaules. Richomme,
dès lors, eut beau les supplier en son nom, répéter que cela devait se passer
entre camarades : on le repoussait, on le suspectait. Mais il s'entêta, il resta
au milieu d'eux.
− Nom de Dieu ! qu'on me casse la tête avec vous, mais je ne vous lâche
pas, tant que vous serez si bêtes ! Etienne, qu'il suppliait de l'aider à leur
faire entendre raison, eut un geste d'impuissance. Il était trop tard, leur
nombre maintenant montait à plus de cinq cents. Et il n'y avait pas que des
enragés, accourus pour chasser les Borains : des curieux stationnaient, des
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V 375
farceurs qui s'amusaient de la bataille. Au milieu d'un groupe, à quelque
distance, Zacharie et Philomène regardaient comme au spectacle, si
paisibles, qu'ils avaient amené les deux enfants, Achille et Désirée. Un
nouveau flot arrivait de Réquillart, dans lequel se trouvaient Mouquet et la
Mouquette : lui, tout de suite, alla en ricanant taper sur les épaules de son
ami Zacharie ; tandis qu'elle, très allumée, galopait au premier rang des
mauvaises têtes. Cependant, à chaque minute, le capitaine se tournait vers
la route de Montsou. Les renforts demandés n'arrivaient pas, ses soixante
hommes ne pouvaient tenir davantage. Enfin, il eut l'idée de frapper
l'imagination de la foule, il commanda de charger les fusils devant elle. Les
soldats exécutèrent le commandement, mais l'agitation grandissait, des
fanfaronnades et des moqueries.
− Tiens ! ces feignants, ils partent pour la cible ! ricanaient les femmes, la
Brûlé, la Levaque et les autres.
La Maheude, la gorge couverte du petit corps d'Estelle, qui s'était réveillée
et qui pleurait, s'approchait tellement, que le sergent lui demanda ce qu'elle
venait faire, avec ce pauvre mioche.
− Qu'est−ce que ça te fout ? répondit−elle. Tire dessus, si tu l'oses.
Les hommes hochaient la tête de mépris. Aucun ne croyait qu'on pût tirer
sur eux.
− Il n'y a pas de balles dans leurs cartouches, dit Levaque.
− Est−ce que nous sommes des Cosaques ? cria Maheu.
On ne tire pas contre des Français, nom de Dieu ! D'autres répétaient que,
lorsqu'on avait fait la campagne de Crimée, on ne craignait pas le plomb.
Et tous continuaient à se jeter sur les fusils. Si une décharge avait eu lieu à
ce moment, elle aurait fauché la foule.
Au premier rang, la Mouquette s'étranglait de fureur, en pensant que des
soldats voulaient trouer la peau à des femmes. Elle leur avait craché tous
ses gros mots, elle ne trouvait pas d'injure assez basse, lorsque,
brusquement, n'ayant plus que cette mortelle offense à bombarder au nez
de la troupe, elle montra son cul. Des deux mains, elle relevait ses jupes,
tendait les reins, élargissait la rondeur énorme.
− Tenez, v'là pour vous ! et il est encore trop propre, tas de salauds !
Elle plongeait, culbutait, se tournait pour que chacun en eût sa part, s'y
reprenait à chaque poussée qu'elle envoyait.
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− V'là pour l'officier ! v'là pour le sergent ! v'là pour les militaires !
Un rire de tempête s'éleva, Bébert et Lydie se tordaient, Etienne lui−même,
malgré son attente sombre, applaudit à cette nudité insultante. Tous, les
farceurs aussi bien que les forcenés, huaient les soldats maintenant, comme
s'ils les voyaient salis d'un éclaboussement d'ordure ; et il n'y avait que
Catherine, à l'écart, debout sur d'anciens bois, qui restât muette, le sang à la
gorge, envahie de cette haine dont elle sentait la chaleur monter.
Mais une bousculade se produisit. Le capitaine, pour calmer l'énervement
de ses hommes, se décidait à faire des prisonniers. D'un saut, la Mouquette
s'échappa, en se jetant entre les jambes des camarades. Trois mineurs,
Levaque et deux autres, furent empoignés dans le tas des plus violents, et
gardés à vue, au fond de la chambre des porions.
D'en haut, Négrel et Dansaert criaient au capitaine de rentrer, de s'enfermer
avec eux. Il refusa, il sentait que ces bâtiments, aux portes sans serrure,
allaient être emportés d'assaut, et qu'il y subirait la honte d'être désarmé.
Déjà sa petite troupe grondait d'impatience, on ne pouvait fuir devant ces
misérables en sabots. Les soixante, acculés au mur, le fusil chargé, firent
de nouveau face à la bande.
Il y eut d'abord un recul, un profond silence. Les grévistes restaient dans
l'étonnement de ce coup de force. Puis, un cri monta, exigeant les
prisonniers, réclamant leur liberté immédiate. Des voix disaient qu'on les
égorgeait là−dedans. Et, sans s'être concertés, emportés d'un même élan,
d'un même besoin de revanche, tous coururent aux tas de briques voisins, à
ces briques dont le terrain marneux fournissait l'argile, et qui étaient cuites
sur place. Les enfants les charriaient une à une, des femmes en
emplissaient leurs jupes. Bientôt, chacun eut à ses pieds des munitions, la
bataille à coups de pierres commença.
Ce fut la Brûlé qui se campa la première. Elle cassait les briques, sur l'arête
maigre de son genou, et de la main droite, et de la main gauche, elle lâchait
les deux morceaux. La Levaque se démanchait les épaules, si grosse, si
molle, qu'elle avait dû s'approcher pour taper juste, malgré les
supplications de Bouteloup, qui la tirait en arrière, dans l'espoir de
l'emmener, maintenant que le mari était à l'ombre.
Toutes s'excitaient, la Mouquette, ennuyée de se mettre en sang, à rompre
les briques sur ses cuisses trop grasses, préférait les lancer entières. Des
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gamins eux−mêmes entraient en ligne, Bébert montrait à Lydie comment
on envoyait ça, par−dessous le coude. C'était une grêle, des grêlons
énormes, dont on entendait les claquements sourds. Et, soudain, au milieu
de ces furies, on aperçut Catherine, les poings en l'air, brandissant elle
aussi des moitiés de brique, les jetant de toute la force de ses petits bras.
Elle n'aurait pu dire pourquoi, elle suffoquait, elle crevait d'une envie de
massacrer le monde. Est−ce que ça n'allait pas être bientôt fini, cette sacrée
existence de malheur ? Elle en avait assez, d'être giflée et chassée par son
homme, de patauger ainsi qu'un chien perdu dans la boue des chemins,
sans pouvoir seulement demander une soupe à son père, en train d'avaler sa
langue comme elle. Jamais ça ne marchait mieux, ça se gâtait au contraire
depuis qu'elle se connaissait ; et elle cassait des briques, et elle les jetait
devant elle, avec la seule idée de balayer tout, les yeux si aveuglés de sang,
qu'elle ne voyait même pas à qui elle écrasait les mâchoires.
Etienne, resté devant les soldats, manqua d'avoir le crâne fendu. Son oreille
enflait, il se retourna, il tressaillit en comprenant que la brique était partie
des poings fiévreux de Catherine ; et, au risque d'être tué, il ne s'en allait
pas, il la regardait. Beaucoup d'autres s'oubliaient également là, passionnés
par la bataille, les mains ballantes. Mouquet jugeait les coups, comme s'il
eût assisté à une partie de bouchon :
oh ! celui−là, bien tapé ! et cet autre, pas de chance ! Il rigolait, il poussait
du coude Zacharie, qui se querellait avec Philomène, parce qu'il avait giflé
Achille et Désirée, en refusant de les prendre sur son dos, pour qu'ils
pussent voir.
Il y avait des spectateurs, massés au loin, le long de la route.
Et, en haut de la pente, à l'entrée du coron, le vieux Bonnemort venait de
paraître, se traînant sur une canne, immobile maintenant, droit dans le ciel
couleur de rouille.
Dès les premières briques lancées, le porion Richomme s'était planté de
nouveau entre les soldats et les mineurs. Il suppliait les uns, il exhortait les
autres, insoucieux du péril, si désespéré que de grosses larmes lui coulaient
des yeux.
On n'entendait pas ses paroles au milieu du vacarme, on voyait seulement
ses grosses moustaches grises qui tremblaient.
Mais la grêle des briques devenait plus drue, les hommes s'y mettaient, à
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l'exemple des femmes.
Alors, la Maheude s'aperçut que Maheu demeurait en arrière. Il avait les
mains vides, l'air sombre.
− Qu'est−ce que tu as, dis ? cria−t−elle. Est−ce que tu es lâche ? est−ce que
tu vas laisser conduire tes camarades en prison ?... Ah ! si je n'avais pas
cette enfant, tu verrais ! Estelle, qui s'était cramponnée à son cou en
hurlant, l'empêchait de se joindre à la Brûlé et aux autres. Et, comme son
homme ne semblait pas entendre, elle lui poussa du pied des briques dans
les jambes.
− Nom de Dieu ! veux−tu prendre ça ! Faut−il que je te crache à la figure
devant le monde, pour te donner du coeur ?
Redevenu très rouge, il cassa des briques, il les jeta. Elle le cinglait,
l'étourdissait, aboyait derrière lui des paroles de mort, en étouffant sa fille
sur sa gorge, dans ses bras crispés ; et il avançait toujours, il se trouva en
face des fusils.
Sous cette rafale de pierres, la petite troupe disparaissait.
Heureusement, elles tapaient trop haut, le mur en était criblé.
Que faire ? l'idée de rentrer, de tourner le dos, empourpra un instant le
visage pâle du capitaine ; mais ce n'était même plus possible, on les
écharperait, au moindre mouvement.
Une brique venait de briser la visière de son képi, des gouttes de sang
coulaient de son front. Plusieurs de ses hommes étaient blessés ; et il les
sentait hors d'eux, dans cet instinct débridé de la défense personnelle, où
l'on cesse d'obéir aux chefs. Le sergent avait lâché un nom de Dieu !
l'épaule gauche à moitié démontée, la chair meurtrie par un choc sourd,
pareil à un coup de battoir dans du linge. Eraflée à deux reprises, la recrue
avait un pouce broyé, tandis qu'une brûlure l'agaçait au genou droit : est−ce
qu'on se laisserait embêter longtemps encore ? Une pierre ayant ricoché et
atteint le vieux chevronné sous le ventre, ses joues verdirent, son arme
trembla, s'allongea, au bout de ses bras maigres.
Trois fois, le capitaine fut sur le point de commander le feu.
Une angoisse l'étranglait une lutte interminable de quelques secondes
heurta en lui des idées, des devoirs, toutes ses croyances d'homme et de
soldat. La pluie des briques redoublait, et il ouvrait la bouche, il allait
crier : Feu ! lorsque les fusils partirent d'eux−mêmes, trois coups d'abord,
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puis cinq, puis un roulement de peloton, puis un coup tout seul, longtemps
après, dans le grand silence.
Ce fut une stupeur. Ils avaient tiré, la foule béante restait immobile, sans le
croire encore. Mais des cris déchirants s'élevèrent, tandis que le clairon
sonnait la cessation du feu.
Et il y eut une panique folle, un galop de bétail mitraillé, une fuite éperdue
dans la boue.
Bébert et Lydie s'étaient affaissés l'un sur l'autre, aux trois premiers coups,
la petite frappée à la face, le petit troué au−dessous de l'épaule gauche.
Elle, foudroyée, ne bougeait plus. Mais lui, remuait, la saisissait à pleins
bras, dans les convulsions de l'agonie, comme s'il eût voulu la
reprendre,ainsi qu'il l'avait prise, au fond de la cachette noire, où ils
venaient de passer leur nuit dernière. Et Jeanlin, Justement, qui accourait
enfin de Réquillart, bouffi de sommeil, gambillant au milieu de la fumée,
le regarda étreindre sa petite femme, et mourir.
Les cinq autres coups avaient jeté bas la Brûlé et le porion Richomme.
Atteint dans le dos, au moment où il suppliait les camarades, il était tombé
à genoux ; et, glissé sur une hanche, il râlait par terre, les yeux pleins des
larmes qu'il avait pleurées. La vieille, la gorge ouverte, s'était abattue toute
raide et craquante comme un fagot de bois sec, en bégayant un dernier
juron dans le gargouillement du sang.
Mais alors le feu de peloton balayait le terrain, fauchait à cent pas les
groupes de curieux qui riaient de la bataille.
Une balle entra dans la bouche de Mouquet, le renversa, fracassé, aux
pieds de Zacharie et de Philomène, dont les deux mioches furent couverts
de gouttes rouges. Au même instant, la Mouquette recevait deux balles
dans le ventre.
Elle avait vu les soldats épauler, elle s'était jetée, d'un mouvement
instinctif de bonne fille, devant Catherine, en lui criant de prendre garde ;
et elle poussa un grand cri, elle s'étala sur les reins, culbutée par la
secousse. Etienne accourut, voulut la relever, l'emporter ; mais, d'un geste,
elle disait qu'elle était finie. Puis, elle hoqueta, sans cesser de leur sourire à
l'un et à l'autre, comme si elle était heureuse de les voir ensemble,
maintenant qu'elle s'en allait.
Tout semblait terminé, l'ouragan des balles s'était perdu très loin, jusque
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dans les façades du coron, lorsque le dernier coup partit, isolé, en retard.
Maheu, frappé en plein coeur, vira sur lui−même et tomba la face dans une
flaque d'eau, noire de charbon.
Stupide, la Maheude se baissa.
− Eh ! mon vieux, relève−toi. Ce n'est rien, dis ?
Les mains gênées par Estelle, elle dut la mettre sous un bras, pour
retourner la tête de son homme.
− Parle donc ! où as−tu mal ?
Il avait les yeux vides, la bouche baveuse d'une écume sanglante. Elle
comprit, il était mort. Alors, elle resta assise dans la crotte, sa fille sous le
bras comme un paquet, regardant son vieux d'un air hébété.
La fosse était libre. De son geste nerveux, le capitaine avait retiré, puis
remis son képi coupé par une pierre, et il gardait sa raideur blême devant le
désastre de sa vie, pendant que ses hommes, aux faces muettes,
rechargeaient leurs armes. On aperçut les visages effarés de Négrel et de
Dansaert, à la fenêtre de la recette. Souvarine était derrière eux, le front
barré d'une grande ride, comme si le clou de son idée fixe se fût imprimé
là, menaçant. De l'autre côté de l'horizon, au bord du plateau, Bonnemort
n'avait pas bougé, calé d'une main sur sa canne, l'autre main aux sourcils
pour mieux voir, en bas, l'égorgement des siens. Les blessés hurlaient, les
morts se refroidissaient dans des postures cassées, boueux de la boue
liquide du dégel, ça et là envasés parmi les taches d'encre du charbon, qui
reparaissaient sous les lambeaux salis de la neige. Et, au milieu de ces
cadavres d'hommes, tout petits, l'air pauvre avec leur maigreur de misère,
gisait le cadavre de Trompette, un tas de chair morte, monstrueux et
lamentable.
Etienne n'avait pas été tué. Il attendait toujours, près de Catherine tombée
de fatigue et d'angoisse, lorsqu'une voix vibrante le fit tressaillir. C'était
l'abbé Ranvier, qui revenait de dire sa messe, et qui, les deux bras en l'air,
dans une fureur de prophète, appelait sur les assassins la colère de Dieu. Il
annonçait l'ère de justice, la prochaine extermination de la bourgeoisie par
le feu du ciel, puisqu'elle mettait le comble à ses crimes en faisant
massacrer les travailleurs et les déshérités de ce monde.
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SEPTIEME PARTIE
SEPTIEME PARTIE 382
I
Les coups de feu de Montsou avaient retenti jusqu'à Paris, en un
formidable écho. Depuis quatre jours, tous les journaux de l'opposition
s'indignaient, étalaient en première page des récits atroces : vingt−cinq
blessés, quatorze morts, dont deux enfants et trois femmes ; et il y avait
encore les prisonniers, Levaque était devenu une sorte de héros, on lui
prêtait une réponse au juge d'instruction, d'une grandeur antique. L'empire,
atteint en pleine chair par ces quelques balles, affectait le calme de la
toute−puissance, sans se rendre compte lui−même de la gravité de sa
blessure. C'était simplement une collision regrettable, quelque chose de
perdu, là−bas, dans le pays noir, très loin du pavé parisien qui faisait
l'opinion. On oublierait vite, la Compagnie avait reçu l'ordre officieux
d'étouffer l'affaire et d'en finir avec cette grève, dont la durée irritante
tournait au péril social.
Aussi, dès le mercredi matin, vit−on débarquer à Montsou trois des
régisseurs. La petite ville, qui n'avait osé jusque−là se réjouir du massacre,
le coeur malade, respira et goûta la joie d'être enfin sauvée. Justement, le
temps s'était mis au beau, un clair soleil, un de ces premiers soleils de
février dont la tiédeur verdit les pointes des lilas. On avait rabattu toutes
les persiennes de la Régie, le vaste bâtiment semblait revivre ; et les
meilleurs bruits en sortaient, on disait ces messieurs très affectés par la
catastrophe, accourus pour ouvrir des bras paternels aux égarés des corons.
Maintenant que le coup se trouvait porté, plus fort sans doute qu'ils ne
l'eussent voulu, ils se prodiguaient dans leur besogne de sauveurs, ils
décrétaient des mesures tardives et excellentes.
D'abord, ils congédièrent les Borains, en menant grand tapage de cette
concession extrême à leurs ouvriers. Puis, ils firent cesser l'occupation
militaire des fosses, que les grévistes écrasés ne menaçaient plus. Ce furent
eux encore qui obtinrent le silence, au sujet de la sentinelle du Voreux
disparue : on avait fouillé le pays sans retrouver ni le fusil ni le cadavre, on
se décida à porter le soldat déserteur, bien qu'on eût le soupçon d'un crime.
I 383
En toutes choses, ils s'efforcèrent ainsi d'atténuer les événements,
tremblant de la peur du lendemain, jugeant dangereux d'avouer l'irrésistible
sauvagerie d'une foule, lâchée au travers des charpentes caduques du vieux
monde. Et, d'ailleurs, ce travail de conciliation ne les empêchait pas de
conduire à bien les affaires purement administratives, car on avait vu
Deneulin retourner à la Régie, où il se rencontrait avec M. Hennebeau.
Les pourparlers continuaient pour l'achat de Vandame, on assurait qu'il
allait accepter les offres de ces messieurs.
Mais ce qui remua particulièrement le pays, ce furent de grandes affiches
jaunes que les régisseurs firent coller à profusion sur les murs. On y lisait
ces quelques lignes, en très gros caractères : “Ouvriers de Montsou, nous
ne voulons pas que les égarements dont vous avez vu ces jours derniers les
tristes effets privent de leurs moyens d'existence les ouvriers sages et de
bonne volonté. Nous rouvrirons donc toutes les fosses lundi matin, et
lorsque le travail sera repris, nous examinerons avec soin et bienveillance
les situations qu'il pourrait y avoir lieu d'améliorer. Nous ferons enfin tout
ce qu'il sera juste et possible de faire. ” En une matinée, les dix mille
charbonniers défilèrent devant ces affiches. Pas un ne parlait, beaucoup
hochaient la tête, d'autres s'en allaient de leur pas traînard, sans qu'un pli de
leur visage immobile eût bougé.
Jusque−là, le coron des Deux−Cent−Quarante s'était obstiné dans sa
résistance farouche. Il semblait que le sang des camarades qui avait rougi
la boue de la fosse en barrait le chemin aux autres. Une dizaine à peine
étaient redescendus, Pierron et des cafards de son espèce, qu'on regardait
partir et rentrer d'un air sombre, sans un geste ni une menace.
Aussi une sourde méfiance accueillit−elle l'affiche, collée sur l'église. On
ne parlait pas des livrets rendus là−dedans :
est−ce que la Compagnie refusait de les reprendre ? et la peur des
représailles, l'idée fraternelle de protester contre le renvoi des plus
compromis, les faisaient tous s'entêter encore.
C'était louche, il fallait voir, on retournerait au puits, quand ces messieurs
voudraient bien s'expliquer franchement. Un silence écrasait les maisons
basses, la faim elle−même n'était plus rien, tous pouvaient mourir, depuis
que la mort violente avait passé sur les toits. Mais une maison parmi les
autres, celle des Maheu, restait surtout noire et muette, dans l'accablement
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I 384
de son deuil.
Depuis qu'elle avait accompagné son homme au cimetière, la Maheude ne
desserrait pas les dents. Après la bataille, elle avait laissé Étienne ramener
chez eux Catherine, boueuse, à demi morte ; et, comme elle la déshabillait
devant le jeune homme pour la coucher, elle s'était imaginée un instant que
sa fille, elle aussi, lui revenait avec une balle au ventre, car la chemise
avait de larges taches de sang. Mais elle comprit bientôt, c'était le flot de la
puberté qui crevait enfin, dans la secousse de cette journée abominable.
Ah ! une chance encore, cette blessure ! un beau cadeau, de pouvoir faire
des enfants, que les gendarmes ensuite, égorgeraient ! Et elle n'adressait
pas la parole à Catherine, pas plus d'ailleurs qu'elle ne parlait à Étienne.
Celui−ci couchait avec Jeanlin, au risque d'être arrêté, saisi d'une telle
répugnance à l'idée de retourner dans les ténèbres de Réquillart, qu'il
préférait la prison : un frisson le secouait, l'horreur de la nuit après toutes
ces morts, la peur inavouée du petit soldat qui dormait là−bas, sous les
roches. D'ailleurs, il rêvait de la prison comme d'un refuge, au milieu du
tourment de sa défaite ; mais on ne l'inquiétait même pas, il traînait des
heures misérables, ne sachant à quoi fatiguer son corps. Parfois, seulement,
la Maheude les regardait tous les deux, lui et sa fille, d'un air de rancune,
en ayant l'air de leur demander ce qu'ils faisaient chez elle. De nouveau, on
ronflait tous en tas, le père Bonnemort occupait l'ancien lit des deux
mioches, qui dormaient avec Catherine, maintenant que la pauvre Alzire
n'enfonçait plus sa bosse dans les côtes de sa grande soeur. C'était en se
couchant que la mère sentait le vide de la maison, au froid de son lit
devenu trop large. Vainement elle prenait Estelle pour combler le trou, ça
ne remplaçait pas son homme ; et elle pleurait sans bruit pendant des
heures. Puis, les journées recommençaient à couler comme auparavant :
toujours pas de pain, sans qu'on eût pourtant la chance de crever une bonne
fois ; des choses ramassées à droite et à gauche, qui rendaient aux
misérables le mauvais service de les faire durer. Il n'y avait rien de changé
dans l'existence, il n'y avait que son homme de moins. L'après−midi du
cinquième jour, Etienne, que la vue de cette femme silencieuse désespérait,
quitta la salle et marcha lentement, le long de la rue pavée du coron.
L'inaction, qui lui pesait, le poussait à de continuelles promenades, les bras
ballants, la tête basse, torturé par la même pensée. Il piétinait ainsi depuis
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I 385
une demi−heure, lorsqu'il sentit, à un redoublement de son malaise, que les
camarades se mettaient sur les portes pour le voir. Le peu qui restait de sa
popularité s'en était allé au vent de la fusillade, il ne passait plus sans
rencontrer des regards dont la flamme le suivait. Quand il leva la tête, des
hommes menaçants étaient là, des femmes écartaient les petits rideaux des
fenêtres ; et, sous l'accusation muette encore, sous la colère contenue de
ces grands yeux, élargis par la faim et les larmes, il devenait maladroit, il
ne savait plus marcher. Toujours, derrière lui, le sourd reproche
augmentait. Une telle crainte le prit d'entendre le coron entier sortir pour
lui crier sa misère, qu'il rentra, frémissant.
Mais, chez les Maheu, la scène qui l'attendait acheva de le bouleverser. Le
vieux Bonnemort était près de la cheminée froide, cloué sur sa chaise,
depuis que deux voisins, le jour de la tuerie, l'avaient trouvé par terre, sa
canne en morceaux, abattu comme un vieil arbre foudroyé. Et, pendant que
Lénore et Henri, pour amuser leur faim, grattaient avec un bruit
assourdissant une vieille casserole, où des choux avaient bouilli la veille, la
Maheude toute droite, après avoir posé Estelle sur la table, menaçait du
poing Catherine.
− Répète un peu, nom de Dieu ! répète ce que tu viens de dire ! Catherine
avait dit son intention de retourner au Voreux.
L'idée de ne pas gagner son pain, d'être ainsi tolérée chez sa mère, comme
une bête encombrante et inutile, lui devenait chaque jour plus intolérable ;
et sans la peur de recevoir quelque mauvais coup de Chaval, elle serait
redescendue dès le mardi. Elle reprit en bégayant :
− Qu'est−ce que tu veux ? on ne peut pas vivre sans rien faire. Nous
aurions du pain au moins. La Maheude l'interrompit.
− Ecoute, le premier de vous autres qui travaille, je l'étrangle... Ah ! non,
ce serait trop fort, de tuer le père et de continuer ensuite à exploiter les
enfants ! En voilà assez, j'aime mieux vous voir tous emporter entre quatre
planches, comme celui qui est parti déjà.
Et, furieusement, son long silence creva en un flot de paroles. Une belle
avance, ce que lui apporterait Catherine à peine trente sous, auxquels on
pouvait ajouter vingt sous, si les chefs voulaient bien trouver une besogne
pour ce bandit de Jeanlin. Cinquante sous, et sept bouches à nourrir ! Les
mioches n'étaient bons qu'à engloutir de la soupe. Quant au grand−père, il
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I 386
devait s'être cassé quelque chose dans la cervelle, en tombant, car il
semblait imbécile ; à moins qu'il n'eût les sangs tournés, d'avoir vu les
soldats tirer sur les camarades.
− N'est−ce pas ? vieux, ils ont achevé de vous démolir.
Vous avez beau avoir la poigne encore solide, vous êtes fichu.
Bonnemort la regardait de ses yeux éteints, sans comprendre. Il restait des
heures le regard fixe, il n'avait plus que l'intelligence de cracher dans un
plat rempli de cendre, qu'on mettait à côté de lui, par propreté.
− Et ils n'ont pas réglé sa pension, poursuivit−elle, et je suis certaine qu'ils
la refuseront, à cause de nos idées... Non ! je vous dis qu'en voilà de trop,
avec ces gens de malheur !
− Cependant, hasarda Catherine, ils promettent sur l'affiche...
− Veux−tu bien me foutre la paix, avec ton affiche !...
Encore de la glu pour nous prendre et nous manger. Ils peuvent faire les
gentils, à présent qu'ils nous ont troué la peau.
− Mais alors, maman, où irons−nous ? On ne nous gardera pas au coron,
bien sûr.
La Maheude eut un geste vague et terrible. Où ils iraient ?
elle n'en savait rien, elle évitait d'y songer, ça la rendait folle. Ils iraient
ailleurs, quelque part. Et, comme le bruit de la casserole devenait
insupportable, elle tomba sur Lénore et Henri, les gifla. Une chute
d'Estelle, qui s'était traînée à quatre pattes, augmenta le vacarme. La mère
la calma d'une bourrade : quelle bonne affaire, si elle s'était tuée du coup !
Elle parla d'Alzire, elle souhaitait aux autres la chance de celle−là. Puis,
brusquement, elle éclata en gros sanglots, la tête contre le mur.
Étienne, debout, n'avait osé intervenir. Il ne comptait plus dans la maison,
les enfants eux−mêmes se reculaient de lui, avec défiance. Mais les larmes
de cette malheureuse lui retournaient le coeur, il murmura :
− Voyons, voyons, du courage ! on tâchera de s'en tirer.
Elle ne parut pas l'entendre, elle se plaignait maintenant, d'une plainte
basse et continue.
− Ah ! misère, est−ce possible ? Ça marchait encore, avant ces horreurs.
On mangeait son pain sec, mais on était tous ensemble... Et que s'est−il
donc passé, mon Dieu ! qu'est−ce que nous avons donc fait, pour que nous
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I 387
soyons dans un pareil chagrin, les uns sous la terre, les autres à n'avoir plus
que l'envie d'y être ?... C'est bien vrai qu'on nous attelait comme des
chevaux à la besogne, et ce n'était guère juste, dans le partage, d'attraper
les coups de bâton, d'arrondir toujours la fortune des riches, sans espérer
jamais goûter aux bonnes choses. Le plaisir de vivre s'en va, lorsque
l'espoir s'en est allé. Oui, ça ne pouvait durer davantage, il fallait respirer
un peu... Si l'on avait su pourtant ! Est−ce possible, de s'être rendu si
malheureux à vouloir la justice ! Des soupirs lui gonflaient la gorge, sa
voix s'étranglait dans une tristesse immense.
− Puis, des malins sont toujours là, pour vous promettre que ça peut
s'arranger, si l'on s'en donne seulement la peine... On se monte la tête, on
souffre tellement de ce qui existe, qu'on demande ce qui n'existe pas. Moi
je rêvassais déjà comme une bête, je voyais une vie de bonne amitié avec
tout le monde, j'étais partie en l'air, ma parole ! dans les nuages. Et l'on se
casse les reins, en retombant dans la crotte... Ce n'était pas vrai, il n'y avait
rien là−bas des choses qu'on s'imaginait voir. Ce qu'il y avait, c'était encore
de la misère, ah ! de la misère tant qu'on en veut, et des coups de fusil
par−dessus le marché ! Etienne écoutait cette lamentation dont chaque
larme lui donnait un remords. Il ne savait que dire pour calmer la
Maheude, toute brisée de sa terrible chute, du haut de l'idéal.
Elle était revenue au milieu de la pièce, elle le regardait, maintenant ; et, le
tutoyant, dans un dernier cri de rage :
− Et toi, est−ce que tu parles aussi de retourner à la fosse, après nous avoir
tous foutus dedans ?... Je ne te reproche rien. Seulement, si j'étais à ta
place, moi je serais déjà morte de chagrin, d'avoir fait tant de mal aux
camarades.
Il voulut répondre, puis il eut un haussement d'épaules désespéré : à quoi
bon donner des explications, qu'elle ne comprendrait pas, dans sa douleur ?
Et, souffrant trop, il s'en alla, il reprit dehors sa marche éperdue.
Là encore, il retrouva le coron qui semblait l'attendre, les hommes sur les
portes, les femmes aux fenêtres. Dès qu'il parut, des grognements
coururent, la foule augmenta. Un souffle de commérages s'enflait depuis
quatre jours, éclatait en une malédiction universelle. Des poings se
tendaient vers lui, des mères le montraient à leurs garçons d'un geste de
rancune, des vieux crachaient, en le regardant. C'était le revirement des
Germinal
I 388
lendemains de défaite, le revers fatal de la popularité, une exécration qui
s'exaspérait de toutes les souffrances endurées sans résultat. Il payait pour
la faim et la mort. Zacharie, qui arrivait avec Philomène, bouscula Etienne,
comme celui−ci sortait. Et il ricana, méchamment.
− Tiens ! il engraisse, ça nourrit donc la peau des autres ! Déjà, la Levaque
s'était avancée sur sa porte, en compagnie de Bouteloup. Elle parla de
Bébert, son gamin tué d'une balle, elle cria :
− Oui, il y a des lâches qui font massacrer les enfants.
Qu'il aille chercher le mien dans la terre, s'il veut me le rendre ! Elle
oubliait son homme prisonnier, le ménage ne chômait pas, puisque
Bouteloup restait. Pourtant l'idée lui en revint, elle continua d'une voix
aiguë :
− Va donc ! ce sont les coquins qui se promènent, quand les braves gens
sont à l'ombre !
Étienne, pour l'éviter, était tombé sur la Pierronne, accourue au travers des
jardins, Celle−ci avait accueilli comme une délivrance la mort de sa mère,
dont les violences menaçaient de les faire pendre ; et elle ne pleurait guère
non plus la petite de Pierron, cette gourgandine de Lydie, un vrai débarras.
Mais elle se mettait avec les voisines, dans l'idée de se réconcilier.
− Et ma mère, dis ? et la fillette ? On t'a vu, tu te cachais derrière elles,
quand elles ont gobé du plomb à ta place ! Quoi faire ? étrangler la
Pierronne et les autres, se battre contre le coron ? Étienne en eut un instant
l'envie. Le sang grondait dans sa tête, il traitait maintenant les camarades
de brutes, il s'irritait de les voir inintelligents et barbares, au point de s'en
prendre à lui de la logique des faits. Etait−ce bête ! Un dégoût lui venait de
son impuissance à les dompter de nouveau ; et il se contenta de hâter le
pas, comme sourd aux injures. Bientôt, ce fut une fuite, chaque maison le
huait au passage, on s'acharnait sur ses talons, tout un peuple le maudissait
d'une voix peu à peu tonnante, dans le débordement de la haine. C'était lui,
l'exploiteur, l'assassin, la cause unique de leur malheur. Il sortit du coron,
blême, affolé, galopant, avec cette bande hurlante derrière son dos. Enfin,
sur la route, beaucoup le lâchèrent ; mais quelques−uns s'entêtaient,
lorsque, au bas de la pente, devant l'Avantage, il rencontra un autre groupe,
qui sortait du Voreux.
Le vieux Mouque et Chaval étaient là. Depuis la mort de la Mouquette, sa
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I 389
fille, et de son garçon, Mouquet, le vieux continuait son service de
palefrenier, sans un mot de regret ni de plainte. Brusquement, quand il
aperçut Étienne, une fureur le secoua, et des larmes crevèrent de ses yeux,
et une débâcle de gros mots jaillit de sa bouche noire et saignante à force
de chiquer.
− Salaud ! cochon ! espèce de mufle !... Attends, tu as mes pauvres
bougres d'enfants à me payer, il faut que tu y passes !
Il ramassa une brique, la cassa, en lançant les deux morceaux.
− Oui, oui, nettoyons−le ! cria Chaval, qui ricanait, très excité, ravi de cette
vengeance. Chacun son tour... Te voilà collé au mur, sale crapule !
Et lui aussi se rua sur Étienne, à coups de pierres. Une clameur sauvage
s'élevait, tous prirent des briques, les cassèrent et les jetèrent, pour
l'éventrer, comme ils avaient voulu éventrer les soldats. Étourdi, il ne
fuyait plus, il leur faisait face, cherchant à les calmer avec des phrases. Ses
anciens discours, si chaudement acclamés jadis, lui remontaient aux lèvres.
Il répétait les mots dont il les avait grisés, à l'époque où il les tenait dans sa
main, ainsi qu'un troupeau fidèle ; mais sa puissance était morte, des
pierres seules lui répondaient ; et il venait d'être meurtri au bras gauche, il
reculait, en grand péril, lorsqu'il se trouva traqué contre la façade de
l'Avantage.
Depuis un instant, Rasseneur était sur sa porte.
Entre, dit−il simplement.
Etienne hésitait, cela l'étouffait, de se réfugier là.
− Entre donc, je vais leur parler.
Il se résigna, il se cacha au fond de la salle, pendant que le cabaretier
bouchait la porte de ses larges épaules.
− Voyons, mes amis, soyez raisonnables... Vous savez bien que je ne vous
ai jamais trompés, moi. Toujours j'ai été pour le calme, et si vous m'aviez
écouté, vous n'en seriez pas, à coup sûr, où vous en êtes.
Dodelinant des épaules et du ventre, il continua longuement, il laissa
couler son éloquence facile, d'une douceur apaisante d'eau tiède. Et tout
son succès d'autrefois lui revenait, il reconquérait sa popularité sans effort,
naturellement, comme si les camarades ne l'avaient pas hué et traité de
lâche, un mois plus tôt. Des voix l'approuvaient : très bien ! on était avec
lui ! voilà comment il fallait parler ! Un tonnerre d'applaudissements
Germinal
I 390
éclata.
En arrière, Etienne défaillait, le coeur noyé d'amertume.
Il se rappelait la prédiction de Rasseneur, dans la forêt, lorsque celui−ci
l'avait menacé de l'ingratitude des foules.
Quelle brutalité imbécile ! quel oubli abominable des services rendus !
C'était une force aveugle qui se dévorait constamment elle−même. Et, sous
sa colère à voir ces brutes gâter leur cause, il y avait le désespoir de son
propre écoulement, de la fin tragique de son ambition. Eh quoi ! était−ce
fini déjà ? Il se souvenait d'avoir, sous les hêtres, entendu trois mille
poitrines battre à l'écho de la sienne. Ce jour−là, il avait tenu sa popularité
dans ses deux mains, ce peuple lui appartenait, il s'en était senti le maître.
Des rêves fous le grisaient alors : Montsou à ses pieds, Paris là−bas, député
peut−être, foudroyant les bourgeois d'un discours, le premier discours
prononcé par un ouvrier à la tribune d'un parlement.
Et c'était fini ! il s'éveillait misérable et détesté, son peuple venait de le
reconduire à coups de briques.
La voix de Rasseneur s'éleva.
− Jamais la violence n'a réussi, on ne peut pas refaire le monde en un jour.
Ceux qui vous ont promis de tout changer d'un coup, sont des farceurs ou
des coquins !
− Bravo ! bravo ! cria la foule. Qui donc était le coupable ? et cette
question qu'Etienne se posait achevait de l'accabler. En vérité, était−ce sa
faute, ce malheur dont il saignait lui−même, la misère des uns,
l'égorgement des autres, ces femmes, ces enfants, amaigris et sans pain ? Il
avait eu cette vision lamentable, un soir, avant les catastrophes. Mais déjà
une force le soulevait, il se trouvait emporté avec les camarades. Jamais,
d'ailleurs, il ne les avait dirigés, c'étaient eux qui le menaient, qui
l'obligeaient à faire des choses qu'il n'aurait pas faites, sans le branle de
cette cohue poussant derrière lui. A chaque violence, il était resté dans la
stupeur des événements, car il n'en avait prévu ni voulu aucun. Pouvait−il
s'attendre, par exemple, à ce que ses fidèles du coron le lapideraient un
jour ? Ces enragés−là mentaient, quand ils l'accusaient de leur avoir promis
une existence de mangeaille et de paresse.
Et, dans cette justification, dans les raisonnements dont il essayait de
Germinal
I 391
combattre ses remords, s'agitait la sourde inquiétude de ne pas s'être
montré à la hauteur de sa tâche, ce doute du demi−savant qui le tracassait
toujours. Mais il se sentait à bout de courage, il n'était même plus de coeur
avec les camarades, il avait peur d'eux, de cette masse énorme, aveugle et
irrésistible du peuple, passant comme une force de la nature, balayant tout,
en dehors des règles et des théories. Une répugnance l'en avait détaché peu
à peu, le malaise de ses goûts affinés, la montée lente de tout son être vers
une classe supérieure.
A ce moment, la voix de Rasseneur se perdit au milieu de vociférations
enthousiastes.
− Vive Rasseneur ! il n'y a que lui, bravo, bravo ! Le cabaretier referma la
porte, pendant que la bande se dispersait ; et les deux hommes se
regardèrent en silence.
Tous deux haussèrent les épaules. Ils finirent par boire une chope
ensemble.
Ce même jour, il y eut un grand dîner à la Piolaine, où l'on fêtait les
fiançailles de Négrel et de Cécile. Les Grégoire, depuis la veille, faisaient
cirer la salle à manger et épousseter le salon. Mélanie régnait dans la
cuisine, surveillant les rôtis, Tournant les sauces, dont l'odeur montait
jusque dans les greniers. On avait décidé que le cocher Francis aiderait
Honorine à servir. La jardinière devait laver la vaisselle, le jardinier
ouvrirait la grille. Jamais un tel gala n'avait mis en l'air la grande maison
patriarcale et cossue.
Tout se passa le mieux du monde. Mme Hennebeau se montra charmante
pour Cécile, et elle sourit à Négrel, lorsque le notaire de Montsou,
galamment, proposa de boire au bonheur du futur ménage. M. Hennebeau
fut aussi très aimable. Son air riant frappa les convives, le bruit courait
que, rentré en faveur près de la Régie, il serait bientôt fait officier de la
Légion d'honneur, pour la façon énergique dont il avait dompté la grève.
On évitait de parler des derniers événements, mais il y avait du triomphe
dans la joie générale, le dîner tournait à la célébration officielle d'une
victoire. Enfin, on était donc délivré, on recommençait à manger et à
dormir en paix ! Une allusion fut discrètement faite aux morts dont la boue
du Voreux avait à peine bu le sang :
c'était une leçon nécessaire, et tous s'attendrirent, quand les Grégoire
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I 392
ajoutèrent que, maintenant, le devoir de chacun était d'aller panser les
plaies, dans les corons. Eux, avaient repris leur placidité bienveillante,
excusant leurs braves mineurs, les voyant déjà, au fond des fosses, donner
le bon exemple d'une résignation séculaire. Les notables de Montsou, qui
ne tremblaient plus, convinrent que la question du salariat demandait à être
étudiée prudemment. Au rôti, la victoire devint complète, lorsque M.
Hennebeau lut une lettre de l'évêque, où celui−ci annonçait le déplacement
de l'abbé Ranvier. Toute la bourgeoisie de la province commentait avec
passion l'histoire de ce prêtre, qui traitait les soldats d'assassins. Et le
notaire, comme le dessert paraissait, se posa très résolument en libre
penseur.
Deneulin était là, avec ses deux filles. Au milieu de cette allégresse, il
s'efforçait de cacher la mélancolie de sa ruine. Le matin même, il avait
signé la vente de sa concession de Vandame à la Compagnie de Montsou.
Acculé, égorgé, il s'était soumis aux exigences des régisseurs, leur lâchant
enfin cette proie guettée si longtemps, leur tirant à peine l'argent nécessaire
pour payer ses créanciers. Même il avait accepté, au dernier moment,
comme une chance heureuse, leur désir de le garder à titre d'ingénieur
divisionnaire, résigné à surveiller ainsi, en simple salarié, cette fosse où il
avait englouti sa fortune. C'était le glas des petites entreprises personnelles,
la disparition prochaine des patrons, mangés un à un par l'ogre sans cesse
affamé du capital, noyés dans le flot montant des grandes Compagnies. Lui
seul payait les frais de la grève, il sentait bien qu'on buvait à son désastre,
en buvant à la rosette de M. Hennebeau ; et il ne se consolait un peu que
devant la belle crânerie de Lucie et de Jeanne, charmantes dans leurs
toilettes retapées, riant à la débâcle, en jolies filles garçonnières,
dédaigneuses de l'argent.
Lorsqu'on passa au salon prendre le café, M. Grégoire emmena son cousin
à l'écart et le félicita du courage de sa décision.
− Que veux−tu ? ton seul tort a été de risquer à Vandame le million de ton
denier de Montsou. Tu t'es donné un mal terrible, et le voilà fondu dans ce
travail de chien, tandis que le mien, qui n'a pas bougé de mon tiroir, me
nourrit encore sagement à ne rien faire, comme il nourrira les enfants de
mes petits−enfants.
Germinal
I 393
II
Le dimanche, Étienne s'échappa du coron, dès la nuit tombée. Un ciel très
pur, criblé d'étoiles, éclairait la terre d'une clarté bleue de crépuscule. Il
descendit vers le canal, il suivit lentement la berge, en remontant du côté
de Marchiennes. C'était sa promenade favorite, un sentier gazonné de deux
lieues, filant tout droit, le long de cette eau géométrique, qui se déroulait
pareille à un lingot sans fin d'argent fondu.
Jamais il n'y rencontrait personne. Mais, ce jour−là, il fut contrarié, en
voyant venir à lui un homme. Et, sous la pâle lumière des étoiles, les deux
promeneurs solitaires ne se reconnurent que face à face.
− Tiens ! c'est toi, murmura Etienne.
Souvarine hocha la tête sans répondre. Un instant, ils restèrent immobiles ;
puis, côte à côte, ils repartirent vers Marchiennes. Chacun semblait
continuer ses réflexions, comme très loin l'un de l'autre.
− As−tu vu dans le journal le succès de Pluchart à Paris ?
demanda enfin Étienne. On l'attendait sur le trottoir, on lui avait fait une
ovation, au sortir de cette réunion de Belleville... Oh ! le voilà lancé,
malgré son rhume. Il ira où il voudra, désormais.
Le machineur haussa les épaules. Il avait le mépris des beaux parleurs, des
gaillards qui entrent dans la politique comme on entre au barreau, pour y
gagner des rentes, à coups de phrases.
Etienne, maintenant, en était à Darwin. Il en avait lu des fragments,
résumés et vulgarisés dans un volume à cinq sous ; et, de cette lecture mal
comprise, il se faisait une idée révolutionnaire du combat pour l'existence,
les maigres mangeant les gras, le peuple fort dévorant la blême
bourgeoisie.
Mais Souvarine s'emporta, se répandit sur la bêtise des socialistes qui
acceptent Darwin, cet apôtre de l'inégalité scientifique, dont la fameuse
sélection n'était bonne que pour des philosophes aristocrates. Cependant, le
camarade s'entêtait, voulait raisonner, et il exprimait ses doutes par une
hypothèse : la vieille société n'existait plus, on en avait balayé jusqu'aux
II 394
miettes ; eh bien, n'était−il pas à craindre que le monde nouveau ne
repoussât gâté lentement des mêmes injustices, les uns malades et les
autres gaillards, les uns plus adroits, plus intelligents, s'engraissant de tout,
et les autres imbéciles et paresseux, redevenant des esclaves ?
Alors, devant cette vision de l'éternelle misère, le machineur cria d'une
voix farouche que, si la justice n'était pas possible avec l'homme, il fallait
que l'homme disparût. Autant de sociétés pourries, autant de massacres,
jusqu'à l'extermination du dernier être. Et le silence retomba.
Longtemps, la tête basse, Souvarine marcha sur l'herbe fine, si absorbé
qu'il suivait l'extrême bord de l'eau, avec la tranquille certitude d'un
homme endormi, rêvant le long des gouttières. Puis, il tressaillit sans
cause, comme s'il s'était heurté contre une ombre. Ses yeux se levèrent, sa
face apparut, très pâle ; et il dit doucement à son compagnon :
− Est−ce que je t'ai conté comment elle est morte ?
− Qui donc ?
− Ma femme, là−bas, en Russie.
Étienne eut un geste vague, étonné du tremblement de la voix, de ce
brusque besoin de confidence, chez ce garçon impassible d'habitude, dans
son détachement stoïque des autres et de lui−même. Il savait seulement
que la femme était une maîtresse, et qu'on l'avait pendue, à Moscou.
− L'affaire n'avait pas marché, raconta Souvarine, les yeux perdus à présent
sur la fuite blanche du canal, entre les colonnades bleuies des grands
arbres. Nous étions restés quatorze jours au fond d'un trou, à miner la voie
du chemin de fer ; et ce n'est pas le train impérial, c'est un train de
voyageurs qui a sauté... Alors, on a arrêté Annouchka. Elle nous apportait
du pain tous les soirs, déguisée en paysanne.
C'était elle aussi qui avait allumé la mèche, parce qu'un homme aurait pu
être remarqué... J'ai suivi le procès, caché dans la foule, pendant six
longues journées...
Sa voix s'embarrassa, il fut pris d'un accès de toux comme s'il étranglait.
− Deux fois, j'ai eu envie de crier, de m'élancer par−dessus les têtes, pour
la rejoindre. Mais à quoi bon ? un homme de moins, c'est un soldat de
moins, et je devinais bien qu'elle me disait non, de ses grands yeux fixes,
lorsqu'elle rencontrait les miens.
Il toussa encore.
Germinal
II 395
− Le dernier jour, sur la place, j'étais là... Il pleuvait, les maladroits
perdaient la tête, dérangés par la pluie battante.
Ils avaient mis vingt minutes, pour en pendre quatre autres :
la corde cassait, ils ne pouvaient achever le quatrième...
Annouchka était tout debout, à attendre. Elle ne me voyait pas, elle me
cherchait dans la foule. Je suis monté sur une borne, et elle m'a vu, nos
yeux ne se sont plus quittés. Quand elle a été morte, elle me regardait
toujours... J'ai agité mon chapeau, je suis parti.
Il y eut un nouveau silence. L'allée blanche du canal se déroulait à l'infini,
tous deux marchaient du même pas étouffé, comme retombés chacun dans
son isolement. Au fond de l'horizon, l'eau pâle semblait ouvrir le ciel d'une
mince trouée de lumière.
− C'était notre punition, continua durement Souvarine.
Nous étions coupables de nous aimer... Oui, cela est bon qu'elle soit morte,
il naîtra des héros de son sang, et moi, je n'ai plus de lâcheté au coeur...
Ah ! rien, ni parents, ni femme, ni ami ! rien qui fasse trembler la main, le
jour où il faudra prendre la vie des autres ou donner la sienne ! Étienne
s'était arrêté, frissonnant, sous la nuit fraîche. Il ne discuta pas, il dit
simplement :
− Nous sommes loin, veux−tu que nous retournions ?
Ils revinrent vers le Voreux, avec lenteur, et il ajouta, au bout de quelques
pas :
− As−tu vu les nouvelles affiches ?
C'étaient de grands placards jaunes que la Compagnie avait encore fait
coller dans la matinée. Elle s'y montrait plus nette et plus conciliante, elle
promettait de reprendre le livret des mineurs qui redescendraient le
lendemain. Tout serait oublié, le pardon était offert même aux plus
compromis.
− Oui, j'ai vu, répondit le machineur.
− Eh bien, qu'est−ce que tu en penses ?
− J'en pense, que c'est fini... Le troupeau redescendra.
Vous êtes tous trop lâches.
Etienne, fiévreusement, excusa les camarades : un homme peut être brave,
une foule qui meurt de faim est sans force.
Pas à pas, ils étaient revenus au Voreux ; et, devant la masse noire de la
Germinal
II 396
fosse, il continua, il jura de ne jamais redescendre, lui ; mais il pardonnait
à ceux qui redescendraient. Ensuite, comme le bruit courait que les
charpentiers n'avaient, pas eu le temps de réparer le cuvelage, il désira
savoir. Etait−ce vrai ? la pesée de terrains contre les bois qui faisaient au
puits une chemise de charpente, les avait−elle tellement renflés à
l'intérieur, qu'une des cages d'extraction frottait au passage, sur une
longueur de plus de cinq mètres ? Souvarine, redevenu silencieux,
répondait brièvement. Il avait encore travaillé la veille, la cage frottait en
effet, les machineurs devaient même doubler la vitesse, pour passer à cet
endroit. Mais tous les chefs accueillaient les observations de la même
phrase irritée : c'était du charbon qu'on voulait, on consoliderait mieux plus
tard. − Vois−tu que ça crève ! murmura Etienne. On serait à la noce.
Les yeux fixés sur la fosse, vague dans l'ombre, Souvarine conclut
tranquillement :
− Si ça crève, les camarades le sauront, puisque tu conseilles de
redescendre.
Neuf heures sonnaient au clocher de Montsou ; et, son compagnon ayant
dit qu'il rentrait se coucher, il ajouta, sans même tendre la main :
− Eh bien, adieu. Je pars.
− Comment, tu pars ?
− Oui, j'ai redemandé mon livret, je vais ailleurs.
Étienne, stupéfait, émotionné, le regardait. C'était après deux heures de
promenade, qu'il lui disait ça, et d'une voix si calme, lorsque la seule
annonce de cette brusque séparation lui serrait le coeur, à lui. On s'était
connu, on avait peiné ensemble ; ça rend toujours triste, l'idée de ne plus se
voir.
− Tu pars, et où vas−tu ?
− Là−bas, je n'en sais rien.
− Mais je te reverrai ?
− Non, je ne crois pas.
Ils se turent, ils restèrent un moment face à face sans trouver rien autre à se
dire.
− Alors, adieu.
− Adieu.
Germinal
II 397
Pendant qu'Étienne montait au coron, Souvarine tourna le dos, revint sur la
berge du canal ; et là, seul maintenant, il marcha sans fin, la tête basse, si
noyé de ténèbres, qu'il n'était plus qu'une ombre mouvante de la nuit. Par
instants, il s'arrêtait, il comptait les heures au loin. Lorsque minuit sonna, il
quitta la berge, et se dirigea vers le Voreux.
A ce moment, la fosse était vide, il n'y rencontra qu'un porion, les yeux
gros de sommeil. On devait chauffer seulement à deux heures, pour la
reprise du travail. D'abord, il monta prendre au fond d'une armoire une
veste qu'il feignait d'avoir oubliée. Des outils, un vilebrequin armé de sa
mèche, une petite scie très forte, un marteau et un ciseau, se trouvaient
roulés dans cette veste. Puis, il repartit. Mais, au lieu de sortir par la
baraque, il enfila l'étroit couloir qui menait au goyot des échelles. Et, sa
veste sous le bras, il descendit doucement, sans lampe, mesurant la
profondeur en comptant les échelles. Il savait que la cage frottait à trois
cent soixante quatorze mètres, contre la cinquième passe du cuvelage
inférieur. Quand il eut compté cinquante−quatre échelles, il tâta de la main,
il sentit le renflement des pièces de bois. C'était là.
Alors, avec l'adresse et le sang−froid d'un bon ouvrier qui a longtemps
médité sur sa besogne, il se mit au travail.
Tout de suite, il commença par scier un panneau dans la cloison du goyot,
de manière à communiquer avec le compartiment d'extraction. Et, à l'aide
d'allumettes vivement enflammées et éteintes, il put se rendre compte de
l'état du cuvelage et des réparations récentes qu'on y avait faites.
Entre Calais et Valenciennes, le fonçage des puits de mine rencontrait des
difficultés inouïes, pour traverser les masses d'eau séjournant sous terre, en
nappes immenses, au niveau des vallées les plus basses. Seule, la
construction des cuvelages, de ces pièces de charpente jointes entre elles
comme les douves d'un tonneau, parvenait à contenir les sources
affluentes, à isoler les puits au milieu des lacs dont les vagues profondes et
obscures en battaient les parois. Il avait fallu, en fonçant le Voreux, établir
deux cuvelages : celui du niveau supérieur, dans les sables ébouleux et les
argiles blanches qui avoisinent le terrain crétacé, fissuré de toutes parts,
gonflé d'eau comme une éponge ; puis, celui du niveau inférieur,
directement au−dessus du terrain houiller, dans un sable jaune d'une
finesse de farine, coulant avec une fluidité liquide ; et c'était là que se
Germinal
II 398
trouvait le Torrent, cette mer souterraine, la terreur des houillères du Nord,
une mer avec ses tempêtes et ses naufrages, une mer ignorée, insondable,
roulant ses flots noirs, à plus de trois cents mètres du soleil. D'ordinaire, les
cuvelages tenaient bon, sous la pression énorme. Ils ne redoutaient guère
que le tassement des terrains voisins, ébranlés par le travail continu des
anciennes galeries d'exploitation, qui se comblaient. Dans cette descente
des roches, parfois des lignes de cassure se produisaient, se propageaient
lentement jusqu'aux charpentes, qu'elles déformaient à la longue, en les
repoussant à l'intérieur du puits, et le grand danger était là, une menace
d'éboulement et d'inondation, la fosse emplie de l'avalanche des terres et
du déluge des sources.
Souvarine, à cheval dans l'ouverture pratiquée par lui, constata une
déformation très grave de la cinquième passe du cuvelage. Les pièces de
bois faisaient ventre, en dehors des cadres ; plusieurs même étaient sorties
de leur épaulement. Des filtrations abondantes, des “pichoux” comme
disent les mineurs, jaillissaient des joints, au travers du brandissage
d'étoupes goudronnées dont on les garnissait. Et les charpentiers, pressés
par le temps, s'étaient contentés de poser aux angles des équerres de fer,
avec une telle insouciance, que toutes les vis n'étaient pas mises. Un
mouvement considérable se produisait évidemment derrière, dans les
sables du Torrent.
Alors, avec son vilebrequin, il desserra les vis des équerres, de façon à ce
qu'une dernière poussée pût les arracher toutes. C'était une besogne de
témérité folle, pendant laquelle il manqua vingt fois de culbuter, de faire le
saut des cent quatre−vingts mètres qui le séparaient du fond. Il avait dû
empoigner les guides de chêne, les madriers où glissaient les cages ; et,
suspendu au−dessus du vide, il voyageait le long des traverses dont ils
étaient reliés de distance en distance, il se coulait, s'asseyait, se renversait,
simplement arc−bouté sur un coude ou sur un genou, dans un tranquille
mépris de la mort. Un souffle l'aurait précipité, à trois reprises il se
rattrapa, sans un frisson. D'abord, il tâtait de la main, puis il travaillait,
n'enflammant une allumette que lorsqu'il s'égarait, au milieu de ces poutres
gluantes. Après avoir desserré les vis, il s'attaqua aux pièces mêmes ; et le
péril grandit encore. Il avait cherché la clef, la pièce qui tenait les autres ; il
s'acharnait contre elle, la trouait, la sciait, l'amincissait, pour qu'elle perdît
Germinal
II 399
de sa résistance ; tandis que, par les trous et les fentes, l'eau qui s'échappait
en jets minces l'aveuglait et le trempait d'une pluie glacée. Deux allumettes
s'éteignirent. Toutes se mouillaient, c'était la nuit, une profondeur sans
fond de ténèbres.
Dès ce moment, une rage l'emporta. Les haleines de l'invisible le grisaient,
l'horreur noire de ce trou battu d'une averse le jetait à une fureur de
destruction. Il s'acharna au hasard contre le cuvelage, tapant où il pouvait,
à coups de vilebrequin, à coups de scie, pris du besoin de l'éventrer tout de
suite sur sa tête. Et il y mettait une férocité, comme s'il eût joué du couteau
dans la peau d'un être vivant, qu'il exécrait. Il la tuerait à la fin, cette bête
mauvaise du Voreux, à la gueule toujours ouverte, qui avait englouti tant
de chair humaine ! On entendait la morsure de ses outils, son échine
s'allongeait, il rampait, descendait, remontait, se tenant encore par miracle,
dans un branle continu, un vol d'oiseau nocturne au travers des charpentes
d'un clocher.
Mais il se calma, mécontent de lui. Est−ce qu'on ne pouvait faire les choses
froidement ? Sans hâte, il souffla, il rentra dans le goyot des échelles, dont
il boucha le trou, en replaçant le panneau qu'il avait scié. C'était assez, il ne
voulait pas donner l'éveil par un dégât trop grand, qu'on aurait tenté de
réparer tout de suite. La bête avait sa blessure au ventre, on verrait si elle
vivait encore le soir ; et il avait signé, le monde épouvanté saurait qu'elle
n'était pas morte de sa belle mort. Il prit le temps de rouler
méthodiquement les outils dans sa veste, il remonta les échelles avec
lenteur.
Puis, quand il fut sorti de la fosse sans être vu, l'idée d'aller changer de
vêtements ne lui vint même pas. Trois heures sonnaient. Il resta planté sur
la route, il attendit. A la même heure, Étienne, qui ne dormait pas,
s'inquiéta d'un bruit léger, dans l'épaisse nuit de la chambre. Il distinguait
le petit souffle des enfants, les ronflements de Bonnemort et de la
Maheude ; tandis que, près de lui, Jeanlin sifflait une note prolongée de
flûte. Sans doute, il avait rêvé, et il se renfonçait, lorsque le bruit
recommença. C'était un craquement de paillasse, l'effort étouffé d'une
personne qui se lève. Alors il s'imagina que Catherine se trouvait
indisposée.
− Dis, c'est toi ? qu'est−ce que tu as ? demanda−t−il à voix basse.
Germinal
II 400
Personne ne répondit, seuls les ronflements des autres continuaient.
Pendant cinq minutes, rien ne bougea. Puis, il y eut un nouveau
craquement. Et, certain cette fois de ne pas s'être trompé, il traversa la
chambre, il envoya les mains dans les ténèbres, pour tâter le lit d'en face.
Sa surprise fut grande, en y rencontrant la jeune fille assise, l'haleine
suspendue, éveillée et aux aguets.
− Eh bien, pourquoi ne réponds−tu pas ? qu'est−ce que tu fais donc ?
Elle finit par dire :
− Je me lève.
− A cette heure, tu te lèves !
− Oui, je retourne travailler à la fosse.
Très ému, Étienne dut s'asseoir au bord de la paillasse, pendant que
Catherine lui expliquait ses raisons. Elle souffrait trop de vivre ainsi,
oisive, en sentant peser sur elle de continuels regards de reproche ; elle
aimait mieux courir le risque d'être bousculée là−bas par Chaval ; et, si sa
mère refusait son argent, quand elle le lui apporterait, eh bien ! elle était
assez grande pour se mettre à part et faire elle même sa soupe.
− Va−t'en, je vais m'habiller. Et ne dis rien, n'est−ce pas ?
si tu veux être gentil.
Mais il demeurait près d'elle, il l'avait prise à la taille, dans une caresse de
chagrin et de pitié. En chemise, serrés l'un contre l'autre, ils sentaient la
chaleur de leur peau nue, au bord de cette couche tiède du sommeil de la
nuit. Elle, d'un premier mouvement, avait essayé de se dégager ; puis, elle
s'était mise à pleurer tout bas, en le prenant à son tour par le cou, pour le
garder contre elle, dans une étreinte désespérée. Et ils restaient sans autre
désir, avec le passé de leurs amours malheureuses, qu'ils n'avaient pu
satisfaire.
Était−ce donc à jamais fini ? n'oseraient−ils s'aimer un jour, maintenant
qu'ils étaient libres ? Il n'aurait fallu qu'un peu de bonheur, pour dissiper
leur honte, ce malaise qui les empêchait d'aller ensemble, à cause de toutes
sortes d'idées, où ils ne lisaient pas clairement eux−mêmes.
− Recouche−toi, murmura−t−elle. Je ne veux pas allumer, ça réveillerait
maman... Il est l'heure, laisse−moi.
Il n'écoutait point, il la pressait éperdument, le coeur noyé d'une tristesse
immense. Un besoin de paix, un invincible besoin d'être heureux
Germinal
II 401
l'envahissait ; et il se voyait marié, dans une petite maison propre, sans
autre ambition que de vivre et de mourir là, tous les deux. Du pain le
contenterait ; même s'il n'y en avait que pour un, le morceau serait pour
elle. A quoi bon autre chose ? est−ce que la vie valait davantage ?
Elle, cependant, dénouait ses bras nus.
− Je t'en prie, laisse.
Alors, dans un élan de son coeur, il lui dit à l'oreille :
− Attends, je vais avec toi.
Et lui−même s'étonna d'avoir dit cette chose. Il avait juré de ne pas
descendre, d'où venait donc cette décision brusque, sortie de ses lèvres,
sans qu'il y eût songé, sans qu'il l'eût discutée un instant ? Maintenant,
c'était en lui un tel calme, une guérison si complète de ses doutes, qu'il
s'entêtait, en homme sauvé par le hasard, et qui avait trouvé enfin l'unique
porte à son tourment. Aussi refusa−t−il de l'entendre, lorsqu'elle s'alarma,
comprenant qu'il se dévouait pour elle, redoutant les mauvaises paroles
dont on l'accueillerait à la fosse. Il se moquait de tout, les affiches
promettaient le pardon, et cela suffisait.
− Je veux travailler, c'est mon idée... Habillons−nous et ne faisons pas de
bruit.
Ils s'habillèrent dans les ténèbres, avec mille précautions.
Elle, secrètement, avait préparé la veille ses vêtements de mineur ; lui,
dans l'armoire, prit une veste et une culotte ; et ils ne se lavèrent pas, par
crainte de remuer la terrine. Tous dormaient, mais il fallait traverser le
couloir étroit, où couchait la mère. Quand ils partirent, le malheur voulut
qu'ils butèrent contre une chaise. Elle s'éveilla, elle demanda, dans
l'engourdissement du sommeil :
− Hein ? qui est−ce ?
Catherine, tremblante, s'était arrêtée, en serrant violemment la main
d'Etienne.
− C'est moi, ne vous inquiétez pas, dit celui−ci. J'étouffe, je sors respirer
un peu.
− Bon, bon.
Et la Maheude se rendormit. Catherine n'osait plus bouger. Enfin, elle
descendit dans la salle, elle partagea une tartine qu'elle avait réservée sur
un pain, donné par une dame de Montsou. Puis, doucement, ils refermèrent
Germinal
II 402
la porte, ils s'en allèrent.
Souvarine était demeuré debout, près de l'Avantage, à l'angle de la route.
Depuis une demi−heure, il regardait les charbonniers qui retournaient au
travail, confus dans l'ombre, passant avec leur sourd piétinement de
troupeau. Il les comptait, comme les bouchers comptent les bêtes, à l'entrée
de l'abattoir ; et il était surpris de leur nombre, il ne prévoyait pas, même
dans son pessimisme, que ce nombre de lâches pût être si grand. La queue
s'allongeait toujours, il se raidissait, très froid, les dents serrées, les yeux
clairs.
Mais il tressaillit. Parmi ces hommes qui défilaient, et dont il ne distinguait
pas les visages, il venait pourtant d'en reconnaître un, à sa démarche. Il
s'avança, il l'arrêta.
− Où vas−tu ?
Étienne, saisi, au lieu de répondre, balbutiait.
− Tiens ! tu n'es pas encore parti ! Puis, il avoua, il retournait à la fosse.
Sans doute, il avait juré ; seulement, ce n'était pas une existence, d'attendre
les bras croisés des choses qui arriveraient dans cent ans peut−être ; et,
d'ailleurs, des raisons à lui le décidaient.
Souvarine l'avait écouté, frémissant. Il l'empoigna par une épaule, il le
rejeta vers le coron.
− Rentre chez toi, je le veux, entends−tu ! Mais, Catherine s'étant
approchée, il la reconnut, elle aussi. Étienne protestait, déclarait qu'il ne
laissait à personne le soin de juger sa conduite. Et les yeux du machineur
allèrent de la jeune fille au camarade ; tandis qu'il reculait d'un pas, avec
un geste de brusque abandon. Quand il y avait une femme dans le coeur
d'un homme, l'homme était fini, il pouvait mourir. Peut−être revit−il, en
une vision rapide, là−bas, à Moscou, sa maîtresse pendue, ce dernier lien
de sa chair coupé, qui l'avait rendu libre de la vie des autres et de la sienne.
Il dit simplement :
− Va.
Gêné, Étienne s'attardait, cherchait une parole de bonne amitié, pour ne pas
se séparer ainsi.
− Alors, tu pars toujours ?
− Oui.
− Eh bien, donne−moi la main, mon vieux. Bon voyage et sans rancune.
Germinal
II 403
L'autre lui tendit une main glacée. Ni ami, ni femme.
− Adieu pour tout de bon, cette fois.
− Oui, adieu.
Et Souvarine, immobile dans les ténèbres, suivit du regard Étienne et
Catherine, qui entraient au Voreux.
Germinal
II 404
III
A quatre heures, la descente commença. Dansaert, installé en personne au
bureau du marqueur, dans la lampisterie, inscrivait chaque ouvrier qui se
présentait, et lui faisait donner une lampe. Il les prenait tous, sans une
observation, tenant la promesse des affiches. Cependant, lorsqu'il aperçut
au guichet Étienne et Catherine, il eut un sursaut, très rouge, la bouche
ouverte pour refuser l'inscription ; puis, il se contenta de triompher, d'un
air goguenard : ah ! ah ! le fort des forts était donc par terre ? la
Compagnie avait donc du bon, que le terrible tombeur de Montsou revenait
lui demander du pain ? Silencieux, Etienne emporta sa lampe et monta au
puits, avec la herscheuse.
Mais c'était là, dans la salle de recette, que Catherine craignait les
mauvaises paroles des camarades. Justement, dès l'entrée, elle reconnut
Chaval au milieu d'une vingtaine de mineurs, attendant qu'une cage fût
libre. Il s'avançait furieusement vers elle, lorsque la vue d'Étienne l'arrêta.
Alors, il affecta de ricaner, avec des haussements d'épaules outrageux. Très
bien ! il s'en foutait, du moment que l'autre avait occupé la place toute
chaude ; bon débarras ! ça regardait le monsieur, s'il aimait les restes ; et,
sous l'étalage de ce dédain, il était repris d'un tremblement de jalousie, ses
yeux flambaient. D'ailleurs, les camarades ne bougeaient pas, muets, les
yeux baissés. Ils se contentaient de jeter un regard oblique aux nouveaux
venus ; puis, abattus et sans colère, ils se remettaient à regarder fixement la
bouche du puits, leur lampe à la main, grelottant sous la mince toile de leur
veste, dans les courants d'air continus de la grande salle.
Enfin, la cage se cala sur les verrous, on leur cria d'embarquer. Catherine et
Étienne se tassèrent dans une berline, où Pierron et deux haveurs se
trouvaient déjà. A côté, dans l'autre berline, Chaval disait au père Mouque,
très haut, que la Direction avait bien tort de ne pas profiter de l'occasion
pour débarrasser les fosses des chenapans qui les pourrissaient ; mais le
vieux palefrenier, déjà retombé à la résignation de sa chienne d'existence,
ne se fâchait plus de la mort de ses enfants, répondait simplement d'un
III 405
geste de conciliation.
La cage se décrocha, on fila dans le noir. Personne ne parlait. Tout d'un
coup, comme on était aux deux tiers de la descente, il y eut un frottement
terrible. Les fers craquaient, les hommes furent projetés les uns contre les
autres.
− Nom de Dieu ! gronda Étienne, est−ce qu'ils vont nous aplatir ? Nous
finirons par tous y rester, avec leur sacré cuvelage. Et ils disent encore
qu'ils l'ont réparé ! Pourtant, la cage avait franchi l'obstacle. Elle
descendait maintenant sous une pluie d'orage, si violente, que les ouvriers
écoutaient avec inquiétude ce ruissellement. Il s'était donc déclaré bien des
fuites, dans le brandissage des joints ?
Pierron, interrogé, lui qui travaillait depuis plusieurs jours, ne voulut pas
montrer sa peur, qui pouvait être considérée comme une attaque à la
Direction ; et il répondit :
− Oh ! pas de danger ! C'est toujours comme ça. Sans doute qu'on n'a pas
eu le temps de brandir les pichoux.
Le torrent ronflait sur leurs têtes, ils arrivèrent au fond, au dernier
accrochage, sous une véritable trombe d'eau. Pas un porion n'avait eu l'idée
de monter par les échelles, pour se rendre compte. La pompe suffirait, les
brandisseurs visiteraient les joints, la nuit suivante. Dans les galeries, la
réorganisation du travail donnait assez de mal. Avant de laisser les haveurs
retourner à leur chantier d'abattage, l'ingénieur avait décidé que, pendant
les cinq premiers jours, tous les hommes exécuteraient certains travaux de
consolidation, d'une urgence absolue. Des éboulements menaçaient
partout, les voies avaient tellement souffert, qu'il fallait raccommoder les
boisages sur des longueurs de plusieurs centaines de mètres. En bas, on
formait donc des équipes de dix hommes, chacune sous la conduite d'un
porion ; puis, on les mettait à la besogne, aux endroits les plus
endommagés. Quand la descente fut finie, on compta que trois cent
vingt−deux mineurs étaient descendus, environ la moitié du nombre qui
travaillait, lorsque la fosse se trouvait en pleine exploitation.
Justement, Chaval compléta l'équipe dont Catherine et Étienne faisaient
partie ; et il n'y eut pas là un hasard, il s'était caché d'abord derrière les
camarades, puis il avait forcé la main au porion. Cette équipe−là s'en alla
déblayer, dans le bout de la galerie nord, à près de trois kilomètres, un
Germinal
III 406
éboulement qui bouchait une voie de la veine Dix−Huit Pouces. On attaqua
les roches éboulées à la pioche et à la pelle. Étienne, Chaval et cinq autres
déblayaient, tandis que Catherine, avec deux galibots, roulaient les terres
au plan incliné. Les paroles étaient rares, le porion ne les quittait pas.
Cependant, les deux galants de la herscheuse furent sur le point de
s'allonger des gifles. Tout en grognant qu'il n'en voulait plus, de cette
traînée, l'ancien s'occupait d'elle, la bousculait sournoisement, si bien que
le nouveau l'avait menacé d'une danse, s'il ne la laissait pas tranquille.
Leurs yeux se mangeaient, on dut les séparer.
Vers huit heures, Dansaert passa pour donner un coup d'oeil au travail. Il
paraissait d'une humeur exécrable, il s'emporta contre le porion : rien ne
marchait, les bois demandaient à être remplacés au fur et à mesure, est−ce
que c'était fichu, de la besogne pareille ! Et il partit, en annonçant qu'il
reviendrait avec l'ingénieur. Il attendait Négrel depuis le matin, sans
comprendre la cause de ce retard.
Une heure encore s'écoula, Le porion avait arrêté le déblaiement, pour
employer tout son monde à étayer le toit.
Même la herscheuse et les deux galibots ne roulaient plus, préparaient et
apportaient les pièces du boisage. Dans ce fond de galerie, l'équipe se
trouvait comme aux avant−pestes, perdue à une extrémité de la mine, sans
communication désormais avec les autres chantiers. Trois ou quatre fois,
des bruits étranges, de lointains galops firent bien tourner la tête aux
travailleurs : qu'était−ce donc ? on aurait dit que les voies se vidaient, que
les camarades remontaient déjà, et au pas de course. Mais la rumeur se
perdait dans le profond silence, ils se remettaient à caler les bois, étourdis
par les grands coups de marteau. Enfin, on reprit le déblaiement, le roulage
recommença.
Dès le premier voyage, Catherine, effrayée, revint en disant qu'il n'y avait
plus personne au plan incliné.
− J'ai appelé, on n'a pas répondu. Tous ont fichu le camp.
Le saisissement fut tel, que les dix hommes jetèrent leurs outils pour
galoper. Cette idée, d'être abandonnés, seuls au fond de la fosse, si loin de
l'accrochage, les affolait. Ils n'avaient gardé que leur lampe, ils couraient à
la file, les hommes, les enfants, la herscheuse ; et le porion lui−même
perdait la tête, jetait des appels, de plus en plus effrayé du silence, de ce
Germinal
III 407
désert des galeries qui s'étendait sans fin.
Qu'arrivait−il, pour qu'on ne rencontrât pas une âme ? Quel accident avait
pu emporter ainsi les camarades ? Leur terreur s'accroissait de l'incertitude
du danger, de cette menace qu'ils sentaient là, sans la connaître.
Enfin, comme ils approchaient de l'accrochage, un torrent leur barra la
route. Ils eurent tout de suite de l'eau jusqu'aux genoux ; et ils ne pouvaient
plus courir, ils fendaient péniblement le flot, avec la pensée qu'une minute
de retard allait être la mort.
− Nom de Dieu ! c'est le cuvelage qui a crevé, cria Etienne. Je le disais
bien que nous y resterions ! Depuis la descente, Pierron, très inquiet,
voyait augmenter le déluge qui tombait du puits. Tout en embarquant les
berlines avec deux autres, il levait la tête, la face trempée des grosses
gouttes, les oreilles bourdonnantes du ronflement de la tempête, là−haut.
Mais il trembla surtout, quand il s'aperçut que, sous lui, le puisard, le
bougnou profond de dix mètres, s'emplissait : déjà, l'eau jaillissait du
plancher, débordait sur les dalles de fonte ; et c'était une preuve que la
pompe ne suffisait plus à épuiser les fuites. Il l'entendait s'essouffler, avec
un hoquet de fatigue. Alors, il avertit Dansaert, qui jura de colère, en
répondant qu'il fallait attendre l'ingénieur. Deux fois, il revint à la charge,
sans tirer de lui autre chose que des haussements d'épaules exaspérés. Eh
bien, l'eau montait, que pouvait−il y faire ?
Mouque parut avec Bataille, qu'il conduisait à la corvée ; et il dut le tenir
des deux mains, le vieux cheval somnolent s'était brusquement cabré, la
tête allongée vers le puits, hennissant à la mort.
− Quoi donc, philosophe ? qu'est−ce qui t'inquiète ?...
Ah ! c'est parce qu'il pleut. Viens donc, ça ne te regarde pas.
Mais la bête frissonnait de tout son poil, il la traîna de force au roulage.
Presque au même instant, comme Mouque et Bataille disparaissaient au
fond d'une galerie, un craquement eut lieu en l'air, suivi d'un vacarme
prolongé de chute. C'était une pièce du cuvelage qui se détachait, qui
tombait de cent quatre−vingts mètres, en rebondissant contre les parois.
Pierron et les autres chargeurs purent se garer, la planche de chêne broya
seulement une berline vide. En même temps, un paquet d'eau, le flot
jaillissant d'une digue crevée, ruisselait. Dansaert voulut monter voir ; mais
il parlait encore, qu'une seconde pièce déboula. Et, devant la catastrophe
Germinal
III 408
menaçante, effaré, il n'hésita plus, il donna l'ordre de la remonte, lança des
porions pour avertir les hommes, dans les chantiers.
Alors, commença une effroyable bousculade. De chaque galerie, des files
d'ouvriers arrivaient au galop, se ruaient à l'assaut des cages. On s'écrasait,
on se tuait pour être remonté tout de suite. Quelques−uns, qui avaient eu
l'idée de prendre le goyot des échelles, redescendirent en criant que le
passage y était bouché déjà. C'était l'épouvante de tous, après chaque
départ d'une cage : celle−là venait de passer, mais qui savait si la suivante
passerait encore, au milieu des obstacles dont le puits s'obstruait ? En haut,
la débâcle devait continuer, on entendait une série de sourdes détonations,
les bois qui se fendaient, qui éclataient dans le grondement continu et
croissant de l'averse. Une cage bientôt fut hors d'usage, défoncée, ne
glissant plus entre les guides, rompues sans doute. L'autre frottait
tellement, que le câble allait casser bien sûr. Et il restait une centaine
d'hommes à sortir, tous râlaient, se cramponnaient, ensanglantés, noyés.
Deux furent tués par des chutes de planches.
Un troisième, qui avait empoigné la cage, retomba de cinquante mètres et
disparut dans le bougnou.
Dansaert, cependant, tâchait de mettre de l'ordre. Armé d'une rivelaine, il
menaçait d'ouvrir le crâne au premier qui n'obéirait pas ; et il voulait les
ranger à la file, il criait que les chargeurs sortiraient les derniers, après
avoir emballé les camarades. On ne l'écoutait pas, il avait empêché Pierron,
lâche et blême, de filer un des premiers. A chaque départ, il devait l'écarter
d'une gifle. Mais lui−même claquait des dents, une minute de plus, et il
était englouti : tout crevait là−haut, c'était un fleuve débordé, une pluie
meurtrière de charpentes. Quelques ouvriers accouraient encore, lorsque,
fou de peur, il sauta dans une berline, en laissant Pierron y sauter derrière
lui. La cage monta.
A ce moment, l'équipe d'Étienne et de Chaval débouchait dans
l'accrochage. Ils virent la cage disparaître, ils se précipitèrent ; mais il
fallut reculer, sous l'écroulement final du cuvelage : le puits se bouchait, la
cage ne redescendrait pas. Catherine sanglotait, Chaval s'étranglait à crier
des jurons.
On était une vingtaine, est−ce que ces cochons de chefs les
abandonneraient ainsi ? Le père Mouque, qui avait ramené Bataille, sans
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III 409
hâte, le tenait encore par la bride, tous les deux stupéfiés, le vieux et la
bête, devant la hausse rapide de l'inondation. L'eau déjà montait aux
cuisses. Étienne muet, les dents serrées, souleva Catherine entre ses bras.
Et les vingt hurlaient, la face en l'air, les vingt s'entêtaient, imbéciles, à
regarder le puits, ce trou éboulé qui crachait un fleuve, et d'où ne pouvait
plus leur venir aucun secours.
Au jour, Dansaert, en débarquant, aperçut Négrel qui accourait. Mme
Hennebeau, par une fatalité, l'avait, ce matin−là, au saut du lit, retenu à
feuilleter des catalogues, pour l'achat de la corbeille. Il était dix heures.
− Eh bien, qu'arrive−t−il donc ? cria−t−il de loin.
− La fosse est perdue, répondit le maître−porion.
Et il conta la catastrophe, en bégayant, tandis que l'ingénieur, incrédule,
haussait les épaules : allons donc ! est−ce qu'un cuvelage se démolissait
comme ça ! On exagérait, il fallait voir.
− Personne n'est resté au fond, n'est−ce pas ?
Dansaert se troublait. Non, personne. Il l'espérait du moins. Pourtant, des
ouvriers avaient pu s'attarder.
− Mais, nom d'un chien ! dit Négrel, pourquoi êtes−vous sorti, alors ?
Est−ce qu'on lâche ses hommes ! Tout de suite il donna l'ordre de compter
les lampes. Le matin, on en avait distribué trois cent vingt−deux ; et l'on
n'en retrouvait que deux cent cinquante−cinq, seulement, plusieurs ouvriers
avouaient que la leur était restée là−bas, tombée de leur main, dans les
bousculades de la panique. On tâcha de procéder à un appel, il fut
impossible d'établir un nombre exact : des mineurs s'étaient sauvés,
d'autres n'entendaient plus leur nom. Personne ne tombait d'accord sur les
camarades manquants. Ils étaient peut−être vingt, peut−être quarante. Et,
seule, une certitude se faisait pour l'ingénieur : il y avait des hommes au
fond, on distinguait leur hurlement, dans le bruit des eaux, à travers les
charpentes écroulées, lorsqu'on se penchait à la bouche du puits.
Le premier soin de Négrel fut d'envoyer chercher M. Hennebeau et de
vouloir fermer la fosse. Mais il était déjà trop tard, les charbonniers qui
avaient galopé au coron des Deux Cent−Quarante, comme poursuivis par
les craquements du cuvelage, venaient d'épouvanter les familles ; et des
bandes de femmes, des vieux, des petits, dévalaient en courant, secoués de
cris et de sanglots. Il fallut les repousser, un cordon de surveillants fut
Germinal
III 410
chargé de les maintenir, car ils auraient gêné les manoeuvres. Beaucoup
des ouvriers remontés du puits demeuraient là, stupides, sans penser à
changer de vêtements, retenus par une fascination de la peur, en face de ce
trou effrayant où ils avaient failli rester. Les femmes, éperdues autour
d'eux, les suppliaient, les interrogeaient, demandaient les noms. Est−ce que
celui−ci en était ? et celui−là ? et cet autre ? Ils ne savaient pas, ils
balbutiaient, ils avaient de grands frissons et des gestes de fous, des gestes
qui écartaient une vision abominable, toujours présente. La foule
augmentait rapidement, une lamentation montait des routes. Et, là−haut,
sur le terri, dans la cabane de Bonnemort, il y avait, assis par terre, un
homme, Souvarine, qui ne s'était pas éloigné, et qui regardait.
− Les noms ! les noms ! criaient les femmes, d'une voix étranglée de
larmes.
Négrel parut un instant, jeta ces mots :
− Dès que nous saurons les noms, nous les ferons connaître. Mais rien n'est
perdu, tout le monde sera sauvé... Je descends.
Alors, muette d'angoisse, la foule attendit. En effet, avec une bravoure
tranquille, l'ingénieur s'apprêtait à descendre.
Il avait fait décrocher la cage, en donnant l'ordre de la remplacer, au bout
du câble, par un cuffat ; et, comme il se doutait que l'eau éteindrait sa
lampe, il commanda d'en attacher une autre sous le cuffat, qui la
protégerait.
Des porions, tremblants, la face blanche et décomposée, aidaient à ces
préparatifs.
− Vous descendez avec moi, Dansaert, dit Négrel d'une voix brève.
Puis, quand il les vit tous sans courage, quand il vit le maître−porion
chanceler, ivre d'épouvante, il l'écarta d'un geste de mépris.
− Non, vous m'embarrasseriez... J'aime mieux être seul.
Déjà, il était dans l'étroit baquet, qui vacillait à l'extrémité du câble ; et,
tenant d'une main sa lampe, serrant de l'autre la corde du signal, il cria
lui−même au machineur :
− Doucement ! La machine mit en branle les bobines, Négrel disparut dans
le gouffre, d'où montait toujours le hurlement des misérables.
En haut, rien n'avait bougé. Il constata le bon état du cuvelage supérieur.
Balancé au milieu du puits, il virait, il éclairait les parois : les fuites, entre
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III 411
les joints, étaient si peu abondantes, que sa lampe n'en souffrait pas. Mais,
à trois cents mètres, lorsqu'il arriva au cuvelage inférieur, elle s'éteignit
selon ses prévisions, un jaillissement avait empli le cuffat. Dés lors, il n'eut
plus pour y voir que la lampe pendue, qui le précédait dans les ténèbres.
Et, malgré sa témérité, un frisson le pâlit, en face de l'horreur du désastre.
Quelques pièces de bois restaient seules, les autres s'étaient effondrées
avec leurs cadres ; derrière, d'énormes cavités se creusaient, les sables
jaunes, d'une finesse de farine, coulaient par masses considérables ; tandis
que les eaux du Torrent, de cette mer souterraine aux tempêtes et aux
naufrages ignorés, s'épanchaient en un dégorgement d'écluse. Il descendit
encore, perdu au centre de ces vides qui augmentaient sans cesse, battu et
tournoyant sous la trombe des sources, si mal éclairé par l'étoile rouge de
la lampe, filant en bas, qu'il croyait distinguer des rues, des carrefours de
ville détruite, très loin, dans le jeu des grandes ombres mouvantes. Aucun
travail humain n'était plus possible. Il ne gardait qu'un espoir, celui de
tenter le sauvetage des hommes en péril. A mesure qu'il s'enfonçait, il
entendait grandir le hurlement ; et il lui fallut s'arrêter, un obstacle
infranchissable barrait le puits, un amas de charpentes, les madriers
rompus des guides, les cloisons fendues des goyots, s'enchevêtrant avec les
guidonnages arrachés de la pompe. Comme il regardait longuement, le
coeur serré, le hurlement cessa tout d'un coup. Sans doute, devant la crue
rapide, les misérables venaient de fuir dans les galeries, si le flot ne leur
avait pas déjà empli la bouche.
Négrel dut se résigner à tirer la corde du signal, pour qu'on le remontât.
Puis, il se fit arrêter de nouveau. Une stupeur lui restait, celle de cet
accident si brusque, dont il ne comprenait pas la cause. Il désirait se rendre
compte, il examina les quelques pièces du cuvelage qui tenaient bon.
A distance, des déchirures, des entailles dans le bois, l'avaient surpris. Sa
lampe agonisait, noyée d'humidité, et il toucha de ses doigts, il reconnut
très nettement des coups de scie, des coups de vilebrequin, tout un travail
abominable de destruction. Évidemment, on avait voulu cette catastrophe.
Il demeurait béant, les pièces craquèrent, s'abîmèrent avec leurs cadres,
dans un dernier glissement qui faillit l'emporter lui−même. Sa bravoure
s'en était allée, l'idée de l'homme qui avait fait ça dressait ses cheveux, le
glaçait de la peur religieuse du mal, comme si, mêlé aux ténèbres, l'homme
Germinal
III 412
eût encore été là, énorme, pour son forfait démesuré. Il cria, il agita le
signal d'une main furieuse ; et il était grand temps d'ailleurs, car il
s'aperçut, cent mètres plus haut, que le cuvelage supérieur se mettait à son
tour en mouvement : les joints s'ouvraient, perdaient leur brandissage
d'étoupe, lâchaient des ruisseaux. Ce n'était à présent qu'une question
d'heures, le puits achèverait de se décuveler, et s'écroulerait.
Au jour, M. Hennebeau anxieux attendait Négrel.
− Eh bien ! quoi ? demanda−t−il.
Mais l'ingénieur, étranglé, ne parlait peint. Il défaillait.
− Ce n'est pas possible, jamais on n'a vu ça... As−tu examiné ?
Oui, il répondait de la tête, avec des regards défiants. Il refusait de
s'expliquer en présence des quelques porions qui écoutaient, il emmena son
oncle à dix mètres, ne se jugea pas assez loin, recula encore ; puis, très bas,
à l'oreille, il lui dit enfin l'attentat, les planches trouées et sciées, la fosse
saignée au cou et râlant. Devenu blême, le directeur baissait aussi la voix,
dans le besoin instinctif qui fait le silence sur la monstruosité des grandes
débauches et des grands crimes.
Il était inutile d'avoir l'air de trembler devant les dix mille ouvriers de
Montsou : plus tard, on verrait. Et tous deux continuaient à chuchoter,
atterrés qu'un homme eût trouvé le courage de descendre, de se pendre au
milieu du vide, de risquer sa vie vingt fois, pour cette effroyable besogne.
Ils ne comprenaient même pas cette bravoure folle dans la destruction, ils
refusaient de croire malgré l'évidence, comme on doute de ces histoires
d'évasions célèbres, de ces prisonniers envolés par des fenêtres, à trente
mètres du sol.
Lorsque M. Hennebeau se rapprocha des porions, un tic nerveux tirait son
visage. Il eut un geste de désespoir, il donna l'ordre d'évacuer la fosse tout
de suite. Ce fut une sortie lugubre d'enterrement, un abandon muet, avec
des coups d'oeil en arrière sur ces grands corps de briques, vides et encore
debout, que rien désormais ne pouvait sauver.
Et, comme le directeur et l'ingénieur descendaient les derniers de la recette,
la foule les accueillit de sa clameur, répétée obstinément.
− Les noms ! les noms ! dites les noms ! Maintenant, la Maheude était là,
parmi les femmes. Elle se rappelait le bruit de la nuit, sa fille et le logeur
avaient dû partir ensemble, ils se trouvaient pour sûr au fond ; et, après
Germinal
III 413
avoir crié que c'était bien fait, qu'ils méritaient d'y rester, les sans−coeur,
les lâches, elle était accourue, elle se tenait au premier rang, grelottante
d'angoisse. D'ailleurs, elle n'osait plus douter, la discussion qui s'élevait
autour d'elle sur les noms la renseignait. Oui, oui, Catherine y était,
Étienne aussi, un camarade les avait vus. Mais, au sujet des autres, l'accord
ne se faisait toujours pas. Non, pas celui−ci, celui−là au contraire,
peut−être Chaval, avec lequel pourtant un galibot jurait d'être remonté. La
Levaque et la Pierronne, bien qu'elles n'eussent personne en péril,
s'acharnaient, se lamentaient aussi fort que les autres. Sorti un des
premiers, Zacharie, malgré son air de se moquer de tout, avait embrassé en
pleurant sa femme et sa mère ; et, demeuré près de celle−ci, il grelottait
avec elle, montrant pour sa soeur un débordement inattendu de tendresse,
refusant de la croire là−bas, tant que les chefs ne l'auraient pas constaté
officiellement.
− Les noms ! les noms I de grâce les noms ! Négrel, énervé, dit très haut
aux surveillants :
− Mais faites−les donc taire ! C'est à mourir de chagrin.
Nous ne les savons pas, les noms.
Deux heures s'étaient passées déjà. Dans le premier effarement, personne
n'avait songé à l'autre puits, au vieux puits de Réquillart. M. Hennebeau
annonçait qu'on allait tenter le sauvetage de ce côté, lorsqu'une rumeur
courut : cinq ouvriers justement venaient d'échapper à l'inondation, en
remontant par les échelles pourries de l'ancien goyot hors d'usage ; et l'on
nommait le père Mouque, cela causait une surprise, personne ne le croyait
au fond. Mais le récit des cinq évadés redoublait les larmes : quinze
camarades n'avaient pu les suivre, égarés, murés par des éboulements, et il
n'était plus possible de les secourir, car il y avait déjà dix mètres de crue
dans Réquillart. On connaissait tous les noms, l'air s'emplissait d'un
gémissement de peuple égorgé.
− Faites−les donc taire ! répéta Négrel furieux. Et qu'ils reculent ! Oui, oui,
à cent mètres ! Il y a du danger, repoussez−les, repoussez−les, Il fallut se
battre contre ces pauvres gens. Ils s'imaginaient d'autres malheurs, on les
chassait pour leur cacher des morts ; et les porions durent leur expliquer
que le puits allait manger la fosse. Cette idée les rendit muets de
saisissement, ils finirent par se laisser refouler pas à pas ; mais on fut
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III 414
obligé de doubler les gardiens qui les contenaient ; car, malgré eux, comme
attirés, ils revenaient toujours. Un millier de personnes se bousculaient sur
la route, on accourait de tous les corons, de Montsou même. Et l'homme,
en haut, sur le terri, l'homme blond, à la figure de fille, fumait des
cigarettes pour patienter, sans quitter la fosse de ses yeux clairs.
Alors, l'attente commença. Il était midi, personne n'avait mangé, et
personne ne s'éloignait. Dans le ciel brumeux, d'un gris sale, passaient
lentement des nuées couleur de rouille. Un gros chien, derrière la haie de
Rasseneur, aboyait violemment, sans relâche, irrité du souffle vivant de la
foule.
Et cette foule, peu à peu, s'était répandue dans les terres voisines, avait fait
le cercle autour de la fosse, à cent mètres.
Au centre du grand vide, le Voreux se dressait. Plus une âme, plus un bruit,
un désert ; les fenêtres et les portes, restées ouvertes, montraient l'abandon
intérieur ; un chat rouge, oublié, flairant la menace de cette solitude, sauta
d'un escalier et disparut. Sans doute les foyers des générateurs s'éteignaient
à peine, car la haute cheminée de briques lâchait de légères fumées, sous
les nuages sombres ; tandis que la girouette du beffroi grinçait au vent,
d'un petit cri aigre, la seule voix mélancolique de ces vastes bâtiments qui
allaient mourir.
A deux heures, rien n'avait bougé. M. Hennebeau, Négrel, d'autres
ingénieurs accourus, formaient un groupe de redingotes et de chapeaux
noirs, en avant du monde ; et eux non plus ne s'éloignaient pas, les jambes
rompues de fatigue, fiévreux, malades d'assister impuissants à un pareil
désastre, ne chuchotant que de rares paroles, comme au chevet d'un
moribond. Le cuvelage supérieur devait achever de s'effondrer, on
entendait de brusques retentissements, des bruits saccadés de chute
profonde, auxquels succédaient de grands silences. C'était la plaie qui
s'agrandissait toujours : l'éboulement, commencé par le bas, montait, se
rapprochait de la surface. Une impatience nerveuse avait pris Négrel, il
voulait voir, et il s'avançait déjà, seul dans ce vide effrayant, lorsqu'on
s'était jeté à ses épaules. A quoi bon ? Il ne pouvait rien empêcher.
Cependant, un mineur, un vieux, trompant la surveillance, galopa jusqu'à la
baraque ; mais il reparut tranquillement, il était allé chercher ses sabots.
Trois heures sonnèrent. Rien encore. Une averse avait trempé la joule, sans
Germinal
III 415
qu'elle reculât d'un pas. Le chien de Rasseneur s'était remis à aboyer. Et ce
fut à trois heures vingt minutes seulement, qu'une première secousse
ébranla la terre. Le Voreux en frémit, solide, toujours debout. Mais une
seconde suivit aussitôt, et un long cri sortit des bouches ouvertes : le
hangar goudronné du criblage, après avoir chancelé deux fois, venait de
s'abattre avec un craquement terrible. Sous la pression énorme, les
charpentes se rompaient et frottaient si fort, qu'il en jaillissait des gerbes
d'étincelles.
Dès ce moment, la terre ne cessa de trembler, les secousses se succédaient,
des affaissements souterrains, des grondements de volcan en éruption. Au
loin, le chien n'aboyait plus, il poussait des hurlements plaintifs, comme
s'il eût annoncé les oscillations qu'il sentait venir ; et les femmes, les
enfants, tout ce peuple qui regardait, ne pouvait retenir une clameur de
détresse, à chacun de ces bonds qui les soulevaient. En moins de dix
minutes, la toiture ardoisée du beffroi s'écroula, la salle de recette et la
chambre de la machine se fendirent, se trouèrent d'une brèche
considérable.
Puis, les bruits se turent, l'effondrement s'arrêta, il se fit de nouveau un
grand silence.
Pendant une heure, le Voreux resta ainsi, entamé, comme bombardé par
une armée de barbares. On ne criait plus, le cercle élargi des spectateurs
regardait. Sous les poutres en tas du criblage, on distinguait les culbuteurs
fracassés, les trémies crevées et tordues. Mais c'était surtout à la recette
que les débris s'accumulaient, au milieu de la pluie des briques, parmi les
pans de murs entiers tombés en gravats.
La charpente de fer qui portait les molettes avait fléchi, enfoncée à moitié
dans la fosse ; une cage était restée pendue, un bout de câble arraché
flottait ; puis, il y avait une bouillie de berlines, de dalles de fonte,
d'échelles. Par un hasard, la lampisterie, demeurée intacte, montrait à
gauche les rangées claires de ses petites lampes. Et, au fond de sa chambre
éventrée, on apercevait la machine, assise carrément sur son massif de
maçonnerie : les cuivres luisaient, les gros membres d'acier avaient un air
de muscles indestructibles, l'énorme bielle, repliée en l'air, ressemblait au
puissant genou d'un géant, couché et tranquille dans sa force.
M. Hennebeau, au bout de cette heure de répit, sentit l'espoir renaître. Le
Germinal
III 416
mouvement des terrains devait être terminé, on aurait la chance de sauver
la machine et le reste des bâtiments. Mais il défendait toujours qu'on
s'approchât, il voulait patienter une demi−heure encore. L'attente devint
insupportable, l'espérance redoublait l'angoisse, tous les coeurs battaient.
Une nuée sombre, grandie à l'horizon, hâtait le crépuscule, une tombée de
jour sinistre sur cette épave des tempêtes de la terre. Depuis sept heures, on
était là, sans remuer, sans manger.
Et, brusquement, comme les ingénieurs s'avançaient avec prudence, une
suprême convulsion du sol les mit en fuite.
Des détonations souterraines éclataient, toute une artillerie monstrueuse
canonnant le gouffre. A la surface, les dernières constructions se
culbutaient, s'écrasaient. D'abord, une sorte de tourbillon emporta les
débris du criblage et de la salle de recette. Le bâtiment des chaudières
creva ensuite, disparut. Puis, ce fut la tourelle carrée où râlait la pompe
d'épuisement, qui tomba sur la face, ainsi qu'un homme fauché par un
boulet. Et l'on vit alors une effrayante chose, on vit la machine, disloquée
sur son massif, les membres écartelés, lutter contre la mort : elle marcha,
elle détendit sa bielle, son genou de géante, comme pour se lever ; mais
elle expirait, broyée, engloutie. Seule, la haute cheminée de trente mètres
restait debout, secouée, pareille à un mât dans l'ouragan. On croyait qu'elle
allait s'émietter et voler en poudre, lorsque, tout d'un coup, elle s'enfonça
d'un bloc, bue par la terre, fondue ainsi qu'un cierge colossal ; et rien ne
dépassait, pas même la pointe du paratonnerre. C'était fini, la bête
mauvaise, accroupie dans ce creux, gorgée de chair humaine, ne soufflait
plus de son haleine grosse et longue. Tout entier, le Voreux venait de
couler à l'abîme.
Hurlante, la foule se sauva. Des femmes couraient en se cachant les yeux.
L'épouvante roula des hommes comme un tas de feuilles sèches. On ne
voulait pas crier, et on criait, la gorge enflée, les bras en l'air, devant
l'immense trou qui s'était creusé. Ce cratère de volcan éteint, profond de
quinze mètres, s'étendait de la route au canal, sur une largeur de quarante
mètres au moins. Tout le carreau de la mine y avait suivi les bâtiments, les
tréteaux gigantesques, les passerelles avec leurs rails, un train complet de
berlines, trois wagons ; sans compter la provision des bois, une futaie de
perches coupées, avalées comme des pailles. Au fond, on ne distinguait
Germinal
III 417
plus qu'un gâchis de poutres, de briques, de fer, de plâtre, d'affreux restes
pilés, enchevêtrés, salis, dans cet enragement de la catastrophe. Et le trou
s'arrondissait, des gerçures partaient des bords, gagnaient au loin, à travers
les champs. Une fente montait jusqu'au débit de Rasseneur, dont la façade
avait craqué. Est−ce que le coron lui−même y passerait ? jusqu'où
devait−on fuir, pour être à l'abri, dans cette fin de jour abominable, sous
cette nuée de plomb, qui elle aussi semblait vouloir écraser le monde ?
Mais Négrel eut un cri de douleur. M. Hennebeau, qui avait reculé, pleura.
Le désastre n'était pas complet, une berge se rompit, et le canal se versa
d'un coup, en une nappe bouillonnante, dans une des gerçures. Il y
disparaissait, il y tombait comme une cataracte dans une vallée profonde.
La mine buvait cette rivière, l'inondation maintenant submergeait les
galeries pour des années. Bientôt, le cratère s'emplit, un lac d'eau boueuse
occupa la place où était naguère le Voreux, pareil à ces lacs sous lesquels
dorment des villes maudites. Un silence terrifié s'était fait, on n'entendait
plus que la chute de cette eau, ronflant dans les entrailles de la terre.
Alors, sur le terri ébranlé, Souvarine se leva. Il avait reconnu la Maheude
et Zacharie, sanglotant en face de cet effondrement, dont le poids pesait si
lourd sur les têtes des misérables qui agonisaient au fond. Et il jeta sa
dernière cigarette, il s'éloigna sans un regard en arrière, dans la nuit
devenue noire. Au loin, son ombre diminua, se fondit avec l'ombre. C'était
là−bas qu'il allait, à l'inconnu. Il allait, de son air tranquille, à
l'extermination, partout où il y aurait de la dynamite, pour faire sauter les
villes et les hommes.
Ce sera lui, sans doute, quand la bourgeoisie agonisante entendra sous elle,
à chacun de ses pas, éclater le pavé des rues.
Germinal
III 418
IV
Dans la nuit même qui avait suivi l'écroulement du Voreux, M. Hennebeau
était parti pour Paris, voulant en personne renseigner les régisseurs, avant
que les journaux pussent même donner la nouvelle. Et, quand il fut de
retour, le lendemain, on le trouva très calme, avec son air de gérant correct.
Il avait évidemment dégagé sa responsabilité, sa faveur ne parut pas
décroître, au contraire le décret qui le nommait officier de la Légion
d'honneur fut signé vingt quatre heures après.
Mais, si le directeur restait sauf, la Compagnie chancelait sous le coup
terrible. Ce n'étaient point les quelques millions perdus, c'était la blessure
au flanc, la frayeur sourde et incessante du lendemain, en face de
l'égorgement d'un de ses puits. Elle lut si frappée, qu'une fois encore elle
sentit le besoin du silence. A quoi bon remuer cette abomination ?
Pourquoi, si l'on découvrait le bandit, faire un martyr, dont l'effroyable
héroïsme détraquerait d'autres têtes, enfanterait toute une lignée
d'incendiaires et d'assassins ? D'ailleurs, elle ne soupçonna pas le vrai
coupable, elle finissait par croire à une armée de complices, ne pouvant
admettre qu'un seul homme eût trouvé l'audace et la force d'une telle
besogne ; et là, Justement, était la pensée qui l'obsédait, cette pensée d'une
menace désormais grandissante autour de ses fosses. Le directeur avait
reçu l'ordre d'organiser un vaste système d'espionnage, puis de congédier
un à un, sans bruit, les hommes dangereux, soupçonnés d'avoir trempé
dans le crime. On se contenta de cette épuration d'une haute prudence
politique.
Il n'y eut qu'un renvoi immédiat, celui de Dansaert, le maître−porion.
Depuis le scandale chez la Pierronne, il était devenu impossible. Et l'on
prétexta son attitude dans le danger, cette lâcheté du capitaine abandonnant
ses hommes.
D'autre part, c'était une avance discrète aux mineurs, qui l'exécraient.
Cependant, parmi le public, des bruits avaient transpiré, et la Direction dut
envoyer une note rectificative à un journal, pour démentir une version où
IV 419
l'on parlait d'un baril de poudre, allumé par les grévistes. Déjà, après une
rapide enquête, le rapport de l'ingénieur du gouvernement concluait à une
rupture naturelle du cuvelage, que le tassement des terrains aurait
occasionnée ; et la Compagnie avait préféré se taire et accepter le blâme
d'un manque de surveillance.
Dans la presse à Paris, dès le troisième jour, la catastrophe était allée
grossir les faits divers : on ne causait plus que des ouvriers agonisant au
fond de la mine, on lisait avidement les dépêches publiées chaque matin. A
Montsou même, les bourgeois blêmissaient et perdaient la parole au seul
nom du Voreux, une légende se formait, que les plus hardis tremblaient de
se raconter à l'oreille. Tout le pays montrait aussi une grande pitié pour les
victimes, des promenades s'organisaient à la fosse détruite, on y accourait
en famille se donner l'horreur des décombres, pesant si lourd sur la tête des
misérables ensevelis. Deneulin, nommé ingénieur divisionnaire, venait de
tomber au milieu du désastre, pour son entrée en fonction ; et son premier
soin fut de refouler le canal dans son lit, car ce torrent d'eau aggravait le
dommage à chaque heure. De grands travaux étaient nécessaires, il mit tout
de suite une centaine d'ouvriers à la construction d'une digue. Deux fois,
l'impétuosité du flot emporta les premiers barrages. Maintenant, on
installait des pompes, c'était une lutte acharnée, une reprise violente, pas à
pas, de ces terrains disparus.
Mais le sauvetage des mineurs engloutis passionnait plus encore. Négrel
restait chargé de tenter un effort suprême, et les bras ne lui manquaient pas,
tous les charbonniers accouraient s'offrir, dans un élan de fraternité. Ils
oubliaient la grève, ils ne s'inquiétaient point de la paie ; on pouvait ne leur
donner rien, ils ne demandaient qu'à risquer leur peau, du moment où il y
avait des camarades en danger de mort.
Tous étaient là, avec leurs outils, frémissant, attendant de savoir à quelle
place il fallait taper. Beaucoup, malades de frayeur après l'accident, agités
de tremblements nerveux, trempés de sueurs froides, dans l'obsession de
continuels cauchemars, se levaient quand même, se montraient les plus
enragés à vouloir se battre contre la terre, comme s'ils avaient une
revanche à prendre. Malheureusement, l'embarras commençait devant cette
question d'une besogne utile :
que faire ? comment descendre ? par quel côté attaquer les roches ?
Germinal
IV 420
L'opinion de Négrel était que pas un des malheureux ne survivait, les
quinze avaient à coup sûr péri, noyés ou asphyxiés ; seulement, dans ces
catastrophes des mines, la règle est de toujours supposer vivants les
hommes murés au fond ; et il raisonnait en ce sens. Le premier problème
qu'il se posait était de déduire où ils avaient pu se réfugier. Les porions, les
vieux mineurs consultés par lui, tombaient d'accord sur ce point : devant la
crue les camarades étaient certainement montés, de galerie en galerie,
jusque dans les tailles les plus hautes, de sorte qu'ils se trouvaient sans
doute acculés au bout de quelque voie supérieure. Cela, du reste,
s'accordait avec le renseignement du père Mouque, dont le récit embrouillé
donnait même à croire que l'affolement de la fuite avait séparé la bande en
petits groupes, semant les fuyards en chemin, à tous les étages. Mais les
avis des porions se partageaient ensuite, dès qu'on abordait la discussion
des tentatives possibles. Comme les voies les plus proches du sol étaient à
cent cinquante mètres, on ne pouvait songer au fonçage d'un puits. Restait
Réquillart, l'accès unique, le seul point par lequel on se rapprochait. Le pis
était que la vieille fosse, inondée elle aussi, ne communiquait plus avec le
Voreux, et n'avait de libre, au−dessus du niveau des eaux, que des tronçons
de galerie dépendant du premier accrochage. L'épuisement allait demander
des années, la meilleure décision était donc de visiter ces galeries, pour
voir si elles n'avoisinaient pas les voies submergées, au bout desquelles on
soupçonnait la présence des mineurs en détresse. Avant d'en arriver là
logiquement, on avait beaucoup discuté, pour écarter une foule de projets
impraticables.
Dès lors, Négrel remua la poussière des archives, et quand il eut découvert
les anciens plans des deux fosses, il les étudia, il détermina les points où
devaient porter les recherches. Peu à peu, cette chasse l'enflammait, il était,
à son tour, pris d'une fièvre de dévouement, malgré son ironique
insouciance des hommes et des choses. On éprouva de premières
difficultés pour descendre, à Réquillart : il fallut déblayer la bouche du
puits, abattre le sorbier, raser les prunelliers et les aubépines ; et l'on eut
encore à réparer les échelles. Puis, les tâtonnements commencèrent.
L'ingénieur, descendu avec dix ouvriers, les faisait taper du fer de leurs
outils contre certaines parties de la veine, qu'il leur désignait ; et, dans un
grand silence, chacun collait une oreille à la houille, écoutait si les coups
Germinal
IV 421
lointains ne répondaient pas. Mais on parcourut en vain toutes les galeries
praticables, aucun écho ne venait. L'embarras avait augmenté : à quelle
place entailler la couche ? vers qui marcher, puisque personne ne paraissait
être là ? On s'entêtait pourtant, on cherchait, dans l'énervement d'une
anxiété croissante.
Depuis le premier jour, la Maheude arrivait le matin à Réquillart. Elle
s'asseyait devant le puits, sur une poutre, elle n'en bougeait pas jusqu'au
soir. Quand un homme ressortait, elle se levait, le questionnait des yeux :
rien ? non, rien ! et elle se rasseyait, elle attendait encore, sans une parole,
le visage dur et fermé. Jeanlin, lui aussi, en voyant qu'on envahissait son
repaire, avait rôdé, de l'air effaré d'une bête de proie dont le terrier va
dénoncer les rapines : il songeait au petit soldat, couché sous les roches,
avec la peur qu'on n'allât troubler ce bon sommeil ; mais ce côté de la mine
était envahi par les eaux, et d'ailleurs les fouilles se dirigeaient plus à
gauche, dans la galerie ouest. D'abord, Philomène était venue également,
pour accompagner Zacharie, qui faisait partie de l'équipe de recherches ;
puis, cela l'avait ennuyée, de prendre froid sans nécessité ni résultat :
elle restait au coron, elle traînait ses journées de femme molle, indifférente,
occupée à tousser du matin au soir. Au contraire, Zacharie ne vivait plus,
aurait mangé la terre pour retrouver sa soeur. Il criait la nuit, il la voyait, il
l'entendait, toute maigrie de faim, la gorge crevée à force d'appeler au
secours. Deux fois, il avait voulu creuser sans ordre, disant que c'était là,
qu'il le sentait bien. L'ingénieur ne le laissait plus descendre, et il ne
s'éloignait pas de ce puits dont on le chassait, il ne pouvait même s'asseoir
et attendre près de sa mère, agité d'un besoin d'agir, Tournant sans relâche.
On était au troisième jour. Négrel, désespéré, avait résolu de tout
abandonner le soir. A midi, après le déjeuner, lorsqu'il revint avec ses
hommes, pour tenter un dernier effort, il fut surpris de voir Zacharie sortir
de sa fosse, très rouge, gesticulant, criant :
− Elle y est ! elle m'a répondu I Arrivez, arrivez donc ! Il s'était glissé par
les échelles, malgré le gardien, et il jurait qu'on avait tapé, là−bas, dans la
première voie de la veine Guillaume.
− Mais nous avons déjà passé deux fois où vous dites, fit remarquer Négrel
incrédule. Enfin, nous allons bien voir.
La Maheude s'était levée ; et il fallut l'empêcher de descendre. Elle
Germinal
IV 422
attendait tout debout, au bord du puits, les regards dans les ténèbres de ce
trou.
En bas, Négrel tapa lui−même trois coups, largement espacés ; puis, il
appliqua son oreille contre le charbon, en recommandant aux ouvriers le
plus grand silence. Pas un bruit ne lui arriva, il hocha la tête : évidemment,
le pauvre garçon avait rêvé. Furieux, Zacharie tapa à son tour ; et lui
entendait de nouveau, ses yeux brillaient, un tremblement de joie agitait
ses membres. Alors, les autres ouvriers recommencèrent l'expérience, les
uns après les autres : tous s'animaient, percevaient très bien la lointaine
réponse. Ce fut un étonnement pour l'ingénieur, il colla encore son oreille,
il finit par saisir un bruit d'une légèreté aérienne, un roulement rythmé à
peine distinct, la cadence connue du rappel des mineurs, qu'ils battent
contre la houille, dans le danger. La houille transmet les sons avec une
limpidité de cristal, très loin.
Un porion qui se trouvait là, n'estimait pas à moins de cinquante mètres le
bloc dont l'épaisseur les séparait des camarades. Mais il semblait qu'on pût
déjà leur tendre la main, une allégresse éclatait. Négrel dut commencer à
l'instant les travaux d'approche.
Quand Zacharie, en haut, revit la Maheude, tous deux s'étreignirent.
− Faut pas vous monter la tête, eut la cruauté de dire la Pierronne, venue ce
jour−là en promenade, par curiosité. Si Catherine ne s'y trouvait pas, ça
vous ferait trop de peine ensuite.
C'était vrai, Catherine peut−être se trouvait ailleurs.
− Fous−moi la paix, hein ! cria rageusement Zacharie.
Elle y est, je le sais ! La Maheude s'était assise de nouveau, muette, le
visage immobile. Et elle se remit à attendre.
Dès que l'histoire se fut répandue dans Montsou, il arriva un nouveau flot
de monde. On ne voyait rien, et l'on demeurait là quand même, il fallut
tenir les curieux à distance. En bas, on travaillait jour et nuit. Par crainte de
rencontrer un obstacle, l'ingénieur avait fait ouvrir, dans la veine, trois
galeries descendantes, qui convergeaient vers le point où l'on supposait les
mineurs enfermés. Un seul haveur pouvait abattre la houille, sur le front
étroit du boyau ; on le relayait de deux heures en deux heures ; et le
charbon, dont on chargeait des corbeilles, était sorti de main en main par
une chaîne d'hommes, qui s'allongeait à mesure que le trou se creusait.
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IV 423
La besogne, d'abord, marcha très vite, on fit six mètres en un jour.
Zacharie avait obtenu d'être parmi les ouvriers d'élite mis à l'abattage.
C'était un poste d'honneur qu'on se disputait.
Et il s'emportait, lorsqu'on voulait le relayer, après ses deux heures de
corvée réglementaire. Il volait le tour des camarades, il refusait de lâcher la
rivelaine. Sa galerie bientôt fut en avance sur les autres, il s'y battait contre
la houille d'un élan si farouche, qu'on entendait monter du boyau le souffle
grondant de sa poitrine, pareil au ronflement de quelque forge intérieure.
Quand il en sortait, boueux et noir, ivre de fatigue, il tombait par terre, on
devait l'envelopper dans une couverture. Puis, chancelant encore, il s'y
replongeait, et la lutte recommençait, les grands coups sourds, les plaintes
étouffées, un enragement victorieux de massacre. Le pis était que le
charbon devenait dur, il cassa deux fois son outil, exaspéré de ne plus
avancer si vite. Il souffrait aussi de la chaleur, une chaleur qui augmentait à
chaque mètre d'avancement, insupportable au fond de cette trouée mince,
où l'air ne pouvait circuler. Un ventilateur à bras fonctionnait bien, mais
l'aérage s'établissait mal, on retira à trois reprises des haveurs évanouis,
que l'asphyxie étranglait. Négrel vivait au fond, avec ses ouvriers. On lui
descendait ses repas, il dormait parfois deux heures, sur une botte de paille,
roulé dans un manteau. Ce qui soutenait les courages, c'était la supplication
des misérables, là−bas, le rappel de plus en plus distinct qu'ils battaient
pour qu'on se hâtât d'arriver. A présent, il sonnait très clair, avec une
sonorité musicale, comme frappé sur les lames d'un harmonica. On se
guidait grâce à lui, on marchait à ce bruit cristallin, ainsi qu'on marche au
canon dans les batailles. Chaque fois qu'un haveur était relayé, Négrel
descendait, tapait, puis collait son oreille ; et, chaque fois, jusqu'à présent,
la réponse était venue, rapide et pressante. Aucun doute ne lui restait, on
avançait dans la bonne direction ; mais quelle lenteur fatale ! Jamais on
n'arriverait assez tôt. En deux jours, d'abord, on avait bien abattu treize
mètres ; seulement, le troisième jour, on était tombé à cinq ; puis, le
quatrième, à trois. La houille se serrait, durcissait à un tel point, que,
maintenant, on fonçait de deux mètres, avec peine. Le neuvième jour, après
des efforts surhumains, l'avancement était de trente−deux mètres, et l'on
calculait qu'on en avait devant soi une vingtaine encore. Pour les
prisonniers, c'était la douzième journée qui commençait, douze fois
Germinal
IV 424
vingt−quatre heures sans pain, sans feu, dans ces ténèbres glaciales ! Cette
abominable idée mouillait les paupières, raidissait les bras à la besogne. Il
semblait impossible que des chrétiens vécussent davantage, les coups
lointains s'affaiblissaient depuis la veille, on tremblait à chaque instant de
les entendre s'arrêter.
Régulièrement, la Maheude venait toujours s'asseoir à la bouche du puits.
Elle amenait, entre ses bras, Estelle qui ne pouvait rester seule du matin au
soir. Heure par heure, elle suivait ainsi le travail, partageait les espérances
et les abattements. C'était, dans les groupes qui stationnaient, et jusqu'à
Montsou, une attente fébrile, des commentaires sans fin. Tous les coeurs
du pays battaient là−bas, sous la terre.
Le neuvième jour, à l'heure du déjeuner, Zacharie ne répondit pas,
lorsqu'on l'appela pour le relais. Il était comme fou, il s'acharnait avec des
jurons. Négrel, sorti un instant, ne put le faire obéir ; et il n'y avait même là
qu'un porion, avec trois mineurs. Sans doute, Zacharie, mal éclairé, furieux
de cette lueur vacillante qui retardait sa besogne, commit l'imprudence
d'ouvrir sa lampe. On avait pourtant donné des ordres sévères, car des
fuites de grisou s'étaient déclarées, le gaz séjournait en masse énorme, dans
ces couloirs étroits, privés d'aérage. Brusquement, un coup de foudre
éclata, une trombe de feu sortit du boyau comme de la gueule d'un canon
chargé à mitraille. Tout flambait, l'air s'enflammait ainsi que de la poudre,
d'un bout à l'autre des galeries. Ce torrent de flamme emporta le porion et
les trois ouvriers, remonta le puits, jaillit au grand jour en une éruption, qui
crachait des roches et des débris de charpente. Les curieux s'enfuirent, la
Maheude se leva, serrant contre sa gorge Estelle épouvantée. Lorsque
Négrel et les ouvriers revinrent, une colère terrible les secoua. Ils
frappaient la terre à coups de talon, comme une marâtre tuant au hasard ses
enfants, dans les imbéciles caprices de sa cruauté. On se dévouait, on allait
au secours de camarades, et il fallait encore y laisser des hommes ! Après
trois grandes heures d'efforts et de dangers, quand on pénétra enfin dans
les galeries, la remonte des victimes fut lugubre. Ni le porion ni les
ouvriers n'étaient morts, mais des plaies affreuses les couvraient,
exhalaient une odeur de chair grillée ; ils avaient bu le feu, les brûlures
descendaient jusque dans leur gorge ; et ils poussaient un hurlement
continu, suppliant qu'on les achevât. Des trois mineurs, un était l'homme
Germinal
IV 425
qui, pendant la grève, avait crevé la pompe de Gaston−Marie d'un dernier
coup de pioche ! les deux autres gardaient des cicatrices aux mains, les
doigts écorchés, coupés, à force d'avoir lancé des briques sur les soldats.
La foule, toute pâle et frémissante, se découvrit quand ils passèrent.
Debout, la Maheude attendait. Le corps de Zacharie parut enfin. Les
vêtements avaient brûlé, le corps n'était qu'un charbon noir, calciné,
méconnaissable. Broyée dans l'explosion, la tête n'existait plus. Et,
lorsqu'on eut déposé ces restes affreux sur un brancard, la Maheude les
suivit d'un pas machinal, les paupières ardentes, sans une larme. Elle tenait
dans ses bras Estelle assoupie, elle s'en allait tragique, les cheveux fouettés
par le vent. Au coron, Philomène demeura stupide, les yeux changés en
fontaines, tout de suite soulagée. Mais déjà la mère était retournée du
même pas à Réquillart : elle avait accompagné son fils, elle revenait
attendre sa fille.
Trois jours encore s'écoulèrent. On avait repris les travaux de sauvetage, au
milieu de difficultés inouïes. Les galeries d'approche ne s'étaient
heureusement pas éboulées, à la suite du coup de grisou ; seulement, l'air y
brûlait, si lourd et si vicié, qu'il avait fallu installer d'autres ventilateurs.
Toutes les vingt minutes, les haveurs se relayaient. On avançait, deux
mètres à peine les séparaient des camarades. Mais à présent, ils
travaillaient le froid au coeur, tapant dur uniquement par vengeance ; car
les bruits avaient cessé, le rappel ne sonnait plus sa petite cadence claire.
On était au douzième jour des travaux, au quinzième de la catastrophe ; et,
depuis le matin, un silence de mort s'était fait.
Le nouvel accident redoubla la curiosité de Montsou, les bourgeois
organisaient des excursions, avec un tel entrain, que les Grégoire se
décidèrent à suivre le monde. On arrangea une partie, il fut convenu qu'ils
se rendraient au Voreux dans leur voiture, tandis que Mme Hennebeau y
amènerait dans la sienne Lucie et Jeanne. Deneulin leur ferait visiter son
chantier, puis on rentrerait par Réquillart, où ils sauraient de Négrel à quel
point exact en étaient les galeries, et s'il espérait encore. Enfin, on dînerait
ensemble le soir.
Lorsque, vers trois heures, les Grégoire et leur fille Cécile descendirent
devant la fosse effondrée, ils y trouvèrent Mme Hennebeau, arrivée la
première, en toilette bleu marine, se garantissant, sous une ombrelle, du
Germinal
IV 426
pâle soleil de février.
Le ciel, très pur, avait une tiédeur de printemps. Justement, M. Hennebeau
était là, avec Deneulin ; et elle écoutait d'une oreille distraite les
explications que lui donnait ce dernier sur les efforts qu'on avait dû faire
pour endiguer le canal.
Jeanne, qui emportait toujours un album, s'était mise à crayonner,
enthousiasmée par l'horreur du motif ; pendant que Lucie, assise à côté
d'elle sur un débris de wagon, poussait aussi des exclamations d'aise,
trouvant ça “ épatant ”. La digue inachevée, laissait passer des fuites
nombreuses, dont les flots d'écume roulaient, tombaient en cascade dans
l'énorme trou de la fosse engloutie. Pourtant, ce cratère se vidait, l'eau bue
par les terres baissait, découvrait l'effrayant gâchis du fond. Sous l'azur
tendre de la belle journée, c'était un cloaque, les ruines d'une ville abîmée
et fondue dans de la boue.
− Et l'on se dérange pour voir ça ! s'écria M. Grégoire, désillusionné.
Cécile, toute rose de santé, heureuse de respirer l'air si pur, s'égayait,
plaisantait, tandis que Mme Hennebeau faisait une moue de répugnance, en
murmurant :
− Le fait est que ça n'a rien de joli. Les deux ingénieurs se mirent à rire. Ils
tâchèrent d'intéresser les visiteurs, en les promenant partout, en leur
expliquant le jeu des pompes et la manoeuvre du pilon qui enfonçait les
pieux. Mais ces dames devenaient inquiètes. Elles frissonnèrent,
lorsqu'elles surent que les pompes fonctionneraient des années, six, sept
ans peut−être, avant que le puits fût reconstruit et que l'on eût épuisé toute
l'eau de la fosse.
Non, elles aimaient mieux penser à autre chose, ces bouleversements−là
n'étaient bons qu'à donner de vilains rêves.
− Partons, dit Mme Hennebeau, en se dirigeant vers sa voiture.
Jeanne et Lucie se récrièrent. Comment, si vite ! Et le dessin qui n'était pas
fini I Elles voulurent rester, leur père les amènerait au dîner, le soir. M.
Hennebeau prit seul place avec sa femme dans la calèche, car lui aussi
désirait questionner Négrel.
− Eh bien, allez en avant, dit M. Grégoire. Nous vous suivons, nous avons
une petite visite de cinq minutes à faire, là, dans le coron... Allez, allez,
nous serons à Réquillart en même temps que vous.
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IV 427
Il remonta derrière Mme Grégoire et Cécile ; et, tandis que l'autre voiture
filait le long du canal, la leur gravit doucement la pente.
C'était une pensée charitable, qui devait compléter l'excursion. La mort de
Zacharie les avait emplis de pitié pour cette tragique famille des Maheu,
dont tout le pays causait.
Ils ne plaignaient pas le père, ce brigand, ce tueur de soldats qu'il avait
fallu abattre comme un loup. Seulement, la mère les touchait, cette pauvre
femme qui venait de perdre son fils, après avoir perdu son mari, et dont la
fille n'était peut être plus qu'un cadavre, sous la terre ; sans compter qu'on
parlait encore d'un grand−père infirme, d'un enfant boiteux à la suite d'un
éboulement, d'une petite fille morte de faim, pendant la grève. Aussi, bien
que cette famille eût mérité en partie ses malheurs, par son esprit
détestable, avaient−ils résolu d'affirmer la largeur de leur charité, leur désir
d'oubli et de conciliation, en lui portant eux−mêmes une aumône.
Deux paquets, soigneusement enveloppés, se trouvaient sous une banquette
de la voiture.
Une vieille femme indiqua au cocher la maison des Maheu, le numéro 16
du deuxième corps. Mais quand les Grégoire furent descendus, avec les
paquets, ils frappèrent vainement, ils finirent par taper à coups de poing
dans la porte, sans obtenir davantage de réponse : la maison résonnait
lugubre, ainsi qu'une demeure vidée par le deuil, glacée et noire ;
abandonnée depuis longtemps.
− Il n'y a personne, dit Cécile désappointée. Est−ce ennuyeux ! qu'est−ce
que nous allons faire de tout ça ?
Brusquement, la porte d'à côté s'ouvrit, et la Levaque parut.
− Oh ! Monsieur et Madame, mille pardons ! excusez−moi,
Mademoiselle !... C'est la voisine que vous voulez. Elle n'y est pas, elle est
à Réquillart...
Dans un flux de paroles, elle leur racontait l'histoire, leur répétait qu'il
fallait bien s'entraider, qu'elle gardait chez elle Lénore et Henri, pour
permettre à la mère d'aller attendre, là−bas. Ses regards étaient tombés sur
les paquets, elle en arrivait à parler de sa pauvre fille devenue veuve, à
étaler sa propre misère, avec des yeux luisants de convoitise. Puis, d'un air
hésitant, elle murmura :
− J'ai la clef. Si Monsieur et Madame y tiennent absolument... Le
Germinal
IV 428
grand−père est là.
Les Grégoire, stupéfaits, la regardèrent. Comment ! le grand−père était là !
mais personne ne répondait. Il dormait donc ? Et, lorsque la Levaque se fut
décidée à ouvrir la porte, ce qu'ils virent les arrêta sur le seuil.
Bonnemort était là, seul, les yeux larges et fixes, cloué sur une chaise,
devant la cheminée froide. Autour de lui, la salle paraissait plus grande,
sans le coucou, sans les meubles de sapin verni qui l'animaient autrefois ;
et il ne restait, dans la crudité verdâtre des murs, que les portraits de
l'Empereur et de l'Impératrice, dont les lèvres roses souriaient avec une
bienveillance officielle. Le vieux ne bougeait pas, ne clignait pas les
paupières sous le coup de lumière de la porte, l'air imbécile, comme s'il
n'avait pas même vu entrer tout ce monde. A ses pieds, se trouvait son plat
garni de cendre, ainsi qu'on en met aux chats, pour leurs ordures.
− Ne faites pas attention, s'il n'est guère poli, dit la Levaque obligeamment.
Paraît qu'il s'est cassé quelque chose dans la cervelle. Voilà une quinzaine
qu'il n'en raconte pas davantage.
Mais une secousse agitait Bonnemort, un raclement profond qui semblait
lui monter du ventre ; et il cracha dans le plat, un épais crachat noir. La
cendre en était trempée, une boue de charbon, tout le charbon de la mine
qu'il se tirait de la gorge. Déjà, il avait repris son immobilité. Il ne remuait
plus, de loin en loin, que pour cracher.
Troublés, le coeur levé de dégoût, les Grégoire tâchaient cependant de
prononcer quelques paroles amicales et encourageantes.
− Eh bien ! mon brave homme, dit le père, vous êtes donc enrhumé ?
Le vieux, les yeux au mur, ne tourna pas la tête. Et le silence retomba,
lourdement.
− On devrait vous faire un peu de tisane, ajouta la mère.
Il garda sa raideur muette.
− Dis donc, papa, murmura Cécile, on nous avait bien raconté qu'il était
infirme ; seulement, nous n'y avons plus songé ensuite...
Elle s'interrompit, très embarrassée. Après avoir pesé sur la table un
pot−au−feu et deux bouteilles de vin, elle défaisait le deuxième paquet,
elle en tirait une paire de souliers énormes. C'était le cadeau destiné au
grand−père, et elle tenait un soulier à chaque main, interdite, en
contemplant les pieds enflés du pauvre homme, qui ne marcherait jamais
Germinal
IV 429
plus.
− Hein ? ils viennent un peu tard, n'est−ce pas, mon brave ? reprit M.
Grégoire, pour égayer la situation. Ça ne fait rien, ça sert toujours.
Bonnemort n'entendit pas, ne répondit pas, avec son effrayant visage, d'une
froideur et d'une dureté de pierre.
Alors, Cécile, furtivement, pesa les souliers contre le mur.
Mais elle eut beau y mettre des précautions, les clous sonnèrent ; et ces
chaussures énormes restèrent gênantes dans la pièce.
− Allez, il ne dira pas merci ! s'écria la Levaque qui avait jeté sur les
souliers un coup d'oeil de profonde envie. Autant donner une paire de
lunettes à un canard, sauf votre respect.
Elle continua, elle travailla peur entraîner les Grégoire chez elle, comptant
les y apitoyer. Enfin, elle imagina un prétexte, elle leur vanta Henri et
Lénore, qui étaient bien gentils, bien mignons ; et si intelligents, répondant
comme des anges aux questions qu'on leur posait ! Ceux−là diraient tout ce
que Monsieur et Madame désireraient savoir.
− Viens−tu un instant, fillette ? demanda le père heureux de sortir.
− Oui, je vous suis, répondit−elle.
Cécile demeura seule avec Bonnemort. Ce qui la retenait là, tremblante et
fascinée, c'était qu'elle croyait reconnaître ce vieux : où avait−elle donc
rencontré cette face carrée, livide, tatouée de charbon ? et brusquement elle
se rappela, elle revit un flot de peuple hurlant qui l'entourait, elle sentit des
mains froides qui la serraient au cou. C'était lui, elle retrouvait l'homme,
elle regardait les mains posées sur les genoux, des mains d'ouvrier accroupi
dont toute la force est dans les poignets, solides encore malgré l'âge. Peu à
peu, Bonnemort avait paru s'éveiller, et il l'apercevait, et il l'examinait lui
aussi, de son air béant. Une flamme montait à ses joues, une secousse
nerveuse tirait sa bouche, d'où coulait un mince filet de salive noire.
Attirés, tous deux restaient l'un devant l'autre, elle florissante, grasse et
fraîche des longues paresses et du bien−être repu de sa race, lui gonflé
d'eau, d'une laideur lamentable de bête fourbue, détruit de père en fils par
cent années de travail et de faim.
Au bout de dix minutes, lorsque les Grégoire, surpris de ne pas voir Cécile,
rentrèrent chez les Maheu, ils poussèrent un cri terrible. Par terre, leur fille
gisait, la face bleue, étranglée. A son cou, les doigts avaient laissé
Germinal
IV 430
l'empreinte rouge d'une poigne de géant. Bonnemort, chancelant sur ses
jambes mortes, était tombé près d'elle, sans pouvoir se relever.
Il avait ses mains crochues encore, il regardait le monde de son air
imbécile, les yeux grands ouverts. Et, dans sa chute, il venait de casser son
plat, la cendre s'était répandue, la boue des crachats noirs avait éclaboussé
la pièce ; tandis que la paire de gros souliers s'alignait, saine et sauve,
contre le mur.
Jamais il ne fut possible de rétablir exactement les faits.
Pourquoi Cécile s'était−elle approchée ? comment Bonnemort, cloué sur sa
chaise, avait−il pu la prendre à la gorge ?
Évidemment, lorsqu'il l'avait tenue, il devait s'être acharné, serrant
toujours, étouffant ses cris, culbutant avec elle, jusqu'au dernier râle. Pas
un bruit, pas une plainte, n'avait traversé la mince cloison de la maison
voisine. Il fallut croire à un coup de brusque démence, à une tentation
inexplicable de meurtre, devant ce cou blanc de fille. Une telle sauvagerie
stupéfia, chez ce vieil infirme qui avait vécu en brave homme, en brute
obéissante, contraire aux idées nouvelles.
Quelle rancune, inconnue de lui−même, lentement empoisonnée, était−elle
donc montée de ses entrailles à son crâne ?
L'horreur fit conclure à l'inconscience, c'était le crime d'un idiot.
Cependant, les Grégoire à genoux, sanglotaient, suffoquaient de douleur.
Leur fille adorée, cette fille désirée si longtemps, comblée ensuite de tous
leurs biens, qu'ils allaient regarder dormir sur la pointe des pieds, qu'ils ne
trouvaient jamais assez bien nourrie, jamais assez grasse ! Et c'était
l'effondrement même de leur vie, à quoi bon vivre, maintenant qu'ils
vivraient sans elle ?
La Levaque, éperdue, criait :
− Ah ! le vieux bougre, qu'est−ce qu'il a fait là ? Si l'on pouvait s'attendre à
une chose pareille !... Et la Maheude qui ne reviendra que ce soir ! Dites
donc, si je courais la chercher.
Anéantis, le père et la mère ne répondaient pas
− Hein ? ça vaudrait mieux... j'y vais.
Mais, avant de sortir, la Levaque avisa les souliers. Tout le coron s'agitait,
une foule se bousculait déjà. Peut−être bien qu'on les volerait. Et puis, il
n'y avait plus d'homme chez les Maheu pour les mettre. Doucement, elle
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IV 431
les emporta. Ça devait être juste le pied de Bouteloup.
A Réquillart, les Hennebeau attendirent longtemps les Grégoire, en
compagnie de Négrel. Celui−ci, remonté de la fosse, donnait des détails :
on espérait communiquer le soir même avec les prisonniers ; mais on ne
retirerait certainement que des cadavres, car le silence de mort continuait.
Derrière l'ingénieur, la Maheude, assise sur la poutre, écoutait toute
blanche, lorsque la Levaque arriva lui conter le beau coup de son vieux. Et
elle n'eut qu'un grand geste d'impatience et d'irritation. Pourtant, elle la
suivit.
Mme Hennebeau défaillait. Quelle abomination ! cette pauvre Cécile, si
gaie ce jour−là, si vivante une heure plus tôt ! Il fallut que Hennebeau fît
entrer un instant sa femme dans la masure du vieux Mouque. De ses mains
maladroites, il la dégrafait, troublé par l'odeur de musc qu'exhalait le
corsage ouvert. Et comme, ruisselante de larmes, elle étreignait Négrel
effaré de cette mort qui coupait court au mariage, le mari les regarda se
lamenter ensemble, délivré d'une inquiétude. Ce malheur arrangeait tout, il
préférait garder son neveu, dans la crainte de son cocher.
Germinal
IV 432
V
En bas du puits, les misérables abandonnés hurlaient de terreur.
Maintenant, ils avaient de l'eau jusqu'au ventre. Le bruit du torrent les
étourdissait, les dernières chutes du cuvelage leur faisaient croire à un
craquement suprême du monde ; et ce qui achevait de les affoler, c'étaient
les hennissements des chevaux enfermés dans l'écurie, un cri de mort,
terrible, inoubliable, d'animal qu'on égorge.
Mouque avait lâché Bataille. Le vieux cheval était là, tremblant, l'oeil
dilaté et fixe sur cette eau qui montait toujours. Rapidement, la salle de
l'accrochage s'emplissait, on voyait grandir la crue verdâtre, à la lueur
rouge des trois lampes, brûlant encore sous la voûte. Et, brusquement,
quand il sentit cette glace lui tremper le poil, il partit des quatre fers, dans
un galop furieux, il s'engouffra et se perdit au fond d'une des galeries de
roulage, Alors, ce fut un sauve−qui−peut, les hommes suivirent cette bête.
− Plus rien à foutre ici ! criait Mouque. Faut voir par Réquillart.
Cette idée qu'ils pourraient sortir par la vieille fosse voisine, s'ils y
arrivaient avant que le passage fût coupé, les emportait maintenant, Les
vingt se bousculaient à la file, tenant leurs lampes en l'air, pour que l'eau
ne les éteignît pas. Heureusement, la galerie s'élevait d'une pente
insensible, ils allèrent pendant deux cents mètres, luttant contre le flot, sans
être gagnés davantage. Des croyances endormies se réveillaient dans ces
âmes éperdues, ils invoquaient la terre, c'était la terre qui se vengeait, qui
lâchait ainsi le sang de la veine, parce qu'on lui avait tranché une artère. Un
vieux bégayait des prières oubliées, en pliant ses pouces en dehors, pour
apaiser les mauvais esprits de la mine.
Mais, au premier carrefour, un désaccord éclata. Le palefrenier voulait
passer à gauche, d'autres juraient qu'on raccourcirait, si l'on prenait à
droite. Une minute fut perdue.
− Eh ! laissez−y la peau, qu'est−ce que ça me fiche ! s'écria brutalement
Chaval. Moi, je file par là.
Il prit la droite, deux camarades le suivirent. Les autres continuèrent à
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galoper derrière le père Mouque, qui avait grandi au fond de Réquillart.
Pourtant, il hésitait lui−même, ne savait pas où tourner. Les têtes
s'égaraient, les anciens ne reconnaissaient plus les voies, dont l'écheveau
s'était comme embrouillé devant eux. A chaque bifurcation, une incertitude
les arrêtait court, et il fallait se décider pourtant.
Etienne courait le dernier, retenu par Catherine, que paralysaient la fatigue
et la peur. Lui, aurait filé à droite, avec Chaval, car il le croyait dans la
bonne route ; mais il l'avait lâché, quitte à rester au fond. D'ailleurs, la
débandade continuait, des camarades avaient encore tiré de leur côté, ils
n'étaient plus que sept derrière le vieux Mouque.
− Pends−toi à mon cou, je te porterai, dit Etienne à la jeune fille, en la
voyant faiblir.
− Non, laisse, murmura−t−elle, je ne peux plus, j'aime mieux mourir tout
de suite.
Ils s'attardaient, de cinquante mètres en arrière, et il la soulevait malgré sa
résistance, lorsque la galerie brusquement se boucha : un bloc énorme qui
s'effondrait et les séparait des autres. L'inondation détrempait déjà les
roches, des éboulements se produisaient de tous côtés. Ils durent revenir
sur leurs pas. Puis, ils ne surent plus dans quel sens ils marchaient. C'était
fini, il fallait abandonner l'idée de remonter par Réquillart. Leur unique
espoir était de gagner les tailles supérieures, où l'on viendrait peut−être les
délivrer, si las eaux baissaient.
Etienne reconnut enfin la veine Guillaume.
− Bon ! dit−il, je sais où nous sommes. Nom de Dieu ! nous étions dans le
vrai chemin ; mais va te faire fiche maintenant !... Écoute, allons tout droit,
nous grimperons par la cheminée.
Le flot battait leur poitrine, ils marchaient très lentement.
Tant qu'ils auraient de la lumière, ils ne désespéraient pas ; et ils
soufflèrent l'une des lampes, pour en économiser l'huile, avec la pensée de
la vider dans l'autre. Ils atteignaient la cheminée, lorsqu'un bruit, derrière
eux, les fit se tourner. Etaient−ce donc les camarades, barrés à leur tour,
qui revenaient ? Un souffle ronflait au loin, ils ne s'expliquaient pas cette
tempête qui se rapprochait, dans un éclaboussement d'écume. Et ils
crièrent, quand ils virent une masse géante, blanchâtre, sortir de l'ombre et
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lutter pour les rejoindre, entre les boisages trop étroits, où elle s'écrasait.
C'était Bataille. En partant de l'accrochage, il avait galopé le long des
galeries noires, éperdument. Il semblait connaître son chemin, dans cette
ville souterraine, qu'il habitait depuis onze années ; et ses yeux voyaient
clair, au fond de l'éternelle nuit où il avait vécu. Il galopait, il galopait,
pliant la tête, ramassant les pieds, filant par ces boyaux minces de la terre,
emplis de son grand corps, Les rues se succédaient, les carrefours
ouvraient leur fourche, sans qu'il hésitât. Où allait−il ? là−bas peut−être, à
cette vision de sa jeunesse, au moulin où il était né, sur le bord de la
Scarpe, au souvenir confus du soleil, brûlant en l'air comme une grosse
lampe.
Il voulait vivre, sa mémoire de bête s'éveillait, l'envie de respirer encore
l'air des plaines le poussait droit devant lui, jusqu'à ce qu'il eût découvert le
trou, la sortie sous le ciel chaud, dans la lumière. Et une révolte emportait
sa résignation ancienne, cette fosse l'assassinait, après l'avoir aveuglé.
L'eau qui le poursuivait, le fouettait aux cuisses, le mordait à la croupe.
Mais, à mesure qu'il s'enfonçait, les galeries devenaient plus étroites,
abaissant le toit, renflant le mur. Il galopait quand même, il s'écorchait,
laissant aux boisages des lambeaux de ses membres. De toutes parts, la
mine semblait se resserrer sur lui, pour le prendre et l'étouffer.
Alors, Étienne et Catherine, comme il arrivait près d'eux, l'aperçurent qui
s'étranglait entre les roches. Il avait buté, il s'était cassé les deux jambes de
devant. D'un dernier effort, il se traîna quelques mètres ; mais ses flancs ne
passaient plus, il restait enveloppé, garrotté par la terre. Et sa tête saignante
s'allongea, chercha encore une fente, de ses gros yeux troubles. L'eau le
recouvrait rapidement, il se mit à hennir, du râle prolongé, atroce, dont les
autres chevaux étaient morts déjà, dans l'écurie. Ce fut une agonie
effroyable, cette vieille bête, fracassée, immobilisée, se débattant à cette
profondeur, loin du jour. Son cri de détresse ne cessait pas, le flot noyait sa
crinière, qu'il le poussait plus rauque, de sa bouche tendue et grande
ouverte. Il y eut un dernier ronflement, le bruit sourd d'un tonneau qui
s'emplit. Puis un grand silence tomba.
− Ah ! mon Dieu ! emmène−moi, sanglotait Catherine.
Ah ! mon Dieu ! j'ai peur, je ne veux pas mourir... Emmène−moi !
emmène−moi !
Germinal
V 435
Elle avait vu la mort. Le puits écroulé, la fosse inondée, rien ne lui avait
soufflé à la face cette épouvante, cette clameur de Bataille agonisant. Et
elle l'entendait toujours, ses oreilles en bourdonnaient, toute sa chair en
frissonnait.
− Emmène−moi ! emmène−moi !
Étienne l'avait saisie et l'emportait. D'ailleurs, il était grand temps, ils
montèrent dans la cheminée, trempés jusqu'aux épaules. Lui, devait l'aider,
car elle n'avait plus la force de s'accrocher aux bois. A trois reprises, il crut
qu'elle lui échappait, qu'elle retombait dans la mer profonde, dont la marée
grondait derrière eux. Cependant, ils purent respirer quelques minutes,
quand ils eurent rencontré la première voie, libre encore. L'eau reparut, il
fallut se hisser de nouveau. Et, durant des heures, cette montée continua, la
crue les chassait de voie en voie, les obligeait à s'élever toujours.
Dans la sixième, un répit les enfiévra d'espoir, il leur semblait que le
niveau demeurait stationnaire. Mais une hausse plus forte se déclara, ils
durent grimper à la septième, puis à la huitième. Une seule restait, et quand
ils y furent, ils regardèrent anxieusement chaque centimètre que l'eau
gagnait. Si elle ne s'arrêtait pas, ils allaient donc mourir, comme le vieux
cheval, écrasés contre le toit, la gorge emplie par le flot ?
Des éboulements retentissaient à chaque instant. La mine entière était
ébranlée, d'entrailles trop grêles, éclatant de la coulée énorme qui la
gorgeait. Au bout des galeries, l'air refoulé s'amassait, se comprimait,
partait en explosions formidables, parmi les roches fendues et les terrains
bouleversés. C'était le terrifiant vacarme des cataclysmes intérieurs, un
coin de la bataille ancienne, lorsque les déluges retournaient la terre, en
abîmant les montagnes sous les plaines. Et Catherine, secouée, étourdie de
cet effondrement continu, joignait les mains, bégayait les mêmes mots,
sans relâche :
− Je ne veux pas mourir... Je ne veux pas mourir...
Pour la rassurer, Étienne jurait que l'eau ne bougeait plus.
Leur fuite durait bien depuis six heures, on allait descendre à leur secours.
Et il disait six heures sans savoir, la notion exacte du temps leur échappait.
En réalité, un jour entier s'était écoulé déjà, dans leur montée au travers de
la veine Guillaume.
Mouillés, grelottants, ils s'installèrent. Elle se déshabilla sans honte, pour
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V 436
tordre ses vêtements ; puis, elle remit la culotte et la veste, qui achevèrent
de sécher sur elle. Comme elle était pieds nus, lui, qui avait ses sabots, la
força à les prendre. Ils pouvaient patienter maintenant, ils avaient baissé la
mèche de la lampe, ne gardant qu'une lueur faible de veilleuse. Mais des
crampes leur déchirèrent l'estomac, tous deux s'aperçurent qu'ils mouraient
de faim. Jusque−là, ils ne s'étaient pas senti vivre. Au moment de la
catastrophe, ils n'avaient point déjeuné, et ils venaient de retrouver leurs
tartines, gonflées par l'eau, changées en soupe. Elle dut se fâcher pour qu'il
voulût bien accepter sa part. Dès qu'elle eut mangé, elle s'endormit de
lassitude, sur la terre froide.
Lui, brûlé d'insomnie, la veillait, le front entre les mains, les yeux fixes.
Combien d'heures s'écoulèrent ainsi ? Il n'aurait pu le dire. Ce qu'il savait,
c'était que devant lui, par le trou de la cheminée, il avait vu reparaître le
flot noir et mouvant, la bête dont le dos s'enflait sans cesse pour les
atteindre.
D'abord, il n'y eut qu'une ligne mince, un serpent souple qui s'allongea ;
puis, cela s'élargit en une échine grouillante, rampante ; et bientôt ils furent
rejoints, les pieds de la jeune fille endormie trempèrent. Anxieux, il hésitait
à la réveiller.
N'était−ce pas cruel de la tirer de ce repos, de l'ignorance anéantie qui la
berçait peut−être dans un rêve de grand air et de vie au soleil ? Par où fuir,
d'ailleurs ? Et il cherchait, et il se rappela que le plan incliné, établi dans
cette partie de la veine, communiquait, bout à bout, avec le plan qui
desservait l'accrochage supérieur. C'était une issue. Il là laissa dormir
encore, le plus longtemps qu'il fut possible, regardant le flot gagner,
attendant qu'il les chassât. Enfin, il la souleva doucement, et elle eut un
grand frisson.
− Ah ! mon Dieu ! c'est vrai !... Ça recommence, mon Dieu !
Elle se souvenait, elle criait, de retrouver la mort prochaine.
− Non, calme−toi, murmura−t−il. On peut passer, je te jure.
Pour se rendre au plan incliné, ils durent marcher ployés en deux, de
nouveau mouillés jusqu'aux épaules. Et la montée recommença, plus
dangereuse, par ce trou boisé entièrement, long d'une centaine de mètres.
D'abord, ils voulurent tirer le câble, afin de fixer en bas l'un des chariots ;
car si l'autre était descendu, pendant leur ascension, il les aurait broyés.
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V 437
Mais rien ne bougea, un obstacle faussait le mécanisme. Ils se risquèrent,
n'osant se servir de ce câble qui les gênait, s'arrachant les ongles contre les
charpentes lisses.
Lui, venait le dernier, la retenait du crâne, quand elle glissait, les mains
sanglantes. Brusquement, ils se cognèrent contre des éclats de poutre, qui
barraient le plan. Des terres avaient coulé, un éboulement empêchait d'aller
plus haut.
Par bonheur, une porte s'ouvrait là, et ils débouchèrent dans une voie.
Devant eux, la lueur d'une lampe les stupéfia. Un homme leur criait
rageusement :
− Encore des malins aussi bêtes que moi ! Ils reconnurent Chaval, qui se
trouvait bloqué par l'éboulement, dont les terres comblaient le plan
incliné ; et les deux camarades, partis avec lui, étaient même restés en
chemin, la tête fendue. Lui, blessé au coude, avait eu le courage de
retourner sur les genoux prendre leurs lampes et les fouiller, pour voler
leurs tartines. Comme il s'échappait, un dernier effondrement, derrière son
dos, avait bouché la galerie.
Tout de suite, il se jura de ne point partager ses provisions avec ces gens
qui sortaient de terre. Il les aurait assommés.
Puis, il les reconnut à son tour, et sa colère tomba, il se mit à rire, d'un rire
de joie mauvaise.
− Ah ! c'est toi, Catherine ! Tu t'es cassé le nez, et tu as voulu rejoindre ton
homme. Bon ! bon ! nous allons la danser ensemble. Il affectait de ne pas
voir Etienne. Ce dernier, bouleversé de la rencontre, avait eu un geste pour
protéger la herscheuse, qui se serrait contre lui. Pourtant, il fallait bien
accepter la situation. Il demanda simplement au camarade, comme s'ils
s'étaient quittés bons amis, une heure plus tôt :
− As−tu regardé au fond ? On ne peut donc passer par les tailles ?
Chaval ricanait toujours.
− Ah ! ouiche ! par les tailles ! Elles se sont éboulées aussi, nous sommes
entre deux murs, une vraie souricière...
Mais tu peux t'en retourner par le plan, si tu es un bon plongeur.
En effet, l'eau montait, on l'entendait clapoter. La retraite se trouvait
coupée déjà. Et il avait raison, c'était une souricière, un bout de galerie que
des affaissements considérables obstruaient en arrière et en avant. Pas une
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V 438
issue, tous trois étaient murés.
− Alors, tu restes ? ajouta Chaval goguenard. Va, c'est ce que tu feras de
mieux, et si tu me fiches la paix, moi je ne te parlerai seulement pas. Il y a
encore ici de la place pour deux hommes... Nous verrons bientôt lequel
crèvera le premier, à moins qu'on ne vienne, ce qui me semble difficile.
Le jeune homme reprit :
− Si nous tapions, on nous entendrait peut−être.
− J'en suis las, de taper... Tiens ! essaie toi−même avec cette pierre.
Étienne ramassa le morceau de grès, que l'autre avait émietté déjà, et il
battit contre la veine, au fond, le rappel des mineurs, le roulement
prolongé, dont les ouvriers en péril signalent leur présence. Puis, il colla
son oreille, pour écouter. A vingt reprises, il s'entêta. Aucun bruit ne
répondait.
Pendant ce temps, Chaval affecta de faire froidement son petit ménage.
D'abord, il rangea ses trois lampes contre le mur : une seule brûlait, les
autres serviraient plus tard.
Ensuite, il posa sur une pièce du boisage les deux tartines qu'il avait
encore. C'était un buffet, il irait bien deux jours avec ça, s'il était
raisonnable. Il se tourna en disant :
− Tu sais, Catherine, il y en aura la moitié pour toi, quand tu auras trop
faim.
La jeune fille se taisait. Cela comblait son malheur, de se retrouver entre
ces deux hommes.
Et l'affreuse vie commença. Ni Chaval ni Étienne n'ouvraient la bouche,
assis par terre, à quelques pas. Sur la remarque du premier, le second
éteignit sa lampe, un luxe de lumière inutile ; puis, ils retombèrent dans
leur silence.
Catherine s'était couchée près du jeune homme, inquiète des regards que
son ancien galant lui jetait. Les heures s'écoulaient, on entendait le petit
murmure de l'eau montant sans cesse ; tandis que, de temps à autre, des
secousses profondes, des retentissements lointains, annonçaient les
derniers tassements de la mine. Quand la lampe se vida et qu'il fallut en
ouvrir une autre, pour l'allumer, la peur du grisou les agita un instant ! mais
ils aimaient mieux sauter tout de suite, que de durer dans les ténèbres ; et
rien ne sauta, il n'y avait pas de grisou. Ils s'étaient allongés de nouveau,
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les heures se remirent à couler.
Un bruit émotionna Étienne et Catherine, qui levèrent la tête. Chaval se
décidait à manger : il avait coupé la moitié d'une tartine, il mâchait
longuement, pour ne pas être tenté d'avaler tout. Eux, que la faim torturait,
le regardèrent.
− Vrai, tu refuses ? dit−il à la herscheuse, de son air provocant. Tu as tort.
Elle avait baissé les yeux, craignant de céder, l'estomac déchiré d'une telle
crampe, que des larmes gonflaient ses paupières. Mais elle comprenait ce
qu'il demandait ; déjà, le matin, il lui avait soufflé sur le cou ; il était repris
d'une de ses anciennes fureurs de désir, en la voyant près de l'autre.
Les regards dont il l'appelait avaient une flamme qu'elle connaissait bien,
la flamme de ses crises jalouses, quand il tombait sur elle à coups de poing,
en l'accusant d'abominations avec le logeur de sa mère. Et elle ne voulait
pas, elle tremblait, en retournant à lui, de jeter ces deux hommes l'un sur
l'autre, dans cette cave étroite où ils agonisaient. Mon Dieu ! est−ce qu'on
ne pouvait finir en bonne amitié !
Étienne serait mort d'inanition, plutôt que de mendier à Chaval une
bouchée de pain. Le silence s'alourdissait, une éternité encore parut se
prolonger, avec la lenteur des minutes monotones, qui passaient une à une,
sans espoir. Il y avait un jour qu'ils étaient enfermés ensemble. La
deuxième lampe pâlissait, ils allumèrent la troisième.
Chaval entama son autre tartine, et il grogna :
− Viens donc, bête ! Catherine eut un frisson. Pour la laisser libre, Etienne
s'était détourné. Puis, comme elle ne bougeait pas, il lui dit à voix basse :
− Va, mon enfant.
Les larmes qu'elle étouffait ruisselèrent alors. Elle pleurait longuement, ne
trouvant même pas la force de se lever, ne sachant plus si elle avait faim,
souffrant d'une douleur qui la tenait dans tout le corps. Lui, s'était mis
debout, allait et venait, battant vainement le rappel des mineurs, enragé de
ce reste de vie qu'on l'obligeait à vivre là, collé au rival qu'il exécrait. Pas
même assez de place pour crever loin l'un de l'autre ! Dès qu'il avait fait
dix pas, il devait revenir et se cogner contre cet homme. Et elle, la triste
fille, qu'ils se disputaient jusque dans la terre ! Elle serait au dernier vivant,
cet homme la lui volerait encore, si lui partait le premier.
Ça n'en finissait pas, les heures suivaient les heures, la révoltante
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V 440
promiscuité s'aggravait, avec l'empoisonnement des haleines, l'ordure des
besoins satisfaits en commun. Deux fois, il se rua sur les roches, comme
pour les ouvrir à coups de poing.
Une nouvelle journée s'achevait, et Chaval s'était assis près de Catherine,
partageant avec elle sa dernière moitié de tartine. Elle mâchait les
bouchées péniblement, il les lui faisait payer chacune d'une caresse, dans
son entêtement de jaloux qui ne voulait pas mourir sans la ravoir, devant
l'autre. Epuisée, elle s'abandonnait. Mais, lorsqu'il tâcha de la prendre, elle
se plaignit.
− Oh ! laisse, tu me casses les os.
Étienne, frémissant, avait posé son front contre les bois, pour ne pas voir.
Il revint d'un bond, affolé.
− Laisse−la, nom de Dieu !
− Est−ce que ça te regarde ? dit Chaval. C'est ma femme, elle est à moi
peut−être !
Et il la reprit, et il la serra, par bravade, lui écrasant sur la bouche ses
moustaches rouges, continuant :
− Fiche−nous la paix, hein ! Fais−nous le plaisir de voir là−bas si fous y
sommes. Mais Etienne, les lèvres blanches, criait :
− Si tu ne la lâches pas, je t'étrangle ! Vivement, l'autre se mit debout, car
il avait compris, au sifflement de la voix, que le camarade allait en finir. La
mort leur semblait trop lente, il fallait que, tout de suite, l'un des deux
cédât la place. C'était l'ancienne bataille qui recommençait, dans la terre où
ils dormiraient bientôt côte à côte ; et ils avaient si peu d'espace, qu'ils ne
pouvaient brandir leurs poings sans les écorcher.
− Méfie−toi, gronda Chaval. Cette fois, je te mange.
Étienne, à ce moment, devint fou. Ses yeux se noyèrent d'une vapeur
rouge, sa gorge s'était congestionnée d'un flot de sang. Le besoin de tuer le
prenait, irrésistible, un besoin physique, l'excitation sanguine d'une
muqueuse qui détermine un violent accès de toux. Cela monta, éclata en
dehors de sa volonté, sous la poussée de la lésion héréditaire. Il avait
empoigné, dans le mur, une feuille de schiste, et il l'ébranlait, et il
l'arrachait, très large, très lourde. Puis, à deux mains, avec une force
décuplée, il l'abattit sur le crâne de Chaval.
Celui−ci n'eut pas le temps de sauter en arrière. Il tomba, la face broyée, le
Germinal
V 441
crâne fendu. La cervelle avait éclaboussé le toit de la galerie, un jet
pourpre coulait de la plaie, pareil au jet continu d'une source. Tout de suite,
il y eut une mare, où l'étoile fumeuse de la lampe se refléta. L'ombre
envahissait ce caveau muré, le corps semblait, par terre, la bosse noire d'un
tas d'escaillage.
Et, penché, l'oeil élargi, Étienne le regardait. C'était donc fait, il avait tué.
Confusément, toutes ses luttes lui revenaient à la mémoire, cet inutile
combat contre le poison qui dormait dans ses muscles, l'alcool lentement
accumulé de sa race.
Pourtant, il n'était ivre que de faim, l'ivresse lointaine des parents avait
suffi. Ses cheveux se dressaient devant l'horreur de ce meurtre, et malgré la
révolte de son éducation, une allégresse faisait battre son coeur, la joie
animale d'un appétit enfin satisfait. Il eut ensuite un orgueil, l'orgueil du
plus fort. Le petit soldat lui était apparu, la gorge trouée d'un couteau, tué
par un enfant. Lui aussi, avait tué.
Mais Catherine, toute droite, poussait un grand cri.
− Mon Dieu ! il est mort !
− Tu le regrettes ? demanda Etienne farouche.
Elle suffoquait, elle balbutiait. Puis, chancelante, elle se jeta dans ses bras.
− Ah ! tue−moi aussi, ah ! mourons tous les deux !
D'une étreinte, elle s'attachait à ses épaules, et il l'étreignait également, et
ils espérèrent qu'ils allaient mourir. Mais la mort n'avait pas de hâte, ils
dénouèrent leurs bras. Puis, tandis qu'elle se cachait les yeux, il traîna le
misérable, il le jeta dans le plan incliné, pour l'ôter de l'espace étroit où il
fallait vivre encore. La vie n'aurait plus été possible, avec ce cadavre sous
les pieds. Et ils s'épouvantèrent, lorsqu'ils l'entendirent plonger, au milieu
d'un rejaillissement d'écume. L'eau avait donc empli déjà ce trou ? Ils
l'aperçurent, elle déborda dans la galerie.
Alors, ce fut une lutte nouvelle. Ils avaient allumé la dernière lampe, elle
s'épuisait en éclairant la crue, dont la hausse régulière, entêtée, ne s'arrêtait
pas. Ils eurent d'abord de l'eau aux chevilles, puis elle leur mouilla les
genoux. La voie montait, ils se réfugièrent au fond, ce qui leur donna un
répit de quelques heures. Mais le flot les rattrapa, ils baignèrent jusqu'à la
ceinture. Debout, acculés, l'échine collée contre la roche, ils la regardaient
croître, toujours, toujours. Quand elle atteindrait leur bouche, ce serait fini.
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V 442
La lampe, qu'ils avaient accrochée, jaunissait la houle rapide des petites
ondes ; elle pâlit, ils ne distinguèrent plus qu'un demi−cercle diminuant
sans cesse, comme mangé par l'ombre qui semblait grandir avec le flux ;
et, brusquement, l'ombre les enveloppa, la lampe venait de s'éteindre, après
avoir craché sa dernière goutte d'huile. C'était la nuit complète, absolue,
cette nuit de la terre qu'ils dormiraient, sans jamais rouvrir leurs yeux à la
clarté du soleil.
− Nom de Dieu ! jura sourdement Etienne.
Catherine, comme si elle eût senti les ténèbres la saisir, s'était abritée
contre lui, Elle répéta le mot des mineurs, à voix basse !
− La mort souffle la lampe.
Pourtant, devant cette menace, leur instinct lutta et une fièvre de vivre les
ranima. Lui, violemment, se mit à creuser le schiste avec le crochet de la
lampe, tandis qu'elle l'aidait de ses ongles. Ils pratiquèrent une sorte de
banc élevé, et lorsqu'ils s'y furent hissés tous les deux, ils se trouvèrent
assis, les jambes pendantes, le dos ployé, car la voûte les forçait à baisser
la tête. L'eau ne glaçait plus que leurs talons ; mais ils ne tardèrent pas à en
sentir le froid leur couper les chevilles, les mollets, les genoux, dans un
mouvement invincible et sans trêve. Le banc, mal aplani, se trempait d'une
humidité si gluante, qu'ils devaient se tenir fortement pour ne pas glisser.
C'était la fin, combien attendraient−ils, réduits à cette niche, où ils
n'osaient risquer un geste, exténués, affamés, n'ayant plus ni pain ni
lumière ?
Et ils souffraient surtout des ténèbres, qui les empêchaient de voir venir la
mort. Un grand silence régnait, la mine gorgée d'eau ne bougeait plus. Ils
n'avaient maintenant, sous eux, que la sensation de cette mer, enflant, du
fond des galeries, sa marée muette.
Les heures se succédaient, toutes également noires, sans qu'ils pussent en
mesurer la durée exacte, de plus en plus égarés dans le calcul du temps.
Leurs tortures, qui auraient dû allonger les minutes, les emportaient,
rapides. Ils croyaient n'être enfermés que depuis deux jours et une nuit,
lorsqu'en réalité la troisième journée déjà se terminait. Toute espérance de
secours s'en était allée, personne ne les savait là, personne n'avait le
pouvoir d'y descendre, et la faim les achèverait, si l'inondation leur faisait
grâce. Une dernière fois, ils avaient eu la pensée de battre le rappel ; mais
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la pierre était restée sous l'eau. D'ailleurs, qui les entendrait ?
Catherine, résignée, avait appuyé contre la veine sa tête endolorie,
lorsqu'un tressaillement la redressa.
− Écoute I dit−elle.
D'abord, Étienne crut qu'elle parlait du petit bruit de l'eau montant
toujours. Il mentit, il voulut la tranquilliser.
− C'est moi que tu entends, je remue les jambes.
− Non, non, pas ça... Là−bas, écoute !
Et elle collait son oreille au charbon. Il comprit, il fit comme elle. Une
attente de quelques secondes les étouffa.
Puis, très lointains, très faibles, ils entendirent trois coups, largement
espacés. Mais ils doutaient encore, leurs oreilles sonnaient, c'étaient
peut−être des craquements dans la couche. Et ils ne savaient avec quoi
frapper pour répondre.
Étienne eut une idée.
− Tu as les sabots. Sors les pieds, tape avec les talons. Elle tapa, elle battit
le rappel des mineurs ; et ils écoutèrent, et ils distinguèrent de nouveau les
trois coups, au loin.
Vingt fois ils recommencèrent, vingt fois les coups répondirent. Ils
pleuraient, ils s'embrassaient, au risque de perdre l'équilibre. Enfin, les
camarades étaient là, ils arrivaient.
C'était un débordement de joie et d'amour qui emportait les tourments de
l'attente, la rage des appels longtemps inutiles comme si les sauveurs
n'avaient eu qu'à fendre la roche du doigt, pour les délivrer.
− Hein ! criait−elle gaiement, est−ce une chance que j'aie appuyé la tête !
− Oh ! tu as une oreille ! disait−il à son tour. Moi, je n'entendais rien.
Dés ce moment, ils se relayèrent, toujours l'un d'eux écoutait, prêt à
correspondre, au moindre signal. Ils saisirent bientôt des coups de
rivelaine : on commençait les travaux d'approche, on ouvrait une galerie.
Pas un bruit ne leur échappait. Mais leur joie tomba. Ils avaient beau rire,
pour se tromper l'un l'autre, le désespoir les reprenait peu à peu.
D'abord, ils s'étaient répandus en explications : on arrivait évidemment par
Réquillart, la galerie descendait dans la couche, peut−être en ouvrait−on
plusieurs, car il y avait trois hommes à l'abattage. Puis ils parlèrent moins,
ils finirent par se taire, quand ils en vinrent à calculer la masse énorme qui
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les séparait des camarades. Muets, ils continuaient leurs réflexions, ils
comptaient les journées et les journées qu'un ouvrier mettrait à percer un
tel bloc. Jamais on ne les rejoindrait assez tôt, ils seraient morts vingt fois.
Et, mornes, n'osant plus échanger une parole dans ce redoublement
d'angoisse, ils répondaient aux appels d'un roulement de sabots, sans
espoir, en ne gardant que le besoin machinal de dire aux autres qu'ils
vivaient encore.
Un jour, deux jours, se passèrent. Ils étaient au fond depuis six jours.
L'eau, arrêtée à leurs genoux, ne montait ni ne descendait ; et leurs jambes
semblaient fondre, dans ce bain de glace. Pendant une heure, ils pouvaient
bien les retirer ; mais la position devenait alors si incommode, qu'ils étaient
tordus de crampes atroces et qu'ils devaient laisser retomber les talons.
Toutes les dix minutes, ils se remontaient d'un coup de reins, sur la roche
glissante. Les cassures du charbon leur défonçaient l'échine, ils
éprouvaient à la nuque une douleur fixe et intense, d'avoir à la tenir ployée
constamment, pour ne pas se briser le crâne. Et l'étouffement croissait, l'air
refoulé par l'eau se comprimait dans l'espèce de cloche où ils se trouvaient
enfermés. Leur voix, assourdie, paraissait venir de très loin. Des
bourdonnements d'oreilles se déclarèrent, ils entendaient les volées d'un
tocsin furieux, le galop d'un troupeau sous une averse de grêle,
interminable.
D'abord, Catherine souffrit horriblement de la faim. Elle portait à sa gorge
ses pauvres mains crispées, elle avait de grands souffles creux, une plainte
continue, déchirante, comme si une tenaille lui eût arraché l'estomac.
Etienne, étranglé par la même torture, tâtonnait fiévreusement dans
l'obscurité, lorsque, près de lui, ses doigts rencontrèrent une pièce du
boisage, à moitié pourrie, que ses ongles émiettaient. Et il en donna une
poignée à la herscheuse, qui l'engloutit goulûment. Durant deux journées,
ils vécurent de ce bois vermoulu, ils le dévorèrent tout entier, désespérés
de l'avoir fini, s'écorchant à vouloir entamer les autres, solides encore, et
dont les fibres résistaient. Leur supplice augmenta, ils s'enrageaient de ne
pouvoir mâcher la toile de leurs vêtements. Une ceinture de cuir qui le
serrait à la taille les soulagea un peu. Il en coupa de petits morceaux avec
les dents, et elle les broyait, s'acharnait à les avaler. Cela occupait leurs
mâchoires, leur donnait l'illusion qu'ils mangeaient. Puis, quand la ceinture
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fut achevée, ils se remirent à la toile, la suçant pendant des heures.
Mais, bientôt, ces crises violentes se calmèrent, la faim ne fut plus qu'une
douleur profonde, sourde, l'évanouissement même, lent et progressif, de
leurs forces. Sans doute, ils auraient succombé, s'ils n'avaient pas eu de
l'eau, tant qu'ils en voulaient. Ils se baissaient simplement, buvaient dans le
creux de leur main ; et cela à vingt reprises, brûlés d'une telle soif, que
toute cette eau ne pouvait l'étancher.
Le septième jour, Catherine se penchait pour boire, lorsqu'elle heurta de la
main un corps flottant devant elle.
− Dis donc, regarde... Qu'est−ce que c'est ?
Étienne tâta dans les ténèbres.
− Je ne comprends pas, on dirait la couverture d'une porte d'aérage.
Elle but, mais comme elle puisait une seconde gorgée, le corps revint
battre sa main. Et elle poussa un cri terrible.
− C'est lui, mon Dieu !
− Qui donc ?
− Lui, tu sais bien ?... J'ai senti ses moustaches.
C'était le cadavre de Chaval, remonté du plan incliné, poussé jusqu'à eux
par la crue. Etienne allongea le bras, sentit aussitôt les moustaches, le nez
broyé ; et un frisson de répugnance et de peur le secoua. Prise d'une nausée
abominable, Catherine avait craché l'eau qui lui restait à la bouche. Elle
croyait qu'elle venait de boire du sang, que toute cette eau profonde, devant
elle, était maintenant le sang de cet homme.
− Attends, bégaya Etienne, je vais le renvoyer.
Il donna un coup de pied au cadavre, qui s'éloigna, Mais, bientôt, ils le
sentirent de nouveau qui tapait dans leurs jambes.
− Nom de Dieu ! va−t'en donc !
Et, la troisième fois, Etienne dut le laisser. Quelque courant le ramenait.
Chaval ne voulait pas partir, voulait être avec eux, contre eux. Ce fut un
affreux compagnon qui acheva d'empoisonner l'air. Pendant toute cette
journée, ils ne burent pas, luttant, aimant mieux mourir ; et, le lendemain
seulement, la souffrance les décida : ils écartaient le corps à chaque
gorgée, ils buvaient quand même. Ce n'était pas la peine de lui casser la
tête, pour qu'il revînt entre lui et elle, entêté dans sa jalousie. Jusqu'au bout,
il serait là, même mort, pour les empêcher d'être ensemble.
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Encore un jour, et encore un jour. Etienne, à chaque frisson de l'eau,
recevait un léger coup de l'homme qu'il avait tué, le simple coudoiement
d'un voisin qui rappelait sa présence. Et, toutes les fois, il tressaillait.
Continuellement, il le voyait, gonflé, verdi, avec ses moustaches rouges,
dans sa face broyée. Puis, il ne se souvenait plus, il ne l'avait pas tué,
l'autre nageait et allait le mordre. Catherine, maintenant, était secouée de
crises de larmes, longues, interminables après lesquelles un accablement
l'anéantissait. Elle finit par tomber dans un état de somnolence invincible.
Il la réveillait, elle bégayait des mots, elle se rendormait tout de suite, sans
même soulever les paupières ; et, de crainte qu'elle ne se noyât, il lui avait
passé un bras à la taille C'était lui, maintenant qui répondait aux
camarades. Les coups de rivelaine approchaient, il les entendait derrière
son dos. Mais ses forces diminuaient aussi, il avait perdu tout courage à
taper. On les savait là, pourquoi se fatiguer encore ? Cela ne l'intéressait
plus, qu'on pût venir. Dans l'hébétement de son attente, il en était, pendant
des heures, à oublier ce qu'il attendait.
Un soulagement les réconforta un peu. L'eau baissait, le corps de Chaval
s'éloigna. Depuis neuf jours, on travaillait à leur délivrance, et ils faisaient,
pour la première fois, quelques pas dans la galerie, lorsqu'une
épouvantable commotion les jeta sur le sol. Ils se cherchèrent, ils restèrent
aux bras l'un de l'autre, fous, ne comprenant pas, croyant que la catastrophe
recommençait. Rien ne remuait plus, le bruit des rivelaines avait cessé.
Dans le coin où ils se tenaient assis, côte à côte, Catherine eut un léger rire.
− Il doit faire bon dehors... Viens, sortons d'ici.
Étienne, d'abord, lutta contre cette démence. Mais une contagion ébranlait
sa tête plus solide, il perdit la sensation juste du réel. Tous leurs sens se
faussaient, surtout ceux de Catherine, agitée de fièvre, tourmentée à
présent d'un besoin de paroles et de gestes. Les bourdonnements de ses
oreilles étaient devenus des murmures d'eau courante, des chants
d'oiseaux ; et elle sentait un violent parfum d'herbes écrasées et elle voyait
clair, de grandes taches jaunes volaient devant ses yeux, si larges, qu'elle
se croyait dehors, près du canal, dans les blés, par une journée de beau
soleil.
− Hein ? fait−il chaud !... Prends−moi donc, restons ensemble, oh !
toujours, toujours !
Germinal
V 447
Il la serrait, elle se caressait contre lui, longuement, continuant dans un
bavardage de fille heureuse :
− Avons−nous été bêtes d'attendre si longtemps ! Tout de suite, j'aurais
bien voulu de toi, et tu n'as pas compris, tu as boudé... Puis, tu te rappelles,
chez nous, la nuit, quand nous ne dormions pas, le nez en l'air, à nous
écouter respirer, avec la grosse envie de nous prendre ?
Il fut gagné par sa gaieté, il plaisanta les souvenirs de leur muette
tendresse.
− Tu m'as battu une fois, oui, oui ! des soufflets sur les deux joues !
− C'est que je t'aimais, murmura−t−elle. Vois−tu, je me défendais de
songer à toi, je me disais que c'était bien fini ; et, au fond, je savais qu'un
jour ou l'autre nous nous mettrions ensemble... Il ne fallait qu'une occasion,
quelque chance heureuse, n'est−ce pas ?
Un frisson le glaçait, il voulut secouer ce rêve, puis il répéta lentement :
− Rien n'est jamais fini, il suffit d'un peu de bonheur pour que tout
recommence.
− Alors, tu me gardes, c'est le bon coup, cette fois ?
Et, défaillante, elle glissa. Elle était si faible, que sa voix assourdie
s'éteignait. Effrayé, il l'avait retenue sur son coeur.
− Tu souffres ? Elle se redressa, étonnée.
− Non, pas du tout... Pourquoi ?
Mais cette question l'avait éveillée de son rêve. Elle regarda éperdument
les ténèbres, elle tordit ses mains, dans une nouvelle crise de sanglots.
− Mon Dieu ! mon Dieu ! qu'il fait noir ! Ce n'étaient plus les blés, ni
l'odeur des herbes, ni le chant des alouettes, ni le grand soleil jaune ;
c'étaient la mine éboulée, inondée, la nuit puante, l'égouttement funèbre de
ce caveau où ils râlaient depuis tant de jours. La perversion de ses sens en
augmentait l'horreur maintenant, elle était reprise des superstitions de son
enfance, elle vit l'Homme noir, le vieux mineur trépassé qui revenait dans
la fosse [ordre le cou aux vilaines filles.
− Ecoute, as−tu entendu ?
− Non, rien, je n'entends rien.
− Si, l'Homme, tu sais ?... Tiens ! il est là... La terre a lâché tout le sang de
la veine, pour se venger de ce qu'on lui a coupé une artère ! et il est là, tu le
vois, regarde ! plus noir que la nuit... Oh ! j'ai peur, oh ! j'ai peur ! Elle se
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tut, grelottante Puis, à voix très basse, elle continua :
− Non, c'est toujours l'autre.
− Quel autre ?
− Celui qui est avec nous, celui qui n'est plus.
L'image de Chaval la hantait, et elle parlait de lui confusément, elle
racontait leur existence de chien, le seul jour où il s'était montré gentil, à
Jean−Bart, les autres jours de sottises et de gifles, quand il la tuait de ses
caresses, après l'avoir rouée de coups.
− Je te dis qu'il vient, qu'il va nous empêcher encore d'aller ensemble !...
Ça le reprend, sa jalousie... Oh ! renvoie−le, oh ! garde−moi, garde−moi
tout entière ! D'un élan, elle s'était pendue à lui, elle chercha sa bouche et y
colla passionnément la sienne. Les ténèbres s'éclairèrent, elle revit le soleil,
elle retrouva un rire calmé d'amoureuse. Lui, frémissant de la sentir ainsi
contre sa chair, demi−nue sous la veste et la culotte en lambeaux,
l'empoigna, dans un réveil de sa virilité. Et ce fut enfin leur nuit de noces,
au fond de cette tombe, sur ce lit de boue, le besoin de ne pas mourir avant
d'avoir eu le bonheur, l'obstiné besoin de vivre, de faire de la vie une
dernière fois. Ils s'aimèrent dans le désespoir de tous dans la mort.
Ensuite, il n'y eut plus rien. Etienne était assis par terre, toujours dans le
même coin, et il avait Catherine sur les genoux, couchée, immobile. Des
heures, des heures s'écoulèrent. Il crut longtemps qu'elle dormait ; puis, il
la toucha, elle était très froide, elle était morte. Pourtant, il ne remuait pas,
de peur de la réveiller. L'idée qu'il l'avait eue femme le premier, et qu'elle
pouvait être grosse, l'attendrissait.
D'autres idées, l'envie de partir avec elle, la joie de ce qu'ils feraient tous
les deux plus tard, revenaient par moments, mais si vagues, qu'elles
semblaient effleurer à peine son front, comme le souffle même du
sommeil. Il s'affaiblissait, il ne lui restait que la force d'un petit geste, un
lent mouvement de la main, pour s'assurer qu'elle était bien là, ainsi qu'une
enfant endormie dans sa raideur glacée. Tout s'anéantissait, la nuit
elle−même avait sombré, il n'était nulle part, hors de l'espace, hors du
temps. Quelque chose tapait bien à côté de sa tête, des coups dont la
violence se rapprochait ; mais il avait eu d'abord la paresse d'aller
répondre, engourdi d'une fatigue immense ; et à présent, il ne savait plus, il
rêvait seulement qu'elle marchait devant lui et qu'il entendait le léger
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V 449
claquement de ses sabots. Deux jours se passèrent, elle n'avait pas remué,
il la touchait de son geste machinal rassuré de la sentir si tranquille.
Étienne ressentit une secousse. Des voix grondaient, des roches roulaient
jusqu'à ses pieds. Quand il aperçut une lampe, il pleura. Ses yeux
clignotants suivaient la lumière, il ne se lassait pas de la voir, en extase
devant ce point rougeâtre qui tachait à peine les ténèbres. Mais des
camarades l'emportaient, il les laissa introduire, entre ses dents serrées, des
cuillerées de bouillon. Ce fut seulement dans la galerie de Réquillart qu'il
reconnut quelqu'un, l'ingénieur Négrel, debout devant lui ; et ces deux
hommes qui se méprisaient, l'ouvrier révolté, le chef sceptique, se jetèrent
au cou l'un de l'autre, sanglotèrent à gros sanglots, dans le bouleversement
profond de toute l'humanité qui était en eux.
C'était une tristesse immense, la misère des générations, l'excès de douleur
où peut tomber la vie.
Au jour, la Maheude, abattue près de Catherine morte, jeta un cri, puis un
autre, puis un autre, de grandes plaintes très longues, incessantes. Plusieurs
cadavres étaient déjà remontés et alignés par terre ; Chaval que l'on crut
assommé sous un éboulement, un galibot et deux haveurs également
fracassés, le crâne vide de cervelle, le ventre gonflé d'eau.
Des femmes, dans la foule, perdaient la raison, déchiraient leurs jupes,
s'égratignaient la face. Lorsqu'on le sortit enfin, après l'avoir habitué aux
lampes et nourri un peu, Etienne apparut décharné, les cheveux tout
blancs ; et on s'écartait, on frémissait devant ce vieillard. La Maheude
s'arrêta de crier, pour le regarder stupidement, de ses grands yeux fixes.
Germinal
V 450
VI
Il était quatre heures du matin. La fraîche nuit d'avril s'attiédissait de
l'approche du jour. Dans le ciel limpide, les étoiles vacillaient, tandis
qu'une clarté d'aurore empourprait l'orient. Et la campagne noire, assoupie,
avait à peine un frisson, cette vague rumeur qui précède le réveil.
Étienne, à longues enjambées, suivait le chemin de Vandame. Il venait de
passer six semaines à Montsou, dans un lit de l'hôpital. Jaune encore et très
maigre, il s'était senti la force de partir, et il partait. La Compagnie,
tremblant toujours pour ses fosses, procédant à des renvois successifs,
l'avait averti qu'elle ne pourrait le garder. Elle lui offrait d'ailleurs un
secours de cent francs, avec le conseil paternel de quitter le travail des
mines, trop dur pour lui désormais.
Mais il avait refusé les cent francs. Déjà, une réponse de Pluchart, une
lettre où se trouvait l'argent du voyage, l'appelait à Paris. C'était son ancien
rêve réalisé. La veille, en sortant de l'hôpital, il avait couché au
Bon−Joyeux, chez la veuve Désir. Et il se levait de grand matin, une seule
envie lui restait, dire adieu aux camarades, avant d'aller prendre le train de
huit heures, à Marchiennes.
Un instant, sur le chemin qui devenait rose, Étienne s'arrêta. Il faisait bon
respirer cet air si pur du printemps précoce. La matinée s'annonçait
superbe. lentement, le jour grandissait, la vie de la terre montait avec le
soleil. Et il se remit en marche, tapant fortement son bâton de cornouiller,
regardant au loin la plaine sortir des vapeurs de la nuit. Il n'avait revu
personne, la Maheude était venue une seule fois à l'hôpital, puis n'avait pu
revenir sans doute. Mais il savait que tout le coron des
Deux−Cent−Quarante descendait à Jean−Bart maintenant, et qu'elle−même
y avait repris du travail.
Peu à peu, les chemins déserts se peuplaient, des charbonniers passaient
continuellement près d'Etienne, la face blême, silencieux. La Compagnie,
disait−on, abusait de son triomphe. Après deux mois et demi de grève,
vaincus par la faim, lorsqu'ils étaient retournés aux fosses, il avait dû
VI 451
accepter le tarif de boisage, cette baisse de salaire déguisée, exécrable à
présent, ensanglantée du sang des camarades.
On leur volait une heure de travail, on les faisait mentir à leur serment de
ne pas se soumettre, et ce parjure imposé leur restait en travers de la gorge,
comme une poche de fiel.
Le travail recommençait partout, à Mirou, à Madeleine, à Crève−coeur, à
la Victoire. Partout, dans la brume du matin, le long des chemins noyés de
ténèbres, le troupeau piétinait, des files d'hommes trottant le nez vers la
terre, ainsi que du bétail mené à l'abattoir. Ils grelottaient sous leurs minces
vêtements de toile, ils croisaient les bras, roulaient les reins, gonflaient le
dos, que le briquet, logé entre la chemise et la veste, rendait bossu. Et, dans
ce retour en masse, dans ces ombres muettes, toutes noires, sans un rire,
sans un regard de côté, on sentait les dents serrées de colère, le coeur
gonflé de haine, l'unique résignation à la nécessité du ventre.
Plus il approchait de la fosse, et plus Etienne voyait leur nombre
s'accroître. Presque tous marchaient isolés, ceux qui venaient par groupes
se suivaient à la file, éreintés déjà, las des autres et d'eux−mêmes. Il en
aperçut un, très vieux, dont les yeux luisaient, pareils à des charbons, sous
un front livide. Un autre, un jeune, soufflait, d'un souffle contenu de
tempête. Beaucoup avaient leurs sabots à la main, et l'on entendait à peine
sur le sol le bruit mou de leurs gros bas de laine. C'était un ruissellement
sans fin, une débâcle, une marche forcée d'armée battue, allant toujours la
tête basse, enragée sourdement du besoin de reprendre la lutte et de se
venger.
Lorsque Étienne arriva, Jean−Bart sortait de l'ombre, les lanternes
accrochées aux tréteaux brûlaient encore, dans l'aube naissante. Au−dessus
des bâtiments obscurs, un échappement s'élevait comme une aigrette
blanche, délicatement teintée de carmin. Il passa par l'escalier du criblage,
pour se rendre à la recette.
La descente commençait, des ouvriers montaient de la baraque. Un instant,
il resta immobile, dans ce vacarme et cette agitation. Des roulements de
berlines ébranlaient les dalles de fonte, les bobines tournaient, déroulaient
les câbles, au milieu des éclats du porte−voix, de la sonnerie des timbres,
des coups de massue sur le billot du signal ; et il retrouvait le monstre
avalant sa ration de chair humaine, les cages émergeant replongeant,
Germinal
VI 452
engouffrant des charges d'hommes, sans un arrêt, avec le coup de gosier
facile d'un géant vorace. Depuis son accident, il avait une horreur nerveuse
de la mine. Ces cages qui s'enfonçaient, lui tiraient les entrailles. Il dut
tourner la tête, le puits l'exaspérait.
Mais, dans la vaste salle encore sombre, que les lanternes épuisées
éclairaient d'une clarté louche, il n'apercevait aucun visage ami. Les
mineurs qui attendaient là, pieds nus, la lampe à la main, le regardaient de
leurs gros yeux inquiets, puis baissaient le front, se reculaient d'un air de
honte. Eux, sans doute, le connaissaient, et ils n'avaient plus de rancune
contre lui, ils semblaient au contraire le craindre, rougissant à l'idée qu'il
leur reprochait d'être des lâches. Cette attitude lui gonfla le coeur, il
oubliait que ces misérables l'avaient lapidé, il recommençait le rêve de les
changer en héros, de diriger le peuple, cette force de la nature qui se
dévorait elle−même.
Une cage embarqua des hommes, la fournée disparut, et comme d'autres
arrivaient, il vit enfin un de ses lieutenants de la grève, un brave qui avait
juré de mourir.
− Toi aussi ! murmura−t−il, navré.
L'autre pâlit, les lèvres tremblantes ; puis, avec un geste d'excuse :
− Que veux−tu ? j'ai une femme.
Maintenant, dans le nouveau flot monté de la baraque, il les reconnaissait
tous.
− Toi aussi ! toi aussi ! toi aussi ! Et tous frémissaient, bégayaient d'une
voix étouffée :
− J'ai une mère... J'ai des enfants... Il faut du pain.
La cage ne reparaissait pas, ils l'attendirent, mornes, dans une telle
souffrance de leur défaite, que leurs regards évitaient de se rencontrer,
fixés obstinément sur le puits.
− Et la Maheude ? demanda Etienne.
Ils ne répondirent point. Un fit signe qu'elle allait venir.
D'autres levèrent leurs bras, tremblants de pitié : ah ! la pauvre femme !
quelle misère ! Le silence continuait, et quand le camarade leur tendit la
main, pour leur dire adieu, tous la lui serrèrent fortement, tous mirent dans
cette étreinte muette la rage d'avoir cédé, l'espoir fiévreux de la revanche.
Germinal
VI 453
La cage était là, ils s'embarquèrent, il.s s'abîmèrent, mangés par le gouffre.
Pierron avait paru, avec la lampe à feu libre des porions, fixée dans le cuir
de sa barrette. Depuis huit jours, il était chef d'équipe à l'accrochage, et les
ouvriers s'écartaient, car les honneurs le rendaient fier. La vue d'Etienne
l'ennuya, il s'approcha pourtant, finit par se rassurer, lorsque le jeune
homme lui eut annoncé son départ. Ils causèrent. Sa femme tenait
maintenant l'estaminet du Progrès, grâce à l'appui de tous ces messieurs,
qui se montraient si bons pour elle. Mais, s'interrompant, il s'emporta
contre le père Mouque, qu'il accusait de n'avoir pas remonté le fumier de
ses chevaux, à l'heure réglementaire. Le vieux l'écoutait, courbait les
épaules. Puis, avant de descendre, suffoqué de cette réprimande, il donna
lui aussi une poignée de main à Étienne, la même que celle des autres,
longue, chaude de colère rentrée, frémissante des rébellions futures. Et
cette vieille main qui tremblait dans la sienne, ce vieillard qui lui
pardonnait ses enfants morts, l'émotionna tellement, qu'il le regarda
disparaître, sans dire un mot.
− La Maheude ne vient donc pas ce matin ? demanda−t−il à Pierron, au
bout d'un instant.
D'abord, ce dernier affecta de n'avoir pas compris, car la mauvaise chance
s'empoignait des fois, rien qu'à en parler. Puis, comme il s'éloignait, sous
prétexte de donner un ordre, il dit enfin :
− Hein ? la Maheude... La voici.
En effet, la Maheude arrivait de la baraque, avec sa lampe, vêtue de la
culotte et de la veste, la tête serrée dans le béguin. C'était par une exception
charitable que la Compagnie, apitoyée sur le sort de cette malheureuse, si
cruellement frappée, avait bien voulu la laisser redescendre à l'âge de
quarante ans ; et, comme il semblait difficile de la remettre au roulage, on
l'employait à la manoeuvre d'un petit ventilateur, qu'on venait d'installer
dans la galerie nord, dans ces régions d'enfer, sous le Tartaret, où l'aérage
ne se faisait pas. Pendant dix heures, les reins cassés, elle tournait sa roue,
au fond d'un boyau ardent, la chair cuite par quarante degrés de chaleur.
Elle gagnait trente sous.
Lorsque Etienne l'aperçut, lamentable dans ses vêtements d'homme, la
gorge et le ventre comme enflés encore de l'humidité des tailles, il bégaya
de saisissement, et il ne trouvait pas les phrases pour expliquer qu'il partait
Germinal
VI 454
et qu'il avait désiré lui faire ses adieux.
Elle le regardait sans l'écouter, elle dit enfin, en le tutoyant :
− Hein ? ça t'étonne de me voir... C'est bien vrai que je menaçais
d'étrangler le premier des miens qui redescendrait ; et voilà que je
redescends, je devrais m'étrangler moi−même, n'est−ce pas ?... Ah ! va, ce
serait déjà fait, s'il n'y avait pas le vieux et les petits à la maison ! Et elle
continua, de sa voix basse et fatiguée. Elle ne s'excusait pas, elle racontait
simplement les choses, qu'ils avaient failli crever, et qu'elle s'était décidée,
pour qu'on ne les renvoyât pas du coron.
− Comment se porte le vieux ? demanda Etienne.
− Il est toujours bien doux et bien propre... Mais la caboche s'en est allée
complètement... On ne l'a pas condamné pour son affaire, tu sais ? Il était
question de le mettre chez les fous, je n'ai pas voulu, on lui aurait fichu son
paquet dans un bouillon... Son histoire nous a causé tout de même
beaucoup de tort, car il n'aura jamais sa pension, un de ces messieurs m'a
dit que ce serait immoral, si on lui en donnait une.
− Jeanlin travaille ?
− Oui, ces messieurs lui ont trouvé de la besogne, au jour. Il gagne vingt
sous... Oh ! je ne me plains pas, les chefs se sont montrés très bons, comme
ils me l'ont expliqué eux−mêmes... Les vingt sous du gamin, et mes trente
sous à moi, ça fait cinquante sous. Si nous n'étions pas six, on aurait de
quoi manger. Estelle dévore maintenant, et le pis, c'est qu'il faudra attendre
quatre ou cinq ans, avant que Lénore et Henri soient en âge de venir à la
fosse.
Étienne ne put retenir un geste douloureux.
− Eux aussi !
Une rougeur était montée aux joues blêmes de la Maheude, tandis que ses
yeux s'allumaient. Mais ses épaules s'affaissèrent, comme sous
l'écrasement du destin.
− Que veux−tu ? eux après les autres... Tous y ont laissé la peau, c'est leur
tour.
Elle se tut, des moulineurs qui roulaient des berlines les dérangèrent. Par
les grandes fenêtres poussiéreuses, le petit jour entrait, noyant les lanternes
d'une lueur grise ; et le branle de la machine reprenait toutes les trois
minutes, les câbles se déroulaient, les cages continuaient à engloutir des
Germinal
VI 455
hommes.
− Allons, les flâneurs, dépêchons−nous ! cria Pierron. Embarquez, jamais
nous n'en finirons aujourd'hui.
La Maheude, qu'il regardait, ne bougea pas. Elle avait déjà laissé passer
trois cages, elle dit, comme se réveillant et se souvenant des premiers mots
d'Etienne :
− Alors, tu pars ?
− Oui, ce matin.
− Tu as raison, vaut mieux être ailleurs, quand on le peut... Et ça me fait
plaisir de t'avoir vu, parce que tu sauras au moins que je n'ai rien sur le
coeur contre toi. Un moment, je t'aurais assommé, après toutes ces tueries.
Mais on réfléchit, n'est−ce pas ? on s'aperçoit qu'au bout du compte ce n'est
la faute de personne... Non, non, ce n'est pas ta faute, c'est la faute de tout
le monde.
Maintenant, elle causait avec tranquillité de ses morts, de son homme, de
Zacharie, de Catherine ; et des larmes parurent seulement dans ses yeux,
lorsqu'elle prononça le nom d'Alzire. Elle était revenue à son calme de
femme raisonnable, elle jugeait très sagement les choses. Ça ne porterait
pas chance aux bourgeois, d'avoir tué tant de pauvres gens, Bien sûr qu'ils
en seraient punis un jour, car tout se paie.
On n'aurait pas même besoin de s'en mêler, la boutique sauterait seule, les
soldats tireraient sur les patrons, comme ils avaient tiré sur les ouvriers. Et,
dans sa résignation séculaire, dans cette hérédité de discipline qui la
courbait de nouveau, un travail s'était ainsi fait la certitude que l'injustice
ne pouvait durer davantage, et que, s'il n'y avait plus de bon Dieu il en
repousserait un autre, pour venger les misérables.
Elle parlait bas, avec des regards méfiants. Puis, comme Pierron s'était
rapproché, elle ajouta tout haut :
− Eh bien, si tu pars, il faut prendre chez nous tes affaires... Il y a encore
deux chemises, trois mouchoirs, une vieille culotte.
Etienne refusa du geste ces quelques nippes, échappées aux brocanteurs.
− Non, ça n'en vaut pas la peine, ce sera pour les enfants... A Paris, je
m'arrangerai.
Deux cages encore étaient descendues, et Pierron se décida à interpeller
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VI 456
directement la Maheude.
− Dites donc, là−bas, on vous attend ! Est−ce bientôt fini, cette causette ?
Mais elle tourna le dos. Qu'avait−il à faire du zèle, ce vendu ? Ça ne le
regardait pas, la descente. Ses hommes l'exécraient assez déjà, à son
accrochage. Et elle s'entêtait, sa lampe aux doigts, glacée dans les courants
d'air, malgré la douceur de la saison.
Ni Étienne, ni elle, ne trouvaient plus une parole. Ils demeuraient face à
face, ils avaient le coeur si gros, qu'ils auraient voulu se dire encore
quelque chose.
Enfin, elle parla pour parler.
− La Levaque est enceinte, Levaque est toujours en prison, c'est Bouteloup
qui le remplace, en attendant.
− Ah ! oui, Bouteloup.
− Et, écoute donc, t'ai−je raconté ?... Philomène est partie.
− Comment, partie ?
− Oui, partie avec un mineur du Pas−de−Calais. J'ai eu peur qu'elle ne me
laissât les deux mioches. Mais non, elle les a emportés... Hein ? une femme
qui crache le sang et qui a l'air continuellement d'avaler sa langue ! Elle
rêva un instant, puis elle continua d'une voix lente.
− En a−t−on dit sur mon compte !... Tu te souviens, on disait que je
couchais avec toi. Mon Dieu ! après la mort de mon homme, ça aurait très
bien pu arriver, si j'avais été plus jeune, n'est−ce pas ? Mais, aujourd'hui,
j'aime mieux que ça ne se soit pas fait, car nous en aurions du regret pour
sûr.
− Oui, nous en aurions du regret, répéta Étienne simplement.
Ce fut tout, ils ne parlèrent pas davantage. Une cage l'attendait, on
l'appelait avec colère en la menaçant d'une amende. Alors, elle se décida,
elle lui serra la main. Très ému, il la regardait toujours, si ravagée et finie,
avec sa face livide, ses cheveux décolorés débordant du béguin bleu, son
corps de bonne bête trop féconde, déformée sous la culotte et la veste de
toile. Et, dans cette poignée de main dernière, il retrouvait encore celle des
camarades, une étreinte longue, muette, qui lui donnait rendez−vous pour
le jour où l'on recommencerait. Il comprit parfaitement, elle avait au fond
des yeux sa croyance tranquille. A bientôt, et cette fois, ce serait le grand
coup.
Germinal
VI 457
− Quelle nom de Dieu de feignante ! cria Pierron.
Poussée, bousculée, la Maheude s'entassa au fond d'une berline, avec
quatre autres. On tira la corde du signal pour taper à la viande, la cage se
décrocha, tomba dans la nuit ; et il n'y eut plus que la fuite rapide du câble.
Alors Etienne quitta la fosse. En bas, sous le hangar du criblage, il aperçut
un être assis par terre, les jambes allongées, au milieu d'une épaisse couche
de charbon. C'était Jeanlin, employé comme “ nettoyeur de gros ”. Il tenait
un bloc de houille entre ses cuisses, il débarrassait, à coups de marteau, des
fragments de schiste ; et une fine poudre le noyait d'un tel flot de suie, que
jamais le jeune homme ne l'aurait reconnu, si l'enfant n'avait levé son
museau de singe, aux oreilles écartées, aux petits yeux verdâtres. Il eut un
rire de blague, il cassa le bloc d'un dernier coup, disparut dans la poussière
noire qui montait.
Dehors, Étienne suivit un moment la route, absorbé. Toutes sortes d'idées
bourdonnaient en lui. Mais il eut une sensation de plein air, de ciel libre, et
il respira largement. Le soleil paraissait à l'horizon glorieux, c'était un
réveil d'allégresse, dans la campagne entière. Un flot d'or roulait de l'orient
à l'occident, sur la plaine immense. Cette chaleur de vie gagnait, s'étendait,
en un frisson de jeunesse, où vibraient les soupirs de la terre, le chant des
oiseaux, tous les murmures des eaux et des bois. Il faisait bon vivre, le
vieux monde voulait vivre un printemps encore.
Et, pénétré de cet espoir, Etienne ralentit sa marche, les yeux perdus à
droite et à gauche, dans cette gaieté de la nouvelle saison. Il songeait à lui,
il se sentait fort, mûri par sa dure expérience au fond de la mine. Son
éducation était finie, il s'en allait armé, en soldat raisonneur de la
révolution, ayant déclaré la guerre à la société, telle qu'il la voyait et telle
qu'il la condamnait. La joie de rejoindre Pluchart, d'être comme Pluchart
un chef écouté, lui soufflait des discours, dont il arrangeait les phrases. Il
méditait d'élargir son programme, l'affinement bourgeois qui l'avait haussé
au−dessus de sa classe le jetait à une haine plus grande de la bourgeoisie.
Ces ouvriers dont l'odeur de misère le gênait maintenant, il éprouvait le
besoin de les mettre dans une gloire, il les montrerait comme les seuls
grands, les seuls impeccables, comme l'unique noblesse et l'unique force
où l'humanité pût se retremper. Déjà, il se voyait à la tribune, triomphant
avec le peuple, si le peuple ne le dévorait pas.
Germinal
VI 458
Très haut, un chant d'alouette lui fit regarder le ciel. De petites nuées
rouges, les dernières vapeurs de la nuit, se fondaient dans le bleu limpide ;
et les figures vagues de Souvarine et de Rasseneur lui apparurent.
Décidément, tout se gâtait, lorsque chacun tirait à soi le pouvoir. Ainsi,
cette fameuse Internationale qui aurait dû renouveler le monde, avortait
d'impuissance, après avoir vu son armée formidable se diviser, s'émietter
dans des querelles intérieures. Darwin avait−il donc raison, le monde ne
serait−il qu'une bataille, les forts mangeant les faibles, pour la beauté et la
continuité de l'espèce ? Cette question le troublait, bien qu'il tranchât, en
homme content de sa science. Mais une idée dissipa ses doutes, l'enchanta,
celle de reprendre son explication ancienne de la théorie, la première fois
qu'il parlerait. S'il fallait qu'une classe fût mangée, n'était−ce pas le peuple,
vivace, neuf encore, qui mangerait la bourgeoisie épuisée de jouissance ?
Du sang nouveau ferait la société nouvelle. Et, dans cette attente d'un
envahissement des barbares, régénérant les vieilles nations caduques,
reparaissait sa foi absolue à une révolution prochaine, la vraie, celle des
travailleurs, dont l'incendie embraserait la fin du siècle de cette pourpre de
soleil levant, qu'il regardait saigner au ciel.
Il marchait toujours, rêvassant, battant de sa canne de cornouiller les
cailloux de la route ; et, quand il jetait les yeux autour de lui, il
reconnaissait des coins du pays. Justement, à la Fourche−aux−Boeufs, il se
souvint qu'il avait pris là le commandement de la bande, le matin du
saccage des fosses. Aujourd'hui, le travail de brute, mortel, mal payé,
recommençait. Sous la terre, là−bas, à sept cents mètres, il lui semblait
entendre des coups sourds, réguliers, continus :
c'étaient les camarades qu'il venait de voir descendre, les camarades noirs,
qui tapaient, dans leur rage silencieuse.
Sans doute ils étaient vaincus, ils y avaient laissé de l'argent et des morts ;
mais Paris n'oublierait pas les coups de feu du Voreux, le sang de l'empire
lui aussi coulerait par cette blessure inguérissable ; et, si la crise
industrielle tirait à sa fin, si les usines rouvraient une à une, l'état de guerre
n'en restait pas moins déclaré, sans que la paix fût désormais possible. Les
charbonniers s'étaient comptés, ils avaient essayé leur force, secoué de leur
cri de justice les ouvriers de la France entière. Aussi leur défaite ne
rassurait−elle personne, les bourgeois de Montsou, envahis dans leur
Germinal
VI 459
victoire du sourd malaise des lendemains de grève, regardaient derrière eux
si leur fin n'était pas là quand même, inévitable, au fond de ce grand
silence. Ils comprenaient que la révolution renaîtrait sans cesse, demain
peut−être, avec la grève générale, l'entente de tous les travailleurs ayant
des caisses de secours, pouvant tenir pendant des mois, en mangeant du
pain. Cette fois encore, c'était un coup d'épaule donné à la société en ruine,
et ils en avaient entendu le craquement sous leur pas, et ils sentaient
monter d'autres secousses, toujours d'autres, jusqu'à ce que le vieil édifice,
ébranlé, s'effondrât, s'engloutit comme le Voreux, coulant à l'abîme.
Etienne prit à gauche le chemin de Joiselle. Il se rappela, il y avait
empêché la bande de se ruer sur Gaston−Marie.
Au loin, dans le soleil clair, il voyait les beffrois de plusieurs fosses, Mirou
sur la droite, Madeleine et Crève−coeur, côte à côte. Le travail grondait
partout, les coups de rivelaine qu'il croyait saisir, au fond de la terre,
tapaient maintenant d'un bout de la plaine à l'autre, Un coup, et un coup
encore, et des coups toujours, sous les champs, les routes, les villages, qui
riaient à la lumière : tout l'obscur travail du bagne souterrain, si écrasé par
la masse énorme des roches, qu'il fallait le savoir là−dessous, pour en
distinguer le grand soupir douloureux. Et il songeait à présent que la
violence peut−être ne hâtait pas les choses. Des câbles coupés, des rails
arrachés, des lampes cassées, quelle inutile besogne ! Cela valait bien la
peine de galoper à trois mille, en une bande dévastatrice ! Vaguement, il
devinait que la légalité, un jour, pouvait être plus terrible. Sa raison
mûrissait, il avait jeté la gourme de ses rancunes. Oui, la Maheude le disait
bien avec son bon sens, ce serait le grand coup : s'enrégimenter
tranquillement, se connaître, se réunir en syndicats, lorsque les lois le
permettraient ; puis, le matin où l'on se sentirait les coudes, où l'on se
trouverait des millions de travailleurs en face de quelques milliers de
fainéants, prendre le pouvoir, être les maîtres. Ah ! quel réveil de vérité et
de justice ! Le dieu repu et accroupi en crèverait sur l'heure, l'idole
monstrueuse, cachée au fond de son tabernacle, dans cet inconnu lointain
où les misérables la nourrissaient de leur chair, sans l'avoir jamais vue.
Mais Étienne, quittant le chemin de Vandame, débouchait sur le pavé. A
droite, il apercevait Montsou qui dévalait et se perdait. En face, il avait les
décombres du Voreux, le trou maudit que trois pompes épuisaient sans
Germinal
VI 460
relâche. Puis, c'étaient les autres fosses à l'horizon, la Victoire,
Saint−Thomas, Feutry−Cantel ; tandis que, vers le nord, les tours élevées
des hauts fourneaux et les batteries des fours à coke fumaient dans l'air
transparent du matin. S'il voulait ne pas manquer le train de huit heures, il
devait se hâter, car il avait encore six kilomètres à faire.
Et sous ses pieds, les coups profonds, les coups obstinés des rivelaines
continuaient. Les camarades étaient tous là, il les entendait le suivre à
chaque enjambée. N'était−ce pas la Maheude, sous cette pièce de
betteraves, l'échine cassée, dont le souffle montait si rauque, accompagné
par le ronflement du ventilateur ? A gauche, à droite, plus loin, il croyait
en reconnaître d'autres, sous les blés, les haies vives, les jeunes arbres.
Maintenant, en plein ciel, le soleil d'avril rayonnait dans sa gloire,
échauffant la terre qui enfantait.
Du flanc nourricier jaillissait la vie, les bourgeons crevaient en feuilles
vertes, les champs tressaillaient de la poussée des herbes. De toutes parts,
des graines se gonflaient, s'allongeaient, gerçaient la plaine, travaillées d'un
besoin de chaleur et de lumière. Un débordement de sève coulait avec des
voix chuchotantes, le bruit des germes s'épandait en un grand baiser.
Encore, encore, de plus en plus distinctement, comme s'ils se fussent
rapprochés du sol, les camarades tapaient. Aux rayons enflammés de
l'astre, par cette matinée de jeunesse, c'était de cette rumeur que la
campagne était grosse.
Des hommes poussaient, une armée noire, vengeresse, qui germait
lentement dans les sillons, grandissant pour les récoltes du siècle futur, et
dont la germination allait faire bientôt éclater la terre.
Germinal
VI 461
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